веческого мышления. Вечерами, закончив 
свои дела, псы будут сидеть и говорить о человеке. Мешая быль и 
небылицы, будут рассказывать древние предания, и человек превратится в 
бога. Лучше уж так. Ведь боги непогрешимы. 
 
 
 
 
 
	Комментарий к седьмому преданию. 
 
	Несколько лет назад были обнаружены фрагменты древнего 
литературного произведения. Судя по всему, сочинение было объемистое, 
и, хотя до нас дошла только малая часть, содержание позволяет 
предположить, что это был сборник басен, повествующих о различных 
членах братства животных. 
	Басни архаичны, содержащиеся в них мысли и стиль изложения 
сегодня звучат для нас странно. Ряд исследователей, изучавших эти 
фрагменты, согласны с Резоном в том, что они скорее всего сочинены не 
Псами. Заглавие упомянутых фрагментов - "Эзоп". Следующее, седьмое 
предание тоже озаглавлено "Эзоп" - это исконное заглавие, дошедшее до 
нас из седой древности вместе с самим преданием. 
	Что это значит? - спрашивают себя исследователи. Резон, 
естественно, видит здесь еще один довод в пользу своей гипотезы, что 
авторство всего цикла принадлежит Человеку. Большинство остальных 
исследователей цикла не согласны с ним, однако до сих пор не выдвинуто 
взамен никаких других объяснений. Резон указывает также на седьмое 
предание как на свидетельство того, что Человека намеренно предали 
забвению, память о нем стерли, чтобы обеспечить развитие Псовой 
цивилизации в наиболее чистом виде, - этим-де объясняется полное 
отсутствие исторических свидетельств существования Человека. В этом 
предании Человек окончательно забыт Псами. Немногочисленных 
представителей рода людского, которые живут вместе с ними, Псы не 
воспринимают как людей, называя эти странные создания Вебстерами по 
фамилии древнего рода. Однако слово "Вебстер" из собственного 
существительного стало нарицательным. 
	Люди стали для Псов вебстерами, только для Дженкинса они по - 
прежнему остаются Вебстерами. 
	- Что такое люди? - спрашивает Лупус, и Мишка оказывается не в 
состоянии ответить на этот вопрос. Дженкинс говорит в этом предании, что 
Псам незачем знать о Человеке. В главной части повествования он 
перечисляет нам меры, которые принял, чтобы стереть память о Человеке. 
Старые родовые предания забыты, говорит Дженкинс. Резон толкует это 
как сознательный заговор молчания, призванный оградить достоинства 
Псов, и, пожалуй, не такой уж альтруистический заговор, как старается 
изобразить Дженкинс. Предания забыты, говорит Дженкинс, и не надо их 
извлекать из забвения. Однако же мы видим, что они не были забыты. Где-
то, в каком-то отдаленном уголке земного шара их по-прежнему 
рассказывали, потому-то они и сохранились до наших дней. Но если 
предания сохранялись, то сам Человек исчез или почти исчез. Дикие 
роботы продолжали существовать - если только они не были плодом 
воображения, - однако ныне и они тоже исчезли. Исчезли Мутанты, а они с 
Человеком из одного племени. Если существовал Человек, вероятно, 
существовали и Мутанты. 
	Всю развернувшуюся вокруг цикла полемику можно свести к 
одному вопросу: существовал ли Человек на самом деле? Если читатель, 
знакомясь с преданиями, станет в тупик, он окажется в превосходной 
компании: ученые и специалисты, всю жизнь посвятившие исследованию 
цикла, пусть даже у них больше информации, пребывают в таком же 
тупике. 
 
 
 
 
	VII. 
 
	ЭЗОП. 
 
