ратись по поводу Храма в адресное бюро Диптауна.
     - Как будто там может быть адрес.
     - Адреса не будет, но существует ли он - скажут...  Пока,  Леня.  Я
буду к шести, сготовь что-нибудь, ладно?
     Хлопнула дверь.
     А  я  едва  удержался,  чтобы  не  хлопнуть  себя  по лбу. Конечно,
адресное  бюро  Диптауна   -   штука   бестолковая.   Все   мало-мальски
конспирирующиеся  организации  своего  адреса не оставляют. Но есть одна
хитрость...
     - Вика, вход в сеть, - крикнул я. Подбежал к машине.
     "Выполнено".
     - Режим  работы  -  без  погружения.  Соединение  с  адресным  бюро
Диптауна.
     "Выполнено".
     Я вздохнул, глядя на открывшееся окошко терминала.
     -   Найти  список  религиозных  и  культовых  учреждений.  Войти  в
подкаталог "Храмы".
     Список оказался немаленький. Чего там только  не  было...  и  храмы
настоящих, старых религий, и Храм Восходящего Солнца, и Затерянный Храм,
и Храм Крепкого Сна, и даже Храм Вкусной и Здоровой Пищи.
     Фантазия у людей есть, а полсотни долларов в год -  тоже  не  самые
большие деньги.
     Храма Дайвера-в-Глубине в списке не оказалось. Но это еще ничего не
значило.
     Я присел, левая рука легла на клавиатуру, правая - на мышь...
     "Начать регистрацию строения".
     Выполнено.
     "Оформление заявки".
     На экране появился бланк. Здоровенный бланк, но  мне  сейчас  важна
первая строчка...
     "Храм Дайвера-в-Глубине", - набрал я.
     Бланк исчез.
     Сменился сочувственной надписью:
     "К  сожалению,  строение  с  данным  именем  уже  зарегистрировано.
Смените название или повторите попытку позднее".
     Вот так.
     Вся информация о Храме закрыта. И скорее всего она вся липовая.
     Построить  здание  в  _глубине_  можно  и  тайком,  если  обладаешь
достаточным количеством машинных ресурсов. Конечно, оно будет вне закона
и подлежать сносу, но вряд ли бы это испугало строителей.
     Регистрация Храма преследовала лишь одну цель - избежать  появления
двойников. Фальшивых Храмов Дайвера-в-Глубине.
     - Есть... - прошептал я. - Есть...
     Остается  сущая  малость.  Найти  этот Храм, притащить туда Илью...
пусть получит свои деньги за  доставленное  письмо  и  радостно  побежит
домой. А я возьму файл. В Храме письмо утратит защиту и станет доступным
мне...  ведь  я  дайвер.  Вряд  ли  создатели  Храма  поделили  всех  на
праведников  и  отступников. Кто-то строил Храм, кто-то - нет. Но только
дайвер сумеет пройти туда.
     - Вика, - попросил я. - Проверь пейджер Протея.
     Я совершенно не ожидал найти хотя бы один  отклик.  Но  ответ  был.
Напротив прозвища "Крейзи Тоссер".
     "Жду тебя в конторе "Лабиринта Смерти". Спросишь Ричарда".
     Вот так.
     Oт  кого  я  меньше  всего  ожидал... да и меньше всего хотел, если
честно, получить отклик.
     Однажды я снес  ему  голову.  Пусть  и  виртуально,  но  от  своего
брата-дайвера такой пакости не ожидают... и не прощают.
     Если  бы  не  случившееся  на следующий день... если бы мы вдруг не
обнаружили, что стали никому не нужны...
     Тяжело бы мне пришлось.
     Крейзи Тоссер был одним из самых старых и уважаемых  дайверов.  Мне
перед такими на цыпочках полагалось ходить, а не ссориться...
     А  ведь он должен, обязан знать, где стоит Храм! Если не он, то кто
же!
