знал об этом,  хотя  и  предпринимал  иногда  попытки
сохранить цивильное "я" в служебные часы - увы, безуспешно.
   Закурив сигарету. Гард покорно слушал человека в махровом  халате.  Тот
говорил:
   - Я только прилег, как вдруг слышу сквозь сон треск!  Типичный  осенний
удар грома по двенадцатому разряду! Рвущееся полотно! Вы понимаете? И  это
- весной! Между тем готов провалиться сквозь землю, что в это  время  года
гром бывает лишь шестого разряда, в крайнем случае не выше седьмого...
   -  Какого  седьмого?  -  недоуменно  спросил  Гард,  переглянувшись   с
Таратурой, который в свою очередь, стоя за спиной жильца, повертел у виска
пальцем.
   Человек в махровом халате будто  и  не  слышал  вопроса  комиссара.  Он
продолжал:
   - Я вскочил. Прислушался... Тихо. Глянул в  окно  -  небо  чистое!  Моя
квартира стеной к стене соседа. Странный человек, но это уж  ваша  забота,
господин комиссар. Тогда я выглянул на лестницу. Никого. Ну, думаю,  опять
приснилось.
   - Что значит - опять? - быстро спросил  Гард,  но  и  этот  вопрос  был
оставлен без внимания.
   - И лег спать, комиссар. Глаза открыты. И тут меня вроде  толкнуло!  Ну
не может гром по двенадцатому разряду  быть  весной!  Не  может!  Накинул,
простите, халат - и к телефону...
   - Одну минуту... - Гард тронул человека рукой за плечо и  повернулся  к
Фуксу. - Что у вас?
   - Немного терпения, комиссар, - сказал Фукс. - Мне уже ясно, что  семью
семь - сорок девять.
   Гард улыбнулся: старик в своем репертуаре. Если он говорит "семью  семь
- сорок девять", дело идет к концу.
   - Так что же значит "опять"? - повернулся Гард к махровому  халату,  но
того уже не было рядом.
   Странный  жилец,  жестикулируя  одной  рукой,  повторял  свой   рассказ
Таратуре, разумеется не зная, что  помощник  Гарда  никогда  не  отличался
изысканной вежливостью.
   - Вы мне мешаете, - сказал Таратура резко и  отошел  к  Фуксу.  -  Надо
поторапливаться, старина.
   Фукс поднял на Таратуру страдальческие глаза.
   - Чего только люди не придумывают, - сказал он  мягко,  с  философскими
интонациями в голосе, - чтобы усложнить  мне  работу!  Как  будто  они  не
знают" что Фуксу уже не  шесть  лет  и  даже  не  шестьдесят,  а  хлеб  не
становится дешевле, чем был в Одессе, когда Фукс был ребенком.
   С этими словами он пристроил  к  замку  очередную  хитроумную  отмычку.
Упрямый замок не поддавался,  но  вдруг,  будто  из  сочувствия  к  Фуксу,
прекратил сопротивление.  Внутри  его  что-то  мелодично  звякнуло.  Дверь
отошла  на  миллиметр,  а  Фукс  осторожно  взял   Таратуру   за   локоть,
предупреждая его намерение ринуться  вперед.  Агенты  немедленно  положили
руки в карманы плащей, а человек в халате встал за спину комиссара Гарда.
   Когда Фукс ногой резко толкнул дверь, отпрянув при  этом  в  сторону  с
легкостью и прытью, никак не свойственной семидесятилетнему старику,  Гард
увидел, как в дверном проеме промелькнуло сверху вниз что-то блестящее и с
силой грохнулось об пол. Толпа жильцов, с  трудом  сдерживаемая  агентами,
откликнулась  общим  выдохом,  а  Фукс,  присев  на  корточки,  вроде   бы
разочарованно произнес:
   - Домашняя гильотина. Примитив.
   Фонарь Таратуры осветил темную переднюю.  Толпа  на  лестнице  с  новой
силой подалась вперед. Гард  первым  переступил  порог  и  наклонился  над
телом. Рядом опустился на  корточки  врач-эксперт.  Вдвоем  они  осторожно
перевернули труп на спину.
   - Здравствуй, Пит, - тихо и почему-то грустно произнес  комиссар  Гард,
когда свет, включенный Таратурой, дал возможность разглядеть лицо мужчины.
- Я знал, что рано или поздно нам предстоит такая встреча... Убит током?
   - Да, комиссар, - подтвердил врач. - По всей вероятности, через дверной
замок. Ваш знакомый?
   - Пожалуй. Быть гангстером, доктор, тоже небезопасно.
