л,  потому  что  все  это  были
отдельные статьи в газетах, а книга только  одна  -  маленькая  брошюра  в
двадцать пять страниц,  под  названием  "Женщина  на  море".  Оказывается,
капитан написал не только об экспедиции Грили.
     Что же это была за книга? Я прочел ее  два  раза  и  решил,  что  это
интересная книга, особенно если вспомнить, что ее написал морской  офицер,
И когда! В 1910 году, при царизме.
     В  этой  книге  доказывалось,  что  женщина  может  быть  моряком,  и
приводились случаи из жизни рыбаков на  побережье  Азовского  моря,  когда
женщины вели себя в опасных случаях не хуже  мужчин  и  даже  еще  смелее.
Капитан утверждал, что "недопущение женщин к профессии  моряка"  приносит,
вопреки  распространенному  суеверию,  много  бед  морякам,   принужденным
надолго отрываться от оставленных на берегу семейств, и что в  будущем  он
видит    на    борту    корабля    "женщину-механика,    женщину-штурмана,
женщину-капитана".
     Читая эту брошюру, я вспомнил пометки капитана на путешествии Нансена
и его докладную записку об экспедиции к Северному полюсу в  1911  году,  и
мне впервые пришло в голову, что  это  был  не  только  смелый  моряк,  но
человек с необыкновенно ясной головой и с широкими,  передовыми  взглядами
на жизнь.
     Но авторы некоторых статей, очевидно, думали иначе. В  "Петербургской
газете", например, какой-то журналист выступал против  экспедиции  на  том
основании, что Совет министров "отклонил просьбу  капитана  Татаринова  об
ассигновании необходимых средств". Между прочим, эта статья была  написана
таким языком:  "...ввиду  того,  что,  по  удостоверению  заинтересованных
ведомств,   соображения   об    условиях    практического    осуществления
обсуждающегося  путешествия  представляются  недостаточно   обоснованными,
причем   вообще   намечаемая   экспедиция   капитана   Татаринова    носит
непродуманный характер, Совет министров признал, что  правительству  через
представителя Морского ведомства следует высказаться  за  отклонение  сего
предположения".
     В другой газете я нашел  интересное  фото:  красивый  белый  корабль,
напомнивший мне каравеллы из "Столетия  открытий".  Это  была  шхуна  "Св.
Мария". Она выглядела тонкой, стройной, слишком тонкой и  стройной,  чтобы
пройти из Петербурга во Владивосток вдоль берегов Сибири.
     В следующем номере той же газеты был напечатан еще  более  интересный
снимок: судовая  команда  шхуны.  Правда,  очень  трудно  было  что-нибудь
разобрать на этом снимке, но самое расположение фигур и  то,  что  капитан
сидел посредине, скрестив руки на груди, - все это  показалось  мне  очень
знакомым. Где я видел этот снимок? Конечно, у  Татариновых,  среди  других
старых  фото,  которые  когда-то  показывала  мне  Катя.  Но  я  продолжал
вспоминать. Нет, не у Татариновых! У доктора Ивана Ивановича - вот  где  я
его видел!
     В двадцать третьем году, когда я выписался из  больницы,  я  зашел  к
нему проститься. Он уезжал на Север, и вот тогда-то, укладывая чемодан, он
и выронил это фото. Я подобрал его, стал рассматривать и  спросил,  почему
доктора нет среди судовой команды, а он ответил:
     - Потому, что я не плавал на шхуне "Св. Мария". - А потом взял у меня
карточку и добавил: Это у меня от одного человека осталось на память...
     Кто же этот человек?
     И вдруг у Меня мелькнула одна простая мысль. Но вместе с тем это была
и необыкновенная мысль, которую мог подтвердить  только  сам  доктор  Иван
Иванович. Я тут же решил написать ему. Прошло около семи лет  с  тех  пор,
как он уехал из Москвы, но я почему-то был совершенно уверен, что он жив и
здоров и так же читает стихи Козьмы  Пруткова,  и  так  же,  разговаривая,
берет со стола какую-нибудь вещь и начинает подкидывать ее и  ловить,  как
жонглер.
     Вот что я ему написал:

