л...  А  закурить  не  будет,
начальник?
   - На. - Бето выдернул из пачки сигарету и подал бомжу.
   - Спасибо. Огоньку тоже, если можно. Бето подпалил сигарету, бомж глубоко
затянулся, едва не искурив "мальборину" в одну затяжку до фильтра.
   - Ну, паспорт ты потерял, - вернулся к  теме  разговора  Бето,  -  а  как
звали-то, не забыл?
   - Тимофеев Иван Петрович, - гордо ответил бомж.
   - Год рождения?
   - Тысяча девятьсот сорок восьмой. 6 июля родился.
   - А где?
   - В Саратове.
   - В самом городе или в области?
   - В самом городе.
   - Долго там жил?
   - Долго.
   - Улицу, номер дома помнишь?
   Бомж наморщил лоб, не то действительно вспоминая, не то  делая  вид,  что
вспоминает.
   - Как вы вообще на него вышли? - спросил  я  у  Варана,  воспользовавшись
паузой. - Или первого попавшегося сцапали?
   - Зачем первого попавшегося? - обиделся тот. -  Все  культурно.  Посадили
Чупу принимать посуду  на  недельку,  с  задачей  по  ходу  дела  приглядеть
подходящего. Ну, она вот этого и  присмотрела.  Сегодня  прибрали  его,  под
видом ментов...
   В это время гражданин Тимофеев, или как  его  там,  соизволил  прекратить
мучительные воспоминания и произнести:
   - Забыл. Улицу помню, Чернышевского, кажется, а дом забыл, на фиг.
   - Родителей как звали? - спросил Бето.
   - Отца не знаю, не было. А мать - Валентина Петровна. У меня отчество  по
деду.
   Это вроде бы было логично, хотя и ровно настолько, чтоб  не  пробудить  у
нас подозрений в том, что он соображает лучше, чем нам требуется.
   - Год рождения матери помнишь?
   - Не-а. Лет семьдесят с гаком должно быть, если жива.
   - Проживала там же?
   - Нет. Уехала куда-то, пока я в армии служил.
   - А когда ты служил?
   - Не помню. При Брежневе еще. Гречко министром был.
   - В каких войсках?
   - В стройбате. Я только восемь классов закончил.
   - Судимости есть? - строгим тоном дознавателя спросил Бето. Надо же,  как
подросли мои крестнички! Поглядишь на такого юношу  и  подумаешь,  будто  он
честно отбарабанил свое в школе милиции.
   - Нет. Не было. Забирать, вот как сейчас, забирали, а судить - не судили.
   - А за что забирали?
   - Не знаю. Я ничего такого не делал. Пьяный  был  иногда,  а  так  ничего
такого.
   - Ладно. Когда, ты говоришь, из армии пришел?
   - Не помню, я ж говорил.
   Нет, по-моему, он все-таки косит. Четко держит свою линию.  Действительно
придурковатый бомж наверняка бы запутался. А этот нет. Следит за  тем,  чтоб
не брякнуть чего-нибудь противоречащего ранее сказанному. Зачем?  Может,  за
ним  какая-нибудь  мокруха  есть?  Или  просто  что-нибудь  такое,  чреватое
статьей? А может, он вообще не случайно "показался" нашей  милой  Чупе?  Как
там в старом фильме говорилось? "Батьков казачок, а выходит, засланный..."
   В  общем,  я  пришел  к  выводу,  что  надо  этого  кадра  для  страховки
забраковать.
   - Не нравится он мне.
   - Серьезно? - озабоченно спросил Варан.
   - Да, Сашок. Очень не нравится. Можно нарваться на  какую-нибудь  ерунду.
Надо бы подстраховаться, хотя как тебе объяснить свое мнение, я не знаю.
   - Капрал, может, еще послушаешь?
   - Нет. У меня на это дело времени нет. То, что он  слишком  хитрый,  чтоб
выполнить эту работу, мне уже ясно. В принципе, ты мог его и не  показывать,
решай сам. Если считаешь, что прав, - делай все  сам  и  сам  отвечай  перед
Чудом-юдом. Сроки работы остаются те же, так что думай. За ручку я тебя  уже
не обязан водить. Ты созрел, два года сам работаешь. Просил совета - я  тебе
его дал.
   - Понятно, - вздохнул Варан, - значит, не поглянулся мужик? И его  теперь
за просто так - в печку?
   - Саша, это вообще не тема для обсуждения. Порядок ты знаешь. Оставишь  -
наделаешь проблем. В общем, я поехал.
