бьются!  -  ухмыльнулся  Артист  и  нажал  на  антирадаре   кнопку
подавления  локаторного  сигнала.  И  видно,  сработало:  полицейский  начал
озадаченно вертеть  свой  прибор  в  руках,  трясти,  заглядывать  в  трубу,
протирать  дисплей,  на  котором  вместо  цифр  плавал  туман.  Он  был  так
обеспокоен  поломкой  своего  кормильца,  что   лишь   мельком   глянул   на
просвистевшую мимо него "мазератти". Потом вдруг,  словно  вспомнив  что-то,
уставился нам вслед и метнулся к будке.
   - Побежал звонить, - прокомментировал Томас. -  На  следующем  посту  нас
задержат, потому  что  пользоваться  антирадарами  в  Эстонии  запрещено.  А
радарами с подавлением - тем более.
   - Отмажемся, - отмахнулся Артист. - Баксы они у вас берут?
   - Нет, они берут кроны, - объяснил Томас. - А баксы они хватают. И  сразу
заглатывают. Как и ваши в России.
   - Наши? - вступился за честь  России  Артист.  -  Никогда!  Наши  сначала
просят съездить в банк и поменять баксы на рубли. А вот их хватают.
   -  Я  бы  вернулся,  -  подал  голос  Муха.  Он  оглянулся  и  снял  свое
предложение: - Поздно.
   Полицейский "форд", стоявший возле поста, сорвался с места  и  устремился
нам вслед, включив мигалки.
   - Тормозни, - приказал я Артисту. - С одним мы договоримся.
   Артист сбавил скорость. Но полицейский не стал догонять  нас.  Он  держал
дистанцию в  полкилометра,  не  приближаясь.  Это  был  плохой  признак.  Но
бессонная ночь со всеми нашими приключениями  притупила  чувство  опасности.
Самоуверенность Артиста, все  еще  наполненного  дурацкой  победительностью,
невольно передалась и мне. Подумалось: обойдется.  Артист  поднажал.  "Форд"
отстал. Но когда впереди показался второй пост дорожной  полиции,  я  понял,
что не обойдется.
   Это была такая же стеклянная будка, как и прежний пост,  но  выглядел  он
совсем  не  так  мирно.  Шоссе  перегораживали  две  полицейские  машины   с
включенными проблесковыми маячками. Возле  них  стояли  четверо  постовых  в
бронежилетах. В руках у них были "калаши" с недвусмысленно  направленными  в
нашу сторону стволами.
   "Понял? - спросил меня мой внутренний голос. -  А  что  я  тебе,  мудаку,
говорил?"
   Артист бросил быстрый взгляд в зеркало заднего вида и взялся  за  ручник,
явно намереваясь юзом развернуть "мазератти" в обратном направлении.
   - И не думай! - приказал я. - Попали - значит, попали.
   Старое правило: сделав ошибку, не торопись ее исправлять, чтобы  впопыхах
не наделать новых.
   Повинуясь знаку, поданному автоматным  стволом  одним  из  полицейских  с
сержантскими погонами, Артист съехал на обочину, опустил стекло и дружелюбно
поинтересовался:
   - Доброе утро, командир! Какие проблемы?
   При виде  эсэсовского  роттенфюрера  в  красноармейской  пилотке  сержант
слегка прибалдел, но бдительности не утратил.
   - Документы! - потребовал он, подойдя к водитель-ской двери левым боком -
так, что ствол "калаша" оставался направленным на  Артиста.  Остальные  трое
рассредоточились и довольно грамотно страховали товарища.
   Сержант внимательно просмотрел паспорт и права Артиста, заглянул в салон:
   - Кто ваши пассажиры?
   - Друзья, командир.
   - Прошу всех выйти из машины.
   Все-таки Европа - это Европа. Наш ОМОН уже выбросил бы нас на асфальт, да
еще и прошелся бы по ребрам ботинками - так, для профилактики и  утверждения
собственного достоинства.
   Мы вышли. Лишь Томас замешкался. Он поспешно  извлек  из  пакета  бутылку
водки и приложился к ней, верно рассудив, что потом этой возможности может и
не быть. А хотелось еще немного побыть свободным.
   Нам приказали встать лицом к машине и положить руки на крышу,  сноровисто
обыскали и разрешили опустить руки.
   Сержант снова заглянул в салон.
   - Выходите! - приказал он.
   - Иду, иду! - отозвался Томас.
