ери. Для меня  это,  безусловно,  был  пример  столь
памятной мне силы влечения. И в то  же  время  -  пример  тех  стремлений,
которые превращают реальный мир в ад. Однако...  Я  испугался,  что  опять
погружусь в страдания,  и,  обрадовавшись,  что  как  раз  принесли  кофе,
раскрыл "Письма Мериме". В своих письмах, как и  в  рассказах,  он  блещет
афоризмами. Его афоризмы мало-помалу внушили мне железную твердость  духа.
(Быстро поддаваться влиянию - одна из моих слабостей.) Выпив чашку кофе, с
настроением "будь что будет!" я поспешно вышел из кафе.
   Идя по улице, я рассматривал витрины. В витрине магазина, где торговали
рамами, был выставлен портрет Бетховена. Это был портрет настоящего гения,
с откинутыми назад волосами. Глядя на этого Бетховена, я не мог отделаться
от мысли, что в нем есть что-то смешное...
   В это время со мной вдруг поравнялся  старый  товарищ,  которого  я  не
видел со школьных времен, преподаватель прикладной химии  в  университете.
Он нес большой портфель; один глаз у него был воспаленный, налитый кровью.
   - Что у тебя с глазом?
   - Ничего особенного, конъюнктивит.
   Я вдруг  вспомнил,  что  лет  пятнадцать  назад  каждый  раз,  когда  я
испытывал влечение, глаза у меня воспалялись, как у него. Но я  ничего  не
сказал. Он хлопнул меня по плечу и заговорил  о  наших  товарищах.  Потом,
продолжая говорить, повел меня в кафе.
   - Давно не виделись: с тех пор как открывали памятник  Сю  Сюнсую!  [Сю
Сюнсуй (в японском произношении) - китайский ученый XVI  в.  Чжу  Шуньшуй,
эмигрировавший в Японию] - закурив, заговорил  он  через  разделявший  нас
мраморный столик.
   - Да. Этот Сю Сюн...
   Я  почему-то  не  мог  как  следует  выговорить  имя  Сю  Сюнсуй,  хотя
произносилось оно по-японски; это меня встревожило. Но он  не  обратил  на
эту заминку никакого  внимания  и  продолжал  болтать  о  писателе  К.,  о
бульдоге, которого купил, об отравляющем газе люизите...
   - Ты что-то совсем перестал писать. "Поминальник" [в этом рассказе речь
идет о сумасшествии  и  ранней  смерти  матери  писателя,  о  его  сложных
отношениях с отцом] я читал... Это автобиографично?
   - Да, это автобиографично.
   - В этой вещи есть что-то болезненное. Ты здоров?
   - Все так же приходится глотать лекарства.
   - У меня тоже последнее время бессонница.
   - Тоже? Почему ты сказал "тоже"?
   - А разве ты не говорил, что у тебя бессонница?  Бессонница  -  опасная
штука!
   В его левом, налитом кровью глазу мелькнуло что-то похожее  на  улыбку.
Еще не ответив, я почувствовал, что не могу правильно выговорить последний
слог слова "бессонница".
   "Для сына сумасшедшей это вполне естественно!"
   Не прошло и десяти минут, как я  опять  шагал  один  по  улице.  Теперь
клочки бумаги, валявшиеся на асфальте,  минутами  напоминали  человеческие
лица. Мимо прошла стриженая женщина.  Издали  она  казалась  красивой.  Но
когда она поравнялась со мной, оказалось, что лицо  у  нее  морщинистое  и
безобразное, Вдобавок она была, по-видимому, беременна. Я  невольно  отвел
глаза и свернул на широкую боковую улицу. Немного  погодя  я  почувствовал
геморроидальные боли. Избавиться от них можно было только одним  средством
- поясной ванной.
   "Поясная ванна"... Бетховен тоже делал себе поясные ванны.
   Запах серы, употребляющейся при поясных ваннах, вдруг ударил мне в нос.
Но, разумеется, никакой серы нигде на  улице  не  было.  Я  старался  идти
твердо, опять вспоминая бумажные лепестки роз.
   Час спустя я заперся  в  своем  номере,  сел  за  стол  перед  окном  и
приступил к новому рассказу. Перо летало по бумаге так быстро, что  я  сам
удивлялся. Но через два-три  часа  оно  остановилось,  точно  придавленное
кем-то невидимым. Волей-неволей я встал из-за стола и принялся  шагать  по
комнате. В эти минуты я был буквально  одержим  манией  величия.  В  дикой
радости мне казалось, что у меня нет ни родителей, ни жены,  ни  детей,  а
есть только жизнь, льющаяся из-под моего пера.