   ПЕРЕСНЯТАЯ КИНОЛЕНТА
   От подвальчика, в котором происходили "смотрины", я добрался пешочком  до
метро и,  проехав  одну  остановку,  поднялся  наверх.  Там  меня  дожидался
Лосенок. Читал себе "Спорт-экспресс", сидя за баранкой родного "Чероки", и в
ус не дул.
   - Домой поедем, - сказал я. - Если вводных не было.
   - Не было, - ответил Юрик.
   - Ну и нормально. А то все вкалывай и вкалывай, так и загнуться недолго с
устатку... Тем более что жара, блин, офигенная. В тропиках и то полегче.
   Лосенок завел мотор, я отвалился  на  спинку  сиденья,  под  свежачок  от
кондиционера.
   - Какой-то ты странный стал по жизни, - заметил  Лосенок,  выворачивая  в
поток машин и встраиваясь в средний ряд. - Извини, конечно, может, я это  не
в кассу говорю, но не один я это замечаю. Мое, конечно, дело телячье...
   - Твое дело - лосячье, - хмыкнул я. Прикол  был  давнишний,  но  любимый,
Лосенку он тоже нравился.
   - Правильно, лосячье, - кивнул он, - но все равно, с тех пор,  как  ты  с
заграницы вернулся, какой-то не такой стал. Целый год уже прошел, а  ты  все
не в себе немного.
   - И ты целый год сидел да помалкивал?  -  ухмыльнулся  я.  -  Терпеливый,
однако.
   - Ну, сам понимаешь, вопросы-то задавать неудобно. Мало ли чего... Но тут
намедни сам батя твой спросил, не  вижу  ли  я  в  твоем  поведении  чего-то
странного. Я, конечно, сказал, что вижу.
   - Та-ак,  мистер  Лосенок,  стало  быть,  вас  уже  за  стукача  работать
приспособили?
   - Ща обижусь...
   - Пардон, эскюзе муа. Так что же странного вы соизволили заметить?
   - Сказать по-честному?
   - Обязательно.
   - Короче, впечатление такое, будто ты мне две штуки  баксов  задолжал  за
что-то и теперь не знаешь, как вернуть.
   - А я точно у тебя ничего не одалживал?
   - Нет, наоборот. Я тебе двести должен.
   - Странно, а я за тобой ничего странного не замечаю. Может, это тебе  так
кажется оттого, что я тебе счетчик не включил? Шутка, конечно.  А  вообще-то
ты прав, Юрик. Только рассказывать, что и как, я не буду, ладно? Потому  как
в нашей жизни многие вопросы надо держать внутри и не вытряхивать наружу.
   Лосенок пожал плечами и сосредоточился на баранке. Не знаю,  что  он  там
подумал, но разобъяснить ему, что и как,  мне  и  впрямь  было  сложно.  Как
объяснить живому и здоровому парню, что меньше года назад я его наяву  видел
мертвым, а этот самый джип, который он лелеет, холит и вылизывает ежедневно,
был взорван и сожжен выстрелом из гранатомета? Не поверит, подумает, будто я
над ним издеваюсь, а если начну убеждать, что все это всерьез, решит - крыша
у Барина поехала. И будет прав по большому счету.  Только  я  один  и  никто
другой на этой планете знал (хотя и здорово сомневался  нынче),  что  дважды
прожил период с октября 1996-го по январь 1997-го. Никто!
   И никто из тех, кто меня окружает  сейчас,  не  поверит  или  не  захочет
поверить в то, что в упомянутый период произошла целая куча  самых  обычных,
не совсем обычных и вовсе не вероятных  событий,  в  которых  участвовал  не
только я, но и они, то есть десятки других людей. Там, в этом  параллельном,
перпендикулярном или диагональном - хрен  поймешь,  в  каком,  -  мире,  все
кончилось неизвестно чем, может быть, мировой катастрофой. Но память об этом
сохранил я один. Ни Чудо-юдо, ни суперсолдаты  Валет  и  Ваня,  ни  инженеры
Борис, Глеб и Богдан, ни "научная мышка" Лусия Рохас, ни Зинуля  не  помнили
абсолютно ничего. Для них время текло непрерывно и прямолинейно, не описывая
мертвых петель.
