тихо сказал:
     - Ага... Вот оно что...
     - Ты знаешь Зуко... Компьютерного Мага?
     - А то ты его не знаешь.
     - Только по глубине, - я не пытаюсь врать.
     Шурка покачал головой.
     - Ты так думаешь? Это Серега. Который раньше в банке работал.
     Вот это новость.
     Серегу я знал давным-давно. Когда подвизался в фирме по  изготовлению
игрушек, он тоже там  работал.  Но  соотнести  молчаливого,  флегматичного
программиста и шумного Компьютерного Мага не мог никак.
     - Это он?
     - Да.
     - Ну и маскировочка, - только и сказал я.
     - А представь, если бы он сказал,  что  в  публичном  доме  работает?
Хороша тема для шуточек? Он до сих  пор  всем  втирает,  будто  для  банка
программы лепит.
     - Не говори ему, что я - это я, - быстро попросил я.
     - Не буду. Он мне тоже никаких деталей  не  рассказывал.  Только  про
"Варлока" пытал.
     - Зуко узнал твой вирус! - воскликнул я, вспоминая радостный  возглас
Мага.
     - Ну да, я показывал ему с  месяц  назад...  -  Шурка  прищурился.  -
Секретность... черт возьми...
     - Он может разболтать?
     Маньяк покачал головой.
     - Не в том дело. Леня, информация обладает  свойством  просачиваться.
Всякие дурацкие  мелкие  оплошности,  совпадения  -  вроде  этого...  Тебя
найдут.
     - Пусть попробуют доказать.
     -  Леня,  если  ты  им  так  на  хвост  наступил,   то   возиться   с
доказательствами они не станут. Мы слишком тесно завязаны друг  на  друга.
Кто-то  знает,  что  Стрелок  и  Леонид  -  одно  и  то  же  лицо.  Кто-то
догадывается, что Леонид  -  дайвер.  Кто-то  подозревает,  что  Леонид  -
русский. Виртуальность живет информацией. Правдой, слухами,  догадками.  А
самое главное, что вся информация легко подвергается  сбору  и  обработке.
Если приложить побольше стараний, то выяснят все!
     - И что ты предлагаешь?
     - Сваливай, - разливая остатки коньяка, предложил Шурка. - Мне  будет
очень обидно, если мы не сможем выпить вместе пивка, но... если ты  будешь
мертв, то это еще обиднее... Дьявол, да что, что ты такое творишь?
     - Спасаю человека.
     - Этим стоит заниматься, пока сам не попадаешь в беду!
     Я кивнул. Маньяк прав. В его словах - логика нормального хакера, а не
самоуверенного дайвера, умеющего выныривать из глубины.
     Куда я нырну, если меня настигнут в настоящем мире?
     У всех виртуальщиков сильны комплексы физической слабости.  Ощущение,
что в компьютерном мире ты - бог, а  в  настоящем  -  один  из  миллиардов
рядовых граждан, слишком обидно.  Вот  почему  все  мы  так  любим  боевые
искусства и военные игры, покупаем  газовые  и  пневматические  пистолеты,
упрямо ходим в спортивные клубы и машем  по  вечерам  нунчаками.  Хочется,
хочется ощущать себя таким неуязвимым в жизни, как и  в  заэкранном  мире.
Только не получается.
     И слышатся порой в глубине слова:  "Помнишь  его?  Шпана  зарезала  в
переулке... левой водкой траванулся... прыгнул из окна,  даже  записки  не
оставил... мафии дорогу перешел..."
     Мы помним, мы знаем.
     Лишь в заэкранном мире мы - боги.
     - Мне еще сутки нужны, наверное, -  тихо  сказал  я.  -  Потом  свалю
куда-нибудь... в Сибирь или на Урал.
     - И никому не говори, куда уедешь, - кивнул Маньяк.  -  Мне  тоже  не
говори.
