ой Грег. - Ты только  выведи  нас
до  Стародубовска,  а  там  уже  наши  заботы...  И   кстати,   как   насчет
доказательств?
   - Ну что ж, будут тебе доказательства, - тяжело вздохнул я, направляясь к
стеллажу с книгами. Уже вскарабкавшись на верхнюю полку и  уцепившись  одной
рукой за край люка, я спохватился и попросил Фила:
   - Собери-ка в кучу все карабины да сядь на них. И еще -  отбери  у  этого
парня кочергу. Иначе ваш Божий суд состоится прямо здесь -  буквально  через
пару минут...

Эпилог

   Я стою между полуобвалившимися широченными зубцами крепостной стены,  пью
баночное пиво, курю "Парламент" и любуюсь  на  пенистые  гребешки  свинцовых
волн.  Теперь  -  все.  Теперь  буду  курить  только  "Парламент".  Классные
сигареты, недаром на материке за них дерут полтора бакса за пачку.
   Какой мудак сказал, что в это время года волны Атлантики отливают  нежной
лазурью? Можете мне поверить: они свинцово-серые,  почти  черные.  Циклон  -
сволочь вредоносная - увязался за нами и приперся сюда, чтобы напомнить:  не
все в этом мире так безмятежно, как кажется на первый взгляд. Ты  пушинка  в
этом мире бурь...
   Трое  суток  эти  странные  товарищи  ждали,  пока   у   Рашида   пройдет
акклиматизация - после путешествия через океан он выглядел  весьма  неважно.
За эти трое суток я успел познакомиться с бытом островитян, пару раз сгонять
с Филом на материк, воспользовавшись катером семейства Макконнери, и сделать
еще целую кучу полезных и веселых  дел.  Вот  вчера,  в  процессе  посещения
материка, мы с Филом умудрились нализаться до поросячьего  визга,  кочуя  из
бара в бар (эти козлы не дают сразу помногу пить в одном  заведении  -  одно
слово, жлобы!), затем я спал с какой-то симпатичной мулаткой -  или  она  со
мной спала, точно не помню... Затем мы с цэрэушником напоролись на  каких-то
пьяных товарищей - еще пьянее нас, и очень недурственно подрались. А потом я
потерял Фила из поля зрения и вообще очнулся только сегодня утром - и уже на
острове! Как я сюда попал - ума  не  приложу...  А  пятнадцать  минут  назад
приперся Фил с огромным фингалом под правым глазом и по секрету сообщил, что
нам нужно прямо сейчас опять мчаться на материк  -  катер  уже  ждет,  чтобы
вновь сразиться  с  этими  злыми...  эмм...  как  их  там?  "Долбоебами",  -
подсказал я, прихлебывая пиво из банки, О-е! Так точно  -  даблджебами!  Эти
самые двойные джебы - они, сволочи недоделанные,  сперли  у  Фила  бумажник,
портсигар, часы на золотой цепочке, а он успел с утра опохмелиться и  вообще
сейчас пойдет возьмет свой  "кольт"...  Тпррру,  коняка,  -  тормози!  Пусть
двойные джебы пока отдыхают  -  церемония  началась.  Давай-ка  посмотрим  -
интересно же...
   Все члены клана собрались в огромном крепостном дворе - их  что-то  около
сотни - целая рота рыжих и полурыжих  шотландцев.  Слева  от  воротной  арки
расположен помост, на котором злобно клокочет кипящим  гудроном  трехкубовый
чан. Смолы, увы, не нашлось  -  напряг  сейчас  со  смолой.  Ну  да  ничего,
как-нибудь  перебьемся.  Неподалеку  от  первого  помоста  стоит  еще  один,
поменьше, на нем в высоком старинном  кресле  восседает  какой-то  дядька  в
красной мантии, странной шапке и с  большим  крестом  на  массивной  золотой
цепи. По периметру двора застыли стражи с алебардами - в старинных доспехах,
начищенных шлемах и так далее. И никого не волнует, что рядом с каждым таким
бутафорским стражником  торчит  здоровенный  секьюрити  в  деловом  костюме,
уоки-токи в нагрудном кармане и пистолетом  под  мышкой  -  главное,  ритуал
соблюсти.
   Посреди просторной зеленой лужайки в самом центре  двора,  на  очерченном
