еевич поехал
тогда учиться уму-разуму не в Голландию, а скажем, в Италию?
     Впрочем,  Пастуху, Доку  и  Мухе было  совершенно  не  до  исторических
экскурсов и размышлений об архитектурных красотах.
     Их мысли были сосредоточены на другом, и это не позволяло им благодушно
любоваться   окружающей  действительностью.  Хотя,  надо  сказать,  жизнь  в
нидерландской столице оказалась настолько  яркой, что все запоминалось само,
и  проигнорировать  эту  самую окружающую  действительность  было совершенно
невозможно. Так что  от  города у ребят  навсегда  остались  пусть смутные и
отрывочные,   но   абсолютно  конкретные   впечатления:  обилие  туристов  и
исключительно,   как  говорится  на  современном  жаргоне,  отвязанная,  без
комплексов, молодежь со всего мира. Обязательные клумбы с тюльпанами. Обилие
велосипедистов. Писсуары, торчащие прямо из стены посреди улицы, и почтенные
голландцы, писающие в  них без тени  смущения, тем самым невольно оказываясь
похожими на родных московских  алкашей, которых этот процесс тоже  нисколько
не  смущает.  В  одном кафе, куда ребята  зашли  перекусить, им  вместо меню
подали  список сортов  марихуаны... Одним словом,  Голландия,  раньше других
стран   вставшая  на  тлетворный  путь   буржуазного  развития,  радостно  и
беззаботно загнивала, издавая  сладковатый запах "травки" и не менее сладкий
аромат герани,  цветущей  практически  на  каждом окне.  Ну  и,  безусловно,
знаменитый квартал  "красный фонарей", где  ребята  остановились в небольшой
гостинице  в   целях   соблюдения   конспирации.   Появление   трех   мужчин
неопределенной национальности и  смутным родом занятий  там не  вызвало ни у
кого никакого подозрения. В этом месте появлялись разные люди...
     На Амстердам опускались  сумерки.  Над  черепичными  крышами зажигалась
яркая  неоновая  реклама,  каким-то  образом умудрявшаяся  гармонировать  со
средневековой архитектурой  города.  Тысячи  туристов  выплеснулись на узкие
улочки в поисках очередных развлечений. Пастух, Муха и Док не спеша брели по
набережной одного из многочисленных каналов. Тихо шелестела листва столетних
лип. Где-то играла музыка. Но все эти прелести проходили мимо них.
     Поначалу,  после успешной операции в водах Сицилии и освобождения семьи
Пастуха,  все  дальнейшие действия казались им простыми  и предельно ясными.
Они прибывают в Амстердам.  Срывают операцию Бюро стратегического  анализа и
планирования   Об®единенного   военного   командования   НАТО   и   спокойно
возвращаются домой. На деле же все оказалось несколько сложнее.
     Что они  знали? Что  в многомиллионном международном мегаполисе  должно
произойти некое  событие,  о  месте  и  времени  которого  имеется  довольно
приблизительная информация.  Единственное, что  им  было известно более  или
менее определено,  -- так это то, как ожидаемое событие должно осуществиться
технически:  Интерпол собирается  накрыть контейнер,  пришедший из  России в
морской порт Амстердама для погрузки и дальнейшей транспортировки  морем. Но
Амстердам  крупнейший в  мире  порт!  Поди найди  среди десятков  километров
причалов и сотен судов один контейнер. Да тут в сутки проходят тысячи таких,
как он! Было от чего задуматься.
     -- Давайте-ка порассуждаем, -- предложил Док,  раскуривая замечательную
голландскую сигару, купленную только что на углу.
     -- Давай, -- без энтузиазма согласился Пастух.
     -- Что мы  имеем? Тот  человек  во  Флоренции сообщил  через тебя,  что
операция приурочена к визиту с Востока. Китайский премьер прибывает в Москву
послезавтра, если, конечно, газеты не врут.
     -- Эх, мало двух дней, -- вздохнул Муха.
     --  Ошибаешься, Олежек,  нет у  нас двух  дней.  Ведь  цель операции --
сорвать визит, а значит, нужно время для того, чтобы раздуть скандал. Газеты
там, телевидение. Ну и, кроме того, все-таки необходимо дать  китайцам время
на размышления и переваривание информации. Так  что  еще больше суток долой.
-- Док сделал живописный жест рукой, как бы показывая, куда именно долой. --
Вот  и получается,  что  операция  должна  пройти сегодня  ночью.  Такие вот
пироги...
     -- А  у  нас никаких  зацепок. -- Пастух  раздраженно сплюнул  себе под
ноги.
