планшетка заряжалась. Но если аккумулятор халтурит и заряд постоянно стекает... Лучше больше, чем меньше. Пусть заряжается.
     Продолжая раздеваться, Стас прошел в ванную, открыл машинку и стал запихивать туда все, что снимал. В принципе, кевлариновые вещи можно просто промыть, они прекрасно моются, как кожа или резина. Но неохота возиться.
     Поэтому засунул туда все, кроме кевлариновых "казаков". Из них в машинку отправилась только вытаскивающаяся внутренняя часть. Жесткий каркас, собственно ботинок, придется чистить вручную.
     - Серый!
     - Ы?..
     Серый, облизывая пальцы, прошлепал через коридорчик и прислонился к косяку ванной.
     - Ты что, всю пиццу сожрал?
     - Гырыга... - отбрехался Серый. Вяло, чисто для галочки.
     После двух дней без еды внезапное обжорство подействовало на него, как стакан водки натощак. Окосел и едва держался на ногах. Если бы не проснулся только пару часов назад, обязательно свалился бы спать.
     - Раздевайся, - скомандовал Стас.
     Серый поднял руки. Вяло.
     Надевал он свой кожаный прикид сам. Все застегивал сам. И расстегивал, когда хотел, тоже сам. Но сейчас, отупевший от отлива всей крови к животу, вздувшемуся, словно под курточку засунули подушку, даже руками лишний раз двинуть не хотел.
     - Зар-раза шерстяная, - от души сказал Стас и стал стягивать с него грязную куртку, потом штаны. Серый не возражал. Но и не помогал.
     - А теперь в ванну.
     - Гырыга...
     Серый попятился прочь. Нет, все-таки он намеревается
     Уснуть...
     Но обжорство его подвело. На этот раз ловчее оказался Стас. Схватил Серого за шкирку, сунул в ванну. И, удерживая одной рукой, чтобы не вырвался, включил воду и окатил Серого из душа, повернув ручку крана в самое правое положение, ледяной водой.
     Серый завизжал, но Стас держал крепко.
     - Пришел в чувство?
     - Гырыга! Гыр-рыг-га-а-а!!!
     Стас ослабил хватку. Теперь можно. Серый уже больше не рвался из ванной. Он рвался к крану, чтобы сделать воду теплой. И, вырвав душ из руки Стаса, сам стал поливать себя, отогреваясь.
     Что и требовалось. Мастерство... его не пропьешь.
     - Вот и молодец. Мойся.
     Стас заправил машинку порошком и освежителем, выставил режим и пошел за второй пиццей. Две жестянки оливок только растравили аппетит. А кроме вина, пива, сырых пицц и жестянок с оливками, в домике портье ничего не оказалось.
     В сотне метров вниз по дороге светилась вывеска придорожной закусочной. Но не тащиться же туда насквозь грязным? А кроме того, Серый-то тоже оголодал...
     Серый...
     Сейчас Серый уже не голоден. С набитым брюхом, плещется в теплой ванне.
     А вот кое-кто, тащивший на горбу полутонный секвенсор, остался один в пяти километрах от дороги. Мокрый, холодный и до ужаса голодный.
     Стас вздохнул, заставил себя отложить кусок пиццы. Подошел к столику с планшеткой.
     Вышел в сеть, подцепил на хвост парочку прокси-адресов. Нацепил гарнитуру и набрал номер службы спасения.
     На первом же гудке наушник ожил. Металлический голос предложил выбрать нужный регион.
     Стас назвал Мордовию. В трубке щелкнуло - и тут же в ухо рявкнул злой женский голос:
     - Да! Вы позвонили в службу спасения! Сообщите, что с вами случилось... - Маленькая пауза. - И где вы находитесь! Вы звоните по защищенному ай-пи-каналу! Я не могу сама определить ваше местонахождение!
     Вот и замечательно, что не можешь. Только зачем так орать?
     Стас поморщился, чуть оттащил от уха наушник и постарался говорить мягко:
     - У нас тут ничего страшного не случилось, просто...
     - Послушайте, у вас что-то случилось или вы просто так хотите поболтать?!
     - Я не пострадал, - Стас все еще старался говорить спокойно. - Но лишь потому, что мне очень повезло! Я на шоссе Москва-Саранск. Только что чуть не попал в аварию. Мне навстречу...
     - Номер машины!
