писания, иди, подтолкнула меня в спину Таня,
иди и не бойся ничего,  и  я шагнул в пустоту, Таня  подставила
ладонь,  я  ступил  на  ее ладонь и удержался,  балансируя  над
чем-то, чему нет названия, дальше, сказала она, и  я сделал еще
шаг в подставленную ею другую ладонь, так я и шел  до середины,
подо мной  с жирным рокотом проворачивалась гигантская воронка,
вязкий водоворот,  узнаешь,  спросил доктор Морита, нет, сказал
я, ну, так добавьте ему еще, боль вошла в затылок и стала грубо
пробиваться в позвоночник,  а я все  равно не узнавал,  хотя  и
знал каким-то  образом, что это  все мне знакомо и было раньше,
хотя и под  другим именем... но  ты же все  понимаешь,  кричали
птицы, они бились в стекла и разлетались кровавыми кляксами, ты
же все знаешь, скорей! --  а  я, хоть убей, ничего не  понимал,
понимание  было  рядом,  но  проникнуть  в  него  было  так  же
безнадежно, как нырнуть в озеро ртути, на дне,  на дне, кричали
птицы перед смертью,  перед ударом, на  дне же! --  только  это
могло их спасти, они гибли тысячами,  а я все не мог нырнуть, и
вдруг огромный  чугунный сапог наступил на  меня и вдавил  в то
недосягаемое дно, впечатал в него, и это было  так неожиданно и
так ужасно, что я закричал... но как-то так  получилось, что я,
крича,  перетек  из того, кто слабо ворочался  под  сапогом,  в
другого,  кто  в  идиотическом  блаженстве  парил  над  зеленым
клеенчатым столом,  на  котором  в  непостижимом порядке лежали
яркие и разноцветные  слова и фразы, и невидимые руки задумчиво
перекладывали  их  то  так,  то  этак,  и голос доктора  Мориты
задумчиво произносил  то,  что  было  написано,  но мое розовое
блаженство  не  позволяло мне  ни  прочесть,  ни  услышать,  ни
понять, что же происходит, ты  хоть  запомни,  сказала Таня, ты
запомни, а поймешь ты все потом... и я  успел запомнить, прежде
чем те же  невидимые руки схватили  меня, скомкали в  снежок  и
швырнули за окно... я разлетелся в пыль, а мир вокруг меня стал
знаком и неимоверно  четок: знакомая дорога по дамбе между двух
озер,  темная, маслянистая  вода  в озерах --  без  ряби и  без
блеска, но  под водой что-то движется, мощно и  гибко, и я даже
знаю, что... и если пройти по дороге, а потом подняться  в гору
и чуть спуститься по противоположному склону, свернуть вправо и
пробраться  через  плотный колючий кустарник, то можно выйти  к
этому старому каменному дому с зарешеченными  окнами, с забитой
дверью, но по скобам в стене можно добраться до карниза второго
этажа, а потом по карнизу дойти до того места, где  был балкон,
и толкнуть дверь, и войти  --  пола нет, есть только балки,  но
они широки, и по балкам можно добраться до внутренней лестницы,
спуститься на первый этаж, подойти к задвинутой тяжелым засовом
подвальной двери,  встать  напротив  и  смотреть, как медленно,
осыпая  ржавчину,  отодвигается   засов,  медленно  открывается
дверь,  открывается,  открывается...  настежь, и тебя  начинает
втягивать  в  нее,  мягко,  но  неодолимо,  и  это  блаженство,
блаженство  --  когда  ты  подчиняешься и заранее  знаешь,  что
никакого сопротивления быть не может,  нет,  --  блаженство  до
экстаза, до  тяжести в животе,  и ты стекаешь вниз по лестнице,
марш  за  маршем,  вниз,  вниз, дух захватывает от  падения,  и
влетаешь  в  теплую  темную  комнату, в скользкую  толпу  голых
