ество или,  скорее,  на  ситуацию,  когда  кто-то
умирает, но в суматохе с похоронами  всё  встает  с  ног  на  голову  и  это
настолько отвлекает, что никто и не замечает потери. Беда  наступает,  когда
жизнь возвращается в обыкновенное русло и становится как  было,  только  уже
без умершего. Например, как сейчас.
   19.00. Дикая радость! Вернулась домой - лампочка на автоответчике мигает.
   - Бриджит, привет, это Марк. Не знаю,  где  ты  была  вчера  вечером,  но
ладно, просто проверяю. Попробую позвонить позже.
   Попробует позвонить позже, хмм... Итак, это, по-видимому,  означает,  что
мне не надо ему звонить.
   19.13. Не перезвонил. Не  уверена,  что  теперь  будет  правильно.  Лучше
позвоню Шез.
   В довершение ко всему прочему волосы взбесились, будто из сострадания  ко
мне. Странное явление природы: неделями прическа нормальная  -  и  вдруг  за
какие-то пять минут впадает в бешенство и объявляет, что пора стричься;  так
ребенок начинает реветь, чтобы его покормили.
   19.30. Позвонила Шез; проиграла ей сообщение и  спросила,  стоит  ли  мне
перезвонить.
   - Нет! Дай ему помучиться. Если он тебя бросил, а  потом  передумал,  ему
ещё придется доказать, чёрт подери, что он тебя достоин.
   Шез права. Да, я оч. решительно настроена отн. Марка Дарси.
   20.35. Хотя... может, ему грустно. Ужасаюсь при мысли, что  он  сидит,  в
своей футболке "Ньюкасл юнайтед", и грустит. Может, всё-таки позвонить?
   20.50. Только собралась звонить Марку и высказать ему, как я его люблю  и
что всё это просто недоразумение, но, на моё счастье, Джуд успела позвонить,
раньше чем я взяла трубку. Сообщила ей о своём спонтанном, но  подозрительно
положительном настрое.
   - Итак, ты хочешь сказать, что снова впала в Отрицание Очевидного?
   - Да-а... - неуверенно согласилась я. - Может, позвонить ему завтра?
   - Нет! Если хочешь возобновить  отношения,  нельзя  омрачать  их  всякими
сценами, так что подожди четыре-пять дней, пока  не  восстановишь  форму,  а
потом... Да, ничего  плохого,  если  сделаешь  такой  легкий,  дружественный
звонок, просто чтобы дать ему понять - всё о'кей.
   - "Дружественный звонок"?..
   - Да-да, вот так и поступи! Ручаюсь тебе - это пойдёт  только  на  пользу
вашим отношениям.
   23.00. Не  позвонил.  Вот  чёрт!  Совсем  сбита  с  толку.  Мир  любовных
отношений - это как отвратительная игра с блефом и двойным блефом: мужчины и
женщины ведут огонь друг по другу, засев по разные стороны баррикады.  Будто
существует  некий  свод  законов  и  предполагается,  что  все  должны   ему
следовать, но никто не знает, в чём он состоит, и каждый  просто  выдумывает
свой собственный. И в результате тебя бросают, потому  что  ты  не  следовал
правильным законам. Но ведь ты и не мог, поскольку заранее не знал, что  это
за законы!

***

   25 февраля, вторник
   Проезжала мимо дома Марка Дарси с целью проверить, горит ли там свет, - 2
раза (или четыре, если считать в обе стороны); набирала 141 (чтобы он не мог
вычислить мой номер, если позвонит по  1471)  и  сразу  же  звонила  ему  на
автоответчик, просто чтобы услышать его голос, - 5  раз  (плохо)  (хотя  оч.
хор., что не оставила сообщений); искала  в  телефонной  книге  номер  Марка
Царей, просто чтобы  убедиться,  что  он  ещё  существует,  -  2  раза  (оч.
