фоломеев строго посмотрел на соседа.
     - Да, Сергей Петрович, я раньше  не  рассказывал,  боялся.  Извините,
трусил,  но  теперь  уж  все  равно,  все  вверх  тормашками,  -  Чирвякин
приостановился, набирая  воздуху.  -  Видел,  видел  машину  за  кирпичной
зубчатой стеной, стоит  зверем  железным,  малиновым  звоном  позвякивает.
Правда, давно это было, лет пятьдесят  назад,  может,  теперь  уж  и  нету
ничего в помине. А вот ключик хранил от двери дубовой, где механизм укрыт.
А при ней человек странный...
     Чирвякин замялся, а Караулов тут же вставил:
     - Наверное, и рычаг  специального  машиностроения  имеется.  Да,  да,
вашего любимейшего. Все, все имеется, только нужно взять. - Караулов повел
руками, будто и вправду уже держался за что-то такое  управляющее.  -  Вот
здесь-то ваш аппарат и  пригодится.  Ведь  мы  ж  не  в  другую  вселенную
полетим,  здеся  рядом,  восемьсот  верст.  Чик,  и   перенесемся,   минуя
оборонительные кордоны. Насчет стартовой площадки не сомневайтесь,  я  уже
людей подобрал, место расчистил, якобы для монумента, на  самой  горе,  на
самой круче. Далеко оттуда видать, прицелиться можно!
     Они сговорились свести меня с  ума,  подумал  Варфоломеев.  Все,  все
осточертело, он не хотел ничего предпринимать, ему надоело действовать. Он
надеялся вернуться к нормальным условиям, успокоиться, одуматься,  но  тут
все не то, тут все исчезло. Ничего родного, никого.  Никого,  даже  ее  не
осталось.
     - Ее, - прошептал в наступившей тишине хозяин.
     Чирвякин с опаской стал оглядываться по сторонам, полагая, что соседу
плохо, а Караулов понимающе покачал головой и предупредительно заверил:
     - Ее найдем, не сомневайтесь, - и подхватил  под  руку  Чирвякина.  -
Пойдем, Марий Иванович, руководству тоже отдыхать надо.



                                    9

     Сколько прошло лет? Пять,  десять,  сто?  Он  не  знает,  он  потерял
чувство времени, как  будто  враз  и  навсегда  исчезла  четвертая  мнимая
координата, и он больше не несется вдоль нее со  скоростью  электрического
сигнала. Все одно и то же: координаторная, старый двор, крепостная стена и
Бошка, вечный неизменный Бошка с вечным  обещанием  вылечить  его  покоем.
Часто ему кажется, что и  эти  неизменные  атрибуты  тоже  фикция,  мираж,
оптическое явление,  преломление  окружающего  мира  в  толстом  свинцовом
стекле, и он не человек  с  именем  реки,  а  высохший  палеонтологический
экспонат, желтый,  сморщенный,  испепеленный  тысячами  тысяч  любопытных,
фанатически преданных, туристических взглядов.
     Убийство Бошки! Какая чепуха, какой романтический наскок. Разве можно
убить мираж? Единственно, только если разбить стекло, освободиться  из-под
прозрачного савана. Как тяжело быть живым после смерти! Нет, другое дело -
сгнить и раствориться для новых жизней, там, внизу, во мраке, под  землей.
Как они посмели сделать из меня чучело, как это пошло, примитивно,  старо!
Люди с плоскими мыслями, они не  могут  себе  представить,  что  я  вполне
человек, со страхами, с болячками, с тяжелой мысленной кашей. У меня  тоже
есть желания!
     Имярек спит, и ему снится страшный сон, будто он умер  не  вполне,  а
его похоронили, но не  в  земле,  как  полагают  гуманные  традиции,  а  в
стеклянном ящике, и поставили в гранитном склепе,  и  показывают  прохожим
для  изъявления  чувств.  Сквозь  сомкнутые  веки  он  едва  замечает   их
жалостливые лица и пытается дать сигнал: мол, жив,  жив.  Освободите,  или
убейте до конца. Он пытается моргнуть, двинуть пальцем - не получается. Не
видят,  не  замечают,  не  хотят  даже  догадаться,  вытащить  из  тесного
стерилизованного  объема.  Ему  в  голову  лезут  спасительные   мысли   о
бактерицидном гниении. Небольшая щелка, одна-две бактерии  для  начала,  а
дальше пусть жрут и размножаются, вот он я, ешьте. Или я несъедобный?
