емедленно встрял мужчина в черном:
     - Да хватит же вам, дамочка, молчать, честное  слово!  Ну,  Шорникова
вы, Инна Григорьевна, муж ваш, Иона Ильич, вас уж заждался, а вы ночью  по
Сретенску топаете в совершенно, между прочим, обратную от расположения его
части сторону, да еще и вырядились, как фифа какая, видать, хотите,  чтобы
раздел кто-нибудь из местной шпаны или дезертиров, да еще и стихи  дрянные
вспоминаете, не написанные, кстати, пока...
     Но как раз на  этих  словах  пробел  закрылся,  и  в  Инниной  памяти
появились еще какие-то строчки, вроде вот этих:

                   ...и заплачу на Бронной, не слишком Большой,
                   но непреодолимой,
                   о себе и тебе, и, конечно, о той
                   тишине над долиной...

     К  изумлению  и  даже  ужасу  своему  женщина  услышала  эти   слова,
произносимые ее собственным голосом, как бы в  ответ  сверхъестественному,
но раздражительному незнакомцу, охнула про себя - "Господи, как  неудобно,
он же меня за сумасшедшую примет! И чьи ж это стихи? Не Симонова..." -  но
тут уж ей стало не до стихов.
     Потому что черный человек подступил к ней совсем вплотную и поднял.
     Сделал он это следующим образом: несколько отклонившись в  сторону  и
даже став одной ногою на откос сугроба, взял  Инну  Григорьевну  подмышку,
как берут ставшего в лужу или другим образом напроказившего ребенка,  ноги
которого при этом болтаются в воздухе почти  параллельно  земле,  само  же
дитя извивается и орет. Инна, конечно, не заорала и извиваться  не  стала,
напротив,  она  вся  обмякла,  голова  ее  свесилась,  так  что  шляпка  и
удержалась-то лишь благодаря  платку,  и  ноги  свесились  тоже,  суконные
ботики на резиновых литых подошвах, повторяющих форму  вставленных  внутрь
ботиков туфель на среднем каблучке косо легли друг на  друга,  и  по  всей
фигуре  молодой  дамы,  только   что   обруганной   "фифой",   вспомнившей
неизвестные ей, да и никому еще, стихи и, наконец, оказавшейся подмышкой у
почти незнакомого мужчины - по всей ее фигуре стало понятно,  что  Инночка
Шорникова потеряла сознание.
     Причем  именно  потеряла  и  именно  сознание  -  только  так   можно
определить то, что с нею произошло, а  не  "погрузилась  в  беспамятство",
например,  или  "лишилась  чувств".  Совершенно  напротив:   никакого   из
свойственных человеку чувств она, свисая мягкой куклой с руки  высокого  в
черном, не утратила и память сохранила, и потом долгие годы  помнила  этот
удивительный случай, хотя вспоминать вслух не любила, более того -  честно
говоря, никогда и никому не рассказывала, даже  мужу  своему  Ионе  Ильичу
Шорникову  и,  конечно,  мне,  своему  сыну,  Михаилу  Яновичу  Шорникову.
Поэтому, как обычно бывает с тайными эпизодами жизни, с  течением  времени
все стало искажаться, утрачивая одни и  приобретая  другие  детали,  меняя
очертания и даже последовательности. Тем не менее, случай был,  она  знала
точно. А что сознание потеряла, так это  ничего  не  значит,  просто  Инна
перестала сознавать, насколько странно, необъяснимо и, может, даже  опасно
то, что с нею происходит, это сознание как бы выпало из нее, как могли  бы
сейчас выпасть из карманов и потеряться в снегу монеты или ключи  -  но  у
нее в пальто не было карманов, а сознание именно потерялось, раз - и нету,
исчезло, и ничего уже не странно, и  не  страшно,  просто  висишь  себе  в
воздухе, подмышкой какого-то мужчины в черной, кажется, шинели,  возможно,
флотского офицера и, кажется, он  говорит  хриповатым  своим  простуженным
голосом:
     - К мужу, к мужу, Инночка! И немедленно  делом  займитесь...  Заодно,
хе-хе, и согреетесь...
     Поскольку сознание Иннино уже было  потеряно,  то  единственное,  что
заметила она в этих словах, была их явная скабрезность, или, как  она  это
определила, "сальность". Так она, как ей показалось, и  ответила,  немного
косо продолжая висеть в воздухе:
     - Перестаньте сальности говорить, а еще офицер! А если  действительно
знаете, то проводите  меня,  пожалуйста  к  Яну...  то  есть,  конечно,  к
лейтенанту Шорникову Ионе Ильичу, моему мужу, который... где-то здесь...