сдержанно); исходящих звонков с мобильного,  чтобы  не  занимать  телефонную
линию, на  случай  если  он  позвонит,  -  100  проц.;  звонящих  абонентов,
вызвавших злое раздражение тем, что они не  Марк  Царей  (если  не  звонили,
чтобы поговорить о Марке Царей), и принужденных освободить телефон как можно
быстрее, чтобы не заблокировать звонок от Марка Дарси, - 100 проц.
   20.00. Только  что  звонила  Магда  -  спрашивала,  как  прошёл  уик-энд.
Рассказала ей всё.
   - Слушай, если ты ещё раз так  сделаешь  -  отправишься  в  угол!  Харри!
Извини, Бридж. А он что?
   - Я с ним не разговаривала.
   - Что? Почему?
   Рассказала всё  про  сообщение  на  автоответчике  и  теорию  марсианской
резинки - эмоционального ушиба - избыточной любви.
   - Бриджит, я просто отказываюсь верить! Из всей твоей  истории  вовсе  не
следует, что он тебя бросил. Просто у него испортилось настроение - ведь  он
поймал тебя, когда ты с кем-то там обнималась.
   - Не обнималась я! Это всё произошло... случайно, против моей воли.
   - Но он же не умеет читать мысли.  Как,  интересно,  он  узнает,  что  ты
чувствуешь на самом деле? Вам надо  объясниться!  Ох,  извини...  Немедленно
вытащи это у него изо рта! Ты идёшь со мной! Идёшь со мной наверх и  встаёшь
в угол!
   20.45. Может, Магда и права: просто я вбила себе в голову,  что  он  меня
бросил, а он вовсе этого не имел в виду.  А  тогда,  в  машине,  просто  был
расстроен из-за всей этой истории с обниманиями и хотел, чтобы я  что-нибудь
сказала, а теперь он думает, будто я его избегаю! Надо позвонить. Вот в  чём
проблема современных отношений (или экс-отношений) - не хватает общения.
   21.00. Да, я собираюсь это сделать.
   21.01. Поехали.
   21.10. Марк Дарси резко ответил: "Да?" - бесконечно нетерпеливым тоном. В
трубке слышался какой-то шум. Потеряв всю свою решимость, шепчу:
   - Это я, это Бриджит...
   - Бриджит! Ты с ума сошла! Вообще ничего не соображаешь? Не  звонила  мне
два дня -  и  теперь  звонишь  посреди  самого  важного,  самого  решающего!
Не-е-е-ет!  Не-е-е-ет!  Дубина,  чёрт!..  Господи,  дубина,   -   прямо   за
защитником! Это же фол! Тебя же... Всё, он его штрафует...  его  удаляют.  О
господи! Слушай, я тебе перезвоню, когда кончится.
   21.15. Конечно, я же знала -  там  какой-то  финал  чемпионата  мира  или
чего-то еще. Просто забыла; всё из-за того, что переволновалась и погрязла в
эмоциональном болоте. С каждым может приключиться.
   21.30. Как можно было быть такой дурой? Как? Как?!
   21.35. Боже, телефон! Марк Дарси! Нет, это Джуд.
   - Ну что? Он не стал с тобой разговаривать, потому что  смотрел  футбол?!
Кончай с ним, кончай немедленно! Будет звонить  -  тебя  нет  дома.  Как  он
смеет?!
   Сразу поняла, что Джуд права: если бы Марк действительно серьёзно ко  мне
относился, футбол не оказался бы важнее. Шез была ещё более выразительна.
   -  Единственная  причина  помешательства  мужчин  на  футболе  -  это  их
врожденная  неполноценность!  -  взорвалась  она.  -  Комплекс:  болеют   за
какую-нибудь команду, устраивают вокруг этого жуткую шумиху,  а  воображают,
что сами выигрывают матч, что  им  это  одобрение,  аплодисменты,  всяческие
почести...
   - Да. Так ты придёшь к Джуд?
   - Э-э-э... нет.
   - Почему?
   - Мы с Саймоном будем смотреть матч. С Саймоном? Шеззер  и  Саймон?..  Но
Саймон просто один из наших друзей.
