е тело устало, ему нужен отдых, пища, вода...
     Надеюсь, что мой голос звучит вкрадчиво как у гипнотизера...
     - Мне надо выйти, - соглашается Неудачник.
     - Я тебе помогу, - вновь обещаю я. - Мы уже  рядом.  Но  если  что-то
сорвется, то проще будет помочь тебе другим способом.
     Неудачник заглатывает остатки сэндвича  и  вопросительно  смотрит  на
меня.
     - Скажи свой сетевой адрес, - прошу я.  -  "Лабиринт"  сообщит  твоим
провайдерам, они пошлют человека, и тот выведет тебя из глубины вручную. В
этом нет ничего постыдного, клянусь. Такое со всеми случается.
     - Нет, это невозможно.
     -  Послушай  меня...  если  ты  так  стесняешься  случившегося,   или
боишься... я сам приеду к тебе. Где бы ты ни  был.  Я  частное  лицо.  Мне
плевать на "Лабиринт". Я просто хочу решить твою проблему! Веришь?
     - Верю.
     - Тогда говори адрес... - на мгновение мне кажется, что я победил.  Я
действительно готов выскочить  из  глубины,  купить  билет  на  самолет  и
отправиться домой к Неудачнику. Хоть на Сахалин, хоть в Магадан.
     - Нет.
     Я с досады бью рукой по стене и отшибаю костяшки пальцев. Командую:
     - Тогда вставай!
     Выход из "Диснейленда" устроен внутри зеркального лабиринта. Лабиринт
в  "Лабиринте"...  у  меня  вдруг  начинает  кружиться  голова,  когда   я
представляю себе эту матрешку из виртуальных пространств.
     - Значит, так... - говорю я, когда мы проходим мимо превратившегося в
каменную статую усатого старичка со стопкой каких-то рекламных  листков  в
гранитных пальцах. Старичок печально  наблюдает  за  выходящими  с  уровня
игроками. - Я пойду впереди. Держись вплотную за мной, хорошо? И  старайся
заметить врага первым. Глаз у тебя зоркий.
     - Хорошо, - говорит Неудачник.
     Мы  входим  в  зеркальный  лабиринт.  Вначале  это  просто   коридор,
выложенный зеркалами. Потом он начинает ветвиться, перемежаться колоннами,
и я напрочь теряю ориентировку.  Вокруг  меня  -  десять  пар  дайверов  и
Неудачников. Мир дробится, кружится, плывет.
     Черт.
     В настоящих зеркальных лабиринтах, которые  так  любят  показывать  в
дешевых фантастических  киносказках,  все  совсем  не  так.  Реальность  и
иллюзию не спутаешь, как бы ни старались режиссеры.
     Здесь различия нет.
     Я подумываю, не выйти ли мне из глубины. Впрочем, толку от  этого  не
будет. Подробная иллюзия сменится схематичной, вот и все.
     - Неудачник, осторожно! -  предупреждаю  я,  машинально  называя  его
придуманным Гильермо прозвищем. Неудачник не протестует.
     Мы блуждаем по зеркальному  лабиринту  минут  двадцать,  и,  наконец,
выходим в большой зал.
     Тоже зеркальный. Тринадцатигранная призма.
     Вдоль граней-стен стоят компьютеры. Выход!
     А под потолком - балкончики, на которых парами стоят монстры. Таких я
еще не видел - огромные выпуклые  глаза,  длинные  руки,  цепко  сжимающие
винтовки, чешуйчатое тело. В остальном - вполне человекообразные.
     - Назад!  -  кричу  я.  И  Неудачник  вроде  бы  дергается,  стремясь
отпрыгнуть назад, в зеркальный проход. Но тут монстры начинают палить.
     Пули буравят зеркальный пол, острые иглы вонзаются в мое тело. Я палю
наугад - в один из балкончиков, понимая, что лишь один из них настоящий, а
все остальные - отражения.
     Огненный смерч, зеркальный зал заволакивает дымом.