мелом квадрате, вышагивает из угла в угол Грег. Шотландец почти  гол  -  его
чресла прикрывает лишь клетчатая юбка на кожаном пояске, он бос  и  вооружен
здоровенным мечом, который в настоящий момент заботливо  протирает  кусочком
свиной кожи.
   Неподалеку, у деревянного щита с парой десятков  висящих  на  нем  мечей,
переминается Рашид, окруженный  пятью  секьюрити.  Минуту  назад  он  выбрал
поединок, отказавшись прыгать в котел, и теперь выбирает себе меч. Этот  пес
войны до сих пор не  верит,  что  все  происходящее  -  на  самом  деле,  не
понарошку. На лице его блуждает недоверчивая ухмылка, а глаза полны смятения
- мне со стены хорошо видно. Наверно, в Челушах никто не  пользуется  такими
здоровенными кинжалами - Рашид долго не решается, какой из мечей выбрать, он
не видит между ними никакой разницы. Наконец чеченец берет один из  клинков,
и его подводят к очерченному мелом квадрату.
   Менестрели с большущими дудками, расположившиеся на стене напротив  меня,
выдувают короткий звучный сигнал. Дядька в кресле - тот, что в красном  и  в
странной шапке, - хриплым голосом кричит по-английски: "Готовьтесь!"
   Рашид недоуменно пожимает плечами и крутит башкой по сторонам  -  к  чему
готовиться? Грег не спеша разминает  плечи,  крутит  тазом,  затем  начинает
вращать мечом с такой невероятной  скоростью,  что  мне  кажется,  будто  на
лужайку внезапно сел маленький  вертолет  с  лопастями,  молотящими  в  трех
плоскостях. На секунду мне становится жутко - не дай Бог встретиться с таким
в поединке!
   Размявшись, шотландец вытягивает меч перед собой и отрешенно  смотрит  на
потемневшую от времени полоску стали.  Это  мне  знакомо  -  вводит  себя  в
состояние боевого транса.
   Рашид уже не ухмыляется, он во все глаза пялится на шотландца, и в глазах
этих можно прочитать животный ужас. Этот оборотень пролил много крови  и  не
раз смотрел в лицо смерти.
   Этот пес войны, стреляющий на звук из любого оружия и не знающий страха в
бою, прекрасно понимает, что в поединке на мечах у него нет никаких  шансов.
Он заметно начинает паниковать и, как мне кажется, вот-вот бросится бежать с
лужайки. Только некуда бежать - позади застыли  пять  парней  с  обнаженными
стволами и внимательно следят за  каждым  движением  приговоренного.  Рашида
предупредили, что при попытке к побегу охранникам дана команда  стрелять  на
поражение.
   Шотландец опускает меч и  переводит  взгляд  на  противника.  Любой,  кто
находится в этот момент рядом с очерченным мелом квадратом, может  прочитать
в этом леденящем душу взоре однозначный вердикт - СМЕРТЬ.
   Я хлопаю глазами и суетливо тру уши. Черт... То ли с похмелья, то ли  еще
почему, но мне вдруг начинает казаться, что и не Грег это вовсе.  Мне  вдруг
кажется, что это откуда-то из глубины веков шагнул на лужайку сам Эрик Рыжий
- жестокосердный завоеватель, тысячелетие  назад  изнасиловавший  после  боя
прапрапра и так далее бабку владельца  хирургической  клиники  и  тем  самым
давший начало роду рыжих Макконнери. Да,  черт  меня  подери,  -  это  Эрик,
бешеный воин, похмелье здесь ни при чем. Он бросил все свои дела  в  царстве
теней и ступил  на  эту  зеленую  лужайку,  чтобы  собственноручно  покарать
злобного  убийцу  и  отомстить  за  невинно  пролитую  кровь...  Мне   вдруг
становится жутко, будто это я убийца, а не Рашид, и именно я живу  последние
секунды в ожидании молниеносного удара средневекового меча...
   Что это? А, менестрели дуют в свои длинные  дудки.  На  этот  раз  сигнал
длинный и протяжный, как  грозный  вопль  боевого  слона.  И  откуда-то,  со
стороны, будто из потустороннего мира, доносится  хриплый  голос  одетого  в
красное дядьки:
   - Начинайте! Пусть свершится Суд Божий...