     "Уважаемый Иван Иванович!
     Это пишет Вам "интересный больной", которого вы когда-то излечили  от
"слухонемоты", как вы определили. Помните ли вы  меня  еще  или  уже  нет?
Уезжая на Север, вы  просили  меня  написать,  что  я  делаю  и  как  себя
чувствую. И вот теперь,  через  семь  лет,  собрался,  наконец,  исполнить
обещание. Я чувствую себя хорошо. Теперь я учлет,  учусь  в  летной  школе
Осоавиахима и надеюсь когда-нибудь прилететь к вам на самолете. Пишу  вам,
между прочим, по делу: когда я был у вас в  Москве,  вы  держали  в  руках
фотокарточку с изображением судовой команды шхуны "Св.  Мария"  -  капитан
Татаринов, вышла из Петербурга в  мае  1912  года,  пропала  без  вести  в
Карском море осенью 1913 года. Помните,  вы  сказали,  что  это  фото  вам
оставил на память какой-то человек, а кто именно, не  сказали.  Мне  очень
важно знать, кто этот человек. Конечно, вы вправе спросить: а  почему  это
тебя интересует? Отвечу кратко: меня интересует все, что касается капитана
Татаринова, потому что я знаком с его семейством и для  меня  очень  важно
представить этому семейству правильную картину его жизни и смерти.
     Буду очень благодарен, если вы ответите  мне.  Проспект  Рошаля,  12.
Аэромузей, Летная школа Осоавиахима.
     С приветом Александр Григорьев".

     Мог ли я рассчитывать, что получу ответ? Может быть, доктор уже давно
вернулся в Москву? Может быть, переехал еще дальше на  север?  Или  просто
забыл меня и теперь читает письмо и не может понять -  какое  фото,  какой
Григорьев?



                             Глава четвертая
                              ПОЛУЧАЮ ОТВЕТ


     Прошел месяц, другой, третий.  Мы  кончили  теоретические  занятия  и
окончательно перебрались на Корпусный аэродром.
     Это был "большой день" на аэродроме - 25 сентября 1930 года.  До  сих
пор мы вспоминаем его под этим названием. Он начался как  обычно:  в  семь
часов утра мы уже сидели за нашим "утилем", кто-то уже пробовал  "удивить"
Мишу Голомба, который  никогда  ничему  не  удивлялся,  Ваня  Грибков  уже
спрашивал у кого-то, что такое горизонт.
     - Ну вот там, где небо сливается с землей. Понимаешь?
     - А почему, когда я лечу, не сливается?
     В конце концов, Ваня понял, что такое горизонт.  Но  он  находил  его
всегда на одном и том же месте - за "Путиловцем", на  заливе.  Туда  он  и
летел. Только что оторвавшись от земли, он начинал "жать на горизонт". Так
он и "жал" до тех пор, пака его не перевели в мотористы.
     В девять часов приехал инструктор, и начались события: во-первых,  он
привез с собой какого-то внушительного дядю в косоворотке и золотых очках,
-  как  вскоре  выяснилось,  секретаря  райкома.  Секретарь  посмотрел  на
самолеты,  потом  на  ящики  из-под  самолетов,  в  которых  мы   устроили
мастерские, и сказал:
     - Вот что, дорогой мой. Прежде всего, нам нужно наладить охрану:  это
не дело, что по аэродрому все время шляются какие-то подозрительные люди.
     - Где? - спросил инструктор. - Ах, это? Это мои учлеты.
     Во-вторых, только что мы проводили гостя, как инструктор накинулся на
нас за то, что мы проливаем бензин. Он побагровел  и  стал  приблизительно
такого же цвета, как его шевелюра. Это было уже не  в  первый  раз,  и  мы
думали, что он поорет и перестанет.
     Но он сел на корточки и стал  совать  палец  в  ямки  около  бочки  с
бензином. В ямках была вода, но он объявил, что это - бензин.
     - Нет, вода! - возразил Голомб.
     - А я говорю - бензин!
     - Вода!
     - Бензин!
     - Ну, ладно, бензин, - согласился Голомб.
     Инструктор сунул палец в другую ямку,  понюхал  и  встал.  Он  грозно
нахмурился и понюхал еще раз.
     - Вода, - упавшим голосом пробормотал он, и мы так и сели на землю от
смеха.
     В-третьих... Но о том,  что  произошло  в-третьих,  нужно  рассказать
подробно.
     Мы летали с ним в этот день несколько раз, и он все присматривался ко
мне - и не ругал, против обыкновения.
     - Ну-ка, - сказал он, наконец. - А теперь летите один.
     Должно быть, у меня был взволнованный вид, потому  что  с  минуту  он
смотрел на меня с внимательным  добродушным  выражением.  Потом  проверил,
исправно ли работают приборы, и закрепил ремни  в  первой,  теперь  пустой
кабине.
     - Нормальный  полет  по  кругу.  Оторветесь,  наберете  высоту.  Ниже
полутораста метров не разворачивайтесь. Разворот, коробочка и на посадку.
     С таким чувством, как будто это  делаю  не  я,  а  кто-то  другой,  я
вырулил на старт и поднял  руку,  прося  полета.  Стартер  взмахнул  белым
флагом - можно идти. Я дал газ, и машина побежала по аэродрому...
     Давно забыто было детское чувство досады, когда, впервые поднявшись в
воздух, я понял, что такое  полет.  Тогда  в  глубине  души  мне  все-таки
казалось, что я полечу, как птица, а я сидел в кресле совершенно  так  же,
как на земле. Я сидел в кресле, и мне некогда было думать ни о земле, ни о
небе. Только на десятый или одиннадцатый самостоятельный полет я  заметил,
что земля расчерчена, как географическая карта, и что  мы  живем  в  очень
точном геометрическом мире. Мне понравились тени от облаков,  разбросанные
здесь и там  по  земле,  и  вообще  я  догадался,  что  мир  необыкновенно
красив...
     Итак, впервые я лечу один. Кабина инструктора пуста. Первый разворот.
Она пуста, а машина летит. Второй разворот. С прекрасным  чувством  полной
свободы я лечу совершенно один. Третий разворот. Нужно  идти  на  посадку.
Четвертый разворот. Внимание! Я убираю мотор. Земля все ближе. Вот она под
самой машиной. Добираю ручку. Пробег. Стоп.
     Кажется, это было сделано  недурно,  потому  что  даже  наш  сердитый
инструктор одобрительно кивнул, я Миша Голомб за его  спиной  показал  мне
большой палец.
     - Санька, ты молодец, - сказал  он,  когда  мы  присели  покурить  на
пригорке, - честное слово! Между прочим, тебе  письмо.  Я  сегодня  был  в
Аэромузее, и сторож говорит: "Григорьеву. Может, передадите?"
     И он протянул мне письмо. Это писал доктор Иван Иванович.

