ждения, этот прозаический  обиход, устоявшийся веками.  В этих
незаметных  пустяках  совершенно  растворяются  такие  чувства,  как  обида,
унижение, стыд.  Остается  сухая профессия,  контракт,  договор,  почти  что
честная  торговлишка, ни  хуже,  ни  лучше какой-нибудь бакалейной торговли.
Понимаете ли,  господа,  в  этом-то весь  и ужас,  что  нет никакого  ужаса!
Мещанские будни - и только.  Да еще привкус  закрытого учебного  заведения с
его наивностью, грубостью, сентиментальностью и подражательностью.
     -  Это  верно,  -  подтвердил  Лихонин,  а  репортер  продолжал,  глядя
задумчиво в свою рюмку:
     - Читаем мы в публицистике,  в передовых статьях разные вопли суетливых
душ.  И  женщины-врачи тоже стараются  по  этой части и  стараются  довольно
противно. "Ах, регламентация! Ах, аболиционизм! Ах, живой товар!  Крепостное
положение!  Хозяйки, эти  жадные гетеры! Эти гнусные  выродки  человечества,
сосущие кровь  проституток!.."  Но  ведь  криком  никого  не испугаешь  и не
проймешь. Знаете,  есть поговорочка: визгу  много, а  шерсти  мало. Страшнее
всяких  страшных слов,  в сто раз  страшнее,  какой-нибудь этакий  маленький
прозаический штришок, который вас вдруг точно по лбу ошарашит. Возьмите хотя
бы  здешнего  швейцара  Симеона.   Уж,   кажется,  по-вашему,   ниже  некуда
спуститься: вышибала в публичном доме, зверь, почти наверно-убийца,  обирает
проституток,  делает  им  "черный  глаз",  по здешнему  выражению,  то  есть
просто-напросто бьет. А знаете ли, на чем мы с ним сошлись и подружились? На
пышных подробностях  архиерейского  служения,  на  каноне  честного  Андрея,
пастыря  Критского,  на   творениях  отца  преблаженного  Иоанна  Дамаскина.
Религиозен-необычайно! Заведу  его, бывало,  и он со  слезами на глазах поет
мне:  "При-идите, последнее целовадие дадимте,  братие, усопшему..." Из чина
погребения  мирских человек. Нет, вы подумайте:  ведь только в одной русской
душе могут ужиться такие противоречия!
     -  Да. Такой  помолится-помолится, потом зарежет, а потом умоет руки  и
поставит свечу перед образом,-сказал Рамзес.
     -- Именно. Я ничего не знаю более  жуткого,  чем это соединение  вполне
искренней  набожности  с природным тяготением  к преступлению. Признаться ли
вам?  Я,  когда разговариваю один на один с Симеоном, - а  говорим мы с  ним
подолгу и неторопливо так,  часами, - я  испытываю минутами настоящий страх.
Суеверный страх! Точно вот я стою в сумерках на зыбкой дощечке, наклонившись
над  каким-то темным  зловонным колодцем, и  едва-едва различаю, как там, на
дне,  копошатся гады. А ведь  он  по-настоящему  набожен и, я уверен, пойдет
когда-нибудь в монахи и будет великим постником и молитвенником, и, черт его
     1 О, рыцарь без страха и упрека! (франц.)

     Он уже был довольно  сильно  пьян,  стоял,  прислонившись  к  стене,  в
вызывающей  позе,  с  заложенными  в  карманы  брюк  руками,  и нервно жевал
папиросу.
     - Это какая же Нинка? - спросил с любопытством Рамзес. - Она здесь?
     - Нет, ее нету.  Такая  маленькая, курносая девчонка.  Наивная и  очень
сердитая. - Репортер вдруг внезапно и  искренно  расхохотался. - Извините...
