му признаку, расисты поганые...", говорил он  в
пьяном виде, и просил у тетки Эммы одолжить ему немного денег.
     Могилу Андрея Георг посещал  редко.  Она находилась в  30 километрах от
города,  за рекой Калмой, на Северном кладбище. И потому так повелось: раз в
год посещал расположенное близко от  левобережного центра  города  успенское
кладбище с праздничной  толпой русскоязычных  демонстрантов. Георг  мысленно
беседовал с бывшим управляющим государственного банка, почитая его как бы за
начальника  своего бедного  брата.  Может  быть,  думалось Георгу,  они  ТАМ
встречаются...  Так уж  вы,  ваше  высокоблагородие,  не  сочтите  за  труд,
передайте  привет  от  меня моему братцу...  В  счастливое время вы  умерли,
господин статский советник, в конце 90-х годов XIX века. За сто с лишним лет
до нас, не увидев ни революций,  ни  войн, ни  прочих прелестей социализма и
постперестроечной  мерзости запущения.  Вам  повезло...  В жизни  главное  -
вовремя умереть!

     Помаячила и  растворились во  мгле ушедших эпох  бледная  тень Кермика,
ненадолго  воскрешенная мыслью Георга, пока он шел с  подругой вдоль  ограды
русского погоста. Скорбная же тень брата всегда сопровождала  его, как  своя
собственная. От этого призрака никуда не денешься. Некий укор совести всегда
будет колоть душу, тяжелым крестом довлеть над ним. Вероятно, ему можно было
как-то помочь? Главной  своей  виной  Георг считал то, что именно  он сманил
брата, позвал  в  эту чужую страну,  когда  брат,  будучи  в  армии,  с  ним
переписывался. Возможно, ДОМА этого бы с ним не случилось...
     Вскоре  с удобной песчаной тропинки Инге понадобилось свернуть в  места
нехоженые,  на  диковатый  пустырь.  Поддерживая  друг  друга, они пошли  по
осклизлой,  размытой от  дождя глине, имевшей сверху какой-то зеленый налет,
похожий на тину. Впереди  маячил характерный  для левобережья пейзаж:  не то
стройка, не то развалины.
     Наконец они  вышли к  жилому строению, окруженному деревьями. Очередное
привидение: очаровательный уголок, кусочек старого мира, осколок серебряного
века.



     ДОМ

     Что за странный дом,
     Что за люди в нем....
     Образа и те перекошены...

     В. Высоцкий


     1

     Дом находился в глубине обширного двора, обнесенного старинной  оградой
- снизу каменной, сверху чугунной. Внутри, вдоль ограды, высились деревья, и
никакие-нибудь там дурные тополя, а благородные липы. Особняк в два этажа по
виду  был старинным,  дореволюционной постройки,  с фальшивыми  колоннами по
фасаду. За свою долгую жизнь этот дом тоже видывал многое. В советскую эпоху
кому-то показалось, что  высокие полуовальные  сверху  окна слишком  велики.
Проемы заложили кирпичом  и  вставили  рамы по тогдашнему стандарту, от чего
казалось, будто дом близоруко прищуривается.
     За темными стеклами колебались огни свечей.
     Они взошли на низкое скрипучее крыльцо, на котором некогда, быть может,
топтался  какой-нибудь титулярный  советник,  не  решаясь тронуть  бронзовую
ручку  дверного молотка.  Ручка  позеленела от  времени, "это  уже был  труп
ручки,  но  когда-то она  несомненно  щегольски блестела  на солнце, радуясь
жизни". Вещи, как люди, стареют и умирают.
     Инга  толкнула   незапертую  дверь.  Коридор.  Тьма  египетская.  Потом
блуждающие огни  приплыли из  глубины дома. Кто-то  нес подсвечник  с  тремя
горящими свечами. "Ах,  Инга!  Как  я рада!..  - чмок, чмок. - А я вас еще в
окно увидела..." - "Марго, это - Георг, он художник... Маргарита Евграфовна,
моя  подруга..." - "Очень рад встрече..." - "Для меня большая честь, принять
человека художественного дарования! Не смущайтесь... Однако пойдемте же... Я
приношу   свои   извинения  за   темноту.  Представьте,  у  нас  отключилась
электроэнергия. Я звоню в электрическую компанию и предъявляю  им претензии,
а они отвечают - война. Я говорю им: меня не  касается - война там у вас или
мир. Я исправно плачу по счетам, извольте и вы выполнять свои обязательства.