     Вдруг мечты отступают,  и  над  ним  наклоняется  высокий  подтянутый
человек с маленькими хитрыми глазками. Имярек видит по глазам, что это  не
просто любопытство,  но  глубокое,  почти  профессиональное  исследование.
Кажется, его интересует не внешняя пожелтевшая оболочка, а что-то  внутри.
Да, да, как будто человек  пытается  понять,  кто  перед  ним  -  высохшая
бабочка или все-таки человек. Имярек напрягается  изо  всех  сил,  пытаясь
дать хоть какой-нибудь знак, хоть какую-нибудь  весточку,  мол,  здесь  я,
здесь, еще живехонький,  только  неподвижный.  Поговори  со  мной,  выясни
что-нибудь, я еще вполне, вполне могу  пригодиться.  Пожалей  меня,  умный
человек, освободи, если можешь. А ведь можешь, по глазам  вижу  -  можешь.
Разберись, ведь ты много думал обо мне, переживал за  меня,  мучился  надо
мной. Я теперь уже не тот, прости за прошлое, возьми  меня  отсюда,  авось
пригожусь, даром что мозги выпотрошили,  я  еще  ох  как  очень  могу  для
человечества  послужить.  Не  получается,  незнакомец  не  замечает  малых
шевелений,  отодвигается.  Вот  почти  ушел  -  и  вдруг   поворачивается,
выдергивает с лацкана булавку и пытается нанизать на нее лежащее тело.
     Имярек просыпается. Он с детства не любил коллекционеров, и теперь  с
радостью вытирает со лба холодный пот. Вот счастье, - горько усмехается, -
проснуться и снова оказаться в бошкиной тюрьме. Есть чему порадоваться. Он
массирует затекшую шею, поправляет подушку повыше. Слышит, как внизу Бошка
упражняется с метлой, звонко постукивает  подкованным  сапогом  на  правой
хромой  ноге.   Артист.   Прикидывается   дворником.   Он   вечно   кем-то
прикидывается, то усищи себе наклеит, то брови, - все ему  сходит  с  рук.
Неужели там за стеной не найдется никого, чтоб проучил шута? Впрочем,  был
один раз инцидент. Имярек вспоминает, как однажды в  праздничный  весенний
день в координаторную прибежал разъяренный  Бошка.  Такого  еще  не  было.
Парик съехал на одно ухо, в глазах чуть не слезы, а во рту голубиное перо.
Что же произошло? - подумал тогда Имярек, -  забастовка,  бунт,  а  может,
вооруженное восстание? Обычно в такие праздничные дни Бошка  был  особенно
весел,  разговорчив,   даже   позволял   Имяреку   почитать   какую-нибудь
исключенную из дозволенного списка книгу.  Казалось,  что  Бошка  месяцами
ждет праздника. Да что  казалось  -  безоговорочно  и  точно,  праздничное
шествие действовало  на  Бошку  лучше  всяких  лекарств.  После  очередной
манифестации он молодел лет на  двадцать.  И  вдруг  на  тебе  -  обратный
эффект. Бошка затравленно вращал глазами,  плевался  и  матерно  вспоминал
кого-то из близких.  Чем  можно  было  обидеть  диктатора?  И  тут  Имярек
вспомнил старую каторжную легенду, почти анекдот, передававшийся из уст  в
уста соратниками по партии. Бошка был начисто лишен чувства юмора, но  был
умен настолько, что вполне понимал это обстоятельство, и  от  этого  самым
страшным оскорблением считал смех по его  адресу.  Это  выяснилось,  когда
один из товарищей, теоретик и балагур,  сочинил,  будто  Бошка  заблудился
однажды в тайге и попал в медвежье логово. Медведь и спрашивает пришельца:
"Чем кончается "Критика готской  программы?"  Ответишь  -  отпущу".  Бошка
испугался, наделал посреди берлоги здоровенную лужу, и бежать. А медведь с
криком - "Точкой кончается, точкой!" - вдогонку, да только ботинок с  ноги
и стащил. От того, говорят, теперь Бошка и хромает. Очень Бошка  не  любил
этот анекдот, до того не любил, что автора одним из первых  расстрелял.  И
вот снова над ним надсмеялись. Значит, есть еще кому, значит, еще остались
неповрежденные умы, иначе откуда на  голове  у  него  склеванное  место  и
откуда в руках два листа нотных знаков на тихие и спокойные слова?



                                    10

     Прошло еще несколько дней. Варфоломеев заперся,  телефон  отключил  и
только отпирал Чирвякину, с которым  договорился  об  особом  пароле:  три
коротких звонка - значит, сосед. Однажды, правда, не выдержал и позвонил в
институт. К телефону подошел Зарудин.