     Тут Инна, как ей послышалось, наконец расплакалась,  хотя  имела  все
основания сделать это гораздо раньше. Всхлипывания черного мужчину, как  и
любого другого, заставили засуетиться, то есть: переступив с ноги на ногу,
слегка Инну встряхнуть, как если бы  он  хотел  привести  ее  в  сознание,
которое она потеряла, затем откашляться, а затем  начать  быстро  расти  в
высоту  за  счет  удлинения  исключительно  ног  или  чего  там  было  под
достающими до  земли  полами  шинели,  причем,  замечу,  что  и  полы  эти
одновременно и соответственно удлинялись, так что продолжали доставать  до
земли, хотя Инна уже оказалась на  высоте  не  то  четырех,  не  то  шести
метров, сам же растущий  товарищ,  прокашлявшись,  но,  несмотря  на  это,
хрипло, сказал:
     - И никакие это не сальности, Инночка, а совершенно  серьезная  вещь.
Вы ж на врача не обидитесь? Ну, вот, а  я  тоже...  в  каком-то,  конечно,
смысле, но доктор, и  совершенно  ответственно  вам  говорю:  если  вы  не
хотите, чтобы какая-нибудь ерунда вышла, а именно в октябре и именно  его,
то тянуть нечего... Да и Ян тоже... вы ж больше полутора лет не  видались,
вы соображаете?! Все, хватит с вами болтать, пошел я...
     И пока уж не висящая,  а  как  бы  парящая  высоко  над  землею  Инна
пыталась - без сознания - понять смысл жуткой чепухи, которую  нес  черный
насчет  своего  докторства,   какого-то   октября   и   прочего,   человек
действительно пошел. Он  сделал  шаг,  другой,  третий,  переступил  через
забор, через проулок, еще немного подрос, перепрыгнул, чуть  присев  перед
прыжком, через какой-то кирпичный  барак...  в  белесой,  все  убыстряющей
полет снежной мути... в сизо-черной  тьме...  в  беззвездной  и  безлунной
ночи... и смерзшийся, ломкий и острый на изломе верхний слой лежавшего  на
земле снега не скрипел под шагами... и тень идущего ползла по  небу  среди
других теней, среди теней снеговых туч... и женщина косо,  раскинув  руки,
чуть согнув в колене одну ногу, как всегда делают лежащие на боку женщины,
летела в небе, на фоне этой черной длинной тени, несомая  тенью...  и  еще
шаг.
     - Кто там? - вглядываясь  в  струи  крупы  и  в  тьму  ночи,  спросил
лейтенант. Он стоял на крыльце в  плохо,  без  портянок  натянутых  яловых
сапогах, в бриджах с высоким корсажем и в нижней  байковой  рубахе  фасона
"гейша". Бриджи и сапоги он натянул, услыхав стук в верхний  край  оконной
рамы  и  чей-то  голос  за  окном,  называвший,  кажется,  его  мало  кому
известное, домашнее имя. Голос был  мужской,  вроде  бы,  а  лейтенант  не
припоминал ни одного мужчины, которому было бы можно так звать  лейтенанта
Шорникова. "Ян!" - еще  раз  произнесли  за  окном,  и  лейтенант,  сминая
голенища, вбил ноги в сапоги, кинулся в сени,  вернулся,  сунул  руку  под
подушку, снова кинулся к двери...
     Чего он так спешил? И почему так уж  взволновался?  Неужто,  отвоевав
полтора года, не испытал много чего куда более волнующего, чем звук в ночи
собственного имени, хотя бы и малоизвестного,  хотя  бы  и  произнесенного
мужским голосом... Кто ж теперь знает, чего так всполошился в ту ночь Иона
Ильич. Но выскочил на крыльцо и закричал во мглу: "Кто там?!"
