стей. В
отношении вас возбуждено служебное расследование по пункту о саботаже...
     Лейтенант-коммандер ошеломлено (во ведь работают, а? - ихнюю б  энергию
да  в  мирных целях...)  скашивает  глаза на  мониторы  лиц  с  ограниченным
значением I.Q.  А ведь DOOM придуркам  еще не  загружали  -  пока что  у них
вывешены заставки,  имитирующие  нормальный  интерфейс;  неужто  среди  этих
начальственных  болванов  нашелся-таки  спец,  который  сечет фишку?..  Чего
делать-то, а?..
     - ...По пункту о саботаже, -  продолжает лязгать генерал, -  последнего
приказа  министра  о  неупотреблениии  в  рядах Вооруженных  сил  выражений,
оскорбляющих честь и достоинство лиц с ограниченным значением I.Q.
     -   Слушаюсь,   сэр!   -   с    видимым   облегчением   переводит   дух
лейтенант-коммандер; черт  бы с  ним,  с  ихним расследованием - лишь  бы  в
компьютеры  не   лезли.  -   Разрешите  закончить   выполнение  поступившего
приказа...
     - Ма-алчть!  Десять  суток  ареста  за  препирательство  со старшим  по
званию! - с наслаждением  ЗАБИВАЕТ  ПО  ШЛЯПКУ  генерал. - Командира корабля
сюда, живо! Налево кругом - а-арш!!!
     Хокинс,  угрюмо  козырнув,  строевым  направляется  к  выходу (дублера,
дублера  - быстрее!), а генерал небрежно кивает  своему адъютанту на систему
связи, занимающую почти всю противоположную стену:
     - Что там еще за приказ, разберитесь немедля!
     Адъютант  пару  секунд пытается вникнуть, что к  чему, а  потом тычет в
соответствующую клавишу:
     - Это JB-007? Уточните, сэр - что нам делать с той ракетой?

        "89"
     Беглый  тонтон-макут  Бенджи  - в  костюме Адама,  чей  фиговый  листок
злонамеренно сжевали травоядные обитатели Эдема  - недоуменно вслушивается в
слова, доносящиеся из трубки спутникового телефона.
     - Это JB-007? Уточните, сэр - что нам делать с той ракетой?
     Будь у него  время поразмыслить, он,  может, и получше  распорядился бы
открывающимися возможностями,  а  так - простая  душа! - ляпает  первое, что
приходит в его черную курчавую голову:
     - А засуньте ее в жопу своему президенту, пидоры вы гнойные!
     И отключает связь  на  хрен -  не  став  дожидаться  адекватного (хотя,
возможно, и асимметричного) ответа: "Да ты сам-то...!!!"

