адлежности побуждений  -- выйдет  совсем  не
внушенный  новым  воспитанием вывод,  что  кто-то  вышний  руководит  нашими
поступками  в  поворотные моменты  жизни.  Чувствительные и  сильные  натуры
следуют неформулируемым  побуждениям  и через  тернии достигают цели, слабые
идут  привычными  просматриваемыми и  прогнозируемыми путями, по следам  и в
результате  оказываются  на том же, только сильно утоптанном ими же  самими,
месте...


Отказник


     На  кладбище  было  пусто, как  всегда в  будний  день. Четыре огромных
собаки  валялись у  входа поперек  дороги, не обращая  никакого  внимания на
проходящих.  Ни  голосов,   ни  птиц,  только   изредка  доносился   стрекот
мотороллера, на  котором рабочие возили плиты и свой инструмент. Автор сидел
на влажной скамеечке, подложив под себя ладони, - мама всегда повторяла ему:
"Не сиди на холодном -- застудишь почки",  и сейчас он  рассеянно смотрел на
мокрый песок и совершенно явственно слышал ее голос... всегда у них разговор
начинался с чего-то незначащего... пальцы рук затекли. Он переваливался всем
весом  то на  одну,  то  на другую  руку  и,  совершенно  не  замечая,  чуть
покачивался  вперед  -- назад... краем  глаза он уловил,  что кто-то подошел
бесшумно и остановился рядом... он  медленно  повернул голову,  перевел свой
рассеянный взгляд на  стоящего человека и  вроде бы,  как  тому  показалось,
смотрел куда-то мимо него, хотя их разделяло три шага...
     - Это ты или не  ты? --  Спросил  человек, прищурился и чуть отклонился
назад.
     - Леня? -- вышел из забытья задумчивости Автор, - Солин?
     - Хорошее место для встречи, когда не виделись десять лет...
     - Десять? -- удивился Автор
     - Посчитай! -- Он принялся загибать пальцы, - Одиннадцать... да...
     - Лермонтова уже убили. -- Мрачно сказал Автор.
     - Что? -- Нахмурился Солин...
     - Наши из класса еще все живы?.. Не знаешь?
     -  Не знаю... мама? -- Кивнул  он  на могилу  и увидел в ответ такой же
кивок.
     - А у тебя?
     - Бабушка с дедом...
     Если бы они встретились где-нибудь в городе на перепутье, то, наверное,
так бы  и разошлись после незначащих вопросов, но кладбище...  каждый знает,
что   здесь,  в  буквальном  смысле:  вдалеке   от   городского  шума,   все
по-другому...  может  быть,  и мысли,  заглушаемые суетой, здесь  слышнее, и
легче их произнести вслух...
     В  их  мужской  школе-новостройке  на  окраине  был  один выпускной  --
двадцать  два  ученика  всего...  сфотографировались  на  память,   отгуляли
выпускную  ночь и разбрелись...  город большой... Теперь они с удовольствием
возвращались в  годы совместной учебы,  вспоминали  разные смешные и нелепые
случаи и  после этого пытались по крохам, кто что  слышал, восстановить, кто
где сейчас и что делает...
     так под конец своей прогулки по памяти очередь дошла и до них самих...
     - Ну, о тебе, что говорить, - наслышаны: входишь в моду!
     -  Увы, -  возразил Автор  и помолчал... - а ты?  Ты  же вроде какой-то
химический закончил...
     - И диссертацию защитил...
     - Ну? Все успевают... преподаешь?
     - Нет... - Леня как-то помрачнел и ответил односложно.
     - Что, сыграл в ящик? -- Пытался сострить Автор...
     - Вроде того. - Опять односложно согласился Солин.
     - У тебя  неприятности?  Прости? Мы  ведь как-то не очень близки  были,
хотя, знаешь: жаль...  все же школьные товарищи -- это на всю жизнь... может
быть, поедем ко мне? Ты женат? -- Вопросов за годы разлуки накопилось много.
     - Я думаю, мне лучше не ездить к тебе...
     -  Почему?  --  Удивился  Автор,  но  почувствовал, что это  не  просто
нежелание товарища, - я  чем-то могу тебя скомпрометировать?  У  тебя сильно
секретная фирма?  - Леня  помялся  и нехотя  заговорил, глядя  прямо в глаза
товарищу:
     - Я в отказе.
