у входу.
   - Куда едем? - осведомился Муха, запрыгивая в джип вслед за Сазаном.
   - Домой к Игорю. То есть к Яне.
   * * *
   Полковник  Молодарчук,  начальник  областного  МВД,   сидел   в   кресле,
уставившись   на   плоскую   морду   телевизора.   По   экрану   телевизора,
обольстительно размахивая крылышками, летали  прокладки  "Олвейз  плюс",  но
полковник Молодарчук прокладками не возмущался. Он размышлял.
   Вопреки своим официальным  заявлениям  насчет  "руки  ЦРУ"  и  прочая,  и
прочая, и прочая, полковник  Молодарчук  нимало  не  сомневался,  что  Игоря
Нетушкина хлопнул Спиридон. Более того.  Со  вчерашнего  дня  полковник  был
почти уверен, что знает имя исполнителя, - и что  исполнителем  этим  должен
быть не кто иной, как все тот же почивший вчера в бозе лейтенант Лесько.
   Вообще следовало признать, что за последние  несколько  месяцев  Спиридон
стремительно деградировал: из жесткого и крутого бандита  он  превратился  в
отъявленного отморозка, чьи выходки мешали  жить  всем,  в  том  числе  -  и
областному МВД, и Колуну.
   Сколь-нибудь внятный диалог с ним становился невозможным:  человек  кушал
его высокоблагородие кокаин в промышленных количествах, калечил проституток,
издевался над собственной бригадой и не далее, как две недели назад чуть  не
насмерть подстрелил барыгу, собственноручно принесшего ему дань. Думали, что
Спиридон был  недоволен  размерами  подношения,  но  потом  выяснилось,  что
Спиридонову почудилось, будто в его кабинет входит большой белый медведь...
   Словом, со Спиридоном было пора кончать, пока  он  не  примет  за  белого
медведя  эдак  там  губернатора  области  или  самого  Молодарчука.  Разгром
группировки давал бы полковнику возможность отличиться в  глазах  центра  и,
что куда важнее, - получить свою долю в ее бизнесе. Молодарчук  рассчитывал,
как минимум,  на  контроль  над  Северным  рынком  и  расположенным  там  же
автосервисным центром.
   Однако этого Молодарчуку справедливо  казалось  совершенно  недостаточно.
Главной жертвой окончательно спятивший Спиридон, похоже,  выбрал  "Зарю",  и
разгром группировки сейчас означал бы, по сути, оказание  бесплатной  услуги
провинившемуся комбинату. А так как на дворе стоял 1999 год и капитализм, то
начальник областного МВД справедливо полагал,  что  время  бесплатных  услуг
кончилось лет пятнадцать назад. Его условие, выставленное почти сразу  после
убийства Нетушкина, было  простым  -  пусть  платят  пятьсот  штук  по  трем
векселям, и проблема Спиридона решается  в  окончательном  и  не  подлежащем
обжалованию порядке.
   Но Санычев, гаденыш, вместо того, чтобы немедленно  отомстить  за  смерть
своего  подчиненного  принялся  выкаблучиваться.  "Сволочь!  У  него,  можно
сказать, приемного сына убили, а он жмотится! Бывают же скареды на свете", -
подумал Молодарчук.
   И все же что-то в  происходящем  смутно  беспокоило  главного  областного
мента. Что именно?  Ведь  цепочка  "Спиридон  -  поехавшая  крыша  -  убитый
Нетушкин" просматривалась однозначно. Что еще? Что  Спиридона  натравил,  по
своему обыкновению, Колун? Это тоже понятно, причем понятно и то, что  Колун
решил с Спиридоном  кончать.  И  вместо  того,  чтобы  застрелить  отморозка
самому, аккуратно подставляет его под ментовский ствол...
   Все?