Скажите,  я  не  права?"  - "Безусловно, вы  правы, мадам,  это  неслыханное
безобразие". - "Вы очень милы, ну пойдемте же, я вас представлю гостям..." -
"Ни  в  коем  случае!  Не  люблю  китайских   церемоний,  желаю   оставаться
инкогнито...". - "Ну, как знаете, прошу..."
     И они двинулись по темному коридору  в круге неверного света. Под руки,
расставленные  на всякий случай,  все время лезли чьи-то  плащи, висевшие на
вешалках  вдоль  стены, под  ногами  иногда  звякали пустые  бутылки.  Георг
наступил на что-то мягкое, показавшееся крысой, гадливо отдернул ногу и чуть
не упал. Однако в метущемся  пламени свечей он успел разглядеть, что это был
всего  лишь домашний шлепанец.  Георга поддержали и направили в  ту сторону,
откуда  пахло спиртным,  пряным  дымком  американских  сигарет  и  слышалась
русская речь.
     Георга за руки ввели в комнаты. Наконец-то можно было расслабиться и не
беспокоиться за свой лоб  или получить травму ноги.  В разных местах большой
гостиной стояли антикварные канделябры с зажженными свечами. Отблески живого
огня придавали лицам собравшихся здесь  людей  некую  волнующую,  магическую
недосказанность.  Публика  была  самая  разношерстная.  Мужчины в  добротных
костюмах от местных  именитых портных.  Дамы  полусвета  в  туалетах, весьма
приятных  для  глаз, сияли бриллиантами и  красотой.  И  тут  же  находилась
парочка не разбери какого пола в джинсово-металлическом прикиде панков.
     Большинство  расположились на диванах или  в креслах,  и  еще  какие-то
странного  вида  типы  обезьяньей походкой  слонялись по  углам. Богема,  не
богема...  или  нувориши?  Черт его  знает,  что  их связывает  вместе?  Все
перемешалось   в   этом   собрании,   безусловно   претендующим   называться
благородным.  Прямо-таки салон Анны  Шерер, не иначе.  Эта Марго  с  любовью
изображала некую grande  precieuse -  хозяйку светского  салона, как говорят
французы,  "царящую  в  золоченой гостиной и  блеском  ума  чарующую поэтов,
вельмож, паломников".
     У дальней стены гостиной стоял большой раздвижной стол с расположенными
вокруг него стульями с высокими спинками. На столе красовалась разнообразная
закуска  и выпивка,  наверняка привезенная контрабандой из России. За столом
сидела  только  одна  персона  -  женщина  солидных  габаритов.  Волосы  ее,
крашенные перекисью  водорода,  были  коротко острижены  и мелко  завиты.  С
энтузиазмом людей, любящих хорошо поесть, она поглощала разнообразную снедь,
хищно  поблескивая  золотой  фиксой.  Другие  люди, как  уже  было  сказано,
предпочитали более комфортные, интимные  места, чему  способствовало наличие
возле  диванов одного, а иногда  и  двух журнальных столиков,  которые могли
использоваться,  и  использовались как  трапезные.  Кстати  о  еде, в  столь
неопределенный час суток, даже Остап Бендер, наверное, не смог бы определить
- поздний ли это ужин или ранний завтрак.
     Невольно  оказавшись в центре  внимания,  Георг ощутил себя  человеком,
пришедшим в  баню, у которой раздевалка - через  дорогу. По  своей природной
нелюбви к  обязательной, шумной  и фальшиво-любезной процедуре представления
новичка  хозяевам квартиры и  гостям,  он мечтал  сейчас только  об  одном -
скользнуть на диванный уголок в  наиболее темной части гостиной. Вот хотя бы
туда, где  на  мощной  тумбе, закрытый вышитой скатеркой,  покоился огромный
допотопный  телевизор.  На его  плоской  крыше,  игнорируя светскую  суетню,
дремал жирный черный котяра, свесившийся хвост делил мертвый экран пополам.
     Гость с облегчением вздохнул, когда Инга сказала:
     -  Мы посплетничаем с Марго, так что я оставлю тебя минут на десять,  а
ты посиди пока...
     -  Да,  располагайтесь,  голубчик,  где вам  будет удобно,  - хозяйским
жестом Марго обвела комнату рукой.
