ась в грязь, словно пресс, вбивая туда Белоснежку...
     Только Белоснежки там уже не было. Чувство пространства у модифицированных крыс не хуже, чем у птиц. Белоснежка словно спиной видела. Отцепилась за миг до того, как морда чудовища впечаталась в землю. Кубарем отлетела в сторону и исчезла в темноте.
     Баскер не удержался на ногах, падал, но не замедлил движение. Катился-скользил вперед, и его широкие рога летели над землей, как огромный серп, острый с обоих концов...
     Стас успел лишь подогнуть ноги.
     Рога пролетели под "казаками", мелькнули светящиеся узоры на спине, и по коленям врезал задравшийся зад, тяжелые мышцы задних ног...
     Как бампер машины. Сотня килограммов собственного веса была по сравнению с этим задом пушинкой. Швырнуло как тряпичную куклу. Мелькнуло серое небо, темная, изъеденная зеркалами луж земля... Закружилось, смешалось в глазах, как в стакане миксера...
     И удар. На руки. Правую руку дернуло откуда-то изнутри. Дернуло и обожгло. Словно сквозь кисть и предплечье, до самого локтя, вогнали раскаленную спицу. Потом земля ударила в скулу, в висок... Клацнули зубы, крошкой отбивая эмаль, а земля уже врезала по ребрам слева и сзади, по локтю...
     И опять лицом в грязь.
     Все. Без движений. Лишь в темноте вспыхивают и проносятся перед глазами искорки, словно красно-оранжевые метеоры в темном небе... И боль в правой руке. Расцветающая, распускающаяся как цветок, набирающая силу дикая боль...
     Где-то по левую руку трещат кусты - баскер все еще прет юзом по земле...
     И где-то совсем уж далеко - женский голос. Уже не тихий, уже крик. Но все еще чертовски спокойный. Если в нем что-то и добавилось из эмоций - то не тревога. Лишь азарт охотницы...
     В лицо ткнулась мордочка с холодным носом. Сквозь проносящиеся оранжевые искры - светлая шерсть...
     - Живой, живой... - буркнул Стас.
     Приподнялся, встал, побежал... Попытался. Земля качнулась, как палуба корабля. Черт возьми, только сотрясения не хватало...
     Слева, где-то далеко в кустах, перестали ломаться прутья. Массивный круп баскера...
     Там замерло, но всего лишь на миг.
     Баскер тоже вставал. Мотнул мордой назад, в темноте блеснули его глаза. Вычленили из темноты, поймали в прицел... И баскер вскочил, развернулся - легко, одним мощным движением. На четырех лапах, и вот уже на дыбах, вот уже начиная разгон, прямо сквозь кусты...
     И взревел. Опять от боли. Крысы серыми стрелами вылетали из кустов и как бешеные пчелы бились в баскера, вбивали в него коготки, висли на нем. Со всех сторон. С боков, со спины, в морду... Почти весь взвод.
     Висли на нем и рвали, бешено работая лапами и резцами, словно рыли норы, словно пытались нырнуть внутрь плоти... С баскера летели темные брызги, клочки... В ноздри ударило запахом крови - терпким и соленым.
     Баскер уже не ревел - он уже выл. Забыв про все на свете. Встав на дыбы, он крутился, ломая кусты, молотил воздух передними ногами, как боксер, пытаясь сбросить с себя крыс...
     На морде повисли сразу три. В этой серой мешанине мелькнуло рыжее пятно. Рыжик. И значит, баскер уже не опасен. Даже если Арни и не выучил своих солдат, как атаковать крупную цель, - то уж Рыжик-то знает, куда прежде всего нужно бить. Глаза. Лишить противника зрения.
     - Оставить! - крикнул Стас. - Отход! Прикрывать сзади!
     И, пошатываясь, с трудом ловя равновесие, шагнул в кусты. Продрался сквозь них, вывалился на тропинку. Побежал, пригибаясь, прячась между рядами кустов.
     Позади, где-то у дома, молотили копыта. Не то ревел, не то выл изодранный баскер. Звенел, как упавший на кафель скальпель, голос Бавори...
     В глазах все еще прыгали искры, все еще шатало, но надо бежать.
     Быстрее, быстрее!
     Надо успеть до забора прежде, чем они поймут, что к чему, прежде чем сообразят, что надо делать. Если они отрежут путь к забору...