КОНЕЦ

   А ремарочку-то не забудьте, что этого ничего не было! Договорились?
   С уважением - Антон Иванов, он же Шац, он же...



    Лев ПУЧКОВ
    КРОВНИК IV
    СЫЧ - ПТИЦА НОЧНАЯ


Анонс

   У него есть могила и даже  памятник  над  ней.  Но  Сыч  -  жив.  В  этом
убеждаются Марат и его быки - в коротком и жестоком бою Сыч положил их  всех
до единого. Его злейший враг - Зелимхан назначает за голову Сыча  награду  в
два миллиона долларов. А за такую сумму и мать родную можно продать,  не  то
что брата по крови. И Сыча предают. Сможет ли Сыч и  на  этот  раз  избежать
могилы?

Часть первая
Глава 1

   "...Снег падает на  кровь,  белые  иголочки..."  -  необычайно  пакостным
тенорком дребезжит кто-то из глубины подсознания. Настырно  этак  дребезжит,
не спрашивая у меня разрешения. А  я  не  возмущаюсь  -  не  придаю  особого
значения, потому как мне сейчас недосуг бороться с нежелательными  астралами
какого бы то ни было окраса.
   Я сосредоточенно соображаю. Жить, знаете ли, хочу. И не в светлой  памяти
близких, а в реальности - сейчас и далее, до счастливой смерти от  старости.
От того, насколько продуктивно в течение этих нескольких десятков  секунд  я
соображаю, будет зависеть - жить мне дальше или  навсегда  остаться  в  этой
простуженной  хибаре  с   полуразрушенными   оконными   проемами,   частично
сохранившейся крышей и земляным полом. Поэтому не борюсь - пусть  наведенный
космический контур покуражится. Может быть, недолго уже осталось...
   "...Кровь  падает  на  снег,  завтра  будет   елочка..."   -   продолжает
бесчинствовать неуправляемая частица  моего  негодяйского  Я,  так  некстати
вынырнувшая в этот неурочный час откуда-то из  недр  перегруженного  правого
полушария. Нет, насчет снега и крови  -  еще  куда  ни  шло.  Органы  чувств
адекватно воспринимают  действительность:  ноздри  втягивают  аромат  свежей
крови, которой в избушке и рядом -  как  в  убойном  цеху;  глаза  с  тоской
наблюдают, как мглистое небо неспешно посыпает  оттепельную  хлябь  снежком;
многострадальная жопа чувствует - конец ноября,  последний  взбрык  уходящей
осени, кругом отъявленные мерзавцы, пора заворачивать ласты. Тут все понятно
- ассоциативный ряд... Но елочка?! Какая, в задницу, елочка?! До Нового года
- целый месяц! Вокруг избушки - в трех  секторах  -  подковообразная  опушка
лиственного леса. В четвертом секторе - вид из  дверного  проема  -  толстый
слой  жирной  грязи  на  ровном  как  стол,  пустыре.  По  слою   с   трудом
вытанцовывает  правая  рука  бандитского  авторитета   -   перемещается   от
симпатичного нерусского внедорожника в моем  направлении,  общаться  желает,
сволочь. "Погоняло" у  правой  руки  -  Калина.  Как  видите,  хвоей  тут  и
отдаленно не пахнет - в радиусе действия  малогабаритного  ядерного  фугаса.
Так почему - елочка?!
   "...Мы вышли из игры, мы смертельно ранены..." - не  унимается  вреднючий
астрал.  Надо  будет,  если  посчастливится  остаться  в  живых,  углубленно
заняться тайцзи-цюань. Психорегуляция -  из  рук  вон.  Этак  недолго  и  до
цветных глюков. Интересно  -  Калина,  плывущий  ко  мне  по  грязи,  -  это
взаправду или глюк? Ни разу в жизни не  видел,  чтобы  бандит  такого  ранга