     - ...бежал розовый слон.
     На этот раз в наушнике стало тихо-тихо.
     Уж не отключилась ли тетенька? На планшетке вроде бы индексировалось, что связь есть, но... На всякий случай Стас постучал по наушнику. Может, контакт отошел?
     - Кто двигался по встречной полосе? - переспросила тетенька. Теперь, когда она не орала в трубку, оказалось, что голос у нее почти приятный.
     - Слон. Розовый. Бежал. Мне. Навстречу. Еле его объехал. Чуть не вылетел с полосы. У нас тут мокро...
     - Гм... Вы много выпили?
     - Что, простите?..
     - Вы пили сегодня? Принимали препараты, побочным действием которых могут являться...
     Стас закрыл глаза, беззвучно чертыхаясь. Дьявол! Дьявол, дьявол, дьявол!
     Нет, в принципе, все правильно. Ее можно понять. Слоны, вообще-то, это такие здоровые животные, которые в средней полосе особенно не водятся. Разве что в зоопарках.
     Но оттуда они убегают довольно редко. Потому что их немного. Это не кошки или собаки, которые водятся в каждой третьей квартире.
     А уж модифицированных розовых слонов вообще по пальцам одной руки. Во всей России. Так что та тетенька может даже не знать о том, что они существуют...
     Черт возьми! Надо было раньше думать! Эх, тормоз, тормоз... Еще, не дай бог, сочтут за розыгрыш. Едет мужик, выпил пивка, делать нечего, а хмель в голову - хуже шила в заднице... Ну и решил развлечься.
     Посмеются, припугнут штрафом и пошлют подальше.
     А Алике еще долго будет бродить по лесу, пока не выйдет на дорогу или на нее кто-нибудь не наткнется. Голодная и грустная. Словно ее предали...
     Дамочка все перечисляла и перечисляла. Теперь женский голос не только успокоился, но и обрел явно издевательские интонации.
     - Я не пил! - вклинился Стас в перечисления. - Травку не курил. И галлюцинации меня посещают не чаще двух раз в год. Я чуть в кювет не угодил! Остановился и сразу же набрал ваш номер. Вот, стою сейчас на обочине!
     Стас закрыл глаза, вспоминая. Просека, дорога, шоссе... Какой был первый знак?
     - Поворот на Снегири, вон знак стоит! А галлюцинация проломилась через придорожные насаждения и сейчас бредет через поле к лесу. Я его прекрасно вижу. Розовый слон, только очень грязный, словно его специально в грязи валяли... Кстати, над дорогой пару раз пролетали военные вертолеты, очень низко над землей. Ничего не случилось?
     - Вертолеты? Разве они еще летают? Кажется, еще вчера все должно было кончиться... Подождите...
     В наушнике стало тихо, потом где-то очень далеко, словно дамочка далеко отодвинулась от микрофона, раздались женские голоса. Что-то про то, кого именно вчера искали и всех ли нашли...
     Ага. Слухи растут и множатся.
     Ладно, крючок закинут. Теперь не подумают, что это был розыгрыш подвыпившего водителя.
     Теперь надо вовремя закончить разговор. И так, чтобы не вызвать подозрений.
     - Алло! Алло! - поспешно сказал Стас. - Я вас не слышу! Алло! Да что ж такое сегодня!
     И, пока женщина не успела вернуться к микрофону, дал отбой.
     Все. Можно есть пиццу без угрызений совести.
     Ну, почти...

ГЛАВА ТРЕТЬЯ

     Все-таки разморило. Уснул.
     Хорошо, хоть додумался воду выключить. Горячая ванна потихоньку остыла, холодок разбудил.
     Стас встал, заглянул в зеркало. Кажется, гель подействовал. Серебро с волос отслаивалось, отходило... Стас вытащил затычку из ванны, включил душ и еще раз промыл голову.
     Снова заглянул в зеркало. Не обманул парикмахер. Подействовал его гель, хотя одноразовый пакетик и был совсем крошечный...
     Стас вылез из ванны, покопался в шкафчике для белья. Нашел огромный махровый халат, закутался в него.
     Машинка все гудела. Значит, спал совсем немного. Да и в крошечном окошке над зеркалом темно. Если небо и начало светлеть, то едва-едва. При свете, бьющем в стекло изнутри, и не рассмотреть.
