, слава Богу, Поливанов не  знал,  кто  такой  Глеб
Сиверов и что ему известно.

***

   Два дня поисков не прошли для Сиверова даром.
   К концу второго дня он уже абсолютно  точно  выяснил,  какая  женщина
приходила вместе  с  Екатериной  Сизовой  в  мастерскую  Малышева  Игоря
Антоновича. Глеб узнал об этой женщине достаточно много.
   А в  это  время  сотрудники  регионального  управления  по  борьбе  с
организованной  преступностью  тоже  пытались  найти  Тамару   Колотову,
двадцатисемилетнюю натурщицу.
   Но их попытки не были такими успешными, как  поиски  Глеба.  Он  знал
биографию этой женщины, знал, что она мать-одиночка и живет  на  окраине
Москвы, в Бирюлево. А родом она  из  Саратовской  деревни  со  поэтичным
названием Васильковая Роща, Фотографии Тамары Колотовой у Глеба не было,
но через одного своего знакомого  художника  он  раздобыл  два  рисунка.
Правда, пришлось распить бутылку коньяка, и в подарок от хозяина пыльной
и захламленной мастерской он получил  эти  два  наброска.  Глеб  сам  их
выбрал.  Он  долго  рассказывал   хозяину   мастерской,   бородатому   и
грубоватому мужику, о том, как давно ищет Тамару Колотову, что когда-то,
два или три года назад, у него с ней был роман, очень страстный, хотя  и
не очень продолжительный. И будто с тех пор он словно  помешался:  ни  о
ком не может думать, никого не хочет видеть. Якобы он смертельно влюблен
в Тамару Колотову - в Томочку, как выражался Глеб.
   Бородатый художник-монументалист посочувствовал, как мог:
   - Ну и влип ты, мужик! Как муха в дерьмо, - и грязно выругался. - Вот
я с бабами вообще не вожусь, я ими только пользуюсь.
   Он налил себе полстакана коньяка и посмотрел на Глеба, словно  просил
у него разрешения. Глеб поднял свой стакан, мужчины чокнулись.
   - Ну что ж, думаю, ты ее найдешь. Правда, в Москве много натурщиц,  и
Тамара не лучшая из них. Но если она тебе так нравится, если ты  по  ней
так сохнешь, то в добрый путь,  приятель,  А  когда  бородатый  художник
узнал, что от наркотиков погиб Игорь  Малышев  и  вместе  с  ним  Андрей
Бычков-Бочкарев, его руки задрожали.
   - Да, знаю я их, конечно же, знаю.  Сколько  выпито  вместе,  сколько
разговоров переговорено... Игорю давным-давно свалить надо было из  этой
сраной страны, свалить за кордон.  Тем  более,  картины  у  него  хорошо
покупались.
   - Говоришь, хорошо покупались? Я что-то этого не замечал.
   -  Как  же  ты  это   мог   заметить,   -   махнул   жилистой   рукой
художник-монументалист, - ведь он ими торговал  через  одного  мецената,
мать его... Так тот меценат дурил Игоря, как хотел. Сам брал его картины
буквально за бесценок, а продавал совсем за другие деньги.
   - Что за меценат? Никогда о нем не слышал... Хотя  у  Игоря  от  меня
никаких секретов не было. Да и у меня от него.
   - Наверное, он стыдился,  что  за  копейки,  за  гроши  отдавал  свои
картины.
   - Так что за меценат?
   - Есть один, живет на Крымской набережной.  Фамилия  у  него  гнусная
такая - Прищепов, а зовут Альберт. Так вот этот  Прищепов  не  только  у
Игорька скупал картины. Он и ко  мне  подкатывал  не  один  раз.  Коньяк
привозил, шампанским поил... Но я сказал  ему:  вали  отсюда,  мудак.  Я
работы такому дерьму, как ты, не продаю.
   - И что, не продал? - поинтересовался Глеб.
