обратился  к  "Эйр  Бусати"  с  призывом
немедленно  нанести  бомбовый  удар  по  Южной  Африке.  Держа  перед  собой
рекламный плакат  "Эйр  Бусати", этот активист вопрошал: "Почему эти  черные
летчики не  обрушат  свои  удары на расистскую Южную  Африку?  Я  вам  скажу
почему:  потому  что  капитализм  заставляет  их  пилотировать  коммерческие
самолеты".
     Батлер  чуть  ни плакал, читая  эту статью  и раздумывая над  тем,  что
черные все-таки пилотируют военные самолеты, но... в Америке.
     707-й резко взмыл  в быстро сгущающуюся темень бусатийского неба  и лег
на курс, направляясь к первому промежуточному пункту на  своем долгом пути к
аэропорту Кеннеди  в Нью-Йорке. Уильям Форсайт Батлер  полулежал в откинутом
кресле,  зная,  что  это  его последнее путешествие на  запад - в  страну, в
которую  несколько  веков назад  скованными  в  кандалы  в трюмах  кораблей,
предназначенных для перевозки скота, привезли его предков.
     Те путешествия  длились месяцами.  Многие  умирали,  многие,  когда  им
представлялась возможность, бросались за борт. Там  были  люди самых  разных
племен  - лони,  хауса,  ашанти, дагомеи,  -  и всем им  предстояло лишиться
своего  происхождения  и  стать новыми людьми, называемыми "ниггерами". Мало
кому потом удавалось найти дорогу домой.
     Уильяму  Форсайту  Батлеру это удалось. Ожесточившись до предела, нашел
он  свой дом, свое племя и  свой народ, а также любопытную легенду,  которая
подсказала ему, что он должен делать. Хотя, по правде говоря, он  всегда был
парнем - а потом мужчиной, - который хорошо знал, что ему нужно делать и как
надо эго делать.
     Когда  ему  стукнуло  одиннадцать,  -  это   было  в  Паттерсоне,  штат
Нью-Джерси - он вдруг осознал,  что может очень  быстро бегать,  быстро  как
ветер. Он что-то  читал, когда его это осенило. Он поделился своим открытием
с сестрой.
     - Да катись ты, Билли! Полюбуйся на себя, жирный поросенок,  -  сказала
она.
     -  Знаю, сестренка,  знаю. Но  я  очень  быстрый.  Я хочу  сказать, эта
скорость сидит во мне.
     - Я обгоню тебя, толстячок, - заверила его сестра.
     -  Сегодня - да. Но не  в следующем месяце. А еще через  месяц ты сразу
отстанешь так, что меня и не увидишь.
     - Еще не родился  тот, кто заставит тебя быстро двигаться, толстячок, -
ответила старшая сестра.
     Но Билли Батлер знал, что так будет. Все, что ему нужно сделать - найти
эту скорость в себе.  И он ее  нашел.  Он добился того,  что играл в составе
национальной сборной  студентов  колледжей США, а  потом  в команде  "Морган
Стейт".
     Он   продемонстрировал  такие   способности,   что  его   пригласили  в
"Филадельфия Браунз", где в  то  время был свой, довольно своеобразный метод
оценки  футбольных  талантов.  Для этого  хозяевам, видимо, было  достаточно
иметь индикатор цвета. Если ты был черным и быстрым, но не учился ни в одной
из школ Большой Десятки,  то тебя определяли в  защитники задней линии. Если
тебя  звали  при  этом Уильямом Форсайтом Батлером,  то  ты становился Вилли
Батлером. Не Биллом и не Билли, а Вилли.
     "Я  не хочу быть  защитником,  - сказал им Батлер.  - Я  хочу  играть в
нападении. Я знаю, что смогу быть хорошим нападающим".
     Но у "Браунз"  уже был один черный  среди  полусредних,  и  Батлер стал
защитником.
     Он смирил  свою гордыню и попробовал заглянуть в  будущее. Он  читал  о
возрождении  черного  движения,   которое,  казалось,   сосредотачивалось  в
основном вокруг ребят,  созывающих  пресс-конференции и объявляющих на них о
грядущих   восстаниях.  Любого  черного  выскочку  и  трепача  белая  пресса
возводила  в  ранг  черного  лидера и очень мало  писала о своих собственных
людях, о тех, кому приходилось  проливать пот, кровь  и слезы лишь для того,
чтобы  вырвать у  этой  враждебной  страны  хоть самую малость  -  крышу над
головой.
