ла толком  удерживаться на  Мухиной
спине. Передвижение вдоль  ручья было не намного легче, чем  по  горганскому
склону. Здесь тоже были  сплошные  камни, к тому же местами не округлые, как
наверху, а острые. Попадался и  бурелом, преодолевать который было хлопотно.
Муха  спускал Свету на землю,  потом, упираясь плечами  в  поваленный ствол,
поднимал ее и  клал на дерево.  Затем перелезал сам, снова взваливал девушку
на спину и  продолжал  передвижение на  четвереньках,  стараясь не рассадить
колени или  руки. Труднее  всего было обходить проклятый дивизион.  Пришлось
подниматься на склон, а там  передвижение на четвереньках было невозможно --
камни под коленом выворачивались из своих мест,  били по суставу, колено  не
находило опоры. Пришлось снова ползти.
     К концу дня Муха чувствовал усталость, но не болезнь. Видимо, организм,
среагировав на экстремальную ситуацию, подключил скрытые  резервы. А  вот со
Светой  дела  обстояли  худо.   Она  была  бледна,  щеки  ввалились,  сквозь
прозрачную   кожу  проступала  даже  синева.  Еще  день,  и  ее  не  спасти.
Единственное,  что  вселяло  в Муху  надежду,  был  известный  ему  характер
Пастуха.  Командир  ведь знал, что  в  горах остался  раненый Муха  и слабая
девушка. Конечно, он не мог знать, что теперь и Света тоже тяжело ранена, но
все  равно он должен был, едва расправившись  с  другими неотложными делами,
прийти на помощь сам или прислать кого-нибудь -- Артиста, Боцмана  все равно
кого...
     Пастух  появился утром. Оказалось, что он ночевал через ручей, метрах в
ста от них. Но и  он, и Муха вели  себя  настолько тихо,  как при устройстве
ночлега, так  и  при утреннем  подъеме, что,  если  бы с  рассветом Света не
потеряла сознание и не начала громко стонать, они могли бы и разминуться.
     * * *
     Боцмана  вез  немолодой  смуглый  дядька   из  местных.  Вообще-то   он
возвращался в Делятин  из-за перевала, куда ездил  по  каким-то коммерческим
делам, но, очевидно,  успех ему не сопутствовал, раз он так легко польстился
на  зеленый полтинник,  предложенный Боцманом. Дорогой дядька заскочил домой
сообщить жене о неожиданной командировке. Боцману показалось, что жена в это
не очень-то  поверила;  после  посещения  родного  очага дядька  стал  вдруг
страшно  разговорчив,  причем  главной  его  темой  были  невоспитанность  и
душевная черствость женского пола.  Боцман надеялся вздремнуть, но  пришлось
из вежливости поддерживать  пустой неинтересный  разговор. Дядька  скакал  с
темы  на  тему, доскакал до политики, поругал порядки,  бытовавшие в здешних
краях при  владычестве  Польши,  обхаял большевиков,  стараясь при  этом  не
задевать  москалей вообще,  и  наконец, обрушил  лавину праведного  гнева на
порядки  сегодняшние.  Причем  получалось, что при  поляках  было  плохо, но
хорошо, при коммуняках плохо, но жить можно, а сейчас плохо и  плохо,  и все
тут. Боцман слушал вполуха, равномерно поддакивал да вполглаза поглядывал за
дорогой.
     Ехали не по трассе на Франковск, а тряскими грунтовками, не удаляясь от
Карпат; по левой руке  все  время на  фоне неба,  перекрывая  звездную сыпь,
маячила их аспидная цепь.
     --  Я  понимаю, шо  хапают, --  жаловался  дядька, --  так  дайте  же и
простому хлопу жить по-людьськи. А той Кучма бу-бу-бу-бу-бу, -- голос дядьки
обволакивался ватой, и тогда Боцман включал автоматическое поддакивание:
     -- А! И у нас то же самое.
     -- Бу-бу-бу-бу...
     -- Да, конечно, конечно.
     Наконец ваты  стало  так  много,  что дядька не мог больше  сквозь  нее
пробиться. Боцман чрезвычайно обрадовался этому обстоятельству,  пристроился
поудобнее и проснулся только в Сколе.
     Светало.  С ближних  гор  спускался туман, но не  доползал  до  долины,
превращался в мелкую морось, прозрачную,  но  липнущую к  лицу и моментально
пропитывающую одежду. Боцман вылез из машины и поежился. Дядька подвез его к
станции. Здесь  хоть действительно была станция -- и  тебе здание вокзала  с
буфетом,  камерой хранения и  прочими  вокзальными  атрибутами, и целое поле
объездных путей и тупиков.  Эшелона он не увидел. "Ушел,  -- подумал Боцман,
зевая. -- Но где тогда Док?"
