то вам удалось сделать. Дженна развернула карту на столе.
     -- Нет, нет, нет, -- сказал Драммонд.
     --  Что тут  не  так?  Я  все  сделала  скрупулезно.  Дважды  проверила
каждую...
     --  Вот именно. Вы все сделали слишком скрупулезно. А я ведь вам сказал
вполне определенно:  мне нужна  такая карта, которая  покажется убедительной
мексиканским властям. -- Подведя ее к двери, Драммонд кивнул на площадку, на
царящую на ней суету, на рабочих, расчищающих участок от деревьев.
     Выйдя  под  яростные лучи  солнца  из  тени  комнаты,  Дженна  прикрыла
козырьком  ладони  глаза  и  внимательно  посмотрела  туда,  куда  показывал
Драммонд. По мере того как срубались и уволакивались на  костры все новые  и
новые деревья, как ножи бульдозеров выкорчевывали все новые и новые кусты, а
то,  что  казалось холмами, все отчетливее превращалось  в пирамиды, храмы и
дворцы -- наследие некогда великой империи майя, -- сердце Дженны билось все
сильнее.
     -- От  этого зависит  слишком многое, -- властно  произнес Драммонд. --
Ваша карта не может...
     Неожиданно   его   перебил  трескучий,   прерываемый   помехами  голос,
раздавшийся из приемника.
     -- Вас вызывают, -- сообщил Макинтайр.
     Скрэмблер работает?
     Макинтайр кивнул.
     -- Просто поверните выключатель.
     -- Подождите здесь. Я быстро.
     Когда  Драммонд вошел  в дом и закрыл  за собой дверь, оставив Дженну и
Макинтайра  снаружи,  Дженна  покачала  головой  с  чувством  разочарования,
замешательства и горечи.
     -- Вот сукин сын.
     -- Говори тише, -- предостерег Макинтайр. -- Он может услышать.
     Дженна  поняла,  что  Макинтайр   прав.  При   всем  шуме,  создаваемом
механизмами и людьми, она стояла достаточно близко  к  двери, чтобы ее можно
было услышать изнутри.
     Но по той же самой логике...
     Дверь  неплотно  прилегала  к  грубо  отесанной  раме.  Дженна  слышала
отрывочные куски разговора.
     -- ... Найдите эту  женщину. Если Дельгадо узнает, что она больше не...
пропало.  Все.  Найдите  ее.   Используйте  любые  средства  давления.   Мне
наплевать, что вам придется... Убейте его, если...
     Дженна быстро отступила  дальше от двери и присоединилась к Макинтайру,
чувствуя   себя   отвратительно,  но   стараясь   казаться  просто   хорошим
подчиненным, терпеливо ожидающим босса.
     Драммонд рывком открыл дверь и выскочил наружу. Казалось, его окутывало
какое-то  темное облако,  хотя солнечные  лучи  ярко  высвечивали  его белые
волосы и отражались от стекол очков. Он собирался продолжить словесную атаку
на Дженну, но  заметил что-то слева  от  себя, и его настроение на  короткое
время явно улучшилось.
     Проследив  за его  взглядом, Дженна  увидела Реймонда,  который как раз
входил  в джунгли. Он  был одет для ходьбы по  лесу, а в руке  нес винтовку.
Даже на расстоянии было видно, как он возбужден.
     Затем надтреснутый,  но  властный голос  Драммонда  опять  завладел  ее
вниманием.
     -- Вы переусердствовали. Ваша карта чересчур  точна и  подробна. Мне не
надо, чтобы мексиканские власти  ясно представляли себе масштабы и  значение
этой находки. Ваша карта должна ее представить второстепенной и
     незначительной, не заслуживающей чрезмерного внимания -- чем-то, что не
покажется  невосполнимой  утратой. --  Драммонд  показал  на  величественные
храмы, на  дворцы, украшенные высеченными  на них  иероглифами, и на высокую
ступенчатую  пирамиду,  где  гигантские  змеиные  головы  охраняли  подножия
широких  лестниц, поднимавшихся с каждой  ее  стороны.  -- Потому  что через
десять  дней  все  это  должно  быть  сровнено  с землей.  Вы  меня слышите,
Макинтайр? -- Он свирепо уставился на прораба.  -- Приказ был  вам известен.
График  был  вам   понятен.  Используйте  бульдозеры.  Используйте  кувалды.
Используйте  динамит. Если  надо, рвите  собственными ногтями.  Через десять
дней  мое оборудование должно быть смонтировано, а все это должно исчезнуть.
