ву. Пусть
даже поздно, но приедет.
	-Не говори так, Тристан.
	-Я должен. Все это моя вина. А может, виновата моя проклятая
судьба? Может, с самого начала я был осужден на это? Я, зачатый в
любви и трагедии? Знаешь ли ты, что Бланшфлер родила меня с
отчаяния, схватки у нее начались, когда ей сообщили о смерти Ривалина.
Родов она не пережила. Не знаю, то ли она с последним своим вздохом,
то ли позднее, Фонтенант... Кто дал мне это имя, имя-проклятие, имя-
погибель... имя-приговор. La tristesse. Причина и следствие. La tristesse,
окружающий меня, как туман... Туман, похожий на тот, что закутал
устье Лиффей, когда впервые...
Он замолк и только бессмысленно гладил покрывавшие его шкуры.
	-Все, все, что я ни делал, поворачивалось против меня. Встань,
встань на мое место, Моргольт. Представь, ты прибываешь в Баиль Ата
Клиат и там встречаешь девушку... С первого же взгляда, с первой же
встречи глаз ты чувствуешь, что сердце хочет разбить тебе ребра, а руки
дрожат. Всю ночь ты бродишь, не ложась в постель, сходишь с ума от
беспокойства, трясешься и думаешь лишь об одном - чтобы на
следующий день снова увидеть ее. И что? Вместо радости - la tristesse...
Я молчал, не понимая, о чем он говорит.
	-А потом, - с трудом продолжал он, - первый разговор. Первое
прикосновение рук, и это потрясает тебя, словно удар копьем на турнире.
Первая улыбка, ее улыбка, которая делает так, что... Э-эх, Моргольт. Ну
что бы ты сделал на моем месте.
Я снова промолчал. Ну не знал я, что делал бы на его месте. Потому что
я никогда не был на его месте. Клянусь Лугом и Лиром, мне никогда не
приходилось переживать ничего подобного. Никогда.
	-Я знаю, чего бы ты не сделал, Моргольт, - сказал Тристан,
прикрывая глаза. - Ты бы не подсунул ее Марку, постоянно болтая о ней
в его присутствии. Ты не поплыл бы в Ирландию от чужого имени. Ты не
растратил бы понапрасну любовь, которая началась тогда. Именно
тогда, а не на корабле. Бранвен напрасно мучается той историей с
волшебным напитком. Он тут совершенно ни при чем. Когда она только
входила на корабль, то уже тогда была моей. Моргольт... Вот если бы
это ты сел с ней на корабль, разве поплыл бы ты с ней к Марку?
Наверняка нет. Скорее всего ты бы убежал с ней на край света, в
Бретанию, Аравию, в Гиперборею, в саму Ультима Туле. Моргольт?
Разве я не прав?
Я не мог ответить на этот вопрос. А если бы и смог, то не захотел бы.
	-Ты обессилел, Тристан. Тебе надо выспаться. Отдыхай.
	-Высматривайте... корабль...
	-Хорошо, Тристан. Может быть, еще что-то? К тебе прислать...
госпожу с Белыми Руками?
Гримаса.
	-Нет.

Мы стоим на стене, я и Бранвен. Моросит, как обычно в Бретании. Ветер
усиливается, треплет волосы Бранвен, натягивает платье на бедрах.
Порывы ветра заталкивают слова обратно в рот, выбивают слезы из глаз,
глядящих на горизонт.
Паруса не видать.
Я гляжу на Бранвен. Боги, какая радость смотреть на нее. Я мог бы
глядеть на нее бесконечно. И подумать только, когда она стояла
напротив Изульт, то казалась мне некрасивой. Наверное, у меня на
глазах было бельмо.
	-Бранвен?
	-Да, Моргольт?
	-Ты ждала меня на берегу. И ты знала, что...
	-Да.
	-Откуда?
	-А ты не знаешь?
