дип-программы...
     Вновь  двигаюсь  к  ленте  -  и  снова она не дается в руки,
уносится вдаль.
     Что  происходит, на самом-то деле? Вокруг меня сформировался
этот безумный мир, или все происходящее - шуточки подсознания?
     Иду  за  лентой.  Любое  направление может быть правильным -
если    здесь    существуют   направления.   Дождь   усиливается,
кристаллики  утончаются,  превращаясь  в  иглы.  Наклоняю голову,
защищая    глаза,   продолжаю   идти.   Почему-то   меня   радует
происходящее. Кто-то с кем-то борется.
     Значит, еще есть шанс.
     Ни  расстояния,  ни  времени. Все меры слились воедино. Быть
может - прошел час, быть может - три километра.
     Может быть, пришло безумие.
     Лента  порхает  впереди,  но  ее  движения  все  медленнее и
неувереннее.  Это  уже  оранжевые  лохмотья,  изрубленные дождем.
Последний рывок - и она падает вниз, выбивая гейзер белой пыли.
     Конец?
     Стою  над остатками своего странного проводника. Что теперь?
Ориентиров  больше  нет. Закрываю глаза - и слышу слабый, далекий
звук.
     Дип-программа  не  оперирует  звуками!  Говорят,  хоть может
быть,  это  просто  слухи, что на компьютере Димы Дибенко не было
звуковой карточки.
     Иду.
     Звук  становится  громче,  но  не  делается  отчетливее. Так
может  журчать  лесной  ручей,  или  шуметь  далекий  прибой, или
потрескивать  пламя  свечи.  Да все равно, пусть хоть я слышу эхо
Большого Взрыва - мне нужен этот звук, это отсутствие тишины!
     Шаг, еще шаг.
     Даже сквозь сомкнутые веки я чувствую: что-то изменилось.
     Открываю  глаза. Мир словно выцвел. Изумрудный дождь утратил
яркость,  стал  блеклым,  уже  не  смарагды  - грязное бутылочное
стекло сыплется с неба. Белая пыль под ногами едва видна.
     А впереди горит голубая звезда.
     Осколок дневного неба.
     То  ли она выросла, то ли я стал меньше - мерцающий огненный
шар  теперь  возвышается  надо  мной.  Я протягиваю руки, касаюсь
теплых лучей.
     И падаю в звезду.
     Ветер.
     Холодный ветер бьет в лицо.
     Я  поднялся  с  запорошенной  снегом  земли. Куда ни глянь -
плоская  как  стол  равнина.  Горизонта нет. Небо - в скользящих,
переплетающихся  оранжевых нитях, сквозь которые струится голубой
свет.
     А  еще  -  туманные  струи,  текущие  над  землей.  Меняющие
яркость  и  плотность,  несущиеся  навстречу ветру и взмывающие к
оранжевой решетке неба.
     Отряхнув  с колен снег, я посмотрел на ладонь. Странный снег
-  слишком большие кристаллики, рассыпчатые и не слипающиеся. Они
шипят на моей руке и улетают легким дымком.
     - Рад, что ты дошел, Леня, - сказал Неудачник из-за спины.
     Я не успел обернуться - он почти выкрикнул:
     - Нет... не надо!
     Окутанная  туманом  равнина, холодный ветер, сыпучий снег...
Я сглотнул застрявший в горле комок:
     - Неудачник... спасибо тебе.
     -  Я  должен был помочь, - очень серьезно ответил он. - Хотя
бы попытаться. Ведь ты меня спасал.
     - Не очень-то удачно...
     - Но ты вывел меня. А мне было очень плохо... там.
     -  Догадываюсь.  Но ты мог бы пройти "Лабиринт" за час... за
десять минут...
     - Леня...
     - Мог просто выйти, а мог и побить все рекорды.
     - Нет, не мог.
     - Но почему?
     -  Ты  до  сих  пор  не  понял?  -  в  его  голосе мелькнуло
удивление.