     Седой благообразный старичок в сюртуке и  котелке, сидящий на скамейке,
укоризненно покачал головой.
     --  Извини, дядя, больше не буду, -- произнес Пастух  в сторону старика
по-русски.
     -- Ты  уж поосторожнее, -- попросил  Док,  -- у них тут  за такие штуки
можно  и  в  полицию  загреметь. Нам только  этого  не хватало  для  полного
счастья...  И  потом, зацепки-то  у нас  как раз есть.  Проблема  не в этом.
Непонятно,  что  нам  с  этими  зацепками  делать...  Хотя...  --  Док вдруг
остановился и уставился на вывеску у входа в какое-то заведение.
     -- Что? -- спросил Муха.
     -- Ну-ка, давайте-ка зайдем вот в этот бар.
     -- Хочешь  нахлестаться? -- пошутил Пастух.  -- Напьемся завтра,  когда
прочтем утренние газеты.
     -- Чудак, это не просто бар, -- усмехнулся повеселевший Док.
     Бар  действительно  был  не совсем обыкновенный.  С первого взгляда  он
напоминал скорее  офис,  чем питейное заведение. Небольшой зал  был разделен
легкими перегородками, и в каждом  таком отдельном  закутке стоял компьютер.
Посетители,   в   основном   молодые   люди   в   разноцветных   майках    и
кепках--бейсболках, с увлечением  стучали по клавиатуре и ерзали "мышью"  по
коврикам. Только при более подробном  рассмотрении становилось ясно, что это
все-таки   бар.  Здесь  имелась  замечательная  стойка  с  пивом  и  всякими
напитками, по залу разносили кофе, а в воздухе попахивало "травкой".
     -- Ты бы меня еще на дискотеку привел, -- пошутил Пастух, но настроение
его значительно улучшилось, потому что он начал понимать план Дока.
     -- Это лучше, -- подтвердил  его  мысли Док. -- Это же Интернет--бар, а
вот эти отвязанные люди -- "хакеры". Фанаты компьютеров. Улавливаешь?
     -- Покопаться как следует в компьютерной сети порта?
     -- Конечно! По-моему, это единственный выход.
     -- А кто...
     Но договорить Пастух не успел, потому что его перебили.
     --  Ха!  --  раздался вдруг возглас  из одной кабины. -- Чуваки,  вы из
Совка?
     Из-за перегородки высунулся парень в потертой кожаной куртке.
     -- Ты тоже, смотрю, не местный, -- ответил Муха.
     --  Ясное дело, -- согласился парень. -- Подваливайте ко мне. Разрешаю,
если прихватите пива. -- Парень снова исчез за перегородкой.
     Они не стали ждать нового приглашения. Взяв четыре кружки пива, подсели
к  словно из-под  земли выскочившему земляку. Тот, не отрываясь от какой-то,
наверное, страшно  интересной  переписки  по  Интернету,  успевал беззаботно
болтать, прихлебывая при этом из кружки.
     А когда они выставили еще пива, выяснилось, что московский студент Паша
Гриншпун уже третье лето подряд отправляется потусоваться в Европу. В первый
раз он проделал это нелегально.  Без копейки денег он добрался автостопом до
Англии,  где завязал множество веселых  знакомств.  Теперь он  уже  исправно
оформлял  визу.  Надоело  бегать  от  полиции.  Сейчас вновь  отправился  на
туманный Альбион к друзьям в Уэльс, но застрял на неделю в Амстердаме.
     Будучи  в  душе  отчаянным "хакером",  он  не  мог  не  воспользоваться
случаем, чтобы вволю не покопаться в местных компьютерных сетях.
     -- А это правда, что  ваш брат "хакер" может в любую  дырку залезть? --
осторожно начал прощупывать почву Док.
     --  Ну,  если постараться, да если  есть  время и классная  машина,  то
можно, -- ответил Гриншпун и, усмехнувшись, добавил:  -- А вам какая  именно
дырка нужна? Банк? Или в Пентагон пробиться хотите?
     -- Нет,  в  Пентагон не  хотим, --  серьезно  ответил  Док. --  А вот в
местный порт хотелось бы.
     -- Ага.  --  Парень  оторвался  от экрана и  внимательно  посмотрел  на
собеседников: -- Возникли проблемы?
     -- А ты хотел бы узнать о наших проблемах? -- ответил вопросом Пастух.
     -- В общем, не очень...
     -- Значит, о нас? Ну, как тебе об®яснить... Мы,  конечно, себе  на уме.