   - Но ведь ты говорила...
   - Это совсем другое. Люблю футбол, потому что это очень интересная игра.
   Хмм... Уже выходила из дома, когда телефон снова зазвонил.
   - О, привет, дорогая, это мама. У нас тут всё замечательно!  Все  обожают
Веллингтона! Мы брали его с собой в Ротари и...
   - Мама, ты демонстрируешь кругом Веллингтона как какой-нибудь экспонат!
   - Ты знаешь, дорогая, - холодно отозвалась мама, -  что  я  действительно
ненавижу - так это расизм и фанатизм.
   - Что-о?
   - А вот что. Когда Робертсоны вернулись  из  Амершама,  мы  возили  их  в
Ротари, и ты ничего тогда не говорила, верно?
   Перевожу дыхание, пытаясь выбраться из паутины логических извращений.
   - Ты всегда раскладываешь всё по маленьким коробочкам, ведь правда,  -  с
этими   твоими   Самодовольными   Женатиками,   Одиночками,    цветными    и
гомосексуалистами. Ладно, я звоню напомнить: "Мисс Сайгон" в пятницу, начало
в семь тридцать.
   О боже! Мычу в отчаянии:
   - Э-э-э...
   Уверена, что не соглашалась, уверена!
   - Ты идёшь, Бриджит; мы уже купили билеты.
   Малодушно согласилась  принимать  участие  в  этом  странном  увеселении,
невнятно  извинившись  за  Марка  -  он  работает,  -  и  этим  крайне  маму
взбудоражив.
   - "Работает", фрр! Над чем таким он трудится в пятницу вечером?  Тебе  не
кажется, что он слишком много работает? Не думаю, чтобы работа...
   - Мам, правда надо идти, опаздываю к Джуд! - твердо заявила я.
   - О, вечно ты бегаешь туда-сюда! Джуд, Шерон, йога... Меня удивляет,  что
у вас с Марком ещё находится время как-то встречаться!
   Как только приехала к  Джуд,  разговор  естественным  образом  закрутился
вокруг Шеззер и Саймона.
   - Нет, правда! - Джуд заговорщицки наклонилась ко мне,  хотя  в  квартире
больше никого не было. - Наткнулась на них в субботу, в "Конран-шоп": вместе
хихикали над прилавком с ножами, как пара Самодовольных Женатиков.
   Современные Одиночки отличаются тем,  что  единственный  способ  для  них
вступить в нормальные отношения - это сделать  вид,  что  никаких  отношений
нет. Шез с Саймоном вроде не  встречаются,  но  при  этом  делают  всё,  что
полагается  делать  обычным  парам.  А  нам  с   Марком   вроде   полагается
встречаться, но мы при этом вообще друг с другом не видимся.
   - Я считаю, люди должны говорить не "мы просто  хорошие  друзья",  а  "мы
просто встречаемся", - мрачно изрекла я.
   - Ага, - кивнула Джуд. -  Может,  лучше  всего  "платоническая  дружба  в
сочетании с вибратором"?
   Возвращаюсь домой - полное раскаяния сообщение от Марка: пытался  звонить
сразу после матча, но телефон постоянно занят, а  теперь  меня  вообще  нет.
Раздумываю, стоит ли ему перезванивать, и тут он сам - винится:
   - Прости меня, я ужасно расстроен. А ты?
   - Понимаю, - мягко соглашаюсь я. - Чувствую то же самое.
   - Я все думаю: ну почему?..
   - Верно! - просияла я.
   На меня накатывает необоримая волна любви и облегчения.
   - Так глупо и не нужно! - с мукой продолжает Марк. - Бессмысленный  порыв
- и такие ужасные последствия.
   - Понимаю... - Вот чёрт, да он переживает ещё больше, чем я.
   - Как можно жить после этого?
   - Ну, мы ведь люди, - мудро рассуждаю я. - Люди должны прощать друг друга
и... себя.