     - Не хотел убивать?
     - Да.
     - Но это же не по-настоящему! - воскликнул я.
     - Для тебя.
     - Я никогда не смогу быть таким, как ты.
     - А это и не нужно, Стрелок.
     -  Знаешь,  -  борясь  с искушением повернуться, сказал я, -
мне  однажды показалось на миг... только на миг... что ты Мессия.
Понимаешь?
     Неудачник очень серьезен.
     -  Нет,  Леонид.  Я  не  хотел бы быть вашим богом. Любым из
придуманных. Они очень жестоки.
     - Как мы.
     -  Как вы, - эхом откликнулся Неудачник, и в голосе его была
печаль.
     - Это сон? - спросил я, помолчав. - Все то, что вокруг?
     Он  очень  долго  молчал,  тот,  кто стоял за моей спиной, и
просил не оборачиваться.
     - Нет, Леня. Если это и сон - то не твой.
     Я понял.
     - Спасибо.
     Мне  не  было  холодно,  наверное,  потому что он так хотел.
Меня   не   обжигал  серый  крупитчатый  снег  под  ногами  и  не
испепеляли   туманные  струи.  Может  быть,  это  было  для  него
пустяком, а может быть, требовало неимоверных усилий? Не знаю.
     - Вы успели уйти? - спросил я.
     -  Да.  Сейчас  мы  едем  по городу. Вика дает водителю один
адрес за другим... по-моему, она не знает, что делать.
     На миг Неудачник запнулся, потом добавил:
     - А еще она плачет.
     Оранжевые  ленты вьются в небе. Бесконечный танец под жарким
голубым солнцем. Наверное, это все же красиво...
     - Скажи ей, что со мной все нормально.
     - Это правда?
     - Не знаю. Ты поможешь мне выйти отсюда?
     Неудачник не ответил.
     - Я смогу выйти?
     - Да. Может быть.
     - Скажи Вике, что все хорошо.
     - Она не поверит.
     -  Поверит.  Она  тоже почти поняла. Скажи ей, что в русском
квартале   "Диптауна"  есть  компания  "Поляна".  Ей  принадлежит
один-единственный  дом.  Такая скучная бетонная двенадцатиэтажка.
Ждите меня там, у второго под®езда, ровно через час.
     - Еще что-нибудь, Леонид?
     - Нет. Все.
     -  Тебе будет очень трудно, Стрелок, - Неудачник запнулся. -
Ты  привык  бороться с глубиной. Сила и напор. Ты хороший пловец,
ты всегда выныривал из водоворота. Но сейчас это не сработает.
     - Ты не привык полагаться на силу?
     - Смотря на какую силу, Стрелок...
     Что-то  легонько  коснулось  моего плеча. То ли прощаясь, то
ли ободряя.
     И небо из оранжевых нитей упало на снежную землю...
     Поднимаюсь   -   в  брызгах  красок,  в  калейдоскопе  искр.
Дип-программа работает. Своего тела я по-прежнему не вижу.
     И только едва ощутимая память прикосновения живет во мне.
     Я еще помню тот мир, еще живу в нем. В чужом далеком сне...
     -  Что  же  ты  творишь,  Дибенко? - шепчу я в безумствующую
тишину. - Нельзя... нельзя с ним поступать по-нашему.
     Он  не  слышит  меня, случайный творец виртуального мира, он
продолжает  свою  погоню  за  Неудачником, охоту за чудом. Но мне
надо его найти, об®яснить, как он ошибается...
     Закрываю   глаза,   раскидываю  руки.  Цветные  всполохи  за
опущенными веками - дип-программа продолжает окутывать мой мозг.
     Прежде  всего - спокойствие. В ней нет ничего демонического.