        "90"
     В БЧ-2  "Барбары Картленд" - взрыв негодования, сравнимый лишь тем, что
сотрясал  стены офиса МММ на  Варшавке в день  прекращения халявы.  Особенно
близко к сердцу принял пассаж  насчет  "гнойных пидоров" пухлощекий боец  за
права лиц  с  ограниченным  значением  I.Q.;  подскочив к пульту  связи,  он
верещит фальцетом:
     -  Свинья! Шовинист! Думаешь - спрятался за своим JB-007, и шито-крыто?
Да ЧК тебя под землей отыщет!..
     Пока  всеобщее внимание  было поглощено пультом  связи, одно  из лиц  с
ограниченным  значением  I.Q. невозбранно перебралось  за покинутый терминал
лейтенант-коммандера  Хокинса.  Поначалу  означенное  лицо,  судя  по всему,
соблазнилось  одними  лишь красками  экранного  интерфейса  - чуточку  более
яркими, чем на его собственном терминале; однако  долетевшая до него - прямо
скажем, не особо осмысленная  -  фраза Бенджи внезапно замыкает  в его мозгу
какие-то  странные  ассоциативные связи. Заметим, что дебил-то  он, конечно,
дебил - но дебил американский, то  есть молотить по компьютерным клавишам он
выучился раньше,  чем попадать ложкой в рот,  а в  Интернет стал ходить  без
посторонней  помощи раньше,  чем в сортир.  Вот  и  сейчас  он, приникнув  к
клавиатуре, старательно впечатывает в неосмотрительно выведенные Хокинсом на
экран параметры системы наведения "Томагавка" слова: "...ЗАСУНЬТЕ В ЖОПУ..."
     ...Будь на моем  месте Майкл Крайтон, он потратил бы тут страниц сорок,
описывая где и какие именно файлы перепутались, а проводкИ перезамкнулись, и
правдоподобнейшим образом  обосновал бы  - отчего  же  в итоге супернадежная
система крякнулась и приключился тот самый супероблом,  каковой, собственно,
и есть фон для дальнейших  приключений  героев...  Я, однако ж, не  Крайтон;
честно  сказать,  я  и  соответствующие-то  страницы  "Штамма  Андромеда"  и
"Юрского парка" пролистывал не читая. Это, знаете ли, для американца тезис о
том, что любая  техника имеет склонность ломаться, и делает это тем охотнее,
чем  она сложнее и совершеннее, настолько  свеж и необычен,  что требует для
иллюстрации  сугубо  ФАНТАСТИЧЕСКОГО  сюжета.  А  нам-то  с вами эти  лекции
профессора Манкольма нафига? - тоже мне, бином Ньютона!
     ...Короче говоря,  когда в дверях БЧ-2 - буквально спустя пару минут! -
появляется запыхавшийся  коммандер Ливси, на мониторе  лицА  с  ограниченным
значением   I.Q.  уже  горит  строгое   вторичное  предупреждение:  "Confirm
launch!". Мигом  оценив ситуацию, моряк с криком:  "Убью-у-у-у!!!" бросается
вперед.
     Рапидная  съемка:  в  застывшем  обеззвученном  мире  медленно-медленно
плывет по воздуху  Ливси - лицо искажено застывшей гримасой ужаса и  ярости;
медленно-медленно ползет по клавиатуре рука придурка, медленно-медленно, как
белая пушинка, опускается на клавиатуру капелька его слюны.
     Рапид кончается: коммандер обрушивается на лицо всею  своей немаленькой
массой и, сшибив его нахрен  вместе с вращающимся креслом, катится  по  полу
под  истошный  ультразвуковой  визг  бизнес-вумен  (хоть  так  обозначивших,
наконец, свою половую принадлежность).
     Только это уже попусту:  палец  придурка успел-таки ткнуться в  клавишу
"Enter", и на экран уже вывалилась лаконичная багровая иконка: "Launched".

        "91"
     Старт крылатой  ракеты -  сложный и по-своему красивый процесс.  Сперва
работает вышибной  заряд, закидывая  на высоту  сотни  метров цилиндрический
пенал, в который заключен сам  "самолет-снаряд". Там пенал разваливается как
стручок   по  продольному  шву,  и  освобожденная  ракета  расправляет  свои
сложенные до той  поры крылья; это удивительно напоминает то, что энтомологи
называют  "имагинальной  линькой"  -   как  из  лопающейся  по  шву  куколки
выпархивает  наружу  взрослое,  крылатое  насекомое.  Далее  ракета включает
собственный  турбореактивный двигатель,  и не спеша, на дозвуковой скорости,
чапает  к цели, прижимаясь  к самой поверхности  земли и  надежно прячась от
локаторов ПВО противника  за  складками рельефа.  ВедОмая своей  собственной
системой высокоточного наведения, она способна  попадать, например, в строго
определенное окно многоквартирного  дома; что, впрочем,  ничуть не мешает ей
искать этот самый дом вместо предписаннй столицы Сербии - в столице соседней
Болгарии (как мы это сами видели въяве и вживе): тут уж как фишка ляжет...