     Георг устремился к выбранному месту, ступая по мягкому ковру. Тут он на
секунду замешкался,  решая вопрос: снимают здесь обувь или нет? Но,  увидев,
что все сидят  в  обуви по европейскому  обычаю, быстро  пошел к  выбранному
месту, слегка пригибаясь,  как будто пробирался по рядам  в  полутемном зале
кинематографа. К счастью, никто не  обратил на него внимания, за исключением
субъекта, что оказался рядом. Это был  крепкого  сложения, некогда  красивый
мужчина неопределенных лет, со светлыми волосами, которые слегка курчавились
возле  шеи -  признак  физической силы.  У  него  были холодные, нордические
глаза, крепкий  подбородок, но довольно вялый рот, словно перезрелая малина.
Прибалтийская бородка  с пшеничными  усами,  несомненно предмет  его  особой
гордости, обрамляла неестественно красные губы.
     На  лице бородача была написана тайна, может быть даже государственная.
Бывают,  знаете ли,  такие люди с  загадочным  выражением  лица,  словно  им
известно нечто  такое,  о чем все остальное человечество узнает  лишь спустя
столетия,  когда рассекретят некие архивы.  Или в самом примитивном варианте
такие люди прячут скелет в шкафу.
     Вот и хорошо, подумал Георг,  по крайней мере, такие типы в большинстве
своем - молчуны и философы. "Давно знаком  с  ней?" - неожиданно подал голос
бородач и кивнул головой в сторону двери,  через  которую удалилась  Инга  с
хозяйкой дома. Он говорил тонким, надтреснутым голосом,  с тембром, никак не
характерным для  его комплекции. "С  кем?" -  вскинулся гость. "С Ингой",  -
уточнил  бородач. Георг  ответил, что недавно. "Ну и  как она,  как баба?" -
"Мне нравится", - ответил Георг, чувствуя нарастающее  в себе раздражение  и
неловкость  от обсуждаемой темы. Все-таки  расспросов  избежать  не удалось,
молчун оказался болтуном. Да еще и фамильярным.
     "Она всем нравится,  -  сказал бородач, криво,  с ленцой, ухмыляясь.  -
Только не обольщайся  на ее счет. Непостоянна.  Сегодня  у  ней одно на уме,
завтра - другое, а послезавтра вообще несусветное что-нибудь выкинет. К тому
же, она совершенно не разбирается в людях".
     "Откуда  вы это знаете?" - В голосе Георга прозвучала обида и вызов  за
эту явно двусмысленную характеристику. "Ну, мне ли не  знать своей жены...",
-  он налил  себе в рюмку коньяку,  смачно  выпил и потянулся к закуске. Под
тонкой тканью рукава его дорогого костюма перекатился напряженный бицепс.
     Так...  только этого  мне не  хватало, подумал Георг,  холодея.  Дрянь,
провокаторша... На кой ляд она притащила меня сюда?!
     Он не стал прятать глаза и прямо посмотрел в пьяное лицо ЕЕ мужа ("Если
бы  ты  знал,  какой он гад!") и  сказал спокойным голосом: "Это  у вас мода
такая  -  знакомить  любовника  с  мужем?"  -  "Как  тебе  сказать...  давно
устоявшийся модус вивенди, - ответил тот, вкусно закусывая. - Заметь, я веду
себя цивилизованно..."
     Он  говорил   это  в  небрежно-ленивой  манере,  с  улыбочкой,  которая
создавала впечатление, что он либо презирает вас,  либо  просто  высмеивает.
Губы его лоснились от жира. Георг  представил,  как эти пухлые  красные губы
целуют Ингу, и его замутило.
     -  Что-то я не расслышал твоего  имени... -  сказал муж Инги,  возвысив
голос.
     - Мы с вами уже на ты?
     - А разве нет, о названный брат мой по общей постели?
     Грузным корпусом он вторгся в личное пространство Георга и выжидательно
приподнял бровь.  От  него пахнуло,  кроме спиртного,  дорогим одеколоном  и
натуральной кожей с легким запахом креозота, хотя ничего кожаного  на нем не
было, кроме начищенных до блеска черных туфель.
     Георг  хотел было послать  непрошеного собеседника куда подальше, чтобы
он  там  поучился  вежливости.  Но, во-первых,  у  бородача  довольно  нагло
оттопыривался  борт  пиджака, что  свидетельствовало  о  наличии  у  него  в
перепревшей   подмышечной  кобуре  "Тульского  Токарева".  ТОГО   САМОГО!  А
во-вторых, как ни крути, а  Георг крепко перед ним виноват. Каким  бы плохим
ни  был бородач,  но он -  законный  муж Инги. Стало  быть, имеет  право  на
сатисфакцию,  хотя  бы в  виде ответов на свои  вопросы. Георг  сквозь  зубы
буркнул свое имя.
