иной московский
образ: улица, дом, сквер,  дерево, квартира, станция метро. Боевые программы
работают   именно   в   этих   координатах,   что   придает   их   действиям
эмоциональность. А эмоция, как известно, лучший побудительный мотив.
     Процесс  отладки и доводки всей этой  чрезвычайно сложной  системы пока
еще не закончен. Поэтому программы-киллеры  пока еще  не выходят  за пределы
русской  Сети.  Однако  и  здесь они выполняют  вполне конкретную работу, на
которую  запрограммированы. Например, объектами нападения не раз становились
базы  данных  вполне  конкретных  российских  фирм,  каким-либо  образом  не
угодивших "конторе" Координатора.
     Заработанные при помощи  этих тренировочных набегов деньги в основном и
крутились в "Мегаполисе". Реальных юзеров, которые ставили в тотализаторе на
того или  иного игрока, было не так уж и  много. Да  и играли они по мелочи.
Так что Осипов совершенно напрасно пытался присосаться к кормушке.
     Никакой  кормушки, собственно, и  нет. Есть лишь  премиальные,  которые
зарабатываются программистами хоть и интересным, но нелегким трудом. И никто
ими делиться  с  посторонним  дядей  не  намерен. И даже не  с  дядей,  а  с
сопляком, у которого молоко на губах не обсохло.
     Эти слова Безгубый сказал с большой злостью, почти проорал.
     Потом, отхлебнув из фляжки, инкрустированной  чем-то блестящим, сказал,
подчеркнуто глумливо:
     --  Так что  напрасная  смерть, Алексей, совершенно напрасная.  Во  имя
каких таких возвышенных идеалов? Из-за денег, которых нет?  Смешно. Смешно и
грустно. А  впрочем, как говорил Пушкин, весь  ты  не умрешь.  Сейчас придут
двое с носилками и сделают тебе укольчик. И на  карете тебя скорой помощи, с
сиреной  и с ветерком. А  там уж снимут энцифолограмму. Тело, понятное дело,
на  помойку.  А на базе конформного  отображения  твоих  мозгов  на цифровую
плоскость спецы сделают новую боевую программу. Думаю, получится неплохо. Во
всяком случае Сисадмин высоко оценил  твой  интеллект. Хотя  до Танцора тебе
никогда не дорасти.  Этот самый перспективный.  Так что извини,  если что не
так.
     И Безгубый  достал  мобильник,  потыкал  пальцем  в пискливые кнопки  и
коротко сказал: "Жду, выезжайте". А потом продолжил:
     -- Кстати, надо бырешить  один вопросец перед твоим отходом в мир иной,
именно  --  иной!  Потому  что  господа-программисты  свято  верят,  что  их
разработки --  это почти  люди. Они имеют  те  же самые чувства,  но  только
сделаны  из информации. Не  знаю, не пробовал. Но вполне может быть, что так
оно и есть. Так что особенно, Леша, не кручинься.
     И вот надо бы тебе придумать  псевдоним покрасивее. Вначале, как только
узнал  о твоей  последней выходке, со  злости решил назвать тебя  Ментом. Но
ладно уж,  я отходчивый, согласен на Следопыта? По-моему благородно и вполне
культурно. Так да или нет? Покивай, если согласен.
     Осипов впал в оцепенение. Он  уже не только  не слышал Безгубого,  но и
вообще  ни на что не реагировал.  Как  только  понял, что  спасения нет и не
может быть, так сразу же и сломался. Вначале,  правда, колотило от нежелания
помирать, словно  тело,  не веря  рассудку,  пыталось  перетереть веревки. А
потом  впал в  прострацию.  Уже  и  никакого  укола  не надо  было.  Никакой
анестезии  -- ни  местной,  ни  общей.  Режь его  на  куски, а он  и ухом не
поведет. Именно ухом, поскольку свободными были лишь уши и веки.
     Сколько прошло времени? Был ли сейчас  вечер  или  уже  ночь?  Или  уже
наступало утро? И что  вылетало из разеваемого безгубого рта -- слова или же
пузырьки, как от рыбок в аквариуме? И был ли еще жив Мышастый Слон или же он
уже  во  все  стороны  врос  корнями  в  дверном  проеме  и зазеленел  своим
щупленьким разумом? И для кого протяжно пела труба то ли на первом этаже, то
ли  на седьмом?  И  свивались  ли  умирающие  звуки канатной  бухтой  или же
закручивались воронкой в раковине для умывания лица, которое уже никогда  не
удастся умыть?
     В дверь позвонили.