     - Але, кто говорит?
     -  Позовите,  пожалуйста,  товарища  Сергеева,  -  зажав  рукой  нос,
попросил Варфоломеев.
     В  трубке  часто  задышали.  Потом   изменившимся   нервным   голосом
переспросили:
     - Кто говорит?
     - Капитан Трофимов из госбезопасности.
     - Перезвоните в отдел кадров, - не сдавался бывший подчиненный.
     Тогда Варфоломеев применил последнее средство.
     - Позвоните, пожалуйста, Эс Пэ.
     - Эс Пэ!... - чуть не вскрикнули на том конце. - Эс Пэ нету, умер...
     Варфоломеев бросил  трубку  и  больше  уже  никуда  не  звонил.  Даже
Чирвякину несколько раз отказал, но потом сдался - есть ведь  тоже  что-то
надо. И вот наступил решительный момент. Еще прошлой  осенью,  не  имея  в
общем на то  никаких  оснований,  он  установил  неизбежность  сегодняшней
комбинации. Нет, конечно, он не  мог  знать,  что  это  произойдет  именно
теперь, в прозрачный июньский день, когда летняя жара  вдруг  схлынет  под
раскаты грозовых разрядов и молодые каштановые аллеи  отбросят  троекратно
увеличенные тени по улице академика  Курчатова.  Но  что  это  произойдет,
уверен  был  точно.  Тому  доказательством   служило   особое   состояние,
незаметное для обыкновенного ума,  но  ох  как  хорошо  известное  всякому
истинному естествоиспытателю. В такие  мгновения  разум  испытывает  некое
странное парадоксальное состояние, спокойный восторг, в такие минуты, -  а
их было немало в жизни Сергея Петровича, - человек уже  становится  равным
некоему божеству наподобие идеальных существ Пригожина.
     Только-только жаркое июньское солнце набросилось на  влажные  равнины
левобережья, едва атмосферное электричество, гонимое ветром, отгрохотало в
сторону  голосеевского  леса,  в  квартиру  Варфоломеева  позвонили  тремя
короткими сигналами. Хозяин перевернулся на другой бок. Пароль повторился,
но уже более настойчиво. Пришлось идти открывать.
     На пороге стоял  Чирвякин,  за  ним,  чуть  справа,  одной  ногой  на
лестнице, капитан Трофимов, и  еще  пониже,  отвернувшись  в  пол-оборота,
заглядывая в пролет, наклонилась чужая женщина. Оттуда, снизу,  доносились
удаляющиеся шаги. Женщина  повернулась  к  Трофимову.  "Догоните  его,  он
забрал тетрадку", - едва расслышал хозяин.  Капитан  сорвался  с  места  и
исчез. Тут же куда-то пропал Чирвякин, а может быть, он пропал  позже,  во
всяком случае Сергей Петрович совсем потерял его из виду.
     - Входи.
     Соня поправила прилипшую к шее мокрую прядь. Потрогала висок и  снова
пригладила волосы. Потом скользнула  взглядом  по  картонной  табличке  со
смешными    карауловскими    каракулями    "Музей-квартира    конструктора
С.П.Сергеева. Охраняется государством. Вход воспрещен".
     Не дотрагиваясь до гостьи, Варфоломеев протолкнул ее мимо кухни, мимо
гостиной, мимо пустой комнаты, где перед стартом  была  свалена  провизия.
Перед трюмо Соня остановилась.
     - У вас есть расческа? Моя осталась в сумочке.
     - Расческа, - повторил Варфоломеев. - Нет. Впрочем...
     Он отодвинул ящичек трюмо, где лежала массажная  щетка  Марты,  взял,
автоматически  выдергивая  волосы,  и  протянул  Соне.  Та  улыбнулась   и
принялась приводить себя в порядок. Чего угодно ожидал Варфоломеев, но  не
такого  прихода.  Он  растерялся.  Как  она  спокойна,  как  неестественно
естественна! Он часто представлял их встречу, готовился, подыскивал слова,
возражения,  заранее  предполагая  язвительный  тон,  насмешки,   наконец,
горькие справедливые обвинения. Как  тогда,  у  библиотеки.  Это  было  бы
естественно, логично. В конце концов, и  он  чувствовал,  как  виноват,  а
тут...
     - У вас есть гитара? - спросила Соня.
     - У меня все есть. - Теперь усмехнулся хозяин.
     Соня улыбкой поддержала его и расположилась на диване,  подогнув  под
себя  ноги;  взяла  тут  же  найденный  инструмент,  поскрипела  высохшими
колками, вытерла пальчиками деку и запела:

                      Глядя на луч пурпурного заката,
                      Стояли мы на берегу Невы...