добровольно месил грязь,  да  еще  будучи  облаченным  в  клубный  пиджак  и
парадные туфли по пятьсот баксов за пару. Может, спросить:
   Калина, ты как? В смысле, глюк или где?  Нет,  пока  не  стоит.  Пока  он
далеко. Подойдет поближе, тогда...
   Вообще-то "Агату Кристи" я никогда особенно не жаловал. У меня в отряде -
когда еще Родине служил - был один парниша, припадавший  на  психоделические
прибабахи. Как-то мы две недели валяли дурака в одном из  горных  сел  -  по
случаю распутицы работы не  было,  "духи"  <Дурное  наследие  Афгана  и  РЧВ
(русско-чеченской  войны)  -  всех  организованных  боевиков   мы   называем
"духами".> отгул взяли. Из средств досуга  имелся  струфозный  магнитофон  и
единственная кассета - с  одной  стороны  "Декаданс"  "Агаты",  с  другой  -
чеченские народные. Этот парниша - который с прибабахами - с утра до  вечера
гонял магнитофон, а все остальные от  нечего  делать  слушали.  Погода  была
тогда такая же, как сейчас: серое  небо  без  единого  просвета,  грязища  и
морось вперемешку с мокрым снегом. И хотя в тот момент я не обращал внимания
на текст, сейчас выяснилось, что запомнил до  последнего  словечка.  Видимо,
схожесть обстановки выдавила слабину  из  моей  очерствевшей  души:  мерзкая
погода, кругом враги, полнейшая безысходность - хоть застрелись...
   - СТОЙ!!!  Стой,  блядь!!!  -  это  я  ору.  Калина,  судя  по  всему,  о
переговорах с захватившим заложников бандитом только в американских боевиках
смотрел. Он проигнорировал три моих повелительных взмаха  рукой  -  я  через
проем оконный махал - и прет себе, разъезжаясь по грязи.  Захватчика  нельзя
нервировать - заложников беречь  надо.  Если  этот  недоносок  не  в  курсе,
придется намекнуть. А то дочапает до хибары, заглянет внутрь - и  привет.  Я
не гордый - намекаю. - СТОЙ!!! Еще два шага - мочу  первого!  Следующие  два
шага - второго! Стоять на месте!
   Калина останавливается - намек понял.  Смешно  вытягивает  шею,  стараясь
рассмотреть, что там в хибаре. Вытягивай на здоровье  -  с  двадцати  метров
черта с два разглядишь.
   - Пусть Марат выглянет, - хрипло бурчит Калина. - Тогда и базарить будем.
   - Сидеть! Кто дернется - замочу!!! - дико кричу я, направив  ствол  "АКС"
вниз и имитируя пинок. Получается похоже - со стороны создается впечатление,
что кто-то из сидящих на полу заложников предпринял попытку встать.  Это  не
мое мнение: я внимательно наблюдаю за Калиной  и  по  его  округлившимся  от
удивления  глазам  делаю  вывод,  что  у  меня  все  пока  идет  как   надо.
Действительно - есть чему удивиться. Калине даже в голову не  могло  прийти,
что с Маратом - признанным бандитским авторитетом, кто-то  может  таким  вот
образом обращаться. Как с каким-то чмошньш "бакланом", выдернутым из первого
попавшегося пивняка.
   - Ладно, ладно - кочумай! - сдается Калина,  отступая  на  пару  шагов  и
успокаивающе махая в мою сторону рукой. - Все нормаль... Давай быстро  -  че
хотел?
   - "Ниссан" заправьте - под крышку, - начинаю перечислять я, -  подгоняйте
к зданию - вплотную, водила вылезает  и  дует  отсюда.  Все  "быки"  отходят
минимум на пятьдесят метров - чтобы я ни одного не видел...
   - Ну, это нормаль. Это мы щас, - Калина не дослушал. - Тачка  заправлена,