     Рюмки были пусты, и он предложил:
     - Я сбегаю до ларька?
     - Мне еще тело рисовать.
     - Блин. Запускай "Биоконструктор".
     Через минуту мы сидели, вырывая друг  у  друга  мышь  и  барабаня  по
клавиатуре. Первое нарисованное  тело  пришлось  забраковать  -  оно  было
слишком уж вызывающим. Двухметрового роста амбал,  с  двуручным  мечом  на
поясе. К такому все искатели приключений будут привязываться. Это  заметил
Шурка, и мне пришлось с ним согласиться.
     Следующая  личность  была  безобидной  и  даже   жалкой.   Оборванный
старичок-нищий... может его никто и не тронет, но и тащить Неудачника пять
миль он не сможет. Тут уже вето наложил я, не объясняя причин.
     А вот третья попытка удалась.
     Парень на  экране  был  довольно  крепкий,  но  с  таким  младенчески
невинным лицом, что тошно  становилось.  Мы  одели  его  в  светло-зеленую
хламиду до пят и повесили на плечо тряпичную сумку.
     - Лекарь! - удовлетворенно сказал  Маньяк.  -  Человек,  лекарь.  Без
особой нужды тебя там никто не обидит, ни эльф, ни орк. Медицина, она всем
нужна.
     Он начал помещать в сумку какие-то баночки,  колбы,  сушеные  листья,
отыскивая их в каталоге аксессуаров.
     - В мире ролевиков я буду уметь лечить?
     - Конечно. Там такая ситуация - ты приходишь в том или ином образе  и
обладаешь определенной силой. Например, боевым искусством, или  мудростью,
или даром врачевания. Чем дольше  живешь  в  их  мире,  тем  сильнее  твои
способности. Если ты назовешься лекарем, то сразу сможешь лечить небольшие
раны, переломы, вывихи...
     - Как интересно, - сказал я, глядя на свою новую личность.  Она  даже
начинала мне нравится. - Спасибо. Я бы обязательно нарядился воином.
     - И получил бы мечом по голове от какого-нибудь старожила.
     - А ты в каком облике туда ходил?
     Маньяк замялся.
     - Никому не скажешь?
     - Никому.
     - Я был эльфийской воительницей Ариэль.
     - Почему?
     - К Горомиру клеился.
     Я на миг онемел. Конечно, не мое это дело, но...
     - Горомир - это девчонка, - быстро пояснил Маньяк. - У них там полный
бардак, девчонки часто мужские роли играют, парни - женские. Я ее  полгода
клеил...
     - И как?
     - Никак. Горомир с Дианэль сдружились.
     Я не рискую уточнять, кем была Дианэль на самом деле  -  парнем,  или
девушкой. Уж очень мрачный у Шурки тон.
     - Встретишь там Горомира, передавай привет  от  Ариэль,  -  добавляет
Шурка. - Мы так, ничего расстались. Дружески. Блин.
     - Мне нужно на тот сервер, где существует  город  Лориен,  в  котором
правит Леголас. Там твой Горомир пасется?
     - Не "твой", а "твоя"! - обрезает Шурка. - Не знаю, давно у ролевиков
не бывал. Сейчас найдем.
     Он загрузил Вику и начал шарить через  терминал  по  серверам.  Минут
через пять поиск увенчался успехом.
     - Вот! "Пресветлый Леголас приглашает мудрых эльфов, храбрых людей  и
шустрых хоббитов в великий город Лориен, ибо наступили дни последней битвы
сил добра с орками и гномами!" Тебя встретят с распростертыми объятиями.
     - Это излишне.
     - А... по бутылочке пива? У тебя еще полтора часа.
     Пиво после коньяка? Но у меня и впрямь еще уйма времени.  С  Шуркиной
помощью мы нарисовали личность довольно быстро.
     - Давай, - решаюсь я.