	Серая тень скользила вдоль скальной полки к логову, поскуливая от 
досады и разочарования, потому что заклинание не подействовало. 
	Косые лучи вечернего солнца высвечивали лицо, голову, туловище, 
расплывчатые, смутные, подобно утренней мгле над ущельем. 
	Внезапно полка оборвалась, и тень растерянно присела, 
прижимаясь к стенке: логова не было! На месте логова - обрыв! 
	Тень стремительно повернулась, окинула взглядом долину. И река 
совсем не та. Ближе к утесам течет, чем прежде текла. И на скале появилось 
ласточкино гнездо там, где раньше никакого ласточкиного гнезда не было. 
	Тень замерла, и ветвистые щупальца на ее ушах развернулись, 
исследуя воздух. 
	Жизнь! В воздухе над пустынными распадками среди череды 
холмов реял едва уловимый запах жизни. 
	Тень зашевелилась, встала, поплыла вдоль полки. 
	Логова нет, и река другая, и к скале прилепилось ласточкино 
гнездо. 
	Тень затрепетала от вожделения. Заклинание подействовало, не 
подвело. Она проникала в другой мир. 
	Другой, и не только с виду. Мир, до того насыщенный живностью, 
что сам воздух ею пахнет. И может быть, эта живность не умеет так уж 
быстро бегать и так уж ловко прятаться. 
 
 
	Волк и медведь встретились под большим дубом и остановились 
поболтать. 
	- Говорят, убийства происходят, - сказал Лупус. 
	- Непонятные убийства, брат, - пробурчал Мишка. - Убьют и не 
съедают. 
	- Символические убийства, - предположил волк. 
	Мишка покачал головой. 
	- Вот уж никогда не поверю, что могут быть символические 
убийства. Эта новая психология, которую псы нам преподают, совсем тебе 
голову заморочила. Убийства могут происходить либо из ненависти, либо 
от голода. Стану я убивать то, чего не могу съесть. 
	Он поспешил внести ясность: 
	- Да я вообще не занимаюсь убийством, брат. Ты ведь это знаешь. 
	- Конечно, - подтвердил волк. 
	Мишка лениво зажмурил свои маленькие глазки, потом открыл их 
и подмигнул. 
	- Нет, вообще-то случается иногда перевернуть камень и слизнуть 
муравьишку- другого. 
	- Не думаю, чтобы псы посчитали это убийством, - серьезно 
заметил Лупус. - Одно дело - зверь или птица, другое дело - насекомое. 
Никто нам не говорил, что нельзя убивать насекомых. 
	- А вот и неверно, - возразил Мишка. - В канонах на этот счет ясно 
сказано: "Не губи жизнь. Не лишай другого жизни". 
	- Вообще-то, кажется, ты прав, брат, - ханжески произнес волк. - 
Кажется, там так и сказано. Но ведь и сами псы не больно-то церемонятся с 
насекомыми. Слышал небось, они все стараются придумать блохомор 
посильнее. А что такое блохомор, спрашивается? Средство морить блох. 
