перемолвились. 
	Его руки скользнули по простыням, длинные пальцы нервно 
теребили ткань. 
	- У меня ведь еще сынок есть, Ален. Я его просто Алом зову. Он 
сейчас далеко от Земли, так далеко еще ни один человек не забирался. К 
звездам летит. 
	Грант кивнул. 
	- Знаю. Читал. Экспедиция на Альфу Центавра. 
	- Мои отец был хирургом, - продолжал Томас Вебстер. - Хотел и 
меня врачом сделать. Должно быть, сильно переживал, что я не пошел по 
его следам. Но если бы он дожил до этого дня, он сейчас гордился бы нами. 
	- Вам не надо бояться за сына, - сказал Грант. - Он... 
	Взгляд старика остановил его. 
	- Я сам построил корабль. Конструировал, наблюдал за сборкой. 
Космос сам по себе ему не страшен, он дойдет до цели. И парень у меня 
молодчина. Если надо, сквозь ад эту колымагу проведет. 
	Он сел попрямее, при этом подушки сдвинули его колпак 
набекрень. 
	- У меня есть еще одна причина верить, что он достигнет цели и 
благополучно вернется домой. Тогда я не придал этому особенного 
значения, но в последнее время все чаще вспоминаю и задумываюсь... 
Может быть, на самом деле... уж не... 
	Он перевел дух. 
	- Только не подумайте, я не религиозный. 
	- Ну конечно же, - сказал Грант. 
	- То есть ничего похожего, - твердил Вебстер. 
	- Какая-нибудь примета? - спросил Грант. - Предчувствие? 
Озарение? 
	- Ни то, ни другое, ни третье, - заявил старик. - А почти полная 
уверенность, что фортуна за меня. Что именно мне было предначертано 
построить корабль, который решит эту задачу. Кто-то где-то надумал, что 
пора уже человеку достичь звезд и не худо бы ему немного подсобить. 
	- Можно подумать, что вы подразумеваете какой-то случай, - 
сказал Грант. - Какое-то реальное событие, которое дает вам право верить в 
успех экспедиции. 
	- Провалиться мне на месте! - подхватил Вебстер. - Я это самое и 
подразумевал. А случилось это событие двадцать лет назад, на лужайке 
перед этим самым домом. 
	Он сел еще прямее, в груди у него сипело. 
	- Понимаете, я тогда был совершенно выбит из седла. Рухнуло все, 
о чем я мечтал. Годы потрачены впустую. Основной принцип, как достичь 
необходимых для межзвездных полетов скоростей, никак не давался мне в 
руки. И, что хуже всего, я знал, что не хватает пустяка. Осталось сделать 
маленький шажок, внести в проект какую-то ничтожную поправку. Но 
какую? 
	И вот сижу я на лужайке, настроение хуже некуда, чертеж лежит на 
траве передо мной. Я с ним не расставался, всюду носил с собой и смотрел 
на него, все надеялся, что меня вдруг осенит. Вы знаете, иногда так 
бывает... 
	Грант кивнул. 
	- Ну вот, сижу и вижу: идет человек. Из этих, горян. Вы знаете, кто 
такие горяне? 
	- Конечно, - сказал Грант. 
	- Да... Идет он развинченной походочкой, с таким видом, словно в 
жизни никаких забот не знал. Подошел, остановился за спиной у меня, 
поглядел на чертеж и спрашивает, чем это я занят. "Космический 
движитель", - говорю. Он нагнулся и взял чертеж. Я подумал, пусть берет, 
все равно он в этом ничего не смыслит. Да и чертеж-то никчемный. 
	А он поглядел на него, потом возвращает мне и показывает 
пальцем: "Вот, - говорит, - где загвоздка". Повернулся - и ходу. А я сижу и 
гляжу ему вслед, не то чтобы окликнуть его - слова вымолвить не могу, так 
он меня огорошил. 
