ния  Диптауна   и   работы   с   виртуальной
реальностью.    Они    имеют    собственное   программное   обеспечение,
несовместимое с обычными операционными системами. К тому же...
   Хакнуть "Крей" -- все равно что угнать паровоз.
   Причем паровоз, который стоит на земле, а не на рельсах.
   Столь же просто и столь же оправданно.
   -- Так что... все в твоих руках, -- добавляет мужчина.
   -- Здорово, -- только и говорю я. -- Никогда о таком не слышал!
   Несколько минут мы курим, пьем пиво. В общем-то мне уже все ясно.
   Но надо же отстреляться до конца...
   -- Можно узнать ваши имена? -- спрашиваю я. -- Просто для удобства?
   Опять улыбки.
   -- Зови меня Кис, -- говорит женщина.
   -- А меня --  Берд,  --  кивает мужчина.  --  Настоящих наших имен не
знает никто.
   -- Я,  собственно говоря, почему пришел... -- начинаю мяться. -- Илья
говорил, что вы можете за пару часов найти Храм Дайвера-в-Глубине...
   -- Можем, -- кивает Кис.
   -- Не проблема, -- добавляет Берд.
   -- Честно говоря,  я тут подсуетился...  --  смущенно улыбаюсь.  -- У
меня знакомый дайвер есть...  бывший дайвер. Обещает показать, где Храм.
Но  возни много.  Если  вы  сами его  найдете...  какой мне  смысл время
тратить?
   Хакеры переглядываются.
   -- Ищи,  --  говорит женщина.  -- У нас сейчас нет времени на детские
забавы. Правда, Берд?
   -- Правда, Кис, -- кивает мужчина. -- К сожалению, правда.
   Повисает торжественная тишина.
   Понимаю,  что должен проявить любопытство. Но ничего не могу поделать
с внезапно проснувшимся ехидством. Молчу.
   -- Наш  друг  хакнул один швейцарский банк,  --  говорит Кис.  --  Он
скрывается в Диптауне. Единственное место, куда он может прийти, -- этот
бар... здесь не бывает чужих.
   -- Нам необходимо его дождаться, -- уточняет Берд.
   Как-то грустно это все.
   Нет подлинного напора. Я могу просчитать все, что будет сказано, если
я просижу здесь еще час, и что прибавится, если задержусь на три часа.
   -- Мы не можем тебе все рассказать,  -- со вздохом произносит Кис. --
К сожалению, это...
   -- Слишком страшные тайны... -- не удерживаюсь я.
   -- Слишком  мрачные  тайны...   --  эхом  отзывается  Кис,  не  успев
остановиться.
   Маленький конфуз.
   Спасает  положение  Берд.   Теперь  он  пихает  Илью,   пытаясь  того
разбудить, не добивается эффекта и задумчиво произносит:
   -- Ты слышал про операционную систему "Друг"?
   -- Нет, не доводилось.
   -- Ее придумал и написал Дао,  -- торжественно произносит Кис. -- Это
единственная в  мире  операционная система с  искусственным интеллектом.
Она способна самообучаться, совершенствоваться, развиваться.
   -- За  ней идет охота,  --  понизив голос,  сообщает Берд.  --  Очень
большая и серьезная охота.
   -- Мы  работаем на  машинах с  операционной системой "Друг".  --  Кис
щелкает пальцами, и бармен приносит ей новую кружку пива.
   -- Она существует в мире всего в двух экземплярах, -- говорит Берд.
   -- Один у меня на машине...
   -- И один у меня...
   -- За ними идет охота.
   -- Ты из Москвы? -- внезапно спрашивает Берд. Торжествующе улыбается.
   -- Да.
   -- И работаешь на "Виндоус-хоум"?  Я как-нибудь поставлю тебе систему
"Друг". Увидишь, что это такое.
   Вот это интересно.  Обожаю эксперименты с непроверенными программами.
Правда, вначале отдаю их Маньяку для вивисекции...
   -- Только это опасно,  --  уточняет Кис.  --  Тогда и  за тобой будут
гоняться.