это я так...  своим мыслям, - объяснил он сквозь смех. - Я сейчас очень живо
вспомнил этого старика, как он в испуге бежал по  коридору, захватив верхнюю
одежду и башмаки... Такой почтенный старец,  с наружностью  апостола, я даже
знаю, где он служит.  Да и вы все его знаете. Но всего курьезнее было, когда
он, наконец, в  зале  почувствовал себя в безопасности. Понимаете: сидит  на
стуле,  надевает панталоны, никак не попадет  ногой, куда следует, и орет на
весь дом: "Безобразие! Гнусный притон! Я вас выведу на чистую воду!.. Завтра
же в двадцать четыре часа!.." Знаете ли, это соединение жалкой беспомощности
с   грозными  криками  было   так   уморительно,  что  даже  мрачный  Симеон
рассмеялся...  Ну вот,  кстати о  Симеоне... Я говорю,  что  жизнь поражает,
ставит в тупик  своей  диковинной путаницей  и неразберихой. Можно насказать
тысячу  громких слов о сутенерах, а вот  именно такого  Симеона ни за что не
придумаешь.  Так  разнообразна  v.  пестра жизнь!  Или  еще возьмите здешнюю
хозяйку Анну Марковну. Эта кровопийца, гиена, мегера  и  так  далее...-самая
нежная  мать, какую только можно  себе представить. У нее одна дочь - Берта,
она теперь в пятом классе  гимназии. Если бы вы видели,  сколько осторожного
внимания, сколько  нежной  заботы затрачивает Анна Марковна,  чтобы  дочь не
узнала как-нибудь случайно о ее профессии. И все  - для  Берточки,  все-ради
Берточки.  И сама  при  ней  не  смеет даже  разговаривать,  боится за  свой
лексикон бандерши и' бывшей  проститутки, глядит ей  в  глаза,  держит  себя
рабски,  как  старая прислуга,  как глупая,  преданная  нянька, как  старый,
верный, опаршивевший  пудель.  Ей уж давно пора  уйти на покой, потому что и
деньги есть, и занятие ее здесь тяжелое и хлопотное, и годы
     ее уже почтенные. Так ведь  нет: надо еще лишнюю тысячу, а  там и еще и
еще - все для Берточки. А у Берточки лошади, у Берточки англичанка, Берточку
каждый год возят за границу, у Берточки на сорок тысяч  брильянтов - черт их
знает, чьи они, эти брильянты? И ведь я не только уверен, но  я твердо знаю,
что  для  счастия  этой   самой  Берточки,  нет,  даже  не  для  счастия,  а
предположим, что у Берточки сделается на  пальчике заусеница,-так вот, чтобы
эта заусеница  прошла, - вообразите  на секунду возможность такого положения
вещей! -  Анна  Марковна, не сморгнув, продаст  на растление наших сестер  и
дочерей, заразит  нас  всех  и наших сыновей  сифилисом. Что?  Вы скажете  -
чудовище?  А  я  скажу, что ею  движет  та  же великая, неразумная,  слепая,
эгоистическая  любовь, за  которую  мы все  называем  наших матерей  святыми
женщинами.
     - Легче на поворотах! - заметил сквозь зубы Борис Собашников.
     -  Простите:  я  не  сравнивал  людей, а  только  обобщал первоисточник
чувства.  Я   мог   бы   привести  для  примера  и   самоотверженную  любовь
матерей-животных. Но вижу, что затеял скучную материю. Лучше бросим.
     - Нет, вы договорите, - возразил  Лихонин. - Я чувствую, что у вас была
цельная мысль.
     -  И очень  простая. Давеча профессор  спросил пеня,  не наблюдаю ли- я
здешней жизни  с  какими-нибудь  писательскими  целями.  И  я  хотел  только
сказать, что я умею видеть, но именно не умею наблюдать. Вот я привел  вам в
пример Симеона и  бандершу. Я не  знаю сам, почему, но я чувствую, что в них
таится  какая-то  ужасная,  непреоборимая  действительность   жизни,  но  ни
рассказать ее, ни показать  ее я  не умею,-  мне  не дано этого. Здесь нужно
великое уменье взять какую-нибудь  мелочишку, ничтожный, бросовый штришок, и
получится страшная правда, от которой читатель в испуге забудет закрыть рот.
Люди  ищут ужасного в  словах, в криках, в жестах. Ну вот, например, читаю я
описание  какого-нибудь  погрома,  или  избиения  в тюрьме,  или  усмирения.
Конечно,  описываются   городовые,   эти  слуги   произвола,  эти  опричники
современности,  шагающие  по колено  в  крови, или как там еще пишут в  этих
случаях? Конечно, возмутительно, и больно, и противно, но все это-умом, а не
сердцем. Но вот я  иду  утром по  Лебяжьей  улице, вижу-собралась  толпа,  в
середине девочка пяти лет, - оказывается, отстала от  матери  и заблудилась,
или, быть .может, мать ее бросила.  А перед девочкой на корточках городовой.
Расспрашивает,  как ее  зовут,  да  откуда, да как зовут папу, да как  зовут
маму.  Вспотел,  бедный, от усилия, шапка на затылке,  огромное  усатое лицо
такое  доброе,  и  жалкое,  и  беспомощное,  а  голос  ласковый-преласковый.
