Электронная библиотека
Библиотека .орг.уа
Поиск по сайту
Фантастика. Фэнтези
   Научная фантастика
      Лукьяненко Сергей. Глубина 1-3 -
Страницы: - 1  - 2  - 3  - 4  - 5  - 6  - 7  - 8  - 9  - 10  - 11  - 12  - 13  - 14  - 15  - 16  -
17  - 18  - 19  - 20  - 21  - 22  - 23  - 24  - 25  - 26  - 27  - 28  - 29  - 30  - 31  - 32  - 33  -
34  - 35  - 36  - 37  - 38  - 39  - 40  - 41  - 42  - 43  - 44  - 45  - 46  - 47  - 48  - 49  - 50  -
51  - 52  - 53  - 54  - 55  - 56  - 57  - 58  - 59  - 60  - 61  - 62  - 63  - 64  - 65  - 66  - 67  -
68  - 69  - 70  - 71  - 72  - 73  - 74  - 75  -
е нужно от прошлого. - Стрелок, ты уж извини, - говорю я, доставая из его кобуры револьвер. - И вы все... извините... Я отхожу на несколько шагов, прежде чем открыть огонь. Шесть тел в шкафу - шесть зарядов в револьвере. Я гляжу, как вспыхивает, исчезая, тело проказницы Луизы, рассыпается пеплом романтик Ромео, сгнивает непредсказуемый Скользящий, превращается в пар вежливый Дон, облачком искр разлетается мудрый Элениум. Стрелок - последний. Я закусываю губу, прежде чем нажать на спуск. Тело Стрелка дергается, как гальванизированное. И продолжает висеть. Ну конечно же... от собственного оружия он защищен. Надо было взять стилет у Скользящего, или щепотку отравы у Элениума. Но теперь уже поздно. А Протей, в чьем теле я нахожусь, убивает голыми руками. Со Стрелком этого я не смогу сделать. Даже с собственным прошлым трудно расправляться без посторонней помощи. Я колеблюсь секунду, потом снимаю тело Стрелка, подхватываю никчемного мотоциклиста, тащу их по коридору в свой нынешний номер. Когда отпираю дверь, на мгновение замечаю движение у лестницы. Замираю, вглядываясь в полумрак коридора. Наверное, показалось. Закидываю оба тела на кровать. Мотоциклист и Стрелок лежат лицом к лицу, ревниво вглядываясь друг в друга. Все? Да нет, пожалуй. Выхожу, запирая дверь. Делаю несколько шагов, замираю, быстро оглядываюсь. Коридор пуст. Показалось. Возвращаюсь в номер 2017. Снимаю со стены картину... замираю на миг, глядя в нарисованный пейзаж. В нем нет ничего особенного. Просто горы - неестественно высокие, но почему-то не вызывающие ощущения нереальности. На склоне, у обрыва, маленькая горная хижина. В высоком небе - редкие белые облака. Вот и все. С картиной в руках я выхожу в коридор. И в меня стреляют - в упор. Звук выстрела глухой, не похожий на оглушительный грохот полицейских винчестеров, и уже это радует. А вот вспышка ослепляет. Я падаю навзничь, чувствуя тупую боль в груди. Перед глазами плывут цветные круги, тело вялое и непослушное. Темная фигура склоняется надо мной, перед самым лицом тускло отсвечивает ствол пистолета с навернутым глушителем. Давно меня не убивали. Пожалуй, с тех самых пор, как я окончательно умер... - Это предупреждение, - голос глухой, искусственный. - Ты понял? Протей молчит, Протей оглушен, Протей ничего не в силах сделать... - Ты слышишь меня? Эй... Когда рука незнакомца касается моего плеча, я начинаю изменяться. Когти вспарывают чужое тело, мощная лапа одним ударом выбивает пистолет. Через мгновение я уже стою - на всех четырех лапах, скаля пасть. Снежный барс - зверь не очень крупный, но дело не в размере. Вот только я по-прежнему ничего не вижу! Цветные разводы, словно пытаешься запустить дип-программу на древнем компьютере со старой видеокартой. Дерганые, ломаные движения, едва различимый силуэт... - Повторяю - это только предупреждение. Не малейшей паники в голосе. И это очень плохо. _ Глубина-глубина, я не твой... _ Я даже не снял шлем. И так понятно, что произошло. Экраны шлема заполнены расплывчатой, мутной, грубой картинкой. Шестнадцать цветов не в силах передать многокрасочный мир Диптауна адекватно. Находясь в _глубине_ я видел куда лучше, чем сейчас - подсознание отчаянно отфильтровывало помехи, додумывало изображение. Deep. Ввод. - Кто ты? - не то кричу, не то рычу я. Карикатурная