                                    101

     Я запер за  Шуркой  дверь,  очень-очень  тщательно  навесил  цепочку.
Заглянул на кухню, убеждаясь, что газ выключен.
     Пьяным я себя не чувствовал. Четыре бутылки пива - мелочь.  А  коньяк
вообще не в счет.
     По пути к компьютеру под ноги все время попадались какие-то  провода,
старые тапочки, оброненные с полки книги. Это Шурка запнулся  и  схватился
за полку в попытке удержаться. С чего бы?
     - Вика, почта есть? - буркнул я.
     - Не поняла, Леонид.
     - Почта есть? - медленно повторил я.
     - Да.
     Может быть, два литра темного пива, выпитые в ударных ритмах - не так
уж и мало? Если Вика не узнает мой голос...
     Я подавил приступ раскаяния и начал пролистывать почту.
     Всякая ерунда.
     Надо еще заглянуть на "доску объявлений".
     Разумеется,  никто  из  работодателей  или  друзей  не  знает   моего
настоящего адреса. Если кто-то хочет связаться не просто с Леонидом,  а  с
дайвером, то существует лишь один путь - поместить объявление  на  станцию
электронной связи. Это просто компьютер с модемом и обширной памятью, куда
может заглянуть любой желающий и прочитать  все  объявления.  Кодированная
метка  позволяет  отсортировать  нужные  депеши,  шифр  не  дает   ламерам
возможности подделывать чужие сообщения,  а  туманные  фразы  самих  писем
будут понятны лишь адресату. Полная анонимность  и  надежность.  Попробуй,
выбери среди любовных интрижек, мелкого бизнеса и пустого трепа  секретную
информацию.
     Нечасто я нахожу на  "доске  объявлений"  письма  в  свой  адрес.  Но
сегодня их было два.
     "Иван! В канун путешествия по лесу жду тебя там же, где мы занимались
делением. Серый."
     Это Ромка. "Делением" мы  занимались  в  "Трех  поросятах".  А  канун
операции в "Аль-Кабаре" наступил четверть часа назад.
     Я неожиданно протрезвел. С чего бы Ромке искать меня - и так  срочно?
Письмо он написал  этой  ночью.  Интересно,  сам  -  или  под  диктовку...
Человека Без Лица, например?
     Второе письмо я ожидал увидеть.
     "Семьдесят семь. Где обычно, как обычно. Братья."
     Семьдесят семь - мой номер. Братья-дайверы в гневе...
     Как велит Кодекс, я назвал Крейзи Тоссеру и Анатолю  свое  дайверское
(и настоящее, кстати) имя.
     Как велит Кодекс, они подали на меня жалобу. Я вторгся в  их  рабочее
пространство. Применил оружие.
     Такого не прощают.
     - Неудачник... - пробормотал я. - Мать твою...  что  же  ты  со  мной
делаешь?
     Будь проклят миг, когда я купился на Медаль Вседозволенности и  пошел
тебя спасать!
     - Вика, погружение, - приказал я. - Личность номер семь... Лекарь.


     Я знаю три Ромкины личности. Включая волка, даже четыре.  Но  сегодня
он пришел в новой - тощенький очкастый юнец с всклокоченными волосами. Тот
стоит у стойки, таращится по  сторонам,  и  аккуратного  Романа  ничем  не
напоминает. Я узнаю его лишь потому, что юнец в один прием выпивает стакан
перцовки.
     - Ромка?
     - Леня?
     Мы пожимаем друг другу руки.
     - Пить будешь? - интересуется паренек.
     - Нет. Я уже... в реальности.
     - Алкоголик, - бормочет Роман. Кто бы говорил! Судя по его  стойкости
к спиртному... - Ленька, ты в курсе, что влип?
     - В курсе. А во что?
     - На тебя подали жалобу. Какой-то Анатоль и Тоссер. Детали  обвинения
еще не сообщали.
     Я киваю.
     - Об этом знаю.