     - Что? -- не понял Автор
     - В отказе. Хотел уехать за  границу... совсем... теперь сижу дома -- с
работы уволили... в  дворники  не берут... жду... -  Автор  стоял перед  ним
совершенно  растерявшийся...  -   может  быть,  тебе,  как  писателю   будет
интересно... да, и кстати,  у  меня к тебе просьба будет... на ловца и зверь
бежит, как говорится...
     Они  брели по  центральной  аллее доходили до собак,  не  сговариваясь,
поворачивали обратно  и снова брели к выходу. К  ним одновременно по мере их
беседы пришло чувство сожаления, что они прежде не сошлись ближе...
     В   институте   Солин  не   чувствовал   особого   отношения   к  своей
национальности, тем  более,  что и в группе, и  у  них  на потоке было много
евреев.  Закончил он прекрасно, одним из первых в общеинститутском списке по
успеваемости,   который  и  давал  право  выбора  из   всех  предоставленных
ведомствами  мест работы... он, как и  угадал Автор, попросился в ассистенты
на кафедру -- такое место  было  обозначено  в списке...  но  при встрече  в
отделе  кадров  ему  сказали, что по непредвиденным  причинам  место  сейчас
занято, а как только появится  вакансия,  ему  позвонят.  Он стал звонить по
разным  кафедрам,  и  везде  ему  предлагали  работу  -  нужны  были   такие
специалисты,  ВУЗы  только  недавно  стали  готовить  исследователей  такого
профиля,  записывали  его фамилию, она не  вызывала подозрений,  и назначали
время  встречи. Но когда  дело доходило до отделов кадров, и  начальники  их
брали в руки его паспорт,  они начинали юлить, извиняться, просили подождать
приглашения  по  телефону... после  третьего  отказа, он уже  был накален до
предела, еще две попытки повергли его в бешенство, и он отправился на первую
подвернувшуюся работу, поскольку был молодой  специалист и обязан отработать
положенные три  года.  Ему повезло.  Институт  оказался  со своим  маленьким
опытным заводиком, тематика не закрытая, руководитель его дипломного проекта
предложил  Солину  продолжить  работу  над  той  же  проблемой  и  скоренько
превратить диплом в диссертацию, а защитить в родной Альма матер на своей же
кафедре... это было, как сон.  Николай Иванович  мало  времени уделял своему
соискателю, у него были важные  партийные дела, но он был настоящий ученый и
умел  стратегически  оценивать перспективу,  а детали схватывал  на лету.  С
такой  фамилией и  биографией  --  ему  все двери были  открыты:  Пуртов. Он
выслушал  Солина,  не  ставшего скрывать  от  него своих  мытарств.  Николай
Иванович был  не то что грубоват, но играл  под простачка. "Забудь, - сказал
он  и  положил  большую ладонь  на стол.  Потом потянулся вперед к сидевшему
напротив собеседнику и добавил: -  Кто там начальники  знаешь? -- Он  сделал
паузу, - Вот и все.  А  в партии мудаков  тоже хватает -- не  думай... давай
работать. Мне твоя  тема нужна. Я потом твои  результаты использую для  свой
докторской,  понял?  --  Их тут и на  три работы хватит.  Защитишь -- другая
жизнь  будет. К тому времени эти начальники уйдут, а ты со степенью  будешь.
Все". Солин рассказывал и  переживал  прошлое  снова и снова. Его обида была
так сильна,  что не оставляла его все три  года -- быстренько не вышло, пока
он сделал работу и защитил ее.  Конечно, все  прошло,  как по маслу... такой
руководитель, своя кафедра...
     и он снова  решил повторить рейд,  только  теперь уже в большей весовой
категории -- в портфеле у него лежал диплом кандидата технических наук...
     Сначала он отправился в те  же  "точки", где побывал уже прежде,  потом
добавил и новые адреса...  везде его ожидала одинаковая концовка... он начал
сходить  с  ума,  психовать  в  этой  пьесе  абсурда,  разыгрываемой  живыми
марионеточными фигурами...
     когда он  понял, что  в такой ситуации  остается или кого-нибудь убить,
чтобы выразить свой протест, или самому уйти из жизни, его случайно встретил
его товарищ. Они разговорились -- у того была похожая  история. "Ты что,  не
знаешь, что  нельзя превысить  процентную  норму?  За  каждого  лишнего жида
руководителя по головке в райкоме не погладят... "  Солин  был ошеломлен. Он
понимал, конечно, что не по своей воле везде  ему говорят одно  и  то же, и,
если бы сам  не  прошел через такое унижение, ни  за что не  поверил бы,  но
чтобы так -- по приказу, по проценту...