фигура разводит руками: - Ты все понял? - Нет! - Думай... Выстрел. Беззвучный. Звуки умерли. Насовсем. Теперь я не только полуослепший, я еще и оглохший... Тело Протея реагирует само собой - вспышкой огня. Барс исчезает, превращается в огненный вихрь. Теперь само мое прикосновение - смерть. Вот только я не знаю, к кому прикасаться. Ничего не вижу, ничего не слышу... рвусь по коридору, раскидывая руки... Кто бы ни стрелял в меня - он уже ушел. Выполнив то, что хотел сделать - ушел. Я остаюсь посреди коридора - сотканная из огня, могучая и абсолютно беспомощная фигура. _Глубина-глубина, я не твой..._ На экране теперь была полная неразбериха. Что-то малиново-желто-алое. А еще - в наушниках полная тишина. Хорошо меня свалили. Качественно. Вначале выбили зрение. Когда не понял - выбили еще и слух. Я дотянулся до системного блока и нажал "ресет". Машина недовольно пискнула, уходя в перезагрузку. Поставив шлем на край стола я повернулся, поглядел на часы. Только половина первого. За дверью спальни - темнота, значит, Вика уже спит. Экран выкинул положенные строчки БИОСа, голубой фон с облачками, потом - рабочий стол. Секунду я думал. Потом достал с самого низа стойки DVD-диск. Вставил в дисковод. И снова перегрузил компьютер. Вначале - все как обычно. Только на голубом небе нет облаков. А иконки на рабочем столе - прозрачные, едва заметные. Иначе они закрывали бы лицо. - Здравствуй, Вика, - сказал я. - Доброго времени суток, Леонид, - лицо на экране нахмурилось. Нарисованной Вике доступно немного эмоций. Радость, грусть, любопытство, сомнение. Все чисто и просто, все не так, как в жизни. - Значительные изменения аппаратной базы с момента последнего включения. Начинать адаптацию? - Да, - подтвердил я. Честно говоря, и не знаю, может ли Вика - мой индивидуальный пользовательский интерфейс, встроиться в "Виндоус-Хоум" новой версии. На бета-версии я ее пробовал, но это было почти год назад. Вика на экране терпеливо ждала. Я встал, отключил разъемы, прошел в ванную. Сунул голову под холодную воду. Опьянения уже не было, лишь ныло в животе, и пересохло во рту. Кто меня подкараулил? И главное - зачем? Безобидный обитатель Диптауна, грузчик в компании "HLD"... Да кому я нужен? Значит - нужен не я... нужен дайвер Леонид... Тоже чушь. Дайверов больше нет... доказано... И вдруг я поймал себя на том, что улыбаюсь. Неважно, от кого получаешь подтверждение собственной ценности - от друзей, или от врагов. Главное, что оно есть. Так, наверное, может улыбаться списанный в запас по болезни солдат, получая повестку. Радоваться-то вроде бы нечему... ничего хорошего клочок бумаги не предвещает... И все таки! - Я не мертв, - прошептал я отражению в зеркале. - Черт возьми... а я ведь не мертв... Отражение шевельнуло губами, беззвучно повторяя слова. Как завороженный я провел ладонью по холодному стеклу. Дурацкая улыбка на все лицо... пускай. Я взял старенький бритвенный станок, выдул в ладонь пены из баллончика, начал бриться. Медленно, аккуратно. Плеснул на лицо одеколоном. Постоял еще, стараясь придать лицу серьезность. Нет, ну чему я радуюсь? Тому, что меня отделали, как щенка? - Кому же я наступил на хвост? - спросил я отражение. - А? Как думаешь? ...В холодильнике нашлись кола и сок. Я выпил сока, сушить рот ортофосфорной кислотой, добавляемой в напиток умными производителями, было совсем не с руки. Так... времени без четверти час. Или Вика подгрузила все свои файлы, или машина повисла. Компьютер работал. Вика на экране улыбалась. - Статус? - подключая разъемы спросил я. - Система стабильна. Ресурсы достаточны. - Вход в сеть. Режим обычный. Личность номер три - "Протей". - Выполнено, - с секундной заминкой. Оптоволоконная линия - это не гнилой телефонный кабель... Я надел шлем. Откинулся в кресле. Черт возьми... все как прежде... Почти как прежде. Deep. Ввод. Мотоциклист и Стрелок по-прежнему скучают на кровати. Я