Наконец, что вы думаете? Так как девчонка вся переволновалась, и уже  осипла
от слез,  и  всех дичится  -  он, этот самый "имеющийся постовой городовой",
вытягивает вперед  два своих  черных,  заскорузлых  пальца,  указательный  и
мизинец,  н  начинает   делать  девочке  козу!  "Ро-о-гами   забоду,  ногами
затопу!.." И вот,  когда я глядел на эту  милую сцену  и подумал, что  через
полчаса этот  самый постовой  будет в участке бить ногами в  лицо и  в грудь
человека, которого он до  сих пор ни разу в.  жизни не  видал и преступление
которого для  него совсем неизвестно, то-вы понимаете!-мне стало  невыразимо
жутко и тоскливо. Не умом,  а  сердцем. Такая чертовская путаница эта жизнь.
Выпьем, Лихонин, коньяку?
     - Хотите на ты? - предложил вдруг Лихонин.
     - Хорошо.  Только без поцелуйчиков, правда?  Будь здоров, мой  милый...
Или  вот еще пример. Читаю я, как один французский классик описывает мысли и
ощущения человека, приговоренного к смертной казни. Громко, сильно, блестяще
описывает,  а  я  читаю  и...  ну,  никакого  впечатления:  ни волнения,  ни
возмущения-одна скука. Но  вот на днях  попадается мне короткая хроникерская
заметка о  том,  как где-то  во Франции казнили  убийцу.  Прокурор,  который
присутствовал при  последнем туалете преступника,  видит, что  тот  надевает
башмаки  на  босу  ногу,  и  -  болван! - напоминает:  "А  чулки-то?"  А тот
посмотрел на него и говорит так  раздумчиво: "Стоит ли?" Понимаете:  эти две
коротеньких реплики меня как камнем по черепу!
     Сразу  раскрылся  передо мною весь  ужас и  вся глупость насильственной
смерти... Или вот еще о смерти. Умер один мои  приятель, пехотный капитан, -
пьяница,  бродяга  и душевнейшии человек  в  мире.  Мы  его  звали почему-то
электрическим капитаном. Я был  поблизости,  и мне пришлось одевать его  для
последнего парада. Я взял  его мундир  и стал  надевать к нему эполеты. Там,
знаете, в ушко эполетных пуговиц продевается шнурок, а потом два конца этого
шнурка  просовываются  сквозь  две  дырочки  под  воротником  и  изнутри,  с
подкладки, завязываются.  И  вот проделал  я  всю эту  процедуру,  завязываю
шнурок петелькой, и, знаете, все у меня никак  не выходит петля: то чересчур
некрепко  связана,  то один  конец  слишком короток.  Копошусь  я  над  этой
ерундой, и вдруг мне в голову приходит самая удивительно простая мысль,  что
гораздо проще и скорее завязать  узлом - ведь все равно никто развязывать не
будет.  И сразу я  всем своим существом почувствовал  смерть. До тех  пор  я
видел остекленевшие глаза  капитана, щупал его холодный лоб  и все как-то не
осязал смерти, а подумал об узле - и всего меня пронизало и точно пригнуло к
земле простое и печальное сознание о невозвратимой, неизбежной погибели всех
наших  слов,  дел  и  ощущений,  о гибели  всего  видимого мира...  И  таких
маленьких,  но  поразительных мелочей я мог бы привести  сотню... Хотя  бы о
том, что такое люди испытывали на  войне... Но  я  хочу свести  свою мысль к
одному.  Все  мы  проходим  мимо  этих характерных  мелочей  равнодушно, как
слепые, точно не видя, что они валяются у нас под ногами. А придет художник,
и разглядит, и подберет.  И  вдруг так умело  повернет на  солнце  крошечный
кусочек жизни, что  все мы ахнем. "Ах,  боже  мой! Да ведь это  я  сам-сам!-
лично  видел.  Только  мне  просто  не  пришло  в  голову  обратить  на  это
пристального  внимания". Но наши русские художники слова-самые совестливые и
самые  искренние во  всем  мире художники  - почему-то  до  сих пор обходили
проституцию и публичный  дом.  Почему? Право,  мне  трудно  ответить на это.
Может   быть,   по   брезгливости,  по  малодушию,   из-за  боязни  прослыть
порнографическим  писателем, наконец  просто из страха,  что наша  кумовская
критика  отожествит  художественную  работу  писателя с его  личной жизнью и
пойдет копаться в его грязном белье. Или, может быть,  у  них  не хватает ни
времени, ни самоотверженности,  ни  самообладания вникнуть с головой  в  эту
жизнь и подсмотреть ее близко-близко,  без предубеждения, без  громких фраз,
без овечьей жалости, во всей ее чудовищной простоте и будничной деловитости.
