ак не могу понять,  почему
я это чувствую. Прошла.
     - Слышь, ты не Пушкин. Это точно.
     - Все ?
     С другой стороны:
     - Это  все бред.  Вспомни песню: "лишь  бы  мне  остаться самим собой".
Главное - свое достоинство, храбрость и спокойствие.
     Кто же это говорил? Дурак какой-то.
     В  траве зачирикал Сверчок.  Сверчок-светлячок. Когда-то я понимал  его
каждую фразу,  и сам насвистывал. Сколько  раз этот Сверчок-Светлячок-маячок
показывал  мне  путь,  сколько  раз  он  давал  мне  сил,  чтобы  преодолеть
притяжение отчаяния. Светлячок....
     Не знаю, была ли ты счастлива, или это для тебя  было обузой, но я тебе
благодарен. Вообще-то, я всегда благодарен всем, с кем сталкивает судьба, но
ты меня учила.  Да,  да,  ты меня учила  доброте  и  пониманию, вере  во все
лучшее.  Ты учила простоте. Поверь,  я был  талантливым учеником. Аттестат о
жизненном образовании лежит во мне у сердца.
     Это было прекрасно.  Я  любил  подпевать,  насвистывать веселые мелодии
вместе со Светлячком, когда все ночное небо было полностью  обложено мраком.
Я пел, и  мне казалось, что он рядом. Но сейчас понимаю, что он не упрыгивал
лишь потому, что понимал, что я не смогу его поймать при всем своем желании.
И он исчез, когда понял, что я фальшивлю. Я пытался доказать, что это другая
часть того же произведения, но он  не поверил.  А, может, он прав. Все равно
ничего уже не докажешь. Ну вот, упрыгал.
     Появляется  Безразличие.  Его   несут  на  плечах   несколько  человек.
Чувствую, что между собой они незнакомы и не похожи  друг на друга. Но несут
его все поровну. Даже завидую их слаженной работе.
     - Не тяжело?
     Молча  смотрят.   Кто-то   спокойным  голосом  с   нулевой,   полностью
безразличной интонацией ласково и галантно говорит:
     - Тебе-то что?
     - Извините.
     Еще одно  мгновение вижу  их спины. Вдруг появляется  Коллега.  Смотрит
так, словно хочет проглотить.
     - Ты что, хочешь прославиться? Но ведь  это бред сивой кобылы, мерин ты
трехлапый. Собака  на сене.  И второе:  что  ты к ней пристал? Ведь  она  же
счастлива.
     Кто-то кивает головой, соглашаясь с ним, и говорит:
     - Привидение - бред. Тебя водили за нос.
     - Но я верю.
     - Ну и дурак.
     - Сколько времени?
     - Уже пять минут, как идет рок-фестиваль. Там выступают великие люди. Я
там был. Мы с ними были на равных. Я их понимаю.
     - А их песни?
     - Это необязательно.
     - Почему?
     И он Ушел. Не захотел отвечать. А кто же это был?  Так и не понял. Сижу
и  играю на  гитаре.  Коллега хмурится и делает  вид, что не  хочет слушать.
Здорово у него получается.
     На раскрытую ладонь упал лепесток ромашки. Поднимаю глаза. Какое чистое
небо!!!
     Внутренний голос говорит:
     - Точки  настоящего времени  образуют  одномерную фигуру,  вы  ее часто
называете  прямой. Перпендикулярно ей, не пересекая ее, но находясь  с ней в
одной  плоскости,  проходит другая  прямая. Концы  этих  прямых  замыкаются,
образуя замкнутую сферу  единичного времени.  Эта сфера  представляет  собой
точечный   элемент  трехмерного  пространства.   В  этой  сложной  фигуре  и
существует биополе. Простые люди его не откроют. А, так как ты такой же, как
и все, то и тебе этого не понять. Советую тебе найти Брата по Разуму.
     - Где?
     - А почему не "как найти"?
     - Это намек?