Блестящая  побрякушка,  которую  крутили  перед  глазами пациента
гипнотизеры   -   вот   что   такое   дип-программа.   Побрякушка
электронного  века.  Нет  границы между сном и сном во сне. Я сам
строю эти барьеры. Сам уговариваю себя, что тону.
     Но сейчас - время выныривать.
     - Глубина... - шепчу я, почти нежно. - Глубина-глубина...
     Мы  строили  ее,  укладывая  кирпичики компьютеров на цемент
телефонных  линий.  Мы  соорудили  очень  большой город. Город, в
котором нет ни добра, ни зла - пока не приходим мы.
     Нам  было  трудно  в  настоящем. Там, где не понимают азарта
многодневного  взлома  чужой программы и многомесячного написания
своей.  Там,  где говорят не о падающих ценах на мегабайт памяти,
а  о  растущих  ценах  на  хлеб. В мире, где убивают взаправду. В
мире, где трудно и грешникам, и святым, и просто людям.
     Мы  построили  свой город, не знающий границ. Поверили в то,
что он настоящий.
     Время выныривать.
     Нам  хотелось  чудес,  и мы населили ими Диптаун. Эльфийские
поляны  и  марсианские пустыни, лабиринты и храмы, далекие звезды
и морские глубины - всему нашлось место.
     Но сейчас - время выныривать.
     Мы  устали  верить  в добро и любовь, мы написали на знамени
слово "свобода" - в наивной вере, что свобода - выше любви.
     Пора взрослеть.
     -  Отпусти  меня, глубина, - прошу я. - Глубина-глубина... я
твой.



         * ЧАСТЬ ПЯТАЯ. НЕУДАЧНИК * 

        00

     Вначале - темно.
     Все краски мира исчезли в один миг.
     Я  не  заметил, когда и как это произошло. Только что вокруг
была дип-программа, а теперь - нет вообще ничего.
     Может  быть,  так  и  гибнут  дайверы?  Падая  на  самое дно
виртуального  пространства.  Сжигая  мозг,  и  уже      ничего не
воспринимая?
     Но  темнота  дробится на сетку крошечных квадратиков, меняет
яркость. И краски возвращаются.
     Я   стою,   прижимаясь  лбом  к  стене.  Нарисованной  стене
нарисованного дома.
     Странно.  Словно  я вошел в виртуальное пространство, вообще
не  включая  дип-программу. Но я смотрю не на экранчики шлема, я,
вроде   бы,   по-настоящему   здесь!  Только  мир  перестал  быть
реальным, стал нарисованным, мультяшным.
     Отступаю  от  стены,  квадратики  сливаются,  превращаясь  в
коричневые  прямоугольники.  Кирпичи. Смотрю в небо - темная синь
с  редкими  звездами.  Вдоль  улицы  -  дома и дворцы, похожие на
детские  рисунки:  четкие контуры, залитые краской. Этот домик из
кирпича,  этот  забор  -  деревянный,  в  палисаднике - елочки...
Вдоль  улицы  -  стальные  трубы  с  желтыми  пятнами  на острие.
Фонари...  Условность,  сплошная  условность.  Районы поприличнее
нарисованы  лучше,  но  сейчас  я  где-то  на окраине. Мир вокруг
создан   на  простеньких  программах,  и  поддерживается  слабыми
машинами.
     А  самое  смешное,  что  я - вполне настоящий. Разорванный в
драке  рукав  рубашки, исцарапанные руки... Подношу ладонь к лицу
-  виден  каждый  волосок,  видна  грязь  под ногтями и сбитая на
костяшках пальцев кожа.
     Человек, попавший в мультфильм.
     Меня  прошибает  дрожь. Это что-то новое, такого еще не было
никогда.  Что сделала со мной дип-программа, прокрутившись тысячу
раз?
     Что я с ней сделал, вынырнув из безумия?
