компьютер платок, подцепил монитор за край и поднял.
     - Боже, храни всех ленивых раздолбаев!
     Экран горел, но никаких требований подтвердить личность или форм для пароля и следа не было.
     Был интерфейс какой-то специальной программы... Ну и где тут список заданий и наводящая информация?
     Ладно. Никто и не обещал, что будет легко. Стас отщелкнул замочки, удерживавшие клавиатуру на панели, положил ее на колени. Поверх нее расстелил платок - да, хорошо уметь печатать вслепую, - и зашуршал. Если уж эти гэбэшники с программой работали, то как-нибудь разберемся...

***

     Стас откинулся на кресло и еще раз перечитал письмо. То самое, которое и послужило наводкой. Пришло на электронный адрес местного отделения КГБ анонимно. Причем через целый ряд прокси-адресов, часть из которых была на американских и китайских сайтах. Опытный анонимщик. Видимо, не раз уже по голове стучали, так что выучил, как надо делать анонимки. Даже родное КГБ не смогло выйти на тот физический адрес, откуда его отправили.
     Впрочем, тут и гадать не надо. Ясное дело, откуда.
     "Довожу до вашего сведения, что в гостиничном поселке "Дубовые домики" поселился гражданин, владеющий модифицированным зверем. По виду зверь похож на карликового шимпанзе, но ведет себя совсем не так, как полагается вести таковому. Не проявляет признаков агрессивности, к тому же слишком умен, прекрасно понимает человеческую речь.
     Прошу вас принять соответствующие меры.
     Доброжелатель".
     Доброжелатель... Черта с два это доброжелатель! Доброжелательница это, скорее всего. Старая. Какая-нибудь древняя грымза, которая сует свой любопытный нос во все дела. И так довела свою родню, что те не пожалели денег, лишь бы отправить старушку недельку "отдохнуть". Куда угодно, лишь бы подальше от дома.
     Хотя странно. Обычная старушка что могла бы заметить? Что голова слишком большая. Или, там, руки похожи на человеческие... А тут - про низкую агрессивность. Агрессивность низкая... Да обычный человек гамадрила от макаки не отличит! А тут про низкую агрессивность. И шимпанзе. Карликовый. Биологом старушка работала? Или в зоопарке подвизалась уборщицей?..
     Глаза слипались. Выплеснутый в кровь адреналин уже распался, возбуждение спало, и снова ужасно хотелось спать. Хоть прямо вот в этой машине забраться на заднее сиденье, свернуться калачиком и задремать... Часа на пол... Да минут на десять хотя бы...
     Стас потер лицо.
     Ладно. По крайней мере ясно, с чего случилась эта катавасия.
     Теперь надо найти лог запросов в базу данных программы - капитан, тот Дмитрич, последним делал запрос на Крысолова. И потереть этот лог. Иначе те, кто будет расследовать гибель этих двоих, сообразят, на кого они наткнулись.
     А есть некоторая разница между тем, чтобы быть просто беглецом, которого неплохо бы поймать и отправить в головной офис, но законных обвинений на которого нет, и душегубом, на котором жизнь двух людей. Да еще гэбэшников...
     Ага, вот и логи. Стираем...
     Что еще? Надо еще что-то сделать или это все?..
     В голове все путалось. Давно уже пора было завалиться спать. Черт, ну и вечерок...

***

     Запах в домике стал еще хуже. Может, не стоило выливать водку на пол...
     Но входить надо. Никуда не деться.
     Привести домик в порядок нереально. Крови слишком много. Да и пол деревянный... Едва ли ототрешь. А надо будет еще починить пролом в задней стене. И главное, надо что-то делать с телами.
     Тела, конечно, можно куда-то увезти. Спрятать...
     Стас поморщился. Самый логичный и простой путь - просто подождать утра и отдать голодному крысиному батальону. Батальон крыс, маршировавших всю ночь, разделаются с телами быстро. Но...
     Но дело даже не в том, что это мерзко. Все равно бесполезно это. Приводи домик в порядок, не приводи...
     На машине гэбэшников должны стоять маркеры, поддерживающие связь со спутником. Даже если отогнать машину подальше, на спутниках останется информация о том, где машина стояла весь этот день. И когда этой сладкой парочки хватятся...
     Нет, привести домик в порядок - это не выход. Надо менять место. Но и просто оставить домик нельзя. Если оставить трупы так, как есть - с рваными ранами от крысиных зубов... Это явное указание на того, кто арендовал этот домик. Слишком явное.
     Стас задержал дыхание и прошел в дальнюю комнату. Стараясь не наступать на следы крови, подцепил со стола нож, подтащил к шкафу кресло и распотрошил его. Вытащил из кармана воспламеняющуюся шашку, выставил запал на полчаса - можно бы и больше, но это максимум, на которые рассчитан таймер, - и запихнул ее в ватные потроха кресла.
     Пожар нужен, но не сразу. Нужна хотя бы маленькая фора. Чтобы не пересечься на шоссе с теми, кто примчится по вызову.
     В первой комнатке бросил еще одну шашку. Гарантия лишней не бывает.
     Кто бы мог подумать, что эти штучки потребуются не для фермы Графа, а милого деревянного домика?.. Чертов вечер.