     Я едва  удержался  от  того,  чтобы  нацепить  шлем,  комбинезон  и
нырнуть.  Слишком  хотелось  есть  - виртуальная пища может на несколько
часов унять голод, но я ведь даже в "Трех поросятах" не пообедал.
     На кухне я нашел оставленный Викой завтрак. Два вареных яйца,  пару
завернутых  в  пленку  бутербродов с сыром... она явно не ожидала, что я
проснусь в  ближайшие  часы.  Чайник  еще  не  успел  остыть,  я  сделал
растворимый кофе и торопливо поел.
     _Глубина_ ждет.
     А  еще  где-то  там,  в _глубине_, тикают незримые часы, отсчитывая
часы и минуты до того дня, как разразится паника.
     У меня больше нет ничего, что можно записать в актив. Ничего.
     Кроме некоторых старых связей.
     Кроме желания победить.
     И - дип-психоза в придачу...
     Поставив чашку в мойку, я  пошел  к  компьютеру.  Медленно,  словно
оттягивая  время,  влез  в  комбинезон.  Подключился  к машине, запустил
тестовую программу, походил, попрыгал.
     Все отклонения были в пределах нормы. Можно работать.
     Идти на  встречу  с  человеком,  которого  два  года  назад  сделал
врагом... а теперь попросил о помощи.
     Я  надел  шлем,  некоторое  время посидел, глядя в экраны. Наушники
чуть заметно фонили. И вентилятор в шлеме жужжал сильнее обычного.
     Гиперчувствительность - тоже признак дип-психоза.
     Впрочем, и шлем давно пора менять...
     - Вика, вход. Личность... номер семь. Стрелок.
     deep
     Ввод.


     Лежу, глядя в лицо мотоциклиста. Глаза у того пустые, кожа гладкая,
розовая, рот полуоткрыт. Кукла. Штамповка. И выкинуть не жалко...
     Встаю, смотрю на себя в зеркало.
     Эх, Стрелок, Стрелок...
     Укатали сивку крутые горки...
     Он  старомоден.  Два  года  назад его облик был не просто хорош для
Диптауна, а мог бы послужить одним из эталонов. Сейчас другие времена. В
моде  не джинсы и кожаные куртки, скрывающие сухое жилистое тело. Теперь
время крепко  сбитых  амбалов  в  дорогих  костюмах  время  инфантильных
красоток  в  полупрозрачных  одеяниях,  напоминающих  пеньюары.  В  моде
большие выразительные глаза и затейливые украшения.  В  моде  унисекс  и
варварская пышность.
     Вскидываю  руку  -  к  своему  отражению  в зеркале, к цепкой руке,
протянувшейся навстречу.
     -  Ты  всегда  был  последним  Стрелком  этого  мира,  -  говорю  я
отражению. - Потому мне и нравился.
     Я  не  стану  раскрашивать  волосы  Стрелка яркими красками, менять
джинсу на бархат, а дубленую кожу на ухоженную шкурку.
     Я - Стрелок.
     Проверяю револьверы. Заряды пока старые,  но  я  иду  к  Крейзи  не
воевать, а мириться.
     Распахиваю дверь, выхожу из номера. Запираю, краем глаз контролируя
коридор. Но время очередных сюрпризов, видимо, еще не пришло.
     Выхожу из отеля, ловлю машину.
     Как странно - вновь быть в этом теле и вновь называть тот адрес!
     - "Лабиринт Смерти", - говорю я водителю. Вовремя  спохватываюсь  и
добавляю: - Административное здание...
     Путь   недолог.   У   "Лабиринта"  хорошие  машины,  а  посетителей
администрации вряд ли слишком много.
     Расплачиваюсь, с тревогой замечая желтый огонек на своей  кредитной
карточке. Предупреждение - осталось меньше пятидесяти долларов.
     Трудно воевать, когда не на что купить патроны...
