.
     "Опять  без  подготовки?  Я  положу  людей  и  сам погибну. Так дела не
делаются".
     "Захвати этого человека и дискету --  и ты  получишь крупное повышение.
Будешь  сидеть  дома и  инструктировать  тех,  кто, в  свою  очередь, станет
подставлять  голову  под  пулю. Это  твой шанс,  сынок. Разве  не  о нем  ты
мечтал?"
     "Я мечтаю о 24 часах  для наблюдения  и подготовки", -- грустно ответил
Нейл Янг.
     -- Возьмите меня с собой, мистер Янг, --  серьезным  и виноватым  тоном
сказал Зелински, заходя в комнату, где команда собиралась на операцию.
     Нейл Янг поднял голову, и глаза его налились каким-то темным светом:
     --  Захотелось  совершить  подвиг  и получить  рыцарский  крест, мистер
Зелински?
     --  Мистер  Янг, если бы я  ничего не  предпринимал в Душанбе,  вам все
равно пришлось бы отправиться на эту операцию. Вы несправедливы.
     --  Я  бы  с  удовольствием  пустил тебя  первым  под пулю,  сынок,  --
язвительно сказал Нейл. --  Но  ты можешь  сорвать операцию, а потому  иди и
нянчись дальше со своим подопечным. И не забывай, что это офицер спецслужбы.
     -- Всего лишь полицейский...
     Нейл Янг с презрением бросил:
     --  Гляди,  чтоб  он  тебя не  сдал  властям  в  надежде получить  свой
"рыцарский крест" или как он там у русских называется...
     * * *
     Тимур  приказал остановить машину  возле таксофона, вышел, набрал номер
квартиры  Ибрагима.  Рядом  с  будкой  осматривался  по  сторонам  охранник,
контролируя ситуацию.
     -- Ибрагим? Позови мне Амира, мальчик.
     Круто развернувшись, на другой стороне улицы припарковалась  машина.  И
тут же из ее  салона через  приоткрытое окно в Тимура  был направлен длинный
округлый  предмет с прицелом  на конце.  Казалось,  сейчас  кто-то нажмет на
курок и трубка эта  изрыгнет  свинцовую пулю для  мафиози. Но это  был всего
лишь  направленный микрофон, способный  со ста метров уловить  среди  резких
уличных шумов тихий голос отдельного человека.
     На  другом  конце  города  дежурный  оператор  с  воспаленными  глазами
окликнул Голубкова, на которого  усталость, казалось, никак  не действовала,
хотя он работал больше всех:
     -- Интересный разговор, товарищ полковник. Из автомата на улице.
     Оператор  отдал  в  трубку  распоряжение  установить, с каким абонентом
связан таксофон номер NNN.
     Полковник подключился послушать.
     -- Амир, долгих лет тебе, дорогой.
     -- Здравствуй, Тимур.
     -- Послушай, я послал к тебе человечка, так ты не пугайся, если в дверь
постучат.
     -- Хорошо, -- пошутил в ответ Амир, -- не буду бояться.  Ибрагима пошлю
открывать.
     -- Правильно. Человек сказал,  что принесет два паспорта, как ты хотел.
Хорошая работа.
     -- Спасибо, я как раз их жду.
     -- Может, ты не будешь торопиться, погостишь пока у меня в тишине?
     -- Что такое, Тимур?
     -- Беспокойно в городе, и человека твоего ищут.
     -- Какого?
     -- Из квартиры, где  стреляли. Мне  менты  фото показывали, ждут его на
вокзалах и дорогах.
     --  Спасибо, что сказал. Мы лучше  отсидимся пока, через  день-два  они
облаву снимут.
     -- Вот это правильно.  У них сроки такие: если прошло время, считается,
что человек покинул город или область. Не торопись.
     -- Мне у тебя нравится.
     -- Спасибо, живи. И вот  еще: мне  в  офис пока  не звони. Мне кажется,
меня прослушивают. На всякий  случай сиди тихо. Я тебе сам  буду звонить  из
автомата, как вот сейчас.
     -- Осторожность никогда не повредит.
     Амир повесил трубку.
     Сразу же доложил дежурный оперативник:
     --  Звонили  в  Кунцево  по  адресу...  Полковник  Голубков связался  с
Пастуховым:
     --  Похоже,  зацепили. Выезжай!  Будь  осторожен, но  если  что  --  не
церемонься.  Тем более  что  прозвучало  имя  "Амир". Так  что  действуй  по
обстоятельствам.