   Однако несколько минут  спустя  мне  пришлось  подойти  к  телефону.  В
трубке, сколько я ни отвечал, слышалось только одно  и  то  же  непонятное
слово. Во всяком случае, оно, несомненно, звучало, как "моул".  Наконец  я
положил трубку и опять зашагал по  комнате.  Только  слово  "моул"  как-то
странно беспокоило меня.
   - Моул...
   Mole по-английски  значит  "крот".  Эта  ассоциация  не  доставила  мне
никакого удовольствия. Через две-три секунды я превратил mole в  la  mort.
"Ля мор" - французское слово "смерть" -  сразу  вселило  в  меня  тревогу.
Смерть гналась и за мной, как за мужем сестры. Но в самой своей тревоге  я
чувствовал что-то смешное. И даже стал улыбаться. Это чувство  смешного  -
откуда оно бралось? Я сам не понимал. Я подошел к зеркалу, чего  давно  не
делал, и посмотрел в упор на свое отражение. Оно, понятно, тоже улыбалось.
Рассматривая свое отражение, я вспомнил о  двойнике.  Двойник  -  немецкий
Doppelganger -  к  счастью,  мне  являлся.  Но  жена  господина  К.,  ныне
американского киноактера, видела моего двойника в театре. (Я помню, как  я
смутился,  когда  она  сказала  мне:  "Последний  раз  вы  мне   даже   не
поклонились...") Затем некий одноногий переводчик, теперь покойный,  видел
моего двойника в табачной лавке на Гиндза. Может  быть,  смерть  придет  к
моему двойнику раньше, чем ко мне? Если даже она уже стоит  за  мной...  Я
повернулся к зеркалу спиной и вернулся к столу.
   Четырехугольное окно в стене из туфа выходило на высохший газон и пруд.
Глядя в сад,  я  вспомнил  о  записных  книжках  и  незаконченных  пьесах,
сгоревших в далеком сосновом лесу. Потом опять  взялся  за  перо  и  начал
новый рассказ.



   5. КРАСНЫЙ СВЕТ

   Свет солнца стал меня мучить. В самом деле, я работал, как  крот,  даже
днем при электрическом свете, опустив занавески на окнах. Я усердно  писал
рассказ, а устав от работы, раскрывал историю английской  литературы  Тэна
[Тэн Ипполит  (1822-1893)  -  французский  литературовед]  и  просматривал
биографии поэтов. Все они были  несчастны.  Даже  гиганты  елизаветинского
двора [имеются в виду писатели,  творившие  в  два  последних  десятилетия
царствования Елизаветы Тюдор (1558-1603): У.Шекспир, Э.Спенсер, Ф.Сидни  и
др.; среди них был и Бен Джонсон (1573-1637), драматург, поэт  и  теоретик
литературы], даже выдающийся ученый Бен Джонсон дошел до  такого  нервного
истощения, что видел, как на большом пальце его ноги  начинается  сражение
римлян с карфагенянами. Я не мог удержаться от жестокого злорадства.
   Однажды вечером, когда  дул  сильный  восточный  ветер  (для  меня  это
хорошая примета), я вышел на улицу, решив  навестить  одного  старика.  Он
служил посыльным в  каком-то  библейском  обществе  и  там  на  чердаке  в
одиночестве предавался молитвам и чтению. Мы беседовали  под  висевшим  на
стене распятием, грея руки над хибати. Отчего моя мать сошла с ума? Отчего
дела моего отца окончились крахом? И отчего я наказан? Он, знавший все эти
тайны, долго беседовал со мной  с  удивительно  торжественной  улыбкой  на
губах. Больше того - иногда он в  кратких  словах  рисовал  карикатуры  на
человеческую жизнь. Этого отшельника на чердаке я не мог не уважать. Но  в
разговоре с ним я открыл, что и им движет сила влечения.
   - Дочь этого садовника и хорошенькая и  добрая  -  она  всегда  ко  мне
ласкова.
   - Сколько ей лет?
   - В этом году исполнилось восемнадцать.
   Может быть, он считал это отцовской любовью. Но я не мог не заметить  в
его глазах выражения страсти. На желтоватой кожуре яблока, которым он меня
угостил,  обозначилась   фигура   единорога.   (Я   не   раз   обнаруживал
мифологических животных  в  рисунке  разреза  дерева  или  в  трещинах  на
кофейной чашке.)  Единорог  -  это  было  чудище.  Я  вспомнил,  как  один
враждебный мне критик назвал меня "чудищем  девятьсот  десятых  годов",  и
почувствовал,  что  и  этот  чердак  не  является   для   меня   островком
безопасности.