     - А что, еще неприятности ожидаются?
     - Миллион.
     Мы частенько работаем  вместе.  Я  симпатизирую  оборотню,  а  Ромка,
похоже, мне.
     - Леня, в чем дело?
     - А ты подумай.
     Роман морщится, и вдруг нервно снимает очки.
     - "Варлок"... твоя работа? - шепчет он.
     - Угадал.
     - Значит... "Лабиринт"...
     - Т-с. - Я вспоминаю слова Шурки о  растекающейся  информации.  -  Не
надо об этом.
     Ромка подзывает бармена - сегодня  это  не  живой  человек,  а  явная
программа, и наполняет свой стакан.
     - Ну, Ленька, круто... - бормочет он. - Ты влип. Ты  в  неприятностях
по уши!
     Я вдруг  понимаю,  что  оборотень  вовсе  не  напуган  размером  моих
неприятностей и не переживает за меня.  Он  восхищен!  Он  в  восторге  от
такого накала страстей, от того, что и сам  озарен  отблеском  скандальной
славы. Если мы, эгоисты до мозга костей, способны видеть в другом  дайвере
кумира - то я стал им для Ромки.
     - Если на разборках потребуется моя помощь, - говорит он, - то ты  ее
получишь. И не только от меня!
     Может быть и потребуется... может  быть,  и  получу.  Роман  -  мужик
контактный, а в узком кругу дайверов-оборотней - признанный лидер.
     - Мне все равно придется уходить.  Надолго,  -  честно  признаюсь  я.
Роман часто моргает:
     - Что? Из сети? Серьезно?
     Куда уж серьезнее... Киваю.
     - А как же ты будешь жить? - спрашивает Ромка недоуменно.
     Только мы, жители виртуального мира, поймем друг друга.
     Как  можно  жить  без  спрессованного  глубиной  времени,  мгновенных
перемещений  из  прохлады  ресторана  на  раскаленный  песок  пляжа,   без
нарисованных джунглей и придуманных гор, без бесконечного, кипящего потока
информации, без древних  анекдотов  и  только  что  дописанных  книг,  без
маскарада костюмов и тел, без сотен, тысяч друзей и знакомых,  живущих  во
всех уголках Земли?
     Как?
     Надо побывать в Диптауне, чтобы понять, что теряешь.
     - Не знаю, Ромка. Но "Лабиринт" и "Аль-Кабар"...
     Он кивает. Чего уж тут не понять - слоны боятся мышей лишь в сказках.
А мы перед этими корпорациями даже не мыши - тли.
     - Леня, если тебе нужны деньги... - неожиданно  говорит  Ромка.  -  Я
могу отдать свою долю. В конце-концов, ты делал почти всю работу, ты же  и
пострадал. Тебе пригодятся, если будешь прятаться.
     Качаю головой.
     Ромка - молодец, но такого самопожертвования мне не надо.
     - Если можешь... лучше о другом тебя попрошу.
     - Все что угодно!
     -  Мне  придется  удирать.  Путать  следы.  Я  не  хочу  пользоваться
гостиницами... если возможно пожить  у  тебя  месяц-другой,  пока  утихнет
шум...
     Сам не знаю, почему  прошу  об  этом.  Может  быть,  мне  не  хочется
отрываться от глубины до конца?  Хотя  бы  Ромкиными  глазами  следить  за
виртуальным  миром.  Чувствовать  биение  электронного   пульса,   глотать
информацию...
     - В тягость не буду... - добавляю я.
     Но по лицу Ромки уже видно, что предложение не прошло.
     - Нет.
     - Извини, - пожимаю плечами. - Я понимаю.
     Все-таки мы боимся  друг  друга.  Нам  проще  пожертвовать  огромными
деньгами и тем успокоить совесть, чем раскрыть свою личность.
     - Ничего ты не понимаешь... - бормочет Ромка. -  Хочешь,  скажу  свой
адрес? Реальный! Город, улицу, дом!