     "Дорогой Саня! Очень рад,  что  ты  хорошо  себя  чувствуешь.  Однако
напрасно ты пишешь, что я излечил тебя от "слухонемоты".  Такой,  брат,  и
болезни нету. "Немота без глухоты" - это так. Жду тебя с твоим  самолетом,
а то все приходится на собаках ездить. Так вот -  насчет  фотографии.  Эту
фотографию подарил мне штурман "Св. Марии" Иван Дмитриевич Климов. В  1914
году его привезли в Архангельск  с  отмороженными  ногами,  и  он  умер  в
городской больнице от заражения крови. После него остались две тетрадки  и
письма - что-то много, - по-моему, штук двадцать. Конечно, это была почта,
которую он привез с  корабля,  хотя  возможно,  что  некоторые  письма  он
написал дорогой - его подобрала где-то экспедиция лейтенанта Седова. Когда
он умер, больница разослала эти письма по адресам, а тетрадки и фотографии
остались у меня. Раз ты знаком с семейством капитана Татаринова и  намерен
"представить  правильную  картину  его  жизни  и  смерти"  (то  есть,   не
семейства, очевидно, а капитана), тебя, понятно, интересует,  что  это  за
тетради. Это две обыкновенные  ученические  черновые  тетради,  исписанные
карандашом, к сожалению, совершенно неразборчиво, так, что я несколько раз
пробовал их прочитать и, наконец, отказался от этой мысли. Вот, кажется, и
все, что я знаю. Это было в конце 1914 года, только что началась война,  и
экспедиция  капитана  Татаринова  никого  не   интересовала.   Тетради   и
фотографии и сейчас еще хранятся у меня - приезжай, то  бишь  прилетай,  и
читай, пока хватит терпения. Мой адрес: Заполярье, улица Кирова, 24.
     Пожалуйста, пиши, интересный больной.

     Твой доктор И.Павлов.
     ...Как сестра поживает? Печете ли вы еще картошку на палочках?"