   - Убийство совершено  довольно  распространенным  способом,  -  заметил
Таратура. - Подключение переносного разрядника.
   - Распространенным? - саркастически сказал Фукс, рассматривая в  то  же
время входную  дверь,  обшитую  изнутри  стальным  листом.  -  Это  же  не
квартира, а настоящий блиндаж! Я уверен, господа,  что  в  скором  будущем
убийства из-за угла начнут совершать с помощью индивидуальных мегабомб.
   Гард отошел в глубь комнаты, сопровождаемый экспертом.
   - Вы можете точно установить, когда наступила смерть?
   Врач пожал плечами:
   - Часа два-три назад.
   - Мне нужно точно.
   Эксперт промолчал.
   - Таратура, - сказал Гард, - где этот махровый халат?
   Искать обладателя халата не пришлось, он уже был рядом. Гард решительно
подошел к нему:
   - Когда вы слышали треск?
   - Что? - наклонив голову, переспросил жилец.
   - Я спрашиваю:  в  котором  часу  вы  проснулись  от  вашего  грома  по
какому-то там разряду?
   - Я как раз прилег, - вновь начал жилец, как начинал не впервые в  этот
вечер, - и вдруг слышу сквозь сон...
   - В котором часу это было, черт возьми? - вмешался Таратура.
   Но Гард остановил поток красноречивых слов, уже готовых ринуться наружу
после такого начала:
   - Спокойно, Таратура, он, кажется, глух как пень.
   - В таком случае, - резонно заметил Таратура,  -  как  он  мог  слышать
треск?
   И оба они внимательно посмотрели на хозяина махрового халата.  Странный
жилец тоже умолк, почувствовав какую-то неувязку, но  лицо  его  сохраняло
гордую улыбку, долженствующую, по-видимому,  выразить  его  удовлетворение
тем интересом, который он вызвал своей персоной у полицейских чинов.
   - Вы меня слышите?! - вдруг заорал Таратура в самое ухо жильца.
   - Да! - радостно воскликнул махровый халат.
   - Но вы глухой? - нормальным голосом спросил Гард.
   - Что? - спросил жилец.
   - Вы глухой?! - заорал Таратура.
   - Да! - не меняя радостной интонации, ответил жилец.
   - Как же вам удалось услышать  треск,  похожий  на  гром?  -  прокричал
Таратура.
   Человек в халате закивал уже в  середине  вопроса,  давая  понять,  что
догадался, о чем его спрашивают.
   - Дело в том, - сказал он, - что я действительно ничего не слышу. Кроме
грома. Я, видите ли, заведую громом на телевидении. Цех шумов. Двенадцатый
разряд - это осенний гром, а тут положено не менее шестого, но и не  более
седьмого, который бывает лишь весной, и когда я услышал...
   - В котором часу? - перебил Гард, напрягая голосовые связки и показывая
при этом для верности на свои часы.
   Хозяин халата развел руками,  с  беспокойством  глядя  на  полицейских.
Таратура с досадой махнул рукой.
   - Придется опрашивать жильцов, - сказал Гард. - Их все  равно  придется
опросить. Займитесь, Таратура.
   Через десять минут помощник Гарда сообщил,  что  никто  из  жильцов  не
замечал сегодня ничего подозрительного. О треске или  тем  более  о  громе
вообще никто понятия не  имел.  Правда,  все  единодушно  утверждали,  что
следует поговорить с какой-то Паолой с третьего этажа, девчонкой шустрой и
все примечающей.
   Гард поманил за собой Таратуру, и  они  поднялись  вверх  по  лестнице.
Из-за полуоткрытой двери одной из квартир доносились  звуки  телевизионной
передачи. Таратура постучал, но никто не  отозвался.  Тогда  они  тихонько
вошли внутрь.
   У  телевизора,  впившись  глазами  в  экран,  сидели  двое:   тоненькая
черноволосая девушка и курчавый рыжеватый парень. На  полицейских  они  не
обратили никакого внимания, хотя не могли не заметить их  прихода.  Сейчас
вся жизнь для них переместилась в плоскость телевизионной трубки.
   - Уголовная полиция, - сухо сказал Гард.
   Парень медленно повернул голову и посмотрел на  комиссара  затуманенным
взором.
   - Какая уголовная! - сказал он полушепотом. - Это гангстеры из  "Бурого
медведя", разве вы не видите? Верно, Паола?
   - Конечно, - ответила девушка.
   - Это мы из уголовной полиции,  -  почему-то  тоже  полушепотом  сказал
Гард, но его уже никто не слушал.