   Молодарчук  пожал  плечами.  В  тени  кондиционированного  кабинета,   на
угольно-черном столе вился терпкий  дымок  из  чашечки  свежего  кофе,  и  в
телевизоре раззевал рот губернатор, пришедший на смену прокладкам. Наверное,
опять что-ro обещал избирателям.
   "Эк же они поругались, -  со  вздохом  подумал  Молодарчук,  -  еще  ведь
полгода назад ничего не было, Тарскую нефтехимическую корпорацию  под  завод
собирались создавать..."
   ГЛАВА ПЯТАЯ
   Возле дома Игоря, уткнувшись косой фарой в подтаивающий сугроб,  негромко
урчал  черный  "чероки"  -   обманчиво-грозная   машина,   паркетный   джип,
неприспособленный для проселочных дорог.  Сквозь  примороженное  стекло  был
виден силуэт водителя: курносый парень в пуховике и клетчатой кепочке  читал
книжку с пестрой обложкой. При виде подъехавших джипов парень поднял голову,
окинул новоприбывших  внимательным  взглядом  и  опять  уткнулся  в  книжку.
Валерий отворил калитку и прошел к дому. Рубчатые  подошвы  разъезжались  на
ледяной дорожке. Дверь Валерию  открыла  Виктория  Львовна:  ее  серые,  как
песчаная змейка, глаза спокойно  смо  грели  на  московского  бандита  и  на
огромный букет, закупленный на привокзальном рынке.
   - Это ты, Валера? Заходи. Чаю будешь?
   Валерию почему-то вспомнилось, как очень давно, когда Игорю  было  только
девять, Виктория Львовна повела его с  Игорем  и  еще  двумя  ребятишками  в
Пушкинский  музей.  Ребятишки  были  чистенькие  и  вымытые,  сопровождаемые
мамашей  и  домработницей.  Валера  сразу  почувствовал   глухую   классовую
ненависть и начал, по обыкновению, заводиться:  по  дороге  в  музей:  лупил
мальчишек грязными снежками и топал по лужам, а в музее затих и присмирел  и
вертел головой в  созерцании  незнакомых  предметов  и,  наконец,  при  виде
очередного экспоната дернул за платье Викторию Львовну и осведомился:
   - Теть Вик, что такое фаллос?
   Виктория Львовна ужасно сконфузилась, но объяснила, как могла.
   - Так это просто х..! - разочарованно сказал Валерий.
   Через минуту Валерий услышал за своей спиной жаркий шепот одной из мамаш:
"Господи, да это ж просто шпана какая-то! Как вы ему позволяете  общаться  с
сыном!" "Да, он испорченный мальчик, -  вздохнула  Виктория  Львовна,  -  но
сердце у него доброе..."
   Теперь испорченный мальчик, который в  девять  лет  не  знал,  что  такое
фаллос, но зато с раннего детства прекрасно  знал  более  короткий  и  более
популярный синоним греческого  слова,  стоял  на  пороге  прихожей  в  сером
костюме с галстуком за сто долларов,  а  отличник  Игорь  Нетушкин  лежал  в
тесном гробу на Тарском кладбище.
   Двое бычков Нестеренко застенчиво жались в  прихожей.  Высокорослый  Муха
нагибал голову, чтобы не побиться о дверную притолоку.
   - Снимите обувь, ребята, - вежливо сказала Виктория Львовна.
   - А где Яна? - спросил Валерий.
   - Наверху. Она совсем разболелась.
   Валерий скинул ботинки и в одних носках поднялся по скрипучей  лесенке  с
давно обтершимися ступенями, некогда крашенными рыжей масляной краской.
   Яна лежала в постели,  свернувшись  калачиком.  Рядом,  на  стуле,  сидел
хорошо одетый человек лет сорока, несколько полный, но весьма еще моложавый,
в крупных черепаховых  очках,  поблескивающих  на  слегка  поросячьем  лице.