встаю с кресла, гляжусь в зеркало. Ага, Протей сохранил те изменения, что я внес. Мужчина средних лет с мудрыми глазами... Подойдя к двери - на цыпочках, словно это что-то меняет, я рывком распахиваю ее и прыгаю в коридор. Предосторожности смешны и излишни. Там никого нет. Только валяется на полу пробитая пулей картина. Поднимаю, смотрю на холст. Пуля прошла как раз сквозь нарисованную хижину. Вместо нее теперь - пятно размазанной краски, разложенной на шестнадцать оттенков. Хижины больше нет. Я отношу картину в номер, кладу на неподвижные тела. Выхожу, запираю дверь, спускаюсь. Можно взять напрокат мотоцикл или автомобиль, стоянка рядом с гостиницей, но лучше довериться "Дип-проводнику". Поднимаю руку - из-за угла немедленно выныривает крошечная желтая машинка. За рулем - похожий на панка парень, один из базовых типов программ-водителей. - Ресторан "Три поросенка", - говорю я, садясь. - Поездка займет три минуты, - водитель отвечает с легким акцентом, похожий на прибалтийский. Машина трогается, и в этот миг у меня пищит пэйджер. Нажимая кнопку приема, уже догадываясь, кто отозвался. - Хай... - глухо говорит Маньяк. - Я буду, жди. Лаконично. Показалось мне, или нет, что в его голосе акцент - не меньше, чем у водителя? Наверное, показалось. Всего-то год прошел. Маньяк уехал в Штаты как-то очень вдруг. Многие ребята уехали... но обычно о их намерениях знаешь задолго. А Шурка оказался самым выдержанным - сказал, лишь когда у него был на руках билет в Сиэтл. Наверное, в советские времена так уезжали в Израиль евреи - скрывая до последнего. А самое смешное, что я мог бы еще год этого и не знать. Как раз тогда мы с Викой переехали в Москву, и видеться мы все равно смогли бы лишь в _глубине_. Впрочем нет, не смогли бы. Ночью, когда я гуляю по виртуальности, у них день, и Маньяк работает. Виртуальность убирает расстояние, но никак не время. Машина скользит по каким-то унылым переулкам, разок мелькают вдали башни "Микрософта", потом мы выскакиваем на проспект и через несколько секунд притормаживает возле ресторанчика. Расплачиваюсь, выхожу. Стою секунду, глядя на здание. Вокруг многое изменилось - часть зданий снесли, другие перестроили. А ресторан остался неизменным. Эклектичное строение - на треть из камня, на треть из дерева, а треть - просто циновки. Я понимаю, что самым умным был поросенок, строивший свой дом из камня. Я готов ему поаплодировать. Вот только самым хитрым, пожалуй, оказался младший, который обошелся соломенными циновками. К зиме-то он все равно перебрался под крепкую черепичную крышу, зато и лето провел в свое удовольствие. Ухмыляясь, иду к двери в соломенной части ресторана. Интересно лишь, что было после того, как мудрый старший поросенок приютил разгильдяев-братцев? Хозяйство у него было справное... пара батраков за кров и харчи никак не помешали бы... Только у двери, уже протягивая руку чтобы раздвинуть бамбуковую занавесь, я осознаю, что происходит. Протей улыбается. Я - улыбаюсь. С этой улыбкой на лице, ехидной, но все-таки улыбкой, я и вхожу в азиатский зал ресторана. Шумно. Я не был в "Поросятах" год. За это время, оставшись таким же снаружи, ресторан стал значительно больше внутри. В восточном зале появился бассейн, из крошечного каменистого островка в его центре тянется к потолку цветущая сакура. Столики вокруг частью старые, но добавились и новые. Официантов куда больше, и готов поклясться, что все они - живые люди, а не сервисные программы. Попроситься, может быть, на работу? Хозяин наверняка возьмет, по старой памяти. Все не рояли таскать. Хорошая работа, с людьми, опять же... Подскакивает улыбающийся паренек в белом костюме. Лицо у него скорее корейского типа, чем японского или китайского, но проработано великолепно. - Я один, буду ждать друга, - сообщаю я. - Прошу вас... Официант провожает меня к крутящемуся столику в углу, ловко убирает куда-то два лишних