епло  и   шумно.   Носились   вокруг   родителей
возбужденные предстоящим полетом дети, угрюмо  перли  свои  тюки  челноки,
очередь легко одетых граждан тянулась  к  регистрации  на  какой-то  южный
рейс. Я изучил номера рейсов на табло - отложенных не было.
     Может, Вика не полетела...
     За последние полчаса сели четыре самолета. Вика  могла  прилететь  из
Ташкента, из Риги, из Хабаровска, из Москвы... А если она назначила  время
встречи с запасом,  то  в  ее  распоряжении  -  вся  Россия  и  почти  все
зарубежье.
     Я побрел к справочному бюро. Там стояло несколько человек, но ни одна
женщина на Вику не походила. Это я почувствовал с первого взгляда.
     Все лица -  такие  разные.  Столько  некрасивых,  столько  усталых  и
озабоченных. Этого нет в глубине, и может быть - зря...
     Прислонившись к стене, я ждал.  Полчаса  -  моя  неизменная  поблажка
женской необязательности... Но для Вики сделаю исключение, буду ждать час.
Или два. Прирасту к этой стене, пока милиция не отлепит.
     Сейчас бы хороший ноутбук, с  радиомодемом.  Прогнать  дип-программу,
нырнуть, прочесать все файлы авиакомпаний...
     Я закрыл глаза.
     Глубина лежала передо мной.
     Черный бархат, бездонная пропасть, пронизанная разноцветными  нитями.
Маленький шарик Земли, примерившей новый наряд.  Глубина  ждала.  Я  видел
искры самолетов, взлетающих и заходящих на посадку, водовороты информации,
перерабатываемой компьютерами, видел далекие здания Диптауна. Потянуться -
и оказаться там. Мне больше не нужны машины.
     Где-то рядом, прямо в аэропорту, кто-то использовал компьютер  не  по
назначению. Входил в глубину. Я на миг встал за его спиной, посмотрел  его
глазами.
     Это мой мир.
     Щедрый и безграничный, шумный и безалаберный. Человеческий. Он станет
лучше, изменится вместе с нами, только надо верить в это.  Не  блуждать  в
лабиринтах, когда выход рядом. Не влюбляться в отражения, если рядом живые
люди.
     И,  может  быть,  следующий  гость  глубины  не  станет  единственным
Неудачником, не умеющим стрелять в людей.
     Я вышел из сети. На электронных часах сменились цифры - ровно десять.
     - А где красная роза?
     Это было страшнее всего - повернуться и посмотреть на Вику.  Труднее,
чем все подвиги в виртуальном мире...
     Она была именно той девушкой, которую я рисовал. Той,  что  улыбалась
мне с экрана по утрам. Той, что жила в моих снах.
     Только волосы чуть светлее, а стрижка чуть короче, и глаза не смеются
- они испуганные... как и у меня сейчас. Но  это  моя  Вика.  Перепуганная
насмерть девушка, в джинсах и легкой курточке, с сумкой через плечо.
     Мы оба жили в своих настоящих телах, погружаясь в глубину.  Лучшая  в
мире маска - собственное лицо.
     - Эту розу еще растят, - говорю я.
     Вика чуть-чуть расслабляется.
     - Я боялась... вдруг ты пообещаешь ее нарисовать.
     - Нет уж, - шепчу я. - Хватит нарисованных цветов...
     Я беру ее за руку. Мы постоим так секунду, глядя друг другу в глаза.
     Прежде чем пойти домой.




   Сергей Лукьяненко
   ФАЛЬШИВЫЕ ЗЕРКАЛА

                                 Роман

                                              Отражения, кривляясь,
                                              Вырываются на волю,
                                              Хладнокровно улыбаясь
                                              Или плача, но без боли...
                                              Зеркала следят за нами,
                                              Научившись даже слушать,
                                              Быть и мыслями, и снами,
                                              Искажая наши души.
                                              Тонут в зеркале желанья,
                                              Замедляются движенья...
                                              Нас отдали на закланье,
                                              Нас поймали отраженья...

