овертел  головой  и,  словно
удостоверившись, что прибыл на нужное место, заглушил двигатель.
   Повинуясь неожиданному импульсу, я подошел к дверце.
   Опустилось стекло.
   - Привет, - сказал я, стараясь не  обращать  внимания  на  то,  что  рука
водилы опустилась куда-то за сиденье. - Что-то ищете?
   - Угу, - спокойно ответил мужик с длинными волосами, собранными в  хвост.
- Ищу. Вроде как встреча у меня тут.
   - Ночью? С кем?
   - А я и сам не знаю... Меня  послал  Некто...  письма  какие-то...  А  вы
вообще кто?
   Я некоторое время молчал.
   Вот тебе и подарочек. Наконец я справился с волнением: - Видимо,  я  тот,
кого вы ищете...
   - Да? - Мужик окинул меня заинтересованным взглядом.
   Я тоже его рассматривал, отметив сразу ширину плечей и перебитый нос.
   - Вы должны что-то мне передать?
   - Нет. Я вроде как для перевозки. Сказано было, что отвезу кого надо куда
скажут. Такие дела... - Он  мне  явно  не  доверял,  и,  собственно  говоря,
правильно делал.
   Решение созрело неожиданно.
   - А отвези-ка меня в морг.
   - Куда?!
   - В морг, в центральный. Это на улице Якубовича. Дом двенадцать.
   Водитель пробормотал что-то неразборчиво злое, закрыл  окошко  и  щелкнул
открываемой дверью. Я плюхнулся на теплое сиденье. Спросил весело: - У  тебя
пушка есть?
   Водитель скосил на меня глаза и ничего не ответил. Ну и ладно...
   - Когда будем подъезжать, остановись подальше от центрального входа.
   - Только не жди, что я с тобой пойду, мне за это не платят.
   - Не жду, не жду...

   Когда мы вместе вошли в двери морга, водитель только что-то  бормотал.  В
том смысле, что когда-нибудь он обо всем этом пожалеет, и,  возможно,  очень
даже скоро.
   Пушку он, кстати, нашел. И не одну. Личность была авантюрная,  мне  такие
нравятся.
   Тот факт, что двери были открыты, а  сигнализация  не  установлена,  меня
особенно не удивил. Фактически я шел сюда только затем,  чтобы  убедиться  в
правоте сделанных выводов. И убедился. В некотором роде.
   Патологоанатом Боря лежал на разделочном столе.  Смотреть  на  него  было
страшно. Рядом, привалившись к  стене,  сидела  служительница  из  приемной,
которую я окрестил улиткой... Сидела, странно склонив шею и ворочая  головой
в стороны. При каждом повороте головы раздавался характерный звук работающих
моторчиков.
   Вжииик... Вжииик... Вправо... Влево... Вжииик...
   Подойдя ближе, я убедился, что это кукла...  сделанная  на  базе  некогда
живого организма. Я даже разглядел аккуратную дырочку в области виска.
   Я знал одного робототехника, который любил подобные шутки. Его,  кажется,
почитали какие-то сумасшедшие представители богемного  андеграунда  в  Новой
Москве. Говорили, что это новое течение в Искусстве Мертвой Плоти...
   Плохо. Очень плохо... Эта штука рассчитана именно  на  меня.  Ждали  меня
тут... Ждали.
   Я быстро обернулся к водителю, но понял, что он тут ни при чем... Водилу,
стоявшего  на  четвереньках,  шумно  рвало  в  углу.   Не   может   человек,
подготовивший такую ловушку, так реагировать.
   - Вставай, вставай! - шепотом крикнул я как можно  более  яростно.  -  Не
смотри туда...
   Он замотал головой, что-то промычал.
   - К стенке давай, к стенке... И тихо...
   Тихо и к стенке не вышло. Краем глаза я увидел, как заворочались  тени  в
углах.  Толкая  водителя  в  бок,  я,  оскальзываясь  в  какой-то  жидкости,
покатился по полу. Почти в то же время то место, где мы только  что  стояли,
дымно вспухло и глухо  лопнуло  огнем,  расшвыривая  ошметки  расплавленного
пластика.