     Мышастый  Слон,  вернувшись в посюсторнность,  шевелением проявил  свои
контуры и пошел открывать.
     "Вот и с носилками!"  --  воскликнул  Безгубый.  И радостно  хлопнул  в
ладоши.
     Алексейс животным  стоном вернулся  к реальности. И попытался съежиться
до размеров таракана. Инстинкт  самосохранения никуда не делся,  просто  он,
чтобы "не сойти с ума", отлеживался в обмороке.



Апплет 1100. Смерти больше нет



     В  дверь  вошли двое  с носилками.  В зеленых  хирургических халатах. В
такого же цвета  шапках до бровей.  И в повязках до нижних ресниц,  что было
вполне естественно, поскольку в  Москве свирепствовал  грипп. Первый повыше,
пошире в плечах. И удивительно пластичный для  своей живодерской  профессии.
Второй, если судить по комплекции, -- почти  подросток.  С выглядывающими из
щели меж шапкой и  повязкой карими  подвижными, почти  смешливыми глазами. В
каких-то совершенно непомерных, в каких-то чудовищного размера ботинках.
     Безгубый, увидев эти удивительные ботинки начал медленно раскрывать рот
для крика  изумления, для  приказа  Мышастому Слону.  И даже успел открыть и
выпустить изо рта маленькую струйку воздуха, пока еще беззвучного.
     Но Мышастый Слон уже лежал, уткнувшись лицом в палас,  и из отверстия в
его аккуратно выбритом  затылке толчками  выходила алая кровь,  словно  пуля
привела в движение маленький насосик,  работающий от миниатюрных батареек, а
руки и ноги вздрагивали лошадиной шкурой, отгоняющей слепней.
     Наконец-то включился и Безгубый. Из его рта пошел  обильный бабий крик,
а руки  -- ладони и предплечья -- начали жалко загораживать голову. Что было
неумно, потому что страшный Стрелкин ботинок  обрушился  на его яйца. Отчего
регистр  переключился с бабьего  крика  на стылое волчье подвывание. Удар  в
солнечное сплетение вырубил и этот звук.
     -- Смотри,  Стрелка, -- сказал Танцор, стягивая с лица повязку, -- я же
тебе говорил, что голова  зеркальная. Видишь, как  сверкает во  все стороны?
Это  оно  и есть, искомое.  И  этот  ничтожный упырь гонял нас  с  тобой  по
световодам и коаксикалам, словно бильярдные шарики!
     И Танцор, прицелившись,  вогнал пулю в  центр лба Безгубого,  который в
порыве предсмертного отчаяния пытался загородиться  судорожно схваченной  со
стола электронной схемой мэйнфрейма. Пуля вошла в  изображение  центрального
процессора и вышла из затылка.
     --  Вот  тебе,  блин,  и  совмещение образов по  полной  программе!  --
воскликнул Танцор и предельно грязно выругался.
     По комнате разлилось серное зловоние.
     Стрелка подошла к Осипову. Расклеила ему рот и поцеловала. Не то  чтобы
как-то особо нежно, а скорее  с благодарностью.  И действительно, шепнула на
ухо  ласково: "Спасибо,  милый, без тебя  у нас ничего бы  не получилось". А
потом разрезала скальпелем веревки.
     Танцор  же вытащил  из-за  поясного  ремня  нож  устрашающих  размеров,
склонился над  бездыханным  Безгубым  и  ловко  вспорол живот -- от  паха до
нижних ребер.
     И  оттуда  вышли живые  и  невредимые: Оранжевая  Пурга,  Длинный Бакс,
Манка, Граф,  Пьеро  и  Рома Родионов.  Пьеро, как самого  богатого,  тут же
послали за пивом и лангустами.
     Затем  из распоротого  чрева раздались  какие-то странные  механические
звуки, и появился отец кибернетики Норберт Винер. Но не канонический старец,
способный  внушать  окружающим лишь стерильное  почтение, а молодой, изрядно
пьяный  и чрезвычайно  довольный  собой  молодой  человек, почти студент. На
груди  у  Винера  на  кожаном ремне  висела обшарпанная шарманка,  он весело
крутил  ручку и на  мотив "Амурских  волн"  орал на  чистейшем русском языке
всего лишь два слова. И эти слова были: "ПОЛНЫЙ АБЗАЦ!"

;)


    Владимир Тучков.