Но сейчас оказались в затруднительном положении...
     -- А, я понял! -- обрадовался Паша Гриншпун. -- Вы шпионы?
     -- Нет, --  рассмеялся Пастух. -- И  не  бандиты. Но люди  при деньгах.
Понимаешь,  Паша,  мы  действительно   оказались  в   очень  затруднительном
положении.  Об®яснять  долго,  да  и  не  к  чему  тебе.  Но  сегодня  может
провалиться очень важное  дело, и  все  наши  тяжкие труды  пойдут насмарку.
Очень нам  нужна  помощь такого спеца, как  ты.  Не успели мы пока компьютер
освоить, хотя и надо бы...
     --  И  не сможете, -- согласился Гриншпун. -- Возраст не  тот. То  есть
"клаву  топтать"  или в игрушки  резаться --  это пожалуйста,  но  серьезное
дело... Вот если бы вам лет девять-десять было...
     -- Вот  ты нам и помоги, -- подхватил Док.  --  Доброе дело сотворишь и
денег на дорогу приработаешь. --  И  с этими словами он  достал  бумажник  и
показал пачку стодолларовых купюр.
     Паша ответил не сразу. Сначала он вздохнул. Потом раскурил косячок.
     -- Ох, заработаешь с  вами себе геморрой  на  задницу...  Ну ладно, что
нужно-то?
     -- Нужно войти в систему учета местного порта, --  сразу перешел к делу
Док. -- В общем, то место, где стоят контейнеры.
     -- Понял,  хотите разыскать  груз.  -- С этими словами  Паша уже  резво
щелкал клавишами.
     На  экране мелькали  какие-то  надписи  и  рисунки.  Десять  минут Паша
Гриншпун потратил на то, чтобы взломать защиту в базе данных порта.
     --  Вот  придурки, -- хмыкнул парень, справившись  с  задачей,  --  они
серьезно думают, что эта хреновина защитит... Что за груз?
     -- Это контейнер, -- пояснил Пастух. -- Он должен быть из России...
     -- Нет, -- перебил его Док. -- Попробуй  поискать на фамилию Крымов. --
И об®яснил уже Пастуху: -- Их задача  как можно сильнее засветиться. Времени
у них  мало. Значит,  будут подставляться как могут.  Для дураков. Чтобы все
сразу было ясно.
     --  Есть!  --  радостно  воскликнул  Паша  через  пять  минут.  -- Вот,
контейнер  546389-SW. Зарегистрирован  на господина  Крымова. Пришел два дня
назад. Под погрузку назначен сегодня ночью. В два часа...
     -- Точно сегодня? -- переспросил Пастух.
     -- Можешь  сам прочитать,  -- обиделся  Паша.  --  Грузиться  будут  на
тайваньский контейнеровоз "Дэн Ли У".
     -- Заодно посмотри, где этот Дэн" стоит.
     -- 56-й причал, -- ответил Паша через пару минут. -- Ну, все узнали?
     Док переглянулся с Пастухом. Немного помолчав, Пастух произнес:
     --  Спасибо  тебе,  Паша.  Ты  нам  уже  помог.  Штука твоя.  Но можешь
заработать еще столько же.
     Переправь одну цифру в номере контейнера... Это можно сделать?
     -- Можно... -- неуверенно протянул Паша. По его лицу было видно, что он
колеблется. Проникновение  в закрытую систему порта  уже  само по  себе было
нарушением.  Но  внесение  изменений... Это уже пахло  преступлением. За это
запросто можно было загреметь на пару лет. Голландские тюрьмы по сравнению с
нашими, конечно, как санатории, но тоже  не  сахар. В то же самое  время две
тысячи  долларов для  студента, отправившегося погулять  по Европе,  лишними
никак не окажутся.
     -- Подумай, -- предложил Пастух. -- Получишь  деньги -- и  вали себе  в
Уэльс. Ты же не с домашнего компьютера это сделаешь...
     -- Хрен с вами, -- решился Паша.  -- Но только это все! Больше  никаких
предложений. Разбегаемся в разные стороны, а то не оберешься тут с вами...
     -- Согласны, -- кивнул Док.
     Несколько нажатий клавиш, и шестерка в номере контейнера превратилась в
пятерку.  Воровато  оглянувшись,  Паша  быстро  вышел  из  сети  и  выключил
компьютер. Пастух честно отсчитал две тысячи долларов.
     -- Эх,  друг  наш Паша, если бы ты знал,  какое нужное  дело только что
сделал, -- сказал Док.