пацанам скажу щас. Пусть Марат...
   - Молчать! - гневно вскрикиваю я,  не  давая  оппоненту  развить  опасную
тему. - Я не все сказал... Привези мне гранату "Ф-1". Запомнил? "Ф-1", а  не
"РГД" - это разные вещи. Шелковую тесемку - десять метров. Скотч. Желательно
"Руби стар". Повтори.
   - "Лимонку", - настырно импровизирует Калина, - шелковую тесемку.  Скотч.
Че тут запоминать...
   - Вот и  ладушки,  -  хвалю  я  понятливого  переговорщика  и  простецки,
по-домашнему этак, прошу:
   - И вот еще что. Вы того... Триста штук баксов  приготовьте  -  выкуп  за
заложников. Тогда поедем. Ты все понял?
   - Не понял!!! Ты че, мась - офуел?! - озадаченно таращится Калина. - 'Где
ж я зараз тебе такие бабки найду? Это ж надо метнуться по людям, собрать...
   - Не е...ет! - грубо отрезаю я. - Где хотите, там и собирайте.  Все  -  я
сказал...
   Калина несколько секунд соображает,  зябко  передергивая  плечами  -  под
пиджачком у него шелковая рубашонка с кружевами, а погода не  располагает  к
пешим прогулкам без верхней одежды. Дилемму я  подбросил  -  голову  сломать
можно. Посоветоваться не с кем - большой выбыл из игры, рядом никого крупнее
рангом нет. Сочувствую. Но - помочь ничем не могу. Жить почему-то хочется...
   - - Пусть Марат скажет... - опять  пытается  навязать  мне  свой  вариант
Калина.
   - Молчать!!! - дико ору я, показательно зверски округлив  глаза  и  тыкая
куда-то вниз стволом автомата. - Пошел отсюда, а то замочу  всех  на  хер!!!
Выполнять, бля!!! Пошел!!!
   - Да кочумай, кочумай! Все нормаль, братан, ты че, в натуре... - опасливо
бормочет Калина, осторожно пятясь,
   И, разворачиваясь, трусцой припускает к джипу,  пробормотав  сквозь  зубы
что-то типа:
   - Вот достал ты, сука...
   Я судорожно  перевожу  дыхание,  внимательно  осматриваю  окрестности  и,
прислонив автомат к стене,  принимаюсь  копать  яму.  Хорошо,  что  у  СС  -
телохранителя Марата, - имеется здоровенный австрийский  тесак,  отточенный,
как бритва. Иначе мне пришлось  бы  ковыряться  в  земле  руками,  используя
подручные предметы, не очень-то годные для таких целей.
   Вообще-то копать землю я большой мастер. Если мы с вами  встречались,  вы
помните, с чего началось наше знакомство. Я тогда тоже копал ямку, но в  тот
раз мне  пришлось  довольствоваться  чеченским  кинжалом.  К  каким  дрянным
последствиям  привело  то  земледелие,  вы  знаете.  Посмотрим,  что  у  нас
получится сейчас...
   А пока - спешите поздравить, первый раунд за  мной.  Баксы,  естественно,
они мне искать не станут, скорее всего соорудят "куклу", как это  принято  у
особей этого разряда. Но времени на это  уйдет  довольно  много  -  надо  же
правдоподобность соблюсти, чтобы я  не  насторожился  необычайной  скоростью
выполнения своих требований и не стал пересчитывать деньги.
   Давайте, пока копаю, поведаю вам о себе. Если останусь в живых,  это  вам
пригодится - нам предстоит пережить вместе немало дрянных ситуаций. А насчет
автомата  не  беспокойтесь  -  никто  из  заложников,  пока  я   развлекаюсь
землекопством,  не  сможет  завладеть  им  и   усложнить   тем   самым   мое
существование.
   Я врал Калине, когда обещал замочить Марата и двоих его  пацанов.  Мочить
некого - заложники мертвы. Так уж получилось...