   Мы побежали вдоль  морозильников,  петляя,  как  зайцы.  Позади  нас  еще
несколько раз ухнуло, раздалось шипение вытекающей из холодильной  установки
жидкости. Помещение окуталось едким туманом.
   - Что это? - обалдело спросил водитель.
   - Дед Пихто, - зло ответил я. - Тебя звать как?
   - Александр Александрович. Официально. - Вот что, Сан Саныч, ты  стрелять
умеешь?
   - А то, спецназ на всю жизнь.
   Ну что ж, вполне может быть,  хотя  нервы  и  желудок  у  спецназовца  не
слишком крепки... Впрочем, всякое бывает, он же не мясник, в самом  деле,  и
не богемствующий эстет...
   - Значит, так, дядя Саша. За нами, как минимум, трое парней с метателями.
Знакомая штука?
   - А то...
   Мы перебежали на  другое  место.  Где-то  искрили  оборванные  провода  и
нереально четко раздавался звук работающего сервомоторчика в шее куклы.
   Видимость была почти нулевая. Но скоро эта едкая дрянь в воздухе осядет и
начнется самое интересное.
   -  Так  вот,  дядя  Саша,  три  человека  с  метателями.  Задача-минимум:
вырваться   из   помещения   с   минимальными   потерями.   Задача-максимум:
ликвидировать нападавших. Усек?
   - Усек. А ты сам кто?
   - Капитан внешней разведки Мыльников. Устроит? - Я не стал уточнять,  где
я работаю на самом деле. К чему это?
   - Вполне, - ответил Сан Саныч и исчез за очередным поворотом.
   Злобно отражаясь от стен, по ушам ударили выстрелы. Один, два. Я  кинулся
вперед. Три, четыре. Пригнувшись, я вылетел  из-за  стеллажа.  Пять.  Кто-то
закричал.
   Дядя Саша стоял, прячась за раскрытой дверцей морозильника,  и  выцеливал
кого-то в темноте зала. Дико  смотрелись  опаленные  лучом  ноги  покойника,
торчащие из холодильной камеры.
   - Двое готовы, - спокойно отрапортовал Саша. - Посмотри, может,  знакомых
узришь... Третий где-то там.
   Я нагнулся На полу, раскинув  руки  в  стороны,  валялся  парень.  Черные
волосы Молодой совсем. Наверное, моложе меня...  Мертвые  пальцы  стискивали
японский лазерный метатель, оружие дорогое и редкое. Рядом лежал точно такой
же, только блондин. Лицо в веснушках... Как я все это разглядел?.. В  глазах
у обоих таяло удивление, сменяясь безразличием смерти.
   - Ну что? - спросил дядя Саша, - Знаешь их?
   - Нет... Совсем не знаю.
   - Ладно, тогда пошли за третьим. - И он двинулся вдоль  стены,  состоящей
из одних дверей.
   - Силен ты, Сан Саныч, - пробормотал я. - Откуда ты на меня свалился?..
   - Оттуда, - непонятно ответил он. - Я ж говорю...  Письмо  там...  И  все
такое...
   - Понятно... - хотел ответить я, но не успел. Дядя Саша  начал  стрелять.
Быстро. Отслеживая бегущую в темноте тень.
   Я успел произвести только три выстрела.
   Однако тень скрылась за шкафами. Хлопнула дверь.
   Когда мы выбежали на улицу, вдалеке петляли габариты автомобиля.
   - Успеем! - азартно воскликнул дядя Саша и ринулся к своему "форду".
   Через мгновение мы уже тряслись по колдобинам на немыслимой скорости.
   - Дешевая работа, а?! - кричал дядя Саша, успевая одной  рукой  смахивать
мешающие  волосы,  переключать  передачи  и  удерживать  руль,   стремящийся
вывернуться на очередной яме, - Даже колеса не проткнули! Дешевка, за  такое
у нас били и посылали чистить парашу! Успеем!