     * * *
     Ибрагим  подошел к  глазку и выглянул.  Человек был знакомым, к тому же
Тимур ведь  предупредил, что  он должен прийти, и  он сделал Амиру знак, что
все в порядке. Тот, однако, продолжал держать пистолет на изготовку.
     -- Добрый день. -- В коридоре появился забавный старичок в удивительной
старомодной шляпе, похожей на давно забытое канотье.
     Увидев  направленный  на  него  ствол  крупнокалиберного  пистолета, он
дребезжаще рассмеялся:
     -- А, Ералы Рагимович! А я вас сразу не признал. Старичок шутил. И юмор
его заключался  не  только в  том, что он и  не мог признать Амира, которого
видел впервые в жизни, но и в том, что он назвал эмиссара Бен Ладена тем его
новым именем, которое сам вписал в его паспорт. Этакий крестный папаша...
     Торжественно, как в паспортном  столе, вручив новые документы, забавный
человек удалился, отказавшись пить  чай или  брать какие-либо деньги.  Он не
подозревал, что Амир размышлял в это время, стоит ли его отпускать живым. То
есть  тут  не  о  чем  было  и  размышлять,  но...  чем-то  расслабил  Амира
безбоязненный юмор мастера фальшивых документов...
     Старичок ушел, и Амир взялся за дело. Перво-наперво он заставил Дудчика
выучить  наизусть  свои новые паспортные  данные вплоть до номера, несколько
раз проверил  его знания, спрятал новые  документы  в  свой  карман, а потом
неожиданно об®явил решение:
     -- Собирайся, уходим.
     -- Почему? Нас же на каждом углу ищут!
     -- Постовая полиция еще никого не поймала.
     -- Ты же только что договорился с Тимуром, что посидишь тихо.
     -- Вот поэтому и  уходим  немедленно. Запомни  правило: если уходишь от
преследования, машина меняется каждые два часа,  квартира -- через двое-трое
суток.
     -- Я не хочу рисковать.
     -- На компьютере не осталось твоих следов? -- вспомнил Амир.
     Дудчик ухватился за этот шанс потянуть время:
     -- Я копировал файлы с диска. Они в компьютере.
     -- Сколько нужно времени, чтобы их уничтожить?
     --  Так,  чтобы  нельзя было  восстановить, примерно  полчаса...  Нужно
провести дифрагментацию...
     Амир  достал  пистолет и  произвел  два  выстрела  --  в процессор и  в
монитор.  Это  мгновенно положило  конец колебаниям Виталия Петровича,  и он
безропотно  сгреб  в  сумку все  самое  необходимое,  позволив  себе  только
пробурчать:
     -- А в монитор-то зачем было стрелять?
     -- Он же старый, бракованный, -- резонно напомнил ему Амир.
     Дудчик подумал и не  стал говорить Амиру, что  его выстрел в процессор,
судя по  пробоине в корпусе, никакого вреда жесткому диску памяти нанести не
мог.
     --  Ибрагим,  --   позвал   Амир  "мальчика",   которого  нисколько  не
обеспокоили выстрелы. -- Где находится "мерседес"?
     -- Пригнать?
     -- А разве нам его не отдадут?
     --  Отдадут.  Вот  жетон с  платной стоянки и  документы. Если  что  --
скажете, что Ибрагим велел отдать. Пусть позвонят мне, если не верят.
     -- Спасибо твоему дому, прощай.
     * * *
     Зеленски в  очередной  раз  погубил  на  экране  своего  кролика, издал
горестный вопль и сказал Кудимову:
     -- Я никудышный оперативник. Эти игры слишком сложны для меня.
     --  Я бы не  сказал, -- ответил Мирзо, намекая  на действия  Зелински в
госпитале.  --  Я  бы вообще ничего не  говорил, если  бы ты не  был хорошим
оперативником, потому что мертвые ничего не говорят.
     Зелински подмигнул ему:
     --   Тогда  я  приготовлю  обед,  и  мы  поболтаем,  пока   есть  такая
возможность.
     Он отключил компьютер и отправился на кухню.
     Мирзо Кудимов,  сцепив зубы, тут же поднялся и включил компьютер снова.