   Конечно, я поначалу был явно не совсем в норме. Но могу  поклясться,  что
крыша у меня, в общем и целом  не  поехала,  хотя  заметные  позывы  к  тому
ощущались. Может быть, в мозгах что-то и сдвинулось, но не настолько сильно,
чтоб найти этому научное название и поставить диагноз. Я говорю это с полным
пониманием  ситуации,  поскольку  честно  и  благородно  рассказал  о  своем
путешествии  во  времени  и  пространстве  Чуду-юду.  А   уж   он-то   и   в
нейрофизиологии, и в  нейролингвистике,  и  в  психологии,  и  в  психиатрии
кое-что смыслит. Кроме того, я лично убежден,  что  никто,  кроме  него,  не
разбирается в содержимом моей памяти. Честно скажу, что мне до  сих  пор  не
очень понятно, что из содержимого моих "запоминающих  ячеек"  происходило  в
натуре, а что понапихано туда отцом родным ради эксперимента. Впрочем, кроме
него, в загрузке моей памяти поучаствовали и мистер Джон Брайт, и компаньеро
Умберто Сарториус, и законная супруга Хрюшка Чебакова,  а  возможно,  и  еще
какие-то неучтенные лица.
   Все, что прокрутилось в первый раз с октября 1996-го по  январь  1997-го,
отец родной в моей памяти обнаружил, скопировал на искусственный носитель  и
подверг всестороннему изучению. Сергей Сергеевич, будучи по своей природе  и
прежней профессии, шибко охочим до чужих  секретов,  никаких  феноменов  без
внимания не оставлял. Тем не менее после длительных корпений и  пыхтений  он
все же решил, будто все, о чем мне отчетливо помнилось, есть  не  что  иное,
как некая  наведенная  реальность,  которую  мне  погрузили  в  мозги  через
микросхему в архивированном виде,  коротким  импульсом  с  высокой  степенью
сжатия информации. Кто и когда - Чудо-юдо определить не сумел, но грешил  на
своего любимого ученика Сарториуса-Сорокина. Так или иначе,  но,  по  версии
профессора Баринова, вся эта прессованная информация, угодив ко мне в память
за очень короткий промежуток времени, расширилась за период в два-три часа -
по его представлениям, по крайней мере, - и я приобрел  память  о  том,  как
прожил четыре месяца, которые вроде бы к тому времени еще не прошли.
   Чудо-юдо не был бы самим собой, если б  не  попытался  хотя  бы  частично
проконтролировать, имело ли место что-то похожее  в  том  мире,  куда  меня,
условно говоря, послали. То есть там, где я теперь находился.
   Действительно, что-то похожее место имело. Но только похожее, а отнюдь не
то же самое.
   Сначала об исходных обстоятельствах.  То  есть  о  том,  что  происходило
непосредственно после того, как Чудо-юдо отправил меня с Викой из Эмиратов в
Москву, сопровождать раненого Васю Лопухина, который к тому же  при  неясных
обстоятельствах заполучил какую-то тяжелую мозговую болезнь,  от  которой  и
преставился. Но вот тут-то и начинались различия. В первый раз Вася  Лопухин
долетел до Москвы живым и скончался  только  через  некоторое  время,  а  во
второй - умер еще в самолете. Дальше - больше. После этого как бы сама собой
отключилась та цепь событий,  которая  явилась  следствием  того,  что  Васю
довезли живым: Вика, уезжая из аэропорта,  села  не  в  "скорую  помощь",  а
поехала на "Чероки" вместе со мной и Лосенком. Соответственно, на  пьянку  к
Игорю Чебакову мы не поехали, а потому меня и не похитила  залетная  команда
во  главе  с  Агафоном.  Правда,  серую  "Волгу"  мы  где-то  поблизости  от
Шереметьева вроде бы видели, но познакомился  я  с  этой  славной  четверкой
совсем не так, как в прошлый раз. Об этом будет отдельный разговор. Главное,
что эти самые ребята, Агафон, Налим, Гребешок и Луза, не взяли меня  дуриком
с чебаковской пьянки, не увезли на дачку к  подмосковному  уголовничку  дяде
Саше и не посадили в подвал. Именно поэтому и мне не пришлось их убивать. Я,
правда, не очень помнил, кого тогда досмерти уработал, а кого с недоделками,
но все равно, не очень это приятно, когда видишь живыми  тех,  кого  однажды
убивал. Конечно, у Агафона, которого я  "розочкой"  битой  бутылки  ткнул  в
горло, были некоторые шансы выжить, но шрам от такого  удара  остался  бы  у
него надолго. Я, забегая вперед, уже познакомившись  с  Агафоном  по  новой,
много  раз  непроизвольно  поглядывал  на  его  кадык,  словно  бы   пытаясь
рассмотреть этот несуществующий шрам.
   Но это уже лирика. Следующим звеном в цепи событий был побег с дачи  дяди
Саши. Сбежав оттуда, я спрятался на  чердаке  другой  дачки,  принадлежавшей
нищему кандидату наук Родиону. Утром этот  самый  Родион  с  другом  детства
Федотом - именно так они мне запомнились, хотя я позже полностью  их  Ф.И.О.