людей, тысячи  прикосновений  рук,  губ,грудей, ягодиц, и через
минуту  перестаешь  понимать, где ты сам, а  где  остальные,  а
сзади напирают, напирают, а  впереди  под потолком окошко, и ты
выскальзываешь, выныриваешь  около  него,  хватаешься за край и
втягиваешься внутрь, там длинный ход, по  которому можно только
молча  ползти,  и кто-то ползет впереди, и кто-то  подталкивает
сзади,  дорога у  всех  одна, и ползешь,  выбиваясь  из сил,  и
вываливаешься наружу, не сразу понимая, что произошло, а это --
это тот самый перламутровый шар, но до него еще надо доплыть, и
плывешь, потому что иначе  смерть,  и сколько их, которые тонут
рядом с тобой, плывут и тонут, тонут, тонут один за  другим, но
вот -- дотрагиваешься рукой до  светящейся,  ледяной  на  ощупь
поверхности  --  и намертво примерзаешь к ней,  и  видишь,  как
становится ледяной твоя рука -- по локоть, по плечо, выше, выше
-- доходит до  сердца, и сердце останавливается на полуударе, и
перед глазами  вспыхивает  что-то  черное,  с миллионом золотых
полосок, а  потом  сменяется  черным  же  небом, ледяным черным
небом  с  вмерзшими  в  него звездами, но это  только  полнеба,
понимаешь ты, а еще  полнеба  скрыты землей под ногами, никогда
не увидишь  всего, никогда, а может быть там,  где ты ничего не
видишь,  и  происходит главное,  главное  и  страшное,  но  вот
меняется что-то,  исчезает,  небо  становится старым и дряблым,
морщится, опадает,  обнажаются  пружины  и зубчатые колеса, еще
немного -- и  они  тоже распадаются  в  прах, и ржавая  поземка
летит над призрачной землей, и я, маленький и голый, замерзший,
синий, дрожащий, делаю свой  первый  шаг, потом еще один, потом
еще, еще -- и иду  куда-то,  потому что всегда, когда тебе  все
равно,  идти  или стоять  на  месте, то  лучше  уж идти...  Без
времени. Глатц.

     Была  странная,   состоящая   из   кирпичиков  темнота,  и
просачиваться сквозь  нее  можно было только между кирпичиками,
вдоль, поперяк,  вверх, вниз --  но зато это было легко, тепло,
приятно, и приходилось даже слегка сдерживать  себя, как хозяин
добродушно  сдерживает  разыгравшегося в  снегу  молодого  пса,
сдерживать, чтобы не течь сразу во все стороны. Я подносил руки
к  лицу,  и они  радостно  выплескивались  из  просветов  между
кирпичами, я наклонялся вперед -- и лицо мое, дробясь на блики,
проносилось по извилистым лабиринтам, иногда встречая и выручая
свои заблудившиеся части; я вставал на носки и  кружился в этом
тихом пространстве,  чуствуя  себя  стаей рыб, проскакивающих в
ячейки слишком  крупной  сети;  изредка  я  со ржавым скрежетом
цеплялся чем-то за что-то,  и  тогда казалось, что цепкая ручка
скручивает  жгутом  мои кишки, но стоило сдать  чуть  назад,  и
зацеп  исчезал,   и  можно  было  опять  кружиться,  кружиться,
кружиться -- до одурения, до судорог, до бесконечности...

        15.06.1991. 22 час. Где-то в Подмосковье.

     Я  лежал  в бурьяне  на  краю  бывшего  футбольного  поля.
Головная боль прошла, но мышцы  продолжали  ныть,  ныть,  будто
меня измолотили  резиновыми палками. Страшно было подумать, что
вот  еще  немного,  и  опять придется вставать,  куда-то  идти,
бежать, скрываться,  стрелять...  Надо мной в немыслимой вышине
парили  первые  звезды.  Чуть  ниже,  золотые  на  синем,  шли,
развертывая  за  собой  инверсионные  следы,  два  истребителя.
