там, где у ровесников иного  пола  она
уж давно стала сизо-коричневой,  а  лишь  чуть  розоватую;  ясность  глаз,
создаваемую сочетанием  хорошо  проявленного  (карандаш  "Lancome")  цвета
радужки с голубизной, без единого кровоизлияньица,  белка;  свежесть  всех
слизистых и волосяных, тайных и явных... Но две... нет, три вещи  подводят
бедных  наших  прекрасных  товарищей.  Немного,  чуть-чуть   разносившиеся
ступни: едва заметно изменившие заданному направлению  -  хотя  ухоженные,
ухоженные! - пальцы, и косточки, косточки, черт бы их взял! Взгляд,  когда
отвлекутся и сосредоточатся, твердый, даже суровый,  мужской  совсем,  ох,
мужской, а жизнь какая, девки, какая у нас жизнь? И,  наконец,  the  third
one: складки, соединяющие иногда (от слез, в основном) красноватые  крылья
носа, носика даже, с уголками рта (о, рот, особый разговор!),  все  глубже
они с каждым прозрением, откровением,  открыванием  жизни,  старая  уж  ты
дура, что ж ты ждала, чего можно дождаться от этих истериков, алкоголиков,
боящихся всего на свете - смерти, жены, безденежья, неудачи, жизни, бедная
девочка, чего ж ты ждала, неужто счастья и верности? Все глубже складки на
чистеньком, без морщинок лице. Все больше сходства придают они кокетливому
личику первой красавицы сезона с твердым фэйсом землепроходца, авантюрного
одиночки, тихо раскуривающего сигарету перед форсированием водопада...
     -  Ты  все  придумал,  -  сказала  она,  продолжая   плакать,   халат
распахнулся, и я видел небольшие скромные груди,  тонкую  и  чистую  кожу,
свежесть всех тайных и явных... Я видел также  ступни,  косточки,  залитые
слезами складки и все остальное - но все это меня почему-то уже совершенно
не касалось, чертов спец, чтоб ему провалиться туда, откуда  вышел!  -  Ты
придумал себе какую-нибудь очередную любовь, как ты придумал в свое  время
любовь ко  мне.  Но  у  нас  уже  годы,  все  стало  давним,  я  привыкла,
понимаешь?! Ты понимаешь, сука ты бесстыжая, что я к  тебе  привыкла?  Ну,
пожалуйста, пожалуйста, милый мой, мальчик мой любимый, не бросай меня,  и
мы еще долго, долго, и все пройдет...
     - Не кричи, - сказал мною Полковник. - И если ругаешь меня, то почему
же в женском роде? Не кричи, пожалуйста,  все  равно  ничего  не  сделаешь
уже...
     После чего я разделся, она кинула назад халатик, и мы проделали  весь
путь с самого начала. После чего я  ушел,  попытавшись  ее  поцеловать  на
прощанье, но она отвернулась.
     "Таврия" стояла  у  подъезда,  и  как  только  я  вышел,  он  включил
зажигание.
     - Теперь к которой? - спросил он, выезжая на  шоссе,  на  тысячу  раз
езженное  шоссе,  все,  прощай,  шоссе,  прощай!  -   На   Дмитровку,   на
Шереметьевскую, или сразу домой?
     - На Шереметьевскую, - ответил я, не то что не  удивившись,  но  даже
начиная задремывать, что нередко бывает со мною, стоит мне занять в машине
пассажирское место, - на Шереметьевскую, шеф, по дороге  на  полчасика  на
Делегатскую, ну, шеф, сам понимаешь, Пролетарку  надо  проехать,  ну,  там
буквально пятнадцать минут, а уж оттуда на Дмитровку,  конечно,  командир,
на Дмитровку обязательно, ну, и домой, куда ж еще,  время  позднее,  домой
пора, в гавань, в крепость...
     Когда, открывая в четверть восьмого утра свою дверь, я обнаружил, что
изнутри накинута цепочка, я даже не удивился. Как  еще  могли  закончиться
поездки на "таврии", вслед которой я посмотрел минуту назад?
     Она была вполне одета,  в  прихожей  стоял  чемодан,  с  которым  она
уезжала.
     - Ты вернулась? - задал я единственно возможный вопрос. - Что  там  в
Питере? Между спектаклями перерыв?
     - Ты  дурак,  -  и  она  нашла  единственно  возможный  ответ.  -  Ты
предатель. Я была тебе хорошей женой, я старалась...
     - Женой... хорошей... -  осторожно,  но  с  двусмысленной  интонацией
перебил я.