     Спрятаться не получится. У этих тварей прекрасный нюх. Не всякая собака способна идти по запаху после весеннего дождя - когда воздух полон влаги и запаха прелой листвы, медленно гнившей под снегом всю зиму... А этот шел. Без следов, по одному лишь градиенту запаха... И если они рассыплются цепью и пройдут через кусты...
     Земля качалась, но уже не так сильно, уже не корабельная палуба в шторм. Вестибулярный аппарат почти пришел в норму. Справа и слева замелькали серые тени. Белесое пятно...
     Крысы нагнали, шли рядом, по сторонам.
     Быстрее, быстрее! Не поднимая головы, скорчившись в три погибели - но надо быстрее!
     Где-то там, впереди, сотнях в трех метров, должен быть забор.
     Ну, мимо него не пробежишь, если бежать все время прямо. Он вокруг всей фермы идет.
     Но лишь в одном месте под этим забором есть подкоп.
     Только бы не промахнуться с направлением...

ГЛАВА ОДИННАДЦАТАЯ

     Лобастый и Скалолазка ждали перед забором, у подкопа.
     Надо бы похвалить и кусочек шоколадки сунуть. И портупею с техникой снять с Лобастого. Но...
     Сзади звенел голос Бавори, приглушенный пеленой дождя. Молотили жидкую грязь тяжелые копыта.
     Стас только шепнул:
     - Молодцы.
     И упал на колени. Встал на четвереньки, лег... Чертова мокрая земля! Словно грязные, липкие руки лезут под одежду и обшаривают... И сам - как загнанный зверь, готовый встать на колени, сделать что угодно, хоть землю грызть, лишь бы вырваться...
     Стас нырнул в подкоп. Холодная грязь, комья жирной земли - опять это полезло и под воротник, на спину и в волосы, и в руки, и в лицо... И этот запах сырой земли... Словно в давно забытом склепе с земляным полом, где тебя хоронят заживо...
     Извиваясь ужом, яростно работая локтями, Стас выдрал себя из туннеля на ту сторону, к темному, но все же не совсем черному небу. Жадно хлебнул сырого, но свежего воздуха.
     Вырвал из дыры ноги. И, не вставая с четверенек, двинул вперед, к лесополосе.
     Паршиво это, убегать на коленях - словно какой-то раб, который даже убегая боится подняться с колен... И облава-то даже не с собаками - с быками... Тьфу! Спасибо, что не с телками.
     Опираться на правую руку больно, но надо. Кусая губы, но не сбавляя хода. Надо. Вставать нельзя. Мертвая зона, выпавшая из поля зрения камер на заборе, совсем небольшая. По крайней мере, та полоса, где мертвую зону можно гарантировать...
     Ладно, все счеты потом.
     Доползли. Вот и деревья.
     Стас прополз между стволами. Первый ряд, второй, третий... Все. Теперь можно подняться.
     И сделать крошечную передышку. Надо хотя бы натянуть тепловизор. Иначе запросто можно угодить в ловушку. Вдруг кто-то уже поджидает на дороге?
     Если охранники не совсем дурные, то должны понимать, откуда легче всего проникнуть на ферму. И, значит, где вероятнее всего можно встретить любителя лазить по чужим участкам в тот момент, когда он будет спешно выбираться с фермы, напуганный тревогой и переполохом... Где можно просто ждать, вместо того чтобы тупо носиться с баскерами по всей ферме, по всей чертовой прорве квадратных акров, полных голых кустов и жидкой грязи...
     Так что лучше подстраховаться и нацепить тепловизор.
     Ах да, еще этот умник-разумник! Все с аппаратурой носится...
     - Лобастый!
     Лобастый вспрыгнул на изгиб ствола. Встал на задние лапки, развел передние, давая удобно дотянуться до застежек на груди. Умница.
     Стас отер, как смог, руки о штаны... Весь в грязи, жидкой грязи... Ладно, хотя бы самые крупные комья земли отереть.
     - Молодец, морда. - Стас сунул в карман, за шоколадкой, правую руку и сморщился от боли.
     Сунул в карман левую руку, отломил кусочек шоколадки и отдал Лобастому. Ощупал запястье правой руки. Вниз, к кисти... Вверх, к локтю...
     Кости целы, кажется - тьфу-тьфу! - просто растянул связку. Не порвал - все шевелится. Просто сильно потянул. Оттого и боль. Через неделю-другую пройдет. Но это через неделю-другую, а вот завтра, скорее всего, будет болеть еще сильнее, чем сейчас. Синяки опухнут, и...