     Гремят выстрелы. Меня ранят  в  правую  руку,  я  дергаюсь  от  боли,
перебрасываю тяжеленную трубу гранатомета на левое плечо. Нет даже времени
на выход из виртуальности.
     И Неудачник бросается обратно.
     Мы стоим плечо к плечу, стреляя в проклятые зеркала, и те разлетаются
с насмешливым звоном. Меня ранят еще раз, я кричу, но продолжаю стрелять.
     Последняя граната тоже не находит цели, я кидаю гранатомет  вверх,  в
один  из  трех  уцелевших  балкончиков,  попадаю  -  стекло!..   сдергиваю
плазмоган и делаю непростой выбор между двумя последними целями.
     Неправильный выбор.
     Синяя огненная плеть хлещет в мутнеющее зеркало.
     Энергоячейка пуста.
     Один из монстров мертв, то ли его зацепило разрядом, то  ли  изрезало
осколками зеркал. Но второй продолжает стрелять. Его винтовка  нацелена  в
меня, он нажимает на спуск.
     Неудачник заслоняет меня собой.
     В него входит  целая  очередь,  и  он  оседает.  Монстр  перезаряжает
винтовку, ловко, сноровисто... а я стою, оцепенев,  не  в  силах  осознать
случившееся.
     Да и нечем мне ответить, нечем стрелять.
     Выстрел бьет над самым плечом,  оглушая.  Огненный  шар  полыхает  на
балкончике, сжигая дотла монстра, выплескивая цепкие плети разрядов во все
стороны - пытаясь найти еще какую-нибудь цель.
     "BFG-9000".
     Оружие, которое я так и не смог раздобыть в своем торопливом беге  по
уровням.
     Я даже не смотрю, кто стрелял. Наклоняюсь к Неудачнику.
     Его лицо - кровавая маска, грудь разворочена пулями, но он еще жив  -
пять прощальных секунд, дарованных игрой...
     - Отражение... - шепчет он.
     Я стираю ладонью кровь с его лица, поднимаюсь.
     За мной стоит рослый мужчина в  полном  броневом  костюме,  увешанный
оружием, как новогодняя елка игрушками. Лицо сухо и спокойно,  дыхательный
фильтр стянут на подбородок.
     - Трудно убивать эскорт-гвардейцев Принца Пришельцев, -  говорит  он.
Голос тих, но под сдержанностью чувствуются кипящие эмоции.
     - Ты дайвер... - шепчу я.
     - Ты тоже.
     На человека, который следил за нами, гигант в броне не похож.
     - Анатоль?
     Он кивает, и я вспоминаю о правилах вежливости из кодекса дайверов.
     - Леонид, - представляюсь я.
     Дайвер "Лабиринта" кивает, закидывает громоздкий "BFG-9000" на плечо.
Наверное, мы встречались на какой-то сходке. Просто он был в другом теле -
впрочем, как и я. Анатоль подходит к телу Неудачника, смотрит ему в  лицо,
кивает.
     - Как всегда.
     Он легонько пинает его  ногой,  словно  убеждаясь,  что  Неудачник  и
впрямь мертв.
     И тогда я бью его по лицу. Бью так сильно,  что  Анатоль  отлетает  к
стене.



                                    101

     Нас разнимает Дик, второй дайвер  "Лабиринта",  тот,  кого  Неудачник
назвал хорошим человеком.
     Мы деремся минут пять, не стремясь убить друг друга,  просто  вымещая
ярость и ненависть. Дик просовывает между нашими сплетенными телами  ствол
своего "BFG-9000" и негромко сообщает:
     - Еще три удара - и я стреляю.
     Анатоль скашивает на него глаза, отлипает и  коротко  бьет  меня  под
ребра. Я перевожу дыхание и  пинаю  его  в  пах.  Теперь  очередь  Анатоля
корчиться от боли.
     Дик невозмутимо ждет третьего удара. Но мы стоим по стойке смирно.