     --  Если  бы еще  знать, сколько  мне  за  это доброе  дело  впаяют, --
проворчал Паша. --  Давайте-ка,  мужики,  сваливать. Как  бы  за задницу  не
взяли...
     Через минуту земляки дружно покинули  бар,  разойдясь  у входа в разные
стороны.
     Как  и во всяком порту, а тем более таком крупном, как порт Амстердама,
работа не прекращалась  круглые сутки.  Одни суда сменяли другие.  Маленькая
Голландия являлась транзитным перевалом для огромного числа товаров и сырья.
Было  около  трех  часов  ночи,  но  естественная  ночная  тьма  разгонялась
искусственным  портовым  освещением.  Массивные  прожекторы заливали  яркими
лучами причал  номер 56. Здесь заканчивал погрузку  громадный  контейнеровоз
под тайваньским флагом.  Юркие  погрузчики на высоких шасси подвозили у себя
под брюхом огромные контейнеры. Портовый кран цеплял их и  вмиг переносил на
борт судна. Работа  шла  быстро и слаженно, поскольку  каждая минута простоя
такого гиганта обходилась его владельцам в крупную сумму убытков.
     На  безопасном расстоянии  от причала  стояло  несколько автомобилей. В
одном из них расположился майор Глоттер, прилетевший в Амстердам, так же как
и  Пастух со своими ребятами, лишь вчера и с ходу включившийся  в подготовку
последней фазы  операции "Имитатор". Лишь внешность его претерпела некоторые
изменения.
     Скрыв глаза за черными солнцезащитными очками, несколько неуместными  в
три часа  ночи,  рядом  с  майором сидел  представитель  местного  отделения
Интерпола старший инспектор Макс Хавелаар.  Он не был посвящен в подробности
операции, да это и не  важно было. Инспектор  Хавелаар  должен был выполнить
роль  простоватой,  не  интересующейся  политическими нюансами, но  дотошной
полицейской ищейки, напавшей  на след наркотиков.  Именно  при  помощи этого
инспектора майор
     Глоттер  и  собирался  провести  свою операцию  в Амстердамском  порту.
Накрыть Крымова,  а  потом  по  причине обнаружившихся политических  нюансов
забрать, уже официально, это дело у Интерпола.
     -- Мистер Глоттер, вы  уверены, что этот русский сам приедет проследить
за погрузкой? -- видимо, не в первый раз спросил голландец.
     -- Уверен, господин Хавелаар, уверен, -- раздраженно ответил майор.
     События  на  Сицилии основательно  выбили  его из колеи. Теперь  он был
готов  ожидать любых неожиданностей.  Тем более  что  эти проклятые русские,
напавшие на  "Марианну" и освободившие заложников,  растворились  вместе  со
своей яхтой.  Два дня едва ли  не все  военно-морские силы США в этом районе
прочесывали море. Ничего  не  нашла и итальянская  полиция. Оставалось  одно
правдоподобное  предположение:  что  диверсантов забрала  русская  подводная
лодка.
     Майор  понимал,  что  ему  не избежать серьезных неприятностей у себя в
Бюро. Начиная с  того, что он вообще связался  с заложниками на свой страх и
риск. А тут еще в конце девяностых годов кто-то нападает  на военный корабль
НАТО в десятке миль от американской  базы -- и никаких следов. Итальянцы уже
сейчас готовы были  разорвать Глоттера на куски. Хотя  у  них  во  всей этой
истории  совсем никакого  интереса и  пострадали они больше  всех. Публичный
скандал не разгорелся только  потому, что все оказались  в дерьме и никто не
хотел этого признавать. И  теперь Глоттер был кровно заинтересован в удачном
исходе операции, потому что речь  шла уже не столько об операции "Имитатор",
сколько о шатком служебном положении самого майора. Головомойки, правда, ему
все равно не избежать, но победителей, как говорится, не судят.
     --  Вот  он!  --  воскликнул  майор,  указывая  на  черный  "мерседес",
подкативший к причалу.
     --  Внимание!  Клиент  прибыл.  Ждать  моей  команды...  --  сообщил  в
портативную радиостанцию инспектор Хавелаар и добавил, обращаясь к Глоттеру:
-- У них в России "мерседес" что -- народный автомобиль?
     -- Почти. По крайней мере, у определенного числа людей. Они там бешеные
деньги крутят.
     -- Послушайте,  Глоттер, а  какого  черта, я  не  пойму, НАТО вдруг так
заинтересовалось этой историей?