     Ладно. Это все потом.
     Если это "потом" будет. С ребятами Графа лучше не шутить. Надо выбираться.
     Морщась от боли в руке, Стас стянул с Лобастого ремешки с аппаратурой, пихнул в рюкзак. Вытащил тепловизор.
     Натянул на лицо, щелкнул выключателем...
     - Какого дьявола!
     Ну там-то, в лаборатории, ладно. У тех синих ламп могла быть сильная составляющая в инфракрасном диапазоне. Но здесь-то?.. Сквозь деревья?..
     Стас сдернул с головы тепловизор, открыл панель с индикаторами...
     Ч-черт...
     На этот раз дело было не в автоматическом отключении. Тепловизор просто не работал.
     "Нюкта" - военная модель, гарантированно выдерживает падение с метра. Но, видно, полет и посадка после удара баскера не прошли даром не только для руки. Не выдержала техника.
     Две с половиной тысячи драконьих шкурок, между прочим. Лучший тепловизор из всех, какие только существуют в природе. Тульская штучка. И не какой-то экспортный вариант, а со штемпелем "Только для армии России".
     Жаль... И технику, и себя.
     Впереди полная темнота, которую невооруженным взглядом не пробить. И позади только невнятное голубоватое сияние, расплывчатое, едва заметное.
     Дождь усилился, опять льет как из ведра. За его пеленой ни черта не разобрать. Вся надежда только на то, что даже баскеры с их прекрасным нюхом не смогут взять след, когда вокруг одна вода, а воздух полон косых дождевых капель. Пока они вроде бы отстали...
     Вроде бы. Впереди еще километр с лишним по щиколотку в грязи. Как минимум минут десять хода. Это если не ошибиться с направлением, и не придется бегать вдоль дороги, разыскивая машину.
     С тепловизором ее найти было бы легко - чего ее искать, когда она еще не успела остыть и хорошо светится в тепловом диапазоне? А вот без тепловизора...
     Стас пихнул тепловизор обратно в рюкзак...
     На миг замер, ловя промелькнувшую - и почти ускользнувшую - мысль.
     Опять чертыхнулся. Рука, тепловизор... Это еще не все потери. Кобура под мышкой пуста. "Хек" вылетел из руки во время удара.
     Впрочем, стрелять с правой руки теперь долго не придется. В лучшем случае неделю. Стас закинул рюкзак на плечо. Пробрался между оставшимися рядами деревьев. Лесопосадка кончилась. Впереди поле.
     - Рассыпаться! Отстать! Прикрывать!
     Крысы послушно брызнули вправо и влево, выстраиваясь в цепь.
     Не бог весть что, но хоть так... Если какой-то бойкий баскер нагонит, то сначала наткнется на крысиную цепь. Хоть какое-то прикрытие в этой темноте, полной дождя...
     Будем надеяться, если баскеры и нагонят, то один-два, не больше. Второй "хек" на месте, можно стрелять с левой руки, но что такое дюжина патронов против пяти десятков баскеров? Честно говоря, еще неизвестно, хватит ли этого на одну тварь...
     Стас побежал.
     Попытался бежать. Под ногами жидкая грязь, ноги проваливались, вязли, облипали грязью... Тут же превратились в гири.
     И этот дождь...
     Вода сверху, вода снизу, сырость и грязь везде - и на лице, и в волосах, и под одеждой. С каждым шагом там, под кевларином, просочившаяся в "казаки" грязь натирала ноги, как наждачная бумага.
     А надо бежать, идти, выдирая ноги из засасывающей грязи...
     Идти, идти, идти...
     Ничего не видя впереди за пеленой дождя.
     Идти...
     Кажется, целую вечность...
     Интересно, есть ли у ребят Графа тепловизоры? Хотя тут и простого прибора ночного видения хватит. Человек, бегущий по полю - по пустому полю, совсем пустому, без единого чахлого кустика или сарайчика, - прекрасная мишень для снайпера.
     Если кто-то сообразил взять прибор ночного видения и успеет добраться до этой лесопосадочной полосы раньше, чем из дождя вынырнет насыпь... Все. Песенка спета.
     Справа, на самом краю поля зрения, что-то мелькнуло. Стас шарахнулся, сунул правую руку под мышку - и зашипел от боли. Руку дернуло - долго, не отпуская. А левая кобура все равно была пустой. Чертовы привычки!