     - Хорошо, - решает Дик, опуская оружие. Он говорит по  русски,  очень
чисто и почти без акцента. - Д-дайверы... вашу мать.
     - Этот придурочный ламер... - шипит Анатоль. - Этот козел...
     - Остынь, - советует Дик. - Он  хорошо  шел,  я  смотрел.  Не  всегда
честно, но всегда хорошо.
     Дик невысокий, худой, гибкий. Но в  этой  паре  он  главный.  Анатоль
замолкает, начинает стирать кровь с лица.
     Я предаюсь тому же занятию.
     - Ты хорошо играл, - говорит Дик. - Но все непросто.
     - Это я понял, - отводя взгляд от тела Неудачника соглашаюсь я. - Что
происходит?
     - Объясни, Ан, - бросает Дик и садится на закопченное, битое  зеркало
пола.
     Анатоль морщится, словно  ему  велели  съесть  пригоршню  пиявок.  Но
подчиняется.
     - Ты что, чудик, думал, мы здесь дурака валяем? - спрашивает он.
     - Тебе виднее, - огрызаюсь я.
     - Мы его каждый час водим! - вопит Анатоль. - Я семь раз его вел! Дик
- восемь! Понимаешь, дубина? Мы тут каждый угол знаем! Нюхом  чуем,  когда
что меняется! Понимаешь?
     Я начинаю понимать.
     - Гильермо тебе сказал, что мы пытаемся  вытащить  парня?  -  скучным
голосом спрашивает Дик.
     - Да... - я хлюпаю разбитым носом.
     -  Прекрасно!  -  оживляется  Дик.  -  Так  какого...  -  он  глотает
ругательство и устало машет рукой.
     - Кто он тебе? - набычившись спрашивает Анатоль.
     - Кто?
     -  Неудачник!  -  вопит  Анатоль.  Явно  собирается  пнуть   тело   в
иллюстрацию своих слов, но вовремя останавливается. - Сват, брат? Кто  он?
Ты что, без бабок сидишь, что нашу работу взялся делать?
     - Видно, как вы ее делаете!
     - Анатоль верно спросил, - замечает Дик. - Кто он тебе?
     - Никто.
     - Парень, если ты знаешь его адрес, то лучше  вытаскивать  Неудачника
ручками.
     - Я не знаю его адреса, - говорю я. -  Можешь  поверить?  Это  просто
клиент. Мне поручили его спасти.
     - Кто?
     - Тоже не знаю. У заказчика не было лица.
     Я слежу за их реакцией, но ее нет. Мою фразу о Человеке Без Лица  они
восприняли как красивость речи.
     - Час от часу не лучше, - говорит Дик.
     - Легче, - автоматически поправляет его Анатоль. -  Час  от  часу  не
легче.
     - Спасибо, - Дик косится на меня. - Парень, как тебя зовут?
     - Леонид. Леня.
     Дик кивает.
     - Ты меня знаешь под именем Крейзи Тоссер.
     Я хлопаю глазами. Крейзи Тоссер  -  один  из  старейших  и  уважаемых
дайверов. Пожилой веселый толстяк... в таком облике он является на сходки.
     Вот где Крейзи зарабатывает себе на пропитание...
     - Ребята, я не собираюсь отбивать у вас хлеб, - говорю я.  -  У  меня
конкретный заказ - спасти Неудачника. Я не мог отказаться.
     Оба  дайвера  разом  смягчаются.  Похоже,   вчерашний   шум   и   мое
стремительное  путешествие  сквозь  уровни  "Лабиринта"  нагнало  на   них
какие-то конкретные опасения.
     - Ты думер, верно? - спрашивает Анатоль. - Еще из старых...
     - Да.
     - Ну... ты нормально шел... -  отворачиваясь  говорит  Анатоль.  -  Я
слышал рассказы. Даже если половина - гонево, все равно...
     - Спасибо, - бросаю я. Доброе слово, оно и чайнику приятно.