***

   Итак, зовут меня Антон  Иванов,  мне  28  лет  -  на  момент  описываемых
событий. По документам я - Олег  Шац,  уроженец  славного  города  Копейска,
начальник службы безопасности гостиницы "Нортумберленд",  располагающейся  в
некогда  гостеприимном  для  меня  областном  центре   российской   глубинки
Зеленогорске. Но чтобы вам не путаться, зовите меня просто Сыч.  Это  боевая
кличка, которой меня наградили соратники в ходе совместной  деятельности  на
благо Родины, - а клички в той среде, где я обретался раньше, давали метко и
адекватно сущности обзываемого индивида.
   Почему Сыч? Извольте. Днем я постоянно хочу спать и хожу весь такой вялый
и недовольный, вызывая раздражение начальства и насмешки  сотоварищей.  Зато
ночью чувствую себя прекрасно, спать не хочу и вижу чуть ли не как кошка или
сова. Я ночная тварь, порождение тьмы и опасности.
   Немногим более двух лет назад я  состоял  в  должности  командира  группы
спецназа внутренних войск, имел звание старшего лейтенанта  и  с  минуты  на
минуту готов был стать капитаном. Но  судьба,  эта  хромая  злобная  старуха
(хотя говорят, что некоторым счастливчикам она достается в виде  длинноногой
симпатичной милашки), распорядилась иначе...
   С чего начались мои мытарства? С того проклятого отпуска, что  ли?  Может
быть, может быть... Хотя нет  -  отпуск  тут  ни  при  чем.  Отпуск  -  лишь
очередной этап на крутом спуске от законопослушной жизни до того  положения,
которое я в настоящий момент занимаю.
   Я остался жив и относительно здоров на русско-чеченской  войне  1994-1996
гг., которая отняла у меня почти полтора года чистого времени. На этой войне
я в  совершенстве  овладел  искусством  организации  спецопераций,  приобрел
умение профессионально убивать и начисто утратил цивилизованное отношение  к
такому понятию, как ценность человеческой жизни.  А  еще  на  этой  войне  я
всесторонне изучил нравы и обычаи горских народов, хорошо  освоил  чеченский
язык и обзавелся весьма неприятными вещами: кучей врагов, которые за стволом
в карман не лезут (они его  постоянно  носят  в  руках),  и  прогрессирующим
воспалением предстательной железы. Ну, мелкие ранения и травмы я в расчет не
беру - это обычные издержки моей прежней профдеятельности.
   Так вот, буквально за три месяца до вывода войск из Чечни угораздило меня
получить отпуск, а к отпуску - семейную путевку в кисловодский санаторий  ВВ
МВД РФ "Россия". А рейсовый автобус, на котором ехали мы с женой, угораздило
напороться на рейд чеченских "духов",  промышлявших  грабежом  за  пределами
Ичкерии. "Духи"  забрали  мою  жену  вместе  с  двумя  молодыми  девчонками,
находившимися в том же автобусе, и увезли в неизвестном направлении...
   Некоторые   мог