Ах, какая бы это получилась громадная, потрясающая и правдивая книга.
     - Пишут же! - нехотя заметил Рамзес.
     -  Пишут, - в тон ему скучно повторил  Платонов. - Но все это или ложь,
или  театральные эффекты для детей  младшего возраста, или хитрая символика,
понятная лишь для мудрецов будущего. А самой жизни никто еще не трогал. Один
большой  писатель  - человек  с  хрустально  чистой  душой  и  замечательным
изобразительным  талантом -подошел однажды к этой теме, и вот все, что может
схватить глаз  внешнего, отразилось в его  душе,  как в чудесном зеркале. Но
лгать и  пугать  людей он не решился. Он только  поглядел  на жесткие, как у
собаки, волосы  швейцара и подумал:  "А ведь и у  него, наверно, была мать".
Скользнул своим умным, точным взглядом по лицам проституток и запечатлел их.
Но  того, чего он не знал, он не посмел написать.  Замечательно, что этот же
писатель,  обаятельный своей  честностью  и  правдивостью, приглядывался  не
однажды и к  мужику.  Но он почувствовал, что и язык, и склад  мысли, и душа
народа  для него темны и непонятны...  И  он с удивительным тактом,  скромно
обошел душу  народа стороной,  а  весь  запас  своих  прекрасных  наблюдений
преломил сквозь глаза городских  людей. Я нарочно об  этом упомянул. У  нас,
видите ли,  пишут  о  сыщиках,  об  адвокатах, об  акцизных  надзирателях, о
педагогах, о прокурорах, о полиции, об офицерах, о сладострастных  дамах, об
инженерах, о  баритонах,  -  и пишут, ей-богу,  совсем хорошо-умно,  тонко и
талантливо.  Но ведь все  эти люди-сор, и  жизнь  их не  жизнь,  а  какой-то
надуманный,  призрачный, ненужный  бред мировой  культуры.  Но вот есть  две
странных  действительности-древних, как  само  человечество:  проститутка  и
мужик. И мы  о них ничего  не  знаем, кроме  каких-то сусальных,  пряничных,
ернических изображений в литературе. Я вас спрашиваю: что русская литература
выжала  из всего кошмара проституции? Одну Сонечку Мармеладову. Что она дала
о мужике,  кроме паскудных, фальшивых  народнических пасторалей? Одно, всего
лишь одно, но  зато,  правда, величайшее в мире произведение,  - потрясающую
трагедию, от правдивости которой захватывает дух и волосы становятся  дыбом.
Вы знаете, о чем я говорю...
     -"Коготок увяз..."-тихо подсказал Лихонин.
     -  Да, -  ответил  репортер  и  с благодарностью,  ласково  поглядел на
студента.
     - Ну, что касается  Сонечки, то  ведь  это  абстрактный тип,  - заметил
уверенно Ярченко. - Так сказать,  психологическая схема-Платонов, который до
сих пор говорил точно нехотя, с развальцей, вдруг загорячился:
     -  Сто раз слышал  это суждение, сто раз!  И  вовсе  это  неправда. Под
грубой и похабной профессией, под матерными словами, под пьяным, безобразным
видом - и все-таки жива Сонечка Мармеладова? Судьба русской проститутки - о,
какой это трагический, жалкий, кровавый, смешной и  глупый путь!  Здесь  все
совместилось: русский бог, русская широта  и беспечность, русское отчаяние в
падении,   русская  некультурность,  русская  наивность,  русское  терпение,
русское  бесстыдство. Ведь все они,  которых вы берете в спальни,-поглядите,
поглядите на них хорошенько,-ведь все они-дети, ведь им всем  по одиннадцати
лет.  Судьба толкнула  их на  проституцию, и с тех пор они живут в  какой-то
странной,  феерической,  игрушечной  жизни,  не  развиваясь,  не  обогащаясь
опытом, наивные, доверчивые, капризные, не знающие, что скажут и что сделают
через полчаса - совсем как дети. Эту светлую  и смешную детскость  я видел у
самых  опустившихся,  самых  старых  девок,  заезженных и  искалеченных, как
извозчичьи клячи. И не умирает в них никогда эта бессильная
     жалость,  это   бесполезное  сочувствие  к  человеческому  страданию...
Например...
     Платонов обвел  всех сидящих  медленным взором и, вдруг махнувши рукой,
сказал усталым голосом:
     - А впрочем... к  черту! Я сегодня  наговорился  лет на десять... И все
это ни к чему.
     - Но, в самом  деле, Сергей Иванович, отчего бы вам не попробовать  все
это описать  самому? -  спросил  Ярченко.  - У вас  так  живо  сосредоточено
внимание на этом вопросе.