	-Нет. Не знаю... Не помню... Бранвен, может, довольно загадок?
Это не для моей головы. Не для моей разбитой головы.
	-Легенда не может закончиться без нас, без нашего участия. Без
твоего и моего. Не знаю, почему, но мы очень важны, необходимы в этой
истории. Истории большой любви, которая водоворотом втягивает всех
и вся. Разве ты не знаешь об этом, Моргольт из Ольстера, разве ты не
понимаешь, насколько могучей силой может быть чувство? Силой,
способной повернуть естественный порядок событий? Разве ты не
чувствуешь этого?
	-Бранвен... Я не понимаю. Здесь, в замке Кархаинг...
	-Что-то произойдет. Нечто, зависящее только от нас. И потому мы
здесь. Мы обязаны быть здесь, независимо от нашей воли. Вот почему я
знала, что ты появишься на берегу. Потому-то я не могла позволить,
чтобы ты погиб в дюнах...
Не знаю, что меня подтолкнуло. Может, ее слова, может, внезапное
воспоминание о глазах Златокудрой. А может, что-то такое, о чем я
забыл, пока шел по длинному, бесконечному и темному коридору. Но я
сделал это, совершенно не раздумывая, без всякого расчета.
Я обнял ее.
Она прижалась ко мне, преданно и охотно, а я подумал, что и вправду -
чувство может быть могучей силой. Но равно сильным может быть и
долгое, болезненное, сметающее все на своем пути бесчувствие.
Это продолжалось лишь мгновение. Во всяком случае, так мне
показалось. Бранвен медленно освободилась от моего объятия,
отвернулась. Порыв ветра вновь взлохматил ее волосы.
	-Что-то от нас зависит, Моргольт. От тебя и от меня. Я боюсь.
	-Чего?
	-Моря. И корабля, у которого нет руля.
	-Я с тобою, Бранвен.
	-Будь со мной, Моргольт.

А сегодня уже другой вечер. Совсем другой. Я не знаю, где Бранвен.
Может, она вместе с Изульт исполняет роль сиделки у ложа Тристана,
который снова без сознания мечется в горячке. И шепчет: "Изульт...".
Изульт Белорукая знает, что Тристан призывает не ее, но при звуке этого
имени ее охватывает дрожь. И она ломает пальцы белых рук. Если
Бранвен там, с нею, то у нее в глазах влажные алмазы. Бранвен... Жалко,
что... Эх, черт!
А я... Я пью с капелланом. Даже не знаю, откуда здесь взялся этот
капеллан. Может, он тут всегда был?
Мы пьем, пьем быстро. И много. Я знаю, что это мне вредно. Вроде бы
не надо, моя разбитая голова это плохо выносит. Когда напьюсь, у меня
бывают галлюцинации, голова болит. Иногда я даже теряю сознание. Но
к счастью, редко.
Ладно, мы пьем. Черт... Мне надо подавить в себе беспокойство. Забыть
о том, что дрожат руки. О замке Кархаинг. О глазах Бранвен,
наполненных страхом перед неизвестностью. Я хочу заглушить в себе
вой ветра, шум прибоя, качание палубы под ногами. Я хочу заглушить в
себе то, чего не помню. И этот преследующий меня запах яблок.
Мы пьем, капеллан и я. Нас разделяет дубовый стол, уже порядком
залитый вином. Нас разделяет не только стол.
	-Пей, поп.
	-Бог с тобой, сын мой.
	-Я вовсе не твой сын.
Как и многие другие, с битвы под Монт-Бадон я ношу на доспехах крест,
но мною не овладел мистицизм, как многими другими. По отношению к
религии я безразличен. Причем ко всем ее проявлениям. Куст, который
якобы посадил в Гластонбери Иосиф Аримафейский, для меня ничем не
отличается от других кустов - разве что более ободранный и колючий.