     -  Нет,  это опять Безразличие,  - говорит  Батюшка, спрятав  под мышку
распятие и закурив "Беломор", - А Намек скоро придет.
     - Ты опять выпивший?
     - Что ты, нет, конечно!
     - А почему качаешься?
     - Да потому что ты сидишь на качелях.
     Пришел мистер Самоуверенность.
     - Я тебе еще раз  говорю: в тебя вдолбили ненужные знания и ты твердишь
их,   как  попугай.   Но  я  отвергаю  плановость,   как   противоположность
конкурентной  борьбе,  потому, что  я стою  за  прогресс. А прогресс  -  это
движение вперед.
     - Но это означает разрешение противоречий.
     - Источник движения  вперед  - это борьба. Конкурентная. Значит,  нужно
частное предпринимательство.
     - В тебе живет барыга и миллионер.
     -  А какой солдат  не  мечтает  стать  генералом?  В  том,  что  я хочу
разбогатеть, нет ничего зазорного, тем более, что так думают многие.
     - Ты - ханыга.
     В разговор вступает Батюшка:
     - Мистер Самоуверенность прав. Это все естественно, и цель  его высока.
Я с ним согласен. Ты не прав.
     - Сколько метров высота?
     - Рукой не достать.
     - Но он же собирается.
     - Значит, встанет на головы других.
     - Да, но он в грязных сапогах!
     Оба смеются.
     - Это не существенно!!! Главное - он стремится ввысь!!!
     Теперь ухожу я.
     Прохожу мимо  Лавки  Древностей.  Там  пытаются продать изумруды  эпохи
Возрождения, сделанные  из современного бутылочного стекла.  И люди берут. Я
сначала  в очередь  тоже встал,  но меня выпихнули.  Теперь рад. Но  как  же
доказать другим, что продавцы - барыги?
     - Это здорово, что ты чувствуешь, как меняется ее биополе при общении с
Гордым Шутом. Надо не грустить, а радоваться. Ведь ты это чувствуешь.  А раз
так - то  ты еще что-то можешь. По крайней мере, ты доказал самому себе, сам
того  не подозревая, что  при желании можно пересилить и перебороть биоритмы
Природы, энергии притяжения планет и годовую активность солнца.
     - Но ты  пойми, это  будет недолго,  а мы с ней  можем быть  рядом,  не
приспосабливаясь друг к другу.
     - Но почему вы не вместе?
     - Я боялся СОМБа.
     - Кого?!
     - Субъективного Общественного Мнения Большинства.
     - А теперь, где оно?
     - Не знаю, по крайней мере, его я не вижу и не замечаю.
     - Может, ты - эгоист?
     Не знаю, что ответить. Гляжу в сторону. Опять тоже чистое  поле, небо и
солнце.  Забывая обо всем на свете, бегу изо всех  сил.  С  размаху прыгаю в
траву.  Спугнул Светлячка. И  чуть не раздавил Ромашку. Она покачивается  от
ветра, который я создал.
     - Не обижайся на меня. Я хочу быть с тобой.
     - Зачем?
     - Не задавай таких вопросов.
     - Что же тогда прикажешь делать?
     - Пойми меня.
     - Как?!
     Понимаю, что время еще не пришло. А что, если его, время, сюда привести
насильно? Бешеная мысль, но как это сделать?
     Проходит мимо Коллега.
     - Ты уже  надоел  своей нудной писаниной. Зачем ты  это  пишешь? Я  уже
устал читать.
     - Помолчи.
     Уходит.
     Вспоминаю Великого Шарлатана. Нужно научится делать его фокусы, которые
он выдавал за правдивое  волшебство. Я не буду им, это  точно. Но  научиться
надо.
     Звенит звонок. Что это звенит?
     - Телефон.
     - Кто звонит?
     - Ты хочешь, чтоб позвонила она? Вряд ли.
     Не могу понять, кто это говорит. А, понял. Это опять Внутренний Голос.