     Здание  прежнее:  двухэтажный  особняк,  облицованный ракушечником.
Солидные фирмы порой ценят стабильность выше показухи. Только охранник у
входа  вооружен чем-то новым... каким-то диким гибридом гарпунного ружья
и швабры футуристического дизайна...
     Впрочем, какое мне до этого дело?
     В приемной три столика. У одного стоит молоденькая девчушка, что-то
тихо  объясняет  парню-администратору.  Два других свободны. Разумеется,
меня ожидают две улыбающиеся девушки. Одна блондинка, другая брюнетка.
     Мне в общем-то все равно...
     - Добрый день, - говорю я. - Как мне увидеть Ричарда?
     - Ричарда? - поскольку я остановился  между  столиками,  сотрудницы
переглядываются и делают выбор сами. Мне отвечает блондинка.
     - Ваш сотрудник по имени Ричард...
     Девушка едва заметно хмурится.
     - Ричард... Вы имеете в виду Ричарда Паркера?
     - Наверное.
     Хоть Паркера, хоть Зиппо, хоть Ронсона...
     - Как представить?
     - Леонид.
     - Запишитесь, пожалуйста...
     Пока  девушка  набирает  номер  на  коммутаторе  и что-то говорит в
трубку, записываю имя на специальный бланк.
     "Попытка внешнего контроля  системы,  -  шепчет  незримая  Вика.  -
Получен   запрос   на   идентификацию.   Разрешить  доступ  к  системной
информации?"
     - Да, - говорю я.
     "Виндоус-хоум" у  меня  зарегистрирована  на  имя  Пользователь  из
компании Компания.
     Это   чрезвычайно   ценная  информация,  конечно,  но  я  готов  ею
пожертвовать...
     - Следуйте за указателем. - Блондинка  улыбается.  Ей  велели  меня
пропустить.
     В  воздухе вспыхивает розовый огонек. Приплясывая, летит к одной из
дверей. Киваю секретарше, иду за огоньком.
     Коридор короткий, и таблички на дверях вполне впечатляют.  Особенно
на той, которая мне нужна.
     "Ричард Паркер.
     Служба внешней безопасности".
     Я открываю дверь и вхожу.
     Черт возьми, не только я надел старое тело!
     Крейзи  Тоссер  тоже  в  том  облике,  что знаком мне по дайверским
сходкам.
     Толстенький, пожилой, с редеющей и аккуратно зачесанной  шевелюрой.
Костюмчик, галстук... все очень цивильно.
     Стою, ожидая его первых слов. Начнем вспоминать обиды?
     - Леня, старый ты козел! - радостно вопит Крейзи. Выскакивает из-за
стола с прытью, доступной лишь в _глубине_. - Все такой же!
     Пожимая ему руку, я все еще жду подвоха. Любого. И только  усевшись
в  кресло  и  взяв  предложенный бокал виски, понимаю, что он созершенно
искренне мне рад.
     - Ты куда пропал? - Крейзи разводит  руками.  Он  канадец,  и  либо
говорит через программу-переводчик, но программу отлаженную и вылизанную
до блеска, либо  здорово  попрактиковался  в  языке.  Раньше  он  владел
русским  превосходно,  но  акцент  имелся,  сейчас  его  нет совсем. - Я
посмотрел... двадцать четыре письма тебе кидал!
     - Забросил я свой пейджер.
     - Зачем? - удивляется Крейзи.
     - А смысл? - вопросом отвечаю я. Поднимаю бокал. - За встречу!
     - За встречу! - соглашается бывший дайвер. - Как ты живешь?
     - Нормально.
     - Бизнес?
     - Никакой, - не вижу смысла кокетничать.
     - Вот! -  Крейзи  Тоссер  будто  чуть  меняется.  Не  внешностью  -
поведением,  интонациями  голоса...  теперь  это и впрямь Ричард Паркер,
крупный сотрудник "Лабиринта Смерти". - Я посылал тебе предложение пойти
к нам на работу.