   - Конечно нет! Я лучше вот так, тебе подарю. Ты мне хоть  в  душу  не
лезешь и морали не читаешь. А Прищепов вечно распустит перья и  начинает
кричать: "Я тебя в свет выведу! Я тебя за рубеж увезу! Вернисаж  устрою,
в галерее повешу!" - Да что б  он  сам  повесился!  -  сглотнув  коньяк,
художник закашлялся. - А ты бери, бери эти рисунки. Они хорошие, хоть на
вид и неказистые.
   - Да я разбираюсь, - улыбнулся Глеб.
   - Разбираешься? - изумился художник.
   - Ну да, в общем-то разбираюсь.
   - Это в стиле Модильяни, верно?
   - Ты смотри, какой умный! Тогда тем более  мне  радостно:  в  хорошие
руки отдаю. Надеюсь, не повесишь на дверь в туалете.
   - Да нет, повешу в рамке на стену.
   - Вот это правильно. В дубовой рамке и под стекло.
   - Да, я так и поступлю. Послушай, а куда она ходит? - поинтересовался
Глеб.
   - Кто куда ходит? - не понял бородатый художник.
   - Тамара. Где ее найти можно?
   - Да где хочешь. По мастерским пройдись, может, у кого  сидит,  водку
пьет.
   - Что, она начала пить?
   - Господи, ну и странный же ты мужик! Чтобы натурщица да  не  пила  -
такого не бывает.
   - Я знаю. Но она мне обещала, что завяжет и пить больше не будет.
   - Мало ли что она могла пообещать на тебе или под тобой!  -  художник
громко рассмеялся, показывая крепкие желтые зубы.
   - Спасибо тебе, Александр, за рисунки, спасибо за разговор душевный.
   - Заходи, если что.
   В тот же вечер Глеб на всякий  случай  нашел  через  справочное  бюро
адрес Альберта Николаевича Прищепова. Это не составило для него большого
труда.
   А вот Тамару найти через справочное он не смог.
   "Наверное,  снимает  квартиру,  а  может,  живет  у   кого-нибудь   в
мастерской?.. Но у нее есть ребенок..."
   Глеб это знал точно. Знал, что у Тамары Колотовой семилетняя  дочь  и
зовут ее - вот такое  странное  совпадение  -  Анюта.  Такое  совпадение
показалось Глебу Сиверову доброй приметой, и он надеялся, что не сегодня
так завтра обязательно найдет Тамару, ведь больше зацепиться не за  что.
Это единственный реальный  шанс,  единственная  ниточка,  которая  может
привести к поставщику наркотиков. Но кто был этим поставщиком и где  его
можно встретить, Глеб абсолютно не представлял. Пока не представлял.  Но
он был твердо уверен, что если уж ему повезло раздобыть  портрет  Тамары
Колотовой, то в самое  ближайшее  время  найдет  и  ее  и  потом  сможет
раскручивать клубок дальше.
   Ночевал эти дни Глеб в своей мастерской. Время от времени  он  звонил
Ирине Быстрицкой,  разговаривал  с  семилетней  Аней,  и  эти  разговоры
придавали силы, которые были необходимы для бесконечных шатаний из одной
мастерской в другую.
   Кто-то видел Тамару неделю назад, кто-то два дня, кто-то столкнулся с
ней на улице, но никто не знал, где се можно отыскать сейчас, завтра или
послезавтра.  Глеб  видел  уже  много  портретов  Тамары,   видел   даже
абстрактные скульптуры, которые были слеплены с нее. Он уже  представлял
эту женщину почти до мельчайших подробностей, а может быть,  ему  только
казалось, что он представляет ее абсолютно точно. Ведь ни один  художник
не рисует модель объективно, каждый привносит что-то свое, каждый  видит
один и тот же предмет, одного и того же человека по-своему. И если взять
двадцать художников и заставить их нарисовать одно и то  же  яблоко  или
одно и то же дерево в поле, то, естественно,  все  они  нарисуют  разные
яблоки и разные деревья. И ни одна картина не будет  похожа  на  другую.
Глеб это прекрасно понимал.