Наверное,  "Блитцверферы".   Каждый  из  них  по  своей  боевой
эффективности превосходил  крейсер  времен первой мировой. В то
же время их  появление в небе было лишено всякого практического
смысла...
     Истребители...   соколы,   сокол...    форма    "сокол"...
Истребители... пилоты...  ангелы...  план  "Ангел"...  Я еще не
вполне освоился с собственными прочищенными мозгами,  я все еще
поминутно ожидал болезненного удара мысли  о  барьер  и  потому
думал  робко,  коротко,   мелкими   шажками.  Да  еще  и  чисто
физиологический отходняк, который требует постоянного внимания,
постоянного присмотра, потому что впадать в депрессию сейчас --
роскошь неописуемая. Итак, форма "сокол", легендарная, а потому
прикрытая  всяческими  эвфемизмами.  Согласно этой форме,  наши
актеры могут не стесняться в выборе средств для достижения цели
-- уничтожения террористов. Однако при  этом  они  знают, что в
случае  возникновения  сколько-нибудь   реальной  опасности  их
идентификации, а  тем  более  захвата  --  они будут уничтожены
спецгруппой "В",  которая  постоянно  маячит  где-то в пределах
досягаемости.  А  чтобы  эта  вполне  реальная  перспектива  не
слишком тяготила актеров, все они  получают  перед  выходом  на
задание медикаментозно-гипнотическую  "сбруйку".  До  сих пор с
моими группами  команду "В" не  посылали -- по той причине, что
каждый раз  требовалось кого-нибудь или что-нибудь доставить на
базу.  Это  была моя личная специализация -- "контрабанда".  Но
сейчас... Впрочем, кой-какие детали не укладывались  в версию о
действиях ликвидаторов. Маятно было Саше, маятно было Панину --
похоже,  что  "сбруйки" на  них  не было.  Не  было и  реальной
опасности захвата  группы.  Наконец,  почерк  нападавших был не
наш.  И  совсем  уж  наконец  -- меня  бы  они  не  упустили. И
Кучеренко... С  другой  стороны  --  наши  почему-то  собрались
вместе, как в  центр  мишени...  но это уже о  другом.  И  план
"Ангел"...  папка   с   таким  названием  лежала  --  случайно?
намеренно? -- на столе Тарантула в день последнего инструктажа,
и из нее  он достал несколько третьестепенных бумажек, вроде бы
необходимых  для  нас...  что  там было, кстати?  А,  вспомнил:
электрофото   чеков,   выданных  кабульским   отделением  банка
"Стахат",  самого   грязного   из   легальных  банков,  некоему
Гурамишвили... План "Ангел" -- и мы, судя по всему, действовали
в русле  этого плана. Эх, Тарантул...  неужели это все  -- твоя
работа?
     Иначе почему я вспомнил о нем только после снятия запрета,
после разрушения введенных программ?
     ...я  не  аналитик,  сказала  Таня,  я  не понимаю в  этом
ничего, не хочу понимать,  может,  ты хоть что-то запомнила? --
нет, не запомнила ничего,  ничего,  ничего! -- это так страшно?
-- это омерзительно -- то, что ты позволил с собой сделать!..
     Омерзительно...
     Возник какой-то  звук, напоминающий журчание, и исходил он
с  неба.  Тут же, легко ступая, появился  Терс,  махнул  рукой:
пошли!
     Над   полем   скользнула   тень,  исчезла,  через   минуту
вернулась. На  фоне неба ни черта  было не разобрать.  Звук шел
как бы  со всех сторон сразу, даже мне  с моим умением стрелять
на шорох  приходилось вертеть головой, выискивая источник. Тень
вернулась в третий раз, оустилась низко,  и  только  когда  она
коснулась земли, раздался конкретный звук: шорох  колес и скрип
тормозов.
