р "У погибшего хакера".
     Водитель кивает, значит, адрес ему знаком. Что  ж.  Посмотрим,  где
собираются самые крутые хакеры современности?
     Едем   долго.   Похоже,   виртуальный   бар  размещен  на  каком-то
задрипанном сервере,  может  быть,  даже  на  частной  машине  владельца
заведения.  Наконец  останавливаемся  под  сияющей  вывеской  - на узкой
темной улочке она одна.
     "У погибшего хакера".
     Великолепный метод маскировки, что  ни  говори.  Я  думаю  об  этом
совершенно   серьезно,   без   всякой  иронии.  Что  может  быть  лучшей
маскировкой для хакера, чем такая открытая  яркая  вывеска?  Никто  ведь
всерьез не воспримет.
     Надо   быть   либо  неприметным,  либо  ярким.  Иных  вариантов  не
существует.
     Расплачиваюсь, подхожу к двери. Толкаю - дверь заперта.
     Чувствуя себя полным идиотом, произношу вслух:
     - Сердце и Любовь!
     С протяжным скрипом дверь отворяется.
     Вхожу. Грохот за спиной. Ну закрыли и ладно.  Зачем  такие  шумовые
эффекты?
     Бар небольшой и, на что я уже и не надеялся, уютный.
     Прямоугольная  комната,  сумрачное освещение. Стены, пол, потолок -
все из каких-то маленьких квадратиков... присматриваюсь.
     Дискеты.
     Надо же, как стильно.
     Дискеты  самые  разные.  Некоторые  вроде  бы  новые.  Некоторые  -
подписаны. Тут и программы, и игры... точнее - кусочки программ, кусочки
игр.
     Мне начинает тут нравиться.
     За стойкой бара - явное порождение программы. Розовощекий, плотный,
улыбчивый бюргер.
     - Кружечку пива, - говорю я, тыча наугад в один из кранов.
     Бармен кивает, наполняет кружку.
     "Попытка    внешнего    контроля   системы.   Получен   запрос   на
идентификацию. Разрешить доступ к системной информации?"
     Шепот Вики слышен лишь мне. Я улыбаюсь, киваю бармену, говорю:
     - Да...
     Денег за пиво с  меня  не  берут.  Логично.  Раз  здесь  собираются
хакеры,  то  пиво  должно быть ворованным. Бесплатным для своих. А чужие
тут и не ходят...
     С кружкой в руках отхожу от стойки, оглядываю бар. Народу  немного.
У  одного  столика  сидят молодые парни самого что ни на есть хакерского
вида. Хакерско-голливудского. У них нечесаные  длинные  волосы,  горящие
безумием  глаза, они неряшливо одеты, оживленно жестикулируют и о чем-то
спорят. Именно такие  в  боевиках  подбирают  самый  сложный  пароль  за
секунду  до взрыва, взламывают компьютеры Пентагона, говорят не буквами,
а цифрами, падают в каждую лужу, но в решающий момент проявляют отвагу и
сноровку,  достойную  не  мирного  программиста, а вышедшего поразмяться
коммандос.
     Опять же ничего определенного сказать нельзя. Это может быть имидж.
Может  быть  маскировка.  А  может  быть  инфантильная  игра  в  "крутых
хакеров".
     Прохожу мимо парней. На меня внимания  не  обращают  -  раз  вошел,
значит, имел право.
     В конце зала еще одна группа. Всматриваюсь.
     Молодая  женщина.  Лицо  симпатичное, но нервное, дерганое. Крепкий
мужчина, немного старше ее. И еще мой недавний сослуживец. Сейчас он  во
взрослом теле.
     Подхожу, взглядом спрашиваю разрешение присесть.
     Мужчина и женщина переглядываются.
     А  Илья,  похоже, просто дремлет перед полной кружкой пива, глядя в
пространство.
     - Ты кто? - спрашивает мужчина.
     - Леонид.