     Теперь только справа есть "хек". И стрелять тоже только с левой руки.
     Но самое обидное не это.
     - Белоснежка, чтоб тебя... Что случилось?
     Правда, не такая уж и белоснежная. Грязная, как бездомная собака. Только мордочка еще светлая. А остальное - совершенно черное и в грязи, жирной, лоснящейся даже в темноте.
     Белоснежка замерла возле правой ноги, но крутиться в крысином танце не спешила.
     Та-ак...
     - В чем дело? Почему не со всеми? Приказы не для тебя?
     Легкий, беглый пируэт. Пренебрежительный, как взмах руки, ах, оставьте эти мелочи...
     "Охрана".
     - Ах, охрана... Ну, спасибо!
     Охраняет она, видите ли! Приказы не для нее! Она, видите ли, сама лучше знает, что делать! Телохранительница, блин...
     - Ох, и займусь же я вашим воспитанием, сударыня...
     Белоснежка если и смутилась, то самую малость. В темноте не разглядеть.
     Понимает, что сейчас не до ее воспитания.
     Да и потом, когда появится свободная минутка... Как такую девчонку перевоспитывать? Рука не поднимется.
     И на баскера вовремя бросилась. И там, в лаборатории... Не стала уходить. Дура, конечно, мнительная. Но ведь мнительная, а не бросила. Осталась. Решила драться вместе с хозяином до последнего...
     Просто романтика. Любовь до гроба и прочие сказки для девочек подросткового возраста.
     Только не хватало, чтобы от поцелуя наша Белоснежка обернулась прелестной блондиночкой с вострыми чертами лица и замашками бойкой стервочки...
     Стас вздохнул, покачал головой.
     Оглянулся.
     Вроде пока сзади чисто. Но это ничего не значит. В такой темноте да при такой погоде черта с два разберешь...
     Развернулся и опять затопал по грязи.
     Ноги вязли, а дождь все лил и лил, и конца-края ему не видно. Кажется, даже сильнее стал. Ладно, хоть снайперу сложнее будет...
     Белоснежка чуть отстала, но всего на пару шагов. К цепи прикрытия не присоединилась. Так и семенила рядом.

***

     На дороге было спокойно.
     Вообще пусто. Вправо, влево - ни пары фар.
     Не самые лучшие ребята у Графа. Могли бы и сообразить, что на своих двоих за окраину Пензы, да еще в распутицу, никто не полезет. И раз уж кто-то проник на ферму, то на ближайшей дороге должна ждать машина. Могли бы и
     Проехаться по окрестным дорогам, проверить обочины... Но не додумались.
     Хотя кое-кто тоже не гений, надо признать...
     Из-за чего поднялась тревога на ферме? Ребята Графа явно искали не отбившегося баскера, а человека. Значит, где-то прокололся...
     Но где?
     Не правильно рассчитал мертвую зону видеокамер на заборе? Но тогда бы тревога поднялась сразу, когда крысы еще только рыли подкоп...
     Ладно, это потом. Все потом. Пока - крыс в багажник, ноги в руки, и все вместе - подальше отсюда. Блин, надо же было так засыпаться!
     Стас выпрямился. Поднялся по осыпи, скрипя галькой, вышел на дорогу. Еще раз огляделся.
     Да, все верно. Вышли прямо к машине. Вон большой куст и жидкая поросль чуть правее. Днем, когда будет много света, будет заметно, что кусты поломаны.
     Пожалуй, крыс в багажник потом. В самый последний момент. Сначала вывести машину на дорогу. Теперь придется бороться не только с кустами, но и с осыпью. Вверх всегда сложнее, чем вниз. Пусть крысы пока прикрывают тыл, мало ли...
     Белоснежка потерлась о ногу, совсем как кошка или щенок. Не то приободряла, не то ластилась. А может, просто решила хоть так почиститься от облепившей ее грязи.
     Стас осторожно отстранил ее носком ботинка, перешел дорогу - Сквозь голые прутья стала виднее машина.
     Только Серый почему-то его не приветствует. Не то чтобы очень уж хотелось, но... Немного обидно. Мог бы и порадоваться, что к нему вернулись!
     А он не то что к окну не льнет - вообще его не видно. Опять небось дрыхнет без задних ног, сурок. Свернулся калачиком и сопит, забыв обо всем... Интересно, как ему удалось улечься так ловко - с пристегнутой к дверце лапкой?