   - Ну, как вы в последнее время?
   - Все еще нервы не в порядке.
   - Тут лекарства не помогут. Нет у вас охоты стать верующим?
   - Если б я мог...
   - Ничего трудного нет. Если только поверить в  бога,  поверить  в  сына
божьего - Христа, поверить в чудеса, сотворенные Христом...
   - В дьявола я поверить могу...
   - Почему же вы не верите в бога? Если верите в тень, почему  не  можете
поверить в свет?
   - Но бывает тьма без света.
   - Тьма без света - что это такое?
   Мне оставалось только молчать. Он, как и я,  блуждал  во  тьме.  Но  он
верил, что над тьмой есть свет. Наши  теории  расходились  только  в  этом
одном пункте. Однако это, по крайней  мере  для  меня,  было  непроходимой
пропастью.
   - Свет, безусловно, существует. И доказательством тому  служат  чудеса.
Чудеса - они иногда случаются и теперь.
   - Эти чудеса творит дьявол.
   - Почему вы опять говорите о дьяволе?
   Я почувствовал искушение рассказать ему, что мне пришлось  пережить  за
последние год-два. Но я не мог подавить в себе опасений,  что  через  него
это станет известно жене и я, как и моя мать, попаду в сумасшедший дом.
   - Что это у вас там?
   Крепкий не по годам старик обернулся к книжной полке,  и  на  лице  его
появилось какое-то пастырское выражение.
   -  Собрание  сочинений  Достоевского.  "Преступление  и  наказание"  вы
читали?
   Разумеется,  я  любил  Достоевского  еще  десять  лет  назад.   И   под
впечатлением  случайно  (?)  оброненных  хозяином  слов  "Преступление   и
наказание" я взял у него эту  книгу  и  пошел  к  себе  в  отель.  Залитые
электрическим светом многолюдные улицы  по-прежнему  были  мне  неприятны.
Встречаться со знакомыми  было  совершенно  невыносимо.  Я  шел,  выбирая,
словно вор, улицы потемнее.
   Но немного спустя у меня начались боли в  желудке.  Помочь  мог  только
стакан виски. Я заметил бар, толкнул дверь и хотел было войти.  Но  там  в
тесноте в облаках дыма толпилась какие-то люди, не то  литераторы,  не  то
художники, и пили водку.  Вдобавок  в  самом  центре  какая-то  женщина  с
зачесанными за уши волосами с увлечением  играла  на  мандолине.  Я  сразу
смутился и, не входя, повернул  обратно.  Тут  я  заметил,  что  моя  тень
движется из стороны в сторону. А освещал меня - и это было как-то жутко  -
красный свет. Я остановился. Но моя тень все еще  шевелилась.  Я  боязливо
обернулся и наконец заметил цветной  фонарь,  висевший  над  дверью  бара.
Фонарь тихо покачивался от сильного ветра.
   После этого я зашел в погребок. Подошел к стойке и заказал виски.
   - Виски? Есть только "Black and white" ["Черное и белое" - марка  виски
(англ.)]. - Я влил виски в содовую и молча  стал  прихлебывать.  Рядом  со
мной тихо  разговаривали  двое  мужчин  лет  около  тридцати,  похожие  на
журналистов. Они беседовали по-французски.  Стоя  к  ним  спиной,  я  всем
существом чувствовал на себе их взгляды.  Они  действовали  на  меня,  как
электрические волны. Эти люди,  наверно,  знали  мое  имя,  они,  кажется,
говорили обо мне.
   - Bien... tres mauvais... pourquoi?
   - Pourquoi? Le diable est mort!
   - Oui, oui... d'enfer...
   ["Хорошо... очень плохо... почему?" "Почему? Дьявол умер!"  "Да,  да...
из ада..." (фр.)]
   Я бросил серебряную монету (мою последнюю) и бежал из  подвала.  Улицы,
по которым носился ночной ветер,  успокоили  мои  нервы,  боль  в  желудке
поутихла. Я вспомнил Раскольникова и почувствовал желание исповедаться. Но
это, несомненно, окончилось бы трагедией не только  для  меня  и  даже  не
только для моей семьи. Кроме того, я сомневался в искренности самого этого
желания.  Если  бы  только  мои  нервы  стали  здоровыми,  как  у  всякого
нормального человека!.. Но для этого я должен был  куда-нибудь  уехать.  В
Мадрид, в Рио-де-Жанейро, в Самарканд...