Человек держал Яну за руку,  высунувшуюся  из-под  одеяла.  Глаза  Яны  были
закрыты, она неслышно и легко дышала. Ладошка у Яны была узкая, а  у  гостя,
наоборот, мясистая и белая, как мякоть  кабачка.  Судя  по  всему,  джип  со
скучающим водителем принадлежал именно ему.
   На тумбочке у кровати Яны лежал метровый букет: полтора  десятка  красных
роз были тщательно, как младенец, упакованы в  шуршащие  пеленки  подарочной
фольги. Букет был точно такой же, как у Валерия.
   На звук отворенной двери Яна открыла глаза.
   Человек не испугался и руки не отнял, а только повернул голову и  тут  же
замер: голубые глаза его мгновенно сощурились, на донышке зрачков плеснулось
недовольство, обеспокоенность, страх. Валерий шагнул в комнату.
   - Я тут, вот, веник по дороге прикупил. А ты что - разболелась?
   - Да. Алексей Юрьевич, это Валера... Валера Нестеренко.
   Незнакомец неторопливо встал.
   - Очень приятно. Алексей Чердынский.
   Рука у господина Чердынского была  пухлая  и  мягкая.  Скосив  глаза,  он
смотрел на букет в руках Валерия. Чердынский нервничал и кусал губы,  и  это
немного рассмешило Нестеренко. Он не привык, чтобы люди нервничали при  виде
букета в его руках. Он привык, когда люди нервничают при виде автомата.
   Валерий легким шагом пересек комнату, расположил свой веник рядом  с  уже
имеющимся и на правах друга семьи поцеловал Яну в щечку.
   Выпрямляясь, он успел заметить сузившиеся глаза Чердынского.
   - Говорят, вы старый друг Игоря? - спросил Чердынский.
   - Да. А вы...
   - Ах да. Извините.
   Чердынский привычным жестом выудил из визитницы белый прямоугольник.
   - "Фармэкспорт лтд". Генеральный директор. Я сегодня говорил с  Демьяном.
Он мне рассказал о вашем приезде.
   Валерий оглянулся: глаза Яны были опять крепко закрыты.
   - Вниз спустимся? - понизив голос, спросил Нестеренко
   Чердынский кивнул.
   В гостиной никого не было. На стоявшем в углу рояле  красовались  початая
бутылка водки и два граненых стакана, несильный  сквозняк  шевелил  потертые
льняные шторы, и в воздухе пахло каким-то нехорошим тленом, словно за  диван
завалилась курья ножка  или  там  сдохла  крыса.  Валерий  подошел  к  окну,
распахнул занавеску и долго смотрел в черно-белый сад с  обвисшими,  мокрыми
сучьями яблонь и цепочками заячьих следов от забора к забору.
   За его спиной негромко зазвучала музыка.  Валерий  обернулся.  Чердынский
сидел перед роялем на вертящемся стульчике и легко перебирал клавиши. Руки с
короткими пальцами порхали над черно-белыми клавишами легко и виртуозно, как
руки уличного кидалы - над стаканчиками с наперстком. На пюпитре вместо  нот
стояла бутылка водки.
   Чердынский играл  очень  хорошо,  почти  профессионально,  что  именно  -
Валерий понять не мог. Его детство прошло в коммуналке и с вечно  включенной
радиоточкой на кухне, и классическая  музыка  в  сознании  Валерия  намертво
ассоциировалась с бодрым голосом советского диктора, рапортом об  успехах  в
посевной и  прогорклым  запахом  подгоревшей  каши.  Как  следствие  Валерий
классики не любил.
   Чердынский   взял   несколько   аккордов,   потом   перешел   на   что-то
надрывно-веселое, прокатился пальцами  по  белым  клавишам,  резко  встал  и
захлопнул крышку, В руках его оказалась бутылка.
   - Хочешь?
   Валерий покачал головой.
   Граненый стакан заполнился наполовину,  Чердынский  хлебнул  было  водки,
потом поморщился и отставил стакан.