***

     Когда Стас забрался в машину, Серый спал.
     Сонно приоткрыл один глаз, поглядел - и вновь закрыл.
     - Блин, ну и нервы у тебя, шерстяной...
     Тут до сих пор руки мелко трясутся и в животе ледяной комок - а он уже все забыл-проехал. И спокойно спит... Мордочка вообще будто бы довольная. Утром и то пасмурнее был.
     Ладно.
     Стас завел двигатель, медленно выкатил со стоянки, вывернул на подъездную дорогу.
     Полчаса - это не так много. А за это время надо сделать пять километров до того места, куда к утру домаршируют - тьфу-тьфу, домаршируют-таки, - остальные пять сотен крыс. И найти местечко, не бросающееся в глаза с дороги. Когда гэбэшники обнаружат, что двумя бойцами стало меньше, шороху они наведут...
     Лучше им тогда на глаза не попадаться.

***

     - Ыпа! Ыпа!
     Левую руку опять задергало, затеребило. На этот раз куда сильнее. Стас бросил попытки игнорировать навязчивое создание и открыл глаза.
     - Как же ты мне надоел со своим "ыпа-ыпа", морда вечно голодная...
     Но Серый хотел не есть. Он протягивал лапу, целя куда-то в боковое окно.
     Куда именно, рассматривать не пришлось. По корпусу дробно цокнуло, и к лобовому стеклу приникла серая морда.
     - Ну наконец-то!
     Сквозь голые ветви уже брезжил рассвет. На заднем сиденье зашуршало, все пять крыс вскочили в боевую стойку.
     - Отбой, - сказал Стас. - Спите, ребята... Упрашивать не пришлось. Крысы улеглись и свернулись клубочками досыпать дальше. Только Белоснежка высунула мордочку между креслами и глазела на Роммеля, усевшегося на переднем крыле.
     Стас отлип от спинки кресла и сморщился. Надо было разложить кресла и нормально лечь поспать. Не захотел личную гвардию лишать удобного места? Добрый? Ну-ну...
     Руки-ноги затекли, поясница как чужая, а с шеей совсем паршиво...
     Стас вылез из машины, потянулся, наклонился в одну сторону, в другую. Затекшие суставы хрустели, шуршали, щелкали - словно там не суставы, а кофемолки. Да, полночи на не разложенном до конца кресле, особенно после целого дня походов по буеракам, не самый лучший выбор.
     Серый тоже почти вылез из машины. Перегнувшись через переключатель скоростей, переполз на водительское сиденье и не спускал со Стаса глаз:
     - Ыва?
     - Нету ыва.
     Из-за деревьев слева вынырнули три крысиные морды. Уставились блестящими черными бисеринками.
     И эти жрать хотят?
     Нет уж, дудки. Эти сами о себе позаботятся. Боевые крысы называется. Сами должны о пропитании заботиться, особенно здесь, в лесах, где полно и дичи, и деревенских кошек! Одно дело кормить их на марше. Другое дело на постое. К тому же кошачьего - или уже крысиного? сколько они его пожрали за последнюю неделю? - корма все равно не осталось.
     Морды, похоже, сообразили. Тактично убрались с глаз долой.
     Стас присел на краешек кресла, все еще крутя головой - шея была как какие-то деревянные чурбаки на неотрегулированном шарнире.
     - Роммель! Господин майор!
     Роммель спрыгнул с крыла, сел перед Стасом.
     Стас почесал его за ушами. Конечно, кусок рыбы был бы лучше, но где его взять, этот кусок рыбы, когда и самому-то жрать нечего?
     Кресло едва заметно дернулось. Стас оглянулся. Белоснежка перебралась на верхушку водительского сиденья. Постукивала хвостом по спинке и глазела на Роммеля.
     Ох уж эти блондиночки... Вечно от них одни проблемы.
     - Итак. Вот как мы сегодня будем маневрировать, герр майор...
     Стас достал карту и показал, где ферма Графа. Старая. Секвенсором там и не пахнет, но навестить ферму придется.
     Где-то надо остановиться, а искать новую гостиницу себе дороже выйдет. Где-то там, в пяти километрах на северо-запад, уже отгорел пожар. Уже нашли два обгоревших трупа. И скорее всего, по Пермской области уже объявлен перехват мужчины с шимпанзе и с приметами, которые вот они - в зеркало заднего вида посмотреться достаточно.
     А кроме того, крысы. Шесть сотен бойцов. Их надо где-то держать. Желательно под рукой - но вдали от лишних глаз.
     Да и сам... В машине спать не дело.
     Так что придется навестить старую ферму.