   - Ха, легко сказать! - убивается Марк. - Если б его не удалили, нам ни за
что не присудили бы пенальти! Мы сражались как короли против львов,  но  это
стоило нам игры.
   Издаю сдавленный писк, в голове всё перемешалось... Не может же и  впрямь
так  быть,  что  футбол  у  мужчин  заменяет  чувства?..   Понимаю,   футбол
захватывает, сплачивает нацию общими целями и общей ненавистью, но  все  эти
муки, депрессии и скорби затягиваются на  многие  часы  после  игры  и  это,
безусловно...
   - Бриджит, в чём дело? Это просто игра! Даже я это понимаю. Когда ты  мне
позвонила во время матча, я был так взвинчен, что... Но это просто игра.
   - Верно, верно, - отзываюсь я, обводя комнату бешеным взором.
   - Ладно, что происходит? От тебя несколько дней ни звука. Надеюсь, ты  не
обнималась с  очередным  ти-нэйджером...  О,  подожди,  подожди,  собираются
переигрывать... Давай я заеду завтра... нет, стой, у нас  завтра  матч...  в
четверг, а?
   - Э-э-э... ладно! - выдыхаю я.
   - Вот и здорово, встретимся около восьми.

***

   26 февраля, среда
   130 фунтов; порций алкоголя - 2  (оч.  хор.);  калорий  -  3845  (плохо);
минут, не загруженных размышлениями отн. Марка  Дарси,  -  24  (существенный
прогресс);  вариантов  двурогой  скульптуры,  изобретенных  волосами,  -  13
(тревожно).
   8.30.  Так,  всё,  видимо,  хорошо  (не  считая,  конечно,  волос),  хотя
возможно, что Марк избегал темы, поскольку не  хотел  обсуждать  чувства  по
телефону. Итак, завтра вечером всё решится.
   Важно быть уверенной в себе, восприимчивой, ответственной, ни на  что  не
жаловаться, восстановить  положение  и...  э-э-э...  выглядеть  сексапильно.
Посмотрим, может, удастся постричься в перерыве. А  перед  работой  пойду  в
спортзал. А если ещё схожу в сауну - буду вся светиться.
   8.45. Из банка пришло письмо - уведомление о перерасходе. И приложен  чек
на имя "М.С.Ф.С.". Ха, совсем забыла! Мошенник  из  химчистки  сейчас  будет
разоблачен, и я получу обратно 149 фунтов. О-о-ох, из чека  выпала  записка;
там сказано: "Чек выписан на "Маркс и Спенсер". Финансовая служба".
   Это рождественский взнос за карту "М и С".  Ох,  о  боже!  Теперь  слегка
неудобно за то, что я мысленно оклеветала невинного работника  и  так  глупо
вела себя с парнем. Хмм, теперь уже слишком поздно идти  в  спортзал;  да  и
вообще, я расстроена. Пойду после работы.
   14.00. Офис. Туалет. Полная, полнейшая катастрофа! Только  что  вернулась
из парикмахерской. Сказала Паоло, что хочу лишь слегка  подровнять  и  чтобы
вместо бешеного хаоса  получилось  как  у  Рэйчел  в  сериале  "Друзья".  Он
принялся ворошить мои волосы, и я тут же  почувствовала  себя  в  заботливых
руках  гения,  с   интуитивным   чувством   красоты.   Паоло   казался   мне
волшебником... Перекидывал волосы так и сяк, вздувал феном в  огромный  шар,
многозначительно поглядывал на меня, как бы желая сказать: "Сейчас  превращу
вас в горячую цыпку".
   Потом он вдруг остановился. Причёска получилась абсолютно безумная -  как
у школьной  училки,  которой  сделали  перманент,  а  потом  постригли  "под
горшок". Паоло взирал на  меня  с  выжидающей,  уверенной  ухмылкой,  а  его
помощник подошёл к нам и завздыхал: "О, это божественно!" Я запаниковала,  в
ужасе уставившись на себя в зеркало, но между нами с Паоло уже  установились
такие отношения  взаимного  восхищения,  что  высказать  свое  разочарование
означало всё это  разрушить,  как  невероятно  сложный  карточный  домик.  В
результате я присоединилась  к  сумасшедшим  излияниям  восторга  по  поводу
монстровой причёски и дала Паоло пять  фунтов  чаевых.  Когда  вернулась  на
работу, Ричард Финч заметил, что я похожа на Рут Мэдок из "Хай де хай".