     Взгляд незнакомца становится почти дружелюбным.
     - Садись. Пароль тебе сказал Илья?
     - Да, - присаживаюсь рядом. Отпиваю пива  Я  так  и  не  посмотрел,
какой   это  сорт,  и  теперь  пью  просто  пиво  -  некий  абстрактный,
усредненный напиток. Ну и ладно?
     - Хакер? - резко спрашивает женщина
     - Нет, - честно говорю я.-Ни в малейшей мере
     - Здесь собираются только хакеры, - объясняет мужчина. -  Настоящие
хакеры.
     Пью  пиво и жду продолжения. Почему-то кажется что меня не попросят
выйти вон.
     - Но если уж наш друг поручился за тебя, - вставляет женщина, -  то
ты можешь здесь находиться.
     - Спасибо, - киваю, всем видом демонстрируя благодарность.
     Пауза  начинает  затягиваться. Женщина легонько толкает Илью в бок,
тот слегка качается, но продолжает сидеть.
     - Оставь, спит он... - морщится мужчина. - У  него  четыре  утра...
Так ты Леонид?
     - Да.
     - Ты вроде бы хотел помочь Илье найти Храм Дайверов? - интересуется
женщина.
     - Храм Дайвера-в-Глубине.
     - Есть такой, - задумчиво говорит мужчина. - Помню...
     Они так и будут говорить - по очереди?
     - А зачем тебе ему помогать? - спрашивает женщина.
     - Я в доле, - позволяю себе загадочную улыбку.
     - Не пудри мозги, - моментально отзывается  мужчина.  -  Какая  там
доля... мелочь это все. Решил Храм хакнуть?
     - Как догадался? - спрашиваю я.
     Женщина усмехается, закуривает. Протягивает мне пачку сигарет.
     "Маркер", - шепчет Вика.
     Беру сигареты и закуриваю.
     Хакеры  переглядываются.  Я сразу съехал вниз по той шкале, которой
они классифицируют людей.
     - Это сразу видно, - туманно говорит женщина. - Не хакнешь ты Храм.
Его даже Дао не смог хакнуть. А он был лучшим хакером в мире.
     Про хакера по имени Дао мне не приходилось слышать. Молчу.
     - Так, значит, ты хочешь стать хакером? - спрашивает мужчина.
     Отвечать "нет" просто невежливо.
     - Конечно.
     Снисходительные улыбки.
     -  Тогда  заходи сюда почаще, - говорит женщина. - Здесь все - наши
ученики и товарищи. Видишь, вон там сидит мальчик в очках?
     Смотрю на мальчика в очках. Мальчику лет тридцать, очки  у  него  и
впрямь внушительные.
     - Он вчера хакнул "Крей", - говорит мужчина.
     Хорошо,  что  я в этот момент не пью пива. Поперхнулся бы, точно. А
так... выражение моего лица можно толковать по-разному.
     - Талантливый паренек, - снисходительно говорит женщина.  -  Ты  не
удивляйся.  Внешность  обманчива Два года назад он пришел к нам, не умея
даже инсталлировать "Виндоус-хоум". А теперь добился кое-каких успехов.
     Я все еще не могу произнести ни слова. Я  думаю  о  том  как  можно
"хакнуть   "Крей".   Суперкомпьютеры   не  подключены  к  сети,  они  не
используются  для  поддержання   Диптауна   и   работы   с   виртуальной
реальностью.    Они    имеют    собственное   программное   обеспечение,
несовместимое с обычными операционными системами, К тому же...
     Хакнуть "Крей" - все равно что угнать паровоз.
     Причем паровоз, который стоит на земле, а не на рельсах.
     Столь же просто и столь же оправданно.
     - Так что... все в твоих руках, - добавляет мужчина.
     - Здорово, - только и говорю я. - Никогда о таком не слышал!
     Несколько минут мы курим, пьем пиво. В общемто мне уже все ясно.