	Старик сидел очень прямо в сбившемся набок ночном колпаке, 
вперив взгляд в стену. За окном гулкий ветер ухал под застрехами. 
Казалось, в ярко освещенную комнату вторглись призраки, хотя Грант 
твердо знал, что их нет. 
	- А потом вам удалось найти его? - спросил он. 
	Старик покачал головой. 
	- Нет, он словно сквозь землю провалился. 
	Вошел Дженкинс, поставил рюмку на столик возле кровати. 
	- Я еще приду, сэр. - обратился он к Грунту. - Покажу вам вашу 
спальню. 
	- Не беспокойтесь, - ответил Грант. - Только объясните, я сам 
найду. 
	- Как изволите, сэр. Это третья дверь по коридору. Я включу свет и 
оставлю дверь открытой. 
	Они посидели молча, слушая, как удаляются шаги робота. 
	Старик поглядел на виски и прокашлялся. 
	- Эх, жаль, не попросил я Дженкинса принести рюмочку на мою 
долю, - сказал он. 
	- Ничего, берите мою, - отозвался Грант. - Я вполне могу обойтись. 
	- Правда? 
	- Честное слово. 
	Старик взял рюмку, сделал глоток, вздохнул. 
	- Совсем другое дело, - сказал он. - А то мне Дженкинс все время 
водой разбавляет. 
 
 
	Чем-то этот дом действовал на нервы... Тихо перешептываются 
стены, а ты здесь посторонний, и тебе зябко. неуютно. 
	Сидя на краю постели. Грант медленно расшнуровал ботинки и 
сбросил их на ковер. 
	Робот, который служит уже четвертому поколению и говорит о 
давно умерших людях так, будто вчера подавал им виски... Старик, мысли 
которого заняты кораблем, скользящим во мраке глубокого космоса за 
пределами Солнечной системы... Ученый, который мечтает о другой расе - 
расе, способной идти по дорогам судьбы лапа об руку с человеком... 
	И над всем этим вроде бы и неосязаемая, но в то же время 
явственная тень Джерома А. Вебстера - человека. который предал друга... 
Врача, который не выполнил своего долга. 
	Джуэйн, марсианский философ, умер накануне великого открытия, 
потому что Джером А. Вебстер не мог оставить этот дом, потому что 
агорафобия приковала его к клочку земли в несколько квадратных 
километров. 
	В одних носках Грант прошел к столу, на который Дженкинс 
положил его котомку. Расстегнул ремни, поднял клапан. достал толстый 
портфель. Вернулся к кровати, сел, вынул из портфеля кипу бумаг и стал 
перебирать их. 
	Анкеты, сотни анкет... Запечатленная на бумаге повесть о жизни 
сотен людей. Не только то, что они сами ему рассказали, не только ответы 
на его вопросы - десятки других подробностей, все, что он подметил за день 
или час, наблюдая, более того, общаясь с ними как свой. 
	Да, скрытные обитатели этих горных дебрей принимают его как 
своего. А без этого ничего не добьешься. Принимают как своего, потому 
что он приходит пешком, усталый, исцарапанный колючками, с котомкой 
на спине. Никаких новомодных штучек, которые могли бы насторожить их, 
вызвать отчуждение. Утомительный способ проводить перепись, но ведь 
иначе не выполнишь того, что так нужно, так необходимо Всемирному 
комитету. 
	Потом где-то кто-то, исследуя вот такие листки, которые он 
разложил на кровати, найдет искомое, отыщет приметы жизни, 
отклонившейся от общепринятых человеческих канонов Какую-нибудь 
особенность в поведении, по которой сразу отличишь жизнь другого 
порядка. 
	Конечно, мутации среди людей не такая уж редкость. Известно 
много мутантов, ставших выдающимися личностями Большинство членов 
Всемирного комитета - мутанты, но их особые качества и таланты обтесаны 
господствующим укладом, мысли и восприятие безотчетно направляются 
по тому же руслу, в которое втиснуты мысли и восприятие других людей. 