   -- Не  привыкать...  --  машинально отвечаю я.  Тянусь за  сигаретой.
Маркером  больше,  маркером меньше...  существовать им  до  перезагрузки
компьютера.
   А так хотелось поверить,  что у Ильи есть знакомые хакеры,  способные
найти Храм Дайвера-в-Глубине...
   -- Ты даже не заметишь,  что у  тебя изменилась операционная система,
-- сообщает Кис.  --  Внешне все  будет выглядеть как и  раньше.  "Друг"
ставится  поверх  "Виндоус-хоум",  изменяя  некоторые  важнейшие  файлы.
Интерфейс  сохранится прежний.  Только  машина  начнет  работать  лучше,
гораздо лучше.
   -- Система будет приспосабливаться к твоему компьютеру,  --  сообщает
Берд.  --  Ты  не  хакер,  поэтому вряд ли заметишь это сразу...  но для
профессионала эффект налицо...
   -- Так что не забывай дорогу в наш бар, -- резюмирует Кис.
   Киваю. Смотрю на Илью, спрашиваю:
   -- А он что, всегда спит в глубине?
   -- Да,  ему это нравится,  -- добродушно подтверждает Берд. -- Растет
настоящий хакер.
   Вставать мне лень, поэтому я смотрю на часы и озабоченно говорю:
   -- У меня вот-вот сработает таймер...
   Понимающие улыбки. На всякий случай спрашиваю еще:
   -- Берд, а ты видел Храм Дайвера-в-Глубине?
   -- Да.  --  Хакер задумчиво разминает в руках сигарету. -- Их Храм --
высокая белая башня, увенчанная хрустальным шаром. Он имеет семь уровней
защиты, и дайверы попросили меня проверить защиту на прочность...
   -- Стоит ли рассказывать об этом, Берд? -- озабоченно спрашивает Кис.
   -- Дело давнее.  --  Берд разводит руками.  --  Чего уж тут.  Я тогда
прошел  шесть  уровней,  Леонид.  Седьмой  мне  не  позволили проверить,
видимо,  испугались,  что я увижу то, что скрывается в зале из хрусталя.
Но прозондировать помещение я  успел и в общих чертах все понял.  Именно
там  дайверы обретали свои особые способности,  и  когда кто-то  все  же
взломал защиту,  они их утратили... Это было три года назад... помню как
сейчас...
   Пожалуй, мне пора.
   Глубина-глубина, я не твой...

   Я  снял  шлем.  Посмотрел напоследок на  экран.  На  двух  хакеров  и
мальчика, который любит спать в глубине. Прошептал:
   -- Вика, имитация выхода по таймеру.
   Изображение гаснет.  Там,  в баре "У погибшего хакера",  тело Стрелка
еще с минуту посидит,  окостеневшее,  неподвижное, внимательно слушающее
рассказ про Храм.
   Потом оно рассыплется звонкой хрустальной пылью...
   Тело  ныло,  словно меня заставили десять часов ехать по  проселочной
дороге  в  кабине  старого  грузовика.   Я  отключил  комбинезон,   стал
раздеваться. На экране ждала нарисованная Вика.
   -- Вика, разбуди меня в девять тридцать.
   -- Принято...  --  тихий,  ласковый  шепот.  --  Будильник на  девять
тридцать...
   -- Завершение работы, -- сказал я.
   Что же делать...  что же делать? Идти сквозь "Лабиринт" бессмысленно.
На хакеров надежды нет.  Уж если они побывали в  Храме до того,  как тот
был построен...
   Я так и стоял у компьютера,  когда экран погас и тихий, ровный шум, к
которому привыкаешь и перестаешь замечать, стих.
   Полпятого.
   Время, когда последние ненормальные жители Диптауна начинают выходить
из  глубины,  в  надежде вместить в  три-четыре  часа  сна  то,  на  что
требуется вся ночь.
   Ничего.  Уже скоро Диптауна не будет.  По крайней мере в том виде,  в
котором мы привыкли его знать.