   Комиссар никогда не  смотрел  гангстерских  фильмов.  Из  принципа.  Он
считал  их  пародией  на  жизнь  и  на  то  серьезное  дело,  которым  ему
приходилось заниматься. И сейчас он лишь мельком взглянул на экран,  успев
увидеть серию пистолетных вспышек  и  множество  тел,  падающих  на  землю
вокруг тонконогого парня в джинсах.
   В гораздо большей степени комиссара привлекло выражение лица  Таратуры.
Инспектор   полиции,   словно   загипнотизированный,   замер   на   месте,
всматриваясь в экран. По лицу Таратуры можно было  безошибочно  определить
все, что там происходит. Никогда бы Гард  не  подумал,  что  один  из  его
ближайших помощников увлекается подобной ерундой.
   Наконец револьверная мелодия сменилась музыкальной. На экране вспыхнула
реклама  новых  бездымных  сигарет,  и  увлеченные  зрители  вернулись   к
действительности.
   Таратура смущенно  посмотрел  на  своего  начальника  и,  видимо  желая
исправить впечатление о себе, энергично двинулся к хозяину квартиры.
   - Мы из уголовной полиции, - произнес он громче, чем это требовалось.
   Парень и девушка переглянулись, но ничем не выразили своего  удивления.
"Фьють", - лишь тонко свистнула девушка.
   - К вашим услугам, - сказал парень, не двигаясь с места.
   - Вы не замечали чего-нибудь  подозрительного  в  последние  три-четыре
часа? - спросил Гард.
   - Как же! - невозмутимо произнес рыжеватый парень, как будто говорил  о
чем-то само собой  разумеющемся.  -  Ровно  в  семь  ноль-ноль  на  экране
телевизора наблюдались сильные помехи. Секунд пить  все  мелькало,  ничего
нельзя было разобрать.
   - Вы точно помните время? - спросил Гард.
   - Еще бы, я заметил его специально.
   - Специально? Но для чего?
   - Ведь даже Паоле ясно,  что  такие  помехи  бывают  в  тот  момент,  -
поучительным тоном сказал парень, - когда кто-то  действует  электрическим
разрядником.
   - Возможно, с преступными целями, - вставила Паола.
   - Точно! - подтвердил парень.
   - Откуда вы это знаете? - удивился Гард.
   - Джо Слоу трижды пытались убить таким способом, - сказал парень.
   - Джо Слоу, комиссар, это тот парень  в  джинсах,  -  счел  необходимым
пояснить Таратура.
   - Поразительно! - только и смог сказать Гард.
   Оказывается, и гангстерские фильмы могут приносить пользу! Впрочем, кто
может точно сказать, кому первому пришла в  голову  плодотворнейшая  мысль
приспособить   для   убийства   современную   технику:   гангстерам    или
изобретательным авторам телевизионных фильмов?
   Как бы там ни было, а сейчас одной загадкой стало меньше.  Спасибо  Джо
Слоу...
   Инспектор и комиссар вновь спустились  на  второй  этаж,  где  все  еще
хозяйничала полиция. Двое агентов рылись в  письменном  столе  убитого,  а
третий разговаривал с кем-то по переносному радиотелефону.
   - Вот  что,  Таратура,  -  распорядился  Гард.  -  Берите  Джонстона  и
немедленно отправляйтесь на квартиру Эрнеста Фойта. Знаете, где это?
   Таратура кивнул:
   - Еще бы!
   - Как только он появится, везите его ко мне.
   - Вы думаете, комиссар...
   - Почерк не его, но они давно конкурируют. Власть  в  корпорации  можно
было поделить только таким способом.
   - Пожалуй, - согласился Таратура.
   - Комиссар, - вмешался один из агентов, - сегодня у нас  с  вами  будет
веселая  ночь:   еще   одно   происшествие.   Обстоятельства   чрезвычайно
загадочные...
   "Загадочные"!  -  повторил  про  себя  Гард,  беря  трубку  переносного
телефона. Если говорить откровенно, по-настоящему комиссара полиции  Гарда
интересовала лишь одна загадка: дата собственной смерти.


   - Старина,  -  услышал  Гард  в  трубке  голос  своего  давнего  друга,
дежурного инспектора, - сегодня мы, кажется, выполним недельный план, если
все пойдет так, как началось.
   - Чем ты хочешь меня порадовать? - спросил Гард.
   - На даче, что по шоссе в сторону Вернатика, в пятидесяти километрах от
города придушили парня.
   - Почерк знакомый?
   - В том-то и дело, комиссар, что из трех миллионов жителей города такой
грубой работой могли бы похвастать почти все.
   - Худо, худо, - сказал Гард. - Вот что, Роберт, с меня хватит того, что
есть, а на дачу пошли... ну, хоть бы Мартенса. Он у тебя под боком?