     Так я и думал! Фото  осталось  от  штурмана.  Доктор  видел  штурмана
своими глазами! Того самого, который подписал:  "с  совершенным  уважением
штурман дальнего плавания И.Климов"! Того самого,  который  на  всю  жизнь
поразил  меня  необыкновенными  словами:  "широта",  "шхуна",  "Фрам",   и
необыкновенной  вежливостью:  "спешу  Вас  уверить...",  "надеясь   вскоре
увидеться с Вами..." Того самого штурмана, из письма которого я узнал, что
экспедиция - это не только грязное  подвальное  помещение  под  почтой,  а
дальнее плавание, капитаны, плавучие льды.
     Я решил, что сразу же после  окончания  школы  поеду  в  Заполярье  и
прочитаю  его  тетради.  Доктор  "отказался  от  этой  мысли".  Он  бы  не
отказался, если бы надеялся найти в них хоть  одно  слово,  подтверждающее
его правоту, если бы ему плюнули в лицо, если бы Катя думала, что он  убил
ее мать...
     Должно быть, я начал говорить  вслух,  потому  что  у  Миши  Голомба,
сидевшего на пригорке, был такой вид,  как  будто  он  собрался,  наконец,
удивиться.
     - Мишка, - сказал я ему. - Кончим школу и айда на Север.
     - Айда. А зачем?
     - Нужно.
     - Если нужно, айда!
     - Значит, решено?
     - Решено.
     Впрочем, это было давно решено. Но на Север я попал только через  три
года.