   Может быть, оно и к лучшему?
   Я  заглянул в спальню.  Тихо-тихо...  Постоял,  слушая тихое,  ровное
дыхание Вики. Настоящей, а не нарисованной... реальной и оттого далекой.
   Она права.  Она во многом права,  отказавшись от глубины... или почти
отказавшись.
   Но ведь и ее путь -- не для всех...
   Я  закрыл  дверь,  прошел  в  темноте к  дивану --  такой  знакомой и
привычной утренней дорогой. Лег, подтянув под голову твердую подушку.
   И подумал, что хочу спать без всяких снов...

        10

   Туман.
   Левая стена -- лед.
   Правая стена -- огонь.
   Пропасть и мост.
   Я  сажусь на  краю  пропасти,  свешиваю ноги.  Из  темной,  кажущейся
бесконечной глубины тянет промозглой сыростью.
   -- Хватит,  --  говорю я бескрайнему туману.  --  Хватит.  Наигрался.
Бывают сны, как говорил дедушка Фрейд. Просто сны!
   Но мне уже не верится,  что бывают обычные сны,  в  которых бежишь по
извилистым коридорам,  едешь в разваливающихся лифтах,  не можешь зажечь
свет  или  потушить пожар,  окликнуть уходящего друга  или  выстрелить в
хохочущего врага.  Нет  больше для  меня нормальных,  человеческих снов.
Остался лишь этот, знакомый до последнего шага, с единственным выбором в
конце -- лед или огонь...
   -- Леонид...
   Искоса смотрю через плечо.  Я  уверен,  что никого рядом не окажется,
что мой неведомый спутник вновь спрячется в сером мареве.
   Но он стоит за моей спиной, пронизанный нитями тумана, сотворенный из
него, сгустившийся призрак человека, которого уже нет.
   -- Ты не помнишь, -- спрашиваю я, -- увидеть во сне мертвеца -- это к
беде или к удаче, Ромка?
   Ромка подходит и садится рядом.  Он словно плотнеет, обретает большую
иллюзию плоти.
   -- Леонид, ты не спишь.
   -- Сплю.
   Ромка качает головой.
   Он весь из сгустившейся серой мглы. Кожа лишена всякого цвета; глаза,
волосы --  все лишь оттенки серого. Он словно ожившая статуя, вытесанная
ловким скульптором из неожиданного плотного тумана...
   Я  вижу его  в  том теле,  в  котором он  обычно ходил в  глубину.  В
реальности мы  встречались лишь  один  раз,  слишком  пронзительным было
ощущение  неловкости,   охватившее  обоих.   Что  может  быть  общего  у
шестнадцатилетнего  мальчишки  и  взрослого  мужчины?  То,  что  оба  --
дайверы?  Это годится лишь для глубины... Там мы были равны и могли быть
друзьями.
   -- Хорошо, -- говорю я. -- Не сплю. Брежу. У меня дип-психоз.
   -- Ленька, меня убили...
   -- Я  знаю,  Роман.  Ты похитил файлы с  технологией вирусного оружия
третьего поколения...
   Ромка улыбается.
   У  него  не  было такой улыбки,  когда он  был  живой.  По-настоящему
взрослой,  ироничной улыбки. Наверное, он действительно вырос с тех пор,
как мы виделись в последний раз.
   А может быть, он вырос после того, как умер.
   Призраки памяти, что бы их ни породило: тоска, приязнь, совесть -- не
статичные куклы.  Они  живут  своей жизнью в  нашем сознании,  стареют и
меняются,  становятся то добрыми,  то злыми.  От разговора к  разговору,
которые мы ведем с ними, сами и задавая вопросы, и отвечая на них...
   -- Леонид, дело не в вирусном оружии. Все куда хуже, Леонид.
   -- Куда уж хуже?
   -- Ты поймешь...  -- Ромка наклоняется вперед, будто хочет сплюнуть в
пропасть.  Но он,  видно,  разучился плевать. Просто смотрит вниз, потом
выпрямляется.  --  Ты обязательно узнаешь и поймешь.  Главное,  чтобы ты
понял вовремя.