        "92"
     В помещении БЧ-2 авианосца - бледные как смерть офицеры и  красный  как
свекла  командир  корабля. Трое  вооруженных  мичманов  заканчивают  очищать
помещение  от  членов  Вашингтонской  комиссии  ("...Противодействие   будет
рассматриваться  как  бунт на борту - со всеми вытекающими!");  те, впрочем,
явно  не  склонны  раскидывать пальцы  веером, и  вид  сейчас  имеют  скорее
смущенно-напуганный  -  ну,  вроде  как   щенок   напИсавший  на  ковер  или
второклассник, ненароком расколотивший мячом стекло...
     -  ...Как это так - "Встроенный ликвидатор не  срабатывает"? Вы в своем
уме, лейтенант?!
     - Вот...  -  совершенно  потерянный Хокинс  тычет  пальцем в  экран.  -
Радиосигнал на подрыв ушел, и "Томагавком" успешно принят - вот реплика, - а
тот себе продолжает полет как ни в чем ни бывало...
     - И куда ж он летит?
     -  Ума  не  приложу, сэр!.. Ракета  вообще не должна взлетать по  таким
параметрам - этого просто не может быть!..
     - Эх, компьютерщики, хвостом вас по голове!..  Вы понимаете, что будет,
когда она вмажется в чью-нибудь столицу?
     - Так точно сэр, понимаю, - лейтенант-коммандер встает по стойке смирно
и решительно одергивает китель. - Разрешите идти?
     - Куда идти?!! - взрывается не хуже  этого самого "Томагавка" командир.
- Застрелиться, что ль?!! Я те застрелюсь!!! Р-работай давай!.. Шевелись!!!
     - Простите, сэр,  - втупает в разговор коммандер Ливси -  он,  пожалуй,
держится  спокойнее  всех.  -  Поскольку компьютерный  расклад  возник  явно
нештатный, и лейтенант-коммандер по  этой  причине с ним  не справляется,  я
предлагаю немедля обратиться к хакерам - может у них выйдет лучше.
     - Шутить изволите, коммандер?..
     - Боюсь, сэр, другого выхода нет. И делать это надо немедля...
     Тут  в  помещении  БЧ-2   возникает  мрачный  детина   афроамериканской
национальности, судовая должность  которого, как кажется,  выведена крупными
буквами прямо на его бандитской физиономии: боцман - он и в Африке боцман...
     - Разрешите обратиться, сэр!
     - В чем дело, Эндерсон?
     -  Такое дело, сэр...  Ну, насчет этого несанкционированного пуска... -
боцман-"оружейник" Джоб  Эндерсон явно пребывает не в своей  тарелке. - Мы с
ребятами,  как  услыхали,  что  в  центр управления  огнем  ставят  дежурить
кретинов...  то есть, простите  сэр... как их,  ограниченные лица ?..  Тьфу!
Короче, я распорядился на всякий случай поснимать взрыватели со всего, что в
ближнем  доступе  -  ну  и с  того  "Томагавка"  тоже.  Береженого-то,  сами
знаете... Монашки - те  и на свечку гондон натягивают, а тут  ведь вон какое
дело... Разрешите идти, сэр?
     ...Когда  за боцманом  затворяется  дверь,  адмирал  Смоллетт  негромко
вопрошает в пространство:
     - Пары глотков у вас тут не найдется?
     - Как не найтись, сэр!

        "93"
     Покидающий  остров вертолет  достиг уже побережья;  впереди угадывается
неразличимый пока во мраке морской простор.
     Это "Ирокез" американских ВВС; в нем пятеро так и не успевших переодеть
свою рванину  спецназовцев, что  брали виллу  под началом Марлоу,  и  гордый
общим вниманием  к  своему  повествованию  Робинсон; по рукам  ходят фляга с
ромом и упаковки условно-съедобных армейских завтраков.
     -  ...В  СОРТИРЕ  ?!!  -  хлопая  себя  по  коленкам,  киснет  от смеха
круглолицый сержант Платник. А вот сержант Эвениус безмолвно глядит на парня
широко распахнутыми  глазами -  видать,  слишком явственно  представила себя
угодившей между крысами и оборотнем, - и во взгляде этом прочитывается нечто
такое... ну, вы понимаете, что я хочу сказать.
     Сержант Гримальди (он теперь в группе за  старшего) принимает сообщение
с  земли  ("Да, сэр...  Так  точно  сэр!.."),  временами  скашивая глаза  на
Робинсона - речь идет явно о нем. Наконец он  откладывает рацию и произносит
казенным голосом:
     -  Констебль  Робинсон!  Правительство  Соединенных Штатов выражает вам
глубокую  признательность  за  помощь американским вооруженным  силам.  Ваша
просьба о зачислении в академию ФБР удовлетворена. Однако это накладывает на
вас и  определенные обязательства: все детали  прошедшей  операции  являются
совершенно  секретными,  и  по  прибытии  вам придется дать  соответствующие
подписки  о  неразглашении.  Занятия в  академии ФБР  начинаются  через пять
недель; эти недели вы проведете на нашей базе в Форт-Брагге;  там вам окажут
и необходимую медицинскую  помощь  -  за  счет правительства.  Расчет вашего
денежного  содержания  за  означенное  время  будет  произведен  по  нормам,
действующим для сержантского состава армии США. Возражения есть?
     - Никак нет, сэр! - молодцевато козыряет Робинсон; затем он  опускается
на свое откидное сидение, и тут встречается взглядом с сержантом Эвениус.
     - Простите,  - растеряно  произносит он. - Значит,  мы... я... еще пять
недель...
     - Да. И по-моему, все получилось очень удачно, - с улыбкой приходит ему
на помощь амазонка.
     Сержант Платник между тем подается к иллюминатору:
     -  Кажется, параллельно нам, метрах в ста, идет еще один вертолет.  Кто
бы это мог быть?