                                                                    Rain
                             Часть первая
                                ДИПТАУН

                                  00

     Мне все чаще и чаще снится этот сон.
     Вначале  в  нем  нет  ничего  страшного,  вообще  ничего нет. Серая
клубящаяся мгла. Только впереди - далекий,  почти  неразличимый  огонек,
белая  искорка  в  тумане.  Я  иду - иду на свет, но мгла вдруг начинает
редеть.
     Как странно - когда исчезает темнота, перестаешь видеть свет!
     Я застываю, пытаясь запомнить направление, удержать его  в  памяти.
Но  в  этом  уже  нет  нужды. Передо мной - мост. Тонкий, словно струна,
натянутая над пропастью. Я ходил по таким мостам. Не раз. Но сейчас  все
гораздо  труднее.  Мне  надо пройти между двумя стенами, вырастающими из
тумана. Левая стена - синий лед, правая - алый огонь. Нить между ними.
     Я иду.
     Левая стена - в отпечатках ладоней. Иногда это просто отпечатки,  с
клочьями   кожи   и   мяса,   поросшими  инеем.  Иногда  торчат  осколки
промороженных костей с обрывками одежды. А иногда  -  распятые  на  льду
фигуры, покрытые снежной коростой.
     С правой стеной - проще. Она сжигает быстро  и  дотла.  Может  быть
потому ее предпочитают реже.
     Я иду.
     Нить  под  ногами  вибрирует.  Может  быть, ее опаляет огнем. Может
быть, обдает стужей. А может быть, кто-то идет впереди или за мной.
     Мне надо дойти. Очень надо.
     Вот только каждый раз сон заканчивается одинаково.
     Нить  вздрагивает.  Может  быть, я сам качнул ее слишком сильно, не
знаю...
     И  как  падающий  канатоходец  я  раскидываю руки, пытаясь удержать
равновесие, цепляясь: за левую стену - синий лед, за правую стену - алый
огонь...


                                  01

     Давненько я не опаздывал на работу!
     Стою  в  пробке,  вытянувшейся  на  полквартала.  Рядом  - длинный,
неуклюжий  автомобиль,  кажется,  "Линкольн"  последней  модели.  Стекла
опущены,  мрачный  водитель  косится  на меня, будто именно мой мотоцикл
повинен в творящемся на улицах безобразии.
     -  Огонек  будет?  -  спрашивает  он, наконец. Наверное, ему просто
скучно. Да и не поверю никогда, что в этом роскошном  монстре  вишневого
цвета  нет  прикуривателя.  Там,  пожалуй,  и для газовой плиты с грилем
место найдется...
     Молча  протягиваю  зажигалку.  Усыпанная  перстнями  рука тянется к
огоньку, раскуривается дорогая тонкая сигарета  с  фильтром  неимоверной
длины.  Что  сказал  бы  дедушка  Фрейд  о  тяге к большим автомобилям и
длинным сигаретам? А... ну его. Он бы у нас спятил, причем очень быстро.
     - Что творится-то? - интересуется водитель.
     Слишком приземистый лимузин, ему не видно. Отвечаю:
     - Колонна идет. Грузовики.
     У кого-нибудь другого  эти  слова  вызвали  бы  вполне  заслуженную
реакцию.  Гнать  по  центру города грузы! Да еще по русскому кварталу, в
утренний час пик по московскому времени!
     - Что ж, бывает, - легко соглашается водитель. - Надо.
     Значит,  предполагаемый  "Линкольн"  -  не  просто  показуха.   Его
владелец  никуда  не спешит, и пробка в пять-десять минут - не повод для
возмущения.
     А мне - повод! Еще какой!
     Опоздание в пять минут могут и не заметить. Десять минут -  отметка