     - Я найду в ней Брата по Разуму.
     -  Ты  найдешь в ней Дочь, Сестру, Жену,  Надежду, Веру,  Любовь  и все
остальное.
     - Когда?
     - Сам догадайся.
     -  Ложусь в  позу  бревна и  пробиваю пятимерное  пространство  квантом
мысли.  Сыпятся осколки света, слышен  звон  ломающегося  хрусталя.  Красота
боится правды. Значит, красота - это  бутафория? А в чем же правда? Я думал,
что она в чистом хрустале.
     Мне отвечают:
     - Существует много версий, но точно известно,  что  правда не в словах.
Но и не на деле. Ведь  женщина лжет словами и делает все правдиво, а мужчина
правдиво говорит и лжет действиями.
     - Кто же из них прав?
     - Правы все, никого нельзя винить.
     - А себя можно?
     - Даже нужно.
     - А как сильно?
     - В меру.
     Заходит Мера.
     -  Я  здесь.  Но  дело  в  том,  что  я  не   могу  быть   эталоном,  я
неопределенного размера.
     - Зачем ты тогда нужна?
     - Чтобы сравнивать правду и ложь между собой.
     - Но они противоположны!
     - Никогда нельзя разделить правду и ложь, они составляют единое целое.
     Некоторое мгновение думаю.
     - Если я это скажу сам, мне поверят?
     - Те, кто тебя понимает - поверят.
     - А остальные?
     - Им-то зачем?
     - Хм, логично. А Ромашка?
     Она  опять  прошла  мимо.  Бросила мимолетный взгляд.  Взгляд  был одно
мгновение. Но это мгновение  принадлежало пятимерному пространству  биополя.
Оно принадлежало всему космосу.
     Опять говорит Внутренний Голос:
     -  Это  оригинально,  связывать  всю Вселенную  в  один узел с  любимой
девушкой. Ты, случаем, не рехнулся?
     - В чем же здесь противоречие?
     - Ты хочешь сказать, что ты - неодушевленный предмет?
     - Ну, тогда в ком?... Ой, извини, я не подумал.
     - Тебе не хватало мизерного кванта мысли, чтоб понять это раньше.
     Сижу, словно оглоушенный. Крутится  один вопрос:  "Почему?". Сижу  так,
забывшись. Все катится комом - мысли, дела, поступки, взгляды, мысли,  бред,
мечта, дела... И вдруг:
     -  Не  гни из  себя непонятого  гения,  Эдгара  По и  Джонатана Свифта,
прекрати писать эту чушь.
     Это появился СОМБ.
     - Слушай,  паук  страшный, лучше уйди,  иначе я тебя  зажарю и отдам на
растерзание.
     СОМБ какое-то мгновение думает.
     - Кому отдашь?
     -  Мистеру Самоуверенности, Гордому Шуту  и  Великому  Шарлатану, ты им
необходим.
     - Не кажется ли тебе,  что ты занимаешься обманом,  ты хочешь  сам себя
убедить в глупой неправде?
     А это говорит мой друг - Внутренний Голос. А, может, враг.
     - Идиот, я не тот и не другой. Я именно тот, кто есть на самом деле.
     - Приплыли, - думаю про себя.
     -  Да какой к черту "про  себя"?! Ты чего несешь  околесицу? Для тебя -
"про себя", для меня - "для меня".
     - Ну ты загнул.
     -  Да, но зато знаю  меру, гну и не ломаю, и поэтому  тебе,  как своему
хозяину говорю: остановись...  прекрати...  Ты же  сам  себя  обманываешь...
Зачем?.. Для кого?.. Ради чего?
     Слышу  гул.  Это пришел новый день.  Он меня разбудил.  Ничего  не могу
понять, что же произошло?
     Все, что ни происходит - к  лучшему,  тем более, что происходит то, что
должно  произойти,  и в конце концов, все происходит не случайно, а так, как
мы сами этого хотим.