     - Ты просто тварь, - отреагировала она, и была больше права,  чем  ей
казалось. - Я приведу себя в порядок, возьму, что необходимо, и вернусь  в
Питер сегодня же. Через месяц, когда гастроли кончатся, я буду решать...
     - При чем здесь ты? - опять перебил я, уже  злобно,  откуда  злоба-то
взялась, где ж у меня совесть-то... - Ты здесь ни при  чем,  у  тебя,  как
всегда, все в порядке... Я могу уйти хоть сегодня, а уж к твоему  приезду,
блуждающая звезда, примадонна, общенародная и всеми заслуженная...
     Тут-то она и въехала мне по роже и ушла в ванную. Я подошел к зеркалу
- оценить количество жертв и размеры разрушений.
     За правым плечом и за левым плечом стояли  они,  в  черном  и  белом,
меняясь местами, доброжелательно подмигивая и строго кривя губы. Взяли они
меня в наблюдение и разработку.


     Вы чего, ребята? За мною, что ли? Пора, что ли? Срок?
     Не болтай чепухи, старый. Просто присматриваем,  а  то  ты  не  знал,
присматриваем просто, чтобы совсем уж в разнос не  пошел,  девушек  твоих,
старый ты козел, регулируем и утешаем, присматриваем, понял?
     А чего за мною  присматривать,  мужики?  Ну,  бабник  умеренный,  ну,
сильный до умеренного, ну, пишу  свои  картины,  снимаюсь  в  своем  кино,
песенки свои пою, стишки  свои  сочиняю,  статеечки  свои  публикую.  Чего
присматривать-то? я бы и сам от тех ушел, я бы и  сам  эту  достал  бы  до
края, я бы и сам...
     То-то и оно, что сам. Думаешь, не слышали, как ты с другом беседовал?
Мол, лучший способ - к каждой щиколотке по кирпичику  тяжелому  проволокой
примотать, да на перила старого метромоста, да в височек из пистолетика, в
срок приобретенного - чтобы  без  хлопот  для  оставшихся...  А  говоришь,
присматривать не надо.
     Вздор  это  все,  ребята.  Какой  пистолет,  какая  проволока?  Мечты
детские... Дайте вы мне жить, как получается, а? Оставьте вы меня.
     Сегодня до вечера свободен, у нас собрание.  Но  не  вздумай  чудить,
понял? Все равно найдем, ты ж нас знаешь...
     Знаю, знаю...
     Я лег на диван и уснул.  Засыпая,  я  слушал,  как  в  ванной  моется
женщина, как гудит ближняя улица за окном, как звенит в ушах давление.



                                    7

                                      Москва, сентябрь, 19..
                                      Г-ну Кабакову Александру Абрамовичу,
                                                                    автору

     Милостивый государь!

     Обратиться  с  этим  письмом  к  Вам  меня  вынудили  обстоятельства,
известные Вам столь же, если  не  более,  как  мне.  Речь  идет,  нетрудно
понять, о сочиняемом Вами сейчас романе, с  первыми  главами  которого  я,
увы,  познакомился  в  течение  нескольких  недель  минувшего  лета  самым
непосредственным образом. Вполне отдавая себе отчет  в  двусмысленности  и
даже некоторой  противоестественности  моего  поступка,  решаюсь,  тем  не
менее, беспокоить Вас нижеследующим исключительно по причине окончательной
невозможности    дальнейшего    существования    в    предложенных    Вами
обстоятельствах. Более того, не только  моя  жизнь  вследствие  помянутого
сочинения осложнилась до почти совершенной невыносимости, но и судьбы иных
лиц, преимущественно дам, созданий слабых и уязвимых, оказались ущерблены.
Вам,  верно,  они  представляются  лишь  персонажами   более   или   менее
второстепенными, а мельком появившаяся главная -  по  Вашему  разумению  -
героиня уж в любом случае не больше заслуживающей  деликатного  обращения,
чем Ваш покорный слуга.
     Позвольте же заметить,  сударь,  что  отношение  такое  я  считаю  не
христианским, не благородным и даже вовсе бессовестным,  и  за  слова  эти
готов отвечать не только перед Вами, как порядочный человек,  но  и  перед
Господом.
     Перейду, однако, к сути.