   Наконец, ему повезло. Молоденький график,  занимающий  мастерскую  на
чердаке, сказал, что знает, где найти  Тамару  Колотову.  Правда,  перед
этим он поинтересовался у Глеба, зачем она ему и кем он ей приходится.
   - Да никем. Просто попросили. Хотят вернуть ей деньги за работу.
   - О! - воскликнул молодой график, всплеснув руками.  -  Чему-чему,  а
деньгам Тамара обрадуется. Думаю, у нес с ними проблема. Я  ей  два  дня
назад одолжил двадцатку баксов.  Правда,  она  эти  деньги  давным-давно
отработала, но тем не менее, с деньгами у нес сейчас туго.
   Глеб поблагодарил  графика  и,  обрадованный,  с  адресом  на  клочке
плотной бумаги, сбежал с седьмого  этажа  вниз:  лифт  в  этом  доме  не
работал.
   Уже сев в машину, Глеб почувствовал какой-то странный зуд в  ладонях.
И он вспомнил примету: когда чешется левая ладонь -  это  к  деньгам,  а
когда правая, значит, встретишь хорошего человека.
   - Ну что ж, Тамара, скоро я до тебя доберусь.
   Он пока не представлял, как и о чем будет с  ней  разговаривать,  ему
нужно было увидеть ее, услышать голос, а потом - Глеб  это  знал  -  все
получится само собой.
   За брючным ремнем у него не было  сейчас  пистолета  -  его  любимого
армейского кольта, - не было даже ножа  в  кармане.  На  сиденье  машины
лежала спортивная сумка. Правда,  в  сумке  тоже  оружия  не  было,  там
находились бутылка хорошего шампанского, бутылка водки и  два  наброска,
сделанных  художником-монументалистом  -  тем,  бородатым,  в   пыльной,
захламленной мастерской.
   Глеб Сиверов быстро нашел нужный адрес. Один из послевоенных домов  в
районе станции метро "Шаболовская".
   Он поднялся на последний этаж  и  остановился  перед  дверью,  обитой
досками. Дверь была поцарапана и изуродована множеством всяких надписей.
   Глеб пару минут постоял, внимательно рассматривая дверь.
   "Заходили. Тебя не было". "Васька, ты сволочь!!!"
   "Водка куплена, ждем тебя в  мастерской.  Звони,  приезжай.  Мы  тебя
любим. Юля и Клава".
   Сиверов  улыбнулся  и  постучал.  Очень  долго  никто  не  отзывался.
Наконец, из-за двери послышался женский голос:
   - Кто там?
   - Свои, - непринужденно произнес Глеб.
   - Кто свои?
   - Мне нужен Василий, мне сказали, я смогу найти его здесь, -  и  Глеб
назвал имя и фамилию молодого графика, который дал ему этот адрес.
   Послышалась возня, звякнул ключ,  и  дверь  приоткрылась.  В  кожаной
куртке,  накинутой  поверх  халата,  в  дверном  проеме  стояла   Тамара
Колотова. Ее глаза были красными, на щеках  так  же  алели  пятна,  руки
дрожали,  губы  кривились.  Казалось,  что  она  вот-вот  разрыдается  и
бросится Глебу на грудь. Но женщина вместо  этого  отпрянула  от  двери,
прижалась к стене, словно пес, ожидающий предательского удара.
   - Не бойтесь, не бойтесь, - сказал Глеб, переступая порог. - Вы  что,
здесь одна?
   Тамара кивнула растрепанной головой:
   - Да, одна.
   - А где Василий? - беспечно, но с любопытством осведомился Сиверов.
   - Он уехал на этюды.
   - Какие еще этюды?
   - Ну, уехал на пленэр, писать пейзажи, - с трудом проговорила Тамара,
и ее красивый рот неприятно скривился.
   - А почему он мне ничего не сказал?
   Колотова пожала плечами.
   - А вы кто будете?
   Глеб изобразил удивление:
   - Как это кто? Друг Василия.