     он был далек от  всего этого и  Шпильман, прищурившись, предложил: "Тут
один  ребе приезжает  "оттуда",  мы  с  ним  встречаемся, приходи... если не
боишься и всерьез...
     думашь  обо всем  этом... можно  ведь  и отсидеться...  процент свят, а
"свой жидок - не жидок"... они ведь  все в самые  страшные минуты  говорили:
"ну, к вам то это не относится, вы же свой... "
     Теперь,  когда  Солин  рассказывал  все  это,  Автор  своим привычным к
многофигурным полотнам умом воспринимал все происходящее в проекции, где сам
находился  на месте Солина,  тогдашнего, неопытного,  а  Солин  находился на
месте Шпильмана... и все,  что его  товарищ рассказывал  ему, превращалось в
готовую  и разыгрываемую  перед  ним пьесу,  в которой  он  сам участвует  и
вынужден импровизировать на ходу, чтобы не сбить ритм...
     Ребе  оказался молодым человеком лет  тридцати.  Он не  агитировал,  не
обвинял власть здесь,  не идеализировал  жизнь там. Он проповедовал  то, что
здесь  называлось "контрреволюция",  а, на самом  деле,  по сути, имело один
человечный и привлекательный постулат: собраться всем евреям  вместе в одном
образовавшемся государстве, чтобы  наладить жизнь, в  которой каждый  из них
будет стоить столько, сколько стоит... и анкета тут ни  при  чем. Все евреи,
где бы  они  ни  жили,  по  законам  этого государства  уже  граждане  этого
государства, и рано или поздно, как сказано в священной книге, они соберутся
на своей  земле... чем  скорее, тем лучше.  Для  всех.  А  он, Ребе,  только
помогает  --  совершенно легально, с  позволения властей  осуществлению этой
задачи...
     У Солина колотилось сердце. Тогда...
     Автор  услышал  в  его рассказе  сейчас  нечто  очень взволновавшее его
самого, но не мог еще сформулировать, что...
     Его товарищ "сидел в  отказе", и обратной дороги у  него не было.  Учил
иврит. Старался  побольше бывать на выставках, в театрах... распродавал вещи
-- надо было жить... им троим: родители тоже сидели в отказе...
     Когда они расстались, одна фраза не давала Автору покоя. Он повторял ее
дословно  снова  и  снова.  Пуртов сказал  Лене,  когда  тот  поехал к  нему
извиняться, что подвел его, очевидно,  перед высшим начальством - он  уважал
Николая Ивановича.  "Знаешь, - сказал тот, подумав, - я отбрешусь. Не ты уже
первый, не ты  последний...  а вот  сам гляди... ты себя тут  вторым  сортом
считал... были основания...
     не  спорю,  а  все же  Родина, и на  бумаге  она все права  дала, а что
написано пером, сам знаешь, бороться надо -- для того живем...  а там, каким
сортом будешь, - еще неизвестно... люди  -- везде  люди...  а ты  пришлый. "
Просьба  Солина  оказалась  простой и  сложной  -- он рассказал про старика,
которого встретил  недавно в  синагоге и  отвез  домой в Крутово.  Безбытный
старик, чудак...
     совершенно одинокий. Сын на фронте погиб, жена с дочерью под бомбежкой,
короче, никого  кругом... пенсия - чтоб не  умереть с голоду, жить на  такую
невозможно...  даже кошки  у него нет, хоть и за городом живет. Навестить бы
его  иногда... они уже своего старенького  "Москвичика"  тоже  продали... но
даже не  в этом дело... хотя  старику уже и навредить- то невозможно, а черт
его знает, "что они выдумают"...
     Леня явно был  напуган и подавлен положением, в котором находился... он
уже  знал таких...  "в отказе можно быть, пока не подохнешь"! Он  сутулился,
ходил с  поднятыми  вверх  плечами, словно  хотел  втянуть поглубже голову и
спрятать от проблем...
     Встречный  вопрос вертелся  на  языке у  Автора, но  он  его так  и  не
произнес: "Что ж ты только сейчас поумнел? Не знал, с кем тягаться стал?! "


Мера Времени


     Время совершенно безответственно по отношению ко всему и ко всем. Можно
много философствовать на эту тему, но это занятие для бездельников, желающих
возвысится такими трактатами. Они есть на любом уровне, начиная с подворотни
алкашей и  до  самых сытых  и  руководящих  верхов.  Бог  с  ними.  Время же
занимается только одним делом: течет. В зависимости от разных мироощущений и
обстоятельств  говорят:  бежит, тянется, застыло --  это,  в принципе,  если
взглянуть в масштабе десятилетий,  а тем  более,  столетий  -- одно и то же.