     Ну и слава богам. Есть еще одно дельце. Надо все же выяснить, что творится в Старом Городе.
     Стас прошлепал в комнату, подцепил планшетку и присел на диван. Осторожно, стараясь не разбудить Серого. Свернулся калачиком в углу и дрыхнет, как сурок. Сколько же может спать-то, а?..
     Но Серый почувствовал. Открыл глаза, поднял голову, встал на четвереньки. Поглядел на планшетку, улыбнулся1 - и на четвереньках перебежал поближе к Стасу. Заглянул в экран.
     - Серый, ну тебя только не хватало... Шел бы ты лучше свою стеклянную сиську сосать, а? Вон, смотри. - Стас ткнул пальцем в угол.
     Треть стены была выложена видеопанелями. Неплохой экранчик получился.
     Но Серый не соблазнился. Уселся рядом, привалился на руку и, полузакрыв глаза, уставился на экран.
     Ладно, черт с тобой, шерстяной... Стас накидал хвост из прокси.
     Набрал адрес "Долматинцев войны"...
     Потом "Полосатых орлят".
     Потом зашипел сквозь зубы.
     По-прежнему идеальная чистота, разве что без запаха хлорки! Ни одной души. Что у них там творится?! Неужели в самом деле всех в Старый Город согнали?!
     Или, может, какой-то начальник в очередной раз решил бороться с неизбежным - и всех военных, заглядывающих в эти чаты, таскают на ковер? Так что ребята просто сменили адрес для трепа, потому тут теперь и пусто?
     Может и такое быть. Уж лучше бы это, чем...
     Ладно, будем надеяться. Значит, меняем хвост из проксей... Сооружаем новый... Где там наша "Нова К"? Есть работа, милочка. Будем искать, куда сбежали наши языкастые вояки.
     Стас открыл программу и снова прошипел ругательство.
     Посреди привычного серого экрана выскочило красное окошко тревоги. Сработали ловушки. Кто-то копал инфу на Крысолова.
     Ловушки элементарные, как и все гениальное, - липовые странички, которые обязательно скачает тот, кто будет собирать информацию на Крысолова. Стандартный способ, но надежный.
     Конечно, иногда странички скачивают и совершенно посторонние люди, клюнувшие на эти подделки под тупое сетевое самовыражение людей, которым на самом деле совершенно нечего сказать... Иногда их скачивают поисковые машины.
     Но когда за один час посещают тридцать из семидесяти таких ловушек... Раскиданных по самым разным ключевым словам, у которых общее только то, что они так или иначе относятся к парню по кличке Крысолов...
     Это значит, что ищут именно Крысолова.
     Стас открыл иконку, просмотрел подробнее. Та-ак... Искали массированно, но непрофессионально. Как и будет искать человек, который проводит такие поиски первый или второй раз в жизни. Все запросы с одного адреса.
     Правда, прокси... Без связей и специальных программ, постоянно сканирующих сеть - сразу и не выяснишь, простая это прокси или за ней есть еще и еще, целый хвост... Но если и хвост, то всего один.
     Сразу ясно, что искал один человек. Который раньше с Крысоловом особенно не пересекался, раз интересует не что-то конкретное, а все-все-все.
     Кто же?
     Искали неумело, через один хвост. Явно не профи. И уж, конечно, не гэбэшники. Этим чего искать, когда у них и так есть куда больше, чем можно нарыть в сети, - папочка Старого Лиса.
     Тогда - кто?
     Кого Крысолов заинтересовал так, что семнадцать часов назад этот кто-то не поленился сесть за компьютер и потратить несколько часов, чтобы более-менее разобраться с профессиональной поисковой программой. Потом зарядить ее ключевыми словами, нацелив на поиски одного человека, и отправить перелопачивать сеть?
     Чтобы потом черт знает сколько часов проглядывать нарытые материалы, корректировать поиски и снова разбираться с нарытым в сети...
     Нешуточный интерес, похоже. Значит, что-то можно и найти. И попытаться отыскать Крысолова уже в реальности...
     Кто?
     И зачем?
     Час от часу не легче.
     И черт бы все побрал, даже некогда анализировать выловленные запросы! Некогда вычленять, по каким ключевым словам искали, в каком именно порядке шли запросы, - а значит, как этот кто-то представляет себе Крысолова, где мог пересекаться... Уже рассвет. И надо пошустрее двигаться, чтобы попасть в Старый Город раньше, чем дороги запрудят и подмосковные трудяги, спешащие на работу в Пригород, и лимитчики, осевшие в Старом Городе.