   - Что-то я вас никогда раньше не видела..., - Тамара вдруг замолчала,
прикрыв лицо руками.
   - Что это с вами? Чего вы плачете? Что-то случилось?  Может,  я  могу
чем-нибудь помочь? - Глеб участливо наклонился к ней.
   - Нет-нет, помочь вы мне не можете. Ничего, сейчас пройдет.
   - Но войти-то мне хоть можно?
   - Да, да, входите, - как-то абсолютно равнодушно и беспомощно махнула
рукой Тамара. - Входите, располагайтесь. Вася уехал и оставил мне ключи,
сказал, чтобы поливала цветы. Развел тут этих  цветов  целое  море  -  и
здесь, и на подоконнике, и даже на крыше, в ящиках.
   Глеб осмотрел мастерскую: низкое,  длинное  помещение  с  несколькими
мольбертами, с кульманом и стеллажами, плотно заставленными  самоварами,
горшками и гипсовыми слепками. Посреди  узкой  комнаты,  ближе  к  окну,
стоял приземистый стол.  У  окна  примостился  длинный  радиатор.  Диван
располагался в углу, за холщовой ширмой. С потолка на  проводах  свисали
лампы под абажурами. И где только можно было, повсюду  стояли  цветы:  в
вазах, горшках, обыкновенных консервных банках, в пакетах из-под молока,
в каких-то странных, невообразимых стеклянных и керамических емкостях.
   - Ого, сколько у него цветов! - присвистнул Глеб.
   - Да, Василий сошел с ума. Они ему нравятся. А я от их запаха  дышать
не могу.
   - Что, аллергия?
   - Да никакой у меня аллергии нет, - вновь  беспомощно  махнула  рукой
Тамара Колотова.
   Ее кожаная куртка сползла и упала на чисто выметенный пол.
   Глеб Сиверов тут же заметил на локтевом сгибе левой руки Тамары следы
от уколов.
   "Да ты еще и наркоманка", - с грустью подумал он.
   - Давайте познакомимся, - предложил Глеб.
   - Давайте, - Тамара протянула узкую ладонь.
   Глеб пожал ее и представился:
   - Федор Молчанов.
   - Я - Тамара Колотова.
   - А чем вы занимаетесь? - как бы между прочим спросил Глеб.
   Тамара чуть смущенно пожала плечами, затем указала на одну  из  стен.
Там были приколоты кнопками  к  большим  планшетам  несколько  рисунков,
изображающих Тамару.
   - Вы модель?
   -  Теперь  модно  пользоваться  такими   словечками   -   фотомодель,
манекенщица... Я просто натурщица.
   - С фотографами не работали?
   - Позирую художникам. А вот студентов не люблю, им не позирую.
   - А почему так?
   - А вот так, - пожала плечами Тамара и пригласила Глеба присесть.
   Не прошло и получаса, как Глеб Сиверов и Тамара Колотова  перешли  на
"ты". Глеб развеселил Тамару, но он все еще не решался перейти  к  тому,
ради чего искал ее. Но инстинктивно он уже  понимал,  что  находится  на
правильном пути и кое-что этой женщине известно.
   На низком столе появились водка и шампанское.
   Разговор оживился.  Казалось,  страх,  сковывавший  Тамару  Колотову,
наконец покинул ее. Она чувствовала себя абсолютно спокойно рядом с этим
уверенным в себе, не очень многословным веселым человеком.  Правда,  она
как ни пыталась, не могла взять в  толк,  чем  же  конкретно  занимается
Федор Молчанов. То он принимался рассказывать ей о музыке, то о красивых
заграничных городах и путешествиях.
   - Так  чем  ты  занимаешься?  -  вертя  в  пальцах  рюмку  с  водкой,
поинтересовалась Тамара.
   - Много чем. Всяким разным.  Иногда  торгую  картинами,  иногда  пишу
статьи о музыке В общем, живу в свое удовольствие, путешествую.
   - Ты, наверное, многих художников знаешь?