Снесите   все.  Раскидайте  обломки.  Вывезите  на  самосвалах.  Спустите  в
скважины. Удалите с помощью  вертолетов. Мне все равно, как вы это сделаете.
Мне надо, чтобы этого здесь не было!

ГЛАВА 6

1
Александрия, штат Вирджиния
     Квартира для встреч находилась  на  третьем этаже. Еще одна квартира  в
еще одном обширном жилом комплексе, где Бьюкенену легко было не привлекать к
себе  внимания.  Приехав   в  Вашингтон  из   Флориды,   он   воспользовался
телефоном-автоматом,  чтобы  доложиться  своему  куратору, как он  делал  на
разных остановках по всему пути следования поезда. Мужской голос сказал ему,
что он должен сидеть на  ступенях лестницы  Библиотеки  конгресса в три часа
пополудни. Точно в это  время мужчина средних  лет в синем  блейзере и серых
брюках остановился возле него и нагнулся,  чтобы завязать шнурок  на  правом
ботинке. Когда он ушел, Бьюкенен зажал в кулаке маленький конвертик, который
этот человек незаметно ему подсунул.  Посидев еще минут пять, Бьюкенен вошел
в здание  библиотеки,  нашел  мужской туалет  и  закрылся в  кабинке. Там он
вскрыл  конверт,  вынул оттуда ключ  и прочитал  записку, содержавшую  имя и
фамилию,  некоторые  биографические  данные,  адрес  в  Александрии и  номер
квартиры.  Бумага,  на которой  была написана записка, и  сам  конверт  были
совершенно  необычными.  Он  бросил  их  в  унитаз   и  посмотрел,  как  они
растворяются.   В   справочном    отделе   библиотеки    он   воспользовался
путеводителем, чтобы узнать, какие крупные улицы проходят поблизости  от той
квартиры в Александрии, и  в тот  же вечер, без нескольких  минут  шесть, он
вышел из такси за  несколько кварталов от нужного ему дома и  прошел остаток
пути  пешком,  по  привычке  приняв  меры,  чтобы  оторваться  от  возможных
провожатых.
     Как  ему сообщили, его теперь зовут  Дон Колтон. Предполагается, что он
пишет для  журнала  путешествий. Подобная роль служит  отличным  прикрытием,
думал Бьюкенен, поскольку такой писатель должен много передвигаться и  часто
отсутствовать, так что соседям не покажется необычным то, что они его совсем
не  видят. Однако, поскольку руководители Бьюкенена не могли за  недостатком
времени  подогнать это прикрытие в точности  по его  мерке, он автоматически
посчитал,  что  эта  роль  будет  временной  --  нечто  вроде   многоцелевой
"безразмерной"  личины,   которую   руководство  держало   на   случай
чрезвычайных обстоятельств.  Под ней  он пробудет  лишь до своего следующего
назначения -- бог знает куда и бог знает в качестве кого.
     Он не стал пользоваться  лифтом, а поднялся на третий  этаж по пожарной
лестнице.  Поскольку  большинство   людей  все-таки  предпочитают  лифт,  на
лестнице он меньше рисковал  кого-нибудь встретить.  Он  оказался в бетонном
коридоре,  освещенном  лампами  дневного света.  Как он и надеялся, здесь не
было  ни  души, потому что жильцы уже вернулись с работы. Ведущие в квартиры
двери  были расположены  по  обе  стороны  коридора. Идя по толстой  зеленой
ковровой  дорожке, он слышал  звуки музыки  из-за одной двери,  голоса из-за
другой. Дойдя до  двери  с номером  327,  он  воспользовался  переданным ему
ключом и вошел в квартиру.
     Он включил свет,  осмотрел  то, что представляло собой  одновременно  и
жилую комнату  и кухню, запер дверь,  проверил шкафы,  заглянул  в  ванную и
спальню, стараясь не оказываться против окон, потом  выключил свет, задернул
шторы  и  опять  включил  свет  и  лишь  теперь  повалился на  диван.  Он  в
безопасности. Пока.

2
     В  квартире  была  атмосфера  гостиничного  номера  --  все  чисто,  но
утилитарно  и безлико. В одном из  углов комнаты  был оборудован  мини-офис:
письменный  стол,  система подготовки текстов,  принтер и  модем.  Несколько
номеров журнала, для которого он якобы писал, лежали на кофейном столике, и,
просмотрев   их  содержание,  Бьюкенен  обнаружил  статьи,  подписанные  его
теперешним  псевдонимом, -- еще  одно подтверждение тому, что Дон Колтон был
запасным  вариантом  "общего  назначения".  Совершенно  очевидно,  что
журналы готовились  заблаговременно, не именно для него, а вообще для любого
оперативника, которому  могло понадобиться прикрытие такого типа. Дон Колтон
-- по крайней мере, этот Дон Колтон -- здесь долго не задержится.