     И увидел женщину, лежащую на снегу под тем окном, в которое  стучали,
и побежал к ней, а дверь тут же хлопнула от ветра, и  снова  открылась,  и
снова хлопнула, а Иона уже склонился над женщиной и увидел, что  это  жена
его Инна лежит под окном комнаты, которую он за два дня  до  того  снял  у
семейства местного военкоматского старшины именно для  свидания  с  Инной,
телеграмму о выезде от нее он ждал на адрес части, а комнату снял,  честно
и просто говоря, чтобы спать в ней с женой, ужасно по ней соскучившись, но
телеграммы все не было, а жена вот лежала на снегу, и он поднял ее, и внес
в комнату, положил на кровать, вернулся запереть дверь, зажег свет и  стал
при свете раздевать жену, развешивая по стульям ее одежду для  просушки  и
согревания, уложил жену под одеяло,  разжег  прогоревшую  уже  и  начавшую
остывать печь-голландку, а когда вернулся к  постели,  размышляя,  как  же
приводить Инночку в чувство - успев убедиться, что она просто в обмороке и
никак не повреждена, и даже  дышит  довольно  ровно  -  когда  вернулся  к
кровати, он увидел, что жена уже пришла в чувство.
     Ей  стало  жарко,   она   откинула   одеяло,   посмотрела   на   него
темно-голубыми  глазами,  в  свете  десятилинейной  лампы  казавшимися  не
фиалковыми даже,  а  лиловыми,  она  села  на  постели  в  одной  сорочке,
собственноручно сшитой из старого куска белого батиста  и  собственноручно
же украшенной тонкой розовой лентой и пробивками,  она  протянула  к  мужу
руки  -  как  в  каком-то,  еще  немом,  фильме,  она  видела  в  детстве,
протягивала к мужу руки героиня - и что-то сказала, не важно, что именно.
     Было это в конце января сорок третьего года. В октябре Инна Шорникова
родила сына и назвала его Мишей - в честь  своего  покойного  брата.  Иона
Шорников,  к  октябрю  уже  старший  лейтенант  и  начпотех  строительного
батальона, в это время рыл со своими пленными и охранявшими их  сержантами
раскисшую глину где-то на  Украине.  Письма  от  него  приходили  довольно
регулярно, по аттестату Инна  получала  неплохо,  а  всякие  распашонки  и
прочее умудрилась добыть из американских посылок  -  заранее  покупала  на
толкучке.



                                    2

     Почему, начав свой рассказ о том, как прошлым летом я стал пропадать,
я тут же отвлекся и так подробно изложил  историю  своего  рождения,  или,
если быть точным, зачатия? А Бог его знает, почему...  Во  всяком  случае,
история эта мне кажется очень существенной, и не только  из-за  того,  что
мистическая ее фабула мне льстит,  демонстрируя  заинтересованность  неких
высших - возможно, дурных, но высших - сил  именно  в  моем  появлении  на
свет, но и в связи с кое-какими событиями в моей  жизни,  с  которыми  это
доисторическое по отношению ко мне происшествие представляется связанным.
     Но не буду торопиться.
     Продолжу лучше описание своего летнего пути на  дно,  в  ничтожество,
своей наконец удавшейся попытки пропасть.
     Главной, не подберу другого слова,  предпосылкой  моей  гибели  стало
пьянство.
     Рассказывать, как люди спиваются, смешно и глупо. По-русски  про  это
написаны сотни рассказов, романов, пьес, очерков, статей и монографий. Но,
с другой стороны, и про любовь написано не меньше, а все пишут и пишут...
     Однажды - дело было летом, в конце июля - я ехал в поезде. Ехал я  из
одного южного города в  другой  южный  город,  дороги  там  было  часа  на
четыре-пять, а жара стояла ужасная, под сорок, так что  никакой  еды  я  с
собою  не  взял,  а  купил  зато  на  вокзале  почему-то  вполне  свободно
продававшегося чешского пива "Праздрой" две бутылки... нет, три, и к  тому
маленький кулечек соленых сушек, бараночек таких очень твердых, обсыпанных
крупными кристаллами соли, которая по их  внутренней  поверхности  налипла
погуще, а с внешней, особенно с узких  закруглений  -  сушки  имели  форму
овальную - осыпалась, и эти поверхности блестели коричневым как бы  лаком,
в то время как в остальном сушки были просто желтенькие с белыми  солевыми
крапинками. Вот с этими сушками и пивом в портфеле, - тоже, между  прочим,
чешском, наполненном, кроме того, электробритвой "Харкiв",  зубной  пастой
"Колинос", двумя рубашками "Дружба" и прочей  бытовой  мелочью  различного
происхождения, - с таким багажом я и вошел в купе, поскольку билет, даже и
на короткую дорогу, мама мне велела брать в купейный  вагон,  чтобы  ехать
прилично, а не в запахах и грязи плацкартного или, тем более, общего.
     Происходило все это, кстати, в шестьдесят первом,  и,  следовательно,
мне тогда было около восемнадцати лет, еще не исполнилось.