   19.00. Дома. Причёска похожа  на  совершенное  чучело  с  жутко  короткой
чёлкой. Только что битых сорок пять минут таращилась на  себя  в  зеркало  и
поднимала брови, пытаясь заставить чёлку выглядеть подлиннее. Но не могу  же
я завтра весь вечер походить на Роджера Мура, когда враг пригрозил  взорвать
его, весь мир и крошечную коробочку с жизненно важными микросхемами Ml5.
   19.15. Попыталась изобразить раннюю Линду Евангелисту  путем  закрепления
чёлки по диагонали о помощью геля - превратилась в Пола Дэниелса.
   Меня приводит в ярость тупой Паоло:  зачем  сотворять  такое  с  другими,
зачем? Ненавижу мегаломаньяков  парикмахеров  с  садистскими  наклонностями.
Подам на Паоло в суд. Напишу на  него  жалобу  в  Международный  комитет  по
амнистиям, Эстер Рантцен, Пенни Джунору или кому-нибудь ещё и выведу его  на
чистую воду по национальному телевидению.
   Слишком подавлена, чтобы идти в спортзал.
   19.30. Позвонила Тому и рассказала ему о своей психологической травме. Он
посоветовал не преувеличивать, а лучше вспомнить Мо Моулэм и ее лысину.  Оч.
стыдно. Не собираюсь больше переживать. А ещё Том спросил,  придумала  ли  я
уже, у кого взять интервью.
   - Ну, я была немного занята, - виновата пискнула я.
   - Знаешь что? Надо же хотя бы иногда отрывать задницу от дивана!
   О боже, что с ним стало в Калифорнии!
   - Кому это вообще-то надо? -  продолжал  Том.  -  Неужели  нет  ни  одной
знаменитости, у которой тебе самой не хотелось бы взять интервью?
   Немного подумала и вдруг сообразила:
   - У мистера Дарси!
   - Что? У Колина Фёрта?
   - Да, да! У мистера Дарси! У мистера Дарси!
   Итак, у меня есть план. Ура! Поеду на работу и договорюсь об  интервью  с
его агентом. Здорово  -  соберу  из  газет  всю  информацию  и  воспользуюсь
уникальной возможностью... Хотя нет, лучше подождать, пока  отрастет  чёлка.
Га-а-а, звонок в дверь! Только бы не Марк,  он  же  ясно  сказал  -  завтра.
Спокойно, спокойно...
   - Это Гари, - послышалось из домофона.
   - О, привет, привет, Гари-и-и! -  деланно  обрадовалась  я,  не  имея  ни
малейшего понятия, кто это такой. - Как дела?
   Соображаю: а у кого, собственно, я спрашиваю?
   - Неважно. Ты впустишь меня? Вдруг я узнала голос.
   - А, Гари! -  У  меня  ещё  более  преувеличенная  радость  в  голосе.  -
Поднимайтесь! - И хлопаю себя по лбу: что он тут делает?
   Гари входит: выцветшие рабочие  джинсы,  оранжевая  футболка  и  какой-то
странный клетчатый пиджак с воротником из искусственной кожи.
   - Привет! - И усаживается за кухонный стол с таким видом,  будто  он  мой
муж.
   Не          знаю,          как          себя           вести,           -
двое-людей-в-одной-комнате-с-принципиально-разными-представления-ми-о-своих-
реальных-взаимоотношениях.
   - Так, Гари, - намекаю, - я немного спешу!
   Он не отвечает и  принимается  мастерить  самокрутку.  Внезапно  пугаюсь:
вдруг он сумасшедший, насильник... Но Гари никогда не  пытался  изнасиловать
Магду, во всяком случае насколько мне известно.
