- У тебя ничего не осталось?
     Пожимаю плечами:
     -  Старье.  Револьверы Стрелка. И это тело... Протей, конечно, тоже
кое-что может, но...
     Маньяк понимающе кивает:
     - Ламеров пугать они могут... Дай бумагу. И ручку.
     Протягиваю ему блокнот, Маньяк быстро пишет что-то.
     - Вот.
     Читаю,  хмурюсь.  Имя - Чингиз. Фамилии нет. Есть адрес... странный
адрес. Пытаюсь понять, в чем дело.
     -  Ты  же  в  Москве  сейчас  живешь?  -  Шурка  явно  удивлен моим
недоумением.
     - Да... Маньяк, а где это находится?
     - Рядом с метро "Китай Город", если не ошибаюсь.
     - Черт...
     Словно лицом в грязь упал.
     -  Я бы решил, что у тебя дип-горячка, - бормочет Маньяк, берет мои
сигареты, жадно закуривает. - Не будь ты дайвером...  Блин,  как  курить
хотелось! У нас на работе запрещено...
     - Почему?
     - Для охраны здоровья!
     - Какой вред здоровью могут причинить виртуальные сигареты?
     - Забыл, где я сейчас живу? - мрачно спрашивает Шурка. - Эти тупые,
помешанные американцы...
     - Никто не курит?
     - Дымят, - злорадно отвечает Маньяк.  -  Жрут  свои  холестериновые
гамбургеры,  чавкая  и  давясь.  Часами  болтают  по мобильнику. Задницы
отрастили, каждый второй. Но  за  здоровье  борются,  будь  здоров!  Как
раньше  мы  за мир боролись, когда у нас танков было больше, чем во всем
мире... Что Земля круглая они, пожалуй, почти все знают, но вот  что  на
ней кроме Америки еще что-то есть, только догадываются. Достало...
     Официант приносит его заказ, а мне  -  саке.  На  этот  раз  -  без
показательных   выступлений,   хотя  посетители  поглядывают  на  нас  с
надеждой...
     - Возвращайся, - не удерживаюсь я от иронии. Маньяк только хмыкает.
Затягивается, откладывает сигарету:
     - Так что случилось?
     - Я сегодня полез за старыми телами. В общем-то, просто так...
     - Ну и?
     - На меня напали.
     Подробно рассказываю о случившемся.
     - Полиция Диптауна, - однозначно решает Маньяк. - Отряд по борьбе с
демонстрантами.
     - Почему?
     -  Шоковые  пули.  Это  наша  разработка.  И недавняя... они только
поступили на вооружение.
     - Какие от них последствия? Я получил два заряда...
     - Никаких необратимых. Перегрузил компьютер, и входи  в  _глубину_.
Специально  для  разгона  митингов  и  несанкционированных  выступлений.
Оружие гуманное, но очень мощное. Действует практически на все  видео  и
звуковые  карты,  которые  сейчас  в  ходу.  Но  их еще не использовали,
приберегают для серьезных заварушек.
     - А защита есть?
     Маньяк молча кивает на записку.
     - Понятно. Можно найти этого Чингиза в _глубине_?
     - Найти-то можно, - Шурка улыбается. - Вот только это тебе ничем не
поможет.  Пока  он  не  посмотрит тебе в глаза, на серьезный разговор не
рассчитывай.
     - Он поможет?
     Маньяк кусает губы.
     -  Сошлись на меня. Скажи - я очень просил помочь. Но все еще будет
зависеть от того, какое впечатление ты произведешь.
     - Что ему можно говорить?
     - Чуть меньше, чем мне. Но совсем чуть. Если  вдруг...  если  вдруг
сразу не признает... скажи, пусть вспомнит баржу на Васильевском.
     - Баржу?
     -   Именно.   Кораблик  такой,  ржавый  и  без  мотора.  Баржа.  На
Васильевском острове.
     - Спасибо.
     - Было бы за что... -  Маньяк  задумчиво  поглядывает  на  меня.  -
Слушай, как ты вообще... это переносишь?
     - Что?
     - Ну... все случившееся с дайверами..
     - А что тут переносить? - отвечаю я вопросом. - Мы были, теперь нас
нет.
     - Брось уж... нет.
     - Как дайверов - нет.
     - Наверняка можно найти применение твоим способностям.
     Соглашаюсь:
     - Я ищу. Попутно с работой для одного знакомого, большого спеца, по
изготовлению каменных топоров и кремниевых наконечников для стрел.
     Маньяк кивает, и переводит разговор:
     - Ты слышал что-нибудь о своих коллегах?