   Согнувшись в три погибели, он вылез из низкой машины, распрямился во весь
свой рост, одернул сюртук и расправил смятую гвоздику в петлице. После  чего
поднял руки, широко улыбнулся и что-то  приветливо  сказал  по-эстонски.  Но
вместо того  чтобы  поставить  Томаса  к  машине  и  обыскать,  все  четверо
полицейских уставились на него,  а  у  одного,  самого  молодого,  даже  рот
открылся.
   Томас снова улыбнулся и что-то сказал по-эстонски, подкрепляя жестом свои
слова: "Я к вашим услугам, господа". В этом роде.
   Полицейские опустили  автоматы,  а  сержант  почтительно  задал  какой-то
вопрос. В его мягкой речи я уловил лишь одно слово: "Ребане".
   - Совершенно верно, я Томас Ребане, - ответил Томас. Чтобы  понять  смысл
его слов, не требовалось знания эстонского языка.
   А тут и вовсе началось что-то непонятное. Трое полицейских вытянулись  по
стойке "смирно", а сержант вскинул  руку  к  козырьку  форменной  фуражки  и
отрапортовал - надо полагать, представился. Потом произнес  недлинную  речь.
Томас выслушал ее с благосклонным вниманием и протянул  сержанту  руку.  Тот
почтительно пожал ее и  отступил  в  сторону,  давая  возможность  остальным
полицей-ским совершить  торжественный  обряд  рукопожатия.  После  чего  все
четверо вновь вытянулись по стойке "смирно", отдали честь, а сержант  поднял
над плечом кулак и негромко, но со значением произнес два слова. И убей меня
Бог, если слова эти были не "Зиг хайль!"
   Томас в ответ тоже поднял кулак к плечу и так же негромко,  со  значением
повторил:
   - Зиг хайль!
   Сержант вернул Артисту документы:
   - Прошу извинить за беспокойство. Счастливого пути, господа!
   Полицейские машины разъехались, освобождая  дорогу.  Артист  посмотрел  в
зеркало заднего вида и сказал:
   - Не понял.
   - Твоя машина может ехать быстро? - спросил Томас. - Так пусть  она  едет
очень быстро.
   "Мазератти" с места набирала сто километров за четыре секунды, а  с  ходу
она выскочила за те же секунды на скорость под двести.
   - А теперь не так быстро, - распорядился Томас. - Следующий пост -  через
тридцать километров. А слева - поворот к старому кирпичному заводу. Вот  он.
Заворачивай!
   Машина съехала с асфальта на проселок и тут же завязла  в  песке.  Метров
триста, которые отделяли ограду завода от  шоссе,  мы  пронесли  "мазератти"
почти что на руках.  И  когда  наконец  загнали  ее  под  какой-то  навес  и
ввалились в салон, отдуваясь и вытирая с лиц пот,  Томас  достал  из  пакета
бутылку, пальцем разделил оставшуюся водку пополам и отпил ровно половину  -
ни больше ни меньше. Потом закурил и сказал:
   - Так вот. Они видели вчера по телевизору в вечерней программе репортаж о
презентации фильма. И узнали  меня.  И  в  моем  лице  приветствовали  моего
дедулю. Они сказали, что получили приказ задержать красную спортивную машину
с московскими номерами. Их предупредили, что в ней три  преступника  и  они,
возможно, вооружены. Пока все понятно, да?
   - Дальше, дальше! - поторопил Артист.
   - Я объяснил сержанту, что мы возвращаемся со съемок и  в  машине  -  мои
друзья, артисты. Он признал, что произошла ошибка, так как им не  был  точно
известен номер  и  марка  машины.  Но  сейчас  он  передаст  эту  информацию
оперативному дежурному и нас больше не будут останавливать для  проверки.  Я
думаю, эту информацию он уже передал.
   - Твою мать! - вырвалось у Артиста.
   - Я понимаю, что ты хочешь этим выразить, - ответил  Томас.  -  А  теперь
включи радио.
   - Да, веселенькая музычка - это нам сейчас в самый раз, - одобрил Муха.
   - Я хочу послушать не музыку,  -  возразил  Томас.  -  Я  хочу  послушать
последние известия. Но сначала нужно поймать полицейскую волну.
   Как и  все  в  навороченной  "мазератти"  Артиста,  приемник  в  ней  был
первоклассный, и всего через пару минут в стереодинамиках затрещали  разряды
помех,  прерываемые  докладами  дорожных  полицейских.  Разговаривали   они,
понятное дело, по-эстонски, и нам оставалось  лишь  хлопать  ушами  и  ждать
перевода Томаса.
   - Да, команда всем постам, - переводил он. - Марка машины,  номер...  Да,
три вооруженных преступника. С ними - заложник... Это, наверное, про меня...