стула, ждет, пока я сяду, выкладывает на стол меню. - Рисовый салат, темпура, саке, - не заглядывая в меню, говорю я. Сегодня не четверг, но будем считать, что у меня - личный рыбный день... На лице официанта - сомнение. - Если вы предпочитаете японскую кухню, я бы предложил вам пересесть... Понятно, сам столик неправильный, скорее подходящий для китайского ресторана. - Не беда, - отмахиваюсь я. - Мой друг, скорее всего, выберет китайские блюда. И, пожалуйста, не перегрейте саке, я люблю чуть-чуть теплое. Вежливый поклон, и официант убегает. Какими гурманами мы становимся в _глубине_! В реальном мире уминаем разваренные макароны и подгорелые котлеты из полуфабрикатов. А в виртуальности - то саке слишком горячее, то бифштекс пережарен... Ну как здесь не получить дип-психоза... Маньяка пока нет, уверен. Появится - сразу найдет меня, Протей - тело его работы, и наверняка имеет известные лишь ему метки. Самое время посидеть, и подумать. Что я имею? Помимо пары устаревших дайверских тел, нескольких боевых программ, которые с натяжкой можно назвать эффективными, и растерянных контактов? Нет... стоп. Не стоит перебирать арсенал, вначале надо понять, хочу ли я взять в руки ружье. Что я имею? Рассказ Ежика, который меня чем-то неожиданно зацепил, и незнакомца, атаковавшего меня, едва я полез за всяким дайверским хламом... Опять не то. Зачем мне все это нужно - вот ведь в чем вопрос. Пропустить мимо ушей услышанное в "Царь-рыбе", и принять к сведению предупреждение незнакомца. Вот и все. И никаких проблем. Давно пора бросить никчемную работу в "HLD", заняться чем-нибудь полезным и выгодным. Ведь есть же какие-то навыки, умения. Дизайнеры и художники в _глубине_ нужны, особенно сейчас, когда она растет так стремительно, уже совершенно не реагируя на кризисы и беды реального мира. Вот только... Таскать нарисованные тяжести - это ответная насмешка над судьбой. Пользоваться ненужными более нигде дайверскими способностями таким образом... все равно как безработному музыканту играть на гитаре в переходе. Напоказ, демонстративно. Словно дожидаясь чего-то... удачи, признания, освещенной сцены над темным провалом зрительного зала... А вот если музыкант достанет из шкафа пожелтевший диплом кулинарного техникума, наймется на работу в столовую по соседству с домом - он проиграл. Раз и навсегда. Он будет уважаемым человеком, а не никчемным нищим. Он будет сыт и более-менее обеспечен. Вот только гитару в руки брать перестанет. Совсем. Даже по вечерам, когда придут друзья... уже не нищие музыканты, а нормальные, обычные люди. Не хочу. Я ждал этого мига два года. Ну... полтора. С тех пор, как дайверы стали не нужны. С тех пор, как я осознал, что становлюсь человеком без профессии. Я не знал, что станет приметой возвращения. Лишь одно понимал - не дай Бог ее пропустить. Первым звоночком, тихим-тихим, был рассказ Ежика. Я ведь его едва услышал. А раньше знал бы о случившемся с хакером Падлой одним из первых... Но я услышал. Я прошел двадцать шагов по коридору, в давным-давно запрещенном себе направлении. И был вознагражден - выстрелом в упор. Известный исследователь _глубины_ Андрей Недосилов может сколько угодно считать дайверов мифом. Но кто-то другой так не считает - вот ведь в чем дело! Если тебя еще считают опасным - ты живой. Трупы врагов пинают ногами, скидывают в овраги, оставляют на съедение шакалам. Но в мертвых не стреляют. Я снова улыбаюсь, глядя на спешащего с подносом официанта. Я - дайвер. А дайверы не бывают бывшими. Я - живой. ...В двух метрах от столика паренек оглядывается в сторону кухни, запинается - и падает. Поднос взлетает вверх. _ Глубина-глубина... _ Нет, я не первый раз в японской части ресторана. И знаю, что никаких неприятностей не предвидится. Просто... просто мне так хочется. _ ...