     - Кем?
     -  Начальником  отдела  внутренней безопасности. - Дик улыбается. -
Понимаешь?
     - Честно говоря, нет... - признаюсь я.
     - О'кей. - Дик вздыхает. - Ты очень хорошо  шел  по  "Лабиринту"...
два  года  назад.  Конечно,  теперь  дайверы-спасатели нам не нужны, сам
понимаешь. А вот заводила...
     Крейзи делает паузу, но я все еще не понимаю.
     -  Для  интереса  любой  массовой  игры  в  ней  должен  быть  ярко
выраженный  лидер.  Кумир.  Культовая  фигура.  Он не должен быть в игре
постоянно - иначе все почувствуют  свою  ущербность.  Но  вот  иногда...
иногда появляться и быть примером...
     - На эту роль ты метил Стрелка? - спрашиваю я.
     -  Да. Он ведь уже стал одной из легенд "Лабиринта"! Тебе работа не
нравится?
     Пожимаю плечами. Работа  как  работа.  Нескучная,  непыльная  и  уж
наверняка   лучше   оплачиваемая,   чем  таскание  нарисованных  роялей.
Соглашаюсь:
     - Пожалуй, я бы пошел.
     - Еще не поздно! - восклицает  Дик.  -  Конечно...  прошло  слишком
много времени. Но пара-тройка твоих проходов по "Лабиринту", и...
     - У вас ведь все наверняка изменилось.
     - Еще как! Но ты потренируешься...
     - Крейзи, я пришел не за этим.
     Дик садится в свое кресло, кивает:
     - О'кей. Тогда говори. А потом обсудим мое предложение еще раз.
     -  Ты  и  впрямь  не  держишь  на  меня  зла?  -  на  всякий случай
интересуюсь я. - За ту... тот инцидент.
     - Какой? А... "Варлок"... - Крейзи ухмыляется. -  Держал,  тогда...
Но теперь-то что?
     - Ладно. - Я киваю. - Тут такое дело...
     Крейзи Тоссер - весь внимание.
     - Помнишь Храм Дайвера-в-Глубине?
     -  Еще  бы,  -  на  миг Ричард утрачивает оживленность. - Помню. Ты
сразу отказался его строить?
     - Да. - Я отвожу глаза.
     - Молодец, - кивает Дик. - Ты прав был. А я долго тянул... почти до
конца.
     - Почему?
     -  Нельзя цепляться за прошлое. За ушедший мир. - Дик наставительно
поднимает палец. - А уж строить монументальный  памятник  самим  себе...
глупо и смешно!
     Вот как, значит...
     Да,  конечно.  Он  прав.  А  я  еще правее, выходит. Вот только мне
почему-то стыдно... что в этом Храме нет ни одного моего кирпичика.
     - Храм построен? - спрашиваю я.
     - Да, уже с год. Ты там был?
     Как все просто!
     - Нет, Дик. Но мне надо там побывать. Можешь это устроить?
     Крейзи почему-то мнется.
     - Видишь ли... Леонид... Вначале над  Храмом  работало  больше  ста
человек...  но уже через полгода лишь семеро. Когда все было практически
готово, нас  осталось  только  трое.  Мы  его  и  завершили...  в  общих
чертах...
     -  Вы  молодцы, - говорю я. - Это очень здорово, что Храм построен.
Где вы его поставили?
     - В размазанном пространстве.
     - Что?
     - Ты совсем не в курсе? -  Дик  вздыхает.  Достает  пачку  сигарет,
закуривает.  Либо  у  него  статус  выше,  чем  у  Маньяка, либо хозяева
"Лабиринта" не такие идиоты, как владельцы "Virtual guns".  -  Это  ведь
планировалось совсем особым проектом, Леонид...
     - И что с того?