	Мутанты были всегда, иначе род людской не двигался бы вперед. 
Но до последнего столетия их не умели распознавать. Видели в них 
замечательных организаторов, великих ученых, гениальных плутов. Или же 
оригиналов, которые возбуждали когда презрение, когда жалость массы, не 
признающей отклонения от нормы. 
	Преуспевал в мире тот из них, кто приспосабливался, держал свой 
могучий разум в рамках общепринятого. Но это сужало их возможности, 
снижало отдачу, вынуждая держаться колеи, проложенной для менее 
одаренных. 
	Да и теперь способности действующих в обществе мутантов 
подсознательно тормозились устоявшимися канонами, шорами узкого 
мышления. 
	Грант достал из портфеля тоненькую папку и с чувством, близким к 
благоговению, прочел заглавие: 
@	"Неоконченный философский труд и другие заметки Джуэйна"@ 
	Нужен разум, свободный от шор, не скованный 
четырехтысячелетними канонами человеческого мышления, чтобы нести 
дальше факел, поднятый было рукой марсианского философа. Факел, 
освещающий подходы к новому взгляду на жизнь и ее назначение, 
указывающий человечеству более простые и легкие пути. Учение, которое 
за несколько десятилетий продвинет человечество на тысячи лет вперед. 
Джуэйн умер, и в этом самом доме, хоронясь от суда обманутого 
человечества, дожил свою горькую жизнь человек, который до последнего 
дня слышал голос мертвого друга. 
 
 
	Кто-то тихонько поскребся в дверь. Грант оцепенел, 
прислушиваясь. Опять... А теперь вкрадчивое повизгивание. 
	Грант быстро убрал бумаги в портфель и подошел к двери. И 
только приотворил ее, как в комнату черной тенью просочился Нэтэниел. 
	- Оскар не знает, что я здесь, - сообщил он. - Оскар мне задаст, 
если узнает. 
	- Кто такой Оскар? 
	- Робот, он смотрит за нами. 
	- Ну и что тебе надо, Нэтэниел? - усмехнулся Грант. 
	- Хочу говорить с тобой, - сказал Нэтэниел. - Ты со всеми говорил. 
С Брюсом, с Дедом. Только со мной не говорил, а ведь я тебя нашел. 
	- Ладно, - согласился Грант. - Валяй, говори. 
	- Ты озабочен, - заявил Нэтэниел. 
	Грант нахмурился. 
	- Верно, озабочен... Люди постоянно чем-нибудь озабочены. Пора 
тебе это знать, Нэтэниел. 
	- Тебя гложет мысль о Джуэйне. Как Деда нашего. 
	- Не гложет, - возразил Грунт. - Просто я очень интересуюсь этим 
делом. И надеюсь. 
	- А что с Джуэйном? - спросил Нэтэниел. - И кто он такой, и... 
	- Его нет, понимаешь? - ответил Грант. - То есть был когда-то, но 
умер много лет назад. Осталась идея. Проблема. Задача. Нечто такое, о чем 
нужно думать. 
	- Я умею думать, - торжествующе сообщил Нэтэниел. - Иногда 
подолгу думаю. Но я не должен думать как люди. Это Брюс мне так 
говорит. Он говорит, мое дело думать по- собачьему, не стараться думать 
как люди. Говорит, собачьи мысли ничуть не хуже людских, может, даже 
намного лучше. 
	Грант серьезно кивнул. 
	- В этом что-то есть, Нэтэниел. В самом деле, ты не должен думать 
как человек. Ты... 
	- Собаки знают много, чего не знают люди, - хвастался Нэтэниел. - 
Мы такое видим и слышим, чего человек не может видеть и слышать. 
Иногда мы воем ночью, и люди гонят нас на двор. Но если бы они могли 
видеть и слышать то же, что мы, они бы от страха с места не двинулись. 