Убивать их, понял? А ведь блохи - живность, блохи - живые твари. 
	Мишка яростно взмахнул передней лапой, отгоняя зеленую мушку, 
которая жужжала у него над носом. 
	- Пойду на пункт кормления, - сказал волк. - Ты не идешь со мной? 
	- Я еще не хочу есть, - ответил медведь. - И вообще сейчас рано. До 
обеда еще далеко. 
	Лупус облизнулся. 
	- А я иногда зайду туда как бы невзначай, и дежурный вебстер 
обязательно что-нибудь найдет для меня. 
	- Смотри, - предостерег его Мишка. - Просто так он тебя не станет 
подкармливать. Не иначе что-нибудь замыслил. Не верю я этим вебстерам. 
	- Этому верить можно, - возразил волк. - Он дежурит на пункте 
кормления, а ведь совсем не обязан. Любой робот справится с этим делом, а 
он попросил ему поручить. Мол, надоело торчать в этих душных домах, 
где, кроме игр, никаких занятий. Зайдешь к нему - смеется, разговаривает, 
все равно как мы. Славный парень, этот Питер. 
	- А я вот слышал от одного пса, - пророкотал медведь, - будто 
Дженкинс говорил, что на самом деле их вовсе не вебстерами зовут. Мол, 
никакие они не вебстеры, а люди... 
	- А что такое люди? - спросил Лупус. 
	- Ведь я же тебе толкую: это Дженкинс так говорит... 
	- Дженкинс, - объявил Лупус, - до того старый стал, что у него ум 
за разум заходит. Столько надо всего в голове держать! Ему небось уже 
тысяча лет с лишком. 
	- Семь тысяч, - отозвался медведь. - Псы задумали ему на день 
рождения большой праздник устроить. Готовят в подарок новое туловище. 
Старое уже совсем износилось, чуть не каждый месяц в починке. 
	Он глубокомысленно покачал головой. 
	- Что ни говори, Лупус, а все-таки псы для нас немало сделали. 
Взять хотя бы пункты кормления... А медицинские роботы, а всякие прочие 
вещи. Да вот в прошлом году у меня зуб зверски разболелся... 
	- Ну, кормить-то можно было бы получше, - перебил его волк. - 
Они все твердят, дескать, дрожжи - все равно что мясо, такие же 
питательные и так далее. Но разве вкус с мясом сравнишь... 
	- А ты-то откуда знаешь? - спросил Мишка. 
	Волк замялся только на секунду. 
	- То есть... как откуда? Мне дед говорил. Такой разбойник был - 
нет-нет да закусит олениной. Он и рассказал мне, какой вкус у сырого 
мясца. Правда, тогда не было столько охранников, сколько их теперь 
развелось. 
	Мишка зажмурился, потом снова открыл глаза. 
	- Кто бы мне рассказал, какой вкус у рыбки... В Сосновом ручье 
форель водится. Я уже приметил. Проще простого: сунул лапу в ручей да 
выловил штучку-другую. 
	Он поспешно добавил: 
	- Конечно, я себе не позволю. 
	- Ну, конечно, - подхватил волк. 
 