     Вот существо, думал Варфоломеев, следуя душой за  старинным  текстом.
Вот и развязка всяческим сомнениям. Как она  поет!  Он  бы  сейчас  закрыл
глаза, но не мог, не отпускали мраморные пальчики. Правая ладошка  неумело
скользила вдоль струн, как часто бывает у самоучек, и аккорды получались с
шепотком. Но этот недостаток умело скрывался  особым,  нежным  подходом  к
делу, таким же редким, как истинный чистый талант. Да,  он  не  ошибся,  -
такое надоесть не может. Вот минутка, вот где время  длиться  начинает,  и
просто как, безо всяких там особых приспособлений, без цельнометаллических
конструкций, чертежей и схем, само собой плывет, как  хочет,  через  поток
пространств и времен, вперед, вперед, в неизвестное место. Впрочем, почему
неизвестное? Там давно ждут его и ее. Человек  -  романтическое  существо,
ему хочется вечно побеждать для любви. Как хорошо, что он  снова  верит  в
это. Ему, изобретателю чудо-аппарата, теперь уже летать по  старинке,  без
расчета и плана, но лишь по зову сердца.
     Соня пела негромко, глядя куда-то  за  спину  хозяину,  а  лицо  было
спокойным и серьезным. Что будет дальше? - гадал Варфоломеев.  Пусть  поет
еще. Пусть не останавливается, там за последним стихом неизвестность,  кто
его знает, с чем она пришла. Не дай бог, если что.
     Романс внезапно прервался.
     - Вы не слушаете.
     - Нет, нет, наоборот... - он запнулся, обнаружив, что  нервничает.  -
Пой... Пойте дальше.
     - Вы не слушаете, -  не  замечая  оправданий,  продолжала  настаивать
Соня. - Вы не разбираете слов,  а  между  тем  все  дело  было  в  словах.
Впрочем, зачем я вам это говорю.
     Соня хотела еще сказать что-то строгое,  но  остановилась.  На  губах
опять заиграла доброжелательная улыбка, она протянула  руку  и  пошевелила
указательным  пальчиком.  Этот  недвусмысленный  жест  окончательно   сбил
хозяина с толку. Он поднялся и, преодолевая сопротивление инерции,  тяжело
пошел  навстречу.  Так  в  невесомости  под  действием  руки  перемещается
чугунное тело посадочного бота, - промелькнуло не  к  месту  в  запутанной
голове шалопута.
     - Идите сюда, волшебник. Я ведь вам нравлюсь, правда?
     - Давно, - выдохнул хозяин.
     - Можете поцеловать меня.
     "Соня, Соня", - бестолково шептал Варфоломеев, целуя нечетные месяцы,
будто желая узнать, сколько дней в июле. Потом  перешел  к  четным,  потом
снова вернулся к началу года. Сейчас он уже не спешил и двигался медленно,
стараясь быть внимательным ко всему. Он  видел,  что  ее  рука  потихоньку
пододвигается для удобства счета. Кожа ее стала жестче и имела  теперь  не
таинственный горьковатый привкус женщины, а сладковатый  диетический  вкус
детского питания. Странно. Он на мгновение открыл  глаза,  чтобы  отыскать
пуговицу на рукаве. С укором подумал, как можно носить платье  с  длинными
рукавами в такую  жару,  потом  вспомнил,  что  наверное  она  только  что
приехала, и тут же ее оправдал. Что и говорить, он,  такой  щепетильный  и
требовательный в других случаях, сегодня был настроен  весьма  либерально.
Он даже остановился на  полпути,  оторвался  ненадолго,  посмотреть  ей  в
глаза, молча признаться и получить взамен окончательное свидетельство с ее
стороны. Лучше бы он этого  не  делал.  Застигнутое  врасплох,  перед  ним
предстало горькое, вымученное выражение. Он отвернулся и замер.
     - Куда же вы? - не глядя, спросила Соня. - Не  бойтесь  меня.  -  Она
поискала его голову руками. - Все  должно  повториться,  правда?  Помните,
тогда вы тоже целовали мне руки. Мне было жарко, или я замерзла...  Смешно
как, я  не  помню.  А  потом  все  исчезло.  Наступила  темень,  холодная,
квадратная и пыльная. Я  стучала  по  ней  сухой  веточкой...  Теперь  все
повторится, только будет наоборот. Теперь я к вам пришла, и после  вы  все
вернете обратно, ладно? Эй, волшебник!
     - Ты о чем?
     - Нужно все переделать обратно.