     - А позвольте полюбопытствовать, о Вашей национальной принадлежности? -
подчеркнул бородач и машинально вытер нос жестом известного лидера известной
в России партии и помахал из стороны в сторону  указательным пальцем  у себя
перед глазами, будто разгоняя чертиков. Несомненно, у него была легкая форма
синдрома Туретта.
     Конечно, подумал Георг, теперь это самый важный вопрос,  вопрос жизни и
смерти.
     - По отцу и по паспорту я - русский, а по  матери - болгарин, - ответил
Георг,  вынужденный  пуститься  в  объяснения. - Славянин в  общем, но  себя
считаю русским.
     - Каким же ветром вас занесло в мою Прибалтику?
     - Сюда приехал...  как бы это сказать... в поисках европейской свободы.
Мода  такая была в семидесятых - жить в Прибалтике. Почти что заграница! Так
и прожил здесь двадцать с лишним лет...
     -  Неплохо бы вам сейчас завести моду  - жить  в России... - сказал муж
Инги, доставая из кармана пачку сигарет "Винстон". - А почему такое странное
имя для русского - Георг?
     - Вовсе не странное.  Европейский вариант имени Георгий. Здешние друзья
так стали меня звать, вот и привык...
     - Я неплохо разбираюсь  в  психологии  своих соотечественников. - Одним
резким движением он  выбил сигарету из синего цвета пачки. - Друзья здесь ни
причем. Пытались мимикрировать?..
     Бородач прикуривал, ехидно улыбаясь этой своей гаденькой улыбочкой.
     - А может, вы русский шпион? Из России?..
     - Ну,  знаете ли... - прыснул невеселым  смешком Георг.  -  Я  ведь  не
спрашиваю  вас,  что  делает  почти стопроцентный  литавец в  обществе "этих
проклятых русских оккупантов".
     - "Почти", - с сарказмом повторил бородач. - Вы, я вижу, обо мне хорошо
осведомлены.
     Георг прикусил язык. Вот такие мелкие проколы с головой выдают ваш круг
общения  и  темы  разговоров.  Так  опытный разведчик собирает информацию  о
противнике.
     Муж  Инги глубоко затянулся сигаретой и  продолжил разговор, неожиданно
перейдя на  официальный тон,  к  которому, очевидно,  имел  привычку, отчего
любопытство его приобрело казенный оттенок,  а беседа  стала больше походить
на допрос.
     - Стало  быть,  Георг...  Помню,  помню такое  имя... А  фамилия  ваша,
случайно, не Колосов?
     -  Так  точно,  -  почему-то  по-армейски  ответил Георг, чувствуя себя
подследственным, и  задал  наивный вопрос  подследственного: -  А  откуда вы
знаете?
     - Мы внимательно читаем  прессу, - ответил бородач и не стал  уточнять,
кто  такие  "мы".  -  Ведь  это  ваша  статейка  была  напечатана  в  газете
"Комсомолец  Прибалтики" за  89-й,  кажется,  год. Вы там  призывали  снести
памятник  вождю мирового пролетариата в  Каузинасе и на освободившееся место
водрузить статую Сальвадору Дали - якобы основателю сюрреализма.
     - Почему "якобы", он действительно...
     - Да хрен с ним... статейка-то ваша или нет?
     - Ну, моя... - ответил Георг, упрямо наклоняя голову.
     -  Молодец. Смелый  парень,  -  сказал  бородач,  съезжая с официальной
колеи, но подтекст остался не ясен: то ли он одобряет, то ли порицает.
     Георг решился, наконец,  спросить бывшего кагэбешника, с какой целью он
ворошит  угасшие  уголья,  какого  рожна  ему, бородачу,  надо...  но  вдруг
расфокусировал  взгляд  и  через  голову  этого  надоедливого  типа  и через
открытую дверь в смежную  комнату увидел там стоящий у стены гроб, обтянутый
черной  материей с  белыми рюшками.  У них,  оказывается,  похороны, подумал
Георг, а я... Я тут, как пятое колесо в телеге...
     Но поведение гостей вовсе  не напоминало поведения людей,  пекущихся об
уважении  к  памяти  покойного.  Сквозь  туман  сигаретного  дыма  слышались
чивиканье  поцелуев, которым  предавалась  джинсовая пара. В противоположном
углу гостиной кто-то  ржал, как  ишак: "и-а-иа-ха-ха-ха!" Тренькала  гитара.
Человек с  лошадиным лицом  и  соответствующими зубами  играл и очень плохим
голосом  пел что-то - то ли из раннего Розенбаума, то ли из позднего Галича.