     -  Пробовал!-с невеселой  усмешкой  ответил  Платонов. -  Но  ничего не
выходит. Начну  писать и сейчас  же  заплутаюсь  в разных "что",  "который",
"был". Эпитеты выходят пошлыми. Слова простывают на бумаге. Какая-то жвачка.
Знаете ли,  здесь  однажды проездом  был Терехов...  Тот...  известный...  Я
пришел к нему  и стал рассказывать ему многое-многое о здешней жизни, чего я
вам  не  говорю  из боязни  наскучить.  Я  просил  его  воспользоваться моим
материалом.  Он  выслушал  меня с  большим вниманием, и  вот  что он  сказал
буквально:  "Не  обижайтесь, Платонов, если я  вам  скажу, что нет  почти ни
одного человека из встречаемых мною в жизни, который не совал бы мне тем для
романов и повестей или не учил бы меня, о чем надо писать. Тот материал, что
вы мне сейчас сообщили,  прямо необъятен по своему смыслу и весу. Но что я с
ним поделаю? Чтобы  написать  такую  колоссальную книгу, о какой вы думаете,
мало чужих слов, хотя бы  и самых  точных, мало даже наблюдений, сделанных с
записной  книжечкой  и карандашиком.  Надо самому  вжиться в эту  жизнь,  не
мудрствуя  лукаво,  без  всяких  задних  писательских  мыслей.  Тогда выйдет
страшная книга". Слова  его меня обескуражили  и в  то же  время окрылили. С
этих пор я  верю,  что не теперь, не  скоро, лет через пятьдесят, но  придет
гениальный и именно русский писатель, который вберет в себя все тяготы и всю
мерзость  этой  жизни  и  выбросит   их   нам  в  виде  простых,   тонких  и
бессмертно-жгучих образов. И все мы скажем:  "Да ведь это все мы сами видели
и  знали,  но мы  и предположить  не  могли,  что это  так ужасно!"  В этого
грядущего художника я верю всем сердцем.
     - Аминь! - сказал серьезно Лихонин. - Выпьем за него.
     - А, ей-богу, - вдруг отозвалась Манька Маленькая. - Хотя бы кто-нибудь
написал по правде, как живем мы здесь, б.... разнесчастные...
     В дверь постучали, и тотчас же  вошла Женя  в своем блестящем оранжевом
платье.
     х
     Она  непринужденно,  с  независимым  видом  первого  персонажа  в  доме
поздоровалась  со всеми мужчинами и села около Сергея Ивановича, позади  его
стула.  Она  только   что   освободилась  от  того  самого  немца  в   форме
благотворительного общества,  который рано вечером остановил  свой  выбор на
Мане Беленькой, а потом переменил ее, по рекомендации  экономки, на Пашу. Но
задорная  и самоуверенная  красота Жени,  должно  быть,  сильно уязвила  его
блудливое  сердце,  потому  что,  прошлявшись часа  три по  каким-то  пивным
заведениям  и ресторанам и  набравшись там мужества, он опять вернулся в дом
Анны Марковны, дождался, пока  от  Жени  не ушел ее  временный гость  - Карл
Карлович из оптического магазина, - и взял ее в комнату.
     На безмолвный - глазами - вопрос Тамары Женя с отвращением поморщилась,
содрогнулась спиною и утвердительно кивнула головой.
     - Ушел... Бррр!..
     Платонов  с чрезвычайным вниманием приглядывался  к Жене. Ее он отличал
среди  прочих   девушек   и  почти   уважал   за   крутой,   неподатливый  и
дерзко-насмешливый характер. И теперь,  изредка оборачиваясь назад, он по ее
горящим  прекрасным глазам, по ярко  и неровно рдевшему на щеках нездоровому
румянцу, по искусанным  запекшимся губам  чувствовал,  что в  девушке тяжело
колышется и душит ее большая,  давно  назревшая злоба. И тогда же он подумал
(и впоследствии часто вспоминал об этом), что никогда
     он не видел Женю такой  блестяще-красивой, как в эту ночь.  Он  заметил
также, что все бывшие в кабинете мужчины, за исключением Лихонина, глядят на
нее - иные откровенно, другие - украдкой и точно мельком, - с любопытством и
затаенным желанием. Красота этой  женщины вместе с мыслью о  ее ежеминутной,
совсем легкой доступности волновала их воображение.
     - С тобой что-то такое творится, Женя, - сказал тихо Платонов.
     Она ласково, чуть-чуть провела пальцами по его руке.
     -  Не  обращай  внимания.  Так...  наши  бабские