     Настораживаюсь. Непроизвольно. Я мог раскрыться перед ним,  даже  в
ту пору, когда за дайверами охотились все более-менее крупные фирмы. Это
- мое решение и мой поступок. Но - только мой.
     - Немного. Ты же понимаешь, я почти никого не знал реально.
     - Чем они сейчас занимаются?
     -  Чем  попало. Кто-то программирует, кто-то работает дизайнером, а
некоторые - в обслуге. Некоторые вообще ушли  из  виртуальности.  Ты  же
понимаешь... она была для нас меньшим наркотиком, чем для обычных людей.
     - А ты не слышал о Темном Дайвере?
     - Нет... не припомню. Кто это?
     - Хех, - вздыхает  Маньяк.  -  Понимаешь...  ходят  такие  слухи...
несмотря   ни   на   что,   один  дайвер  ухитряется  использовать  свои
способности.
     - Как?
     Он пожимает плечами.
     -  Мне  бы  знать.  Это все слухи, пойми. Может и нет такого. Но, в
общем... он занимается взломом, ничего особенного.
     -  Дайвер  -  взломом?  -  я  не  верю  своим  ушам. - Сейчас? Как?
Подожди... нет, я бы слышал.
     -  Попробуй  узнать,  -  предлагает  Маньяк.  -  Вдруг  это правда?
Тогда... сам понимаешь. Считай, что есть много-много работы  для  твоего
приятеля, спеца по каменным топорам.
     - Ты же теперь защиту разрабатываешь, - замечаю  я.  -  Какая  тебе
будет радость от появления дайверов?
     - Ну, я ведь не только на работе у компа сижу... - очень  прозрачно
уклоняется  от  ответа Маньяк. - А насчет защиты... появись сейчас снова
дайверы, знаешь,  как  рынок  бы  ожил?  Тем  более...  как  ценился  бы
специалист, немного знакомый с их методами взлома...
     Мы обмениваемся понимающими взглядами, и мне начинает казаться, что
два прошедших года куда-то делись.
     - Саке будешь? - спрашиваю я, наполняю рюмку.
     -  Нет,  что  ты,  мне еще полдня работать, - с сожалением отвечает
Шурка.
     - Так что ты можешь сказать про Темного Дайвера?
     Ох уж эта его манера коротких ответов и недоговорок...
     - Чингиза спроси. Я от него и слышал.
     Хм. Какая интересная личность.
     - Шурка, а ты что-нибудь знаешь про компанию "New boundaries"?
     - Которую хакнули на днях?
     - Пытались хакнуть, вроде бы.
     - Хакнули, да еще как.
     - Темный Дайвер? - с любопытством предполагаю я.
     - Нет, это Падла работал. Дружок Чингиза, кстати. Хороший хакер.
     Надеясь,  что  челюсть  отвисла  не  слишком  сильно,  я  смотрю на
записку, по-прежнему валяющуюся на столе. Маньяк  с  удовольствием  есть
пирожные: шарики из полупрозрачного желто-зеленого желе и пьет чай.
     Складываю записку, бережно прячу во внутренний карман пиджака.
     Кажется  завтра... нет, сегодня, мне придется нанести визит. И не в
_глубине_, в реальном мире.
     - Шурка, а что там воровали? Серьезное что-то?
     Маньяк пожимает плечами.
     -  Да  Бог  его  знает...  Какую-нибудь особенно эргономичную мышь,
полагаю. С моторчиком и  автопилотом.  Или  шлем  с  турбонаддувом.  Или
виртуальный комбинезон с шилом в заднице, для имитации уколов шприцом...
Это же компания безумная, делает всякий хлам  для  ламеров,  нормальному
человеку он в жизни не нужен.
     - А зачем туда полез опытный хакер?
     -  Ленька,  так  продать  можно  и  полную ерунду, если она спросом
пользуется.  Вот  только  там  защита  оказалась  хорошая...  -   Маньяк
усмехается.
     - Твоя? - догадываюсь я.
     - Угу. Только Чингизу не говори, расстроится ведь человек.
     - Падла погиб в реальности, - осторожно говорю я.  -  Действительно
умер.
     Шурка поднимает голову, внимательно смотрит на меня:
     - Леонид, да ты что? Поверил?
     - Говорят...
     -  Да  они  сами и пустили слух, небось! Чтобы отвадить гостей. Уже
сколько раз такие слухи ходили!
     - Когда-то и вирусы, которые уничтожают железо, казались выдумкой.
     Маньяк качает головой:
     -  Слушай...  Леня...  Ну ты словно первый день в _глубине_! У меня
сейчас подруга - из отдела сбора информации. Все новости я первый узнаю.