        "94"
     Покидающий  остров  вертолет  достиг уже побережья; впереди угадывается
неразличимый пока во мраке морской простор.
     Это  сине-белый гражданский "Bell-206";  в нем зиц-Президент Острова  в
одних  незастегивающихся шортах с чужих - причем женских - ягодиц (а как тут
еще  скажешь:  "с  чужого  плеча"?   или  -  "с   чужого  бедра"?)   и   его
племяш-адъютант в парадном кителе на голое тело; впрочем, дефицит  носильных
вещей не  слишком их  удручает, ибо кейс, в коем задепонирована вся доходная
часть государственного бюджета Острова вкупе с его ликвидными активами - вот
он, туточки!
     -  Нет,  племяш, идея себя  изжила, в натуре - благодушно философствует
Его  Превосходительство,  прихлебывая  из фляжки ром  и  закусывая  неведомо
откуда нашедшимся  на  борту условно-съедобным  армейским завтраком. -  Всех
денег  на  свете не то что не заработаешь, а  даже и  не  уворуешь - пора на
покой... Ты  как знаешь, а я - в Рио; буду ходить в  белых штанах, а трахать
исключительно мулаток - такой вот у меня понт...
     Адъютант между тем подается к иллюминатору:
     - Кажется, параллельно  нам,  метрах в ста, идет еще один вертолет. Кто
бы это мог быть?

        "95"
     Беглый  тонтон-макут Бенджи  единожды сегодня уже  побывал  в  ипостаси
Перста Судьбы -  и, похоже, вошел во вкус... Едва  лишь отложив  спутниковый
телефон,  он  различает  над собою  вертолетное гудение. Пока он  расчехляет
"Стингер" (за каким хреном?  - а Бог весть... По типу как: "Вот вам барабан,
вот   вам  барабан,   вот  вам   барабан!!!"),  звук  в   вышине   явственно
стереофонируется -  не один вертолет, а два, идущие параллельными курсами. И
свою  самонаводящуюся ракету  Бенджи  нацеливает  в акурат между  - на манер
эдакого Буриданова осла...
     "Стингер" уходит ввысь  почти по  вертикали. Далекая  вспышка - а затем
сверху  начинает  бесшумно  сыпаться  какая-то  огненная  труха, гаснущая не
долетая до волн...
     ...Тут ведь сюжетец возникает,  согласитесь, поинтереснее  предыдущего.
Это  вам  не какой-то "Штамм  Андромеда",  это уже почти  что  "Мост  короля
Людовика Святого"...

        "96"
     На  подъеме, ведущем  к вилле  Бишопа, - пост американских десантников,
тормознувший машину корреспондента "Ревю паризьен":
     -  Проезд  закрыт,  сэр.  Только  по  пропускам  из  Штаба  дивизии,  -
сержант-негр абсолютно бесстрастен и корректно-неумолим.
     -  Я  представитель прессы! У меня официальная аккредитация  от Высшего
Временного Революционного Совета Острова! - пытается гнать понты француз.
     - Извините, сэр, но для нас это не документ.
     -  Может, вы все-таки прочтете? - меняя тон на просительный, настаивает
газетчик.
     Сержант, пожав плечами, разворачивает  сложенный вчетверо лист бумаги с
какими-то    подозрительными   смазанными   печатями;    вложенную    внутрь
стодолларовую  купюру,  не глядя,  протягивает обратно - "Ваша,  сэр?";  сам
документ   просматривает  по   диагонали  и  возвращает  подателю  вслед  за
отвергнутой мздой:
     - Повторяю, сэр:  для нас  это не  документ. Утром  полУчите пропуск  в
канцелярии генерала Хамбургера - вот тогда милости просим. Да, кстати... Тут
вокруг,  -  сержант  кивает  куда-то  в курчавящуюся  чапарралем  темноту за
обочиной, - похоже, шастают люди  свергнутого диктатора.  Так  что  выше  по
склону  сидят  наши снайперы с  прицелами  ночного  видения;  у  них приказ:
стрелять   на   поражение  по   всему,  что  движется  вне  дороги   -   без
предупреждения... Вы меня поняли, сэр?
     - Да, - угрюмо кивает охотник за сенсациями. - Чего уж тут не понять...
     Тут к посту на  скорости  подруливает микроавтобус со звездно-полосатым
флажком, набитый  обвешанными  фотоаппаратами  и  видеокамерами репортерами.
Пока выскочивший из кабины старший предъявляет сержанту верительные  грамоты
своей команды, француз подбирается к полуоткрытой дверце и тихонько окликает
сидящих внутри коллег:
     - Алло,  ребята! У  меня проблема с вашими соотечественниками  - им  не
нравятся мои пропуска. Как насчет корпоративной солидарности, а?..
     "Молчание было ему ответом..."
     Француз глядит вслед  устремившемуся к заветной вилле  микроавтобусу  с
неизбывной, глубоко  запрятанной  ненавистью  зачуханного  кухаркина сына  к
однокласснику - богачу и красавцу; с той самой ненавистью, что порою толкает
людей на поступки, не поддающиеся никакому разумному объяснению.