     -- Помогаем бороться с наркотиками, так сказать, сотрудничество в связи
с  окончанием  "холодной  войны".  Надо   же  нам  чем-то  заниматься...  --
усмехнулся майор.
     Тем временем  операция  продолжалась.  Радиостанция в  руках инспектора
зашипела и произнесла:
     -- "Груз на подходе..."
     На причал вырулил очередной погрузчик с контейнером. Дверца "мерседеса"
распахнулась, и на бетонное покрытие вылез сам Крымов. Андрей Сергеевич, как
всегда, был одет без претензий, но элегантно. Шок от ограбления в Москве уже
прошел,  и  Крымов, на время спрятав  поглубже мечту стереть Пастуха с  лица
земли, приобрел свой  обычный  уверенный вид.  Всему свое время. Сейчас было
время заканчивать  дела.  Закурив  сигарету,  Крымов  встал  рядом со  своей
машиной,  наблюдая,  как погрузчик  поставил  контейнер  на  причал и укатил
прочь. К  контейнеру тут же подскочили  докеры. В этот момент с двух  сторон
причала пафосно  взвыли  сирены и несколько  полицейских машин  на  скорости
рванулись к судну.
     -- Ну наконец-то,  мать вашу, -- проворчал Крымов и кинул сигарету себе
под ноги.
     Взвизгнули  тормоза,  и  несколько  машин  с  яркими маяками  на  крыше
замерли,  блокировав "мерседес".  Андрей  Сергеевич,  впрочем, и не  пытался
сопротивляться, молча  ожидая окончания спектакля. Из одной  машины выскочил
инспектор Хавелаар, направился прямо к Крымову, которому уже успели нацепить
наручники.
     -- Господин Крымов? -- спросил инспектор.
     -- Да, это я.
     -- Вы арестованы по обвинению в контрабанде наркотиков.
     -- Не понимаю, о чем это вы, -- спокойно отвечал Андрей Сергеевич.
     Со стороны казалось,  что два актера старательно произносят  реплики из
смертельно надоевшей всем пьесы.
     -- Вскрыть контейнер! -- приказал Хавелаар.
     --  Я  протестую,  --  как-то  монотонно попросил  Крымов.  Ему  ужасно
хотелось поскорее  покинуть этот причал и отправиться в тюрьму. Но он должен
был отыграть свою роль до конца.  -- Вы  за это ответите, -- добавил  он для
убедительности.
     Двое полицейских ловко вскрыли контейнер.
     Железные дверцы заскрипели, и всеобщему  взору открылись сетчатые мешки
с картошкой.
     -- Это еще что за колхоз?! -- первым изумился Крымов.
     --  Сейчас  мы  узнаем,  --  сурово  ответил  ничего  не  подозревающий
инспектор. Он  видел, как прятали наркотики и не в таких местах. -- Брезент,
быстро!
     Крымов с  искренним удивлением смотрел, как  полицейские расстелили  на
причал брезент и принялись опорожнять мешки.  Потом  на его лице  отразилась
какая-то мысль, только что пришедшая в голову, и  Андрей Сергеевич невесело,
но искренне рассмеялся.
     --  Что  вы  смеетесь? -- спокойно  спросил инспектор. -- Мы  все равно
найдем наркотики.
     --  Наркотики?..  -- саркастически  произнес  Андрей Сергеевич. --  Это
Глоттер сказал вам, что там наркотики?.. Ну ищите, ищите...
     Инспектор Хавелаар с тревогой посмотрел на  арестованного. Он не понял,
почему  тот  знает Глот-тера, и  на всякий случай лично  бросился  проверять
картошку.  Увы,  через  час  выяснилось,  что  знаменитый  голландский  овощ
семейства пасленовых  был единственным содержимым контейнера. Тут инспектора
удар чуть не хватил. Весь побагровев от распиравших его эмоций, он вскочил в
полицейскую  машину  и  умчался в конец  причала,  где  дожидался ничего  не
подозревавший Глоттер.
     -- Какого дьявола?! -- с ходу набросился голландец на майора. -- Я что,
по-вашему, похож на идиота?
     --  Успокойтесь,  --  брезгливо  ответил  Глоттер.  --  Что  случилось?
Об®ясните толком.
     -- А то  случилось, что нет там никаких наркотиков.  Вообще никаких!  И
никогда не было! Вот что случилось.
     -- Я знаю,  -- так же  спокойно ответил майор.  --  Но  то, что вы  там
нашли,  является образцами секретного ракетного оружия русских.  Что  вы так
паникуете?
     --  Секретными образцами?!  --  буквально  взорвался  инспектор. --