     В купе два места уже было занято, но чисто условно,  потому  что  мои
попутчики, как я сразу почему-то понял, тоже ехали недалеко,  и  никто  не
собирался размещаться по  собственным,  указанным  в  билетах,  верхним  и
нижним полкам, а просто сидели  за  маленьким,  укрепленным  металлическим
подкосом, столиком и разговаривали.
     Слева я увидел женщину - или даму, поскольку дело происходило на  юге
- средних лет, как я оценил, а на самом деле вполне еще молодую, полную...
а больше ничего не помню. Справа же сидел морской офицер в  полной  летней
форме, как из музкомедии "Севастопольский вальс", то есть, в белом  кителе
со стоячим воротничком и серебряными инженерскими погонами, в белых брюках
и даже в белых ботинках. Фуражка его в белом полотняном чехле лежала рядом
с ним, и там же стоял маленький чемоданчик.
     Чемоданчик этот я запомнил очень хорошо  потому,  что  он  был  точно
такой, какой мне самому хотелось  иметь  еще  с  детства,  когда  родители
ездили отдыхать в военные санатории в Сочи  или  Юрмалу  и  брали  меня  с
собой, снимали для меня койку у  какой-нибудь  санаторской  горничной  или
сестры. У нас таких чемоданов не было, а были самые обычные, фибровые,  со
стальными уголками и ручками, но на пересадке в Москве или Харькове  -  мы
ехали с пересадками из какого-нибудь военного городка  -  я  иногда  видел
молодых людей с такими чемоданами, пижонов, как их называл  отец.  Молодые
люди быстро шли по перрону, мимо носильщиков с  лямками,  милиционеров  со
шнурами вокруг мундирных воротников, мимо перронных  открытых  столовых  с
длинными столами, за которыми пассажиры дальних поездов ели борщ и котлеты
с вермишелью во  время  долгих  стоянок,  а  молодые  пижоны,  в  кремовых
пиджаках с короткими рукавами, в серых летних туфлях, в голубоватых брюках
шли мимо и несли эти чемоданчики - черные, лакированные, обшитые по ребрам
желтой кожей.
     Вот и рядом с капитаном третьего ранга стоял такой чемодан, из  самых
небольших. Тогда, в  шестьдесят  первом,  он  уже  не  был  для  меня  так
притягателен, поскольку в моду вошли чешские пузатые портфели  и  чемоданы
из толстой красноватой кожи, а  черный  лакированный  как  раз  и  остался
провинциальным щеголям, вроде флотского, наверняка добирающегося до столиц
из Севастополя, фасоня по дороге белым  кителем  и  лакированной  бареткой
(так тогда назывались маленькие чемоданы) - но, все же, я отметил про себя
эту блестящую, хотя и старомодную роскошь.
     Войдя в купе, я поздоровался, поставил портфель на вторую полку и сел
рядом с моряком, ближе к двери, по другую сторону проклятого чемодана. Тут
же поезд  тронулся,  сразу  после  станционных  стрелок  въехал  на  мост,
прогрохотал по нему, и за окном начало темнеть, день будто остался  в  том
городе, который я на время покидал.
     Офицер вздохнул почему-то довольно горестно, но тут же  и  засмеялся,
извинился перед соседкой, - которая ничего не ответила, глядя в  темнеющее
все быстрее окно, - расстегнул  белый  китель,  под  которым  обнаружилась
глубоко вырезанная майка-тельняшка, и произнес следующее:
     - Люблю на  паровозе  ездить,  не  потонешь!  Шучу.  Поздравляю  вас,
дорогие товарищи, с нашим праздником! И предлагаю всем налить.
     При этом он только улыбался и не  сделал  никакого  движения,  чтобы,
допустим, действительно что-нибудь налить, да и нечего было  наливать:  на
столике, кроме хорошо постиранной и накрахмаленной, слегка  съехавшей  под
локтем нашей попутчицы салфетки, не было ничего.
     Соседка, продолжая смотреть в окно (ну, не помню я ее лица, и  вообще
не помню, хоть убейте, полная - и все), спросила:
     - А какой же у вас праздник, извиняюсь, конечно?
     Но не успел моряк ответить, как я,  будучи  довольно  сообразительным
юношей, вспомнил и воскликнул:
     - Ну, как же, конечно. С  Днем  Военно-Морского  флота  вас,  товарищ
капитан третьего ранга! С праздником!