     На всякий случай он  побродил  вокруг да около  всех  тех  мест, где  в
принципе могло  происходить такое  событие,  как  формирование  эшелона.  Но
ничего  не обнаружил, промок до нитки и  вернулся к вокзалу ожидать открытия
буфета.
     Спустя  немного  времени  за  буфетной  стойкой  уже  суетилась румяная
молодуха;  развешивала  промокший  плащик, пристраивала на  пышную  прическу
чепец. Боцман подошел к  ней, когда  решил,  что она закончила личные дела и
готова приступать к  обслуживанию. По его желанию буфетчица сунула  в ростер
какое-то   подозрительное   варево   в  горшочке  и  включила  чайник,  чтоб
приготовить  кофе. Варево в итоге  оказалось  вполне съедобным,  а вот  кофе
Боцману впрок не пошел. После первых же глотков  у него побежала сетка перед
глазами, скудная обстановка  маленького вокзальчика  стала выпадать из  поля
зрения, словно  кто-то  раз  за  разом  проходился ластиком  по  карандашной
картинке.  Боцман  вдруг  почувствовал,   что  если  попробует   встать,  то
провалится в  пустоту,  пола  он  уже не видел.  В боковом  зрении,  которое
отказало последним,  промелькнула буфетчица  с  выпученными  глазами  -- она
зажимала руками рот, чтоб не закричать, а с другой стороны, справа, там, где
еще просматривалась дверь, появились  смутные силуэты в камуфляже. У Боцмана
хватило сил резко отмахнуть рукой в сторону первого, кто приблизился, но это
было его последнее  самостоятельное движение.  Боцман  грохнулся на холодный
бетонный пол без сознания.

     Цитадель
     С утра по  грунтовке, соединяющей  дивизион с остальным миром, началось
активное  движение  в  обе  стороны. Видимо,  всполошились  военные.  Но  мы
двигались вдоль ручья, и нас им не было видно. Я нес Свету, Муха скакал сам,
опираясь на палку. До трассы мы добрались  только во  второй  половине  дня.
Здесь пришлось применять тактический ход.
     Я со Светой спрятался в  кустах, а ловить машину вышел субтильный Муха,
не наводящий  страха  на  водил.  И  когда частничек тормознул, я  вылез  из
засады, загрузил Свету, сел сам, дал ему три сотни баксов и спокойно сказал:
     -- Во Львов.
     Если  бы  понадобилось,  я  бы  ему и  ствол  в  затылок  упер.  Но  не
понадобилось.
     В  Делятине я мотнулся в аптеку  и худо-бедно  обработал девушке  рану.
Кровотечение прекратилось, повязка уменьшила боль, и Света очнулась. Я налил
ей валерианы с бромом, и она проспала относительно спокойным сном всю дорогу
до Львова. Муха тоже кемарил. Снова я бодрствовал в  одиночку, анализировал,
что же мы имеем на текущий момент.
     Задание  Голубкова  можно  было  считать  в  целом  выполненным.  Банда
численностью почти две тысячи человек разгромлена. Хорошо  было бы  уточнить
точность  попадания наших ракет, но пока  это  не  представлялось возможным.
Впрочем,  эффективность  пуска можно  было  выяснить и в  городе,  косвенным
путем. Если даже банда в Лыбохорах никак не пострадала, она теперь все равно
вряд ли  будет отправлена  в  Чечню. Противник  планировал  мощное вторжение
силами  двух  полков.  Но   забросить  на   территорию   России  две   сотни
деморализованных вояк? Мне не думалось, что они на это пойдут. Это хорошо.
     А плохо вот что: группа разделена,  связи  нет. Трое  раненых. Ну, Муха
ладно, он  мужик здоровый, явно  поправляется. С  такой рваной раной его без
лишних  вопросов обслужат  в любой платной клинике.  Хуже  с Бородой. Первым
инструментом, за  который схватится врач, будет телефон. "Алло, милиция?" Со
Светланой  еще  хуже,  она и вовсе может инвалидом остаться.  Плюс ко  всему
неясно, что с Доком. Жалко было  мне и майора, но тут уж ничего не поделать.