     Но надо же отстреляться до конца...
     - Можно узнать ваши имена? - спрашиваю я. - Просто для удобства?
     Опять улыбки.
     - Зови меня Кис, - говорит женщина.
     - А меня - Берд, - кивает мужчина. - Настоящих наших имен не  знает
никто.
     -  Я,  собственно говоря, почему пришел... - начинаю мяться. - Илья
говорил, что вы можете за пару часов найти Храм Дайвера-в-Глубине...
     - Можем, - кивает Кис.
     - Не проблема, - добавляет Берд.
     - Честно говоря, я тут подсуетился... - смущенно улыбаюсь. - У меня
знакомый  дайвер  есть...  бывший дайвер. Обещает показать, где Храм. Но
возни много. Если вы сами его найдете... какой мне смысл время тратить?
     Хакеры переглядываются.
     - Ищи, - говорит женщина. - У нас сейчас  нет  времени  на  детские
забавы. Правда, Берд?
     - Правда, Кис, - кивает мужчина. - К сожалению, правда.
     Повисает торжественная тишина.
     Понимаю,  что  должен  проявить  любопытство.  Но  ничего  не  могу
поделать с внезапно проснувшимся ехидством. Молчу.
     - Наш друг хакнул один  швейцарский  банк,  -  говорят  Кис.  -  Он
скрывается  в Диптауне. Единственное место, куда он может прийти, - этот
бар... здесь не бывает чужих.
     - Нам необходимо его дождаться, - уточняет Берд.
     Как-то грустно это все.
     Нет подлинного напора. Я могу просчитать все,  что  будет  сказано,
если  я  просижу  здесь еще час, и что прибавится, если задержусь на три
часа.
     - Мы не можем тебе все рассказать, - со вздохом произносит Кис. - К
сожалению, это...
     - Слишком страшные тайны... - не удерживаюсь я.
     -  Слишком  мрачные  тайны...  -  эхом  отзывается  Кис,  не  успев
остановиться.
     Маленький конфуз.
     Спасает  положение  Берд.  Теперь  он  пихает  Илью,  пытаясь  того
разбудить, не добивается эффекта и задумчиво произносит:
     - Ты слышал про операционную систему "Друг"?
     - Нет, не доводилось.
     -  Ее  придумал и написал Дао, - торжественно произносит Кис. - Это
единственная в мире операционная система  с  искусственным  интеллектом.
Она способна самообучаться, совершенствоваться, развиваться.
     -  За  ней  идет  охота,  -  понизив  голос, сообщает Берд. - Очень
большая и серьезная охота.
     - Мы работаем на машинах с  операционной  системой  "Друг".  -  Кис
щелкает пальцами, и бармен приносит ей новую кружку пива.
     - Она существует в мире всего в двух экземплярах, - говорит Берд.
     - Один у меня на машине...
     - И один у меня...
     - За ними идет охота.
     - Ты из Москвы? - внезапно спрашивает Берд. Торжествующе улыбается.
     -Да.
     - И работаешь на "Виндоус-хоум"? Я как-нибудь поставлю тебе систему
"Друг". Увидишь, что это такое.
     Вот   это   интересно.   Обожаю   эксперименты   с   непроверенными
программами. Правда, вначале отдаю их Маньяку для вивисекции...
     -  Только  это  опасно,  -  уточняет  Кис. - Тогда и за тобой будут
гоняться.
     - Не привыкать... - машинально  отвечаю  я.  Тянусь  за  сигаретой.
Маркером  больше,  маркером  меньше...  существовать  им до перезагрузки
компьютера.
     А так хотелось поверить, что у Ильи есть знакомые хакеры, способные
найти Храм Дайвера-в-Глубине...
     -  Ты даже не заметишь, что у тебя изменилась операционная система,
- сообщает Кис. - Внешне  все  будет  выглядеть  как  и  раньше.  "Друг"
ставится  поверх  "Виндоус-хоум",  изменяя  некоторые  важнейшие  файлы.