я не твой... _ Картинка потеряла реальность. Я услышал чей-то испуганный вскрик, увидел, как паренек падает лицом вниз, быстро переворачивается, поднимает руки. Сейчас он подхватит два блюда руками, поднос подкинет ногой, вскочит, поставит на падающий поднос блюда, остановит поднос у самой земли, превратив движение в сконфуженный поклон. Раскланяется посетителям, держа поднос в левой руке, а правую прижимая к груди. Маленькое шоу на потеху обедающим. Вот только я смешиваю ему карты. Прыжок - это ведь так просто. Не игра, в которой приходится уворачиваться от выстрелов и падающих стен. Перелетев через официанта, я подхватил блюда в воздухе, а поднос локтем закрутил в воздухе. Обернулся, и выполнил трюк официанта самостоятельно - по полной программе. Даже раскланяться не забыл. Паренек лежал на полу, выставив руки. Сейчас выражения лица не понять. Deep. Ввод. Официант поднимается, смущенно прижимает руки к груди. Потом начинает рукоплескать. Молодец какой! Все равно превратил произошедшее в шоу. Улыбаюсь, церемонно отдаю ему поднос, сажусь. - Господин занимается конфу? - спрашивает официант разгружая поднос. - Немножко, - уклончиво отвечаю я. Вокруг шумно, посетители обсуждают случившееся. Похоже, меня сочтут подсадным. - Простите, у вас не будет неприятностей? Я понимаю, что выполнил ваши обязанности. Официант ухмыляется. Похоже он и впрямь не огорчен. - Ничего-ничего. Даже интереснее. Сейчас я подам саке... В кармане у Протея есть пачка сигарет, достаю и закуриваю, чтобы не есть под пристальными взглядами. Пусть все утихомиривается. - Ты не в цирке подрабатываешь? Я оборачиваюсь - и вижу Маньяка. У него много тел, но узнать их довольно просто. Неприметность, если можно так сказать - вызывающая неприметность и обыденность. И какой-то общий темный фон. Ни разу не видел Маньяка блондином или рыжим, всегда темные волосы и смуглая кожа. - Привет! Жмем друг другу руки. Неизбежная натянутость, как всегда, когда давно не видишься. Маньяк садится рядом: - Ты... снова? Во взгляде Маньяка любопытство. Он в курсе всей ситуации с дайверами... не зря же предлагал мне помочь с работой - в Штатах, или в России. Даже спрашивал, не хочу ли я заняться программированием... смешно. Старого пса новым трюкам не научишь. - Нужна помощь, - сразу перехожу я к делу. Подходит официант, я замолкаю, а Маньяк бросает: - Юдзу хао мин, яйца с ветчиной, "глаза дракона" и зеленый чай... Официант с улыбкой удаляется. Меня начинает разбирать любопытство. То, что Маньяк любит жаренную лапшу я помню, но вот к экзотике вроде тухлых яиц, змеиных потрохов и прочих субпродуктов он никогда склонности не питал... - Что такое "Глаза дракона"? Маньяк улыбается: - Пирожные такие... - А... - Так что стряслось? Молчу. Шурка трет переносицу. Кажется, он и впрямь серьезно загружен чем-то своим. И все-таки я не отвечаю. - Тогда - что нужно? - Оружие, - отвечаю прямо. - Это не ко мне, - Маньяк мрачно поднимает глаза. - Я ничего не делаю, давно уже. - Как? Ты же работаешь в "Virtual guns"! - В отделе защитных средств, - уточняет Маньяк. - Шурка... - Мне надо будет поискать, так сразу ничего не найду, - сдается он. - Пойми, у нас все закрыто, вытащить файл за пределы сервера компании - самоубийственное занятие. - А подсказать, где найти, можешь?

Страницы: 1  - 2  - 3  - 4  - 5  - 6  - 7  - 8  - 9  - 10  - 11  - 12  - 13  - 14  - 15  - 16  -
17  - 18  - 19  - 20  - 21  - 22  - 23  - 24  - 25  - 26  - 27  - 28  - 29  - 30  - 31  - 32  - 33  -
34  - 35  - 36  - 37  - 38  - 39  - 40  - 41  - 42  - 43  - 44  - 45  - 46  - 47  - 48  - 49  - 50  -
51  - 52  - 53  - 54  - 55  - 56  - 57  - 58  - 59  - 60  - 61  - 62  - 63  - 64  - 65  - 66  - 67  -
68  - 69  - 70  - 71  - 72  - 73  - 74  - 75  -


Все книги на данном сайте, являются собственностью его уважаемых авторов и предназначены исключительно для ознакомительных целей. Просматривая или скачивая книгу, Вы обязуетесь в течении суток удалить ее. Если вы желаете чтоб произведение было удалено пишите админитратору