     Все просто!!!
     Прошел еще один день, растянутый в десятилетие....
     Все... Просто...
     Эта  банальная  фраза  обросла  броней  противоречий  и  противомнений,
разрубила единство взглядов и  растоптала кучу  мыслей, разлив на землю воду
глупых объяснений, которую жаждали другие. Многие, сняв маски, провалились в
бездну. Но  вопросы,  тоже снявшие маску, остались, окрепли, и смотрят  зло,
готовые до конца держать оборону. Время течет  и точит камни запретных ворот
мироздания. Жизнь  продолжается,  данная  Богом,  и  никто  не  способен  ее
остановить. Хочешь уметь работать - хоти уметь отдыхать. И то и другое нужно
уметь делать быстро и  весело  ... Абсурд... Но, тем не менее,  нужно  уметь
моментально засыпать и спать крепко, без снов. Три-четыре, задержка дыха...
     ...Как   назло,    опять   появился   внутренний   Голос.   Ухмыляется.
Злорадствует.
     - Ты опять  врешь? Сам  говоришь  о простоте, но  в тоже время  втихаря
придумываешь разные чахлые теории мгновенного  засыпания. Засыпать так,  как
ты хочешь, можно очень просто - ножом по горлу: мгновенно и без снов.
     - Слушай, как  ты  мне надоел,  внутренний  голос!  И  вообще,  слишком
длинное и нудное у тебя имя, я тебя буду звать... Мася. Согласен?!
     - Зови, как  хочешь,  мне-то  что? Я же понимаю, что  ты ленивый и тебе
надоело  писать это  длинное имя "Внутренний Голос". Меня не проведешь,  так
что ничего не объясняй, не ври. Уж кто-кто, я-то знаю всю правду про тебя.
     - Иди отсюда, ты мне мешаешь.
     - Ну, как знаешь, смотри, не запутайся без меня.
     Сижу,  болтаю голыми  ногами в  прохладной лазури тихой  реки. Молочный
туман меланхолично исподтишка разливает свои ватные  богатства по низинам, в
темноте, в сырости.  Кого-то он мне напоминает... Жаль, что прогнал Масю, да
ладно, обойдусь без него. И вдруг....
     Липкую прохладу июньской ночи пробивают упругие и резкие трели соловья.
Разбойник какой-то. Его пули прошивают всю эту подвальную тяжесть, впиваются
в грудь, застревая в сердце. В груди заломило, зажгло. Больно, очень больно.
Клапана натружено  клацают. Сердце, зажатое  вечной  обязанностью  гонять по
стынущим жилам вскипающую кровь, резкими сокращениями качает и качает, гулко
содрогаясь. А пули соловья свистят... Чувствую, что-то не то. Это просто бой
какой-то.
     - Соловей, зачем ты меня мучаешь?
     - Я  не мучаю, я пою,  а ты как хочешь, так и слушай. Хочешь - радостью
слушай, хочешь  - слезами и кровью. И то  и другое нужно заслужить.  Я делаю
то, что я должен делать, то, что мне дано Богом и Природой.
     И  вдруг  тишина...  Сердце сбилось  с  аврального ритма, на  мгновение
замерло, а потом начало стучать шепотом, иногда замирая и  прислушиваясь.  Я
забыл про  воздух. На небе нет  ни одной звезды, Луна рассыпалась  на мелкие
песчинки, Млечный путь растворился  в  черноте. В ушах Звон.  Остывшая кровь
вязнет в жилах,  подобно застывающей лаве... Ужас...  Необъяснимый  страх...
Грань  умопомешательства...  За  спиной  стоят  с  поднятым  топором.  Резко
оборачиваюсь.  Никого.  Из-за угла целятся, прицел замер  на  виске... Опять
никого. Ужас...  Ужас... Звон в ушах все сильней...  Нет, так  просто  я  не
сдамся.
     - Эй, ужас!!! Выходи-и-и!!! Я жду-у-у!!!