     Терс заговорил с  кем-то, я присмотрелся и с трудом увидел
пилота. Пилот был под стать  своему  аппарату:  почти  невидим.
Темный комбинезон, темный матовый шлем.
     Ну, а аппарат...  ужасное  зрелище: два сиденья размером с
детские стульчики, укрепленные на тонкой жердочке;  прозрачное,
звезды просвечивают, крыло; две прозрачные бочки  над крылом, и
в них медленное мерцание...
     -- И как такое может летать?-- вырвалось у меня.
     -- Летает,-- сказал летчик. Голос у него был  глухой -- не
голос, а громкий шепот.-- Еще как летает.
     -- Где мы сядем?-- спросил я.
     -- Я уже об'яснял,-- летчик кивнул на Терса,-- сесть можно
только на полях фильтрации. Но  там  можно  напороться.  Трудно
скрываться. Открытая местность.
     -- Это в Люблино?-- уточнил я.
     -- Да.
     -- А где-нибудь на севере, на северо-востоке?
     Летчик покачал головой.
     Я прикинул маршрут  до станции Яуза: там, в переулке Марии
Шеммель, на  третьем  этаже  конторского здания, находится наша
запасная  площадка:  московское отделение  рекламного агентства
"Паритет". Там можно будет не только отсидеться...
     Но иаршрут получается тяжелый...
     -- Ладно,-- сказал я.-- В Люблино так в Люблино.
     -- Деньги,-- напомнил пилот.
     -- Ах, да,-- вспомнил  я.  Достал четыре пачки, подал ему.
Не проверяя и не пересчитывая, он сунул их в карман.
     Плата Харону, подумал я. Таня  сказала:  раньше  у тебя не
было шансов. Теперь появились. Но  ты  должен  их  ипользовать.
Угадать, что это  именно  твой шанс, и вцепиться  в  него, и не
отпускать. Как?--  спросил  я.  Как  угадать?  Не знаю...-- она
зябко поежилась.
     Но если во мне сгорели чужие программы, то  какого черта я
лезу в пекло, вместо  того, чтобы лечь на дно... хотя бы  в том
же глатце? Не знаю...
     Ладно. Жребий  брошен,  Рубикон  перейден. Взявший меч, от
меча и... Кто не со мной, тот про... Спит гаолян...
     Летчик опустил на  лицо  щиток ноктоскопа. Теперь он видел
все, а я нет. Я  видел  только его, да справа невдалеке  белело
лицо Терса и  его поднятая в прощальном приветствии ладонь. Это
напомнило  мне что-то  давнее,  но что, я  так  и не  вспомнил,
потому что летчик  скомандовал мне: садись, -- сел сам, аппарат
закачался  под  нами,  пристегнись,   я   пристегнулся,  что-то
мигнуло, мотор  заработал  сильнее,  но  это  чувствовалось  не
ушами, а только спиной, винты  над  головой,  шелестя,  погнали
воздух,  наконец,  летчик  отпустил  тормоза,  подуло  в  лицо,
аппарат запрыгал по кочкам, все  дольше  зависая  в воздухе, и,
наконец, полностью оторвался от земли. Меня  прижало к сиденью,
мы взмыли над трибунами старого стадиона, и тут  же передо мной
раскинулось  море  огней.  Костры,  тысячи  костров,  группами,
россыпью,  по  одиночке -- вправо, влево, вперед до  горизонта.
Потом все накренилось, развернулось, осталось сзади. Под нами и
перед нами лежала темная равнина, и тьма ее не нарушалась почти
ничем, а на горизонте, доходя до высоких легких облаков, стояло
оранжевое электрическое зарево. Туда и лежал наш путь.