     Так  же,  как в свое время, еще мальчишкой,  он  знал, что  в нем живет
скорость, он предвидел теперь,  что произойдет  в  этой все  еще  враждебной
Америке.
     Свои мысли  он  попытался  объяснить одному из активистов, с которым он
оказался рядом в самолете.
     - Послушайте,  - сказал он тогда, - уж коли вы собираетесь заварить эту
чертову революцию, может быть, не стоит объявлять о своих планах в "Нью-Йорк
Таймс"?
     - Революция, - ответил активист, - это связь с массами. Самое главное -
они должны осознать, что власть дает только винтовка.
     -  А вам  никогда не приходило  в голову,  что  большинство  винтовок у
белых?
     - Беленький человек изнежен. С ним кончено. Он мертв, приятель.
     -  Да  поможет  вам  Бог, если  вы когда-нибудь загоните  его в угол, -
сказал  Батлер юноше, который на  это ответил,  что Батлер  -  это дядя  Том
вымершего поколения. Месяц спустя Батлер наткнулся на имя этого активиста  в
газете: сообщалось, что юнец был арестован за вооруженное ограбление аптеки.
     Некоторые  из  друзей  Батлера  говорили,  что  судя   по  стандартному
характеру  обвинения,  парня  на самом  деле арестовали  за его политические
убеждения.
     -  Чепуха, - сказал Батлер.  -  Просто вы не знаете, как делаются такие
дела: этот  парень  -  самая подходящая кандидатура  на  образ  врага. Он не
представлял  для правительства  никакой  опасности.  Более  того  -  он  ему
помогал.
     -  Он  поднимал  уровень самосознания  своего народа, -  сказала сестра
Батлера.
     -  Каждый раз, когда этот  мальчишка  открывал рот, десять  тысяч белых
сдвигались вправо.
     - Это искаженный образ мыслей, - сказала сестра. - Не знаю, как ты, а я
устала валять дурака.
     -  А я устал от неудач.  Мы отталкиваем  тех, кто  поддерживает нас  на
севере, да и на юге.
     - За нами Третий мир. Нас больше, чем этих белесых.
     -  Количество уже не играет прежней  роли, -  возразил  Батлер. - Любая
армия  состоит из  людей,  которые могут действовать  вместе  и,  что  самое
важное, быть в нужное время в нужном месте. Если бы я возглавлял революцию в
этой стране, я бы дал каждому парню не ружье, а часы.
     - А это  крепко застряло у тебя в  голове, мистер "вам разрешается быть
только защитником". И не повторяй мне  разговоры белесых о том, что мы будем
стерты с лица  земли. Нас стирают с лица  земли каждые  сто  лет, а мы - вот
они!
     - Нет, - печально сказал Батлер, - я не считаю, что  нас сотрут с  лица
земли,  потому что не думаю,  что мы сможем сейчас заварить настолько крутую
революцию,  что  нас  сотрут в  порошок. Мы  задохнемся в  нашей собственной
глупости.
     Его  сестра  ответила, что Батлер слишком  высокого мнения о белокожих.
Ответ Батлера сводился к тому, что  хотя белокожий не так уж хорош,  и  даже
изрядно  глуп,  но  по сравнению с его сестрой самый  последний белый  босяк
выглядит интеллектуальным гигантом.
     Отчаяние Батлера становилось все глубже с появлением все новых газетных
статей с невыполнимыми требованиями  черных активистов: о  единстве Третьего
мира и  языке  пуль.  Когда Уильям Форсайт Батлер узнал о  создании  по всей
стране  сети департаментов африканских  исследований, он чуть не заплакал от
чувства  бессильной   досады:  "Вы,  проклятые  ублюдки,  нам   нужны  школы
профессиональной подготовки! -  кричал  он в тишине своей комнаты. -  Не эти
идиотские департаменты, а школы профессиональной подготовки, слышите? В этом
наше спасение".
     Естественно, большинство друзей  перестали с ним разговаривать - он был
трусливым дядей Томом. Он был тогда затаившим месть защитником, и у него был
план. В один  прекрасный день  этот план сработал: Батлер перешел  в  другую
команду,  "Нью-Йорк Джайнтс", и получил обещание, что  ему дадут возможность
продвинуться в следующую линию.
     В день открытия нового  сезона  он занимал место защитника в  последней
линии обороны. В конце сезона он занимал то же место.
     Вот  тогда-то Уильям Форсайт  Батлер  и подумал,  что, может быть,  его
сестренка права.