в личное дело. Четверть часа - половина дневной зарплаты долой.
     Я уже на четыре минуты опаздываю!
     Полоса  забита  полностью,  но  стандартный  мотоцикл  - не машина,
собранная по спецзаказу. А моя  тускло-стальная  куртка,  серые  джинсы,
лицо  под зеркальным шлемом... да, конечно, это не яркая, примечательная
внешность, не одежда от кутюр, но...
     В непримечательности есть свои преимущества.
     Я вдавливаю педаль,  двигатель  взревывает.  Хозяин  "Линкольна"  с
живейшим интересом смотрит на меня, интересуется:
     - Что, собрался...
     Я не дослушиваю.
     Оставляя на асфальте след горелой  резины,  "Хонда"  несется  между
машинами.
     - Давай! - кричат вслед.
     Наблюдение за чужими глупостями - вечное бесплатное удовольствие.
     Перекрывшие движение грузовики  ползут  по  перпендикулярной  улице
медленно,  лениво.  Обычные  "КАМАЗы",  но  с надписями на тентах: "2Т".
Понятно, крупная фирма получила срочный заказ и предпочла  заплатить  за
ненормативный  трафик,  чем  терпеть  неустойку  из-за поздней доставки.
Расстояние между машинами метра полтора,  идут  они  аккуратно,  след  в
след...
     Может быть, и проскочу.
     Я  вижу  отблески  полуденного  солнца  на стеклах грузовиков, лица
водителей, черные выхлопы дизельных движков. Шанс вписаться между  двумя
"КАМАЗами" - минимальный. _
     Глубина-глубина, а пошла ты... _
     Миг перехода из виртуального пространства в обычное всегда забавен.
Но сейчас различия минимальны - я был в мотоциклетном шлеме, а остался в
виртуальном; сидел в седле - оказался в кресле, но на корточках.
     Вот только город  вокруг  перестал  быть  реальным.  Все  огрубело,
потеряло   детали,   небо  приобрело  равномерную  голубизну  с  легкими
облачками (раз в сутки  они  выстраиваются  в  надпись  "Вспомните,  кто
придумал  и оплатил для вас это небо!"), машины утратили царапины, пятна
грязи, наклейки - все то, что додумывало воображение.
     Колонна грузовиков с логотипами "2Т" осталась.
     Проскочу!
     В  наушниках  звучали  чьи-то голоса, кто-то махал рукой из машины,
пытаясь предостеречь меня.  Покачивая  джойстиком,  я  впихнул  мотоцикл
между "КАМАЗами". Легкий толчок - наверное, бампер успел зацепить заднее
колесо. Не страшно.
     В  виртуальности  я мог бы и упасть, не удержать равновесия. Сейчас
мне хватило одного движения джойстиком, чтобы выправить мотоцикл.
     Я   остановился  за  перекрестком.  Посмотрел  назад.  Пальцы  сами
скользнули по клавиатуре. _
     deep _
     Ввод.
     Миг  я  еще  видел  экраны  перед  глазами,  подкладку шлема. Потом
пробежавшая по экранам радужная волна смыла реальность.
     Дип-программа работает быстро.
     Я стою на  перекрестке  проспекта  Гибсона  и  улицы  А.Черткова  в
русском   квартале  Диптауна.  Сквозь  просветы  в  колонне  грузовиков,
ползущих по Черткова в сторону клуба "Вайт Биэр ББС" видны мои  недавние
коллеги по пробке. Многие свистят, аплодируют, и прочим образом выражают
свой восторг.
     И на душе у меня - замечательно.
     Как  и  должно  быть  у   человека,   забившего   гвоздик   любимым
микроскопом.
     Снова газую, и уношусь по  проспекту.  Есть  шанс  не  опоздать  на
работу.
     Интересно, кто такой этот Гибсон...