   - В баре. Ты думаешь, справится?
   - Если дело обстоит так, как ты говоришь, то у него не  меньше  шансов,
чем у меня. Дай ему с собой собак и десяток агентов. Больше ничего нет?
   - Слава Богу!
   - Да, Роберт, а кто убит?
   - Сейчас гляну. - Прошло секунд пять. - Какой-то Лео Лансэре,  тридцать
два года.
   - Кто он?
   - Сотрудник Института перспективных проблем.
   - Да? - На этот  раз  паузу  выдержал  Гард.  -  Подожди,  Роберт,  это
несколько меняет картину. Дай мне подумать.
   Гард почесал трубкой затылок. Институт перспективных проблем был  давно
известен комиссару еще по делу профессора Миллера, и по делу, связанному с
пропажей Чвиза, и по убийству Кербера - короче говоря,  если  бы  у  Гарда
спросили, какие люди или организации причиняли ему  наибольшее  количество
хлопот, он, не задумываясь,  ответил  бы:  притон  госпожи  Биренштайн,  в
котором периодически собирались все крупные гангстеры страны,  и  Институт
перспективных проблем.
   Гарду было уже не двадцать пять лет. Пора бы и  утихомириться  -  такое
решение подсказывало элементарное благоразумие,  но  там,  где  начиналось
благоразумие, кончался комиссар Гард.
   - Роберт, ты меня слышишь?  Давай  Мартенса  сюда  ко  мне,  здесь  его
встретит Джонстон и все объяснит, а я сам поеду к этому, как его...
   - Лео Лансэре, - подсказал Роберт.
   - Ну и прекрасно. Высылай тогда собак,  а  количество  агентов  уменьши
вдвое. Ясно?
   - Как Божий день.
   Гард выключил рацию.
   Таратура  уже  был  готов  двигаться  дальше,  он  все  понял   и   без
специального разъяснения, и у него, как  и  у  Гарда,  забилось  сердце  и
ноздри раздулись в предвкушении охоты. Таратура однажды  чуть  не  лишился
жизни из-за этого дурацкого Института перспективных проблем, не говоря уже
о том, что по природе своей он был азартный игрок.
   В течение трех минут  Гард  отдал  необходимые  распоряжения  и  вышел,
сопровождаемый Таратурой. Получасом позже  черный  "ягуар"  комиссара  уже
тормозил у въезда в загородную дачу. Здесь царила  атмосфера,  характерная
для подобных случаев, но она не  способна  была  удивить  Гарда  или  хоть
как-нибудь возмутить его профессиональное  спокойствие.  Небольшой  темный
двор был освещен фарами полицейских машин, успевших  прибыть  чуть  раньше
комиссара. Слышался приглушенный говор множества людей, тот самый, который
режиссеры  кино  называют  "гур-гуром".  Ходили  полицейские  в   штатских
костюмах, хлопали двери,  работали  видеокамеры,  вероятно  снимающие  все
подозрительное, что бросалось в глаза. И между тем Гард знал,  что  где-то
там, в доме, есть комната, в которую никто не входит - по крайней  мере  с
тех пор, как туда вошел убийца, а затем первый  обнаруживший  преступление
человек.
   Там покойник.
   Все разложено на  столе  в  полном  порядке,  не  сдвинута  мебель,  не
перевернуты бумаги, нет никаких пятен крови - никаких следов борьбы.  Гард
тут же оценил это обстоятельство, стоя у порога, еще  не  переступив  его.
Молодой человек, неестественно высоко закинув голову за  спинку  кресла  и
вытянув вперед ноги, сидел перед своим рабочим столом. Глаза были открыты.
Их стеклянный взгляд произвел на  комиссара  неприятное  впечатление:  это
были глаза самоубийцы, отлично знающего, на что он  идет,  и  принимающего
смерть как должное. Но вот - открытое окно, порванная штора, грязные следы
на подоконнике: через это окно ушел убийца. Он действовал в перчатках, это
видно по расплывшимся следам на шее  у  погибшего,  но  действовал  грубо,
прямолинейно, решительно. Лео Лансэре не успел, вероятно, даже привстать с
кресла, к нему подошли сзади и без слов схватили за горло.
   - В морг, на вскрытие, - коротко приказал Гард.  -  Кто  из  свидетелей
есть в доме?
   - Вас ждет супруга убитого, - сообщил агент. - Она в соседней  комнате.
Говорит, что знакома с вами.
   "Возможно, - подумал Гард, направляясь в указанную ему комнату. - Хотя,
впрочем, чем выше занимаемый пост, тем меньше знакомых..."