   Я ничего не ответил, всеми силами стараясь не вылететь из сиденья.
   Потом меня вдруг осенило.
   - Стой! - заорал я. - Давай назад! Назад давай, к моргу, быстро
   И вот мы уже несемся по тем же колдобинам назад.
   Двери открыты. Внутри пахнет смертью
   Кукла: вжиик... вжиик...
   Дальше, дальше. Мы остановились перед двумя телами.
   - Давай, дядя Саша, грузить будем, - задыхаясь, сказал я.
   - Ты чего, обалдел, парень?! Я тебе не труповоз.
   - Грузить надо, дядя Саша,  времени  нет.  Сан  Саныч  разыскал  огромный
черный пакет Мы запихали парня с веснушками в пакет, потом в  багажник...  Я
хлопнул дверцей: - Поехали.

   Дядя Саша оставил меня там,  где  и  подобрал.  Вместе  с  моим  страшным
грузом.
   На большее его полномочия не распространялись. Да и я не хотел  втягивать
этого человека в свои проблемы... Его прислал Артем, это я уже понял.
   Артем  предусмотрел  мои  ходы  намного  вперед...  Просчитал   огромными
ресурсами уже нечеловеческого разума.
   Но  нашелся  и  кто-то  другой,  обладающий  не  меньшими  возможностями,
сделавший то же самое.
   Я ощущал себя фигурой на  многомерной  шахматной  доске  во  время  битвы
нескольких гроссмейстеров.  Сейчас  маленькая  фигурка  под  идентификатором
"Мартин" победила в тактической схватке. Принесла небольшую победу... Кому?
   Я отпустил Сан Саныча. Наверное, потому, что это совсем не  его  игра.  Я
использую людей, но все имеет пределы.
   Адреналин уходил из крови, оставляя озноб и усталость.
   Конечно, у пышнотелой подруги нашего Коли нашелся  подвал.  Как  в  таком
доме может не найтись подвала?!
   Свалив мешок в прохладный угол, я направился в мансарду.
   Там меня поджидал сюрприз. Буду спала прямо на Таманском...
   От господина журналиста пахло водкой  и  чем-то  еще,  кажется,  женскими
духами. Здорово.
   Не решаясь будить их, я сел на стул возле кровати.  Внутри  словно  кошки
скребли. Противно так... Я, оказывается, привязался к  этой  черной  бестии.
Больше, чем думал.
   - Таманский... - зашептал я Косте на ухо. - Таманский...
   Он заворочался. Буду откатилась не просыпаясь в  сторону,  повернулась  к
нам спиной и подтянула ноги к груди.
   - Таманский...
   Господин журналист заворчал и, обняв одной рукой меня за  шею...,  влажно
чмокнул в губы. И только потом открыл глаза: - Ф-у-у-у... - У него был такой
вид, словно он узрел перед собой до чрезвычайности противную  жабу.  -  Тебе
чего? - недовольно спросил Костя.
   - Вставай, мистер секс-символ желтой прессы. Дело есть.
   - Какое дело? - недовольно заворчал  Таманский,  но  с  кровати  все-таки
встал. - У меня голова болит...
   - Угу, я понял. В следующий раз я тебя будить по пьянке не буду... Старый
ворчливый опоссум. Мы вышли на свежий воздух.
   - У тебя хирург есть знакомый?
   - Где? Тут, в Сумах? - Таманский явно не просекал, в чем дело.,
   - Тут, в Сумах. Или связи какие-то... Только быстро соображай.
   - Хрен его знает... Завтра у Коли найдем, чего там...
   - Завтра может быть поздно. Лучше, если это будет киберхирург, специалист
по вживлению, - уточнил я.
   - Ну знаешь, ты меня будишь посреди ночи да  еще  и  требуешь  особенного
хирурга! Я тебе что, супермаркет?!
   Мне было не совсем ясно, почему Таманский сравнил себя  с  супермаркетом,
но я понял, что нужно расставить акценты.