     К раздевалке я подкатываю с опозданием в семь минут. Плохо,  но  не
фатально.
     - Леонид...  -  укоризненно  говорит  охранник  на  входе.  Развожу
руками,   пытаясь   зеркальным   шлемом  отобразить  всю  гамму  эмоций.
Раскаянье, вина, стыд, заискивание... - Давай быстрее.
     Заскакиваю  в  длинный  коридор.  Под  потолками уныло покачиваются
матовые шары ламп, напоминающие  полузабытые  школьные  коридоры.  Вдоль
стен - шкафчики. Почти над всеми горят красные огоньки, лишь два или три
- зеленые. Ну вот, явился в числе последних...
     - Привет, - бросает мне Илья.
     Он тоже опоздал. Возится у соседнего шкафчика, отпирая замок.
     -  С  утра  сегодня?  -  спрашиваю  я,  быстро набирая код - трудно
запоминаемое простаками слово "gfhjkm".
     -  Я  на  чуть-чуть, у меня со вчера "хвост" остался, - Илья мрачно
смотрит внутрь шкафа. Ему лет  тридцать,  он  коротко  стрижен,  в  меру
мускулист    и    подтянут.    Лицо   нестандартное.   Работа   хорошего
имидж-дизайнера, вряд ли собственная. - Вдруг успею с утра...
     Он, наконец, сует руку в шкафчик и вытягивает оттуда обмякшее тело.
Тощее и маленькое, принадлежащее мальчишке лет двенадцати.
     - Смелее, он тебя не укусит! - подбадриваю я.
     Мальчик дергается, как от гальванического удара, поворачивается  ко
мне.  В одной руке он держит мужчину, извлекшего его из шкафа - теперь у
того тело сдутое и невесомое, а глаза пустые, без проблеска мысли.
     - Твою мать... - с чувством выдыхает мальчик тонким голосом. - Тебе
хорошо острить!
     - Думаешь? - заглядывая в собственный шкафчик спрашиваю я.
     - Да! - мальчик начинает пинками утрамбовывать импозантного  мужика
в  шкаф.  Тело  гнется, словно восковое. Под нелепым углом торчит нога в
лакированном ботинке,  галстук  выбивается  из  пиджака.  -  Как!  Меня!
Достало!
     - Давай меняться? - предлагаю я.  -  Ты  потаскаешь  посылки,  а  я
разнесу телеграммы.
     Мое сменное тело  тоже  ничего  не  весит.  Это  мужчина.  Ему  лет
двадцать. На нем спецовка. Он мускулист. Лицо добродушно-идиотское.
     Строитель  коммунизма  с  плаката  двадцатилетней  давности.  И  не
поверишь, что рисовали в США.
     Я ведь не  стал  моделировать  или  заказывать  персональное  тело.
Обошелся  стандартной  личностью  -  "рабочий".  Заглядываю ему в пустые
глаза, прижимаюсь лбом ко лбу...
     И  начинаю  впихивать  бывшего  мотоциклиста  в  шкаф, с не меньшим
ожесточением, чем недавно Илья.
     -  Слушай, - мальчик тарабанит по кнопкам, закрывая шкаф. - А что у
тебя все тела такие одинаковые?
     Его  новая  личность  тоже  штучная,  и  не  менее  хорошей работы.
Симпатичный рыжеволосый мальчишка,  удачные  глаза  и  почти  постоянная
полуулыбка.
     - Дорого стоит персональный дизайн, - отсекаю разговор.
     -  Брось,  -  Илья  машет  рукой. - Ничего он не стоит, сел, да сам
нарисовал!
     - У меня совершенно нет способностей художника.
     Я тоже утрамбовал свое прежнее тело и запер шкаф.  Непонятно  лишь,
зачем. Ведь этот облик и впрямь не стоит ничего. Он входит в стандартные
двадцать из поставки "Виндоус-хоум" - "дружелюбный рабочий".
     Как будто где-то в Диптауне могут понадобиться недружелюбные...
     - Давай, я тебе нарисую? - внезапно загорается Илья. - Раз плюнуть.
Будешь все-таки получше выглядеть, обещаю.
     - Давай, как-нибудь, - говорю я. Кажется, этот разговор у  нас  уже
был. И его предложение, и моя ответная готовность - чистая фикция. Обмен
ничего не значащими любезностями.
     -  Ну пока, - Илья машет рукой и убегает. Уже совершенно по-детски.
Хорошая модуляция движений образа...
     У  меня  -  хуже. Иду неуклюжей походкой дрессированной гориллы. На
выходе - окошко раздачи заказов. Илья уже схватил свой пакет  и  убежал.
Мальчикам-письмоношам положен велосипед.
     Мне - хуже. Грузчикам выдают мотороллеры.
     Но вначале - заказы.
     В окошечке  скучает  Таня.  Славная  девушка,  если  это  и  впрямь
девушка.
     - Опаздываешь, - замечает она. Беззлобно, ее это,  в  общем-то,  не
касается. - Есть два заказа. Кто там в раздевалке остался?
     - Да вроде бы никого.
     - Возьмешь оба?
     - А что там?
     - Пианино и рояль.
     Шутит, скорее всего...
     - Давай, лишняя копеечка не помешает.
     - Угу, - одобрительно бормочет  Таня.  Протягивает  мне  листки,  я
расписываюсь, отхожу. Заглядываю в первый заказ - "пианино". Во второй -
"рояль".
     Оборачиваться сил нет. Почти наверняка Татьяна смеется.
     Что может быть нелепее профессии грузчика в виртуальном мире?  Нет,
вы  скажите,  что может быть более ненужно в мире электронных импульсов,
где нет, на самом-то деле, ни расстояний, ни тяжестей?