     Со  спины  наплывает  звук.  Оборачиваюсь  -  по  улице едет
автобус.  Огромная  двухэтажная  колымага, почти вся состоящая из
стекла.   Нарисован  автобус  довольно  тщательно,  у  него  даже
вращаются  колеса.  К окнам прилипли карикатурные лица: взрослые,
дети, старики. На боку - эмблема "Дип-проводника".
     Стою,  хватая  ртом  воздух,  разглядывая  неподвижные лица.
Конечно,  с  чего  им  быть  иными  -  мимику передают лишь очень
хорошие,  отлаженные,  рассчитанные  на  постоянного пользователя
программы. А это - туристы.
     Автобус  останавливается,  из  него  неуклюже  выходят люди.
Впереди   -   элегантный  господин  в  ярко-красном  комбинезоне,
экскурсовод.  Мужчины, все как один, в костюмах и галстуках, лишь
единственный  в  группе  негр  одет  в джинсы и безрукавку. Лица,
невозмутимо  правильные,  как у второстепенных злодеев из детских
мультсериалов.   Женщины   -  в  роскошных  платьях,  куда  более
проработанных,  чем  лица,  в  драгоценностях. Стайка карикатурно
большеглазых  детей.  Группа  стариков  и  старушек  в шортах и с
фотоаппаратами.
     Последним помогают спуститься пареньку в инвалидной коляске.
     -  Хей!  -  кричит мне экскурсовод и машет рукой. Рот у него
открывается, но мимики тоже нет.
     -   Привет...  -  через  силу  улыбаюсь  я.  Удовлетворенный
работник "Дип-проводника" поворачивается к своим подопечным:
     - What attracts you most...
     Слабое  шипение  -  и  голос  экскурсовода  становится  едва
слышимым. Заглушая его раздается сухой, чем-то знакомый голос:
     -  Что  вас  наиболее  интересует в этом районе Диптауна? Мы
можем   осмотреть   известный...   -   заминка,   -   знаменитый,
прославленный   центр   книжной  торговли,  где  вашему  вниманию
предложат  любые литературу... - заминка, - любые книги, журналы,
газеты, бумажные носители информации, изданные со времен...
     Хлопаю   глазами,   как   ребенок,  распотрошивший  любимого
плюшевого  мишку  и нашедший внутри грязные тряпки, мятые бумажки
и чей-то нестиранный носок.
     А   я   так   ценил   программу-переводчик   "Виндоус-Хоум"!
Восхищался,  как  быстро  и  точно она переводит с любого из пяти
языков Диптауна!
     Быстро  -  это  верно.  Но  всю  точность  обеспечивают наши
собственные мозги, выбирая из словесной каши адекватные слова.
     -   Также   имеются,   расположены,   известные,  популярные
рестораны  "Меч  Артура"  и  "Четыре-десять".  Если мы пройдем по
сорок  три  улице еще сто метров или чуть более, то приблизимся к
району развлечений для взрослых, совершеннолетних.
     Легкий   шум   среди  туристов  -  надо  понимать,  что  они
заулыбались.
     -   У  вас  есть  два  часа  свободного  времени,  -  вещает
экскурсовод.
     Кажется,  я  понимаю,  где  нахожусь. Вон тот безликий серый
купол  невдалеке - это "знаменитый, прославленный" книжный центр.
Он     носит     имя    какого-то    американского    президента,
субсидировавшего его постройку.
     Если   я   на  сорок  третьей  стрит,  то  меня  отнесло  на
противоположный  конец  города. Ну и прогулочка! Испуганно смотрю
на часы, и паника спадает.
     Из эльфийских владений мы вышли всего двадцать минут назад!
     Туристы  разбредаются. Семейные пары - в рестораны, одиночки
-   большей  частью  в  увеселительные  заведения  для  взрослых.
Паренек  на  коляске  в  сопровождении  седой  старушки  и  негра
укатывает  к  книжному  центру.  Экскурсовод достает внушительных
размеров  сигару, явно не из дешевых, нарисованную лучше, чем его
лицо, откусывает кончик, закуривает. Идет ко мне.