    Дважды не живут. Танцор-2


     © Copyright Владимир Тучков
     Email: tuchkov@rinet.ru
     WWW: http://www.levin.rinet.ru/ruletka/
     Date: 5 Dec 2001


     Роман второй
     ДВАЖДЫ НЕ ЖИВУТ


АППЛЕТ I. УБИЙСТВО НА ПУШКИНСКОЙ

     Танцор  сидел  на  скамейке, отхлебывал "Туборг", приятно  холодящий  и
слегка пощипывающий гортань, и, словно чеширский кот -- самое виртуальное на
свете существо,  жмурился от удовольствия. Как ни крути,  а весна  даже  и в
Москве  весна.  А  тем  более  в   таком  культовом  месте,  предназначенном
исключительно  для  праздности,  как  скверик  между  нерукотворно-бронзовым
Пушкиным и кино имени его же, призывавшего милость к падшим.
     И   не  просто   сидел  на  скамейке,  но  еще  и  наблюдал  бесплатное
представление, искусно  срежиссированное  всем  ходом  отечественной истории
последнего десятилетия.
     Рядом  с  Пушкиным  --  нашим  Пушкиным, православным  --  американский
проповедник, окруженный  курятником  квохчущих сестер,  сплошь конопатых и с
первого взгляда непроходимо глупых, при посредничестве переводчика наставлял
москвичей  на  путь  истинный,  раздавая налево  и  направо  яркие глянцевые
буклеты, которые  издали были неотличимы от  какого-нибудь "Плейбоя", а то и
"Пентхауса".
     Прохожие, относясь к происходящему с нормальным столичным безразличием,
останавливались лишь для  того, чтобы взять баптистский  печатный  орган, не
обременяя себя  даже кивком головы или улыбкой, не говоря уж  о "Сэнк ю вэри
матч".
     И вдруг в это статичное действие энергично вторглась стайка перманентно
возбужденных  старушек с красными  флагами,  которые торопились  на какую-то
свою коммунистическую тусовку. Старушки  остановились, повели чуткими носами
("крючковатыми",  -- невольно  подумал Танцор)  и мгновенно  квалифицировали
ситуацию как  попытку заокеанского капитала  одурманить русский народ чуждым
баптистским опиумом.
     Тут же был  сформулирован и  лозунг:  "Гоу  хоум. Ирод буржуйский",  --
который старушки стали натренированно скандировать.
     События  нарастали   стремительно.   Наиболее   агрессивные  активистки
освободительного  движения начали  вырывать  из рук благостных заморских дур
буклеты и рвать их  в клочья. Самые  же радикальные  марксистки, несомненно,
имеющие по  три-четыре  привода  в  милицию, нацелили  острые  металлические
наконечники знамен на американского проповедника и пошли в штыковую атаку.
     По  всей  видимости, проповедник  в  свое время  изрядно натерпелся  от
коммунистической  идеи  в дельте  Меконга.  Поэтому  в его  голове, покрытой
боевыми  шрамами,  произошло  короткое  замыкание.  Раздался  жуткий  вопль,
несмотря на  сильный  акцент, вполне  понятный:  "Сучары вьетконговские!"  И
бывший сержант,  так  и  не научившийся  жить  в  гармонии  с  миром,  начал
выхватывать у старух флаги и яростно ломать их древки о колено.
     Индифферентные   прохожие  мужского  пола,   несмотря  на   различия  в
политических  пристрастиях, мгновенно объединились вокруг национальной идеи,
сформулированной предельно конкретно: "Наших бьют!"
     Первые трое,  пытавшиеся  утихомирить  разбушевавшегося американца  при
помощи грозных слов,  приняли на себя град ударов  пятисотдолларовых туфель.
Остальные  ответили  на  мордобой  мордобоем. Вскоре  запылали сложенные  на
асфальте  буклеты,  искажающие  истину   при   помощи  ложноконфессиональной
идеологии и дурного перевода на русский.
     Начали подтягиваться ленивые милиционеры и прыткие репортеры.
     От  посольства  США  резко  стартовал  "Форд" с  дымчатыми  стеклами  и
стремительно понесся по направлению к Смоленской площади.
     В воздухе отчетливо запахло паленым.
     * * *
     "Да, -- думал Танцор, -- уж  если две христианские конфессии  собачатся
столь яростно, то что же тогда ожидать  от контактов с мусульманским миром?"
Мысль была до безобразия  праздной,  никоим  образом не связанной  с судьбой
Танцора,  к которому мусульманский мир ни  с какими контактами не набивался.
Гораздо более он  был зависим от злокозненности своих  же -- братьев славян.
Точнее,  москвичей,  поскольку в  Москве уже  давно  проживала особая нация,
вобравшая в  себя  множество национальных  особенностей  самых разнообразных
народов, прибывших в первопрестольную на ловлю баксов и чинов.