     -   Леонид!  -  окликает  меня  сзади  Таня.  -  Звонил  Игорь,  он
задерживается чуть. Вдвоем ведь справитесь?
     А  что может быть нелепее нарисованной квартиры, в которую покупают
нарисованный рояль? Точнее - музыкальную  программу,  имитирующую  звуки
рояля и имеющую его облик?
     Весь фокус - в подсознании. Если ты знаешь,  что  тебе  не  поднять
рояль в реальном мире, то не взвалишь на плечи и его нарисованный образ.
Если рояль доставят в виде резиновой игрушки, и надуют посреди комнаты -
ты не поверишь в его чистое и настоящее звучание.
     Надо, чтобы на твоих глазах  крепкие  ребята  в  спецовках  тащили,
чертыхаясь  и  обливаясь  потом,  груз по лестнице... Как ни прост облик
"дружелюбного рабочего", но имитация потоотделения у него есть.
     И тут меня охватывает злость. Привычная, частая гостья.
     Не обращая больше внимания на  извиняющийся  голос  Тани  я  иду  к
стоянке,   хватаю   свой   мотороллер,   бросаю  взгляд  на  симпатичное
приземистое здание с эмблемой "HLD" на вывеске. "HLD" - "У вас не  будет
проблем!",  "HLD"  -  "Доставка  в  срок и везде!", "HLD" - "Ваш груз не
заморозят!"
     Будем следовать рекламным слоганам!
     Под веселое тарахтение мотороллера я выруливаю обратно на  Гибсона,
и неторопливо, в четвертом ряду, еду по первому из адресов.
     Теперь, когда я на работе, расстояния сразу  становятся  короче.  В
нашей маленькой стране, в нашем славном Диптауне, все дифференцированно.
Даже солнце встает по разному - когда служащие делают перерыв  на  ленч,
для  их  босса  еще  только  близится  рассвет. Проскакиваю третью улицу
Дип-дизайнеров, первый тупик Оф-Лайна. Вот и указанный в заказе адрес.
     Хороший особнячок.
     Прелестный сад вокруг. Увитые диким виноградом  каменные  стены.  В
чаше фонтана - скульптура, обнаженный юноша держит в руках змею, изо рта
змеи бьет в небо струя. Боже... что за аллегория?  Приглядываюсь,  читаю
надпись под статуей: "Укрощенная Глубина".
     Становится тоскливо.
     Отказался  бы  от  заказа... пусть сами прут несуществующий рояль в
несуществующую виллу. Но в Диптауне  слишком  много  безработных,  чтобы
можно было выпендриваться.
     - Сударь!
     Девушка  спускается  по  ступенькам  с  веранды.  Игриво покачивает
бедрами, улыбается. На ней самый минимум одежды, внешность  моделирована
в   стиле   "манга"   -  слишком  большие  глаза,  пропорции  фигуры  от
девочки-подростка.
     - Сударь, вы грузчик?
     - Да, сударыня, - мрачно говорю я.
     - Вы приехали носить рояль?
     "Носить"... Умница.
     - Да.
     - Знаете, а его не привезли... - никакой печали в ее голосе нет.  -
Говорят, много заказов. Вы сможете приехать завтра?
     - Подавайте заявку, сударыня. Кто-нибудь да приедет. Но я...
     - Извините, извините пожалуйста! - девочка - само очарование. - Мне
так неудобно! Это все муж,  он  вечно  занят,  это  его  вина...  Но  он
попросил заплатить вам за беспокойство!
     Молча подаю заявку.
     Девушка   не   глядя   подписывается,  оплачивая  полную  стоимость
погрузочно-разгрузочных работ. Думает, морща  лобик.  Потом  достает  из
кармана банкноту.
     -  Спасибо,  -  опускаю  деньги  в  карман  для  чаевых,  заботливо
предусмотренный  на спецовке. Через миг денег там уже нет. Половина ушла
на счет компании, половина - на мой. Как и положено  в  серьезной  фирме
средней руки.
     - Может быть, выпьете кофе? - взгляд ее в меру интригующий, в  меру
скромный.
     Смотрю на часы. Вздыхаю:
     - Не знаю... так много заказов на сегодня...
     -  Знаете,  а  мне  надо  еще  передвинуть  в  спальне  трельяж!  -
вспоминает девушка. - Вы не поможете? Мы бы сразу оформили новый заказ.
     Все с ней ясно.
     Неопытная искательница приключений. А муж, вероятно, умный человек.
     Как и я.
     -  Ваше  желание  -  наше  исполнение,  -  позволяю  себе  капельку
двусмысленности.
     Передвинуть трельяж занимает не больше времени, чем заполнить бланк
заказа. Потом мы пьем кофе с ликером. Я улыбаюсь, меня  крайне  занимает
развязка.  Куколка  хлопает  большими  глазами,  потихоньку придвигается
ближе.  Наконец,  она  оказывается  на  моих  коленях,  мы  долго  и   с
удовольствием  целуемся. Я бдительно слежу за продвижением ее шаловливой
ручки.
     -  А...  а?  -  произносит  девушка.  Голос  уже  подрагивает, но к
возбуждению  примешивается  недоумение.  Глаза   все   более   и   более
округляются,  посрамляя  даже стандарты японских комиксов. Увы, _хентая_
не будет...
     -  Сударыня,  я  ведь служащий серьезной фирмы, - объясняю я. - Это
тело  -  только  для  физической  работы.   Для   развлечений   оно