   В это время небольшая  белая  вывеска  над  дверью  одной  лавки  вдруг
встревожила меня. На ней была изображена торговая  марка  в  виде  шины  с
крыльями. Я сейчас же вспомнил древнего грека, доверившегося искусственным
крыльям [имеется в виду известный греческий миф  о  Дедале  и  Икаре].  Он
поднялся на воздух, его крылья расплавились на солнце, и в конце концов он
упал в море и  утонул.  В  Мадрид,  в  Рио-де-Жанейро,  в  Самарканд...  Я
невольно посмеялся над своими мечтами. И в то же время  невольно  вспомнил
Ореста, преследуемого духами мщения [Орест, по греческой мифологии, убийца
своей матери Клитемнестры и ее второго мужа, за что его преследовали  духи
мщения - эринии].
   Я шел по темной улице вдоль  канала.  И  вспомнил  дом  своих  приемных
родителей в пригороде. Несомненно, моя  приемная  мать  живет  в  ожидании
моего возвращения. Пожалуй, мои дети тоже... Но я не мог не бояться некоей
силы, которая свяжет меня, как  только  я  вернусь.  На  волнующейся  воде
канала у пристани стояла барка. Из другой барки  пробивался  слабый  свет.
Там, наверное, жили какие-то  люди,  семья.  Тоже  -  любя  друг  друга  и
ненавидя... Но я еще раз вызвал в себе воинственный дух и, чувствуя легкое
опьянение от виски, вернулся к себе в отель.
   Я опять уселся за стол и взялся  за  неоконченные  "Письма  Мериме".  И
опять они влили в меня какую-то жизненную силу. Но, узнав, что к  старости
Мериме сделался протестантом, я вдруг представил себе  его  лицо,  скрытое
под маской. Он тоже был одним из тех, кто, как и мы, бродит  во  тьме.  Во
тьме? "Путь в темную ночь" стал превращаться для меня  в  страшную  книгу.
Чтобы разогнать тоску, я принялся за "Разговоры Анатоля Франса". Но и этот
современный добрый пастырь нес свой крест...
   Через час вошел бой и подал мне пачку  писем.  Одно  из  них  содержало
предложение  лейпцигской  книжной   фирмы   написать   статью   на   тему:
"Современная японская женщина". Почему они заказывали такую статью  именно
мне? Мало того, в этом написанном по-английски письме имелся  постскриптум
от руки: "Мы удовлетворимся портретом женщины, сделанным, как  в  японских
рисунках, черным и белым". Я вспомнил название виски "Black and white" - и
разорвал письмо в мелкие клочки. Потом взял  первый  попавшийся  под  руку
конверт, вскрыл его и просмотрел письмо на желтой почтовой  бумаге.  Писал
незнакомый юноша. Но не прочел я и двух-трех  строк,  как  от  слов  "Ваши
"Муки ада" пришел в волнение. Третье письмо было от племянника. Я вздохнул
свободно и стал читать о домашних делах. Но даже здесь конец  письма  меня
пришиб.
   "Посылаю  переиздание   сборника   стихов   "Красный   свет"   [сборник
стихотворений Сайто Мокити (1882-1953), один из лучших в  японской  поэзии
XX в., впервые  издан  в  1913  г.;  чтение  сборника  (с  циклом  элегий,
посвященных поэтом умершей  матери,  стихами  о  безумцах  и  самоубийцах,
навеянными его  опытом  профессионального  психиатра)  относится  к  числу
сильнейших впечатлений молодого Акутагавы; красный свет у Сайто  Мокити  -
свет закатного солнца, погребального огня, пожара и т.д.].
   Красный свет! Я почувствовал, будто кто-то  насмехается  надо  мной,  и
решил спастись бегством из комнаты. В коридоре не было  ни  души.  Держась
рукой за стену, я добрался до холла. Сел в кресло и решил, как бы  там  ни
было, выкурить папиросу. Почему-то у  меня  оказались  папиросы  "Airship"
["Дирижабль" (англ.)]. (С  тех  пор  как  я  поселился  в  этом  отеле,  я
намеревался курить только "Star" ["Звезда" (англ.)].) Искусственные крылья
опять всплыли у меня перед глазами. Я позвал боя и  попросил  две  коробки
"Star". Но, если верить бою, именно сорт "Star", к  моему  сожалению,  был
весь распродан.
   - "Airship" - извольте...
   Я покачал головой и обвел взглядом  просторный  холл.  Поодаль,  вокруг
стола, сидели и беседовали несколько  иностранцев.  Среди  них  женщина  в
красном костюме, тихо разговаривая, иногда как будто поглядывала на меня.
   - Миссис Таунзхед, - шепнул мне кто-то невидимый.