     Движение  за  укрепление  этнического  самосознания   набирало  силу  в
футбольных  клубах,  и  Батлер   стал  одним   из   его   руководителей.  Он
проанализировал статистические данные о футбольной лиге, которые показывали,
что черных игроков значительно  чаще, чем  белых, вытряхивали  из  первых  -
более престижных и лучше оплачиваемых - линий в задние - защитные.
     Он потребовал от  руководства ответа на вопрос: почему за такую же игру
черный получает меньше, чем белый?  Батлер  назвал  это  рабством двадцатого
века.  Он  заявил,  что именно  расизм  является  причиной  того, что  среди
полусредних  нет  ни  одного  черного, и  объявил,  что  в следующем  сезоне
потребует, чтобы его перевели в полусредние.
     Вилли Батлер продолжал задавать  свои  вопросы, а владельцы  футбольных
клубов  продолжали хранить  молчание.  Вскоре  имя его  исчезло  со  страниц
спортивных газет, не желавших подрывать всеамериканский дух этой игры.
     И вот пришел день, когда на  последней странице  газеты "Нью-Йорк Дейли
Ньюс" Батлер увидел занимавший всю полосу заголовок, который  вызвал  у него
приступ ярости. Прочитав его, Батлер поклялся никогда не забывать о рабстве,
которое привело его предков в эту страну.
     Заголовок гласил:
     "Вилли Батлер продан".
     О том, что  его  собираются продать в другой клуб, Батлер впервые узнал
из этой газеты и, чтобы не быть проданным кем-то куда-то, - ушел из футбола.
     Он  был  еще  молодым  парнем,  и  его занесло  в  Корпус  мира. Он был
направлен  в  Бусати,  чтобы  попробовать  осуществить ирригационный проект,
который помог бы  поднять плодородие небольших земельных участков хотя бы до
уровня достигнутого аборигенами две тысячи лет тому назад. Батлер, довольный
тем, что находится так далеко от Америки, с увлечением работал, пока однажды
к нему  не обратился представитель ЦРУ, приписанный к Корпусу мира в Бусати.
Человек из ЦРУ сказал: он возвращается домой, он наблюдал Батлера в работе и
понял,  что тот - настоящий американец, и как  насчет того, чтобы поработать
на ЦРУ?
     "Почему бы не подработать?" - подумал Батлер  и согласился, решив,  что
как-нибудь выкрутится, направляя нелепые сообщения  о  высосанных из  пальца
событиях и взятые с потолка прогнозы о возможном ходе развития событий.
     Однако в  жаркой  Бусати сбывались любые прогнозы. Батлера зачислили на
полное довольствие в ЦРУ, положив ему тридцать шесть тысяч долларов в год  и
поручив содействовать  приходу к власти тогда еще  полковника Ободе, который
придерживался в то время прозападной позиции.
     Примерно тогда же Уильям Форсайт Батлер побывал в горах у лони. Войдя в
первую же деревушку, он почувствовал: это его дом.
     И он устыдился за свой дом. Разбившись на немногочисленные группы, лони
прятались в горах; низкорослые  трусливые  мужчины рылись в земле, отыскивая
съедобные корешки и беспрестанно оглядываясь,  не появился  ли сзади  хауса,
слон,  или  еще что-нибудь крупнее  ящерицы.  В  Империи Лони, видимо  из-за
трусости мужчин,  установился матриархат. Три наиболее многочисленные группы
лони возглавлялись  тремя сестрами-принцессами. Батлер встретился с одной из
них и сказал ей: он - тоже лони.
     А почему мы должны верить? - спросили его.
     Раздосадованный   Батлер   невольно   произвел   гортанью   шипящий   с
прищелкиванием звук - у него это было с самого детства. Принцесса неожиданно
обняла Батлера и пригласила его в дом.
     Батлер смутился.
     Принцесса  объяснила  ему,  что  мужчины  лони,  рассердившись,  всегда
издавали этот звук. Но ей уже давно не приходилось его слышать.
     Батлер забыл  и  об Ободе, и о поручении ЦРУ. Он провел в деревушке две
недели и впервые услышал там легенду лони. Он рос и воспитывался в обществе,
в  котором  не верили в такие  вещи, но  в этой  легенде, думал  он,  многое
относилось лично к нему.
     Возвращающиеся домой дети лони. Разве он не был одним из этих детей?