     - Неудачника невозможно спасти, - говорит Дик.
     - Что? - теряюсь я.
     - Невозможно.
     - Дик у нас фаталист,  -  усмехается  Анатоль.  -  Ладно.  Садись,  я
объясню.
     Мы усаживаемся вокруг тела Неудачника, и Анатоль начинает рассказ.  Я
слушаю, отстраняясь от деталей и запоминая основные факты.
     Неудачник не говорит своего имени и адреса.
     Неудачник - великолепный стрелок... и  будь  он  чуть  удачливее,  то
прошел бы "Лабиринт" за сутки, сорвав все призы.
     Неудачник никогда не стреляет в игроков.
     - Что? - переспрашиваю я.
     - То. Он не стреляет в игроков. Монстров бьет влет, - бурчит Анатоль.
- Смотреть завидно. А в людей ни разу не выстрелил. Когда я его  тащил  во
второй раз, то на этом и прокололся. Был уверен, что он поможет...
     - Он "плывет"... - говорю я. -  Считает  происходящее  реальностью...
нет! Нет, он же сам мне сказал, что вокруг виртуальность!
     - Ага, - соглашается Анатоль. - Ориентировку  он  не  потерял.  Но  с
человеколюбием у него заскок.
     - Верующий? - предполагаю я. - Пацифист?
     Анатоль лишь пожимает плечами.
     - Значит - его каждый раз убивали игроки?
     - Его убивала судьба, -  вступает  в  разговор  Дик.  -  Его  убивали
игроки, монстры, обвалившийся потолок, рикошет, он тонул  в  расплавленном
асфальте и падал с высоты. Пятнадцать смертей, все разные.
     - Так не бывает, - замечаю я. - Разве что он сам этого добивается.
     - Если он самоубийца, то очень-очень хитрый, - не соглашается Дик.  -
Все выглядит случайностью. Только их слишком много, случайностей.
     - Дик считает, что это его карма, -  говорит  Анатоль.  -  Чем-то  он
заслужил такую участь. И что бы мы ни делали, вытащить его невозможно.
     - Крейзи, это чушь, - говорю я. Дик лишь улыбается. - Ребята, неужели
нет способов отключить игрока принудительно? Не зная его адреса?
     Дайверы "Лабиринта" переглядываются.
     - Не темните, - прошу я. - Дело серьезное.
     - Способ был, - признает Дик. - Анатоль его попробовал.
     Смотрю на Анатоля, ожидая разъяснений.
     - Тринадцатикратная смерть, - неохотно  говорит  тот.  -  Если  игрок
гибнет тринадцать раз подряд с интервалом менее пяти минут,  то  программа
его вышвыривает без объяснения причин. Это барьер для абсолютных бездарей.
     Я еще не понимаю.
     - Сегодня утром я попробовал этот способ, -  говорит  Анатоль.  -  Не
стал тащить Неудачника через уровень, а просто стал у начала,  и  принялся
его убивать. Тринадцать раз подряд. Потом еще два раза, решил, что в счете
сбился. И - ничего!
     - Стоп! - кричит Дик, вскакивая. - Леонид, еще шаг и я убью тебя. Это
игра! Понимаешь?
     Отступаю  от  Анатоля.  Дик  прав,  нельзя  мерить   происходящее   в
"Лабиринте" мерками реального  мира  или  даже  Диптауна.  Это  глубина  в
глубине.
     - Как он себя вел? - спрашиваю я.
     - Я ему все объяснил вначале! - Анатоль тоже на взводе. -  Не  думай,
что мне это в кайф! Все объяснил, стрелял из винчестера в  голову!  Думал,
может хоть сопротивляться начнет! А  он  вначале  пытался  убегать,  потом
просто сидел и ждал!
     Теперь понятно, почему Неудачник такого мнения о нем.
     - Леонид, это игра, - повторяет Дик. - На семнадцатом  уровне,  чтобы
пройти,  тебе  нужно  было  расстрелять  мальчика,  привязанного  к  двери
туннеля. Ты сделал это?
