признаны  недействительными.
Неизвестно, сколько  голосов  собрал  бы  Мердок,  если  бы  не  распустил
ассоциацию и не снял с выборов ее кандидатов.  Поданные  же  бюллетени  не
обеспечивали ему и одного места в сенате.
   Стил объявил о своей отставке и отдал  из  полумиллиона  полученных  им
голосов две трети Уэнделлу и треть Доновану. Таким  образом,  популисты  и
трудовики добились еще по нескольку мест.
   В  результате  шестьдесят  два  места  в  сенате  распределились   так:
абсолютное большинство - тридцать два голоса - оказалось у популистов.  Из
оставшихся  тридцати  мест  шестнадцать  досталось  трудовикам,  десять  -
"джентльменам" и только четыре - церковникам.
   - С кем же будет блокироваться Донован? - интересуется Мартин.
   - Его охотно поддержат все  популисты,  прошедшие  в  сенат  с  помощью
голосов беднейших слоев населения. Раскол среди популистов  -  необратимый
процесс, он продолжится и на скамьях сената. Будет еще  немало  вариантов,
типичных для многопартийной парламентской демократии,  но  левые  в  конце
концов образуют свое правительство. Мердок тоже будет ждать  своего  часа.
Диктатором ему не бывать, зато у него  есть  газета  и  деньги.  Вероятнее
всего,  такой  и  понадобится  потерявшим  голоса  "джентльменам".   Пусть
нувориш, но кому-то надо играть и нечистыми картами. Здешние  аристократы,
мой милый, далеко не безгрешны.
   На  этом  и  заканчивается  наше  обсуждение  послевыборных   городских
перспектив.
   Я вынимаю и пересчитываю оставшиеся у нас деньги.  Не  брать  же  их  с
собой: все равно ни один музей не возьмет, а Зернов и так поверит.
   - Может, закатим банкет в "Веселом петухе" на  прощание?  -  предлагает
Мартин.
   Вспоминаю лысого старика Вильсона, его котлеты на вонючем сале.
   - Мне еще за рулем сидеть, если машина цела, -  говорю  я,  шагая  мимо
знакомого медного петуха над деревянным крыльцом.
   Я выбрасываю пачку здешних банкнотов по ветру, они летят и катятся,  их
никто не подбирает, потому что мы уже за Городом и никого, даже пирожника,
поблизости нет.
   У нас осталось всего  по  "полтиннику",  по  одной  стертой  монетке  в
двадцать пять франков.  Пусть  они  будут  памятью  о  шестидесятых  годах
первого  века  чужой,  но  так  похожей   на   земную,   цивилизации.   Не
искусственной, а живой и по-настоящему человеческой.
   Вот и дюны впереди, у океанского берега,  и  знакомые  колючие  заросли
"альгарробо". Где-то должно быть  место  нашего  "приземления",  куда  нас
перебросили с крымской автомобильной дороги.
   - Кажется, тут, - говорит Мартин, - и песок примят,  как  будто  кто-то
сидел.
   - Думаешь, сохранятся следы при  таком  ветре,  да  еще  на  прибрежном
песке?
   - Все-таки присядем.
   Присели.  Огляделись.  Серо-зеленый  океан  блеснул  вдруг  васильковой
голубизной и провалился куда-то вниз.
   ...Мы сидим на краю обрыва  у  крымской  дороги,  вьющейся  серпантином
среди виноградников от серых скал Яйлы к синему-синему Черному  морю.  Мой
"жигуленок" стоит с полуоткрытой дверцей чуть в стороне от нас, и  пиджаки
наши с деньгами и документами лежат на сиденьях. Только  вокруг  машины  с
озабоченным видом ходит инспектор ГАИ - старший  лейтенант  лет  тридцати.
Рядом - милицейская "Волга" с равнодушным старшиной у руля.
   Я кашлянул, старший лейтенант обернулся и застыл, будто  увидел  что-то
явно противозаконное.
   - Вы откуда? - спрашивает он.
   Мы молчим. Мы улыбаемся. Мы - дома.
   - Как вы здесь очутились? Минуту назад тут никого не было, -  наступает
на нас инспектор ГАИ.
   - А мы поднялись вон оттуда. - Я указываю на обрыв.
   - Чья это машина?
   - Моя. Разрешите? - Я подхожу к машине, вынимаю из лежащего там пиджака
права и паспорт.
   Инспектор внимательно изучает документы.
   - Так почему же вы ее бросили?
   - А мы не бросили, мы отлучились.
   - Куда? - выдохнул инспектор.
   - Мы погулять пошли, - мямлю я,  не  в  силах  придумать  ничего  более
умного.
   - Где же здесь гулять? - удивляется инспектор. - По этим кручам?
   - Вот-вот! - подхватываю я. - Замучил меня приятель. Любит горы.
   - А кто этот ваш приятель? -  строго  спрашивает  инспектор,  оглядывая
Мартина.
   Я отвечаю почти шепотом:
   - Американский турист, товарищ инспектор. Корреспондент  из  Нью-Йорка.
Очень  интересуется  советским  автотуризмом.  Мартин,  покажи  ему   твое
удостоверение, - прибавляю я по-английски.
   Мартин вынимает из своего пиджака  документ,  свидетельствующий  о  его
законном пребывании в СССР, и корреспондентскую карточку.
   - Спасибо. Карашо, - говорит он с дурацкой улыбкой.  Сразу  понял,  как
надо сыграть.
   Инспектор, мельком взглянув на документы, возвращает их Мартину.
   - Как же так, граждане?  -  произносит  он  уже  менее  грозно.  -  Нам
сообщили, что машина ваша с утра здесь стоит.  Дверцы  не  заперты,  и  ни
водителя, ни пассажиров. А мы из  Севастополя  сюда  ехали,  чтобы  машину
вывезти и владельца искать. Ведь ее и угнать могли.
   - Что вы, товарищ инспектор, какие здесь жулики?
   Инспектор почему-то усмехается и смотрит на мои высокие башмаки.
   - Где сапоги покупали? - спрашивает он.
   - В Калифорнии, товарищ инспектор, - радуюсь я перемене темы. - Дональд
Мартин покупал. Себе и мне.
   - Можете следовать дальше, - сухо козыряет инспектор, садится в  машину
рядом с водителем и уезжает вверх по шоссе к Байдарским воротам.
   А мы хохочем и не можем остановиться. И не над инспектором,  и  не  над
собой, а просто потому, что мы стоим на Земле, на Земле с большой буквы, с
какой пишется имя нашей родной планеты.
   Я подбросил на ладони  серебряную  монету  в  двадцать  пять  "райских"
франков, действительно  похожую  на  наш  полтинник,  -  тусклую  монетку,
стертую, -  единственное  доказательство  нашего  пребывания  в  "раю  без
памяти".
   Сотрет время и "серебряный вариант",  который  мы  пережили  на  горной
крымской дороге.