Интерфейс сохранится  прежний.  Только  машина  начнет  работать  лучше,
гораздо лучше.
     -  Система будет приспосабливаться к. твоему компьютеру, - сообщает
Берд. - Ты не хакер, поэтому  вряд  ли  заметишь  это  сразу...  но  для
профессионала эффект налицо...
     - Так что не забывай дорогу в наш бар, - резюмирует Кис.
     Киваю. Смотрю на Илью, спрашиваю:
     - А он что, всегда спит в _глубине_?
     -  Да,  ему  это нравится, - добродушно подтверждает Берд. - Растет
настоящий хакер.
     Вставать мне лень, поэтому я смотрю на часы и озабоченно говорю:
     - У меня вот-вот сработает таймер...
     Понимающие улыбки. На всякий случай спрашиваю еще:
     - Берд, а ты видел Храм Дайвера-в-Глубине?
     - Да. - Хакер задумчиво разминает в руках сигарету.  -  Их  Храм  -
высокая белая башня, увенчанная хрустальным шаром. Он имеет семь уровней
защиты, и дайверы попросили меня проверить защиту на прочность...
     - Стоит ли рассказывать об этом, Берд? - озабоченно спрашивает Кис.
     - Дело давнее. - Берд разводит руками.  -  Чего  уж  тут.  Я  тогда
прошел  шесть  уровней,  Леонид.  Седьмой  мне  не  позволили проверить,
видимо, испугались, что я увижу то, что скрывается в зале  из  хрусталя.
Но  прозондировать  помещение я успел и в общих чертах все понял. Именно
там дайверы обретали свои особые способности,  и  когда  кто-то  все  же
взломал  защиту, они их утратили... Это было три года назад... помню как
сейчас...
     Пожалуй, мне пора.
     _Глубина-глубина, я не твой..._


     Я  снял  шлем.  Посмотрел  напоследок  на  экран. На двух хакеров и
мальчика, который любит спать в _глубине_. Прошептал:
     - Вика, имитация выхода по таймеру.
     Изображение гаснет. Там, в баре "У погибшего хакера", тело  Стрелка
еще  с  минуту посидит, окостеневшее, неподвижное, внимательно слушающее
рассказ про Храм.
     Потом оно рассыплется звонкой хрустальной пылью...
     Тело ныло, словно меня заставили десять часов ехать по  проселочной
дороге   в   кабине  старого  грузовика.  Я  отключил  комбинезон,  стал
раздеваться. На экране ждала нарисованная Вика.
     - Вика, разбуди меня в девять тридцать.
     - Принято...  -  тихий,  ласковый  шепот.  -  Будильник  на  девять
тридцать...
     - Завершение работы, - сказал я.
     Что   же   делать...   что   же   делать?  Идти  сквозь  "Лабиринт"
бессмысленно. На хакеров надежды нет. Уж если они побывали  в  Храме  до
того, как тот был построен...
     Я  так и стоял у компьютера, когда экран погас и тихий, ровный шум,
к которому привыкаешь и перестаешь замечать, стих.
     Полпятого.
     Время,  когда  последние  ненормальные  жители  Диптауна   начинают
выходить  из  _глубины_  в надежде вместить в три-четыре часа сна то, на
что требуется вся ночь.
     Ничего. Уже скоро Диптауна не будет. По крайней мере в том виде,  в
котором мы привыкли его знать.
     Может быть, оно и к лучшему?
     Я  заглянул  в  спальню. Тихо-тихо... Постоял, слушая тихое, ровное
дыхание Вики. Настоящей, а не нарисованной... реальной и оттого далекой.
     Она права. Она во многом права,  отказавшись  от  _глубины_...  или
почти отказавшись.
     Но ведь и ее путь - не для всех...