                               Глава пятая
                                 ТРИ ГОДА


     Юность кончается не  в  один  день  -  и  этот  день  не  отметишь  в
календаре: "Сегодня окончилась моя юность". Она  уходит  незаметно  -  так
незаметно, что с нею не успеваешь проститься. Только что ты был молодой  и
красивый, а смотришь - и пионер в трамвае уже говорит тебе: "Дяденька".  И
ты  ловишь  в  темном  трамвайном  стекле  свое  отражение  и  думаешь   с
удивлением: "Да, дяденька". Юность кончилась, а  когда,  какого  числа,  в
котором часу? Неизвестно.
     Так кончилась и моя юность. Но день, когда я понял, что совсем  иначе
смотрю на то, что составляло прежний смысл моих стремлений, - этот день  я
помню отлично...
     Из Ленинграда меня послали в Балашов,  и,  только  что  окончив  одну
летную школу, я  стал  учиться  в  другой  -  на  этот  раз  у  настоящего
инструктора и на настоящей машине.
     Не запомню в своей жизни другой полосы, когда бы я  работал  с  таким
прилежанием.
     - Знаете, как вы летаете? - еще в  Ленинграде  сказал  мне  начальник
школы. - Как сундук. А для Севера нужно иметь класс.
     Я изучил ночные полеты, когда сразу за стартом начинается тьма и  все
время, пока  набираешь  высоту,  кажется,  что  ощупью  идешь  по  темному
коридору. Внизу  на  аэродроме  ярко  светится  Т,  и  черное  поле  точно
пунктирам обведено красноватыми  огнями.  Линия  железной  дороги  мерцает
сигналами разъездов, расставленных с необыкновенной ночной точностью,  так
не похожей на дневную. Темный  воздух,  невидимая  земля.  Но  вот  зарево
появляется вдали, - еще несколько минут, и это не зарево, а город - тысячи
огней, разноцветных, разнообразных... Фантастическая картина!
     Я научился водить самолет вслепую, когда  все  вокруг  окутано  белой
мглой и кажется, что ты летишь через миллионы лет в  другую  геологическую
эпоху. Как будто не на самолете, а на машине времени ты несешься вперед  и
вперед!
     Я  понял,  что  летчик  должен  знать  свойства  воздуха,   все   его
наклонности и капризы так же, как хороший моряк знает свойства воды...
     Это были годы, когда Арктика, которая до сих пор  казалась  какими-то
далекими, никому не нужными льдами, стала  близка  нам  и  первые  великие
перелеты привлекли внимание всей страны.
     У каждого из нас был свой идеал летчика,  и  мы  спорили  без  конца,
доказывая, что А. летает лучше Л.,  а  Ч.  -  лучше  их  обоих.  Полковник
американской армии Бен  Эйельсон  с  продавленным  своей  же  левой  рукой
сердцем, закутанный в  национальный  флаг,  бы  л  только  что  переброшен
летчиком С. в Америку, и этот перелет почему-то поразил наше  воображение.
Нет, это была еще юность!
     Каждый день в газетах появлялись статьи об арктических экспедициях  -
морских и воздушных, - и я читал их с волнением. Всем сердцем я рвался  на
Север.
     И вот однажды, - мне предстоял в этот день один из  трудных  зачетных
полетов, - уже сидя в машине, я увидел в руках своего инструктора  газету.
А в газете я увидел то, что заставило меня снять шлем и очки и вылезть  из
самолета.
     "Горячий  привет  и  поздравление  участникам   экспедиции,   успешно
разрешившим задачу сквозного плавания по Ледовитому океану",  -  это  было
написано крупными буквами в середине первой страницы.
     Не слушая, что говорит мне изумленный инструктор, я еще раз  взглянул
на эту страницу -  мне  хотелось  прочесть  ее  одним  взглядом.  "Великий
Северный путь открыт" - название одной статьи!  "Сибиряков"  в  Беринговом
проливе" - название другой!  "Привет  победителям"  -  третьей!  Это  было
известие  об  историческом  походе   "Сибирякова",   впервые   в   истории
мореплавания прошедшего в одну навигацию Северный  морской  путь  -  путь,
который пытался пройти капитан Татаринов на шхуне "Св. Мария".
     - Что с вами? Вы больны?
     - Нет, товарищ инструктор.
     - Высота тысяча двести метров. Два глубоких виража в одну  сторону  и
два в другую. Четыре переворота через крыло.
     - Слушаю, товарищ инструктор!
     Я был так  взволнован,  что  чуть  не  попросил  разрешения  отложить
полет...
     Весь этот день я  думал  о  Кате,  о  покойной  Марье  Васильевне,  о
капитане, жизнь которого таким удивительным образом переплелась с моей. Но
теперь я думал о них иначе, чем прежде, и мои обиды  представились  мне  в
другом, более спокойном свете. Конечно, я ничего не забыл. Я не забыл  мой
последний разговор с Марьей Васильевной,  в  котором  каждое  слово  имело
тайный смысл, - ее прощание с молодостью и самой жизнью. Я не  забыл,  как
на другой день мы со старушкой сидели в приемном покое, и дверь открылась,
и я увидел что-то белое с черной  головой  и  голую  руку,  свесившуюся  с
дивана. Я еще не забыл, как Катя отвернулась от меня на  похоронах,  и  не
забыл своих мечтаний о том, как мы встретимся  через  несколько  лет  и  я
брошу ей доказательства своей правоты. Я не  забыл,  как  Николай  Антоныч
плюнул мне в лицо.
     Но все это вдруг представилось мне как бы какой-то пьесой, в  которой
главное действующее лицо появляется в последнем акте, а до сих пор  о  нем
лишь говорят. Все говорят о человеке, портрет которого висит на  стене,  -
портрет моряка с широким лбом, сжатыми  челюстями  и  глубоко  сидящими  в
орбитах глазами...
     Да, он был главным действующим лицом в этой истории, и если в ней так
много места заняла моя юность, так это лишь потому, что  самые  интересные
мысли приходят в голову, когда  тебе  восемнадцать  лет.  Он  был  великим
путешественником, которого погубило непризнание,  и  его  история  выходит
далеко за пределы личных дел и семейных отношений. Великий  Северный  путь
открыт - вот его история. Сквозное плавание по Ледовитому  океану  в  одну
навигацию - вот его мысль. Люди, решившие  задачу,  которая  стояла  перед
человечеством четыреста лет, - вот его люди. С ними он мог говорить, как с
равными. Что же в сравнении с этим мои мечты,  надежды,  желания!  Чего  я
хочу? Зачем я стал летчиком? Почему я стремлюсь на Север?
     И вот так же, как в моей воображаемой пьесе, все  вдруг  расставилось
по своим местам, и совсем простые мысли пришли мне в голову о моем будущем
и о моем деле. Многое из того, что я знал о жизни полярных  летчиков,  как
бы  повернулось  другой  стороной,  и  я   представил   себе   бесконечные
полугодовые ночи за Полярным кругом, недели изнуряющего  ожидания  погоды,
полеты над снежными горными хребтами, когда  глаза  невольно  высматривают
место для вынужденной посадки, полеты в пургу,  когда  не  видишь  крыльев
своей машины, мучительную возню с запуском мотора  на  пятидесятиградусном
морозе. Я вспомнил формулу одного из полярных летчиков: "Что значит лететь
на Север? - Пурговать и греть  воду".  Я  вспомнил  страшные  рассказы  об
арктических метелях, которые хоронят человека в двух метрах от дома.
     Но разве испугались этих трудов и опасностей сибиряковцы, которые под
парусами вывели пот