     - Не надо.
     - Я просто не могу тебя  принять,  -  он  отводит  взгляд.  -  Это...
семейные проблемы.
     В глубине мы строим себе дворцы. А в настоящем мире?
     Положим, я, несмотря на габариты квартиры,  могу  спокойно  принимать
гостей. А если у Ромки на ту же площадь -  жена,  теща,  и  трое  сопливых
ребятишек?
     - Понял, - я кладу руку ему на плечо. - Правда, понял. Никаких обид.
     И все-таки Ромка отводит глаза.
     - Я пойду? - спрашиваю я.
     - На сходке будешь?
     - Конечно.
     - А сейчас куда собрался?
     Искушение  таинственно  промолчать  велико.  Да  это  и  будет  самым
разумным поступком. Но я все же отвечаю:
     - Эльфов попугать. Я пойду, Ромка. Увидимся.
     Когда я выхожу из "Трех Поросят", он берет еще стакан водки. Нет, это
чудовищно! Или он настолько сильный дайвер, что не пьянеет от виртуального
спиртного?


     Ролевики себя особо не афишируют. Есть исключения, вроде  "Эльфийских
Полян", но  это  скорее  аттракцион  для  туристов,  где  сказочные  герои
зарабатывают себе на хлеб... точнее, на оплату электричества и  телефонных
счетов.
     Сервер, на котором построен Лориен, принадлежит  кому-то  из  России,
это все, что я смог выяснить, не нарушая законов. И компания там  тасуется
в основном русскоязычная.
     Можно было бы и к Леголасу нагрянуть под видом туриста, но кто знает,
чем такое обернется? Это все равно, что  в  Мекку  явиться  христианину  и
попереться прямо к Черному Камню в ботинках, шляпе и с  золоченым  крестом
на груди.
     Нет уж,  лучше  я  буду  новичком,  начитавшимся  Толкиена,  Говарда,
Перумова и всех прочих  писателей,  отдавших  должное  романтике  мечей  и
драконов!
     Я выбираюсь из такси возле скособоченной развалюхи в два этажа.  Надо
сказать,  убогость  здания  сделана  великолепно.  Имитировать  нищету   и
запустение куда сложнее, чем богатство и роскошь.
     Впрочем,  вся  улица  здесь  красотой  не  блещет.  Какие-то   глухие
строения, склады, закрытые  до  лучших  времен  офисы.  Ролевикам  шум  не
импонирует. Вики почему-то нет. У входа  топчется  лишь  какой-то  эльф  -
хрупкое золотоволосое существо невнятного пола и возраста. На нем салатные
штаны в обтяжку и зеленая курточка. За  плечами  эльфа  лук  и  колчан  со
стрелами.
     Останавливаюсь у двери, жду. Эльф косится на меня, потом сует руку за
пазуху, извлекает сигарету и зажигалку. Затягивается, выпуская струю дыма.
     Курящие эльфы - зрелище не для слабонервных. Кажется, что  он  помрет
после первой же затяжки, наглядно иллюстрируя вред никотина... Черт!
     - Ви... - начинаю я, и осекаюсь. А если - не она?
     - Ви, ви! - жизнерадостно говорит эльф. - И ви, и ми... Леня?
     Голос Вика  тоже  изменила,  наверное,  работает  программа  звуковой
коррекции. Можно подумать, что в виртуальность попал Робертино Лоретти.
     - Ты? - все-таки уточняю я.
     Вика понимает мои сомнения.
     - Хоббит - это не только ценный мех! - весело сообщает она. - Узнал?
     - Почему именно эльф?
     - Мы все-таки на их территории. Безопаснее будет.
     - А как тебя зовут?
     - Макрель.
     - Что?
     - А чем не эльфийское имя? Я из шотландских эльфов.