     Я  закрыл  дверь,  прошел  в  темноте  к  дивану - такой знакомой и
привычной утренней дорогой. Лег, подтянув под голову твердую подушку.
     И подумал, что хочу спать без всяких снов...


                                  10

     Туман.
     Левая стена - лед.
     Правая стена - огонь.
     Пропасть и мост.
     Я сажусь на краю пропасти,  свешиваю  ноги.  Из  темной,  кажущейся
бесконечной _глубины_ тянет промозглой сыростью.
     -  Хватит,  -  говорю  я  бескрайнему  туману. - Хватит. Наигрался.
Бывают сны, как говорил дедушка Фрейд. Просто сны!
     Но мне уже не верится, что бывают обычные сны, в которых бежишь  по
извилистым  коридорам,  едешь в разваливающихся лифтах, не можешь зажечь
свет или потушить пожар, окликнуть  уходящего  друга  или  выстрелить  в
хохочущего  врага.  Нет  больше  для меня нормальных, человеческих снов.
Остался лишь этот, знакомый до последнего шага, с единственным выбором в
конце - лед или огонь...
     - Леонид...
     Искоса  смотрю через плечо. Я уверен, что никого рядом не окажется,
что мой неведомый спутник вновь спрячется в сером мареве.
     Но он стоит за моей спиной, пронизанный нитями тумана,  сотворенный
из него, сгустившийся призрак человека, которого уже нет.
     -  Ты  не помнишь, - спрашиваю я, - увидеть во сне мертвеца - это к
беде или к удаче, Ромка?
     Ромка подходит  и  садится  рядом.  Он  словно  плотнеет,  обретает
большую иллюзию плоти.
     - Леонид, ты не спишь.
     - Сплю.
     Ромка качает головой.
     Он  весь  из  сгустившейся  серой  мглы. Кожа лишена всякого цвета;
глаза, волосы - все лишь  оттенки  серого.  Он  словно  ожившая  статуя,
вытесанная ловким скульптором из неожиданного плотного тумана...
     Я  вижу  его  в  том теле, в котором он обычно ходил в _глубину_. В
реальности мы встречались лишь  один  раз,  слишком  пронзительным  было
ощущение   неловкости,   охватившее  обоих.  Что  может  быть  общего  у
шестнадцатилетнего мальчишки и взрослого мужчины? То, что оба - дайверы?
Это  годится  лишь  для  _глубины_...  Там  мы  были  равны и могли быть
друзьями.
     - Хорошо, - говорю я. - Не сплю. Брежу. У меня дип-психоз.
     - Ленька, меня убили...
     - Я знаю. Роман. Ты похитил файлы с  технологией  вирусного  оружия
третьего поколения...
     Ромка улыбается.
     У  него  не  было  такой  улыбки, когда он был живой. По-настоящему
взрослой, ироничной улыбки. Наверное, он дейстпитсльно вырос с тех  пор,
как мы виделись в последний раз.
     А может быть, он вырос после того, как умер.
     Призраки  памяти, что бы их ни породило: тоска, приязнь, совесть, -
не статичные куклы. Они живут своей жизнью в нашем сознании,  стареют  и
меняются,  становятся  то  добрыми,  то злыми. От разговора к разговору,
которые мы ведем с ними, сами и задавая вопросы, и отвечая на них...
     - Леонид, дело не в вирусном оружии. Все куда хуже, Леонид.
     - Куда уж хуже?
     - Ты поймешь... - Ромка наклоняется вперед, будто хочет сплюнуть  в
пропасть.  Но  он,  видно, разучился плевать. Просто смотрит вниз, потом
выпрямляется. - Ты обязательно узнаешь  и  поймешь.  Главное,  чтобы  ты
понял вовремя.
     Мне становится не по себе.
     Это  уже  совсем  не  похоже на сон. Даже на бред не похоже... хотя
откуда мне знать, каким бывает бред?