***

     Слава богу, обогреватель в вагончике был. А вот из съестного ничего не оказалось.
     - Ыва... Ыва-ыва-ыва...
     Серый уже не требовал, а бесстыдно канючил, делая телячьи глаза.
     - Блин, ну достал же, Серый... Ну что я тебе могу ыва, когда здесь только это?
     Во всем вагончике из съестного были только банка старого, черт знает какой давности сцементировавшегося кофе, полбатона хлеба, который превратился в камень, и три банки тушенки.
     Две уже были вскрыты и подогреты - личная гвардия с удовольствием уплетала эту гадость.
     - Будешь? - Стас подвинул Серому третью банку. Вообще-то это для Роммеля, офицерский паек, но...
     - Гырыга!
     Серый сморщился и отвернулся. И тут же скосил глаза на Стаса:
     - Ыва?.. Ы-ыва?
     - Серый... В ухо дам.
     Серый набычился, соскочил с табурета и ушлепал из кухонного закутка в основную часть фургончика. Скрипнул старый диван.
     Стас тоже встал, но пошел не в комнату, а вышел наружу. Плотно прикрыл за собой дверь, чтобы не уходило тепло. Огляделся.
     Ну и где? Пора бы уже... Два часа как-никак...
     Утро было уже в разгаре. Как всегда после недосыпа дневной свет резал глаза. Хотелось убежать обратно в темноту сарайчика, улечься там на диване и нормально выспаться.
     Но, черт возьми, что же делать дальше? Пока - сплошные накладки...
     Конечно, отрицательный результат - тоже результат. Но по жизни-то кого это устроит? В реальности все эти философствования не стоят ни гроша. В реальности из всех достижений - только поставленные на уши гэбэшники. Два трупа...
     А к секвенсору не приблизился ни на шаг. И теперь время работает против.
     Гэбэшники будут землю рыть, пытаясь отыскать парня, кончившего двух их коллег. И очень скоро до Графа доползут слухи об этом... О парне с шимпанзе.
     А если до него еще доползут и слухи о том, что некто Крысолов сбежал из Старого Города... Некто, с кем неделю назад виделась его дочка и кто три года назад устроил пожар. Да не просто так, не из пироманских наклонностей, а спасая от участи гладиатора одну обезьяну-подростка.
     Тут особого труда не нужно, чтобы эти факты сложить в одну цепочку. А Граф не тот парень, который будет надеяться на лучшее и покорно ждать, что принесет судьба в своем клювике... Быстро сообразит и займется проблемой. И не спустя рукава, а так, как он обычно делает свои дела.
     Ладно, не паниковать. По крайней мере, есть укрытие.
     И неплохое. Не было бы счастья, да несчастье помогло. Если и будут искать - то здесь, на старой ферме, в последнюю очередь.
     А кроме того, что бы там Граф ни сопоставлял, он никак не сможет додуматься до одной вещи. Простой, но важной.
     До того, что Крысолов не один. Что с ним батальон прекрасно обученных модифицированных крыс. Это неплохой козырь. Но...
     Козырь-то неплохой. Батальон крыс - это, конечно, все очень мило и румяно, как любила говаривать Рита-Ритка-Маргаритка. Но все же: где теперь искать секвенсор?
     Кажется, остался единственный способ - послать крыс в город. Этакий десант из полутысячи проникающих везде разведчиков.
     Беда в том, что заметят. Какая-нибудь не спящая по ночам старушка. И получится как с Серым в "Дубовых домиках". Поднимут по тревоге гэбэшников, наводнят город усиленными патрулями. И все.
     Да и как крысы найдут секвенсор? Обшарят каждый дом в городе? Даже полутысяче крыс это не под силу.
     Стас потер лицо. Три часа сна за сутки - это не так чтобы много. В голове было вязко, как в болоте, все мысли были медленные, тягучие, путаные...
     Похоже, остаток дня теперь пройдет во сне. Личное утро наступит поздним вечером... Ночью потом не уснуть до самого утра. А днем опять будет клонить в сон.
     Дни и ночи поменяются местами. Режим ночного зверя. Как крыса... Впрочем, может, оно и к лучшему?
     Под ногами пискнуло. И этот писк ухо уже научилось различать. Почти так же уверенно, как и писк любого из пяти личных гвардейцев.
     - Роммель! Наконец-то!
     Стас присел, потрепал Роммеля за ушами. Хорошо бы дать ему что-нибудь, да только жрать и самому нечего.
     - Извините, герр майор, но... Жратву вам придется искать самому, лис дубовых рощ...
     Стас вздохнул и перешел на рваный крысиный язык. Из простейших фраз, из одного-двух слов, без грамматики, - но со строгой стыковкой слов. Слова должны ложиться в четкие смысловые цепочки, не допускающие разных толкований. Модифицированные крысы умные зверюги, но всему есть предел.
     Надо послать два взвода на подъездную дорогу, расположенную между фермой и шоссе. Еще несколько разведчиков к самому съезду.
     Никто сюда сунуться не должен, но все-таки это не центр Старого Города, чтобы можно было что-то гарантировать...