 
	Один мир, а за ним другой, цепочка миров. Один наступает на 
пятки другому, шагающему впереди. Завтрашний день одного мира - 
сегодняшний день другого. Вчера - это завтра, и завтра - это тоже прошлое. 
	С той небольшой поправкой, что прошлого нет. Нет, если не 
считать воспоминаний, которые порхают на ночных крыльях в тени 
сознания. Нет прошлого, в которое можно проникнуть. Никаких фресок на 
стене времени. Никакой киноленты, которую прокрутил назад и увидел 
былое. 
	Джошуа встал, встряхнулся, снова сел и почесался задней лапой. 
Икебод сидел как вкопанный, постукивая металлическими пальцами по 
столу. 
	- Все верно, - сказал робот. - Мы тут бессильны. Все сходится. Мы 
не можем отправиться в прошлое. 
	- Не можем, - подтвердил Джошуа. 
	- Зато мы знаем, где находятся гоблины, - продолжал Икебод. 
	- Да, мы знаем, где находятся гоблины, - сказал Джошуа. - И 
может быть, сумеем к ним проникнуть. Теперь мы знаем путь. 
	Один путь открыт, а другой закрыт. Нет, не закрыт, конечно, ведь 
его и не было. Потому что прошлого нет, прошлого никогда не было, ему 
негде быть. На месте прошлого оказался другой мир. 
	Словно два пса, которые идут след в след. Один вышел, другой 
вошел. Словно длинный, бесконечный ряд шариковых подшипников, 
которые катятся по желобу, почти соприкасаясь, почти, но не совсем. 
Словно звенья бесконечной цепи на вращающейся шестеренке с 
миллиардами зубцов. 
	- Опаздываем, - сказал Икебод, глянув на часы. - Нам надо еще 
приготовиться, чтобы пойти на день рождения Дженкинса. 
	Джошуа опять встряхнулся. 
	- Да, не мешает. Сегодня у Дженкинса такой день! Ты только 
подумай, Икебод, семь тысяч лет! 
	- Я уже готов, - гордо сообщил Икебод. - Еще утром отполировал 
себя, а тебе надо бы причесаться. Вон какой лохматый. 
	- Семь тысяч лет, - повторил Джошуа. - Не хотел бы я столько 
жить. 
	Семь тысяч лет - семь тысяч миров, ступающих след в след. Да 
нет, куда больше. Каждый день - мир. Семь тысяч на триста шестьдесят 
пять. А может быть, каждый час или каждая минута - мир. Или даже что ни 
секунда, то мир. Секунда - вещь плотная, достаточно плотная, чтобы 
разделить два мира, достаточно емкая, чтобы вместить два мира. Семь 
тысяч на триста шестьдесят пять, на двадцать четыре, на шестьдесят раз 
шестьдесят... 
	Вещь плотная и окончательная. Ибо прошлого нет. Назад пути нет. 
Нельзя вернуться и проверить рассказы Дженкинса: то ли это правда, то ли 
покоробившиеся за семь тысяч лет воспоминания. Нельзя вернуться и 
проверить туманные предания, повествующие о какой-то усадьбе, каком-то 
роде вебстеров, каком-то непроницаемом куполе небытия в горах далеко за 
морями. 
	Икебод подошел со щеткой и гребешком, и Джошуа отскочил в 
сторону. 
	- Не дури, - сказал Икебод. - Я не сделаю тебе больно. 
	- В прошлый раз чуть всю шкуру с меня не содрал, - пожаловался 
Джошуа. - Поосторожней там, где шерсть запуталась. 
 