   Мне становится не по себе.
   Это уже совсем не  похоже на  сон.  Даже на  бред не  похоже...  хотя
откуда мне знать, каким бывает бред?
   -- Что было в  тех файлах,  Роман?  --  спрашиваю я.  Мне безразлична
нелепость вопроса,  который я задаю во сне, задаю, по сути, самому себе.
Безразлична, потому что я уже не знаю, где граница между жизнью и сном.
   -- Ты узнаешь сам. Узнаешь, если дойдешь до Храма.
   -- Как я  до  него дойду?  Это недели пути,  а  этого времени у  меня
нет...
   -- Нет, -- соглашается Ромка.
   -- Что мне делать?
   Я  редко  спрашивал у  него  совета.  И  даже  снящийся Ромка кажется
растерянным.
   -- Леонид... ты же дайвер. Не иди общим путем. Ищи свой.
   -- Свой... я ведь уже не дайвер. Дайверов больше не осталось.
   -- Конечно. Ведь ты так хотел...
   -- При чем тут я?
   Снова я задал тот вопрос, на который не будет ответа...
   -- Мне  надоел этот  сон,  Ромка,  --  говорю я,  чтобы  хоть  что-то
сказать.  -- Ты бы знал, как он мне надоел! Эти стены льда и огня... эта
дурацкая проволока... эта чертова пропасть...
   -- Это все последний раз, -- отвечает Ромка охотно и успокаивающе. --
Больше снов не будет, Леня. Честное слово.
   -- Правда?  --  Я ловлю в своем голосе восторг атеиста, помолившегося
первый раз в жизни и услыхавшего ободрительный глас свыше.
   -- Да. Снов больше не будет, Леня. Да и это не совсем сон.
   -- Если не сон --  то что же? -- спрашиваю я. Спрашиваю, зная, что не
получу ответа. -- Ромка, ты можешь мне хоть что-то сказать?
   -- Что? -- как-то вяло спрашивает он.
   -- Кто такой Темный Дайвер?  --  спрашиваю я.  И  вдруг понимаю,  что
задал  единственно правильный вопрос.  Угодил в  яблочко своей последней
пулей...
   Ромка отвечает не сразу.
   -- Ты уверен, что хочешь знать ответ?
   -- Да.
   -- Ты ведь и сам понял, Леонид. Понял, но не хочешь поверить.
   -- Роман... ответь. Я прошу тебя. Ответь!
   -- Зачем?
   -- Чтобы знать, кто послал тебя на смерть! -- резко говорю я.
   -- Я не держу зла,  --  очень по-книжному говорит Ромка.  --  Правда.
Никто не знал, что все так получится. Если бы я ушел сразу...
   Он вдруг дергается, будто порыв ветра ударил по туманной фигуре. Губы
еще шевелятся, но я не слышу слов.
   А читать по губам я не умею...

   -- Леня...
   Я открыл глаза.
   Вика сидела на краю дивана.  Ее ладонь медленно и ласково гладила мое
лицо.
   Со  всхлипом втянув воздух,  я  присел.  Тело все  еще  ныло.  Голова
раскалывалась от боли.
   -- На тебе лица нет... -- сказала Вика.
   -- Есть, но оно мне не нравится, -- пробормотал я.
   -- Голова?
   -- Да...
   -- Подожди...  --  Вика встала, быстро прошла на кухню. Я слышал, как
она роется в шкафчике,  как гремит посудой,  как булькает вода. Анальгин
всегда был моим самым любимым из всех человеческих изобретений...
   -- Выпей...
   Я разжевал и проглотил две таблетки.  Вика стояла рядом,  напряженная
и... какая-то не своя...
   -- У тебя снова был кошмар? Ты дергался и что-то шептал.
   Я кивнул.
   -- Леонид, ты уверен, что у тебя нет дип-психоза?
   -- Абсолютно уверен.  -- Я жадно допил воду, не уточняя, в чем именно
давно перестал сомневаться.