     - Храм должен  был  быть  вечным.  Как сама _глубина_. А значит, не
зависеть  ни  от  одного  сервера.  Создающие  Храм  программы  свободно
блуждают   по   сети,   их   фрагменты   дублируются,   рекомбинируются,
самостоятельно  организуются  для  работы.  Чтобы   Храм   исчез,   надо
уничтожить  _все_  машины в сети. Точнее, более девяноста трех процентов
на нынешний момент.
     - Лихо, - только и говорю я. - Вы его  делали  на  основе  вирусной
технологии?
     - Конечно. Этим занимался не я лично, большинство дайверов работали
над  созданием  самого  Храма.  Программный  базис   для   него   писали
профессионалы.
     -  Значит,  Храм  существует... значит, он не имеет точного места в
Диптауне... - Я закусываю губы. - Так. Как в него попасть?
     - Когда мы остались втроем, - говорит Дик, - то поняли, что  проект
пора  завершать.  Пускай и не все еще получилось, что задумали. Тогда мы
создали три точки входа,  каждый  придумал  и  спрятал  в _глубине_ свою
собственную...  и  на этом все завершилось. В данный момент Храм даже не
существует. Но стоит подойти к одним из ворот, как он самоорганизуется в
какой-либо свободной точке Диптауна. Красиво?
     -  Красиво,  -  соглашаюсь  я. - И где твой вход? Ты можешь мне его
дать?
     - Конечно. Ты же дайвер. Но... ты понимаешь...
     - Что? Не тяни, Крейзи!
     - Мне тогда уже надоела вся эта затея, - признает Дик.  -  И  я  со
злости  запихнул  свою  точку  входа  в  очень  своеобразное место... на
последний этап "Лабиринта Смерти".
     - Идиот... - только и говорю я, соображая во что превратилась самая
большая  игра  Диптауна  за  последнее  время. - Как быстро можно пройти
"Лабиринт"?
     - Он же теперь командный, - бормочет Дик -  Месяц...  два.  Леонид,
если  ты  хочешь  посмотреть  что  мы  наделали с Храмом, так иди другим
путем!
     - Чьим?
     - Вторым из нас был Пауль. Помнишь его?
     Я вспоминаю... хотя и смутно. Тощая жердина в шортах, всегда  ходил
голый по пояс, с цветной татуировкой на груди...
     - Да, помню.
     -  Так  вот,  он  очень  долго прятал свою точку входа... подошел к
вопросу очень серьезно... наконец  разместил  ее  в  подвале  одного  из
офисов "Микрософта".
     - Надежно.
     - Да, но это было то здание, которое весной взорвали террористы.
     От неожиданности присвистываю.
     Все про это слышали. Весь Диптаун был в панике. Под здание заложили
логическую бомбу второго поколения, и серверы были начисто  выведены  из
строя.
     - Вход погиб?
     -  Да. Восстановлению не подлежит. Но ты обратись к Роману, вы ведь
приятели, так?
     - Были приятелями, - автоматически поправляю я. Дик не обращает  на
оговорку внимания.
     -  У  него  очень  простой  вход, через его же особняк. Роман чужим
серверам не доверял, держал все на собственной машине.
     Я молчу, пытаясь сообразить, возможно ли восстановление диска после
запушенной Падлой программы. По всему выходит, что нет.
     -  А  через мой вход в Храм идти - сплошное мучение, - самокритично
признает Дик. - Если бы я и впрямь держал на тебя зло, за тот  случай...
вот тогда предложил бы воспользоваться.
     -  Что ж, значит, мы квиты, - говорю я. - Ромка мертв, Крейзи. И на
машине все стерто. Я потому и иду в  Храм  Дайвера-в-Глубине,  что  хочу
отомстить его убийцам.
     Поднимаю глаза и вижу, как медленно меняется лицо Дика.
     -  Мертв он, - повторяю я. - Убит. Причем убит из _глубины_, а умер
в реальности. Что это значит, понимаешь?