     Если придется стоять в пробках - это значит маячить на глазах и привлекать внимание дорожной полиции... Так можно угодить вовсе не в Старый Город.

***

     - ...на сетевой бирже Пригорода цены идут вверх, несмотря на ночное время. Цена квадратного метра в центре Старого Города достигла пятидесяти шести новых юаней. По заявлениям аналитиков эта тенденция будет только крепнуть, по мере того как...
     Стас выключил радио, чтобы не гундело. И откуда только набирают дикторов с такими мерзкими голосами...
     Все равно ничего нового. Все, что нужно, было прямо тут, перед глазами - впереди на дороге.
     Поначалу на дальних подступах к Пригороду все выглядело как обычно. Ничего особенного. Все так же, как и неделю назад, когда приходилось каждую ночь корректировать марш крыс, пусть и по соседней трассе.
     Но потом, когда в зеркале заднего вида зажглась желтая полоса, авангард восхода... Когда до восточных секторов Пригорода осталась сотня верст, а до центра Старого Города на пятьдесят больше, стало ясно, отчего цены на недвижимость в центре Старого Города подпрыгнули в семь раз и шустро маршировали все выше и выше.
     Больше всего это походило на бегство.
     Только обычно бегут из города. Сейчас же бежали в город. И одни военные. "КамАЗы", "Уралы" с молодцами, державшими стволы между коленками. Военные модификации "норок" в камуфляжной раскраске, тяжело осевшие, набитые боеприпасами под завязку. Колонны "Кутузовых" - с пехотой в бронированных нутрах и с башенками многоствольных пулеметов на плоских платформах...
     Дорога сплошь запружена машинами с черными номерами. Но однообразием и не пахнет. Судя по индексам зон, в Старый Город сгоняли солдатню со всей европейской России. От Подмосковья и Казани до Оренбурга и Сталинграда. И можно спорить на что угодно, с севера к Пригороду шли машины с зональными индексами от Новгорода и Питера до Архангельска и Карелии.
     Штатских почти не видно, одни военные. И все равно больше всего это напоминало бегство - с неразберихой, руганью, нервами.
     Обычных дорожных патрульных на постах не видно. То ли спрятались от греха подальше, то ли их вообще распустили по домам. У каждого поста, на каждом крупном перекрестке - по паре джипов камуфляжной раскраски и военные регулировщики.
     Сержанты. В гарнитурах, с планшетками в руках и с самым зверским выражением на лицах. Похоже, сутолока длится уже не первый день. И чем дальше, тем хуже, и конца-края всему этому не видно.
     До гражданских машин никому и дела нет. Тут бы со своими, камуфляжными разобраться. И дело даже не в том, чтобы проконтролировать колонны по предписаниям и маршрутным планам. Водители, дьявол их подери! Да Серого за руль посадить - и то он вел бы лучше!
     Оно конечно, на войне правила дорожного движения как бы и не нужны. Но сейчас-то вся эта армада идет по вполне цивильным дорогам. И, что хуже всего, по дорогам, радиально сходящимся в одно место. Так что чем дальше, тем плотнее...
     По левой полосе прошел вперед "КамАз". Стас напрягся. Не дай бог, если...
     "КамАЗ" нырнул на правую полосу. "Кутузов" впереди, подрезанный, затормозил резче, чем надо. Моторы у "Кутузовых", может, и ни к черту, зато передача и гусеницы тормозят так, что дай бог любой гоночной "итальянке"... Вездеход почти встал. Прямо перед носом "норки".
     Стас беззвучно оскалился и врезал по тормозам. Где-то внизу взвизгнули шины, тело привычно дернуло вперед. Сидящего внизу, на резиновом коврике Серого дернуло вперед-назад. А как там бедная первая рота крыс в кузове?..
     Хорошо, что задний "Кутузов" отлип на пару десятков метров, его водитель среагировал с запозданием.
     Слава богам, что он почти спит. Если бы не спал за рулем и не отстал на эти двадцать метров, бронированный нос "Кутузова" вбил бы "норку" в передний вездеход.
     Стас лишь беззвучно чертыхнулся.
     Вслух ругаться уже не хотелось. Надоело. Устал. Всю дорогу повторялось одно и то же.