   -- Что тебе снилось?
   -- Ромка.  Он был мертвый и в то же время -- живой. Мы разговаривали.
-- Я  вздрогнул,  окончательно признавая,  что во сне верил в реальность
Ромки.
   -- Тебе надо отдохнуть, Леня...
   Ее рука по-прежнему гладила мои волосы.
   -- Уехать  куда-нибудь...   где  нет  компьютеров,   нет  сетей,  нет
глубины...
   -- В деревню, -- поддакнул я.
   -- Хотя бы в деревню. Хочешь? Поедем вместе?
   Я посмотрел ей в глаза.
   -- Обязательно. Как только все это закончится.
   Вика вздохнула.
   -- И что вы делали в глубине, Леня?
   -- Шли через "Лабиринт Смерти".
   -- Как успехи?
   -- Вышли на десятый этап.
   -- Всего их сто?
   -- Да.  Не надо говорить,  сколько времени уйдет на прохождение всего
"Лабиринта". Я устал от арифметики в рамках первого класса.
   -- Не похоже... -- Она встала.
   Я сидел,  смотрел, как Вика собирается, роется в книгах. А думал лишь
об одном.
   Какие у  нее усталые глаза.  Красные,  усталые глаза не  выспавшегося
человека.  Проплакавшего всю  ночь...  или просидевшего почти до  утра в
виртуальном шлеме.
   -- Когда тебя ждать? -- спросил я.
   Вика поморщилась.
   -- В шесть...  в семь.  Какая разница, когда я приду? Ты же все равно
будешь в глубине.
   -- Вика, ну ты же понимаешь...
   -- Конечно. Я все понимаю. Это моя обязанность.
   Она никогда не плакала. При мне, во всяком случае...
   -- Сегодня  мы  пройдем "Лабиринт" до  конца...  --  сказал  я.  Вика
посмотрела на меня,  но промолчала.  -- Может быть, я буду в шлеме очень
долго. Не беспокойся, ладно?
   -- Девяносто этапов за сутки?
   Я промолчал.
   -- Успехов,  Леня.  -- Вика сказала это совершенно искренне. -- Но ты
словно сам себя убеждаешь.
   -- Вначале всегда убеждают себя. Потом -- других.
   Она кивнула. Мягко хлопнула дверь.
   Я встал с дивана. Прошел в спальню.
   Ноутбук стоял на тумбочке,  там,  где нормальные женщины держат духи,
крем,  тушь  и  прочую косметику.  Шлем  и  виртуальный костюм висели на
стене.
   Я сунул руку за отворот костюма,  пощупал трикотажную подкладку.  Она
была чуть-чуть влажной.
   Значит, у меня дип-психоз, а Вика на глубину наплевала...
   Можно было  запустить компьютер и  посмотреть логи.  Но  вот  этого я
сделать как раз не мог... не должен был. Не имел права.
   "Не заглядывай в  чужие окна..."  --  как говорилось в  старой доброй
детской книжке...
   Я  провел ладонью по  крышке ноутбука,  будто возвращая полученную от
Вики ласку. И пошел в душ.

   deep
   Ввод.
   Танец цветных снежинок. Вспышки в темноте.
   Работай...  работай, творение нечаянного гения -- Димы Дибенко. Ломай
барьеры между правдой и ложью, между нарисованным миром и живыми людьми.
Заставь меня почувствовать запах травы и  услышать шорох ветра,  ощутить
твердость камня и тепло огня.  Заставь поверить в реальность Диптауна. Я
так хочу обмануться!
   Нам всегда и  всего мало.  Крыша над головой,  солнце в небе,  рука в
твоей  руке,  кусок хлеба на  столе --  что  это  значит по  сравнению с
придуманным миром?  Словно  джинн,  вырвавшийся из  заточения  ты  волен
строить  дворцы,  рушить  города,  заводить  гаремы  и  устраивать пиры.
Диптаун -- сказка, ставшая явью. Наркотик невиданной силы...