узнал, - приехали на дачку. Родион пытался ее продать  богатому  дружку,  но
тот на сарайчик не польстился. Тогда нищий кандидат решил  предложить  другу
самое ценное: некий ящик-вьюк, где хранился архив сверхсекретной  экспедиции
НКВД, отправленной в сибирскую тайгу на поиски таинственного  аэродрома,  на
который якобы прилетали из-за  кордона  вражеские  летательные  аппараты,  а
обнаружившей  некий  космический  шлюз,  через  который  некие  инопланетные
корабли переходили из одного пространства  в  другое.  Точно  мне,  конечно,
никто не объяснил, но я так потом догадался.
   В общем, вьюк попал ко мне, что потянуло  за  собой  дальнейшие  события:
экспедицию  в  район  таинственного  объекта  "Котловина",   появление   там
Сарториуса и "соловьевцев", кучу  перестрелок  и  смертоубийств,  встречу  с
трехметровыми инопланетянами, пропажу Лусии  Рохас  и,  наконец,  побоище  с
большим  "черным  ящиком",  в  результате  которого  меня,   собственно,   и
перекинули в другой поток времени. В такой, где ничего подобного не было.
   Нет, дачка, похожая на ту, где я  ночевал  на  чердаке,  была  в  натуре.
Правда, не совсем такая. Поухоженней, поприличней намного, хотя и стояла  на
том же месте и по планировке мало чем отличалась.  Только  вот  принадлежала
она  вовсе  не  Родиону.  Там  проводила  летние  месяцы  чета   пенсионеров
Пеструхиных, которые знать не знали никакого Родиона, хотя прожили  на  этой
дачке уже лет пятнадцать. И на чердаке у них никаких  секретных  архивов  не
лежало. Чудо-юдо, конечно, обшмонал негласно и дачку, и городскую  квартирку
стариков и как следует прочесал их мозги ГВЭПом на случай,  ежели  чета  что
утаивает или позабыла по причине склероза, но не нашел не только сведений об
архиве группы "Пихта", Родионе или  Федоте,  но  и  каких-либо  "хвостиков",
уцепившись за которые можно было поискать причины, изменившие судьбу дачи.
   Тем не менее мы стали искать и Родиона, и Федота.
   С Родионом Соколовым все оказалось до ужаса просто. Хотя мы не знали  его
отчества, но нашли  очень  быстро.  Правда,  толку  от  этого  не  случилось
никакого, поскольку гражданин Соколов Родион Романович - физиономию его я по
фотографии опознал безошибочно - уже  пять  лет,  как  был  покойником.  Его
привели в исполнение за двойное убийство и разбойное  нападение.  Кандидатом
наук  он  отродясь  не  бывал  и  обладал  в  лучшем   случае   восьмилетним
образованием. Ни жены, ни ребенка у него не имелось.  Но  рожа  была  именно
его, по крайней мере, она была больше всех похожа на ту, которую я запомнил.
Правда, та была менее испитой и более покорябанной,  ибо  Родиона,  как  мне
помнилось, в тот злосчастный день нашего знакомства отдубасил  друг  детства
журналист Федот.
   Федот, или Федотов  Кирилл  Матвеевич,  в  природе  существовал,  точнее,
существовали, потому что граждан с такими  реквизитами  оказалось  только  в
Москве несколько штук. А по Руси набралось еще больше. Но тот,  который  был
нам нужен - морду я более-менее помнил! -  в  Москве  начисто  отсутствовал.
Чудо-юдо дал мне возможность посмотреть сведения и по  другим  градам-весям,
но ничего похожего не нашлось.
   Уже после этих двух обломов я понял, что поиск  по  персоналиям  -  самое
дрюшлое из того, что можно придумать. Очень кстати сработала прописавшаяся у
меня в башке память Майка Атвуда,  который  минимум  дважды  перемещался  из
одного потока времени в другой. Во всяком случае, я так помнил.  После  того
как он переместился во времени на пару недель назад, оказалось, что  в  этом
потоке времени его отец вовсе не  бизнесмен,  а  лейтенант  полиции,  а  его
учитель географии -  вожак  наркоманов-хиппи,  который  свалился  со  скалы,
протестуя против войны во Вьетнаме. Ничего удивительного не было бы и в  том
случае, если б, вернувшись из января следующего года в октябрь  предыдущего,
я обнаружил бы, что по-прежнему существует СССР со всеми своими  негативными
и позитивными причиндалами, а Чудо-юдо, например, вовсе не  глава  мафиозной
империи, а кристально честный генерал КГБ с холодной головой, чистыми руками
и горячим большевистским сердцем.