   - У меня труп в подвале. Кибер наверняка. И почти  наверняка  из  "Края".
Сечешь? Костя молчал. Потом развернулся и пошел.
   - Ты куда? - окликнул я его.
   - Колю будить, ясное дело. - Таманский быстро трезвел. -  У  тебя  деньги
есть? Потребуются...
   - Найду. Сколько надо, столько и найду, - ответил я.
   Костя ушел, оставив меня обдумывать ситуацию в одиночестве.

   17. КОНСТАНТИН ТАМАНСКИЙ
   Независимый журналист

   Он чокнулся, этот Мартин.
   Я  много  раз  видел,  как  люди  сходят  с  ума.  Однажды  на  приеме  у
премьер-министра (какой-то очередной, лысенький такой коротыш, все носился с
реформой банковской системы, пока ему не дали под зад)  спятил  фоторепортер
из "Лайф". Снимал-снимал чего-то, мелькал  вспышкой,  а  потом  вдруг  начал
кидаться бутербродами с икрой  в  почтенную  публику.  Секьюрити  стали  его
ловить, а репортер полез по портьере под  потолок,  дико  хохоча.  Вместе  с
портьерой и сняли. Конфуз был ужасный.
   Вот и Мартин чокнулся. По крайней мере я так подумал, когда он среди ночи
стал требовать хирурга А я всю ночь пил с Николаем, поэтому никаких мартинов
и хирургов видеть не желал.
   - Завтра у Коли найдем, чего там... - сказал я, чтобы отвязаться.
   В голове моей опилки, да-да-да... Кажется, это  из  какого-то  старинного
плоского мультфильма, не трехмерного даже, видел  я  такой  на  анимационном
фестивале в Триесте. Про свиненка и медвежонка,  по-моему.  Что-то  они  там
делали... Как-то пакостили друг другу и окружающим... Однако мультфильм мне,
помнится, понравился, и я еще написал тогда для "Муви стар", что  трехмерные
мультики, не говоря уже о 8D, сильно проигрывают...
   - Завтра может быть поздно. Лучше, если это будет киберхирург, специалист
по вживлению, - уточнил Мартин.
   - Ну знаешь, ты меня будишь посреди ночи, да еще  и  требуешь  особенного
хирурга! Я тебе что, супермаркет?!
   Мне и самому было не совсем ясно, почему я сравнил себя с  супермаркетом,
но Мартин понял, что нужно расставить акценты. Нет, наверное, он все  же  не
чокнулся. Морда вон какая серьезная...
   - У меня труп в подвале. Кибер наверняка. И почти  наверняка  из  "Края".
Сечешь?
   Подарочек принес.
   Санта-Клаус хренов. Больше он придумать ничего не мог, кроме как собирать
покойничков по Сумам и стаскивать в уютный Машкин домик. Она, надеюсь,  пока
не в курсе?
   Я развернулся и пошел.
   - Ты куда? - заорал Мартин. Шепотом так заорал, конспиративно.
   - Колю будить, ясное дело. - Я  быстро  трезвел.  Пресловутые  опилки  из
головы куда-то пропадали. - У тебя деньги есть? Потребуются...
   - Найду. Сколько надо, столько и найду, - ответил Мартин.
   Найдет он, видали! Магнат. Владелец заводов, газет, пароходов. А это  еще
откуда? Ересь какая-то в голове хранится, из детских книжек, что ли?
   Не знаю, что уж там наврал Коля своей старушке-веселушке, но ночевал он у
Маши. Я осторожно поскребся в дверь.
   - Кто там? - спросил сонный Колин голос.
   - Таманский. Дело есть, вставай.
   - Щас.
   Судя по тому, за что дверью что-то падало, шуршало, шелестело, как  Колин
голос тихо чертыхался, вспоминал бога, мать и душу, Коля одевался в темноте,
дабы не разбудить подругу. Наконец щелкнул замок.
   - Что случилось?