     - Э-э-э... и-и-и... у-у-у....
     Словно  бабочка,  рядом  порхает глупое и  клоунадное Эхо. Ужас куда-то
исчез.  Трус  несчастный.  Подонок.  Только  пугать  умеет, а  на большее не
способен.
     Бреду в бреду по броду...
     - Это тебе кажется, как, впрочем и то, что ты обладаешь чистым умом.
     - Кто здесь?
     - Я.
     - Кто... ты?
     -  Какая  тебе  разница?  Неужели  тебе  обязательно знать,  с  кем  ты
говоришь? Как истинно культурному  человеку, тебе должно быть интересно, что
тебе говорят.
     - Да, но, зная, с кем я говорю, я лучше понимаю собеседника.
     В ответ вдумчивое  молчание. Кто-то в темноте вздыхает. Я вглядываюсь в
черноту  ночи,  но  ничего  не  видно, хоть  лопни.  Наконец-то  мой  тайный
собеседник отвечает:
     -  Истина должна быть независима полностью. Поэтому я продолжу.  В мире
полный хаос, полная деградация и неразбериха, мир на краю гибели. Все люди -
предатели и сволочи, они всех предали, даже самих себя. Тебе не  хочется мне
верить, я знаю. Ты с радостью хочешь верить в  то, что все хорошо, что тепло
и светло.  Мол, жизнь становится лучше и красивее, мы неуклонно идем вперед,
и ни  шагу  назад.  Хотя мы иногда оборачиваемся и  изредка соглашаемся, что
допустили ошибки. Это все хорошо, если забыть, что подъем наш идет не вверх,
а вниз. Если принять мою точку зрения, то...
     - То значит, надо бороться!
     -  Это  все хорошо,  но если  ты начнешь бороться,  то тебя же  первого
обвинят  в  том, что  ты катишься  вниз  и посадят  в тюрьму  или  спрячут в
психбольницу.
     - Кто же это сделает?
     - Есть такие людишки...
     - Кто же?
     - Крысы.
     - Нет таких людей.
     - А ты хочешь, чтоб я говорил открыто? Дудки!
     - Но ведь истина независима!
     - Но до истины мы обязаны идти в одиночку, иначе не бывает!
     - Как знаешь.
     Незнакомец  исчезает. Сижу  в раздумье. А ведь в его словах  есть  доля
правды. Но кто же это был? Может, провокатор? За спиной слышу голос Маси:
     - О чем это ты говорил с Самоотреченностью?
     - Так это была Самоотреченность? Сколько раз слышал, да вот  ни разу не
удалось увидеть. Интересно.
     Настал день, мимоходом прогнав трепетное утро. Простой,  как все.  Ярко
светит солнце, по-обычному. Бредет Безразличие.
     - Я знаю о  твоем разговоре с Самоотреченностью. Мерзкий тип. Если даже
так  и  обстоит дело,  то этого  и достоин народ,  допустивший, чтоб его так
обвели вокруг пальца. Но я в это не верю, это - бред сивой кобылы.
     Нет,  истина  не  здесь.  Надо  идти  дальше.  Ускоряю  шаг  и  лезу  в
непроходимую чащу леса. Опять слышу гул. Замираю  и всматриваюсь  в темноту.
Идут монахи. Их много. Лица серьезные, в глазах застыла Вселенная.
     - Может, Вы - пришельцы?
     Они  не  отвечают,  идут молча.  Чувствуется огромное их напряжение, их
сгустки воли. Каждый шаг - усилие, каждый шаг вперед на пути Эволюции - бой.
Но они идут, зная свое дело, зная свое призвание.  Никто и ничто не может их
остановить.  Временами некоторые из них словно  испаряются,  превратившись в
сгусток мысли - "они приходят выполнить задание"... Потом про того человека,
к  которому приходил Монах, говорят,  что  к нему пришло Озарение. Ну что ж,
кто как думает и чувствует, тот так и говорит. Черная субстанция мерзких сил
и гнилых предательств носится с воем вокруг, пытается задушить и прижать, не
дать Им шагу вперед. Но потому она и визжит, что ничего не получается.