   - Ты музыкант? - спросил Валерий.
   - А? Нет... отец был музыкантом. А я медицинский кончал... Впрочем, какой
я теперь врач - бизнесмен от медицины...
   Из кухни доносился упоительный запах  блинов:  судя  по  всему,  Виктория
Львовна хлопотала по хозяйству. Валерий неопределенно пожал плечами.
   - Ты, как я понял, какое-то отношение имеешь к заводу? - спросил Валерий.
   - Да.  Мы  закупаем  для  них  сырье.  Субстанции  и  все  такое  прочее.
Собственно, они просто перерабатывают наше сырье...
   Валерий слегка поднял брови.
   - И где вы берете сырье?
   - По правде говоря, в НИИ "Биопрепарат".
   - Который через дорожку от главных корпусов?
   - Да. НИИ принадлежит "Фармэкспорту". Если вы знаете, что такое  толлинг,
вы поймете смысл операции.
   - Я не знаю, что такое толлинг.
   - Это когда "Заря",  вместо  того  чтобы  получать  прибыль  от  экспорта
лекарств, получает только деньги за переработку сырья.
   - Почему?
   - С прибыли надо платить налоги. А денег  на  переработку  хватает  ровно
столько, чтобы заплатить за электроэнергию и зарплату.
   - А куда девается та прибыль, с которой не заплатили налоги?
   - Инвестируем в завод. Вон, пятый цех реконструировали.  Институту  новый
ферментер купили  за  двести  тысяч  баксов.  Капитальное  научное  открытие
профинансировали, между прочим, за которое Игорь премию  получил.  В  общем,
глубоко непорядочно поступаем, с точки зрения  губернатора.  Потому  как  мы
должны отдавать деньги за лекарства в региональный бюджет, где их  разворуют
на дотацию сельскому хозяйству, и в федеральный бюджет, где их разворуют под
предлогом выборов президента. А мы, гады такие-то, пол-лимона баксов  отдали
на исследование  каких-то  нейроактивных  веществ.  Которые  при  правильном
применении  даже  из  вас,  Валерий  Игоревич,  могут  сделать  талантливого
математика.
   - Кому принадлежит контрольный пакет "Зари"? - спросил Валерий.
   - "Фармэкспоргу".
   - А кому принадлежит "Фармэкспорт"?
   - Вопрос для младшего школьного возраста, Валерий  Игоревич.  Неужели  вы
думаете, Демьян и Фархад работают на чужого дядю?
   Этого Валерий не думал. Но странное дело  -  ни  Гаибов,  ни  Санычев  не
походили на "новых русских", настоящих хозяев  жизни,  которые  были  готовы
идти по трупам, рвать головы и раздавать взятки. Было в них обоих что-то  от
"красного директора", от технического интеллигента. В меру  хитрые,  в  меру
жесткие, они все же не  дотягивали  до  стандартов  российской  конкуренции.
Чердынский,  несмотря  на  очки  и  фраерскую  привычку  играть  Брамса,   -
дотягивал.
   - И много вы лекарств экспортируете?
   - Прилично.
   - А разве нас на Запад с лекарствами пускают?
   - Нет. Есть такая штука - GMP. Good manufacturing practice. Нормы чистоты
производства,  до  которого  наши  заводы  просто   не   дотягивают.   Даже,
представьте себе, "Заря".
   - Почему представьте себе?
   - Потому что на "Заре" производилось бактериологическое оружие. Уж на ней
стерильность такая, что стерильней  только  незачатый  ребенок.  GMP  -  это
полное   фуфло.   Для   западной   компании   вроде   "Ланки-Гештальт"   или
"Новонордекса" это  просто  способ  не  пустить  чужаков  на  рынок.  А  все
стандартные тесты на обсеменение любой  препарат  "Зари"  выдержит  не  хуже
"Ланки".