     А человек с Запада, погибший, но, в конце  концов, победивший того, кто
поработит лони.  Ну, а разве  он, Батлер,  не с Запада?  И разве  его нельзя
назвать  умершим,  в  том смысле, что он отказался  от своей  прошлой жизни,
чтобы воссоединиться с лони?  А человек, который поработит лони? Кто еще как
не Ободе?
     Он не  очень-то  понял, что там говорилось  о каком-то  азиате, который
якобы возродит дух лони в ритуальном огне, но кто сказал, что в легендах все
должно сходиться с жизнью до последнего слова?
     Да,  эта  легенда здорово подходила  ему.  И чтобы показать  лони  свои
братские  чувства,  отплатить  тем, кто  поработил  их,  а  заодно доставить
небольшое удовольствие себе самому, Батлер решил  кое-что добавить к легенде
-  пусть  в  нее  войдет  человек,  который  заставит  белых  оплатить  грех
многовековой давности.
     Он  открыл  лежавший  на  соседнем  кресле  "дипломат"  и  вгляделся  в
потемневший по краям пергамент - грузовую декларацию корабля на партию рабов
из   Восточной  Африки.   Другой   старинный   пергамент  представлял  собой
свидетельство  об их продаже. Была здесь и пожелтевшая справка с  плантации.
Еще  на одном  документе  было изображено  родословное дерево.  Во всех этих
документах  значились  фамилии  Липпинкоттов,  Батлеров  и Форсайтов -  трех
американских семей, наживших свои состояния на работорговле.
     Он вытащил  из  небольшого  конверта  стопку  газетных  вырезок.  Самая
последняя  -  он натолкнулся  на  нее недавно  в  газете  "Норфолк Пайлот" -
чудесное маленькое сообщение о помолвке Хиллари Батлер с Хардингом Демстером
Третьим.  Надеюсь,  подумал он,  что Хардинг Демстер Третий не будет слишком
опечален, если ему придется подождать у алтаря.

     ГЛАВА СЕДЬМАЯ

     В  аэропорту  Бусати  царило  смятение.  В   донесении,  полученном  от
армейского подразделения, приданного компании "Эйр  Бусати", основная задача
которого состояла  в  том,  чтобы  не  допускать краж авиационных покрышек и
колес,  говорилось,  что  из  багажного  отделения   исчезли  семь   больших
лакированных сундуков, а  в самом подразделении не  досчитались четырнадцати
солдат.
     Был  разграблен также газетный  киоск. В связи с  размерами нанесенного
ему ущерба было высказано предположение,  что в этом киоске начался бунт, но
для  такого бунта  в  аэропорту было маловато людей. На  самом деле, если уж
придерживаться истины, в аэропорту, кроме нескольких человек  обслуживающего
персонала, находились в  то время один  белый  американец и один престарелый
азиат, которые потом исчезли вместе с солдатами и лакированными сундуками.
     -  Ты   в   это  веришь?  -  спросил  генерал   Ободе  своего   личного
адъютанта-хауса.
     - В бунт?
     - Во все.
     - Вы имеете в виду Восток и Запад, отца и сына?
     - Да, - подтвердил Ободе.
     Адъютант покачал головой:
     - Все лони - в  горах, там они и останутся навсегда. Нам нечего бояться
этих трусливых горных бродяг.  Особенно теперь, когда вы начали  подкидывать
им  места в правительстве. Нет, они никогда  уже больше не поднимутся. Можно
не бояться.
     Генерал Ободе на минуту задумался.
     -  Возьми еще десять тысяч долларов в министерстве финансов и положи на
мой счет в швейцарском банке, - сказал он.
     А в  это время  по  равнине Бусати,  в  сторону  гор продвигался тяжело
нагруженный  караван.  Покачивающиеся на плечах  четырнадцати солдат сундуки
отбрасывали своими лакированными боками яркие солнечные блики.
     Впереди вышагивали Мастер Синанджу и Римо. Римо был зол как черт.
     - Ты - двуличный сукин сын, - сказал он.
     - Договор есть договор, - отвечал Чиун. - Невыполненный давний  договор
всегда имеет преимущество перед тем, что заключен недавно. Это справедливо.
     - Ты говоришь о договоре, которому  больше двух тысяч лет. Дом Синанджу
тогда даже не существовал.
     -  Обзывание,  равно как  и несколько лет туда или сюда, не  аннулирует
договора.
     - Да эта штука относится еще к дохристовой  эпохе! Несколько лет. Какие
же это несколько лет?