     Что, собственно, есть  предмет  прожитых  мною  и  моими  близкими  к
сегодняшнему дню глав? Постоянно отвлекаясь пересказами историй  из  моего
раннего (и даже неначавшегося) детства и из юности  моей,  как  у  многих,
бессмысленно проведенной, Вы повествуете о нескольких летних днях и ночах,
в  продолжении  которых  я  прощался  со  своей  прежней  жизнью,   -   по
преимуществу, с близкими приятельницами, - намереваясь начать жизнь новую,
не то в  чистой  и  единственной  любви,  не  то,  напротив,  окончательно
гибельную, опустившись на дно общества. При этом Вы утверждаете, что некое
предчувствие того и другого возникло в моей душе давно, будто  бы  я  даже
был уверен, что рано или поздно опущусь, погибну  как  приличный  человек,
"пропаду", как Вы изволили выражаться. Таков не то что бы сюжетец,  сюжета
здесь давно никакого нет, но словно мотив Ваш.
     Что ж, скажу я, и это может быть предметом литературы.  Вот  хотя  бы
"Живой труп" гр.Толстого, или некогда виденный мною французский  кинофильм
"Столь долгое отсутствие" с Бурвилем, ежели не ошибаюсь, в  главной  роли,
или роман некоего Стоуна  (не  Ирвинга,  а  другого,  имя  изгладилось  из
памяти)  "В  зеркалах",  лет  двадцать  назад  читанный  мною  в   журнале
"Иностранная литература"... Словом, Вы могли бы, как это Вам, уж простите,
вообще свойственно, пойти по давно и успешно пройденному  другими  пути  и
написать  доброкачественную  психологическую  вещь.  Дескать,   жил   себе
человек, вел принятый в его кругу умеренно светский образ жизни,  трудился
по мере сил и Божьего дара на избранном поприще  (a  propos:  о  профессии
моей позже специально скажу), имел романтические приключения, но устал  от
всего этого, смысла стал искать, оправдания - да в висок  себе  и  пальни.
Или, можно предположить, начал пить, с непотребными людьми проводить  ночи
и докатился до золотой роты. Или сначала второе,  а  после  первое.  Одним
словом - грустный роман, русский, да хоть бы и не только русский, в чем-то
и поучительный. И, смею Вас уверить, ровно никаких претензий у меня бы  не
появилось, и уж конечно, письма бы герой автору не стал бы писать.  Оно  в
таком-то романе и невозможно.
     Но Вы, почтенный Александр Абрамович, избрали иное.
     Прежде всего, выше всякой меры увлеклись мистикою, сверхъестественным
в немецком духе, всяческим суеверием, годным разве что для детских  сказок
и интересным лишь  навечно  оставшимся  в  недорослях  читателям  довольно
известного романа драматурга Булгакова. Да коли бы получилось хотя  как  у
него! А то ведь просто смех читать - какие-то мужчины в черном и в  белом,
спасители, хранители, искусители, за правым плечом, за левым, говорят, как
филеры, а по сути-то ангелы якобы... Полноте, господин автор, ведь  просто
чепуха вышла! И любой, хотя бы критик той же "Беспредельной  газеты",  вам
скажет, что вся эта чертовщина - от бессилия, оттого, что сюжеты  иссякли,
что эпигонство в крови, что сели писать роман, а романа-то нету-с.
     Однако пойдем далее, благо не одними ангелами населили  Вы  сочинение
Ваше.
     Вот герой, Михаил Ионыч Шорников, я, то есть. Первое: чего это Вам  в
голову вошло, что у меня отчество Янович,  от  переделанного  по-домашнему
батюшкиного имени? Никогда  такого  не  бывало,  и  в  бумагах  я  записан
Ионычем, и зовусь так, а ежели Вас, сударь, смутило совпадение с известным
персонажем, то, смею уверить, мне это в самой высокой степени безразлично.
Мы, должен признаться, персонажи, то есть, вообще к литературе интереса не
питаем. А уж коли Вам  Ионыч  не  нравится,  чего  ж  об  этом  загодя  не
подумали? Или подумали, но ради какого-нибудь мерзкого,  простите,  фокуса
Вашего, сочинительского, оставили как есть.
     Но это относительно отчества - мелочь, к слову пришлось. Есть у  меня
к Вам, господин хороший, счетец и покрупнее. Скажите,  как  на  духу,  для
какой цели понадобилось Вам меня на части делить?  Для  чего  у  Вас  один
Шорников как бы живописец, другой - не то поэт-импровизатор, не  то  певец
романсов,  третий  актер  (и  в  какой-то  даже  дурацкой  фильме   должен
участвовать, конкистадора  изображать,  плывущего  по  Волге!),  четвертый
якобы Ваш брат-беллетрист... У одного кошка живет, у других  ее  в  помине
нет... Зачем? Не  потому  ли,  что  одну,  да  положительную  какую-нибудь
профессию герою дать в руки - это ж вещь серьезная, тут дело знать надо, а
щелкопера-то, фигляра, или модного маляра изобразить Вы  из  себя  можете.