     Кажется, что добродушный  и  спокойный  хозяин  кабинета  близок  к
обмороку.  Но  я  все-таки  высказываю вслух то, что он сейчас наверняка
думает.
     - Представь, что у всех игроков, что сейчас бегают по  "Лабиринту",
меняется  оружие.  Незаметно...  чуть-чуть.  И они начинают убивать друг
друга по-настоящему.
     Очень надеюсь, что  у  Крейзи  Тоссера,  а  он  ведь  по-настоящему
пожилой человек, крепкое сердце.


                                  11

     Карт нет никаких. Как и раньше.
     И служебных входов - тем более. В них абсолютно не осталось нужды с
тех самых пор, как люди перестали тонуть в _глубине_.
     - Попробуй, - говорит Крейзи. - Глянь... что да как.
     - Может быть, все-таки пойдешь со мной? - спрашиваю я.
     Арка из черного мрамора, вход в "Лабиринт Смерти",  не  изменилась.
Клубится  багровый  туман,  пролетают  медленные,  будто сонные, разряды
молний и бредут нескончаемым потоком люди.
     Часть - настоящие, часть - добавленные компьютером. Для массовости.
     - Я уже стар для этой игрушки, - говорит Крейзи. Мы  стоим  чуть  в
стороне  от  потока.  Я по-прежнему в теле Стрелка, а Крейзи надел более
молодое и крепкое. Спрашиваю:
     - Сильно изменили местность?
     -  Не  только  местность.  Это  уже  второй  этап   игры,   первый,
старенький,  перенесен  на  дополнительный  полигон.  Там, как и раньше,
отбивают нашествие инопланетных захватчиков.
     - А тут?
     - Ответный удар. Земной  крейсер  с  десантниками  высаживается  на
вражескую планету.
     Ой-ей-ей...
     Как я отстал от жизни. Интересуюсь:
     - Но основа не изменилась?
     -  Основа,  черт  возьми,  со времен "Волчьего логова" не менялась.
Убей все, что движется. Собери все, что под руку попадется.
     - Тогда в чем проблема?
     Крейзи пожимает плечами. Смотрит на нескончаемый поток.
     - Леонид, понимаешь ли... нет, лучше сам сходи... Я буду ждать тебя
в кабинете. Удачи!
     Правильно. Нечего заранее паниковать.
     -  К черту! - Я хлопаю его по руке. И делаю шаг к неспешно бредущей
колонне.
     Лица вокруг  -  самые  разные.  Безусые  пацаны,  крепкие  мужчины,
пожилые,  седовласые  ополченцы. Можно подумать, что вся Земля собралась
на бой с пришельцами. Старый милитарист Хайнлайн был бы  в  восторге  от
этой картины.
     Есть и женщины, конечно. Но их куда меньше.
     А иногда попадаются инвалиды - на костылях, и даже на колясках.
     Политкорректность, в общем... куда нынче без нее.
     - Привет...
     Легкое дежа вю...
     Но  со  мной  здоровается  не  Алекс,  на  одной  лишь ненависти не
отстававший от меня когда-то до тридцать шестого этапа...
     Молоденькая, лет семнадцати, девчонка. Черные волосы очень  коротко
подстрижены.  Лицо,  может  быть,  даже  слишком  молодое  и наивное. Но
фигурка крепкая и ладная. Джинсы, клетчатая мужская рубашка... Где-то  я
ее видел...
     - Тоже не взяли на работу? - спрашивает девушка. И я вспоминаю. Это
она стояла перед секретаршей, что-то доказывая, когда меня направляли  к
Ричарду.
     - Сам не пошел.
     - Условия не устроили?
     Бросаю  взгляд  вперед - до арки еще далеко. Давящий гул потихоньку
нарастает.
     Почему бы и не поговорить...
     - Вроде того.
     - А ты неразговорчив.
     Киваю.
     - Меня зовут Нике.
     - А я Стрелок.