   Первый шаг -- самый трудный.
   Сознание  еще  дергается  в  путах  дип-программы...   и  мир  вокруг
чуть-чуть  плывет,  меняется.  Тесный  гостиничный номер.  У  меня  были
дворцы,  у меня были унылые панельные многоэтажки,  у меня были хижины в
лесу и бунгало на затерянном в море острове.
   Я  вернулся к  началу.  К  копеечному стандартному номеру виртуальной
гостиницы. Одна иллюзия не может быть слаще другой.
   Я делаю шаг. Смотрю в зеркало.
   Стрелок хмурится.  В  глазах  цвета  весеннего неба  --  черные точки
зрачков. Почему глаза остаются зеркалом, даже если они нарисованы?
   -- Поработаем, -- говорю я.
   Отражение в зеркале кивает в ответ на мой кивок.
   Время еще  есть.  Я  перекусил в  реальности,  но  сейчас мне хочется
обмана. Красивого, вкусного обмана, а не стаканчика йогурта и бутерброда
с сыром. Выхожу из гостиницы, ловлю машину.
   -- "Царь-рыба"...

   Наверное,  это  смешно --  приехать в  рыбный ресторан,  чтобы выпить
чашечку кофе. Но кофе здесь великолепный.
   Смотрю,  как священнодействует официант,  на  моих глазах готовя кофе
по-арабски. Желтый горячий песок, в котором стоит турка, бодрящий уже на
расстоянии запах...
   -- Простите, а мы не знакомы?
   Я  смотрю на Ежика.  Нюх у  него какой-то.  В теле Стрелка он меня ни
разу не видел.
   -- Знакомы, -- признаюсь я. -- Леонид... мотоциклист такой унылый...
   Ежик светлеет лицом, вопросительно поглядывает на соседний стул.
   -- Садись,  --  без всякого удивления говорю я. И понимаю, что именно
из-за него и приехал в "Царь-рыбу".
   -- Эх...  время у меня кончается,  -- не слишком оригинально заявляет
Ежик. Оглаживает коротенькую стрижку.
   -- Продлим  твое  время,   --  говорю  я.  --  Расскажешь  что-нибудь
интересное?
   -- Скучно все...  --  Ежик вздыхает, присаживаясь. -- Официант... мне
кофе с коньяком...
   -- Ничего нового? -- удивляюсь я.
   -- Ну...   как  сказать.  --  Ежик  снова  вздыхает.  --  Говорят,  в
"Лабиринте Смерти" какие-то разборки идут... игроки палят друг по другу,
правил не соблюдают...
   Откуда у него такой нюх?
   -- Там всегда палят, -- говорю я.
   Ежик вздыхает,  согласно кивает.  Что  поделать,  такова жизнь...  он
вполне со мной согласен...
   -- "Шелуха" про  Падлу написала.  --  Он  возвращается к  теме нашего
прежнего разговора.  --  Что,  мол, действительно его шлепнули из оружия
третьего поколения.  Что Падле -- пятьдесят четыре года, он самый старый
в мире хакер. Жил в Магадане...
   Молчу.
   Ежик задумчиво чешет затылок.  Сегодня ему не везет -- ну вот никак я
не проявляю заинтересованности...
   Вряд ли  он  на  самом деле жаждет раскрутить меня на  пару долларов.
Скорее всего  болтовня с  посетителями ресторана давно стала его  хобби.
Понять, что и кому нужно услышать...
   -- Говорят, недавно Дибенко в глубине видели...
   Кажется, он все-таки попал.
   -- Серьезно? Где?
   -- На  конференции  по  новым  коммуникационным  программам.  Он  там
инкогнито был, но знающие люди догадались.
   -- Почему бы создателю глубины в  ней не появиться?  --  спрашиваю я.
Улыбаюсь.  Дибенко меня интересует,  конечно же.  Но только не тот факт,
что он где-то мелькнул...
   -- Докладов он не делал,  --  продолжает Ежик гнуть свою линию.  -- А
так,  в разговорах,  высказался.  Что глу