Занимались когда-то ведь по технической части, могли бы хотя  эту  область
деятельности знать, да позабыли все в пустой жизни, к тому  ж  неинтересны
Вам кажутся инженеры, жены их, мирное филистерство. Как же, Вы романтик-с,
Вас от простого человека, ходящего в службу, любящего жену и детей, за всю
жизнь свою ни в какой авантюре  не  побывавшего  -  воротит,  простите  за
грубость.
     Впрочем, воля Ваша, но  и  все  эти  резоны  для  такого  расщепления
человеческой личности  (между  прочим,  мыслящей  личности  и  вовсе  этой
вивисекции не заслужившей!) мне кажутся второстепенными. А главное все  то
же эпигонство Ваше, и уж тут-то оно проявилось вполне в  обычном  для  Вас
направлении.  Роман  "Ожог",  небось,  читали,  сударь?  Писателя   такого
Аксенова знаете? Вот то-то и оно. Все оттуда! И герой в разных  профессиях
один  и  тот  же  мечется,  и  дамские  приключения  бесконечные   -   все
позаимствовали. Стыдно-с. Реалистам-то  подражать  не  можете,  так  нашли
достойный образец, ничего не скажешь.
     А чего стоят Ваши описания туалетов, конфекции мужской, перечни  имен
портняжных и торговых, заграничной галантереи!  Это  уж,  батенька,  вовсе
того... попахивает.
     Теперь  перейду  к  тому,  что  Вы  без  зазрения  совести  называете
"любовью". Сколько смог я понять, Вы утверждаете, что некая смуглокожая  и
темноволосая девица, явившись  в  моей  молодости  в  образе  фельдшерицы,
навсегда очаровала  душу  мою,  впоследствии  же  была  вытеснена  многими
(кстати, откуда многих-то взяли? нескромно, милостивый  государь,  сплетни
собирать), ну, пускай многими светловолосыми моими любовницами,  женами  и
случайных встреч соучастницами, но под старость первая любовь вернулась ко
мне в том же, смуглом южном виде, вновь  возжгла  в  усталом  моем  сердце
огонь и, словно мстя за предательство своей масти, спалила сердце дотла...
     Верно ли такое изложение Вашего повествования? Думаю, что  верно.  И,
заметьте, насколько оно короче и, притом, выразительнее оригинала.
     Тем не менее, и в таком пересказе очевидна глупость и пошлость  самой
идеи.
     С уверенностью  одержимого  Вы  выстраиваете  все  на  совершеннейшем
вздоре: якобы светлые и  темные  волосы  составляют  главный  для  мужчины
любовный выбор. К тому  добавляете  изобретенную  Вами  же  классификацию:
будто бы существуют некоторые типы, меж которыми и мечется всякий сильного
пола, и я в том числе. К примеру, плотного сложения  блондинка,  почему-то
всегда необыкновенно страстная (чтобы не сказать распущенная),  и  изящной
комплекции  брюнетка,  каким-то  сверхъестественным  образом   обязательно
оказывающаяся холодною. Ну, положительная же ведь чепуха! Мало  того,  что
общераспространенному взгляду и опыту человеческому противоречит, так ведь
и в существе такого разделения глупость и самоуверенность, больше  ничего.
Как это Вы по волоску целого человека определяете, хотя бы  и  даму?  Тоже
взялся Кювье, прости меня, Господи.
     Между нами, уж ежели  зашел  разговор,  я  лично  имел  подтверждения
противоположному взгляду. Была, допустим, одна чернявенькая,  евреечка,  a
propos, так, я Вам, батенька, доложу, до истинных предсмертных  судорог...