Стрелять по колесам запрещено. Стрелять на поражение запрещено.  Задерживать
запрещено. При обнаружении объекта организовать сопровождение  и  немедленно
информировать  центр,  будет  выслана  группа  захвата...  Ага,  вот  кто-то
спрашивает, кто заложник...  Ответ:  мужчина  тридцати  пяти  лет,  высокий,
блондин, эстонец. Одет, как педик... Не понимаю. Почему, как педик? Разве  я
одет, как педик? - обратился он к нам.
   - Не как педик. Как гомик, - рассеял его недоумение Муха. - Дальше давай!
   - Мою фамилию не назвали, - сообщил Томас. - Почему? Не понимаю.
   - Может, они не хотят, чтобы все узнали, что ты сбежал? - предположил я.
   - Теперь понимаю, - кивнул он. - Это правильно. Если все узнают, что внук
национального  героя  сбежал  -  это  не  есть  хорошо...  Ух  ты!..  Приказ
пограничным  постам.  При  попытке  пересечь   границу   задержать...   трех
россий-ских граждан: Пастухова, Мухина, Злотникова. Это вы?
   - Мы, - подтвердил Артист.
   - Очень приятно. Вот мы теперь познакомились. - Он еще  немного  послушал
переговоры полицейских и за-ключил: - Больше  ничего  для  нас  интересного.
Перейди на диапазон FМ.
   Салон заполнился музыкой вперемежку с трепотней диджеев. Томас с  заднего
сиденья потянулся к приемнику и начал медленно вращать ручку настройки.
   - Это не то... Тоже не то... Обзор  утренних  газет...  Президент  Ельцин
заявил, что слухи об отставке правительства Примакова  не  имеют  под  собой
никаких оснований.
   - Значит, скоро снимут, - прокомментировал Артист.
   - Зачем? - огорчился Томас. - У вас такой хороший премьер-министр. Ничего
не делает, и всем хорошо.
   - Не отвлекайся, - сказал я.
   - Это не интересно...  Это  тоже...  На  вчерашнем  заседании  парламента
принят закон о реституции. Надо же. Очень долго они его обсуждали.
   - А это еще что такое? - заинтересовался Муха.
   - Закон о возвращении  собственности  прежним  владельцам.  Недвижимости.
Если раньше тебе принадлежал дом, предъяви документы и получай его обратно.
   - А если там другие люди живут?
   - Не знаю. Выселят. Поэтому обсуждали так долго.
   - Раньше - это когда?
   - До советской власти.
   - Ну, тех владельцев немного осталось, - заметил Артист.
   - Есть наследники.
   - Слушай, Томас, а у твоего деда-эсэсовца была  недвижимость?  -  спросил
Муха.
   - Откуда мне знать? - Он пожал плечами. - Может, была. Может, не была.
   - Кончайте трепаться! - приказал я.
   Томас снова приник к приемнику.
   - Ага, вот. Последние известия... Ух ты!.. Про нас!.. Вот это  да!..  Ну,
дают!
   - Что там? - нетерпеливо спросил Артист.
   - Не мешай! - отмахнулся Томас. - Ну, я вам доложу...  Так-так...  А  вот
это...  Полный  облом!..  Как?!  Кто  бездарный   художник?   Да   я   этому
корреспонденту морду набью!.. Главная сенсация... Ну и закрутили!
   - Ты хоть молчи, - взмолился Муха. - Слушай молча, а потом расскажешь.
   - Молчу, - согласился Томас. - Вот как?.. Вот  это  номер!..  Все,  пошла
реклама. "Виагрой" никто не интересуется?
   - Я тебя сейчас трахну без  всякой  "Виагры"!  -  взревел  Артист.  -  Ты
нарочно жилы из нас тянешь?!
   Томас выключил приемник.
   - Докладываю.  Вчерашняя  презентация  съемок  фильма  "Битва  на  Векше"
принесла три  сенсации.  Первая:  в  качестве  национального  героя  Эстонии
впервые назван матерый эсэсовец, мой дедуля. Сенсация номер два: присутствие
на презентации командующего Силами обороны Эстонии генерал-лейтенанта Кейта.
Это значит, что все заявления Кейта о том, что эстонская армия вне политики,
можно забыть. И главная сенсация - взрыв,  уничтоживший  подготовленную  для
съемок военную технику на общую сумму в два с половиной миллиона долларов.
   - Ни хрена себе! - ахнул Муха.