Само аббатство, о котором некоторые из артуровых молодчиков говорят
с набожным чувством, во мне каких-то особых впечатлений не
пробуждает, хотя следует признать, что оно неплохо вписывается в лес,
озеро, окружающие холмы. То, что там постоянно бьют в колокола,
лишь облегчает поиски дороги в тумане - а туманы там всегда чертовски
плотные.
Эта римская религия, хоть и рассеяна по разным уголкам, у нас на
островах особых шансов иметь не может. У нас, я имею в виду
Ирландию, Корнуэлл или Уэльс, на каждом шагу встречаются вещи,
существование которых монахи с упорством отрицают. Любой придурок
у нас видел эльфов, паков, сильфов, корриганов, лепрекаднов, сидхе и
даже биан сидхе. Но никто, насколько я помню, не видел ангелов.
Правда, если не считать Бедивера, который вроде бы видал самого
Гавриила, очень давно, то ли перед каким-то сражением, то ли во время
сражения. Но Бедивер - болван и лжец, кто ему поверит?
Монахи рассказывают о чудесах, которые якобы творил Христос. Но
давайте честно - после того, что могла Вивьен Озерная, Морган ле Фей
или Моргот, жена Лота с Оркадских островов, не говоря уже о Мерлине,
Христу особо хвалиться нечем. Я вам так скажу, монахи пришли и уйдут.
А вот друиды останутся. И дело не в том, что я так уж считаю, что
друиды намного лучше монахов, нет. Но только друиды - наши. Они
были всегда. А вот монахи - это приблуды. Как этот вот попик, мой
сегодняшний собутыльник. Один дьявол знает, откуда его занесло сюда,
в Арморик. Он пользуется странными словами и у него странный акцент,
вроде бы аквитанский или гаэльский. Ну и пес с ним.
	-Пей, попик.
Вот у нас в Ирландии, даю вам голову на отсечение, христианство будет
чем-то проходным. Мы, ирландцы, не очень податливы к этому их
римскому неуступчивому и упрямому фанатизму. Для этого мы слишком
заядлые и простодушные. Наш Остров - это форпост Запада, это
Последний Берег. За нами, уже довольно близко, лежат Старые Края -
Хай Бразиль, Ие, Майнистир Лейтрег, Беаг-Арраин. Это они, как и
много веков назад, правят людскими умами, а не крест, не латинская
литургия. Впрочем, мы, ирландцы - люди терпимые. Пусть каждый
верит во что угодно. Насколько я слыхал, кое-где различные
христианские секты уже берут друг друга за грудки. А у нас это
невозможно. Все могу себе представить, но чтобы, к примеру, Ольстер
стал сценой столкновений на религиозной почве?
	-Пей, монах.
Пей, ибо кто знает, не случится ли у тебя завтра очень занятый день.
Может, уже завтра тебе придется отрабатывать то, что ты здесь сожрал и
выхлестал. Ибо тот, кто должен уйти, обязан уйти при полном параде, с
соблюдением всех ритуалов. Гораздо легче уйти, когда кто-то рядом
отправляет ритуал, и все равно, бубнит ли он Requiem Aeternum, дымит
кадилом, воет или молотит мечом о щит. И какая, к черту, разница, куда
уходить - в рай, в ад или опять же в Тир-На-Ног. Уходишь всегда в
темноту. Кое-что я об этом знаю. Уходишь в бесконечный темный
коридор.
	-Твой господин умирает, поп.
	-Сэр Тристан? Я молюсь за него.
	-Ты молишься о чуде?
	-Все в руках Божиих.
	-Не все.
	-Ты святотатствуешь, сын мой.
	-Да не твой я сын. Я сын Флэнна Юарбойла, которого норманны
зарубили в битве на берегу реки Шеннон. Вот это, поп, была смерть,
достойная мужчины. Умирая, Флэнн не стонал: "Изульт, Изульт".
Умирая, Флэнн расхохотался и обозвал ярла норманнов такими словами,
что тот битых три "Патер Ностера" не мог захлопнуть свою челюсть.