   - Думаю, значительно меньше, чем ты. Но с  твоей  помощью  я  мог  бы
познакомиться кое с кем.
   - Да, я знаю почти всех. Или, вернее, очень многих, - сказала Тамара.
- Кому только я не позировала.
   - Я это знаю.
   - Откуда?
   - Я многое про тебя знаю, - он с  улыбкой  посмотрел  прямо  в  глаза
Тамаре и придвинулся к ней.
   Женщина приняла этот  жест  за  предложение  заняться  любовью  и  не
отстранилась. Она поставила рюмку и улыбнулась в ответ.
   - Я искал именно тебя и искал, чтобы кое о чем спросить.
   - Так спрашивай, я с удовольствием отвечу, - подмигнула Тамара.
   - Что ты делала в мастерской Игоря Малышева? .
   - Я? В мастерской?
   - Да, Тамара, не отпирайся.
   Глеб предполагал, что эта женщина врать не станет, что, разгоряченная
водкой, она сейчас выложит все, все, что знает.
   Но Тамара неожиданно напряглась и замолчала.
   - Что ты там делала? Можешь рассказать мне обо всем?
   - Никому я ничего не скажу.
   - Могу дать тебе дельный совет.
   - Мне не нужны ничьи советы! - резко возразила Тамара.
   - А мне кажется, нужны. Думаю, тебе известно,  что  Игорь  Малышев  и
Андрей Бычков-Бочкарев, а также твоя подруга Катенька Сизова мертвы.
   - Да! Да! Я знаю об этом! - выкрикнула Тамара и разрыдалась.
   Ее плечи вздрагивали, слезы текли по лицу, губы некрасиво кривились.
   - Знаю, знаю... Но я же не виновата..,  не  виновата,  что  они  меня
выгнали...
   - Как выгнали? Кто тебя выгнал?
   - Да этот придурок Бычков-Бочкарев. Это он сказал, чтобы я уходила, а
потом и Игорь сказал.
   - Зачем они тебя выгнали?
   - А я что, знаю? Я могу только догадываться.
   - Ты расскажи лучше по порядку, как все было.
   - А ты что, из МУРа, да? Мент, да?
   - Нет, - спокойно покачал головой Глеб, - я занимаюсь другими делами.
Но то,  что  ты  знаешь,  меня  очень  интересует.  Только,  пожалуйста,
подробнее. Постарайся ничего не забыть, ничего не пропустить.
   Его  спокойствие  передалось   взволнованной   издерганной   женщине.
Колотова перестала плакать и взяла рюмку. Глеб плеснул туда  водки.  Она
жадно выпила и вытерла рот тыльной стороной ладони.
   - Все в общем-то было как всегда.
   - Что значит "как всегда"?
   - Мы с Катькой Сизовой встретились на улице.
   Она и говорит мне: "Пойдем к Бычкову-Бочкареву".
   Мы и пошли. А он был с бодуна. Вернее, не с бодуна.
   Его ломало. Он в последнее время кололся, нюхал кокаин, в общем...
   - А где он брал деньги?
   - Да нигде не брал, - махнула рукой Тамара. - Деньги были у Игоря. Он
продал много картин каким-то иностранцам. А еще  один  меценат  задолжал
ему.
   - Как фамилия мецената?
   - Да его все  знают,  мерзкий  такой,  гнусный  мужичок.  У  него  на
указательном пальце перстень с двумя бриллиантами.
   - Послушай, Тома, фамилию ты не помнишь?
   Попробуй вспомнить, это очень важно! - попросил Глеб.
   Она задумалась.
   - По-моему, то ли Прыщев, то ли как-то, еще...
   Нет, не так - Прищепов. Да-да, Альберт Прищепов.
   - Ну, и как все было дальше?
   - Как было... Мы пришли к Бычкову-Бочкареву, а он  говорит:  "Скорее,
подруги, поехали к Игорю, ему сейчас, наверное, плохо". Мы  собрались  и
поехали.
   - На чем поехали?