ГЛАВА ПЯТАЯ

     Лабиринт.
     Лабиринт и еще - надо бежать.
     Надо бежать, вырваться! Вырваться во что бы то ни стало! И иногда попадалась дверь - открытая дверь. Но стоило ее заметить, рвануться к ней - как дверь захлопывалась. Раз за разом. Лишь чьи-то маленькие пальчики мелькали на торце двери, и опять дверь захлопывалась перед самым носом. Опять выхода нет и надо бежать дальше. Дальше и быстрее, быстрее...
     Медленно, медленно сквозь этот бесконечный бег проступили подушки дивана под боком. Неудобный подлокотник, из-за которого не вытянуть ног. Серый, улегшийся в ногах - а точнее, прямо на ногах. Тяжелый, зараза... Затекшая рука, которую некуда пристроить на этом узком диванчике и приходится подкладывать под голову...
     Наконец Стас перестал бороться со всем этим и открыл глаза. Тихонько вытащил ноги из-под Серого и сбросил их на пол. Сел.
     Блин, что за сны... Хоть вешайся...
     Хотя, с другой стороны, откуда бы тут хорошим снам взяться? Если подумать, то весна в этом году выдалась паршивая.
     Все одно к одному, и одно хуже другого. Рубаков, разрыв с Живодером, попытка ареста. А теперь еще чье-то случайное стукачество, обернувшееся двумя трупами...
     Одно за другим. Как спички на спину перегруженного верблюда, уже шатающегося и вот-вот готового рухнуть на землю. Словно чья-то злая рука, глумясь, ломает жизнь, втравливая в неприятности...
     Глупость, конечно. Рука, терзающая мир... Этакая когтистая лапа, поросшая шерстью... Ну да, как же! Много чести.
     Я существую! - сказал человек вселенной. Этот факт, ответила вселенная, не будит во мне чувства долга.
     Вселенной до тебя нет никакого дела. Как бы тебе ни казалось, что весь мир против тебя и все только и думают, как бы сделать тебе похуже и окончательно загнать в угол, - это. лишь кажется.
     Но совпадений и вправду слишком много. Словно кто-то ведет свою игру, в которую ты случайно попал и получил роль марионетки...
     С чего все началось?
     С Рубакова. Нет, раньше. Со смерти Старого Лиса. Утром, на заседании у президента, он умер. Вечером об этом было в новостях. А уже утром следующего дня нагрянул Рубаков.
     И понеслось. Одно хуже другого...
     Только-только выровнялось вроде бы. Только решил, что все идет по плану - пять дней все так и шло! - только показалось, что и дальше все пойдет размеренно и неспешно, без беготни, суеты и спешки... И вот опять. Опять черная случайность.
     И чувствуешь себя, как какая-то лошадь, которую собрались загнать до смерти. Только с карьера на рысь перейдешь, вздохнешь без пены - и сразу же словно подстегивают. Да по мягкому месту, да от души...
     Стас вздохнул.
     За окном было уже сильно за полдень. То странное время, когда середина дня уже явно прошла, но сумерки еще не наступили. Какая-то странная грань, сродни той, что есть между ночью и первыми признаками рассвета...
     Непонятная, едва уловимая грань и тем не менее железно отделяющая одну часть дня от другой.
     Впрочем, паршивые сны не прошли даром. Какая-то часть мозга трудолюбиво вкалывала всю ночь. План уже был в голове. Пророс за ночь, как шустрый росток баобаба.