     Монахи прошли, и последний обернулся, оставив Шанс надежды.
     Но опять  неразбериха  сомнений окутала  и  придавила  к  Тенле. Что-то
непонятное  опять  крутится  вокруг.  Чувствую,  что  враги.  Я  могу  опять
проиграть этот поединок, не хватит сил и опыта.
     - Ты всегда  себя успокаиваешь недостачей  чего-либо. Это глупо. Говори
везде и  всем, что у тебя  есть все для достижения твоей цели.  И не  только
говори, но и думай так. Но,  чтобы  ты не врал себе в своих  мыслях, то  ищи
такие цели, которые тебе под силу, для выполнения которых у тебя все есть.
     Это опять Мася.
     - Да,  больше  некому.  И  ты сам в  этом  виноват. Ведь ты очень  себя
любишь.  Ты  боишься   отдать  себя  кому-нибудь,  ты  требуешь  уважения  и
преклонения, не терпишь критики и горькой правды в отношении себя. И поэтому
ты волей-неволей имеешь около себя только меня. Из-за этого у тебя все беды.
Из-за этого ты всегда  терпишь поражение. Ведь победа  -  это  прежде  всего
объединение всех светлых и  добрых сил. Так борись сам с собой,  вставай  на
тропу Эволюции,  высокие горы Преодоления ждут тебя. И  поверь мне, они тебя
боятся. А я, Мася, тебя не брошу никогда, буду с тобой, ведь недаром же Мася
- Я САМ...


ОТКРОВЕНИЕ


     Через несколько недель, в  середине ноября, Игнат зашел  к Андрею,  как
обычно, без звонка по  телефону. Они  сидели на кухне  и делились последними
новостями,  потягивая  кофе   из  старых  бабушкиных  чашек.  Андрей  бросал
пристальные  взгляды  на  Игната,  что-то  взвешивая  про  себя.  Игнат  это
чувствовал, и не понимая его мыслей, лихорадочно пытался представить будущий
разговор.  Заметив это,  Кулундин  улыбнулся  с виноватым выражением лица  и
произнес:
     - Не переживай, твой рассказ мне понравился, я думаю  совсем о  другом.
Не знаю, как начать, точнее, пытаюсь  понять, что для тебя важнее - рассказ,
или сама деятельность, так сказать, процесс?
     - А разве это имеет значение? Мне кажется, ты уже начал разговор на эту
тему.
     - Значение это имеет, и большое. Но, поскольку, ты сам об этом напрямик
не  спрашиваешь, то  я  начну  тогда с рассказа. Вряд ли кто его  поймет. Он
очень  сложен для понимания. Так кратко описать внутренний мир действительно
задача  ой-ой-ой. Кроме  этого те,  кто  слыхом  не слыхивал  о запредельных
состояниях человека, те вообще его не  будут читать. Судя по рассказу, писал
ты его около десяти лет, причем  не постоянно, а  с перерывом. И  могу  тебя
поздравить  - эти десять лет  для  тебя не прошли  даром:  в первой части ты
путешествуешь в Энрофе, а во второй - смог забраться выше,  в Жерам. И я рад
за  тебя.  Прими мое восхищение.  А монахи - это Даймоны.  Кстати, ты  "Розу
Мира" читал?
     - Нет.
     - Я дам тебе, почитаешь. Чем сейчас занимается Гипнотизер?
     - Я давно его не видел, несколько лет. По слухам, у него поехала крыша,
что-то с головой не в порядке, наркотики стал употреблять. Жаль его.
     - Когда ты писал, ты знал об этом?
     - Нет, конечно.
     - Но  именно это ты и написал. Если внимательно прочитаешь, то увидишь,
что  у  него  мания величия. А они все, как пра