   Имена вроде миссис Таунзхед, конечно, были мне незнакомы. Даже если так
звали ту женщину... Я поднялся и, боясь сойти с ума, пошел к себе в номер.
   Вернувшись в номер, я собирался сразу же  позвонить  в  психиатрическую
лечебницу. Но попасть туда для меня было бы все равно что  умереть.  После
мучительных колебаний я, чтобы рассеять страх, начал читать  "Преступление
и наказание". Но страница, на которой раскрылась книга, была  из  "Братьев
Карамазовых". Подумав, что по ошибке взял  не  ту  книгу,  я  взглянул  на
обложку. "Преступление и наказание" - да, книга называлась:  "Преступление
и наказание". В ошибке брошюровщика и в  том,  что  я  открыл  именно  эти
вверстанные по ошибке страницы, я увидел перст судьбы и волей-неволей стал
их читать. Но не прочитал и одной страницы, как  почувствовал,  что  дрожу
всем телом. Это  была  глава  об  Иване,  которого  мучит  черт...  Ивана,
Стриндберга, Мопассана или меня самого в этой комнате...
   Теперь спасти меня мог только сон. Но снотворные порошки кончились  все
до единого. Мучиться и  дальше  без  сна  было  совершенно  невыносимо.  С
мужеством отчаяния я все-таки велел  принести  кофе  и,  как  обезумевший,
схватил перо. Две  страницы,  пять,  семь,  десять...  рукопись  росла  на
глазах. Я населил мир моего рассказа сверхъестественными  животными  [речь
идет о повести "В стране водяных"]. Больше того, в одном из этих  животных
я нарисовал самого себя. Однако  усталость  мало-помалу  затуманивала  мою
голову. В конце концов я встал из-за стола  и  лег  навзничь  на  кровать.
Наконец я, кажется, заснул и спал минут сорок - пятьдесят. Но услышал, как
кто-то шепчет мне на ухо:
   - Le diable est mort...
   Сразу проснувшись, я вскочил.
   За окном начинался холодный  рассвет.  Я  стал  прямо  перед  дверью  и
оглядел пустую комнату. И вот на оконном стекле на  узорах  осевшего  инея
появился крошечный пейзаж. За пожелтевшим сосновым лесом  лежало  море.  Я
боязливо подошел к окну и увидел, что на самом деле этот пейзаж  образован
высохшим газоном и прудом в саду. Но моя  галлюцинация  пробудила  во  мне
что-то похожее на тоску по родному дому.
   Как только настало  девять,  я  позвонил  в  одну  редакцию  и,  уладив
денежные дела, решил вернуться домой. Решил, засовывая книги и рукописи  в
лежавший на столе чемодан...



   6. АЭРОПЛАН

   Я ехал в автомобиле со станции Токайдоской  железной  дороги  в  дачную
местность. Шофер почему-то в такой холод был в  поношенном  макинтоше.  От
этого совпадения мне стало не по себе, и, чтобы не видеть шофера, я  решил
смотреть в окно. Тут поодаль среди низкорослых сосен - вероятно, на старом
шоссе - я заметил похоронную  процессию.  Фонарей,  затянутых  белым,  как
будто  не  было.  Но  золотые  и  серебряные  искусственные  лотосы   тихо
покачивались впереди и позади катафалка...
   Когда наконец я вернулся домой, то благодаря жене, детям  и  снотворным
средствам два-три дня прожил довольно спокойно. Из моего мезонина вдали за
сосновым лесом чуть виднелось море.  Здесь,  в  мезонине,  сидя  за  своим
столом, я занимался по утрам, слушал воркованье голубей. Кроме  голубей  и
ворон, на веранду иногда залетали воробьи.  Это  тоже  было  мне  приятно.
"Вхожу в чертог радостных птиц" [радостные птицы - метафорическое название
сорок; выражение, данное в кавычках, использует эту игру слов],  -  каждый
раз при виде них я вспоминал эти слова.
   Однажды в теплый пасмурный день я пошел в мелочную лавку купить чернил.
Но в лавке оказались чернила  только  цвета  сепии.  Чернила  цвета  сепии
всегда расстраивают меня больше всяких других. Делать было  нечего,  и  я,
выйдя из лавки, побрел один по безлюдной улице. Тут навстречу мне, выпятив
грудь, прошел близорукий иностранец лет сорока.
   Это был швед, живший по соседству и страдавший манией преследования.  И
звали его Стриндберг. Когда он проходил  мимо,  мне  показалось,  будто  я
физически ощущаю это.
   Улица состояла всего из двух-трех  кварталов.  Но  на  протяжении  этих
двух-трех кварталов  ровно  на