	-Умирать, сын мой, следует с именем Господа на устах. Помимо
того, гораздо легче умирать в битве, от меча, чем кончаться в постели,
когда тебя пожирает la maladie. Сражаться с la maladie можно только в
одиночку. Тяжело сражаться одному, но еще тяжелее одному умирать.
	-La maladie? Что ты плетешь, поп. Даже с такой раной он
справился бы так же легко, как тогда, когда... Но тогда, в Ирландии, он
был полон жизни, полон надежд, а теперь надежда вытекла у него вместе
с кровью. Черт подери, если бы он мог перестать о ней думать, если бы
он забыл об этой проклятой любви...
	-Любовь, сын мой, тоже от бога.
	-Как же, как же... Тут все болтают про любовь и дивятся, откуда
она такая берется. Тристан и Изульт... Рассказать тебе, поп, откуда
взялась из любовь, или как там это называется? Сказать, что их
соединило? Это был я, Моргольт. Прежде чем Тристан раскроил мне
череп, я хорошенько угостил его в бедро и уложил на пару недель в
постель. А он, как только чуточку пришел в себя, затянул в эту постель
Златокудрую. Любой здоровый мужик сделал бы то же самое, будь у него
время и возможность. А потом менестрели пели про Моренский лес и
обнаженный меч. Все это дерьмо, не верю. Так что сам видишь, поп,
откуда берется любовь. Не от Бога, а от Моргольта. И вот почему она
столько и стоит, эта твоя любовь. Эта твоя la maladie.
	-Ты святотатствуешь. Ты говоришь о вещах, в которых ничего не
понимаешь. Посему было бы лучше, если бы ты перестал о них говорить.
Я не трахнул ему между глаз оловянным кубком, который пытался смять
в руке. Вы спросите, почему? Я вам отвечу. Потому что он был прав. Я
не понимал.
А как я мог понять? Я не был зачат в несчастьи и рожден в горе. Флэнн и
моя мать зачали меня на сене, и наверное, имели от этого зачатия немало
простой и здоровой радости. Дав мне имя, они не вкладывали в него
какой-то скрытый смысл. Они назвали меня так, чтобы было легко звать:
"Моргольт, ужинать! Моргольт, ах ты сучье вымя! Принеси воды,
Моргольт!" La tristesse? Дерьмо, а не la tristesse.
Разве можно мечтать, имея такое имя? Играть на арфе? Посвящать
любимой все мысли, все дневные занятия, а ночью бродить по комнате,
потому что не можешь заснуть? Черта с два. Имея такое имя, можно
хлестать вино и пиво, а потом блевать под стол. Разбивать нос кулаком.
Раскраивать головы мечом или топором, а то и самому получать по
морде. Любовь? Некто по имени Моргольт лезет под юбку, а потом
валит наземь. А потом засыпает. А если в душе что-то заиграло, то
говорит: "Да, деваха ты славная, Меир О'Коннел, всю бы тебя с охотой
слопал, а особенно твои сиськи". Ищите хоть три дня и три ночи, не
найдете здесь и следа la tristesse. И следа. И что с того, что я люблю
глядеть на Бранвен? Я на многих люблю глядеть.
	-Пей, поп. И наливай, не трать время. Что ты там бормочешь?
	-Все в руках Божиих, sicut in coelo et in terris, amen.
	-Может, in coelo все, но уж наверняка не все in terris.
	-Ты богохульствуешь, сын мой. Cave!
	-Ну чем ты меня хочешь напугать? Громом с ясного неба?
	-Я не пугаю тебя, я только боюсь за тебя. Отталкивая Бога, ты
отталкиваешь надежду. Надежду на то, что если придется совершить
выбор, ты совершишь его верно и примешь верное решение. И что ты не
будешь беззащитен.