     Танцор   настолько   разрассуждался,   настолько   прогрелся   весенним
солнышком, что впал в полную абстрагированность. На что в Москве имеют право
очень немногие. Дело дошло до того, что он не заметил, как над ним склонился
паренек с маленьким вытатуированным паучком на щеке.
     Вот из  такой расслабухи прямиком  отправляются  на  тот свет, -- понял
Танцор.
     -- Дай  огонька! -- испуганно прошептал паренек.  Но самым испуганным в
нем  были,   пожалуй,  глаза.  Истеричные,  не   способные  сфокусироваться,
плавающие, как у младенца или нокаутированного. Было понятно,  что за ним по
пятам гонится костлявая  с косой. Как всегда, невидимая для  посторонних, но
четко обозначенная и до осязаемости материальная для приговоренного.
     Танцор щелкнул зажигалкой. Паренек, почти  подросток, жадно затянулся и
опять зашептал:
     -- Спрячь, потом у тебя заберут. Бери и сразу ходу!
     И незаметно что-то сунул между расстегнутой курткой и свитером.
     "Так  незаметно  и нож  сунут!"  --  понял  Танцор.  И  стряхнул с себя
праздную лень, весеннюю расслабленность и кайф беззаботности.
     Не заглядывая, не изменяя положения головы и выражения лица,  осторожно
потрогал.
     Дискета. Обычная трехдюймовая дискета.
     Посмотрел направо. Паренек был уже метрах  в двадцати. Но был он уже не
один. Потому что, испуганно оглянувшись, побежал. Вернее, рванул так, словно
увидел настигающую волну цунами.  Точно так же рванули  и двое в  одинаковых
черных пальто, с зализанными назад волосами и заходившими шатунами локтями и
коленями.
     Расстояние стремительно сокращалось. Напоследок паренек вынырнул из-под
достававшей  его  руки, метнулся  пару раз  -- влево, а потом вправо. И все.
Больше он уже не сопротивлялся.
     Обшарили. И  еще  раз  обшарили. И положили на  красноватую дорожку  из
толченой гранитной крошки. Даже не положили, а уронили, словно тряпку.
     Тут  же две  ближних  скамейки  поднялись и заторопились, суетливо,  не
глядя  на ту  область  пространства, где  лежал мертвый  человек. Лежал  уже
абсолютно безмятежно, полностью  испепелив перед смертью пламенем  ужаса все
свои нервные клетки.
     Однако  Танцору  было  уже  не  до метафор,  не  до скорби  по молодому
безжизненному  телу, не до сантиментов. Потому  что  двое  ублюдков  уже все
поняли,  повели взглядами вдоль  сквера и уткнулись  воронеными  зрачками  в
него, давшего прикурить сигарету, которая все  еще дымилась точно посередине
пути между ним и ими. И встать и пойти, а еще хуже того -- побежать к метро,
было бы безумием. Эти сломают и его столь же легко, без заметного напряжения
в тренированных мышцах и автоматических мозгах.
     Поэтому  он  встал,  стряхнул с рукава  несуществующую соринку и  пошел
навстречу. Мрачно и предельно уверенно.
     Сошлись точно  у  все еще дымившейся, пережившей  своего хозяина минуты
уже на две, сигареты. Танцор тщательно загасил ее подошвой и, акцентированно
втянув носом воздух, врезал правому в солнечное сплетение, а левому, глядя в
переносицу, зло:
     --  Что же это  вы, козлы?! Что  вам было сказано?!  Дискету!  Дискету,
ублюдки! А потом уж валить! Где теперь искать?! Где, я спрашиваю?!
     Оба смотрели  тупо.  Один --  выпучив  глаза,  второй -- согнувшись  от
острой боли и глотая ртом воздух.
     Танцор  продолжил,  понимая,  что главное --  не  перегнуть  палку,  не
пережать и не проколоться:
     -- Где вас бригадир  таких мудаков нашел?! Если через день не будет, то
все -- можете к батюшке на досрочное отпевание! Ясно?!
     Левый наконец-то разлепил рот:
     -- А ты...
     Но Танцор не дал опомниться:
     -- Если послезавтра не будет, так и  передайте, сам же вас, мудаков, на
куски порежу!
     Повернулся  и  неторопливо  пошел  к метро. Сдерживая  себя,  чтобы  не
засуетиться,  не  выдать  блеф.  Чтобы  как можно дольше  не  опомнились, не
накинулись сзади и не смяли, как салфетку от сожранного гамбургера.