Поверь,   если   появится   оружие,   способное   убивать  из  _глубины_
по-настоящему, я узнаю раньше президента "Virtual guns"!
     Я  не  могу  ему  не верить. И чувствую, как отпускает что-то, весь
вечер сжимавшее грудь.
     - Что за подруга-то?
     Маньяк морщится:
     - Да ничего... симпатичная. Только тупая, как пробка. Веришь - я ее
трахаю, а сам плачу...
     Я  начинаю смеяться первым. Шурка мрачно смотрит на меня, морщится,
словно вспоминая, что сказал. Потом тоже улыбается.
     -  Нет  такого  оружия, поверь. Компьютер убить - можно. Человека -
фиг! Я бы первый из _глубины_ смылся, появись такая штука.
     - Почему? По улицам тоже ходить опасно, машина может сбить...
     - Ленька, да представь, что начнется в _глубине_, если в ней  можно
будет  убивать!  Если  каждый  пацан,  дорвавшийся до компьютера, сможет
уложить обидчика - по-настоящему!
     - Представляю, - говорю я. Мне снова не хочется смеяться.
     - Под виртуальность ведь до  сих  пор  нет  нормальной  юридической
базы,  -  размышляет  вслух  Маньяк.  - И даже обвинить в убийстве будет
невозможно.
     -  Да  не в этом дело, - говорю я. - Представь пьяного в _глубине_.
Представь обкуренного. Подростка без  тормозов.  Психопата.  Человека  в
депрессии.  Когда  не  видно  настоящей  крови. Когда все как бы в игре.
Мрак!
     - Вот именно. Если такая штука появится, _глубине_ - конец...
     Маньяк морщится, словно вслушиваясь во что-то.
     - Мне пора, Ленька. Обеденный перерыв кончился!
     Я едва успеваю пожать ему руку - Маньяк кидает  на  стол  деньги  и
выбегает  из ресторана. Да, научила его Америка трудовой дисциплине. Это
не Питер, где он порой забегал в обед ко мне пива выпить.
     Наверное, и мне пора.
     Надо поспать, хотя бы немного.
     Расплачиваясь  с  официантом,  я  на  миг складываю ладони, сцепляю
пальцы... Это самый безобидный и простой, "внешний" знак  дайверов.  Его
знают даже начинающие. Уж очень ловко парень орудует с тарелками... быть
может, тем же способом, что и я?
     Официант не обращает на приветствие ни малейшего внимания.
     Что ж, глупо было надеяться на иной исход.


                                  101

     Я проснулся около десяти.
     За  окном  стучал дождь. Тихий, монотонный. В такой хорошо уезжать.
Стоять в тамбуре, глядеть на мокрое  окно,  курить...  И  чтобы  в  купе
сидели  друзья...  нет,  лучше  не  друзья, а приятели, с которыми нужно
пить, а не открывать душу. А на столике чтобы ждала первая из бутылок, а
кто-то уже разворачивал бутерброды и раскладывал нехитрую закуску.
     В такой дождь надо уезжать от любимой.  Нет...  не  обязательно  от
любимой, вообще - от любви. Из любимого города, от любимой работы.
     Хотя уезжать от любимой - это лучше всего.
     Причем - навсегда.
     - У меня дип-горячка, - сказал я. - Слышите?
     Некому  меня  услышать.  У  Вики ведь нет дип-психоза. Она пошла на
работу, нормальную человеческую работу. А я остался, чтобы побродить  по
квартире,   что-нибудь   сделать   по   хозяйству...  и  нацепить  серый
пластиковый шлем.
     Нет уж. Сегодня у меня другие планы.
     Я должен найти этого типа, Чингиза. И  получить  от  него  то,  что
необходимо в глубине.
     С этой мыслью я и соскочил с кровати.
     Лег  я около шести, и голова еще была совершенно чумная. Я прошел в
ванную, стянул майку и трусы, забрался под душ, повернул кран.
     Воды  хлынула  ледяная. Совершенно. Чертыхаясь, я выключил воду. Не
зря вчера перед домом шумел экскаватор и разрывали трубы.
     Одна  из  самых  больших  радостей  жизни... полусонному влезть под
горячий  душ,  погонять  температуру  вверх-вниз,  обтереться   шершавым
полотенцем.
     И то не получается.
     Летом  я  бы  еще  рискнул  принять  ледяной  душ,  но не сейчас, в
промозглый холод.
     Черт  возьми,  дело  ведь  даже  не  в гигиене, потерплю до вечера.
Проснуться толком не получится, так и прохожу весь день полусонный!