     - Это ты ведешь  отсчет со  времен Христа, а  не  Дома  Синанджу. У нас
невыполненный  договор,  причем  оплаченный  вперед,  понимаешь,  оплаченный
полностью. Это был год Овена. Или год Крысы?
     - Наверное, год двуличного сукина сына.
     -  Неважно.  Но, помню, где-то  в  одном  из  ваших 50-х  или 60-х  Дом
Синанджу согласился  тренировать что-то такое,  что нам  приволокли прямо  с
улицы - это временная замена настоящего убийцы...
     - Да сгорит твой  портрет этого актеришки -  Реда Рекса - вместе  с его
автографом! - воскликнул Римо в сердцах.
     Чиун  оглянулся на свои  сундуки  и сказал  что-то одному  из солдат на
языке, который, как  потом объяснил Чиун, был одним из диалектов языка лони.
По его тону Римо догадался: Чиун напоминал солдатам,  что в сундуках  ценные
вещи, возможно, что в  первом сундуке - портрет главного героя сериала "Пока
Земля вертится",  Реда Рекса, и  что  в случае опасности  надо  будет прежде
всего спасать этот сундук.
     Римо  был  потрясен, когда впервые услышал, как Чиун  говорит на  языке
лони.  Он думал,  что  Мастер  Синанджу  знал  только  китайский,  японский,
корейский и немножко английский.
     Однако,  подходя  к  аэропорту,  в  который  они  направились,  оставив
генерала Батлера в джипе, Чиун жестом велел Римо помалкивать.
     Когда  они выбрались из  батлеровского  джипа,  Римо  хотел  немедленно
вернуться  назад  в  город,  чтобы  завершить дело  с этим  белым  домом  за
железными воротами. Но  Чиун потребовал, чтобы они отправились в аэропорт  и
забрали там багаж. При  этом он категорически отказался обсуждать  это,  или
пойти на компромисс. Ему нужен его багаж, сказал он Римо.
     Они и не  знали,  что оказались  в аэропорту буквально  через несколько
минут  после  того,   как  самолет  Батлера  поднялся   в  воздух.   Солдаты
приписанного к аэропорту подразделения праздно шатались по залу.
     - Я спрошу у них на языке Империи Лони где наш багаж, - сказал Чиун.
     - Лони? Это же племя, Чиун. Какой у них язык?
     - Нет, это - великое царство великой добродетели, - возразил Чиун. Римо
расценил это так: когда они нанимали  убийц - ассасинов, то  всегда  вовремя
оплачивали   их   услуги.  Что  еще  мог  подразумевать   Чиун   под  словом
"добродетель"?
     - Ну, хорошо, давай получим багаж, и сразу же в город. У меня там масса
дел.
     Чиун молча поднял вверх свой длинный костлявый палец. В  его ногте, как
в серебре, отразились  переливающиеся  огни  мигалок  на  крышах полицейских
машин. Чиун обратился  к одному из  солдат на языке, который  показался Римо
языком Суахили - основным языком, на котором говорили к Бусати.
     - Они не будут с тобой разговаривать, Чиун. Мы ведь иностранцы.
     - Говори только за себя, ты, белый человек, - сказал Мастер Синанджу.
     Римо скрестил на груди руки и  стал терпеливо ждать, когда какой-нибудь
солдат, к которому обратится Чиун, нацелит ему в грудь свою винтовку. "Пусть
сам  выкручивается",  - думал  Римо. Может, будет какой брачок в  его ударе.
Хотелось бы на это взглянуть, хотя  он,  Римо, и  не собирается наблюдать за
всеми событиями со стороны.
     Сначала Чиун  сказал что-то на диалекте лони, потом перевел Римо, о чем
у них там шла речь.
     "Я  - Мастер  Синанджу, а это  - Римо, который хоть и  белый, но близок
мне.  (Я  говорю  им  "близок",  Римо,  потому  что   им  не  нравится  твое
неуважительное  отношение  к  моим словам.)  Я хотел  бы  поговорить с вашим
королем о своем долге как Мастер Синанджу".
     Я уверен, Римо, они  знают о  нем, об этом, наверное, много говорится в
их  деревнях  и храмах, о том,  что Мастер Синанджу  все еще  не вернул свой
долг.
     Тем временем двое  солдат  продолжали  о  чем-то  горячо  спорить между
собой. Римо улыбнулся.
     -  Неужели  ты, папочка,  думаешь,  что два солдата-африканца  вспомнят
столетней давности обязательство какого-то иностранного наемника?
     - Сколько бы ты ни