     Впереди показался перекресток. Пара задерганных сержантов проверяла лредписания и темпы передвижения. Сбивая их напрочь.
     Получился лишь затор. "КамАЗы", "Кутузовы". Высыпавшие из них солдаты, кто по малой нужде, кто размять ноги, кто раздобыть сигарет. Крики офицеров, вопли сержантов, рев двигателей, ругань шоферов-недоучек, которые не смогли бы быстро разъехаться и в пустом поле, что уж про этот затор говорить...
     Слава богам, колонна "Кутузовых", из которой никак не получалось вырваться, на этот раз не стала тормозить. Пошла влево. На разделительную полосу никто внимания не обращал. Ну и нам не больше всех надо. Вместе с колонной Стас обогнул сутолоку на перекрестке по встречной полосе, потом ввернулся вправо.
     Что же в городе-то творится? Там, куда вся эта армада стекается?
     Стекается не для того, чтобы прогуляться по окраинам и разъехаться обратно...
     Чтоб их всех не по одному разу! Неужели во всем КГБ не нашлось ни одного человека, который бы врезал по рукам этому Рубакову? Шиза растет и крепнет? Ура-настроенцы решили завалить Старый Город трупами, но, кровь из носа, взять его - и черт с ними, жертвами, у нас китайских иммигрантов по два миллиона человек в год, так что можем себе позволить? Так, что ли?
     Только в чем дело-то: все равно не выйдет. То есть, конечно, трупами-то генералы Старый Город завалят, если захотят. Это в их силах. Но вот очистить город от крыс...
     Господи, разве мог ты создать таких уродов и тупиц по своему образу и подобию? Нет, Господи. Это клевета и наговоры священников. Они же все сатанисты на самом деле - иначе отчего всегда во всем черном?
     Только бы успеть вытащить Арни до того, как вся эта мясорубка закрутится...

***

     Когда из-за горизонта выпрыгнуло солнце, стало еще хуже. На глаза словно упала какая-то пелена. Мозг буксовал, терял сцепление...
     Все это чертова привычка последних двух недель жить по ночам! Вот и выработался условный рефлекс. Восход солнца - как сигнал засыпать. Глаза просто слипаются.
     Стас встряхнулся. Слава богу, указатель с дымящейся чашкой!
     Включил правый разворот, вжал гудок - да так и оставил на нем левую руку на несколько секунд. Теперь, после часов, проведенных в пробках, вся врожденная тактичность уснула. А может, вообще испарилась. Давишь себе и давишь, ревя на всю округу, и ни малейшего внутреннего дискомфорта.
     И все равно ни фига. "Кутузов", шедший сзади, как шел сзади почти впритык, так и идет. Проснулся, чтоб его...
     Стас открыл окно и замахал рукой. "Кутузов" наконец-то понял, что от него требуется. Чуть сбавил, отстал.
     Стас вывернул на обочину, сбавляя ход. Метрах в пятидесяти виднелся съезд. Через кусты просвечивала стоянка с камуфляжными джипами, за ними виднелась покрытая красной черепицей крыша.
     Пополз вперед, по обочине. А мимо, к Пригороду и Старому Городу, проносились военные машины... Господи, сколько же у нас военных-то, оказывается... И на этот раз генералы взялись за дело серьезно.
     Ладно, не надо паниковать! Три года назад все тоже выглядело серьезнее некуда. И цены тоже порядочно взлетели.
     А чем все кончилось? Тем, что ребята как шли маршем, так и прошли от Кольцевой до Садового кольца - через те районы, где обитают дикие крысы, никем не управляемые, разрозненные и потому не опасные...
     Тремя колоннами вошли в центр города, дошли до Красной площади. И тут "друзья" Арни ударили им в тыл своими отборными отрядами. Пока элитные полки маршировали по поверхности, крысы подземными коммуникациями шли им навстречу - в спальные районы. И ударили по штабам и прочим раздолбаям, которые даже посты выставить не удосужились. Сидели валяли дурака, думали, их согнали просто для галочки, а воевать будут элитные, которые в центр города отправились...
     А те элитные в бой так и не вступили. Вообще. Только сунулись за Садовое кольцо, как их дернули обратно. Спасать тыловых раздолбаев... Элитные отряды, натасканные на штурм крыс, бросили на муторные спасательные работы, для которых они не предназначены. А кры