 
	Волк пришел, надеясь подкрепиться, но ему ничего не предложили, 
а просить учтивость не позволяла, и теперь он сидел, аккуратно обвив лапы 
косматым хвостом, и смотрел, как Питер скоблит ножом прут. 
	Белка Поня прыгнула с развесистого дерева прямо на плечо 
Питера. 
	- Что это у тебя? - опросила она. 
	- Метательная палка, - - ответил Питер. 
	- Метать любую палку можно, - заметил волк. - Зачем тебе такая 
отделка? Бери какую попало и бросай. 
	- Это совсем новая штука, - объяснил Питер. - Я придумал и 
сделал. Только еще не знаю, что это такое. 
	- У нее нет названия? - спросила Поня. 
	- Пока нет, - сказал Питер. - Надо будет придумать. 
	- Но ведь любую палку можно бросить, - твердил волк. - Какую 
захотелось, ту и бросил. 
	- Не так далеко, - ответил Питер. - И не так сильно. 
	Он покрутил прут между пальцами - гладкий, круглый, потом 
поднес к глазу, проверяя, не криво ли получилось. 
	- Я его не рукой метаю, - объяснил он, - а другой палкой и 
веревкой. 
	Он взял вторую палку, прислоненную к дереву. 
	- А мне вот еще что непонятно. - сказала Поня. - Зачем тебе вообще 
понадобилось метать палки? 
	- Сам не знаю, - ответил Питер. - Интересно, вот и бросаю. 
	- Вы, вебстеры, странные твари, - строго произнес волк. - Иногда 
мне кажется, что вы не в своем уме. 
	- Можно в любую цель попасть. - сказал Питер. - Только надо, 
чтобы метательная палка была прямая и веревка хорошая. Первая 
попавшаяся деревяшка тут не годится. Пока подберешь... 
	- Покажи мне, - попросила Поня. 
	- Гляди. - Питер поднял повыше ореховое древко. - Видишь, 
крепкая, упругая. Согни ее - тут же опять выпрямляется. Я связываю оба 
конца веревкой, кладу вот так метательную палку, упираю ее одним концом 
в веревку и оттягиваю... 
	- Вот ты говоришь, можно в любую цель попасть, - сказал волк. - 
Попробуй попади. 
	- А во что? Выбирайте, а я... 
	Поня взволнованно показала: 
	- Вон, вон на дереве малиновка сидит. 
	Питер быстро прицелился, оттянул веревку, и древко изогнулось 
дугой. Метательная палка просвистела над поляной. Малиновка 
закувыркалась в воздухе, роняя перышки. Она упала на землю с глухим, 
мягким стуком и застыла, маленькая, жалкая, согнутые коготки смотрят 
вверх... Кровь из клювика окрасила листья под головой. 
	Белка оцепенела на плече у Питера, волк вскочил на ноги. 
	Тишина, притихла листва, беззвучно плывут облака в голубом 
полуденном небе... 
	- Ты ее убил! - закричала вдруг Поня, захлебываясь ужасом. - Она 
мертвая! Ты ее убил! 
	- Я не знал, - промямлил ошеломленный Питер. - Я еще никогда не 
целился ни во что живое. Только в метки бросал... 
	- Все равно, ты убил малиновку. А убивать запрещается. 
	- Знаю, - сказал Питер. - Знаю. что запрещается. Но ведь вы сами 
меня попросили попасть в нее. Вы мне показали. Вы... 
	- Я не говорила, чтобы ты ее убивал! - кричала Поня. - Я думала, 
ты ей просто дашь хорошего тычка. Напугаешь ее как следует. Она всегда 
такая важная, надутая была... 
	- Я же сказал вам, что палка сильно бьет. 
	Страх пригвоздил вебстера к месту. 
	~Далеко и сильно,~ думал он. ~Далеко и сильно - быстро.~ 
	- Не тревожься, дружище, - мягко произнес волк. - Мы знаем, что 
ты не нарочно. Это останется между нами. Мы никому не скажем. 
	Поня прыгнула на дерево и запищала с ветки: 
	- Я скажу! Скажу вот Дженкинсу! 
	Волк цыкнул на нее с лютой ненавистью: 
	- Ты доносчица паршивая! Подлая сплетница! 
	- Скажу, скажу! - не унималась Поня. - Вот увидите! Скажу 
Дженкинсу. 
	Она стремглав поднялась по стволу, добежала до конца ветки и 
перескочила на другое дерево. 
	Волк сорвался с места. 
	- Куда? - осадил его Питер. 
	- Всю дорогу по деревьям ей не пробежать, - торопливо объяснил 
волк. - На лугу придется спуститься на землю. Ты не тревожься. 
	- Нет, - сказал Питер. - Не надо больше убийств. Хватит одного. 
	- Но ведь она в самом деле скажет. 
	Питер кивнул. 
	- Не сомневаюсь. 
	- А я могу ей помешать. 
	- Кто-нибудь увидит и донесет на тебя, - сказал Питер. - - Нет, 
Лупус, я тебе не разрешаю. 
	- Тогда улепетывай поскорей. Я знаю место, где ты можешь 
спрятаться. Тысячу лет искать будут, не найдут. 
	- Ничего не выйдет. В лесу глаза есть. Слишком много глаз. Они 
скажут, куда я пошел. Прошли те времена, когда можно было спрятаться. 
	- Наверно, ты прав, - медленно произнес волк. - Да, наверно, прав. 
	Он повернулся и посмотрел на убитую малиновку. 
	- Ну, а как насчет того, чтобы изъять доказательство? - спросил он. 
	- Доказательство?.. 
	- Вот именно... 
	Волк быстро сделал несколько шагов, опустил голову. Послышался 
хруст. Лупус облизал усы и сел, обвив ланы хвостом. 
	- Сдается мне, мы с тобой могли бы поладить, - сказал он. - 
Честное слово, могли бы. У нас так много общего. 
	На носу его предательски трепетало перышко. 
 