     - Это невозможно, - процедил Варфоломеев.
     - Да как же невозможно,  если  я  сама  здесь,  у  вас,  разве  этого
недостаточно? - она еще не верила ему, и погладила хозяина у виска.  -  Вы
умный, вы все познали, и теперь надо успокоиться, вернуть  вашего  учителя
Илью Ильича, возвратить Северную, наконец, нужно вернуть его...
     Варфоломеев чуть не скрежетал зубами. Как он мог обмануться?
     - Ведь для вас нет тайн, я вижу, как потухли ваши глаза.  Вам  нечего
желать, так исполните мое желание. Я никогда, ничем не напомню вам о себе.
Мы уедем куда-нибудь, или нет, уезжайте лучше вы... Я даже буду вспоминать
вас иногда...
     Ах, как он ошибся! Господи, она пришла сюда, чтобы выпросить  у  него
прошлое. Повеяло страшным ледяным холодом. Он оцепенел в глупой  неудобной
позе, на коленях и у колен, как мамонт,  застигнутый  врасплох  ледниковым
периодом. Все зря. Сразу его отбросило в прошлый  суматошный  год,  в  тот
вечер, когда он обнаружил Сонину руку в  горячей  нервной  ладони  Евгения
Шнитке. И почему она назвала Илью Ильича Ильей Ильичем, да еще и учителем,
как будто он ей не родной отец? Впрочем, чепуха. Он  отпустил  ее  руку  и
схватился за голову.
     - Вы не хотите? Вы не желаете мне помочь? Значит, цена всему выше? Но
послушайте, у меня же ничего больше не осталось, - она беспомощно положила
руки на колени. - Не молчите, скажите хоть слово, ученый человек.
     - Я не предполагал... - начал Сергей Петрович, превозмогая себя. - То
есть я допускал, но не верил... Как это все произошло?
     Соня сейчас почувствовала - тает ее последняя  надежда.  Быть  может,
именно эта последняя гипотеза  о  возможных  сверхъестественных  качествах
ученика отца и поддерживала ее в тяжелые минуты. Ведь и ту последнюю  ночь
она  объясняла,  -  да,  объясняла,  а  не  оправдывала,  -  неординарными
свойствами варфоломеевской личности. И все больше со слов отца,  да  и  не
только его одного, ведь и Евгений - господи, какая ирония обстоятельств  -
нахваливал человека, который украл у него самое дорогое и фактически  стал
причиной гибели. А теперь ко всему оказывается, что перед ней  не  великий
преобразователь,  а  обычный  самонадеянный  технократ,  нашкодивший   над
природой очередным подкопом под ее вечные тайны. Хотел  покорить  небо,  а
перевернул  землю,  да  как  неуклюже,  бестолково.  Она  обвела  взглядом
полупустую  комнату,  стандартные  многотиражные  обои,  уже  поблекшие  и
выгоревшие местами, простреленные черными выключателями и  розетками.  Все
пусто и все на время. Только письменный стол, да еще запыленная картина  с
треснувшим  стеклом,  с  одиноким  полуголым  человеком  посреди  грязного
заброшенного двора, точно так же обхватившим свою поседевшую голову, как и
герой и хозяин квартиры-музея. Он, кажется,  что-то  спросил.  Ну  да,  он
поинтересовался, как все без него  тут  произошло.  Что  же,  она  хороший
свидетель, она все видела, она расскажет.
     - И упал на Землю великий мороз, и вышли люди на  берег...  -  начала
вспоминать Соня.
     Варфоломеев с удивлением посмотрел на гостью.  Что  это  она?  Только
этого не хватало. Она будто не в себе. Странный, напыщенный текст, это  не
ее слова. Теперь, когда он потерпел второе  поражение,  в  голову  полезли
всякие подленькие мысли. Она заболела, да, да, она  точно  не  в  себе.  А
впрочем, все верно, все было так - был  мороз,  ночами  жгли  костры,  был
митинг. Да, конечно, и наверняка давали водку, потом грянул залп, началась
паника, обезумевшая толпа побежала по дворцовой площади. Да нет,  ведь  не
толпа, а его, варфоломеевские земляки, и  даже  более  того,  в  некотором
смысле родственники, уж двое-то точно, прямые единокровные предки.
     Соня остановилась, потирая висок.
     - Забыла, забыла, - она оглянулась вокруг себя,  пошарила  руками  по
дивану. - Ах, Караулов тетрадку  унес.  Вы  ему  прикажите,  пусть  вернет
тетрадку.
     Потом она вспомнила продолжение,  опять  ушла  в  себя,  укрылась  за
вычурн