Пошла загрузка, но тут же остановилась, потребовав пароль. "Детские штучки",
-- сказал про себя Кудимов и  набрал длинный универсальный пароль, известный
всякому мало-мальски полуграмотному пользователю. Возникла картинка загрузки
операционной системы Windows. Почти сразу появилась панель, предлагающая ему
ввести индивидуальный пароль.
     Пришлось выключить  машину.  Этот  пароль  обойти было  нельзя.  "Запей
холодной  водой", -- сказал себе  Мирзо  Кудимов.  Он выглянул  в коридор  и
шмыгнул в соседнюю комнату, тихо прикрыв за собой дверь.
     Трубку подняла секретарша.
     -- Полковника Мирзоева...
     -- А кто его спрашивает?
     -- Племянник, быстро, идиотка!
     -- Руслан Толипбергенович, -- послышался оскорбленный женский голос, --
вас какой-то хам к телефону. Говорит, что племянник.
     Мирзоев выхватил трубку:
     -- Кто это?
     -- Это я, Мирзо. Я в плену. Митино... -- Он назвал адрес -- Мирзо бывал
в Москве и немного  в  ней ориентировался,  а  потому  продолжил телеграфным
стилем: --  Ранен.  У  англичан. Нейл Янг на операции.  Захват Дудчика. Джон
Зелински...
     Будто отозвавшись на свое имя, Зелински рванул дверь и  в  прыжке выбил
ногой  трубку  из рук Кудимова. Частью  удар  пришелся по  голове,  и  Мирзо
потерял сознание.
     Очнувшись,  он  обнаружил  себя  лежащим  на  собственной  койке.  Джон
Зелински стоял перед ним, направив пистолет прямо ему в лоб.
     -- Перестань, Джон, -- тихо сказал ему Мирзо. -- На тебе же нет трупов,
а они уже едут.
     Указательный палец напрягся, Зелински нестерпимо хотелось выпустить две
пули -- в  этого сукиного сына, не выполняющего правила игры, и в себя -- за
то, что все  происходившее до сих пор ему представлялось игрой  --  сложной,
взрослой, но игрой...
     Зелински отложил  пистолет  и бросился к компьютеру,  чтобы  сообщить в
Лондон о провале.
     -- Он не включится, Джон, -- так же тихо сказал Кудимов.
     Монитор был мертв.
     Поняв, что зря теряет время, Джон Зелински  поднялся и пошел к  выходу.
Надо  было  занять  позицию  на  дороге,  чтобы  вовремя  перехватить своих,
возвращающихся  с  операции,  не  дать  им  попасть  в засаду. В  дверях  он
остановился и снова направил пистолет на Кудимова.
     На этот раз Кудимов молчал.
     -- Dry-rot, -- бросил Зелински ему в лицо и выбежал.
     * * *
     Нейл Янг оценил опытным взглядом замки на двери. Замков было много. Ему
совершенно  не  улыбалось  снова  штурмовать  квартиру,  врываясь в  нее под
пулями.  Он  сделал  знак  троим  своим  товарищам  укрыться  за  стеной  на
лестничном пролете. Четвертый -- хозяин конспиративной квартиры -- находился
под  окнами  с другой стороны  дома. Жилище  узбеков  размещалось на третьем
этаже, так что уйти через окно было совсем просто.
     Нейл  Янг  постучал  в  двери  соседней  квартиры. Открыла  распаренная
хозяйка в цветастом халате:
     -- Здрасте, кого вам?
     --  Извините, пожалуйста, --  с  преувеличенным  акцентом  сказал  Нейл
(иностранцы в  этом городе вызывали  больше доверия, чем свои). --  Я пришел
посмотреть квартиру на с®ем, а никого нет дома.
     -- Какую? -- бодро спросила хозяйка.
     -- Смежную, семьдесят шесть.
     -- А, где Ибрагимка живет. А он что, с®езжает? Я же его сегодня видела.
Что же это он мне ничего не сказал? -- удивилась она.
     Хозяйка,  по  старой  московской привычке,  еще,  видимо,  не  утратила
безмятежного духа  широкого, без церемоний добрососедства.  Нейл Янг на то и
рассчитывал, что  соседи сами попробуют достучаться в квартиру или, на худой
конец,  сделают  это  под дулом пистолета. И тогда либо  дверь  откроется на
знакомый голос, либо можно будет того, кто на этот голос подойдет,  поразить
сквозь    дверь.   Англичанин   специально   вооружился   на   этот   случай
десятимиллиметровым "ЗИГ-Зауэром" с двенадцатиграммовой пулей.