Брюс говорит, что мы... мы... 
	- Медиумы? 
	- Вот-вот, - подтвердил Нэтэниел. - Никак не запомню все слова. 
	Грант взял со стола пижаму. 
	- Как насчет того, чтобы переночевать здесь, Нэтэниел? Можешь 
устроиться у меня в ногах. 
	Нэтэниел недоверчиво воззрился на него. 
	- Нет, правда, ты так хочешь? 
	- Конечно. Если нам, человеку и псу, суждено быть наравне, зачем 
откладывать, начнем сейчас. 
	- Я не испачкаю постель, - сказал Нэтэниел. - Честное слово. Оскар 
купал меня вечером. 
	Он поскреб лапой ухо. 
	- Разве что одну-две блохи оставил... 
 
 
	Грант растерянно смотрел на атомный пистолет. Удобнейшая 
штука, пригодна для всего на свете, хоть сигарету прикурить, хоть человека 
убить. Рассчитан на тысячу лет, не боится ни сырости, ни тряски - во 
всяком случае, так утверждает реклама. Никогда не отказывает. Вот только 
сейчас почему-то не слушается... 
	Направив дуло в землю, он как следует встряхнул пистолет. 
Никакого эффекта. Легонько постучал по камню - хоть бы что. 
	Над беспорядочным нагромождением скал спускался сумрак. Где-
то в дальнем конце долины раскатился несуразный хохот филина. На 
востоке незаметно проклюнулись первые звездочки, на западе ночь 
поглощала прозрачную зелень заката. 
	Около большого камня лежит кучка хвороста, рядом припасена еще 
целая гора, хватит до утра. Но с испорченным пистолетом костра не 
разжечь... 
	Грант тихо выругался при мысли о холодной ночевке и холодном 
ужине. 
	Еще раз постучал пистолетом по камню, теперь уже посильнее. 
Пустой номер... 
	В тени между деревьями хрустнула ветка, и Грант рывком 
выпрямился. У могучего ствола, уходящего в сумеречное небо, стоял 
человек, высокий, угловатый. 
	- Привет, - сказал Грант. 
	- Что-нибудь не ладится, приятель? 
	- Да пистолет... - начал Грант и осекся: незачем этой темной 
личности знать, что он безоружен. 
	Незнакомец шагнул вперед с протянутой рукой. 
	- Что, не работает? 
	Грант почувствовал, как у него забирают из рук пистолет. 
	Незнакомец присел на корточки, посмеиваясь. Как ни силился 
Грант рассмотреть, что он делает, в сгущающемся мраке были видны лишь 
размытые контуры рук, мелькающие тени над блестящим металлом. 
	Что-то звякнуло, скрипнуло. Чужак шумно втянул носом воздух и 
рассмеялся. Снова звякнул металл, чужак встал и протянул пистолет 
Гранту. 
	- Полный порядок, - сказал он. - Лучше прежнего будет работать. 
	Хрустнула ветка, Грант закричал: 
	- Эй, погодите!.. 
	Но незнакомец уже пропал, меж призрачных стволов растаял 
черный призрак. По телу Гранта от пяток вверх пополз холодок - не от 
ночного воздуха... Зубы запрыгали во рту, короткие волосы на затылке 
поднялись дыбом, от плеча к пальцам побежали мурашки. 
	Тишина... Лишь чуть слышно журчит вода в ручейке за камнем. 
	Дрожа, он опустился на колени возле кучки хвороста и нажал спуск 
пистолета. Выплеснулся язычок голубого пламени, и вот уже костер пылает 
вовсю. 
 
 
	Когда Грант подошел к изгороди, старик Дэйв Бэкстер восседал на 
верхней жерди, дымя коротенькой трубочкой, почти и невидной в густой 
бороде. 
	- Здорово, приятель. - сказал Дэйв. - Лезь сюда, присаживайся 
рядышком. 