	-Видишь ли, поп, жизнь - с Богом или без него, с надеждой или без
нее - это дорога без конца и без начала, дорога, что ведет нас по
скользкому краю гигантской жестяной воронки. Большинство людей
даже не замечает, что все время ходят по кругу, бесчисленное множество
раз проходя мимо одной и той же точки на скользком узком кольце. Но
есть такие, которым случается соскользнуть. Упасть. И тогда им конец,
никогда уже не вернутся они на краешек, никогда уже не пойдут они по
кругу. Они катятся вниз, до того мгновения, когда все встретятся у
выхода воронки, в самом узком месте. Они встретятся, но лишь на
мгновение, потому что дальше, под воронкой, их ждет бездна. И вот этот
замок на скале, в которую бьются волны, как раз и есть это место.
Горлышко воронки. Ты понимаешь это, поп?
	-Нет. Но мне все же кажется, что и ты, в свою очередь, не
понимаешь причину, по которой я это не понимаю.
	-А-а-а, ну его к черту и с причинами и со следствиями, sicut in coelo
et in terris. Пей, монах.
Мы пили до поздней ночи. Капеллан перенес это на удивление хорошо.
Со мной было хуже. Я страшно напился, честное слово. Но я заглушил в
себе... все.
Во всяком случае так мне казалось.

Сегодня у моря свинцовый цвет. Сегодня море сердится. Я чувствую его
гнев и отношусь к нему с уважением. Мне понятна Бранвен, понятен ее
страх. Мне непонятна только его причина. И ее слова.
Сегодня замок стоит пустой и пугающе тихий. Тристана сжигает
горячка. Изульт и Бранвен ухаживают за ним. А я, Моргольт из
Ольстера, стою на стене и гляжу в море.
Ни следа паруса.

Когда она вошла, я не спал. Я даже не удивился. Все шло, словно я
ожидал этого: странная встреча на берегу, скачка по дюнам и
засоленным лугам, дурацкая стычка с Беком Де Корбином и его
дружками, вечер при свечах, тепло ее тела, когда я обнял ее на стене, а
над всем этим - аура любви и смерти, наполняющая Кархаинг - все это
только приблизило нас друг к другу, связало. Я уже стал ловить себя на
том, что мне будет трудно расстаться...
С Бранвен.
Она не сказала ни слова, лишь расстегнула брошь, скреплявшую плащ на
плече и опустила на пол тяжелую ткань. Потом она быстро сняла рубаху,
простую, чуть ли не домотканную, какие обычно носят ирландские
девушки. Она повернулась боком, обагренная огнем, ползущим по
поленьям камина, который следил за ней алыми зрачками углей.
Я, тоже не говоря ни слова, подвинулся, дав ей место рядом с собой. Она
легла, очень медленно, отворачивая лицо. Я накрыл ее шкурами. Мы
продолжали молчать, лежали неподвижно, глядя на тени, пляшущие на
потолке.
	-Я не могла заснуть, - сказала она. - Море...
	-Понимаю. Я тоже его слышу.
	-Я боюсь, Моргольт.
	-Но я же вместе с тобой.
	-Будь со мной.
Я обнял ее, как можно ласковей, как можно осторожней. Она обхватила
мою шею своими руками, прижалась лицом к моей щеке, пугая своим
лихорадочным дыханием. Я осторожно касался ее, скрывая радостное
желание сжать ее покрепче, сильно и жадно гладить ее, мне будто
приходилось гладить перья сокола, ноздри пугливого коня. Я касался ее
волос, шеи, рук, ее полных, удивительной формы грудей с маленькими
сосками. Я поглаживал ее бедра, которые совсем недавно, подумать
только, казались мне излишне тяжелыми, а оказались восхитительно
округлыми. Я касался ее гладких ног, касался ее женского естества, места
неназванного, ибо даже в мыслях не осмелился назвать его так, как
привык это делать, никаким из ирландских, уэльских или саксонских
слов. Ибо это было бы так, как Стоунхендж назвать кучей камней. Как
если бы Гластонбери Тор назвать холмом.