        16.06.1991.  02  час. 30 мин. Люблино, ул. Паулюса,  7/11,
кв.7

     Пятясь,  пятясь,   пятясь,  скребя  ребрами  по  стене,  я
добрался  до  угла.  Ослепленный  и высвеченный, я был  как  на
ладони,  но  они  почему-то  не  стреляли.  И  только  когда я,
загремев водосточной  трубой,  рванул за угол, ударил одиночный
выстрел.   Трассирующая   пуля   огромным   бенгальским   огнем
размазалась по асфальту и врезалась  в  стену  дома напротив. И
тут же  забухали сапоги. У меня  было полсекунды форы  и легкая
обувь,  им  нужно  было  пробежать на полсотни  метров  меньше.
Спасло меня то,  что впереди замелькали фонарики, и те, которые
гнались за  мной, не стали  стрелять, чтобы не попасть в своих.
То есть  пальнуть-то они пальнули, но  в воздух, я  даже полета
пуль не  слышал.  Подворотня  справа...  проходной  двор... еще
подворотня...  через  забор... подво...  Все.  Ворота  закрыты.
Пришли. Спрятаться в  под'езде? Заперто. Свет в окне на третьем
этаже. Пять  этажей,  пятнадцать  кнопок  на  щитке, окно левее
лестницы  --  скорее всего, седьмая квартира. Я вдавил  кнопку.
"Сашка?"--  тут  же спросил  низкий  голос.  "За  мной  гонятся
солдаты,-- сказал  я.-- Впустите, пожалуйста". Замок щелкнул. Я
толкнул дверь и мгновенно  оказался  в под'езде, и захлопнул ее
за собой, и привалился к  двери  изнутри.  Сапоги...  сапоги...
сапоги... не  заметили...  не  заметили... не заметили... Дверь
подергали, потолкали -- без особого, впрочем, рвения. "Открыто,
господин   сержант!"--   закричал   кто-то   вдалеке.   Кричали
по-немецки, но  с  сильным акцентом. Сержант... Французы? Вроде
бы не было французских частей... впрочем, все смешалось в семье
народов... На  крик  побежали.  "Брать живым!"-- начальственный
голос. Живым так живым, кто бы возражал...
     На третий  этаж  я  поднимался,  наверное,  полчаса.  Было
абсолютно темно. Как в пещере. Как  в  фотолаборатории.  Как  у
негра в жопе.
     -- Вы ранены?
     Впустивший меня человек  стоял  в дверях своей квартиры, я
видел его силуэт на серо-синем.
     -- Нет, я цел,-- сказал я.-- Спасибо. Вы меня спасли.
     -- Похоже, вы  удирали от них по канализации,-- сказал он,
потянув носом.
     -- Хуже. Я прятался в отстойнике.
     -- Вода есть, хоть и не очень горячая.  Вот сюда, направо.
И не зажигайте свет -- окно выходит во двор.
     Отмываясь, я извел большой кусок табачного мыла. Все равно
казалось, что  от меня разит, как от козла.  Одежду я замочил в
содовой пасте.  Сумку  просто  обмыл,  внутрь  говно не попало.
Хозяин дал мне пижаму.
     -- Перекусить?-- предложил он.
     -- Если можно.
     -- Можно.
     Кухня  было   освещена  своеобразно:  шкалой   включенного
приемника. Света  было  достаточно,  чтобы  видеть,  как хозяин
ставит на  стол  сыр,  хлеб,  коробку  с картофельной соломкой,
бутылку вина.
     -- Мяса я не ем,-- сказал он.-- Поэтому не держу.  Так что
не обессудьте...
     -- О, господи,-- только и смог сказать я.
     Сколько-то минут мы  молча  ели. Я вдруг почувствовал, что
пьянею -- не столько от легкого, кислого вина, сколько от покоя
и еды. Потом он спросил:
     -- Значит, вы были у отстойников?
     -- Да,-- сказал я, помедлив.
     -- И вы... видели?
     -- Да.
     Я видел. Из  двух  армейских крытых грузовиков в отстойник
сбрасывали  трупы.  И я  это  видел. Но  засекли  меня не  там.
Засекли  меня просто  на  улице: то ли  ноктоскопом,  то ли  по
запаху.