     Неужели теперь так будет всегда?
     Хотел ли я такой победы над глубиной?
     Нет.
     Я  готов  обманываться  и дальше. Видеть город и людей, а не
смесь  детского рисунка и примитивного мультика. Я не судья этому
миру,  не  равнодушный  сторонний  наблюдатель.  Я часть глубины,
плоть от плоти Диптауна...
     Закрываю  лицо  руками,  смотрю  в  темноту.  Не  знаю, кого
просить, глубину или самого себя. И все же, прошу.
     Будь мной, глубина...
     -  Хочешь  сигару,  парень?  -  добродушно  спрашивает  меня
экскурсовод.
     Он  улыбается,  протягивая  мне портсигар. Воротник красного
комбинезона   полурасстегнут,  из  кармана  выглядывает  колпачок
шариковой  ручки  и  уголок блокнота. Ручаюсь, их раньше не было.
Лицо  открытое, располагающее, доброе. Такими и должны быть люди,
водящие в глубину неопытных новичков.
     - Спасибо, не курю...
     Все нормально. Все, как прежде.
     Даже лучше.
     Я   твой,   глубина.  Я  могу  быть  настоящим  человеком  в
настоящем  Диптауне,  или  настоящим  в  мультяшном городе. Может
быть,  могу  быть  и  рисунком,  гуляющим среди настоящих жителей
Диптауна.
     Спасибо,  Димочка  Дибенко. Ты хотел выбросить меня из игры.
Может быть, даже, убить.
     Но что-то пошло не так.
     Даже  догадываюсь, что именно. Неудачник все-таки помог мне.
Дал часть той силы, которой владеет сам.
     И вот ему спасибо - от души.
     -  Ну,  как хочешь, - экскурсовод не обижается на мой отказ.
Прячет сигару в карман. - А ты старожил, верно?
     - Верно, - признаюсь я.
     - Я - Кирк, - представляется мужчина. - Похож?
     Наверное,   он   имеет   в   виду   какого-то  игрового  или
фольклорного   персонажа?   Никогда   не  интересовался  нехитрой
американской масс-культурой.
     - Не очень, - отвечаю наугад.
     -  И  правильно! - поддерживает меня Кирк. - Сходство должно
быть внутренним!
     Он  пускает  в небо струю дыма, ловко перекатывает сигару из
одного угла рта в другой.
     -  Я  из Сиэтла, - решает он продолжить общение, несмотря на
то, что я так и не представился в ответ.
     - А я из Санкт-Петербурга.
     Кирк радостно бьет меня по плечу.
     - Да! Знаю! Был у вас!
     Я приятно удивлен, но продолжение меня разочаровывает:
     -  Хороший  городок,  - делится Кирк впечатлениями. - Была у
меня   подружка...  строгая  такая  девчонка!  И  вот,  надо  же,
сломался  карбюратор,  когда под вечер проезжали Санкт-Петербург.
Пришлось заночевать.
     Он хитро подмигивает.
     С  удовольствием бы побывал на родине Тома Сойера, но сейчас
меня это самомнение бесит.
     - Я из другого Санкт-Петербурга. Который в России.
     -   Россия!   -  Кирк  приятно  удивлен.  -  И  у  вас  есть
Санкт-Петербург?
     -  Есть.  А  Сиэтл  -  это  где?  В Канаде, или в Мексике? -
интересуюсь я.
     Кирк  жует  свою  сигару,  не  в силах понять, шучу я, или и
впрямь не знаю столь выдающегося города.
     - В Америке!
     - В Южной, или Латинской?
     Нет,  он  хоть и типичный, полноценный американец, но парень
неплохой. Начинает хохотать и пихает меня в живот.
     -  Молодец! Здорово! Я к вам приеду. Попозже. Я в сорок пять
лет планирую посетить Европу, заеду и к вам!
     - Заезжай.