     И все же  Бьюкенену надо было сделать свою интерпретацию  роли  Колтона
максимально правдоподобной, и первое, что необходимо было сделать для этого,
--  прочитать статьи, которые он написал. Но на середине второго очерка -- о
Таити -- он вдруг обнаружил, что прошло целых два часа. Он нахмурился. Чтобы
прочитать  несколько  страничек,  ему не  должно было потребоваться  столько
времени. Неужели  он заснул? Головная  боль -- а она так  и не прошла с  тех
пор, как он получил этот удар по голове в Канкуне, -- усилилась, и он удивил
сам себя тем,  что  его больше  не  волновала  эта роль писателя, пишущего о
путешествиях. Он тяжело поднялся и перешел в кухню, которую от жилой комнаты
отделяла лишь стойка, и налил себе выпить из бутылки виски, стоявшей рядом с
холодильником вместе с бутылками джина и рома. Добавив в стакан лед  и воду,
он  подумал, что хорошо  бы принять душ. Завтра  ему  надо будет решить, что
делать со сменой  одежды. Вещи, которые он нашел в  стенном шкафу в спальне,
оказались ему малы.  Но он не  мог уйти из квартиры, не установив контакта с
кем следовало. И в эту минуту зазвонил телефон.
     Звонок заставил его вздрогнуть.
     Он  резко повернулся и посмотрел  на телефон, стоявший на столике возле
дивана. Раздался еще один  звонок. Он  понемножку  отхлебывал  виски,  давая
своим нервам время успокоиться. Телефон зазвонил в  третий раз. Он ненавидел
телефоны. Щурясь, он вернулся в жилую часть комнаты  и  снял трубку, не  дав
телефону прозвонить в четвертый раз.
     -- Алло. -- Он постарался, чтобы его голос прозвучал нейтрально!
     -- Дон! -- воскликнул жизнерадостный мужской голос.  -- Это  Алан! Я не
был уверен, что ты уже вернулся! Ну как ты, чертяка?
     -- Хорошо, -- отозвался Бьюкенен. -- Отлично.
     -- Поездка прошла нормально?
     -- Последняя ее часть.
     --  Да, из твоих  открыток  я понял,  что  вначале  возникли  кое-какие
проблемы. Но ничего такого, с чем бы ты не справился, верно ведь?
     -- Верно, -- эхом откликнулся Бьюкенен.
     --  Ну,  это действительно прекрасно. Слушай, приятель,  я понимаю, что
уже поздновато, но мы не виделись я не знаю сколько времени. Что скажешь? Ты
уже поужинал? Может, встретимся?
     -- Нет, -- сказал Бьюкенен, -- я еще не ужинал.
     -- Ну, тогда я подскочу к тебе, ладно?
     -- Ладно, давай.
     -- Чудненько,  Дон.  Просто не терпится тебя увидеть. Буду у тебя через
пятнадцать минут. А ты пока подумай, где бы ты хотел поужинать.
     -- Да все равно где, лишь бы не было слишком людно. Ну  и, может, чтобы
там играл пианист.
     -- Дон, ты прямо читаешь мои мысли, честное слово!
     -- До встречи.  --  Бьюкенен  положил трубку  и потер виски. Упоминание
звонившим человеком открыток, а мм самим пианиста как раз и было тем паролем
и  отзывом,  о  которых ему сообщалось в  уничтоженной им записке. Скоро  он
начнет докладывать о содеянном.
     В очередной раз.
     Боль в висках не утихала. Он  подумал,  что надо бы умыться, но сначала
допил свой стакан виски.

3
     Пятнадцать  минут спустя, точно в назначенное время, в дверь позвонили.
Бьюкенен   посмотрел   в  дверной  глазок  и  увидел  мужчину  лет   сорока,
внушительной комплекции, с короткой стрижкой, в пиджаке спортивного покроя в
коричневую клетку.  Услышанный по  телефону голос  был  Бьюкенену  незнаком,
поэтому он не удивился, что  никогда раньше  не видел  этого человека,  если
принять,  что  голос  в телефонной  трубке  принадлежал ему. Все же Бьюкенен
надеялся, что придет один из кураторов, с которыми ему уже приходилось иметь
дело. И так у него в жизни разнообразия хоть отбавляй.