"А может, хозяйка чудит, - предположил Георг, - спит в этом  гробу, как Сара
Бернар..."
     Из комнаты с  гробом доносились весьма двусмысленные звуки: прерывистое
дыхание,  громкий шепот, возня какая-то. "Ну, скоро ты?.." - спросил женский
голос недовольным тоном. В ответ раздалось уханье, похожее на совиное.
     - Может быть, вас  интересует  один вопрос?  - произнес Ланард  на  ухо
Георгу так, что тот от неожиданности вздрогнул.
     - К-какой вопрос?
     -  Зачем  я  копаюсь  в  старом,  никому уже  не  нужном  дерьме, вроде
памятника Ленину?..
     - Ну так зачем же вы копаетесь? - раздраженно спросил Георг.
     - Тогда, в 89-м, в Москве, вами всерьез заинтересовались, я имею в виду
КГБ СССР. Ваше  предложение наделало много  шуму, подняло волну читательских
откликов самого противоречивого толка. Стоило вам только шевельнуть пальцем,
и  вы могли  бы возглавить общественное движение. Но вы вякнули и замолчали.
Однако  на  Старой площади переполошились. Ведь  вы замахнулись  на их самое
святое...  Они  ведь  там  не  знали,  что  вы  просто балабол. Они там  все
принимали всерьез, потому что глупей их надо было еще  поискать на  улице...
Ретрограды  из ЦК  КПСС до судорог боялись всех вдруг оттаявших диссидентов,
всех этих немытых писателей, припадочных художников, обкуренных  музыкантов,
а  пуще  всего  -  певцов... Ну так  вот.  В наше управление на  вас  пришла
ориентировка, а мне поручили это дело разрабатывать.
     Ланард, вновь переживая прошлое, весь словно бы засветился изнутри, так
преображается верующий, прикоснувшись к святым мощам.
     - Был  поставлен  вопрос  о вашей ликвидации. И вопрос этот был решен в
положительном аспекте...
     Георг весь взмок, словно оказался в сауне.
     - Угадайте, кому поручили исполнить приказ о ликвидации?..
     - Судя по вашей довольной физиономии - вам... верно?
     - Угу.  -  Муж  Инги  победоносно  взглянул на  конфидента. После  чего
затушил  докуренную сигарету в пепельнице, словно раздавил гадкое насекомое.
- Ну, потом  начались события,  которые всем нам хорошо  известны... Кстати,
Игорю Талькову в этом отношении повезло значительно меньше...  Ведь он жил в
метрополии и, в отличие от вас, продолжал петь. И еще как петь!.. Н-да... Но
самое забавное в этой истории не это.
     Ланард  выдержал  драматическую  паузу, как  в  телевизионной  игре  на
миллион,  паузу,  от  которой  можно было  упасть в  обморок  от  недостатка
кислорода.
     -  Самое  забавное  здесь то,  что приказ  о  вашей ликвидации  не  был
отменен.
     Георг весь замерз, словно голый вышел на мороз.
     - Это какой-то  идиотизм... махровый вздор! -  Художник от возмущения с
трудом  подбирал слова.  -  Уже нет той страны, которая  отдавала преступные
приказы, и уже не существует той организации, их исполнявшей!..
     - Но я-то еще существую! -  злобно прошипел Ланард. - Или вы полагаете,
что слово офицера, офицерская честь уже ничего не значат?!
     - Послушайте, вы нездоровы...
     - Но заметьте, веду себя цивилизованно.
     - Мне действительно повезло, - сказал Георг.
     В  комнатке с  гробом  кто-то  ухал все  громче и  громче  и,  наконец,
замолчал  после долгого  протяжного  стона. Заскрипели  пружины  кровати, из
комнаты  вышла и направилась в ванную тощая рыжая девица в одной комбинации,
надетой на голое тело.
     Притончик еще тот, подумал Георг, сгорая от стыда. Сборище психопатов и
развратником. Он встал  с дивана, выискивая  глазами Ингу, с намерением дать
понять  ей,  что уходит. "Мужней жены" нигде  видно не было, и он вновь один
пересек гостиную, стараясь  ни на кого не  глядеть и держать  голову  прямо.
Тут, возле двери, ведущей в коридор, они его и поймали.
     Марго и Инга  схватили  гостя под локотки с  двух сторон и, несмотря на
неудовольствие,  выражаемое  им,  потащили  его   к  столу.  Их  энергичными
стараниями он был посажен за стол, после чего они стали усиленно его к