     Конечно сделал... Его невозможно было отвязать.
     - Это была лишь программа, Дик. Рисунок и звуковой файл.  Она  мешала
пройти к живому человеку.
     - А сколько людей ты расстрелял в первый день, зарабатывая репутацию?
- кричит Анатоль. - И не говори о честном поединке! Ты думер старой школы,
ты дайвер! Все герои "Лабиринта" не имеют и половины твоих возможностей  в
поединке! Ты можешь выскочить из глубины и не чувствовать  боли!  Стрелять
как в тире! Пройти по проволоке, как канатоходец!
     Он замолкает, хмурится.
     - "Аль-Кабар" - твоя работа?
     Киваю.
     - Красиво... - Анатоль остывает так же быстро, как и заводится.  -  В
общем так, Леонид.  Мы  тебе  мешать  не  будем.  Пробуй.  Но  на  нас  не
отвязывайся! Мы свою работу делаем.
     - И сейчас наша очередь, -  добавляет  Дик.  -  Приходи  через  шесть
часов. Если за этот срок мы не вытащим парня, то снова будет твоя очередь.
     Я не спорю. Они хозяева, я гость.
     Поднимаюсь, иду к компьютеру у стены.
     - Эй, Леонид! - кричит вслед Анатоль. -  Знаешь,  почему  ты  не  мог
убить эскорт-гвардейцев сразу?
     Качаю головой.
     - Программы тоже умеют жульничать. Куда бы ты ни стрелял,  правильным
выстрелом будет последний.
     Что ж, спасибо за информацию... Касаюсь клавиатуры, записываюсь.
     - Через шесть часов, - говорит вслед Дик. - Не раньше!



                                    110

     На этот раз народа в колонном зале меньше. И все  же  человек  десять
стоит, потягивая пиво и явно дожидаясь меня.
     Иду мимо.
     - Стрелок!
     Оборачиваюсь. Двое незнакомых ребят и длинноволосая девчонка идут  ко
мне.
     - Я - Стрелок, - соглашаюсь я.
     -  Кто  ты?  -  спрашивает  сутулый  очкарик.  Многие   берут   такие
невоинственные внешности, усыпляя бдительность соперников.
     Разборок со стрельбой, похоже, не  будет.  Ну  и  хорошо.  Вчера  все
кипели, но за сутки головы поостыли.
     - Это неважно.
     - Стрелок, чего ты добиваешься? - вступает в разговор девушка.  -  Ты
просто играешь?
     - Нет.
     - Тогда что тебе нужно? Тебя весь день  видели  на  тридцать  третьем
уровне. Ты что, застрял?
     - Нет.
     Делегация топчется на месте, потом парень в очках поднимает руки.
     - Мир, Стрелок?
     - Мир, - недоуменно отвечаю я.
     - Ребята боятся идти сквозь тридцать третий,  -  поясняет  он.  -  На
тридцать втором полсотни человек скопилось. Стрелок,  если  ты  не  будешь
вести отстрел игроков, то тебя тоже  не  тронут.  А  иначе  -  объявляется
большая охота. И не только в Сумеречном Городе.
     - Хорошо, - соглашаюсь я. - Только одно условие...  на  самом  начале
уровня сидит паренек с пистолетом. Его тоже не трогать.
     Очкарик и девушка переглядываются.
     - По рукам, Стрелок.
     Мы жмем друг другу руки.
     - Пошли в "BFG"? - предлагает девушка.
     Договора положено скреплять пивом. А у меня шесть свободных часов.  Я
киваю.  Остаток  делегации  подтягивается  к  нам,  и  мы  тесной  группой
выползаем из колонного зала. Оглядываюсь -  Алекса  среди  моих  спутников
нет, или он прячется в другом теле.
     - Ребята, если кто-то нарушит уговор и нападет на меня...
     - Это будут его и твои проблемы, - подтверждает очкарик.
     - Прекрасно.