Одна  река времени. Где  берега  `уже -- течение  быстрее,  где русло  шире,
медленне течение. И кровь,  пролитая в эту реку и  окрасившая  ее,  -- всего
лишь краска восхода или заката --  не более того, как бы обидно и горько это
ни было для плывущих в это  время по реке. С тех пор, как Соломон повстречал
Леню в  синагоге, его время побежало  быстрее. Он  столько  лет барахтался в
стоячей  воде, стараясь лишь в  силу врожденного инстинкта самосохранения не
захлебнуться, что теперь каждое движение казалось  бурным проявлением жизни.
Оказалось,  что и у  него, совершенно смирившегося со  своим  бытом,  скорым
уходом и все  такое прочее,  есть совершенно  новый шанс.  И  время тому  не
помеха. Соломон решил  тоже попытать  счастья  -- уехать. Причем решение это
пришло  к  нему сразу и  казалось ему  самому теперь давним желанием. А если
попадет в  отказники, что вероятнее всего, так в чем ему могут отказать?  Он
даже улыбался,  когда  думал о  том, что отказать  ему просто не  в чем... в
самом деле... только в  жизни, в самой жизни... так он и ей не дорожил! Э...
стоп...  уже  дорожил! Он  хотел  повидать страну  обетованную, подышать  ее
воздухом... это казалось настолько заманчивым и неправдоподобным, что теперь
он  снова  стал чего-то  бояться... бояться  из-за  того, что  это  может не
осуществиться...
     Конечно,  у Автора Время было  совсем  иного  рода, и  он дорожил им, и
бояться  ему было чего и за  что... ему было, что  терять... но он вдруг все
яснее   начал  ощущать  свою   силу  во  времени...  это  даже  объяснить  и
сформулировать ему  оказалось  трудным,  потому  что  раньше такого не было.
Краем уха он слышал о  таком ощущении времени -- что можно быть счастливым в
любом положении. В любом!  А,  значит, дорожить временем...  чтобы  успевать
сберечь и продолжить имеемое.  И в то  же время, он ощущал  свое  наполнение
временем. Выражалось это во все большей внутренней независимости от тех, кто
думал, что управлет великой рекой, или даже формирует ее.
     Автор стал ощущать свою силу. К нему пришло понимание своей самости,  и
это  не  имело  никакого  отношения  к комплексам  величия,  неповторимости,
единственности, которые  так удручали  его, особенно  в последнее  время, во
всех  эти руководящих  пешках,  начиная с  райкомовских и кончая  теми,  что
постоянно вылезали из новостей телевидения  и первых полос газет.  Он ощутил
вдруг, что то, что он имеет, неповторимо --  оно в нем, оно неотнимаемо! Ибо
оно в нем!  И оно интересно  тем, кто  плывет с ним рядом  по  реке Времени.
Когда он стал анализиоровать, то нашел момент поворота -- пьеса! Больше того
-- точнее:  осознание стихов Сукина  в пьесе.  Это были стихи, которые бы он
хотел  родить  сам.  Ни  Пушкина, ни  Пастернака, ни  Мандельштама... никого
никогда --  он  преклонялся перед  ними...  и  дело  не в  том,  что  не мог
посягнуть даже в мыслях на такое --  нет. Мечтать-то можно о чем угодно, тем
более,  ни с  кем не  делясь... но он  не представлял  любимые  стихи других
поэтов
     -- своими... а эти... эти настолько были его, что он даже замирал порой
и  начинал думать: а правда ли, что я их  нашел, достал.... Они, может быть,
мои? Ну, если не  по  принадлежности -- по сути: точно мои! Точно! Это  я...
это он писал изнутри меня самого... вот  с этого момента осознания стихов С.
Сукина,  он  почувствовал, что Время  -- река, все вокруг пловцы, и тот, кто
хочет прокатиться на чужой спине, не достоин ни общения, ни улыбки.
     Неизвестно почему, он  вспомнил про Соломона  недели  через две и вдруг
прямо из города, даже не позвонив Татьяне и бросив все дела, пошел на вокзал
и сел в электричку.