   - Да Бычков-Бочкарев тормознул какую-то машину - то ли  "тойоту",  то
ли "ниссан".., не помню.  Но  какая-то  иномарка.  Вот  водитель  нас  и
привез. Мы вышли и, наверное, с  полчаса  колотили  в  дверь  мастерской
Игоря. Мы уже хотели уходить, тем более, меня ждал один художник.
   - Ну, и что дальше?
   - Дальше как всегда. Игорь открыл дверь, мы вошли.  Вид  у  него  был
потрепанный. Они что-то с Бычковым-Бочкаревым  начали  решать,  спорить.
Нас заставили прибрать в мастерской.
   - И вы прибрали?
   - Да, конечно прибрали.
   - А потом?
   - А потом Бычков-Бочкарев взял деньги и поехал за наркотиками.
   - Он привез их? - спокойно спросил Глеб.
   - Не знаю. Наверное, привез.
   - А почему ты ушла?
   - Да я не ушла, они меня выгнали, сказали, чтобы я убиралась,  что  у
них важные дела. А я знаю, они просто пожадничали.
   - Да, наверное, - ухмыльнулся Глеб. - Это тебя и спасло.
   - Так что, они именно от этого?..
   - Да, от этого. А куда ездил Бычков-Бочкарев? Где он  обычно  покупал
наркотики?
   - Обычно покупал Игорь, все время в одном месте.
   - Где? В каком месте, не знаешь?
   Тамара Колотова пожала  плечами  и  вновь  сделала  несколько  жадных
глотков водки.
   - Не знаю, где-то в районе Крымского вала.  Там,  возле  выставочного
зала, у кого-то из своих.
   - Что значит "у своих"? Тамара, постарайся вспомнить, пожалуйста.
   Глеб придвинулся к женщине, взял ее за плечи и встряхнул.
   - Да не тряси ты меня,  я  и  так  вспомню.  Слава  Богу,  мозги  еще
окончательно не пропила.
   - Ну, думай, думай же.
   - Дай сигарету...
   Тут же на столе появилась пачка хороших сигарет.
   Глеб  щелкнул  зажигалкой.  Тамара  затянулась,  прикрыла   глаза   и
выпустила дым через нос.
   - Нет, не могу вспомнить. Они как-то его называли. то ли  Клопом,  то
ли Блохой... А может, Жуком или Тараканом... Не могу вспомнить.
   - А может, это тот меценат, о котором ты говорила? Прищепов?
   - Не знаю, может быть, и он.
   - Так может быть или точно? - настаивал Глеб.
   - Не знаю, не знаю... Если я  что-нибудь  вспомню,  обязательно  тебе
скажу.
   - Тамара, послушай, было бы очень хорошо, если бы ты завтра с  самого
раннего утра собралась и уехала куда-нибудь из Москвы.
   - Зачем? - воскликнула женщина, вскакивая с кресла.
   - Потому что тебя ищут. И  если  найдут,  у  тебя  могут  быть  очень
большие неприятности.
   - Кто? Кто меня ищет?
   - Не имеет значения, - спокойно сказал Глеб. - У  тебя  есть  деньги,
чтобы уехать?
   - Да нет у меня ничего! И никуда я не поеду!
   - Послушай, у тебя есть ребенок, дочь. Ты должна подумать о ней.  Так
что собирайся и уезжай.
   - А цветы? - почему-то вдруг вспомнила Тамара.
   Колотова и обвела взглядом мастерскую.
   - Да черт с ними, с цветами! - махнул рукой Сиверов. -  Не  засохнут.
Попроси кого-нибудь. А хочешь, я буду заходить сюда время от  времени  и
поливать их?
   - Нет, нет, я попрошу соседа. Он нормальный мужик. Правда,  старый  и
едва доползает до своей мастерской. Его дверь напротив.
   - Вот и хорошо, попроси его.
   Глеб сунул руку в карман куртки, вытащил сто долларов  и  положил  на
стол.
   - Вот тебе деньги. Думаю, этого хватит, что