        "97"
     Гостиничный   номер  французского   корреспондента.  Войдя,  он  мрачно
сгружает прямо на стол свою амуницию  (сенсации  так и не обломилось, пришел
невод  с  травою морскою)  и, ткнув пальцем  в  пульт  телевизора,  лезет  в
мини-бар за коньяком. Плескает себе в стакан - да не какой-нибудь там палец,
а аж на целых два! - и выпивает, будто  смесь касторки с нитроглицерином. По
местному каналу - само собой! -  идет первое  интервью Председателя  Высшего
Временного Революционного Совета Острова.
     На экране - наш добрый знакомый, инспектор Джордан. "Дядя Том", похоже,
уже смирился  с судьбой,  что  нежданно-негаданно  извлекла его  из  уютного
продавленного кресла главы семейного предприятия "Городская полиция,  Ltd" и
зашвырнула в просвистанные ледяными  ветрами интриг и разборок  выси Большой
Политики; только вот в глубине глаз его нет-нет, да и промелькнет вся скорбь
негритянского народа...
     При  Председателе  Высшего  Временного  Революционного  Совета  состоит
напористый интервьюер в штатском - явно не местного рОзлива:
     - Инспектор, когда вы  отдавали тот -  поистине исторический! - приказ:
арестовать  троих беспредельщиков из личной охраны наркобарона,  - думали ли
вы в тот миг, что это и есть тот самый камешек, что сдвинет лавину народного
гнева, и лавина эта за считанные часы сметет кровавого тирана?
     -  Э-э-э...  - Председатель  чуть  скашивает  глаза:  явно на невидимую
отсюда  бегущую строку-"суфлер".  -  Гроздья народного  гнева уже созрели, и
народ решил... народ решил... - он растерянно вчитывается  в бегущую строку,
явно  потеряв  нить  мудреной  фразы;  потом  лицо  его  вдруг  светлеет  от
узнавания,  и  он бодро заканчивает: -  И народ  решил: ЛУЧШЕ  СТОЯ,  ЧЕМ НА
КОЛЕНЯХ !..
     Репортер щелкает переключателем. По  другой программе идет репортаж CNN
о "боях за остров":  как раз в этот самый  миг  "апач" огневой  поддержки...
тьфу ты! - чуть было не написал: "забивает гол"... разносит НУРС'ом знакомую
нам  колокольню виллы Бишопа. Десантники  1-ой Аэромобильной идут на  штурм:
стреляя на ходу, припадая на минуту на колено, чтобы разрядить базуку, скаля
зубы, покрытые у полкового  дантиста на очередном  приеме фтористым лаком...
Француз  -  как-никак,  профессионал - отлично  видя, что все это лажа, пару
минут  глядит  с откровенной  завистью:  четко работают, ничего  не скажешь.
Интересно, сколько деньжищ они вгрохали в это шоу?.. Потом  убавляет звук до
минимума  и  со вздохом принимается за сортировку собственной, слова доброго
не стоящей, добычи.
     Тыкает пальцем  в клавишу диктофона - и  теперь американские десантники
на  телеэкране  героически рвутся вперед сквозь пулеметные очереди и разрывы
гранат под аккомпанемент интервью с импресарио "русских спецназовцев":
     - И как вас встретили местные фанаты ?
     -  Ну,  мы  надеялись,  что   в  кои-то  веки  прибудем  незамеченными,
чинно-благопристойно, но куда там... Аэропорт был уже набит под завязку, что
ты!.. Стояли сплошняком -  дуделки,  трещетки, петарды, ну, сам понимаешь...
Горячая была встреча, чего  тут говорить... Еле пробились! Ну, в городе, как
вырвались на оперативный простор, - пошлО полегче...
     Внезапно француз вскакивает,  и в его  глазах  зажигается:  "Эврика!!!"
Принимается торопливо отматывать  пленку: "Ты еще не видел нашего спецназа в
деле, парень"... "Остров был  у наших ног, парень, только на хрена  б он нам
сдался! "... Бормоча под нос:  "Ну,  держитесь, сучьи дети! Сейчас вы у меня
поимеете ежика в штаны..." набирает на мобильнике телефон редакции:
     - Шарль? Все  путем, есть сенсация,  да такая,  что  наши  американские
друзья завтра не просрутся! Успее