     - Что было в тех файлах. Роман?  -  спрашиваю  я.  Мне  безразлична
нелепость  вопроса, который я задаю во сне, задаю, по сути, самому себе.
Безразлична, потому что я уже не знаю, гае граница между жизнью и сном.
     - Ты узнаешь сам. Узнаешь, если дойдешь до Храма.
     - Как я до него дойду? Это недели пути,  а  этого  времени  у  меня
нет...
     - Нет, - соглашается Ромка.
     - Что мне делать?
     Я  редко  спрашивал  у  него  совета. И даже снящийся Ромка кажется
растерянным.
     - Леонид... ты же дайвер. Не иди общим путем. Ищи свой.
     - Свой... я ведь уже не дайвер. Дайверов больше не осталось.
     - Конечно. Ведь ты так хотел...
     - При чем тут я?
     Снова я задал тот вопрос, на который не будет ответа...
     - Мне надоел этот  сон,  Ромка,  -  говорю  я,  чтобы  хоть  что-то
сказать.  -  Ты бы знал, как он мне надоел! Эти стены льда и огня... эта
дурацкая проволока... эта чертова пропасть...
     - Это все последний раз, - отвечает Ромка охотно и успокаивающе.  -
Больше снов не будет, Леня. Честное слово.
     -  Правда?  - Я ловлю в своем голосе восторг атеиста, помолившегося
первый раз в жизни и услыхавшего ободрительный глас свыше.
     - Да. Снов больше не будет, Леня. Да и это не совсем сон.
     - Если не сон - то что же? - спрашиваю я. Спрашиваю, зная,  что  не
получу ответа. - Ромка, ты можешь мне хоть что-то сказать?
     - Что? - как-то вяло спрашивает он.
     -  Кто  такой  Темный  Дайвер?  - спрашиваю я. И вдруг понимаю, что
задал единственно правильный вопрос. Угодил в  яблочко  своей  последней
пулей...
     Ромка отвечает не сразу.
     - Ты уверен, что хочешь знать ответ?
     - Да.
     - Ты ведь и сам понял, Леонид. Понял, но не хочешь поверить.
     - Роман... ответь. Я прошу тебя. Ответь!
     - Зачем?
     - Чтобы знать, кто послал тебя на смерть! - резко говорю я.
     -  Я  не  держу  зла,  - очень по-книжному говорит Ромка. - Правда.
Никто не знал, что все так получится. Если бы я ушел сразу...
     Он вдруг дергается, будто порыв ветра ударил  по  туманной  фигуре.
Губы еще шевелятся, но я не слышу слов.
     А читать по губам я не умею...


     - Леня...
     Я открыл глаза.
     Вика сидела на краю дивана. Ее ладонь медленно  и  ласково  гладила
мое лицо.
     Со  всхлипом  втянув  воздух,  я  присел. Тело все еще ныло. Голова
раскалывалась от боли.
     - На тебе лица нет... - сказала Вика.
     - Есть, но оно мне не нравится, - пробормотал я.
     - Голова?
     - Да...
     - Подожди... - Вика встала, быстро прошла на кухню. Я  слышал,  как
она  роется  в шкафчике, как гремит посудой, как булькает вода. Анальгин
всегда был моим самым любимым из всех человеческих изобретений...
     - Выпей...
     Я разжевал и проглотил две таблетки. Вика стояла рядом, напряженная
и... какая-то не своя...
     - У тебя снова был кошмар? Ты дергался и что-то шептал.
     Я кивнул.
     - Леонид, ты уверен, что у тебя нет дип-психоза?
     -  Абсолютно уверен. - Я жадно допил воду, не уточняя, в чем именно
давно перестал сомневаться.
     - Что тебе снилось?
     - Ромка. Он был мертвый и в то же время - живой. Мы  разговаривали.
-  Я  вздрогнул,  окончательно  признавая, что во сне верил в реальность
Ромки.
     - Тебе надо отдохнуть, Леня...