   Меня, конечно, здорово заинтересовал и вопрос о том, нет ли у нас с  ним,
да и у всего семейства, каких-либо изменений в прошлом. Во всяком случае,  в
том прошлом, о котором мне дозволено было что-то знать. Напрямую я  Чудо-юдо
не спрашивал, но вскользь вопрос проскакивал. Оказалось, что нет,  вроде  бы
все так, как было. По крайней мере, никаких расхождений  между  тем,  что  я
помнил о наших делах, и собственной биографией заметить не удалось.
   Не знаю, отчего, но на ум  мне  все  время  приходили  какие-то  киношные
ассоциации. Может быть, потому что человеческая  память,  в  общем  и  целом
похожа на некий длиннющий фильм-сериал. Глаза как бы постоянно  "снимают"  и
закладывают в  какие-то  отведенные  для  этого  уголки  мозга.  Звуки  тоже
кое-какие записываются. Но при этом все подряд человек  не  помнит.  Там,  в
голове, какой-то  монтажер  сидит  с  ножницами  и  выстригает  по  кусочкам
отдельные эпизоды,  а  оставшееся  склеивает  в  одну  ленту.  Самое  яркое,
занятное, остросюжетное, если можно так сказать, помнится лучше  всего.  Все
это, как рекламный ролик, может, фигурально  выражаясь,  промелькнуть  перед
глазами за  пять  минут  или  даже  быстрее.  Но  можно,  если  постараться,
"смонтировать"  и  более  подробные  "фильмы".  Что-то   типа   киноочерков.
Вспомнить, например, как в первый  класс  шел  или  как  с  первой  девушкой
целовался. Свадьбу свою вспомнить или как первый раз на похороны ходил.  Это
все люди так или иначе запоминают. Ну а если совсем поднапрячься, то можно и
какой-нибудь "художественный фильм" соорудить. Правда, в нем уже  не  только
подлинная память будет, но и что-нибудь такое, мягко говоря, "дорисованное".
Вроде сюжет из жизни взял, но в натуре слишком уж все  скучно  получилось  -
стало быть, для оживления надо придумать.  Один  раз  придумал  -  подкрасил
серость, а потом, глядишь, и запомнил все  это  в  том  приукрашенном  виде,
который глаз радует. И когда-нибудь,  на  старости  лет,  будешь  на  полном
серьезе думать, что так оно и было. Когда-то, помню,  ржали,  что  набралось
200 стариков, которые с Лениным бревно носили на субботнике. Наверняка среди
них были и такие, которые в том  самом  1919  году  только  и  ждали,  когда
Деникин подойдет. А потом, когда увидели, что власть  удержалась,  а  им  на
старости лет и вспомнить-то нечего, стали придумывать про бревно.  Погодите,
ежели демократы еще 50 лет у власти  продержатся,  то  беспременно  найдется
человек 500, которые Ельцина на танк подсаживали в 1991 году.
   А вообще я слыхивал, что некоторые настоящие фильмы по каким-то  причинам
переснимали или доснимали. Раньше,  конечно,  при  тоталитаризме,  то  есть,
когда у киношников денег больше было. Не понравится худсовету, что  главного
героя убивают - ну-ка,  блин,  чтоб  жил!  -  и  переснимают.  Или,  скажем,
какая-нибудь передовичка не так показана, слишком не  пролетарского  вида  -
давай, падла, чтоб была пролетарского! А с этой "непролетарской" в  кадре  -
больше  половины  фильма.  Но  переснимали,  не  вякали.  Были  и   какие-то
несчастные случаи, типа того, когда один артист на съемках помер или  погиб,
а половина фильма или даже больше уже была отснята. Опять же переснимали.  И
выходил на экраны фильм, где ту же роль  играл  совсем  другой  человек.  Но
где-то на киностудии или в Госфильмофонде оставалась отснятая и, может быть,
даже озвученная пленка, где  запечатлелись  никому  из  широкой  публики  не
ведомые эпизоды, где во всех известных по  вышедшему  фильму  сценах  играли
совсем другие актеры...
   Так или иначе, кинолента очень занятная вещь. Она ведь своего рода модель
того, как можно пустить время вспять. Или как можно переиграть на  иной  лад
то, что уже было сыграно. В аккурат, как в моем клиническом случае...
   Пока я размышлял, Лосенок уже  проехал  весь  положенный  нам  маршрут  и
подогнал "Чероки" к подъезду "дворца Ч