     Медленно, с колотящимся сердцем, мимо пока еще пустого фонтана.
     Вверх по ступенькам, мимо левой руки Пушкина.
     Сквозь разнятое ментами классово-идеологическое побоище.
     Направо.
     Вниз по лестнице.
     Налево, в переход.
     И  тут  уже стало  ясно,  что те  двое  наконец закончили  обмениваться
своими:  "Кто, бля, такой? -- А я, бля,  знаю? -- Ничего  тебе, бля, Чика не
говорил, что кто-то еще, бля,  в доле? -- Ничего, бля! --  А может, бля, кто
из пацанов чего слышал?  --  Никто, бля, ничего! -- Так никогда, бля, его не
видел? -- Никогда, бля! А ты, бля?! -- И я,  бля! -- Точно, бля, Ханурик ему
дискету сунул! -- Точно, бля!"
     И тут уж они рванули, словно вспомнили, что оставили включенный утюг на
спине у клиента.
     Мимо Пушкина.
     По лестнице.
     Направо, в метро.
     Перепрыгнули через турникет.
     Разделились -- один на "Пушкинскую", другой на "Тверскую".  И поскакали
вниз каждый по своему эскалатору, роняя людей, словно кегли. И все это  лишь
для  того, чтобы пробежаться  пару раз  по  платформе туда-сюда и  никого не
обнаружить.
     Потому  что Танцор с легкостью вычислил их примитивную траекторию и уже
неторопливо шел по Тверской по направлению к Охотному ряду. Шел и соображал:
что бы это могло значить? Что  за  дискета такая, за которую, не раздумывая,
не обременяя себя нравственными вопросами, с легкостью мочат  людей? Неужели
записанная на  ней  информация  способна дать людям здесь, на  земле,  такое
ломовое счастье, что потом, там, не обидно будет бесконечно долго вариться в
котле со смолой?
     * * *
     Остановился  у недурно  пахнущего киоска,  взял  хот-дог по-французски,
набрал Стрелкин номер и, пережевывая, с сильно набитым ртом спросил:
     -- Стрелка, ты ведь в Париже была?
     -- Была, -- ответил мобильник. -- Что это за блажь на тебя накатила? Да
и свинство это -- звонить любимой женщине и чавкать в  трубку, словно ведешь
репортаж с сельхозвыставки!
     -- Так ты видела, чтобы французы хот-доги жрали?
     -- Нет, они ими только туристов травят. Что за дурацкие вопросы?
     -- Да тут мне  девушка  хот-дог "по-французски" продала,  --  продолжая
играть отморозка, сказал Танцор, с еще более набитым ртом.
     -- Вот ты  у девушки  и  спрашивай, а  мне  нечего  мозги  пудрить!  --
взвилась  Стрелка. -- Да  смотри,  не переусердствуй там,  с девушкой. А то,
блин, оскоплю! Но  я-то  какая  дура, борщ ему  тут варю,  стараюсь,  думаю,
по-семейному обедать будем. А он там с какими-то девками по-французски!
     --  Так ты  ей  это все и скажи, -- решил развить игру Танцор,  -- я-то
здесь при чем? Все зависит от женщин.
     И  со  словами:  "Девушка,  вас  тут  спрашивают",  -- протянул  трубку
рыженькой  хотдогщице, которая в связи  с погодой  уже и не пыталась прятать
пикантные веснушки под слоем тонального крема.
     И  Стрелка, нормально въехав  в роль,  заорала погромче,  чтобы  Танцор
услышал и оценил:
     -- Девушка,  милая! Гоните от  себя этого кобеля, пока не поздно!  Меня
обрюхатил, да еще  четырем таким же дурам алименты плотит!  А если бы знали,
сколько у него всяких подарочков венерических! Полный букет! Гоните, гоните,
девушка!..
     Горячесобачница  недоуменно  посмотрела на  Танцора,  вернула  трубку и
лениво изрекла:
     -- Заняться, что ли, нечем?
     Заняться было чем. Это Танцор  прекрасно чувствовал всей своей  нервной
шкурой. Дискета таила нечто такое, что при ее прочтении заставит его забыть:
     --  о расслабленности,  в которой они со Стрелкой пребывали  уже четыре
месяца;
     -- о Ницце, где они пережидали неласковую московскую зиму;
     -- о  Монако, откуда Стрелка его, скупавшего оптом жетоны для  рулетки,
еле уволокла;
     --  об  Альпах,  которые  поразили  Стрелку  не сверкающими  снегами  и
розовощекими  миллионерами-крепышами, а  невероя