     Я  так  вымотан  дип-программой,  что сейчас с удовольствием
стою и веду этот нелепый разговор.
     -  Я  вот  туристов  катаю,  -  продолжает Кирк. - Отцовский
бизнес.  Весело!  Ездили  по городу, девочка все просила показать
дайвера.  Я  на  какого-то  парня показал, говорю: "Дайвер!" Чуть
автобус не перевернули, все кинулись на ту сторону смотреть.
     Мы вместе смеемся.
     -  Сюда редко заезжаем, - Кирк чмокает сигарой. - Но Сэм все
просил  показать  книжный центр, решили остановиться тут... и ему
близко,  и  ресторанчики  рядом...  и  все остальное... Сэм - это
тот, высокий, в джинсах, в рубашке с короткими рукавами...
     - Негр, что ли?
     Кирк  поперхивается  от такого оголтелого расизма. Как можно
называть негра негром!
     -  Ну,  я пойду, дела, - бормочет он, и быстро, не прощаясь,
двигается   к  автобусу.  Пожимаю  плечами.  Если  бы  вы  знали,
граждане могучей страны, как смешны и глупы ваши комплексы...
     Но  и  мне  пора. Поднимаю руку - и из-за угла с готовностью
выезжает такси.
     -   Компания  "Дип-проводник"  рада  приветствовать  вас!  -
говорит  водитель.  Как  по заказу - чернокожий, и я тихо смеюсь,
забираясь в машину.

        01

     Едем   довольно   долго,   "Дип-проводник"   подключается  к
компании  "Поляна" через кучу промежуточных хостов. Мой компьютер
не  такой  мощный, чтобы полноценно держать весь дом, в котором я
у  самого  себя  арендую  квартиру, поэтому "Поляна" размещена на
чьем-то  прокатном  сервере,  кажется  -  в  Белоруссии. Не очень
дорого,  и  довольно надежно, я не собираюсь менять этот порядок,
даже купив вместо "пентиума" полноценную машину.
     По   пути  я  развлекаюсь  тем,  что  делаю  мир  вокруг  то
настоящим,  то  нарисованным.  Это удается уже без всяких усилий.
Более   того   -   я   начинаю   менять  восприятие  пространства
фрагментами.  Нарисованная  обгоняет  нашу,  настоящую. Настоящая
девушка   идет  по  нарисованной  улице.  Стоят  и  беседуют  два
паренька - один живой, а другой мультяшный.
     Если это и сумасшествие, то оно мне нравится.
     Делаю  "Вольво",  в  котором  еду,  рисованным - и тяну руку
сквозь  стекло.  Легкое  давление  на  кожу  - и ладонь чувствует
ветер.
     Немыслимо!
     Мир  вокруг  принадлежит  чужим серверам. Я здесь транзитом,
возможно,  сюда  даже нельзя приехать обычным путем... а я могу в
любой  миг выйти, выпасть из несущейся машины. Что-то сместилось,
что-то идет кувырком. Я уже не ныряю в глубину, я живу в ней!
     За  квартал до своего дома прошу водителя остановиться. Этот
район   мне   хорошо   известен,   он  принадлежит  паре  крупных
российских  банков.  Разумеется, неофициально. Финансисты особого
смысла   в   таких   "капиталовложениях"   не   видят,   но   вот
программисты,   работающие  в  банковской  сфере,  устроили  себе
квартирки  за  казенный счет. Ну какой начальник из "новорусских"
сообразит,  что его компьютеры не только сводят дебет с кредитом,
а еще и поддерживают часть площади Диптауна?
     Самое подходящее место для проверки обретенных способностей.
     Народу  здесь  крутится изрядно. Центр города, рядом и жилые
кварталы,   и   развлекательные   центры.   Я  иду  по  тротуару,
высматривая уголок потише.
     Вот   этот   подойдет.   Крошечный   скверик   с   маленьким
фонтанчиком   и