     Он  осторожно открыл дверь, так как  не мог быть абсолютно уверен,  что
это действительно  его  связник. Но  пришедший  немедленно  рассеял все  его
подозрения,  когда  заговорил  все  тем  же  жизнерадостным  тоном,  который
Бьюкенен сразу узнал.
     --  Дон, ты  выглядишь  просто  чудесно.  В открытках  ты не писал, что
сбросил вес.
     -- У меня что-то было не так с  пищеварением. Проходи, Алан. Я подумал,
может, не стоит никуда выходить. Что-то нет настроения слушать пианиста.
     -- Как хочешь.
     Алан   --  это,  несомненно,  был  его  псевдоним   --  держал  в  руке
металлический кейс  и ждал, пока Бьюкенен запрет дверь.  После  того как это
было сделано, манера  поведения его изменилась,  словно у сошедшего со сцены
актера, которому уже не надо играть роль. Он заговорил деловым тоном:
     -- Сегодня днем квартиру  проверяли.  "Жучков"  нет. Как  вы себя
чувствуете?
     Бьюкенен пожал  плечами. На  самом деле он чувствовал  себя как выжатый
лимон, но выучка не позволяла ему проявлять слабость.
     -- А ваша рана заживает нормально? -- спросил гость.
     -- Воспаления уже нет.
     -- Это хорошо, --  без  особого выражения заметил он. -- А что  у вас с
головой? Я слышал, вы сильно ударились?
     -- Глупейший случай, -- вздохнул Бьюкенен.
     -- В полученном мной сообщении говорилось о контузии.
     Бьюкенен кивнул.
     -- И о переломе кости черепа.
     Бьюкенен еще раз кивнул, и от этого движения боль в голове усилилась.
     -- Вдавленный  перелом. Небольшой участочек  кости с внутренней стороны
надавил на мозг. Это и вызвало контузию. Это вовсе не означает, что треснула
кость. Все не так  уж серьезно.  В Форт-Лодердейле  меня продержали  ночь  в
госпитале под наблюдением. Потом  врач разрешил мне уйти.  Он не отпустил бы
меня, если бы там что-то было...
     Гость, назвавшийся Аланом, сел на диван, не спуская глаз с Бьюкенена.
     --  Так говорится в сообщении. Там говорится также,  что вам  необходим
еще  один  осмотр врача  и  еще  одно  томографическое  исследование,  чтобы
посмотреть, сократилась ли площадь травмы мозга.
     -- По-вашему, мог бы я разгуливать, если бы отек мозга еще не прошел?
     -- Не  знаю,  не  знаю.  --  Гость  продолжал  оценивающе  разглядывать
Бьюкенена.  -- А вдруг могли бы? Ведь  агенты  из Особых операций могут все.
Проблемы, которые остановили бы любого другого, вам, кажется, нипочем.
     -- Это не так. На  первом  месте задание. Если я думаю, что повреждение
может помешать мне выполнить его, то я так и говорю.
     -- Похвально. А  если  бы вы думали, что вам надо немного отдохнуть, вы
бы об этом тоже сказали?
     --  Разумеется.  Кто  же откажется  от отдыха? Собеседник Бьюкенена  не
ответил, просто смотрел на
     него.
     Чтобы   сменить   тему   разговора,  а  заодно  и   удовлетворить  свое
любопытство, Бьюкенен спросил:
     --  Что  произошло  в Форт-Лодердейле после моего  отъезда? Удалось  ли
справиться с ситуацией? И как получилось с фотографиями?
     Гость опустил  глаза,  повозился с  цифровыми  замками  своего  кейса и
открыл его.
     -- Мне об этом ничего не известно. -- Он вынул из кейса папку. -- Нам с
вами предстоит проделать кое-какую бумажную работу.
     Бьюкенен  почувствовал   смутное   беспокойство.  Что-то   инстинктивно
настораживало  его.  Это могло быть последствием  усталости  или  отголоском
стресса.  Как бы там ни было, но отношение к нему этого человека определенно
заставляло Бьюкенена испытывать дискомфорт.
     И не просто  потому, что тот был резок. За восемь лет работы в условиях
глубокой конспирации Бьюкенену приходилось иметь  дело с  кураторами  самого
разного типа, и манера  поведения  некоторых не  дала  бы им  и  на пушечный
выстрел приблизиться к участию  в конкурсе  на самую популярную личность. Но
привлекательность не стояла  в списке  тех  качеств, которые требовались  от
человека на такой работе. Скрупулезность же в этом списке  стояла; к тому же
иногда просто не было времени на вежливую беседу, а  стремиться к  дружеским
отношениям с кем-то, кого ты, по всей вероятности, больше никогда в жизни не
увидишь, было бы глупо.