   Коля  выглядел  достаточно  бодрым  для  человека,  которого  только  что
разбудили. Преимущества здорового секса, что ли?
   - Нужен хирург.
   - Ранили кого? - изменился он в лице.
   - Нет. У нас тут... э-э... кадавр...
   - Кто?
   - Мертвец. Трупик. Надо его быстренько вскрыть.
   - И где он?
   - В подвале.
   - Маша узнает, всем головы открутит... - напугался он.
   - Ничего страшного. Мы его быстренько и бесследно разберем,  и  все  тут.
Хирурга найдешь?
   - Мертвеца-то резать? - К Коле возвращалась  его  обычная  болтливость  -
Мертвеца резать найду, это ж не обязательно хороший хирург  нужен,  можно  и
скотского, который ветеринар. Знаю я одного, он раньше в Киеве на  ипподроме
работал, а сейчас на пенсии, он...
   - Нужен  человеческий  хирург,  -  перебил  я.  -  Притом  специалист  по
вживлению, кибернетик. Есть такой?
   - Откуда  ж  тут...  -  развел  руками  Коля.  -  Был  один,  звать  Петр
Панкратьич, кличка Мурзик, так он спился.
   - Ладно, попробуем его. Он же не всегда пьяный?
   - Всегда.
   - Хрен с ним, вези. Мы в подвале ждем.
   Коля укатил, а мы с Мартином - век бы его не видеть - залезли в подвал. Я
сел на прохладный пол поодаль от трупа и закурил.  Мартин  бесцельно  бродил
туда-сюда, пока я его не успокоил:  -  Сел  бы  ты,  что  ли...  Охотник  за
головами. Башка кружится.
   Мартин послушно сел на какой-то ящик и неожиданно хихикнул.
   - Ты чего? - спросил я.
   - Да была история в  Москве...  Года  полтора  тому.  Есть  один  парень,
поставщик тел. Ну, на запчасти там и тому подобное... Ему  заказали  мощного
мужика, регбиста, тот как раз  на  стадионе  помер.  Какой-то  крупный  босс
заказал, вроде как даже для пересадки мозга. Они мужика из морга забрали,  а
он по дороге к клиенту возьми и убеги.
   - Не совсем, что ли, умер?
   - А он и не умер. Он был  кибер,  что-то  там  замкнуло  -  сэкономил  на
железках, называется, - он и брыкнулся на поле. А  доктор  был  простой,  не
киберхирург, взял да и констатировал смерть. Но это еще не все,  ты  слушай:
клиент-то заказ не аннулирует и грозится этих парней, что мертвеца упустили,
самих разобрать. Те, понятно, едут искать сбежавшего и находят. Дома  сидел,
переживал.
   - И что?
   - Завалили и сдали по назначению.
   - А зачем клиенту кибер? Ему ж простое, человеческое тело нужно было.
   - Им-то все равно, главное - заказ  выполнить...  Один  в  Африку  уехал,
съели его там вроде...
   - Грустный финал, - подытожил я. - А к чему ты все это?
   - Да  вот  подумал,  как  вскочит  сейчас  этот...  -  Мартин  кивнул  на
покойника.
   Тот не вскакивал, а лежал тихонько, как любой уважающий себя мертвец.
   Слава богу, хоть с этим все в порядке.

   Коля появился в сопровождении пьяненького субъекта,  когда  я  уже  почти
задремал, привалившись к стенке.
   - Здравствуйте, - вальяжно сказал субъект, покачиваясь на  тонких  кривых
ножках.
   Киберхирург  был  облачен  в  видавшие   виды   брюки   и   невообразимую
ярко-голубую рубаху. Он был небрит,  лохмат,  источал  устойчивый  спиртовой
запах и периодически икал.
   - Это кто? - спросил Мартин. Редко  я  видел  его  в  ужасе,  но  сейчас,
кажется, наступил тот самый момент.
   - Хирург, - буркнул я.
   Коля поставил рядом с субъектом большой черный чемоданчик.