	Грант примостился на изгороди. Перед ним простиралось поле, 
среди кукурузных снопов пестрели золотистые тыквы. 
	- Просто так шатаешься? - спросил старик Дэйв. - Или что 
вынюхиваешь? 
	- Вынюхиваю, - признался Грунт. Дэйв вынул трубочку изо рта, 
плюнул, потом воткнул ее на место. Борода нежно обвила ее с опасностью 
для себя. 
	- Раскопки? 
	- Да нет, - ответил Грант. 
	- А то лет пять тому рыскал тут один, - сообщил Дэйв. - В земле 
копался, что твой крот. Откопал место, где прежде город стоял, так все 
вверх дном перевернул. И осточертел же он мне расспросами: расскажи ему 
про город, и все тут. Да ведь я ничего толком и не помню. Слышал 
однажды, как мой дед говорил название этого города, так и то позабыл, 
провалиться мне на этом месте. У этого молодчика были с собой какие-то 
старые карты, он их и так, и этак крутил, все чего- то дознаться хотел, да 
так, должно, и не дознался. 
	- Охотник за древностями, - предположил Грант. 
	- Он самый, видать, - согласился старик Дэйв. - Я уж от него 
хорониться стал. А то еще один явился, такой же мудрец. 
	Тот какую-то старую дорогу искал: дескать, здесь проходила. Тоже 
все с картами носился. Ушел от нас довольный такой - нашел, дескать, а у 
меня духу не стало втолковать ему, мол, не дорога то была, а тропа старая, 
коровы проторили. 
	Он хитро поглядел на Гранта. 
	- Случаем, ты не старые дороги ищешь, а? 
	- Нет, что вы, - ответил Грант - Я переписчик. 
	- Чего - чего? 
	- Переписчик, - повторил Грант. Вот запишу, как вас звать, сколько 
лет, где живете. 
	- Это еще зачем? 
	- Правительству надо знать. 
	- Нам от правительства ничего не надобно, - заявил старик Дэйв. - 
Чего же ему от нас надо? 
	- Правительству от вас ничего не нужно, - объяснил Грант. - 
Напротив, глядишь, надумает вам деньжонок подбросить. Всякое может 
быть. 
	- Коли так, - сказал Дэйв, - это другое дело. 
	Сидя на жерди, они смотрели на простирающийся за полем 
ландшафт. Над позолоченной осенним пламенем берез лощиной вился 
дымок из незримой трубы. Ручей ленивыми петлями пересекал бурый 
осенний луг, дальше один над другим высились пригорки, ярусы 
пожелтевших кленов. 
	Солнце пригревало согнутую спину Гранта, воздух был наполнен 
запахом жнивья. Благодать, сказал он себе. Урожай хороший, дрова 
припасены, дичи хватает. Что еще надо человеку... 
	Он поглядел на притулившегося рядом старика, на избороздившие 
его лицо мягкие морщины безмятежной старости и попробовал представить 
себе жизнь наподобие этой - простую сельскую жизнь, что-то вроде далекой 
поры, когда шло освоение Америки, со всеми ее прелестями, но без ее 
опасностей. 
	Старик Дэйв вынул изо рта трубку, указал ею на поле. 
	- Вон сколько еще делов, - сказал он. - А кому их делать-то? От 
молодых никакого проку, пропади они пропадом!. Им бы все охотиться. Да 
рыбачить. А машины только и знают что ломаются. Мастак машины 
чинить этот, Джо. 
	- Ваш сын? 
	- Нет. Живет тут в лесу один чудила. Придет, наладит все - и 
прощайте, только его и видели. Иной раз и слова не вымолвит. Спасибо 
сказать не успеешь, его уже след простыл. Который год ходит. Дед говорил, 
первый раз пришел, когда он еще молодой был. И до них пор ходит. 
	- Как же так? - ахнул Грант. - Все один и тот же? 