Она дрожала, подаваясь навстречу моим ладоням, направляя их
движениями своего тела. Она настаивала, требовала немым стоном,
резким, отрывистым дыханием. Она просила минутной податливостью,
мягкая и теплая, чтобы через миг напрячься и застыть трепещущим
бриллиантом.
	-Люби меня, Моргольт, - шепнула она. - Люби меня.
Она была смелая, нетерпеливая и жадная. Но беззащитная и бессильная в
моих руках, она была вынуждена поддаться моей спокойной,
осторожной, неторопливой любви. Именно такой, как хотелось мне.
Такой, какой бы я хотел для нее. В той, что она пыталась мне навязать, я
чувствовал страх, жертвенность и отступление, а мне не хотелось, чтобы
она боялась, чтобы чем-то жертвовала ради меня, чтобы отступалась от
чего-либо.
Во всяком случае, так мне казалось.
Я чувствовал, как замок дрожит в медленном ритме бьющих о скалы
волн.
	-Бранвен.
Она, вся раскаленная, прижалась ко мне. Ее пот пах мокрыми перьями.
	-Моргольт... Как хорошо...
	-Что, Бранвен?
	-Как хорошо жить.
Мы долго молчали. А потом я задал ей вопрос. Тот, которого не должен
был задавать.
	-Бранвен... А она... Изульт приплывет сюда из Тинтагеля?
	-Не знаю.
	-Не знаешь? Ты? Ее доверенное лицо? Ты, которая...
Я замолчал. "Господи, какой же я кретин, - подумал я. - Какой надутый
болван".
	-Не мучайся, Моргольт, - сказала она. - Спроси у меня про это.
	-Про что?
	-Про первую брачную ночь Изульт и короля Марка.
	-А, про это? Представь себе, Бранвен, это меня не интересует.
	-А мне кажется, что ты лжешь.
Я не возражал. Она была права.
	-Все было так, как об этом и рассказывают, - тихо начала она. - Мы
хитроумно поменялись с Изульт в ложе Марка, только погасли свечи. Не
знаю, не думаю, что это было необходимо. Марк был настолько
очарован Златокудрой, что без всяких упреков принял бы то, что она не
девственница. Такие мелочи его не интересовали. Но произошло то, что
произошло. Главным были мои угрызения совести за то, что произошло
на корабле. Мне казалось, что это я во всем виновата, я и тот напиток,
который я им подала. Я сама вбила это себе в голову и теперь хотела
выплатить этот долг. Только потом стало известно, что Изульт и
Тристан спали друг с другом еще в Байле Ата Клиат. Что я была ни в
чем не виновата.
	-Ладно, ладно, Бранвен. Не надо подробностей. Успокойся.
	-Нет, выслушай до конца. Выслушай то, о чем молчат баллады.
Изульт приказала мне, только я дам доказательство девственности,
немедленно убираться с королевского ложа и снова поменяться с ней
местами. Может, она боялась, что обман раскроется, а может, просто
хотела, чтобы я не слишком привыкла к королю... Кто знает? Они были с
Тристаном в соседней комнате, весьма занятые друг другом. Но
освободившись от его объятий, она, голая, даже не поправив
растрепанных волос, пошла к Корнуэлльцу. А я - тоже голая - осталась с
Тристаном. До самого утра, сама не зная, как и для чего.
Я молчал.
	-Но и это еще не все, - продолжила Бранвен, повернув голову к
камину. - Потом еще был медовый месяц, когда Корнуэлл ни на шаг не
отходил от Изульт. Ясно, Тристан не мог быть близок с ней. Но мог со
мной. Не буду вдаваться в подробности - через месяц я уже любила его.
Больше жизни. Я знаю, что ты удивлен. Да, правда, нас объединяла
только ложь, Тристан - это было понятно мне даже тогда -