Впрочем, умолчу по благородству. Или, предположим,  напротив,  светленькая
некая,  из  синих  чулков  (!),  и,  хотя  имела  к  недостойному  большую
склонность, нисколько, никак и никоим образом завершения не  достигала,  а
единственно чем утешалась, так  это  чисто  наружной  процедурой,  как  бы
орошением сада ее светлого... Простите, опять увлекся. Словом, нету в этом
никаких законов и установлений, а если и есть, то  не  Вам,  уж  простите,
сударь, их открывать либо устанавливать. Вон г-н Попов из  Петербурга,  из
Ваших тоже, автор, тот  и  вовсе  непотребное  выдумал,  вот,  пожалуйста:
"...Тот, кто занимался этим делом всерьез,  а  не  теоретически,  знает  о
неимоверной притягательности  большого,  белого,  рыхлого,  даже  дряблого
женского тела  с  синеватыми  прожилками;  особенно  в  сумерках  тусклого
петербургского пьяненького рассвета  -  никакого  сравнения  с  загорелыми
упругими, накачанными, якобы женскими, телами, что навязывают нам  рекламы
западных кремов и трусов". Вот, извольте видеть, тоже постулат. Хотя, если
уж  откровенно,  я  скорее  с  этим  циническим,  но,  бесспорно,   тонким
наблюдением над жизнью соглашусь, чем с Вашими романтическими пошлостями.
     И еще к  слову:  кто  это  вам,  беллетристам,  право  дал  по  чужим
постелям-то шастать и все интимности афишировать?  Что  за  отвратительный
реализм! Неужто если б Вы все Ваши описания  да  изображения  заменили  бы
только одной фразою, положим: "И они предались  страсти...",  или:  "Огонь
желания охватил их, и они отдались чувству..." - неужто взрослый  читатель
всего последующего сам не домыслил бы? Смею Вас уверить, господин Кабаков,
домыслил бы, и лучше Вашего бы домыслил. Но Ваш брат в чужие  фантазии  не
верит, и вот-с, извольте, читаю у некоего г-на Юрьенена, Вашего, насколько
знаю,  друга,  живущего,   натурально   за   границею:   "...он   принялся
вколачиваться  изо  всех  спортивных  сил,  и   она   стала   вскрикивать,
одновременно пожимая его предплечье в знак того, что не  от  боли  это,  а
наоборот. Чтобы не так пронзительно вскрикивать, она укусила подушку.  Она
очень чутко при этом следила за ним, так что когда он остановился и  -  на
самом краю оргазма - попятился из нее..." Фу, не буду  продолжать.  И  для
чего это, позвольте Вас  спросить?  Не  стану  спорить,  описано  точно  и
выразительно, так и видишь (дело, замечу, идет о потере юношей невинности)
всю картину, но зачем?! Какие цели преследуете, господа? Да  вспомните  вы
хотя б великих наших, Пушкина: "...Я помню чудное мгновенье..."  И,  antre
nous, мгновение-то,  как  выяснилось,  действительно  было  чудное,  другу
сообщил, а читателю - умолчал. Не Вам чета.
     Только расстроил совершенно нервы, цитируя Вас, так что и  продолжать
не могу. Скажу лишь в  добавление,  что  помимо  глупой  таинственности  и
"любви" в той части романчика Вашего, которую я уже испытал, вовсе  ничего
нет. Будто живу я  в  пустыне,  без  друзей,  без  общественных  веяний  и
сотрясений,  без  идей  и  вопросов.  Единственное   исключение:   вписали
водевильный пасквиль на современное  культурное  общество,  "тусовку"  (!)
Ну-с, это-то Вам известно... А ведь  прежде,  уважаемый,  Вы  совсем  иным
путем шли, достойным, и снискали даже некоторое уважение  в  отечественном
обществе именно что гражданским духом, вниманием и  чуткостью  к  событиям
времени, включая и грядущее. Для чего ж Вы оставили это - для скабрезности
и суеверий. Хорош, нечего сказать, русского-то писателя выбор.
     Пока еще не поздно, одумайтесь, не тратьте  втуне  способности  свои,
пусть и скромные. Дайте  герою  достойную  судьбу,  дайте  читателю  сюжет
поучительный, критику, наконец, дайте  хоть  малый  повод  для  упражнения
мысли. Не загубите нашего общего с Вами дела.
     А за резкость - простите. Мы с Вами люди не чужие.
     С совершеннейшим почтением, преданный Вам Михаил Шорников.


      Шорникову М.Я.                 Москва, Главпочтамт, до востребования

     Дорогой Миша!
     Получил я твое письмо, прочитал, даже перечитал  -  и  крыша  у  меня
поехала.  Сначала  думал  тебе  просто  позвонить,  договориться  посидеть
где-нибудь, в цэдээле, например, там, между прочим, до сих пор и вкусно, и
недорого сравнительно. Но потом одумался, слава Богу. Во-первых,  знакомые
потешались бы, что за глупость - автору с героем выпивать,  а,  во-вторых,
какой бы от этого был  толк:  в  текст  ведь  беседу  в  Дубовом  зале  не
вставишь. Так что решил тебе написать -  между  прочим,  за  всю  жизнь