Он в  любом случае был  обречен.  Теперь мне казалось даже,  что  я с самого
начала видел на его лице что-то вроде печати смерти. Кроме  того, оставались
две вражеские диверсионные группы, которые должны были отправиться  в Москву
если  не вчера, то сегодня. Но  тут ладно. Дам телеграмму  Голубкову,  пусть
встречает.  Ему   там   будет  проще,  на   своей-то   территории.   Словом,
удовлетворения от выполненной  операции я не  испытывал. Но  что именно меня
тревожило,  понять  не  мог.  Поэтому  и  не  отдыхал  всю  дорогу,   думал,
просчитывал варианты.
     Казалось  бы, практически все мои проблемы  вполне  решаемы.  Рано  или
поздно группа соберется вместе. Вероятность гибели Дока не  столь уж велика.
Если его не  накрыло  первым  залпом,  под  второй  он бы точно  не сунулся.
Раненых,  если  понадобится,  можно  пристроить  к  очень  дорогому и  очень
молчаливому  хирургу.  В  конце  концов,  ведь  и  во  Львове  кто-то  лечит
пострелянных  бандитов. Но что-то  все же не давало  мне покоя всю дорогу, и
только на подъездах к городу я понял что.
     Конечный  пункт  нашего  следования,  особняк  на  улице  Сверчинского,
точнее, Лариса.  А  если еще  точнее -- глаза.  Черные,  с оловянным отливом
глаза  последнего Ларискиного  любовничка Сэнькива.  Да  и сама-то львовская
мессалина  не  представлялась  мне  надежным  человеком.  А  ведь  вся  наша
оперативная работа по сбору  информации проходила,  можно сказать, у  нее на
виду. Что нас ждет теперь на улице Сверчинского? Как прибыли на место Артист
с подстреленным Бородой?
     Вот поэтому я не назвал шоферу адреса, а попросил его  остановить подле
первой же шеренги таксофонов. Я показал ему еще сотенную и спросил:
     -- Хочешь премиальные? Перепуганный водила только пожал плечами.
     -- Сделай для меня дополнительную услугу. Тот снова только кивнул.
     -- Покажи документы.
     Водила покорно  показал  мне  паспорт  и  права.  Я  показал  ему,  что
внимательно их изучаю,  потом вложил  в  паспорт доллары и  протянул ему  со
словами:
     -- Я забуду  твое имя и твой адрес, если ты забудешь, все  что  с тобой
было сегодня. Понял?
     Он понял  прекрасно, я это видел  по  его  роже. Мы с  Мухой  выгрузили
Свету,  усадили ее  на лавку, а я набрал номер Ларисы.  Ответили мне быстро,
причем на проводе оказался Артист собственной персоной.
     --  Алло! Ты, Пастух? -- только  и сказал он. -- Приходи кофе пить, где
обычно.
     И положил трубку.
     Где обычно?  Ну конечно, на Армянку.  Там,  где мы  начали бои местного
значения.
     Свету мы  отвезли к  ней домой. Слава богу, не было ее стариков, уехали
на дачу. А то интересно, как бы мы с Мухой смотрели им в глаза. Впрочем,  ее
судьбу  нужно  было  решать  безотлагательно.  Но  для   начала  мы  все  же
встретились с Артистом.
     -- Как Света? -- Это было первое, что он спросил.
     -- Ранена, -- ответил я.
     -- Серьезно? -- Артист побледнел.
     -- Да.
     -- Где она?
     -- У себя дома.
     -- Тогда доклад по дороге, хорошо?
     -- Куда едем?
     -- Я знаю куда.
     При виде Артиста  Света  ожила,  даже румянец  пошел  по щечкам. Бедную
девушку  снова  пришлось грузить  в такси  и  трясти по  гробовым  львовским
дорогам. Всю дорогу  Артист держал ее голову  на своей груди, гладил, что-то
шептал  на ухо. Мне он дорогой только и успел доложить, что у Бороды засада.
И опять  мы  выгрузили  нашу  раненую на перекошенную лавочку.  Правда,  эта
лавочка стояла во дворе больницы.
     Артист очертя голову бросился  в больницу  и довольно скоро  вернулся в
сопровождении двух санитаров с носилками.  Свету унесли.  Артист сопровождал
ее до  палаты,  что-то еще хлопотал,  наконец вернулся  к нам.  Тогда уж  мы
услышали его подробный доклад.
     * * *
     При приближении к городу Борода начал нервничать. Он ерзал  на сиденье,
тер лоб, прикрывал на секунду глаза, но тут же вскидывался, кусал губы.
     -- Болит? -- сочувственно поинтересовался Артист.
     -- Болит, конечно, -- честно признался Борода. -- Но не в этом дело.
     -- Что-то не так?
     -- Да все не так.
     Мотор и  подвеска  древней "БМВ" давали возможность говорить  не боясь,
что водитель услышит.