     Когда он  вышел  на станции,  разглядел двух  низеньких пожилых евреев,
тащивших с  рынка полные  авоськи, и  спросил у  них,  где старая  сгоревшая
синагога. Они указали ему -- значит, он не ошибся, а за спиной, удаляясь, он
слышал,  как муж  говорил:  "Что это значит? Уже второй сегодня  спрашивает?
Может, ее  будут реставрировать?  - и жена  отвечала ему страшно картавя:  -
Реставрировать! А вейток ин майн коп[9] они будут реставрировать! Как только
евреям начинают помогать  жить -- льется кровь! " - Автор широко улыбнулся и
не стал оборачиваться...
     - От какого Лени? -- Спросил Соломон
     - Соломон Михайлович, Вас  Леня  встретил  в синагоге и  помог  доехать
домой...
     -  А!!!  --  обрадовался  Соломон.  --   А  вейлер  ят[10]-  сказал  он
доверительно. -- А вы его друг?!
     - Учились вместе.
     - И как  он  себя чувствует? Он заболел и просил Вас меня  навестить...
это же надо! Какой хороший человек.... -- Соломону поговорить было не с кем,
и его будто прорвало...
     - Нет, он не заболел. Здоров. Просто вы же знаете его обстоятельства...
     - Какие обстоятельства? -- Перебил Соломон...
     - Он Вам ничего не объяснил?
     - Нет... ничего... - растерялся Соломон...
     - Понимаете, Соломон Михайлович, - начал  нерешительно  Автор, выгружая
на  стол в темной комнате деликатесы, о  которых Соломон и не  мечтал: банку
растворимого кофе,  две  банки сгущенки,  сыр в  промасленной бумаге,  кулек
сосисок, баночку сметаны...
     - Боже! -- Воскликнул потрясенный Соломон, - где Вы это достали...
     - В Союз зашел...
     - Куда?! -- Совершенно растерялся Соломон... - в союз???
     - Да, в Союз писателей.
     - Там можно так отовариться? Это же...
     - У меня там знакомая буфетчица... - рассмеялся Автор...
     -  А!  --  Понимающе  подмигнул  Соломон  и  вдруг  посерьезнел. -- Что
случилось у Лени?...
     - Вы же опытный человек. Он вам говорил, что хочет уехать...
     - Конечно! -- Обрадовался Соломон... -- А что такое?.. и вы?
     - Ну, при чем тут я, Соломон Михайлович, дорогой!... просто он не хотел
Вас подводить... он говорит, что за ним следят, что он в отказе, и чтобы Вам
не навредить... он не хотел наводить на ваш дом...
     - Понял, понял, понял, - горестно закачался  Соломон.... -- ой, а за ер
аф  мир, я все понял, понял, понял, понял...  а за ер  аф мир.... он меня не
хотел...  бедный  мальчик....  как  меня  можно  подвести...  меня  подвести
нельзя...
     он  что же такой  маленький, что ничего не понял.... он же... Готеню...
-- Собеседник уже  испугался не на шутку, что этот старик впал в  безумие, и
не понятно, что с ним делать... Но тут Соломон остановился и  сказал  совсем
твердо по-мужски. -- Скажи ему, что он а нар[11]  Понимаешь, ду форштест?...
-- дальше его речь была такой путанной и быстрой, что казалось он знает, что
через минуту смерть  настигнет  его,  а  он  не сказал  самого, может  быть,
главного в жизни. -- Их хоб фарлорен... я потерял все... алц... и  мне... их
вейс нит, я не  знаю, что я  еще  кен я  не  могу  бояться... мне нечего  их
бояться... поэтому они меня боятся, что не могут меня напугать... мне нечего
бояться унд их хоб  алц фарлорен ин майн жизнь...  [12]  их хоб гемейнт... я
думал... я хочу  уехать в Иерусалим. Это моя мечта... а сосиски придется вам
везти назад...  а! Такие сосиски?  Ви  спросите, почему?  -- Я вам отвечу: у
меня нет холодильника!... -- и он чуть наклонившись вперед, развел руки.
     Порой  случайные встречи  значат в жизни больше, чем ожидаемые,  и, как
нам кажется, важные, поворотные...
     Кто он был для писателя, этот Соломон? Человек с исковерканной судьбой.
Точный  отпечаток  эпохи на человеческой жизни -- просто  в  пьесу.  Готовый
персонаж.  Но Автор  уже  давно  понял, что это  легкость,  которая ведет  к
пустоте.  Этот персонаж не из