   - Так как же вас пускают?
   - А у нас нет поставок в США. У нас есть страны третьего мира. Мы продаем
им супердорогие генноинженерные препараты втрое дешевле, чем та же  "Ланка".
И при этом можем откатывать  чиновникам  вдвое  больше.  "Ланке"  это,  надо
сказать,  очень   не   нравится.   И   она   руководствовалась   не   только
человеколюбивыми соображениями, когда сманивала Игоря в Штаты.
   - А внутри страны продукцию "Зари" тоже распространяете вы?
   Чердынский помолчал.
   - "Заря" довольно мало лекарств продает внутри страны.
   - Почему?
   - Неохота в дерьме мараться.
   Чердынский резко встал, отошел от  рояля.  За  окном,  по  белому  насту,
пробиралась тощая  серая  кошечка,  а  вслед  за  ней  крались  двое:  шофер
Чердынского и Лешка Муха. Два больших человека в кожаных куртках, видимо, не
хотели сделать кошке ничего плохого, и  она  это  чувствовала,  но  все-таки
боялась незнакомых людей и потому отпрыгивала от них каждый раз,  когда  они
приближались.
   - Вас ведь не было на похоронах? - спросил Валерий.
   - Нет. Я в командировке был, в Бразилии,  мне  никто  ничего  не  сказал.
Вдруг звоню на завод и... В общем, я только ночью прилетел в Москву.
   - Вы друг Игоря? - уточнил Валерий.
   Чердынский печально улыбнулся.
   - Я бы не сказал. Я друг Яны. Ее старый  друг,  -  с  вызовом  подчеркнул
коммерсант.
   - А Игоря?
   Губы коммерсанта задрожали. Потом он решительно засопел носом и уставился
на своего собеседника.
   - Нет, я не друг Игоря, -  спокойно  сказал  Чердынский,  -  трудно  быть
другом после того... после того, как у тебя уводят женщину.
   - Вы женаты?
   - Нет. Я развелся. Я развелся год назад, после того, как повстречал  Яну.
Вас такой ответ устраивает?
   Валерий молчал. Чердынский беспокойно обернулся к роялю. Махнул рукой.
   - Вам этого не понять, - сказал Чердынский. - Вы молоды. Вам  тридцать  с
чем-то, вы не весите центнер и не носите очки. Наверное, вы  меняете  женщин
чаще, чем белье в постели...  А  на  человека,  который  любит  женщину,  вы
смотрите, как на сумасшедшего. У вас такая профессия. Вы не  понимаете,  что
это такое, если вам сорок пять и вы  любите,  любите  безумно,  до  дрожи  в
руках, а потом приходит сопливый мальчишка на двадцать лет  тебя  моложе,  и
она уходит к нему.
   Чердынский помолчал.
   - Вы знаете, что Яна кололась?
   Валерий промычал что-то неопределенное.
   - Я впервые встретил ее пять лет назад. Тарск - город маленький. Я пришел
в гости к своему другу, старому школьному  приятелю.  Он  тогда  в  каком-то
черном ящике работал. Потомственный технарь-интеллигент. Мне открыла девочка
лет четырнадцати. Она была в очень короткой красной юбке и с белым бантом  в
волосах. Я влюбился. Представьте себе, я  влюбился  именно  тогда.  Я  тогда
работал здесь, в Тарске, в НИИ. Вроде как чего-то курировал. Мне  как-то  по
чину не полагалось совращать четырнадцатилетних, а? Потом я уехал. В  Москву
на повышение. Потом ушел в коммерцию. Мы работали с "Зарей",  собственно,  я
много сделал, чтобы Санычев получил этот завод. Полтора года назад я  был  в
командировке в Тарске, ехал по улице Мира. Если вы еще не в  курсе,  это  та
самая улица, где собираются... Стоит кучка девочек, и  я  узнаю  Яну...  Она
подняла руку, и я остановился. Сначала я думал, что она совершенно пьяная, а
потом понял, что она просто под  кайфом.  Она  зарабатывала  так  деньги  на
наркотики. Насколько я понимаю, бандиты это  делают  специально.  Так  легче
заставить проститутку отрабатывать деньги. Впрочем, это ваша  специальность,
что я вам объясняю...