     -- Все не так. Предчувствие у меня.
     -- Ах да! Ты же художник, у тебя интуиция.
     -- Не подкалывай. Интуиция меня  редко подводит.  Тем более,  что такое
интуиция? То же самое логическое мышление, только  проходящее в подсознании.
Подсознание  строит  логическую   цепочку  и  выдает  в   сознание  конечный
результат.
     -- И какой же у тебя конечный результат?
     -- Нехороший. Опасность чую. Где мы могли проколоться?
     -- Если честно, то только на твоей Ларисе.
     -- Вот и я так думаю. Только не хочется так уж плохо о ней думать. Вряд
ли она могла бы...
     -- Ты знаешь, часто баба ради любовника такое может...
     -- Ты этого Витю имеешь в виду? Да ну. Это у нее заскок. Это она, чтобы
тебя  позлить.  Уж больно она тебя хотела. Витя  -- явная пешка.  Привидение
привидением.
     -- Это ты зря. Не так-то  он прост. Может быть, он немного и  "тормоз",
но глаз у него внимательный, поверь мне.
     -- Ах да! Ты же у нас разведка!
     -- Ты теперь меня подкалывать будешь? Я серьезно.
     -- Ладно,  верю. Давай вот что. Ко мне не поедем. Мне в любом  случае к
врачу надо.
     -- Ты знаешь подходящего врача?
     -- Есть один. Доктор Розенблат.
     -- Ты говорил, что во Львове нет евреев.
     --  Этот последний.  У него  отделение  травматологии  самое шикарное в
республике. Правда, он в какой-то момент начал лечить бандитов без доклада в
органы и хорошо на этом зарабатывать.
     -- Ты его осуждаешь?
     -- Да нет. Он же не все себе. Такую клинику отгрохал!  Он действительно
классный  хирург. С моим  отцом дружил, так что,  думаю, и мне  не откажет в
небольшой помощи.
     -- Хорошо, с тобой ясно. А я проверю твою хату.
     К двум  были во Львове. Доктора Розенблата пришлось  подождать четверть
часа -- он был  на  обеде. Его появление в отделении было слышно раньше, чем
видно: мощный, едва не оперный бас разносился далеко по коридорам, не находя
препятствия среди поворотов и перегородок.  Наконец носитель  этого  мощного
голоса  вывернул  из-за  поворота коридора,  сопровождаемый свитой  из белых
халатов, еле поспевающих  за его саженной походкой.  Это  был рослый, мощный
мужчина, с большими  губами  и носом и буйными, черными с  проседью кудрями,
выбивавшимися из-под белой  шапочки.  Борода,  опираясь на Артиста, поднялся
ему навстречу. Доктор притормозил.
     -- Я к вам, Леопольд Аронович, -- с кислой улыбкой промямлил Борода.
     -- Да. Что?  -- Бас заполнял весь  больничный корпус, действовал как-то
подавляюще.
     -- Леопольд Аронович, я... Вы, наверное, меня не помните, я Шуры Кулика
сын...
     -- Да. Что?
     -- Леопольд Аронович, тут надо бы конфиденциально... -- мямлил Борода.
     -- В шестую.
     -- Лео...
     -- В шестую.
     Доктор скрылся  в ординаторской, засосав  за собой весь медперсонал  из
коридора.  Но от  группы сопровождения отделилась все же сестричка и помогла
Артисту  отвести  раненого в шестую  палату.  Там  было две свободные и  две
занятые койки. Борода тяжело опустился на ближайшую свободную. Сестра вынула
из стенного шкафа белье и халат, положила на койку, извинилась, ушла.  Снова
ожидание и  снова недолгое. По  коридору  прогремел бас, приблизился,  и вот
доктор Розенблат уже возвышался  над  бледным,  изможденным  Бородой. Однако
сперва он обратился к Артисту:
     -- Откуда?
     -- Из Москвы.
     -- Так, -- удовлетворительно сказал доктор и указал на Кулика: -- С ним
что?
     Артист оглянулся на палату.  Двое  больных, укрытых одеялами  по  самый
нос, кажется, никак не реагировали  на их  разговор. Доктор  заметил  взгляд
Артиста и потребовал:
     -- Говори! Здесь можно.
     -- Пулевое. Бок. Сквозное.
     -- На стол!
     Сестра, которую  на  фоне  громадного  хирурга просто не было  заметно,
вынырнула словно  ниоткуда, и Бороду повлекли на  операцию. Артист терпеливо
ждал в коридоре.  Наконец Бороду повезли назад в палату.  Вслед  за каталкой
шел и сам  доктор Розенблат. Артист хотел было помочь  везти раненого друга,
но доктор остановил его.