   - Вы что-нибудь здесь забыли? - нервно интересуюсь я.
   - Не-а, - мотает он головой, продолжая трудиться над самокруткой.
   Взглядываю на дверь, прикидывая, стоит ли перебежать к ней поближе.
   - Где у тебя громоотвод?
   "Гари-и-и! - чуть не заорала я. -  Уходите!  Просто  уходите!  Я  сегодня
вечером встречаюсь с Марком, а мне ещё  надо  сделать  что-нибудь  со  своей
чёлкой и позаниматься гимнастикой!"
   Гари сует самокрутку в рот и поднимается.
   - Давай посмотрим ванную.
   - Не-е-ет! - издаю я вопль, вспомнив, что на ванне лежит  открытый  тюбик
депилятора для лица и брошюрка "Чего хотят мужчины". - Послушайте, не  могли
бы вы зайти как-нибудь...
   Но Гари уже сунул нос во все углы, открыл дверь, выглянул на  лестницу  и
продвигается к ванной.
   - У тебя тут есть окно во двор?
   - Да-а-а.
   - Посмотрим.
   Нервно заслоняю собой проход в ванную, а он тем временем распахивает окно
и выглядывает наружу. Похоже, и  впрямь  больше  интересуется  трубами,  чем
мною, и не собирается нападать.
   - Так и думал! - удовлетворенно объявляет  он,  слезая  с  подоконника  и
закрывая окно. - У тебя там снаружи есть место, чтобы расширить помещение.
   - Боюсь, мне придется  вас  проводить.  -  Выпрямляюсь  во  весь  рост  и
возвращаюсь в гостиную. - Мне нужно уходить.
   - Ага, место есть. Учти - придется передвинуть громоотвод.
   - Гари...
   - У тебя будет вторая спальня - маленькая крытая терраса.
   Крытая терраса? Вторая спальня? Устрою там кабинет и начну новую карьеру.
   - Сколько это будет стоить?
   - О-о-о, - Гари удрученно качает головой, - вот что: давай-ка спустимся в
паб и прикинем.
   - Не могу! - отрезала я. - Сейчас ухожу.
   - Ладно. Тогда сам подумаю и позвоню.
   - Отлично. Ну что ж, идёмте!
   Гари берёт свой пиджак, табак и  папиросную  бумагу,  открывает  сумку  и
благоговейно выкладывает оттуда на кухонный стол  журнал.  Дойдя  до  двери,
оборачивается, многозначительно взглядывает на меня и сообщает:
   - Страница семьдесят один. Чао!
   Беру журнал, - наверно,  "Архитектурный  дайджест"  -  и  вижу  название:
"Простой рыбак". На обложке - человек с гигантской, скользкой, серой рыбиной
в руках. Пролистываю огромное  количество  страниц  -  на  всех  картинки  с
людьми, держащими в руках гигантских,  скользких,  серых  рыбин.  Дохожу  до
страницы 71: там, напротив заметки "Соблазны хищников", сияет гордой улыбкой
Гари, в холщовой шляпе с эмблемами; в руках у  него  гигантская,  скользкая,
серая рыбина.

***

   27 февраля, четверг
   129 фунтов (1 фунт потерян за счет волос); сигарет -  17  (из-за  волос);
воображаемых писем адвокатам, в телепрограммы для потребителей,  передачи  о
здоровье и т.д. с жалобами на Паоло, отсекающего волосы,  -  22;  походов  к
зеркалу для проверки роста волос - 72; миллиметров выросших волос,  несмотря
на все усилия, - 0.
   19.45. Осталось пятнадцать минут. Только что снова  проверила  чёлку:  из
ужасного  чучела  превратилась  в  кошмарное,   уморительное,   окончательно
расцветшее чучело.
   19.47. Всё ещё вылитая Рут Мэдок. Почему это  случилось  в  самый  важный
вечер в истории наших отношений с  Марком?  Почему?  Хотя  по  кр