     Затем я вскочил, причем, хотя  вагон  как  раз  в  это  время  слегка
качнуло, ловко, как мне показалось, избежал удара лбом  о  верхнюю  полку,
стащил с нее портфель и немедленно вынул оттуда сушки и три... нет, все же
две бутылки "Праздроя". Моряк молча и строго  установил  пиво  на  столик,
поближе к окну, так же молча развернул кулечек, чтобы удобнее  было  брать
сушки и, повернувшись, щелкнул замками чемодана. Я успел увидеть  мыльницу
из перламутровой пластмассы, никелированную коробку с кисточкой для бритья
и какую-то незначительную одежду, но чемодан уже закрылся, а  на  столике,
посередине, оказалась поллитровая зеленоватая бутылка,  налитая  до  верху
горлышка прозрачной жидкостью, заткнутая  свернутым  газетным  обрывком  и
обмотанная поверх него синей пластиковой изолентой,  тогда  еще  только  в
военной  промышленности   появившейся   -   прочие   пользовались   черной
матерчатой. Дама тоже почему-то вздохнула, не вставая  низко  наклонилась,
вытащила из-под сиденья сумку,  развязала  носовой  платок,  которым  были
стянуты ручки и,  не  разгибаясь,  стала  выкладывать  на  стол  помидоры,
огурцы, кусок жареной рыбы в газете, соль в спичечном коробке  и  половину
высокого круглого белого хлеба, который в тех краях называется  паляницей.
Моряк все так же, молча, глянул на меня, но я уже и  сам  все  понял:  как
младший, я встал и отправился к  проводнице  за  стаканами,  которые  она,
вынув из стальных подстаканников (с выдавленными на них  буквами  "МПС"  и
изображениями локомотивов, здания МГУ на Ленинских горах и главного  входа
ВДНХ), без возражений мне и вручила.
     Теперь, тридцать с лишним лет спустя, я иногда размышляю о  том,  как
повернулась бы моя жизнь, не случись тогда в  купе  праздничного  капитана
третьего  ранга  со  спиртом,  сэкономленным  его  морячками  на  протирке
приборов, наверное, или заартачься, как иногда бывает, проводница и не дай
мне стаканов, или хотя  бы  соседка  скажи:  "А  вам  не  много  будет,  я
извиняюсь, конечно..." - когда морячок вбухал мне в стакан почти под  край
неразведенного, столько же, сколько и себе, предварительно, разумеется, со
всей галантностью налив на палец - "Ой, мне ж хватит, хватит!"  -  даме...
Или закашляйся я после первого глотка, опозорься, не допей... и все  пошло
бы по-другому, и не было бы ни бессонниц горестных, когда ни с того  ни  с
сего вдруг взвоешь тихо, вожмешься мокрым лицом в  подушку,  понимая,  что
все идет к концу, и эта проклятая жизнь катится под  уклон,  и  скоро  уже
исчерпается - хорошо, если инфарктом - отпущенное мне, а еще  не  все,  не
все было, и встаешь, тихо достаешь недопитое,  тихо  откручиваешь  пробку,
стакан искать лень, да и звякнешь еще нечаянно, так что прямо... Боже мой,
Боже мой, за что ты, Милосердный, послал мне все это - горький этот  спирт
спирта, сладкий этот спирт любви, огненный этот спирт жизни, и  почему  от
пьянства болит печень, и почему от любви страдают те, кто не любит, а  что
же делать, что делать...
     Вы, может, и сами замечали, что о чем бы ни начали думать - о  самых,
казалось бы, отвлеченных вещах, - но если  думаете  ночью,  то  уже  через
минут десять от всей мысли остается  только  "Что  делать?  Что  делать?",
которое твердит внутри вас какой-то идиот.
     Ну-с, а что касается той истории в поезде, то развивалась она  вполне
естественным образом. Я резко выдохнул, как и полагалось  по  имеющимся  у
меня откуда-то сведениям, в два глотка проглотил спирт,  услужливый  моряк
отколупнул - специальной штукой, имеющейся  под  столешницей  -  крышку  с
одной из бутылок пива и дал мне,  задохнувшемуся,  запить,  потом  я  съел
половинку помидора, подернувшегося как бы инеем на разломе, потом  угостил
моряка сигаретой "Шипка" и вышел с ним в коридор покурить, а потом упал.
     В свои почти восемнадцать лет я уже давно и курил, и водку пил вполне
исправно,  но  тонкий  стакан  спирта,  залитый  пивом,  действие   оказал
серьезное.
     М