   Глаза Чердынского за толстыми стеклами очков были усталые и отчаянные.
   - Я увез ее с собой. Она хихикала и норовила раздеться. Она  меня  совсем
не узнавала, все повторяла, что я "клевый папик". Я взял ее в Москву, как вы
понимаете, уж я-то знал, где  ее  можно  вылечить.  Истратил,  кстати,  кучу
денег, но это  совершенно  неважно.  По  счастью,  ее  удалось  избавить  от
наркозависимости. Она начала совсем недавно, после того, как убили ее  отца.
Тоже какие-то разборки, он, чтоб заработать  деньги,  пошел  в  коммерцию  и
пожаловался в милицию, что его обирают бандиты.
   - Чьи?
   - Ныне покойного Сыча... Они приехали после его  смерти  и  сказали,  что
фраер им был по жизни должен. Вот. Я ее вылечил.  Снял  отдельную  квартиру.
Когда жена узнала, был жуткий скандал. В конце концов я развелся. Мы с  Яной
собирались пожениться. Я взял ее в одну из командировок в Тарск.  Мы  пришли
на какое-то мероприятие типа "двадцать лет Тарскому химико-фармацевтическому
комбинату". На мероприятии был Игорь Нетушкин. Через три дня она ушла жить к
Игорю.
   - Когда это было?
   - В мае.
   Чердынский устало пожал плечами.
   - Я  скандалил,  звонил  ей  каждый  день.  Помню,  даже  перед  Демьяном
унижался... В общем, вел себя, совершенно как старая стерва, у  которой  муж
ушел к молодой... Какие я имел шансы, а? Игорь моложе меня на двадцать лет и
хорош собой, как Антиной... Я за семь месяцев в Тарске только раз был, и  то
потому что коллега с язвой свалился. И вот позавчера - узнал...
   - Только позавчера? Почему?
   - Я же говорю. Я был в Сан-Паоло. В  командировке.  Мерзкий  город,  одни
небоскребы, как пшеница в поле... Мне никто ничего не говорил, я утром звоню
Санычеву, и он мне говорит: "Завтра похороны Игоря".
   Сазан прикинул. Чтобы на следующий день после  Бразилии  быть  в  Тарске,
Чердынский должен был бросить совершенно все дела, мчаться в аэропорт, а  из
московского аэропорта кинуться в Тарск.
   - Я так боялся, понимаете. Боялся,  что  Яна  не  выдержит.  Она  нежный,
ранимый человек. Сначала отец. Потом - Игорь...
   Чердынский сглотнул.
   - Не знаю, зачем я вам это рассказываю. Вы ведь ищете убийцу Игоря,  так?
У меня по всем  статьям  получается  прекрасный  мотив...  Заказал  и  аж  в
Бразилию уехал для алиби...
   - Не получается, - сказал Валерий.
   Чердынский поднял брови.
   - Человек, который отдал приказ убрать Игоря, был тот же  самый  человек,
который вчера отдал приказ убрать меня.  Вы  этот  приказ  никак  отдать  не
могли, потому что в это время летели в самолете. Вы во сколько вылетели?
   Коммерсант удивленно посмотрел на своего собеседника. Видимо, о мотиве он
сказал так, ради красного словца, и  не  ожидал,  что  московский  авторитет
отнесется к его словам со всей серьезностью.
   - Ах вот даже как... Вылет был по бразильскому времени  в  12.30,  это  я
очень хорошо запомнил, потому что ехал в аэропорт и гадал:  успею-не  успею.
Летели мы через Ф