   - Где предмет? - спросил хирург и икнул. Мартин безмолвно указал  пальцем
на покойника.
   - Любопытно... - пробормотал хирург. - Это  что  же,  сами  убили?  -  На
дороге валялся, - сказал Мартин. - У него в шее, вот тут, - он похлопал себя
по  загривку,  -  должен  быть  вживлен  микрочип  Нужно  его  извлечь   без
повреждений, чтобы потом продиагностировать. Мы  хорошо  заплатим  -  Хорошо
заплатим это, ик, хорошо, - кивнул хирург.  Он  брякнулся  на  колени  подле
трупа и раскрыл свой чемоданчик Потом  обвел  нас  глазами  и  сказал:  -  Я
попросил бы вас погулять минут пятнадцать - двадцать. Не люблю  работать  на
арене
   Мы поднялись наверх - Ты кого привез? - прошипел Мартин то ли мне, то  ли
Коле.
   Я решил принять огонь на себя и спокойно ответил.
   - Как просил: хирурга Другого нет.
   - Он же пьяный! Он же все испортит!
   - Другого нет, - отрезал я. - И потом,  все  будет  хорошо.  Он  все-таки
профи, хоть и алкоголик.
   Мартин ничего не сказал, а я обратился к Коле, грустно ковырявшему кирпич
ногтем - Коновал твой не сдаст нас полиции?
   - Не, он с ними не дружит. Да и деньги заработать хочет. Пить  на  что-то
надо.
   Хирург оказался пунктуален и через пятнадцать минут позвал  нас  обратно.
Он стоял, встопорщив сальные волосенки,  и  торжествующе  держал  на  ладони
пластиковое блюдечко. На нем в  луже  розовой  жидкости  плавал  микрочип  -
Занятная, ик, штуковина, - сказал хирург  глубокомысленно,  тараща  на  меня
сквозь приделанную к обручу на лбу линзу мутный нечеловеческий  глаз.  -  Не
видел такой. Собирали,  надо  полагать,  в  России.  Но  некоторые  элементы
китайские, точно вам говорю. Отсоединил  с  трудом,  вживлял  очень  хороший
специалист, я таких знаю с десяток, а то и меньше... Что, говорите,  надо  с
этим сделать? - Прикинуть, как все это работает, - сказал я. -  У  вас  есть
лаборатория?
   - Есть. Если это можно назвать лабораторией.
   - Вот езжайте туда и смотрите, отвечаете головой. Вам деньги нужны?
   - Нужны. А они у вас есть? Хороший вопрос. А еще алкоголик.
   - Вот, видите часы? - Я сунул ему под нос  запястье  -  "Восток",  сборка
1986 года. Как вы думаете, я бедный человек?
   - Нет, - с уважением в голосе сказал хирург. - Не бедный Хорошо, я поеду.
   - Только не напивайтесь, - попросил я. - Лучше потом напьетесь.
   - Знали бы вы, как это трудно - не напиваться, - вздохнул хирург - Но  я,
ик, постараюсь.

   Коля увез его, а мы поднялись наверх и обнаружили, что Буду исчезла.
   - Пошла пописать, - предположил Мартин.
   Мы подождали пять минут, десять.
   - Сходи-ка посмотри, - велел я  ему  на  правах  старшего.  -  А  ну  как
вырубилась в туалете? Мартин вернулся быстро и сказал:
   - В туалете ее нет.
   - И куда же ее черт понес?
   -  Наверное,  взялась  за  старое.   Помню   я   ее   московские   ночные
исчезновения...
   - Не знаю. Эй, эй! Смотри!
   - Что такое?
   Мартин тыкал пальцем в подушку, на которой совсем недавно спала  Буду.  Я
подошел поближе и увидел свежие пятна крови. - Это кровь, - сказал Мартин, и
я понял, что история принимает совсем уж нежелательный оборот.

   18. МАРТИН МЫЛЬНИКОВ
   Частное агентство "Акварис"

   Стыдно признаться, но в первую м