     Посылать на поиски фермы крыс - это не выход конечно же. На этот раз придется действовать самому.
     Только лезть в Пензу сразу нельзя. Персонал "Дубовых домиков" уже опросили, и внешность подозреваемого в убийстве двух гэбэшников известна. Ориентировки разосланы по всей области. А кроме того, не хватало только столкнуться в городе с кем-то из старых ребят Графа, которые легко узнают бывшего дрессировщика.
     Придется сделать крюк...
     Стас дотянулся до планшетки. Седьмой час вечера, однако. И если учесть, что большинство людей к полуночи закрывают свои магазинчики, то надо поторопиться. В Пензу можно соваться, только изменив внешность. А где ее менять?
     До Пригорода слишком далеко. Остается какой-то из более-менее крупных соседних городков. Саратов, например.
     - Серый! Просыпайся, соня! Надо пошевеливаться! Стас потрепал Серого за плечико, но тот лишь замычал и плотнее свернулся калачиком.
     - Ну ты чего? Сутки напролет дрыхнуть будешь?
     А с другой стороны...
     Ну, раньше-то понятно. В "Дубовых домиках" его одного на целый день оставлять нельзя было. Выберется из домика, а там какой-нибудь "доброжелатель" заметит, что он модифицированный. Не оставлял - и все равно заметили...
     А теперь-то чего его таскать с собой? Только мешать будет. И помогать опознанию. Пусть сидит. Куда он отсюда денется? До шоссе пара верст, вокруг ни души. Да и не пойдет этот южноширотный никуда. По холодной грязи-то, при температуре чуть выше нуля... Вообще из домика носа не высунет.
     - Ладно, спи, сурок.
     Стас подцепил со спинки стула кобуру с "хеками" и плащ с вешалки, вышел из домика.
     Надо еще решить, как именно менять внешность. Кое-что напрашивалось: обрить голову, превратившись в этакого великовозрастного скина. Радикально во всех отношениях. Но слишком предсказуемо. Именно потому, что напрашивается. К этому будут готовы те, кто получит ориентировку. Нет, надо быть хитрее.
     Но как?
     Ладно, разберемся. До Саратова часа три, будет время подумать.

***

     Обычно когда вздрагиваешь от собственного отражения-это плохой знак.
     Но бывают исключения. Иногда это значит, что два с половиной часа были не зря потрачены на походы по брадобреям и магазинам.
     Стас замедлил шаги, разглядывая себя в витрину магазинчика. Свет изнутри, оставленный на ночь, мешал, но не фатально.
     За стеклом витрины по призрачной улице вышагивал пижон. Этакая истинно арийская белокурая бестия.
     Короткая стрижка под Барта Симпсона: жесткий ежик волос, по бокам чуть длиннее, чем в центре. Словно волосы встали дыбом, и тут их отсекли одним ударом широкого лезвия. Обводы головы не круглые, а квадратные. И вместо привычного темного цвета - платиновая краска.
     Такая же, как и на бровях. Привычный взгляд карих глаз тоже изменился. Голубые контактные линзы.
     Если еще бородку отрастить и тоже выкрасить в платиновый цвет, тогда вообще другой человек. Да почти и не человек уже, а практически заготовка для гвоздя... Но за три часа бородку