     Хозяйка ступила за порог.
     -- У них  недавно  еще свалилось что-то...  -- сообщила она  и потрясла
ручку соседской двери.
     Неожиданно  дверь  растворилась  от  этого  усилия,  и  соседка  успела
крикнуть в незапертую квартиру:
     -- Ибрагимка! Ты где?..
     Нейл Янг бросил своим:
     -- Go! -- и рванулся в распахнутые двери.
     Он не ожидал, что соседка по доброй воле так легко пойдет ему навстречу
и что профессиональный террорист оставит дверь незапертой, иначе обязательно
пустил бы  вперед  одного  из своих  бойцов. Однако дверь без  всяких хлопот
открылась, и эту секунду упускать было нельзя.
     Все   дальнейшие  действия  он   выполнял   непроизвольно,   подчиняясь
многолетней выучке. Первая цель слева: молодой человек восточного типа -- он
показался из кухни со словами: "Что, баба Маша?" -- и  немедленно  получил в
корпус тяжелую  тупую пулю, которая не просто  остановила  его  движение, но
отбросила на дверной косяк.
     Первая  комната   вправо  --   диван,  шкаф,  телевизор,  развороченный
выстрелами компьютер и монитор  --  и  ни следа людей. За  спиной уже  вовсю
действовали  трое  ребят:  один  проскочил на  кухню, перепрыгнув через тело
раненного Янгом азиата, а двое проверили вторую комнату, тут же крикнув:
     -- Nothing!
     "Бабу Машу" они успели втолкнуть  внутрь,  свалив  в коридорчике с ног,
входную дверь в коридор захлопнул парень, вернувшийся с кухни.
     -- Опять ерунда! -- окликнул он Нейла Янга.
     Он уже  второй раз был с ним на  провальной  операции, но на  этот  раз
обошлось, по крайней мере, без потерь.
     --  Тут  что-то  происходило,  --   указал  командир  на  простреленный
компьютер. -- Этот парень еще жив?
     Они кинулись  к  кухне.  Наткнувшись  на осевшую на пол  соседку,  Нейл
приказал перетащить ее в дальнюю комнату и не оставлять без присмотра.
     У  мальчишки  был  разворочен  живот;  он  оглушено  валялся  на  полу,
беззвучно шевеля губами.
     --  Быстро тюбик! --  протянул  руку Нейл  Янг,  и напарник  вручил ему
специальный  противошоковый шприц-тюбик,  который следовало  сразу применять
после ранения.  Он  повышал  шансы  выжить  или  позволял  успеть  допросить
тяжелораненого противника.
     Этот шанс и не хотел упускать англичанин.
     -- Если хочешь  спасти жизнь, говори! -- Нейл  Янг уловил осмысленность
во взгляде юноши и приставил пистолет к его голове. -- Где Али Амир?
     Ибрагим все так же беззвучно открывал рот.
     -- Еще один  шприц! -- приказал Янг.  После  второй  ин®екции  у  парня
прорезался голос:
     -- Пошел... джепа... -- с акцентом произнес Ибрагим по-русски.
     -- У тебя есть шанс выжить. Скажи, где Али Амир?
     Ибрагим снова скривил рот:
     -- Маладэц... успел...
     -- Амир  и  русский  полковник, они давно ушли? Куда?  Говори,  парень!
Скажешь -- и я сразу вызову "скорую"... Или, может, прострелить тебе башку?!
-- Нейл  Янг был в ярости, и  ярость его была, как всегда, направлена против
молокососов-любителей, которые снова заставили  его  хлебать  дерьмо  вместо
себя.
     -- Нэ дагониш... казел... -- Ибрагим терял сознание и жизнь.
     Напарник тронул Нейла за плечо:
     -- Оставь,  Янг.  Без  толку.  Пошли опросим  хозяйку, может быть,  она
что-то видела.
     -- Черт побери! -- ударил себя кулаком по колену Нейл Янг.
     Смертельно  напуганная   женщина,  которая  больше  никогда  не  станет
открывать дверь незнакомым людям, едва могла ворочать языком:
     -- Жили тут узбеки разные. А постоянно только вот этот, Ибрагимка...
     -- В последние дни кто тут был? Быстро вспоминайте!
     -- Кто-то был... По шуму слыхать...
     -- Кто?