     У меня возникает легкое  подозрение,  что  Вика  тоже  приложилось  к
чему-то веселящему.
     - Ну... а кто ты, он или она?
     - Я деталей не прорисовывала, времени не было,  -  небрежно  заявляет
Вика-Макрель. Отбрасывает сигарету. - По ситуации посмотрим.
     Торчать дальше у здания глупо, и мы  входим.  Узкий  темный  коридор,
стены изрисованы какими-то граффити батальных  жанров.  В  конце  коридора
полыхает белое сияние, за которым смутно угадывается человеческая фигура.
     - Кто вы? - окликают нас.
     - Мы услышали призыв пресветлого Леголаса и пришли на помощь! - кричу
я.
     - Стойте, где стоите! Как ваши имена?
     - Макрель, из светлых эльфов озера Лох-Несс! - заявляет Вика.
     - Лекарь Элениум, из страны Транквилии!
     Вика пихает меня под ребра, но делать нечего,  имя  уже  придумано  и
названо.
     Человек, скрывающийся за сиянием, размышляет.
     - Вы пришли вместе?
     - Да, - отвечает Вика. Она берет руководство на себя, и я этому  рад.
Не то настроение, чтобы вдумчиво и серьезно морочить кому-то голову.
     - И что же сдружило светлого эльфа и лекаря-человека?
     - В  бою  с  орками  меня  предательски  ранили  тисовой  стрелой!  -
восклицает  Вика.  Она  по-прежнему  избегает  обозначать   свою   половую
принадлежность. - Если бы не чудесная сила Элениума, ты не видел  бы  меня
сейчас, незнакомец!
     Стою с каменной мордой, но это стоит огромных усилий.
     - А что скажешь ты, Элениум?
     - Шайка гнусных гномов, построившись хирдом, -  вспоминаю  я  рассказ
малютки-хоббита, - предательски набросилась на меня! И если бы  не  отвага
Макрели, я... я...
     Не знаю, как закончить, и закрываю лицо руками. Беззвучный смех очень
похож на рыдания.
     Сияние  расступается,  и  в  коридор  выходит  старец.  Движения  так
порывисты, а голос так молод, что больше чем на двадцать лет он не тянет.
     - Я рад приветствовать мудрого лекаря и отважного... отважную... - он
начинает мяться, - отважного эльфа! Теперь вы в безопасности!
     - Спасибо, - шепчу я.
     - Ты, мудрый Элениум,  получаешь  десять  очков  мастерства,  пять  -
выносливости и пять - силы, - сообщает старец. - Ты  же,  э...  Макрель...
получаешь десять очков мастерства, десять - выносливости, десять - силы, и
десять - храбрости.
     - А почему я без храбрости остался? - возмущаюсь я.
     - Слезы не к  лицу  людям!  -  важно  заявляет  старик.  Но  за  меня
вступается Макрель, которой (или которому) привратник явно симпатизирует.
     - Элениум проливает слезы о старшем брате своем, Седуксене,  погибшем
от лап гномов!
     Ой. Кажется, Вика переигрывает...
     По счастью, юный старец то ли не знаком с фармакологией, то ли  имеет
чувство юмора.
     - Хорошо, ты получаешь пять очков храбрости, - великодушно решает он.
- Войдите же в славный город  Лориен  и  наберитесь  сил  перед  решающими
боями!
     Повинуясь его жесту, мы  входим  в  сияние  и  обнаруживаем  в  конце
коридора массивную железную дверь.
     - Старший брат Седуксен, говоришь? - шепчу я в спину Вике.
     - Да ладно, не сердись...
     И мы выходим на улицы Лориена.


     Минуты две я стою, озираясь. Дьявол, а ведь и впрямь - красиво!
     Исполинские деревья  с  белой,  как  снег,  корой.  Темная  зелень  и
багряное  золото  листвы.  Дорожки,  мощеные  белым  камнем.  На  деревьях
у