 
	Туловище было хоть куда. 
	Нержавеющее, крепкое - никакой молот не возьмет. А 
всевозможных приспособлений и не счесть. 
	Это был подарок Дженкинсу ко дню рождения. Изящная 
гравировка на груди так и гласила: 
 
	@Дженкинсу от псов.@ 
	~Все равно я не смогу им воспользоваться,~ сказал себе Дженкинс. 
~Оно слишком роскошное для меня, для такого старого робота. Я сам буду 
неловко чувствовать в этаком убранстве.~ 
	Покачиваясь в кресле, он слушал, как воет ветер под застрехой. 
	~Но ведь подарок сделан от души... А обижать их нельзя ни за что 
на свете. Так что изредка придется все же пользоваться новым туловищем - 
просто так, для вида, чтобы сделать приятное псам. Нельзя совсем не 
пользоваться им, ведь они столько хлопотали, чтобы его изготовить. 
Конечно, это туловище не на каждый день, только для исключительных 
случаев. 
	Таких, как Вебстерский пикник. На пикник стоит принарядиться. 
Торжественный день... День, когда все Вебстеры на свете, все Вебстеры, 
которые еще живы, собираются вместе. И меня приглашают. Ведь я 
вебстерский робот. Вот именно, всегда был и буду вебстерским.~ 
	Опустив подбородок на грудь, он прислушался к шепоту комнаты и 
повторил за ней слова. Слова, которые он и комната помнили. Слова из 
давно минувшего. 
	Качалка поскрипывала, и звук этот был неотделим от пропитанной 
настоем времени комнаты, неотделим от воя ветра и бормотания дымохода. 
	~Огонь.~ подумал Дженкинс. ~Давно мы огня не разводили. 
Людям нравилось, чтобы в камине был огонь. Бывало, сидят перед ним, и 
смотрят, и представляют себе разные картины. И мечтают... 
	Но мечты людей - да, где вы, мечты людей? Улетели на Юпитер, 
погребены в Женеве, и теперь только-только начинают пробиваться хилые 
ростки у нынешних Вебстеров. 
	Прошлое... Я чересчур занят прошлым. Поэтому от меня мало 
проку. Мне столько надо помнить, так много, что очередные дела отходят 
на второе место. Я живу в прошлом, а это неправильно. 
	Ведь Джошуа говорит, что прошлого нет, а уж кому об этом знать, 
как не ему. 
	Изо всех псов только он один и может знать. Он так старался найти 
прошлое, чтобы отправиться туда, отправиться назад во времени и 
проверить то, что я ему рассказывал. Он думает, что у меня маразм, считает 
мои рассказы старыми роботскими побасенками, полуправдой, 
полувымыслом, причесанным для гладкости. Спроси его его - ни за что не 
признается, но ведь думает именно так, плутишка. И думает, что я не знаю 
этого, да не тут-то было.~ 
	Дженкинс усмехнулся про себя. 
	~Где ему провести меня. Меня никто из них не проведет. Я их 
насквозь вижу, знаю, чем они дышат. Я помогал Брюсу Вебстеру 
переделывать самых первых из них. Слышал самое первое слово, какое 
было ими произнесено. Они-то, может быть, забыли, да я помню каждый 
взгляд, каждый жест, каждое слово. 
	А может быть, это только естественно, что они забыли. И ведь они 
немалого достигли. Я старался поменьше вмешиваться, так оно было 
лучше. Так мне велел и Джон Вебстер в ту далекую ночь. Потому Джон 
Вебстер и сделал то, что ему пришлось сделать, чтобы закрыть наглухо 
город Женеву. Конечно, Джон Вебстер. Кто же еще. Кроме него, некому. 
	Он думал, что всех людей запер там и освободил Землю для псов. 
Но он забыл одну вещь. Вот именно забыл. Он забыл про своего 
собственного сына с его компанией лучников, которые с утра пораньше 
отправились в лес играть в дикарей и дикарок. 
	И ведь игра обратилась горькой действительностью почти на 
тысячу лет. Пока мы их не нашли и не доставили домой, В усадьбу 
Вебстеров - туда, откуда все пошло.~ 
	Накл