	- Ну! А я о чем толкую. Не поверишь, приятель, с первого раза, как 
я его увидел, вот столько не постарел. Да-а, странный малый... Чего только 
о нем тут не услышишь. Дед все рассказывал, как он мудрил с муравьями. 
	- С муравьями?! 
	- То-то и оно. Накрыл муравейник стеклом, вроде как дом 
построил, и отапливал зимой. Так мне дед рассказывал. Мол, своими 
глазами видел. Да только брехня все это. Дед мой был во всей округе 
первый враль. Сам прямо так и говорил. 
	Из солнечной ложбины, над которой курился дымок, донесся по 
воздуху звонкий голос колокола. 
	Старик слез с изгороди и выколотил трубочку, щурясь на солнце. 
	В осенней тишине снова раскатился гулкий звон. 
	- Это мать, - сообщил Дэйв. - Обедать зовет. Небось печеные 
яблоки в тесте. Вкуснятина, язык проглотишь. Давай, пошли живей. 
 
 
	Чудила, который чинит сломанные вещи и уходит, не дожидаясь 
благодарности. Человек, внешность которого за сто лет ничуть не 
изменилась. Странный малый, который накрыл стеклянным колпаком 
муравейник и зимой отапливал его. 
	Бессмыслица какая-то, и, однако, чувствуется, что старик Бэкстер 
не сочиняет. Тут не просто очередная небылица, родившаяся в лесной 
глуши, не плод, так сказать, народной фантазии. 
	Фольклор сразу распознаешь, у него свое лицо есть и своя примета 
- особый, характерный юморок. А здесь совсем другое дело. Что забавного, 
хоть бы и для жителей лесной глуши, в том, чтобы накрыть муравейник 
стеклянным куполом и отапливать его? Юмор подразумевает эффектную 
концовку, а тут ничего похожего нет. 
	Подтянув ватное одеяло к самому подбородку, Грант беспокойно 
ворочался на матрасе, набитом обертками кукурузных початков. 
	Чудно, подумал он, где только мне не приходится спать: сегодня - 
на кукурузном матрасе, вчера - в лесу у костра, позавчера - на пружинах и 
чистых простынях в усадьбе Вебстеров... 
	Ветер прошелся по ложбине снизу доверху, попутно подергал 
отставшую дранку, вернулся и снова подергал ее. Во мраке чердака 
шуршала мышь. Ровное дыхание доносилось с другой кровати, где спали 
двое младших Бэкстеров. 
	Человек, который чинит сломанные вещи и уходит, не дожидаясь 
благодарности... Так было с пистолетом. Так уже много лет происходит с 
отбившимися от рук машинами Бэкстера. Чудак по имени Джо, которого 
годы не берут и который с любой поломкой справляется... 
	В голове Гранта родилась одна мысль, он поспешил отогнать ее. Не 
надо тешить себя надеждой. Знай присматривайся, задавай невинные с виду 
вопросы, держи ушки на макушке... Да поосторожнее выспрашивай, не то 
сразу замкнутся, что твоя устрица. 
	Непонятный народ эти горяне. Сами для прогресса ничего не 
делают и себе ничего от него не желают. Распростились с цивилизацией, 
только лес и поле, солнце и дождь над ними хозяева. 
	Места для них на Земле хватает, на всех хватает. Ведь за 
последние двести лет население сильно поредело, пионеры полчищами 
отправлялись осваивать другие планеты Солнечной системы, насаждать в 
других мирах земные порядки. 
	Вдоволь места, земли и дичи... 
	А может быть, правда на их стороне? Помнится, за те месяцы, что 
он бродит по здешним горам, эта мысль посещала его не раз, в такие 
минуты, как сейчас, под теплым домашним одеялом, на удобном, 
шершавом кукурузном матрасе, когда ветер шепчется в драночной кровле. 
Или когда Грант, примостившись на изгороди, глядел, как золотистые 
тыквы греют бока на солнце. Что- то зашуршало во мраке: мат