     -- Значит, все это правда...
     Он налил вино в стаканы.
     -- До часу  ночи еще было  что-то слышно,-- он  кивнул  на
приемник. Приемник был старый, но очень хороший: "Полюс".-- Еще
что-то  пробивалось.  А  с  часу... Армейские глушилки.  Вы  их
видели, наверное. Такие фургоны, похожие на цистерны...
     Тут  он  был не прав, армейские глушилки  на  цистерны  не
походили, это  были  обычные  крытые  прицепы с телескопической
мачтой, наподобие тех,  с  которых ремонтируют уличные фонари и
прочее. Но  возражать я не  стал. Собственно, вся моя надежда и
была -- на эти фургоны...
     --  Пейте,--  сказал он.-- И я  с  вами. У меня сын  ушел.
Позавчера  еще.  Когда стреляли на улицах. А сегодня  передали:
партия берет власть непосредственно...
     -- Партия...--  пробормотал  я  и  в  два глотка опустошил
стакан.-- Партия... Ах, суки...
     --  Жена  на курорте,-- сказал он.-- Вчера звонила.  Сутки
дозванивалась. Я ей не сказал. Сказал, что все нормально.
     -- Суки позорные.
     -- Я  бы пошел --  вместо него.  Но я не  знаю, куда  надо
идти.
     -- Никуда  не  ходите.  Это  все  провокация. Очень подлая
провокация.
     -- Я понимаю.  Только  я все  равно  бы пошел. Может,  еще
пойду.
     -- Не надо. Скорее всего, обойдется.
     Он покачал головой.
     -- Они  разливали  бензин  по  бутылкам,--  сказал он.-- В
гараже еще целый ящик. Они бы пришли за ним...
     -- Можно?-- я кивнул на приемник.
     -- Да, конечно...
     На всех диапазонах был  дикий  вой. Только на коротких, на
четырнадцаи метрах, пробивалась то ли морзянка,  то ли цифровые
группы, да на длинных царила тишина. Не было даже Вагнера.
     -- Эти  тоже молчат,-- вздохнул хозяин.-- Наверное, нечего
сказать...
     И как бы в  ответ  в приемнике зашуршало, защелкало, потом
непрофессиональный,  недикторский, но  довольно  сильный  голос
произнес: "Внимание.  Господа,  всем  внимание. Через несколько
минут будет  передано  важное  сообщение.  Ахтунг,  ахтунг. Нах
ейнигер цайт..."
     --  Вас  как  зовут?--  спросил  хозяин.--  А  то  неловко
как-то...
     -- Игорь.
     -- Хорошее  имя,--  похвалил  он.--  В  нынешних  условиях
особенно хорошее.  А  меня  Герберт.  В  честь Уэллса. Родители
увлекались. Сашке  отчество  досталось  --  все  думают, что он
дейч. Говорил ему: смени...
     -- Не хочет?
     -- Не хочет, мерзавец.
     -- Ну и правильно.
     -- Это сейчас правильно...
     "Не отходите  от  приемников.  Через одну-две минуты будет
передано важное сообщение..."
     --   Коррумпированное   правительство  низложено,   власть
переходит в руки партии, всем сохранять полное спокойствие...--
предположил я.
     -- Скорее  всего,--  согласился  Герберт.-- Ничего смешнее
уже не выдумать. Хотя нет, почему же...
     Если бы я  смотрел на окно,  то, наверное, ослеп  бы,  как
ослепли в свое  время  Рыбаков и  двое  его ребят, их  каким-то
чудом, через  Красный  крест,  выцарапали  у  короля Бехруза, я
помню  их  лица: бронзовый загар с розовыми  рубцами  там,  где
сошла кожа, и неподвижные, обесцвеченные, вареные глаза... но я
смотрел на приемник, а Герберт смотрел  в  стакан,  он  наливал
вино, и в этот момент все вдруг превратилось  в негатив: черное
окно стало  осле