   На кушетке полулежала женщина, которой на вид можно было дать не  менее
сорока лет. Комиссар сразу узнал ее и тут же понял,  что  час  мучительных
переживаний на целые годы состарил лицо этой миловидной дамы.
   - Луиза? - сказал Гард, подходя  и  присаживаясь  на  край  журнального
столика. - Меньше всего ожидал встретиться с вами после дела Кербера... Ну
успокойтесь, не надо плакать, теперь уж ничего не исправишь.
   "Напрасно, напрасно я все это говорю, - подумал про  себя  Гард.  -  Ее
ничто сейчас не успокоит. Бедняжка..."
   С момента их последней встречи прошло не менее пяти лет. И - нате  вам,
такая неожиданность: Луиза - супруга Лео Лансэре! Н-да, человечек  она  не
простой, быть может, несколько авантюрный. Но сейчас, в эту  минуту.  Гард
был далек от подозрения, видя распухшее от слез лицо Луизы.
   - Я пришла к нему в комнату... - начала было рассказывать  женщина,  но
Гард остановил ее:
   - Не надо,  Луиза,  вам  следует  прийти  в  себя,  успокоиться,  потом
поговорим.
   Луиза несколько раз всхлипнула, тяжело вздохнула и вдруг резко села  на
кушетке:
   - Комиссар, я, кажется, знаю, кто это сделал!
   - Спокойно, спокойно, Луиза, я никуда не тороплюсь, - сказал Гард.
   У него был неисчерпаемый запас доброжелательности. Другой  полицейский,
зная прошлое Луизы, немедленно "взял бы ее на мушку", как говорил покойный
Альфред-дав-Купер. Но за тем пределом  доброжелательности,  за  которым  у
прочих  людей  начинается  подозрительность,  у  Гарда  еще  был   кусочек
терпения.
   - Не надо, Луиза, я никуда не тороплюсь, - еще раз сказал Гард.



2. ДНЕВНИК

   Было за полночь. Чистое  ночное  небо  заволокли  тучи,  и  по  стеклам
застучал  совсем  не  весенний  дождь.  Гард  сидел  за  столом  и   молча
рассматривал толстую тетрадь - записи Лео Лансэре, найденные  в  одном  из
ящиков стола среди бумаг.
   Мягко светила  неяркая  лампочка  под  зеленым  колпаком.  В  гостиной,
обставленной с довольно наивной претензией на  шик,  затаилась  тишина,  и
можно было подумать, что комиссар полиции проводит в этом уютном  местечке
свой очередной уик-энд, если бы не полицейский, стоящий неподвижно у окна,
и еще один - у двери, и еще трое, сидевших  в  креслах,  расставленных  по
темным углам. И еще оцепеневшая Луиза,  сжавшаяся  в  комочек  на  диване.
Пожалуй, больше ничего  не  напоминало  о  трагедии,  разыгравшейся  здесь
несколько часов назад.
   Комиссар вновь попробовал представить себе, как это  было.  Неизвестный
неслышно проник в кабинет, подкрался  к  сидевшему  за  письменным  столом
Лансэре и  сомкнул  на  его  горле  пальцы  в  перчатках.  Через  какие-то
мгновения Лансэре исчез, остался лишь труп, безразличная ко всему  мертвая
оболочка. И в это время за дверью неизвестный услышал шаги - это были шаги
Луизы. Что еще успел сделать убийца за те  секунды,  которые  понадобились
Луизе, чтобы открыть дверь? Неизвестно. Во всяком  случае,  Луиза  увидела
только, как он выпрыгивал в окно и как  его  длинная  тень  скользнула  по
слабо освещенному двору. Долго ли преступник  находился  в  кабинете?  Три
минуты, час, сутки? Пришел, чтобы убить, или долго сидел,  спрятавшись  за
портьерой, и терзался сомнениями?
   К сожалению, обо всем этом Гард не мог знать. Следов  убийцы  не  было.
Никаких. Даже на клумбе, что была внизу под окном.  Очевидно,  убегая,  он
сумел сразу допрыгнуть до твердой каменистой дорожки. Ну что  ж,  довольно
сложный  прыжок  уже  можно  расценивать  как  своеобразную   улику,   как
чрезвычайно слабый, но все же след!
   И еще одна загадка. Убийца ничего не  взял:  ни  денег,  что  лежали  в
незапертом  ящике  письменного  стола  на   самом   верху,   ни   дорогого
обручального кольца с пальца  жертвы,  ни  даже  крохотной  гравюры  кисти
Реальда Кира. Впрочем, одну вещицу пр