     Все это Бьюкенен постиг на собственном опыте за прошедшие годы. По ходу
своих  многочисленных  ролей  ему  случалось время от времени  почувствовать
близость к кому-то, как, например, к Джеку и Синди Дойл, Как  он ни старался
уберечься от таких ситуаций, они тем не менее иногда возникали, и, когда ему
приходило  время идти  дальше  своей дорогой, он уходил с ощущением  потери.
Поэтому он легко мог  понять человека, который  считал нужным работать с ним
на объективной основе, исключив всяческие эмоции.
     Но здесь дело было не в этом. Совсем не  это вызывало  в нем  тревожное
чувство. Тут  было  что-то еще, и  ему не  оставалось  ничего  лучшего,  чем
приписать  это  чувство недавнему  случаю с Бейли  и  довериться  инстинкту,
который предупреждал его о необходимости быть крайне осторожным.
     --  Вот моя  расписка,  -- сказал  дородный  человек,  называвший  себя
Аланом. -- Теперь вы можете сдать мне удостоверение личности Виктора Гранта.
     Тут  Бьюкенен  и  принял  мгновенное  решение.  Он  не  доверяет  этому
человеку.
     -- У меня его нет.
     -- Как это нет? -- Гость вскинул на него глаза.
     -- Пришлось оставить удостоверение в машине, когда я столкнул ее в воду
в Форт-Лодердейле... Чтобы  власти  могли установить личность водителя. Тела
они не найдут... и решат, что Виктор Грант погиб.
     -- Все? Вы там оставили все документы?
     --  Водительские  права.  Кредитную   карточку.   Карточку  социального
страхования. Весь комплект. Они  были в  бумажнике.  Я  сунул его  в  карман
куртки, чтобы их не унесло водой. И пришлось оставить все  документы.  Иначе
полицейским  показалось  бы  странным,  что им  достались лишь  водительские
права.
     -- А паспорт, Бьюкенен? Я говорю о паспорте. Его-то вы наверняка там не
бросили.  Вы же знаете, что именно этот  документ нас волнует. Любой, у кого
есть мозги, может достать фальшивые водительские права. Какая беда, если они
попадут в  руки  полицейским? Но фальшивый паспорт,  первоклассный фальшивый
паспорт -- черт  побери,  даже лучше,  чем просто фальшивый, ведь паспортный
бланк попал к нам из самого госдепартамента! Если в полиции поручат эксперту
исследовать этот паспорт, то будет куча вопросов, на  которые люди в госдепе
не смогут ответить. И тогда не исключено, что на них придется отвечать нам.
     -- Я был  вынужден  его оставить,  --  солгал Бьюкенен.  На  самом деле
паспорт  лежал  в  дорожной  сумке,  купленной  им  вместе  с  несессером  и
несколькими предметами одежды перед отъездом из Флориды.  Там же находился и
револьвер,  который  дал  ему Джек Дойл.  О нем Бьюкенен тоже  не  собирался
говорить этому человеку.
     Он продолжал:
     -- Если  власти  проведут  тщательное  расследование  прошлого  Виктора
Гранта, то  установят, что  я  был в  Мексике.  Они будут знать,  что я  там
предъявлял свой паспорт. И им  придется ответить самим себе на вопрос: а где
же я  теперь?  У  них мой  бумажник. У них  мой чемодан  -- я  оставил его в
багажнике.  У них  все вещи  Виктора  Гранта. Все  -- кроме его тела  и  его
паспорта? Так не  бывает.  Любой хороший сыщик  может  заключить, что Виктор
Грант инсценировал собственную смерть, а потом ушел с паспортом в кармане --
с  единственным  удостоверяющим  личность документом,  нужным для  выезда из
страны.  Но так как я оставил  паспорт в  куртке вместе  с бумажником,  то у
властей будет одной загадкой меньше.
     -- Умно, Бьюкенен, --  сказал  дородный  человек. --  Только здесь есть
одно "но".
     -- Правда?
     -- Полиция не обнаружила паспорта.
     -- Что? Значит, он просто уплыл.
     -- А бумажник -- нет?
     -- Ну,  бумажник тяжелее.  Откуда мне знать, как все произошло?  У меня
был приказ -- Виктор Грант должен исчезнуть.  Я  и сделал  этов  меру  своих
способностей.
     Собеседник не спускал с него взгляда.