   - Да, это ни хрена себе, - согласился Томас. - Директор  фильма  объявил,
что это означает срыв съемок и полное банкротство кинокомпании.  Но  это  не
все, - предупредил он готовую сорваться реплику  Артиста.  -  Режиссер  Кыпс
заявил,   что   взрыв   на   съемочной   площадке   -   дело   рук   русских
национал-экстремистов. Специалисты из службы  национальной  безопасности  не
исключают террористического акта  и  считают  счастливой  случайностью,  что
обошлось без жертв. Этот взрыв, по  мнению  обозревателя  газеты  "Эстония",
произвел эффект, которого не дал бы самый удачный  фильм.  Он  сделал  такую
рекламу командиру 20-й дивизии СС Альфонсу Ребане, которую  невозможно  было
сделать никаким иным способом.
   - Поздравляю, - сказал я Артисту.
   - И это тоже еще не все, - продолжал Томас. -  Национально-патриотический
союз, Союз борцов за свободу Эстонии и ряд общественных организаций заявили,
что  эта  акция  не  должна  остаться  безответной.   Они   потребовали   от
правительства принять решение о возвращении на родину праха моего дедули и о
торжественном захоронении его в  Таллине  на  кладбище  Метсакальмисту.  Это
вроде вашего Новодевичьего кладбища, - пояснил Томас. - Вот теперь все.
   - Ты хочешь что-то сказать? - спросил я Артиста.
   Он промолчал.
   И правильно сделал.
   - У вас, русских, все время так, - прокомментировал Томас. -  Хотели  как
лучше, а получилось наоборот.
   - Не понимаю, - сказал я. - А как они это  себе  представляют?  Эстонское
правительство обратится к канцлеру Германии  с  просьбой  разрешить  забрать
прах штандартенфюрера СС для торжественного перезахоронения в Таллине?  И  в
каком положении окажутся немцы? Разрешить - скандал, протесты  прогрессивной
общественности.  Не  разрешить  -   тоже   скандал,   протесты   реакционной
общественности.
   - Будет не так, - возразил Томас. - Они заставили меня подписать  бумагу.
Прошение на имя мэра Аугсбурга, чтобы мне разрешили забрать останки дедушки.
Я спросил: а останки бабушки? Янсен сказал: "Это все равно, что  в  Мавзолее
лежал бы Ленин с Надеждой Константиновной Крупской".
   - И ты подписал?
   Томас пожал плечами:
   - А что мне оставалось? Теперь я начинаю понимать, зачем я им нужен.  Они
пошлют меня в Аугсбург. За останками. А кого? Внук. Семейное дело. И никаких
протестов.
   - А как прореагируют в Таллине на торжественное перезахоронение эсэсовца?
- спросил Артист.
   - Я думаю, что в Таллине прореагируют очень бурно,  -  ответил  Томас.  -
Потому что в Таллине двести тысяч русских, из них  десять  тысяч  российских
военных пенсионеров.
   - Да это же провокация! - возмутился Артист.
   Я хотел высказать свое мнение о роли его  личности  в  этой  истории,  но
Артист опередил меня.
   - Молчи, - попросил он. - Молчи. Я знаю, что ты хочешь сказать. Я уже сам
все понял. Ошибся. Признаю. Но кто же знал?
   - Хватит политики, -  вмешался  Муха.  -  Нужно  думать,  как  выбираться
отсюда. Они знают, что мы где-то здесь. И  если  начнут  прочесывать  район,
возьмут нас тепленькими.
   - У меня есть план, как нам выбраться, - сообщил  Томас.  -  Если  вы  не
будете меня перебивать, я расскажу.

   План Томаса заключался в  следующем.  Километрах  в  трех  от  кирпичного
завода, давшего нам временное пристанище, была,  по  его  словам,  АЗС.  При
заправке - автосервис. Можно договориться с хозяином: машину Артиста загнать
в бокс, а другую взять напрокат и на ней  выбираться.  Когда  все  уляжется,
можно будет вернуться за "мазератти". Перспектива расстаться со своей тачкой
не умилила Артиста, но его мнения никто  не  спрашивал.  План  был  не  ахти
какой, но другого не было.
   В автосервис отправили Муху и Томаса. Муху - как  единственного  из  нас,
кто был нормально одет, хоть и с мазутным пятном на брючине,  которое  очень
его расстраивало.  Он  все  порывался  почистить  его  специально  купленным
бензином, но мы не дали: весь салон провоняет, нюхай потом его бензин.  А  с
Томаса пришлось снять его сюртук, наверняка известный уже каждому эстонскому
телезрителю, и напялить утепленную камуфляжную куртку, которая досталась мне
в обмен на мой приличный костюм и на плащ от Хуго Босса.  На  голову,  чтобы
скрыть его шевелюру и прикрыть козырьком лицо, нахлобучили эстовский кепарь,
предварительно отодрав с него форменную кокарду. Куртка была  ему  маловата,
руки торчали из рукавов, но с этим пришлось смириться.