     Хотя...
     В моем гостиничном номере в Диптауне тоже есть ванная комната.
     Принять душ в _глубине_... замечательная идея...
     И очнуться вечером, когда придет с работы Вика.
     -  Хрен,  -  коротко ответил я самому себе. Снова влез в ванную и с
воплем облился ледяной водой.
     Кажется,   мне   недавно   хотелось   спать?  Судорожно  растираясь
полотенцем я поискал в себе остатки сонливости и ничего не нашел.
     Записка,  врученная  мне  Маньяком,  была  распечатана и торчала из
принтера. Молодец, Вика. Помнит, как надо  поступать  с  информацией.  Я
оторвал листок, посмотрел.
     Телефонного номера не было, только адрес. Чингиз жил в  центре,  на
Красных Воротах. Это хорошо, добираться по прямой, и не слишком долго...
     Я спрятал листок в карман и пошел одеваться.


     Вот об этом надо было предупреждать...
     Я  постоял  перед  ажурными  металлическими  воротами,  за которыми
виднелась будочка охраны и две каменнолицих  мордоворота  в  полувоенной
форме.  За  будочкой - аккуратный, ухоженный сад, лишь дальше здание. Не
очень высокое, этажей пятнадцать, зато такой причудливой формы, будто  я
не в Москве - в Диптауне.
     - Жаль, смокинг забыл, - буркнул я самому себе под нос.
     Чингиз, оказывается, "новый русский".
     А я думал - хакер.
     Я протянул руки к воротам - и те плавно, беззвучно распахнулись. На
каменных мордах охранников проступили ухмылки.
     В конце концов!
     Я  подошел  к  будочке.  На  меня  смотрели  с   любопытством,   но
здороваться  не спешили. Никак я не походил на обитателя или гостя этого
дома. Не заслуживал уважения.
     - Мне в тридцать первую квартиру, - сказал я, украдкой заглядываю в
бумажку.
     Видимость вежливости со мной соблюдали.
     - Вас ждут?
     - Нет... наверное.
     - Тогда - что?
     Крепкие парни, и скучновато им тут. Весь день улыбаться нуворишам -
щеки сморщатся. А тут пришло недоразумение в потертых джинсах  и  старой
куртке, стоит без зонта под унылым дождем...
     - Тридцать первая... - вдруг сказал второй охранник.
     - А...
     Рожи сделались кислыми. Так...  похоже,  в  эту  квартиру  приходят
разные гости...
     - Как представить? - охранник поднял трубку.
     -  Скажите,  что пришел человек от... - я запнулся. Нет уж! Сколько
раз попадал в недоразумения, а сейчас и лицом в грязь уложить могут... -
от Александра Летова.
     - Ваше имя?
     - Оно ничего не скажет.
     Пожалуй, у охраны было свое мнение о процедуре, но  тут  на  другом
конце домофона ответили.
     - Доброе утро, - отчеканил парень. - Проходная беспокоит. К Чингизу
Сергеевичу посетитель. Да, пригласите пожалуйста, будьте любезны.
     Он ждал, косясь в маленький телевизор, по  которому  беззвучно  шел
футбол.  Его  напарник,  развалившись  на  диване,  смотрел в мониторы -
видимо, по всему периметру здания камеры.
     Я тоже ждал. Скрючившись под дождем.
     - Чингиз Сергеевич? Проходная беспокоит... Да. Мужчина средних лет,
обычной  наружности,  не  представился.  Сказал,  что  он  от Александра
Летова.
     Когда  охранник  поднял  голову,  в  глазах  у  него была искренняя
радость:
     - Какого еще Александра Летова? А?
     - От Маньяка! - брякнул я.
     -  От  маньяка,  -  сощурившись,  повторил  в  трубку охранник. Его
напарник чуть-чуть подобрался, рука легла на бедро. А кобура  пистолета,
кстати, открытого ношения... - От какого еще маньяка?
     - Скажите, пусть вспомнит баржу на Васильевском острове в Питере! -
отчаянно  выкрикнул я, понимая, что сейчас мне светит КПЗ, а не квартира
Чингиза.
     -  Он  говорит  про  какую-то  баржу  на  Васильевском острове... -
охранник замолчал. - Да. Понял. Спасибо, всего доброго.
     Трубка брякнула об аппарат. С натужной благожелательностью в голосе
охранник сказал:
     -  Пройдете  по  дорожке  и  налево.  Третий  подъезд.  Охрана  вас
пропустит. Всего доброго.
     С  двумя  буравящими  взглядами  в спине я пошел к зданию. Ощущение
было такое, словно меня в последний  момент  помиловали  и  отвязали  от
электрического стула.