     -- В порядке твой  друг,  -- сказал он.  -- Крови ему  нальем,  два дня
полежит, и можешь забирать.
     И добавил вдруг, резко снизив уровень громкости:
     -- В Москве как, много еще наших?
     -- Да хватает, -- растерянно ответил Артист.
     -- А  здесь никого. Все поуезжали. И  мои  уехали. Жена, дочь, сын. А у
меня отделение и три года  до пенсии. Я уеду -- придет сюда местный деятель,
который за свинину купил диплом, у которого руки из задницы растут, и притом
обе  левые.  И  что  с  отделением  будет?  Хоть три  года  еще  я отделение
подержу... А мои -- уехали, вот так...
     Доктор Розенблат развернулся и пошел  в  свой кабинет. При этом Артисту
показалось,  что  он потерял,  по крайней мере, четверть своего исполинского
роста.
     -- Спасибо, Леопольд Аронович, -- только и сказал Артист ему вслед.
     Но доктор только, не оборачиваясь, поднял ладонь -- мол, все нормально.
     На  улицу Сверчинского Артист пришел вечером,  когда стемнело. Конечно,
дом Бороды  был под  наблюдением. И даже не просто под наблюдением, там была
засада. Через дорогу, во дворике почти такой же виллы, в какой жил и Борода,
стояла машина. И фары были выключены, и в салоне свет не горел. Выдал засаду
огонек сигареты, который Артист заметил в окошке. Он  прошел как бы мимо, но
метнул взгляд  на  подозрительное авто и  увидел силуэты нескольких человек.
Сомнений  быть не могло. Засада. Значит,  Лариса решила  вести двойную игру.
Стоило с ней потолковать.
     Артист сделал крюк и, преодолев несколько  заборов,  подобрался к  дому
Бороды  с  тыла.  У Ларисы в  комнате горел свет.  Артист  бесшумно влез  на
балкон.
     Она была одна. Очевидно, только что откуда-то пришла, потому что стояла
у шкафа и переодевалась. Открытая дверка  шкафа  скрывала  ее от Артиста. Он
видел только  мелькающие  локти  рук,  то прячущих  что-то  в  гардеробе, то
извлекающих оттуда новые порции одежды. Наконец Лариса определилась, в каком
виде она  будет  коротать  вечер. Шкаф был закрыт,  и  она  пошла  прямо  на
Артиста:  как раз  у балконной двери трюмо стояло. Остаток дня  до отхода ко
сну  Лариса решила  провести  в халате тонкого шелка.  Его-то она и несла  в
руках,  остальная  одежда была снята, сложена, спрятана. Она  шла на Артиста
мощной  боевой единицей, готовой выдвинуться  на плацдармы  любви; ее формы,
так  привлекавшие  взгляд, когда  они  выглядывали из-под  одежд, оказавшись
неприкрытыми, оправдывали самые смелые ожидания.
     Лариса села на банкетку перед трюмо. Прежде чем облачиться в халат, она
не без самодовольства рассмотрела себя  в зеркале, повела грудью,  состроила
несколько кокетливых гримас и даже зафиксировала все свои формы в нескольких
кокетливых  позах.  Тут-то,  совершенно  врасплох,  она  и  была  застигнута
Артистом. Балконная дверь оказалась незапертой, он вошел  тихо, проскользнул
Ларисе за  спину,  зажал  ей рот и,  отвернув ее лицо от  трюмо, приставил к
горлу нож. Она  рефлекторно  попыталась  вырваться,  но  уже  через  секунду
поняла, что противник сильнее и шутить не собирается.
     -- Кто наблюдает  за домом?  -- спросил Артист измененным голосом. Надо
же было с  чего-то начать неприятный  разговор. И добавил:  -- Я  тебе ротик
слегка приоткрою, но ты не думай, что тебе можно кричать.
     -- Я не знаю, -- вся дрожа, ответила Лариса.
     -- Врать не советую.
     -- СНПУ.
     -- Что они знают?
     --  Я так не  могу говорить. С  ножом у горла. Артист держал Ларису  не
настолько жестко, чтоб
     она и  головой не могла кивнуть. В конце  концов, он вовсе не собирался
ее  резать.  Так, попугать хотел,  показать серьезность своих намерений. Она
запрокинула голову,  чтобы  ухитриться  увидеть  того,  кто  ее допрашивает.
Артисту открылась  чудная картина: сверху ему были видны бедра сидящей, выше
была агрессивно н