   Артист нашел в бардачке упаковку "Стиморола", который он рекламировал, но
сам никогда не употреблял, велел Томасу нажевать и засунуть жвачку за  щеки.
Это придало физиономии Томаса некоторую грушеобразность, сделала похожим  на
хомячка и привлекательности не прибавило, но  убавило  узнаваемости.  Что  и
требовалось.
   Они выбрались на шоссе и  по  обочине  зашагали  к  заправке.  Впереди  -
маленький Муха, а за ним, как на буксире, Томас. Вот уж верно - фитиль.
   Мы с  Артистом  вернулись  в  машину.  Артист  угрюмо  молчал,  обдумывая
случившееся. Мне тоже было о чем подумать.
   Над дорогой прошел военный патрульный вертолет, потом еще один и еще  два
- все военные. Это мне как-то не понравлось. Навес, хоть и дырявый,  надежно
скрывал "мазератти", но если на наши поиски бросят вооруженные силы Эстонии,
далеко не уйти. Но с какой стати им объявлять тревогу?  Только  из-за  того,
что с гауптвахты сбежал артист? Или из-за того, что исчез внук эсэсовца?  Но
не настолько же он им нужен, чтобы поднимать Силы обороны в ружье.
   Или настолько?

   У меня появилось ощущение,  будто  бы  нас  втягивает  в  какой-то  омут.
Случайности сцеплялись одна с другой, как  вагоны  товарняка,  спускаемые  с
сортировочной горки. И локомотивом в этом  составе  была  случайность  номер
один:  приглашение  Артиста  на  роль  второго  плана  в  фильме  эстонского
режиссера Марта Кыпса "Битва на Векше".
   Я повернулся к Артисту:
   - Ну-ка расскажи мне, как тебя выбирали  на  эту  роль.  И  не  пропускай
подробностей.
   - Ну, как? - Он пожал плечами. - Как обычно. Позвонили с "Мосфильма", там
в актерском отделе работает одна  моя  знакомая.  Сказали,  что  из  Таллина
приехала режиссерша  и  подбирает  актеров.  Отобрала  для  кинопроб  десять
человек. Среди них - я. Вот, собственно, и все.
   - Все? Или не совсем все?
   - Ну, я сразу встретился с этой эстонской дамой. То да се. Кино  -  штука
тонкая, тут важны личные отношения. Сводил  ее  пообедать  в  "Палас-отель".
Потом она из Таллина дала телеграмму. О том, что меня утвердили  на  роль  и
вызывают на съемки. Теперь все. Есть только одна мелочь, - подумав,  добавил
Артист. - Я сначала не обратил на нее внимания...
   - Какая мелочь?
   -  Эта  моя  знакомая,  из  актерского  отдела  "Мосфильма".   Она   мне,
оказывается, не звонила.
   - Кто же тебе звонил?
   - Не знаю. Меня дома не было, говорили с отцом. Приятный женский голос. Я
был уверен, что это она. Купил ей  цветы.  Она  удивилась:  за  что?  Тут  и
выяснилось, что она не звонила. Решили, что кто-то из отдела. Из отдела  так
из отдела, я об этом и думать забыл.
   - Во сколько тебе обошелся обед в "Палас-отеле"? - полюбопытствовал я.
   - Около ста баксов.
   - Тебе не кажется, что ты выбросил бабки на ветер? По-моему, тебе  и  так
дали бы эту роль. И даже упрашивали бы, если  бы  ты  стал  отказываться.  И
упрашивали бы очень настойчиво.
   - Черт, - сказал Артист. Потом помолчал и сказал: - Суки. - Еще  помолчал
и спросил: - И что это значит?
   - Об этом мы можем только догадываться.
   - Хотелось бы не догадываться, а знать точно, - заявил Артист, ни  в  чем
не терпевший неопределенности. Эта черта его  характера  и  была,  по-моему,
главной причиной того, что он не сыграл  и  не  сыграет,  возможно,  никогда
роль, о которой страстно мечтал: принца Гамлета с его мучительным "Быть  или
не быть". - Да нет, все это чистая случайность. На  роль  меня  выбирали  по
типажу. Мог оказаться любой из десяти актеров, если бы я не  подсуетился.  И
вообще, кто мог предположить, что ты бросишь все и поедешь со мной? Кто  мог
предположить, что поедет Муха? Полная ерунда!
   - Это ты меня уговариваешь? Или себя?
   - Суки!