     И не думал, что в обычной, реальной, московской жизни бывают  такие
захватывающие ощущения.
     Может быть...
     Нет. Нет. Об этом даже думать нельзя!
     Если снова приступ...
     Нет.
     Это не _глубина_. Не виртуальное пространство, в  котором  блуждает
мое  сознание, возводя дворцы и руша города. Это обычная Москва, обычный
дом миллионеров, обычная охрана.
     Все в порядке, ничего страшного.
     Сколько здесь было подъездов - не знаю. Может быть, всего  три.  По
двенадцать квартир в каждом.
     Внутри оказался еще один пост, тоже с двумя охранниками.  Настолько
похожими  на  парочку  у  входа,  будто  и в реальной жизни давным-давно
создан  типовой  набор  тел.  "Новый  русский",  "бывший   интеллигент",
"бдительный охранник"... Вот эти - из третьего типа.
     - Документы, - тоном, не терпящим возражений, сказали мне.
     Пришлось  достать  паспорт  и  ждать,  пока  охранник, неумело тыча
пальцами по клавиатуре, введет  в  компьютер  мои  данные.  Кажется,  он
заполнил даже графу "пол" и "национальность".
     Интересно, тут со всеми гостями так поступают? Не  верю.  Скорее  -
сортируют по внешности.
     - Нажмете двенадцать, - сообщили мне, наконец, возвращая паспорт. -
Лифт поедет до четырнадцатого этажа.
     Лифтов было два. Как в обычном доме из "неплохих". Вот только здесь
их было два на двенадцать квартир.
     А почему четырнадцатый этаж, интересно? Тем  более,  если  нажимать
двенадцать?
     Часть квартир двухуровневые?
     И  к чему фраза о том, что лифт "поедет"? Неужели у них тут большую
часть времени лифты стоят сломанные?
     Сам лифт был таких размеров, что в нем хотелось установить джакузи.
Сходство с ванной комнатой дополняли зеркальные стены и  черный  матовый
потолок. На полу лежал ковер. Чистый.
     А кнопок и впрямь только двенадцать. У каждой  еще  узкая  прорезь,
словно для магнитной карточки. Еще и на этаж не просто так поднимешься?
     Но на нажатие двенадцатой кнопки лифт мягко пополз вверх. Откуда из
стен заиграла мягкая музыка.
     Черт. Что я там делать буду, у этого Чингиза? Стоять в уголке холла
и жалобно канючить запрещенные, классифицированные как оружие программы?
Напоминать про какую-то баржу, где сам я и не был никогда?
     Додумать не удалось - двери лифта открылись.
     Прямо в квартиру!
     В  общем-то,  там  был  еще  небольшой  тамбур,  и  могучая  дверь,
наверняка, стальная под деревянной обшивкой. Но она была распахнута.
     Я осторожно шагнул вперед, в холл. Квадратный, метров семь на семь.
Высоченный  потолок  венчался  чем-то  вроде  стеклянной  пирамидки,  по
которой барабанил дождь. Квартира и впрямь была двухуровневая, на второй
этаж вела спиральная лесенка.
     И никого.
     - Эй... - позвал я.
     Слово  подходило  к обстановке не больше, чем мои старые джинсы. Но
какого-то эффекта я все-таки добился. Из одной из  двустворчатых  дверей
мягко вышла собака, двинулась ко мне.
     Обожаю золотистых ретриверов!
     -  Привет,  пес,  -  садясь  на  корточки сказал я. - А где же твой
хозяин?
     Ретривер  обнюхал  мою  ладонь  и вежливо позволил почесать себе за
ухом.
     -  Может  ты и есть Чингиз? - предположил я. - Тогда привет тебе от
Маньяка.
     - Привет давай мне. А его зовут Байт.
     Мужчина появился  вслед  за  псом,  и  так  же  неслышно.  Подошел,
протянул руку:
     - Чингиз.
     Откуда родители выкопали ему это имя - не знаю. Может у него и были
где-нибудь далеко-далеко восточные,  например  татарские,  корни.  Но  в
общем-то  он скорее на шведа походил. На образцово-показательного шведа.
Высокий,  крепкий.  Светлые  волосы  до  плеч,  и  тип  лица   северный.
Загорелый,  но  явно очень светлокожий. В спортивном костюме, вот только
не в китайской подделке, а в настоящем "Адидасе", в кроссовках.  Никогда
не видел людей, которые по квартире ходят в кроссовках "Рибок". Впрочем,
я и квартир таких не видел никогда.
     - Леонид...
     -