     - Стрелок, ты думер? - спрашивает девчонка.
     - Да.
     - Небось еще на "тройках" играл?
     - На "двойках".
     - В "Doom"? - иронически спрашивает очкарик.
     - Нет, конечно. В "Волчье логово".
     Народ одобрительно шумит. Про самую  примитивную  из  трехмерных  игр
большинство только слышало.
     -  Между  прочим,  -  говорит  девчонка,  -  я  недавно  с  пареньком
познакомилась, он на "тройке" в Диптаун влез.
     - Что? - очкарик поражен.
     - Что слышал. Без шлема и костюма, всухую. Говорил,  что  он  сержант
срочной службы. Сидит где-то в тундре на станции космической связи. У  них
там оборудование, хоть в музей сдавай. Но выход на "Интернет" есть,  через
какую-то военную локалку. Он  на  "386DX-40"  загнал  дип-программу,  влез
через какой-то гейт в Диптаун и пошел по городу шататься. Я его по походке
заметила, дерганая такая, сразу видно - модем паршивый.
     - Гонит, - качает головой очкарик. - На "тройке" в  виртуальность  не
войдешь.
     - Почему? Если с "сопром", то вполне! - возражает кто-то.
     Начинается долгий спор, можно ли войти в виртуальность на  "ИБМ-386",
и поможет ли в этом процессе математический сопроцессор  -  "сопр".  Я  не
вмешиваюсь, слушаю, хоть и знаю ответ.
     Можно.
     Я  сам  с  "тройки"  начинал.  Тоже  без   шлема   и   костюма,   как
гипотетический солдатик, выбравшийся в самую необычную из  всех  самоволок
истории.
     Но такой информацией не разбрасываются.
     За разговором мы  подходим  к  "BFG-9000".  Это  мрачноватое  здание,
выдержанное в стиле "Лабиринта", или, точнее, его предтечи - игры  "Doom".
У тяжелых железных дверей стоят два монстра  в  ливреях,  и  я  машинально
дергаю плечом, пытаясь сбросить в руки несуществующую уже винтовку.  Самое
смешное, что мой жест повторяют еще несколько человек.
     Игры в "Лабиринте" даром не проходят.
     Расталкивая монстров-швейцаров, вваливаемся в  ресторанчик.  Интерьер
знаком до боли -  это  последний  уровень  игры  "Doom-2".  Огромный  зал,
половина залита мерцающей зеленой жидкостью, половина представляет из себя
каменную террасу, на которой и расставлены столики. На стене над  зеленкой
-  морда  чудовищного  демона,  изо  лба  которого  периодически  вылетают
вращающиеся кубики. Над  террасой  кубики  лопаются,  из  них  вылупляется
какой-нибудь монстр и несколько секунд бродит между столиками, прежде  чем
исчезнуть. На них внимания не  обращают,  в  отличие  от  игры  здесь  они
бесплотны и безопасны.
     - Простые были уровни, - бросает какой-то парнишка из нашей группы. Я
молчу. Его бы на этот уровень, даже без всякой виртуальности. Посмотрел бы
я на подвиги юного поколения. Единицам удавалась пройти последний  уровень
честно, не вводя в игру код бессмертия.
     Мы садимся рядом с зеленкой, сдвигая несколько столиков. Приближается
официант - тоже монстр, летающий алый шар с выпученными глазами.
     - Пива! - требует очкарик. - Фирменного, всем! Я плачу.
     Монстр раскрывает рот, и я машинально уклоняюсь. Но из пасти вылетают
не огнедышащие черепа, как в игре, а запотевшие кружки с пивом.
     Двое идиотов смеются надо мной. Остальные понимающе переглядываются.
     Чем простой человек отличается от думера? Думер за угол не заходит, а
вначале заглядывает.
     Думер думера видит издалека. У старых игроков моя  реакция  удивления
не вызывает.
     Сдвигаем кружки.
     - За перемирие! - провозглашает очкарик. - Между С