     Стас усмехнулся, продрался через кусты, сбежал с насыпи...
     Темнота за машиной шевельнулась - но было уже слишком поздно.
     Дурак! Дурак! Дурак!
     Надо же было попасться на такой простой трюк! Идиот! Должен же был сообразить, почему началась тревога!
     Мысли пронеслись быстро, как порыв ветра. Зрение обострилось, ловя каждую мелочь.
     Из-за машины поднимались два темных силуэта, справа и слева от салона. Вскинутые руки, маслянистый отблеск вороненого металла...
     Время замерло, остановилось - глаз ловил все вокруг, каждую мелочь, каждое движение, словно все вокруг застыло... Вот только и левая рука, дернувшаяся под полу плаща за "хеком", двигалась ужасно медленно.
     В голове - две мысли. Одна совершенно дурацкая: грамотно сработано, даже в машину не стали забираться. Побоялись сигнализации, которая пошлет тревожный звонок на мобильник хозяина...
     А вторая - короткая и резкая, как удар разбившейся вдребезги вазы. Не успеть... Оба уже целились, дула пистолетов смотрели прямо в лицо - а левая рука еще не коснулась рукоятки "хека", и ноги слишком медленно толкали тело вправо, чтобы уйти от выстрелов...
     С задней стороны машины, где из-за кузова вырастал второй силуэт, распахнулась дверца. Задела по руке с пистолетом. Дуло задралось, расцвело ослепительным желто-оранжевым цветком, по ушам ударил выстрел.
     А слева, через передний бампер, на ту сторону машины метнулось белое пятно. Но не успело врезаться в руку и сбить оружие с прицела. Пистолет уже выбросил сверкающую пороховую струю и пулю...
     Ноги наконец-то отправили тело вбок.
     В правую руку, по ребрам ударила земля.
     И короткое, тут же испарившееся, как огненный штрих падающей звезды - удивление. Надо же, еще жив. Попали не в голову, не в шею и не в грудь. Странно... Но это сзади, где-то на задворках сознания. А в центре - рефлексы, вытеснив все остальное.
     Упал, взгляд под машину, в зазор между днищем и землей. Найти там, где темнее - и нажимать курок. Так быстро, как только можно!
     Чувствуя число выстрелов не обычным счетом - а через ритм, который выдают палец, курок и вздрагивающий в руках "Хеклер-Кох". При такой скорости невозможно считать выстрелы, как обычно, ставя в голове отдельные галочки. Лишь образ ритма, который выдают пальцы, ощущение этого ритма. Надо выстрелить как можно скорее и как можно больше. Пока те, за машиной, не поняли, куда стреляешь, - и не успели поднять ноги...
     Как можно больше, но не все. Одиннадцать. Всю обойму - минус две пули. Они еще понадобятся.
     Вскрик, еще один...
     Не обращать внимания. Вскочить, пока под машиной не прилетели ответные пули.
     Рывок на переднее крыло, шаг дальше, нависнув над тем, что внизу. С высоты - найти белые пятна лиц. Вот одно. Нажать курок. Вон второе. Еще один раз нажать курок.
     Все. Обойма пуста.
     И вместе с ней кончилось что-то внутри, иссяк источник энергии, растянувший миг - в длинную цепочку образов, когда можно что-то сообразить, что-то успеть... Синапсы нейронов, врубленные на максимальную передачу, выработали свое, растратили все ионы проводимости - и отключились. На какой-то миг перестали действовать. Как сливной бачок, из которого спустили всю воду. Все тело стало вялым, медленным, почти чужим...
     Стас поскользнулся на мокром железе, слетел с машины. Сзади, по затылку, врезало что-то металлическое. Наверно, крыло переднего колеса.
     Но боли почти нет. В голове пусто-пусто, словно череп изнутри выложили ватой, не пропускающей ни мысли...
     И - тяжелая волна перегоревшего адреналина, от которой трясет. Руки трясет, ноги, мышцы живота, все внутри...
     Несколько ужасных секунд, когда наваливается запоздалый страх. Когда вся выброшенная в кровь химия, которая уже не нужна, - коверкает организм, тормозит все функции и сужает, затягивает сосуды, опасаясь ран и потери крови... И организм беззвучно визжит, - словно шины при экстренном торможении, плавящиеся, дымящие, оставляющие на асфальте жирный резиновый слой...
     Потом медленно, медленно, тело отходит.
     Синапсы, набравшись ионов, снова могут нормаль