     -- Нешто я видела! Они  не выходили. Только Ибрагимка и бегал,  --  при
слове "Ибрагимка" перед бабой Машей сразу вставала картина его искалеченного
тела на кухне, и она наполнялась животным ужасом.
     --  Русские у него  были в последние дни?  -- тормошил  ее Нейл Янг, не
давая окончательно обмереть со страха.
     -- Дня два назад пришли двое: русский и нерусский. Может, они и жили, а
может, нет...
     -- Кто эти узбеки, которые живут здесь?
     -- Обычные. Иногда только  шум  от них большой.  У дяди у Ибрагишкиного
ресторан, -- вспомнила она.
     -- Какой ресторан?
     -- Ихний, "Ташкент".
     Нейл Янг понял, что дальше  зря теряет время. Было понятно,  что Амир и
Дудчик если и были  здесь, то,  скорее всего, ушли. Причем ушли недавно. Вот
что  значит   проводить  силовую   операцию  безо  всякой  подготовки,   без
наблюдения! Если бы они имели время  установить, что квартира  пуста,  что в
ней  остался только присматривающий  мальчишка, они легко  приняли бы  самое
верное решение: например, тихо взять этого Ибрагима, толком  расспросить его
о  гостях  и о  собственном  дяде,  потом устроить засаду  на этого  дядю  и
выяснить, куда отправились Али Амир и этот чертов информатор, из-за которого
рушится вся его карьера...
     А пока они имеют грязную бессмысленную мясорубку, результат -- ноль, да
еще придется убирать эту женщину-свидетельницу, видевшую их лица.
     Нейл Янг отдал приказание по-английски:
     --  Быстро  разбейте  компьютер, достаньте  "винчестер",  если  он цел.
Ликвидируйте женщину. И сразу уходим.
     * * *
     Пастухов мчался  в  Кунцево,  прикидывая  по  дороге  расстановку  сил.
Соблазнительно,  конечно, было штурмовать,  но гораздо разумнее обложить их,
как  волков, опустить от  соседей  сверху  микрофон в  вентиляцию  и  узнать
обстановку досконально. Если они действительно там, то не уйдут. Хорошо, что
Артист наряжен милиционером.
     Возле нужного дома он крикнул в окошко "рокеру" Мухе:
     -- Давай за дом с мотоциклом. Следи за окнами, пока я "милиционера"  не
пришлю.
     Все  вчетвером вошли  в под®езд  и  поднялись  на третий  этаж. Тут  их
подстерегала  неожиданность: Пастух  увидел  приоткрытую  дверь  в  соседнюю
квартиру, тревожно  валяющуюся перед  нужной им  дверью женскую тапочку.  Но
самое важное -- в воздухе чувствовался  запах пороховой гари. Он прислушался
под дверью: шаги, невнятные голоса.
     -- Они тут. Боцман и Док, оставайтесь, Артист, за мной!
     Пастух и Артист  позвонили в  квартиру восемьдесят, расположенную прямо
над искомой семьдесят шестой.
     -- Кто там?
     --  Милиция. --  Артист стоял во всей милицейской красе перед  глазком,
сделав  строгое,  но  справедливое  лицо  и развернув перед  собой, как  это
положено, служебное удостоверение.
     Поворчав что-то, дверь открыл мужчина в "семейных" трусах:
     -- Чего вам?
     Артист решительно потеснил его внутрь квартиры и тихо спросил  суровым,
как в кино, голосом, чтобы добиться нужного эффекта:
     --  Снизу  шума  не  было?  Выстрелов?  В  квартире  под  вами   засели
преступники!
     -- Блин! Был выстрел! Минут пять назад, это же стреляли, мать твою еж!
     Артист вынул свой  любимый шестнадцатизарядный "глок", удобный в бою, и
предупредил хозяина:
     -- Мы спустимся к  ним на  балкон. Не  высовывайся  никуда,  побудь  на
кухне.
     Через  мгновение  Пастух  уже  был  в  гостиной,  привязывал  к батарее
парового  отопления  альпинистский  шнур,  затягивал  пояс и  открывал окно.
Артист  вышел через спальню  на балкон и делал то  же самое, крепя веревку к
ограждению. Оба переглянулись и разом повисли на стене.
     Муха потихоньку газовал на  углу  дома, --  ему  откровенно не нравился
мужчина в  летнем  пиджаке,  одиноко  сидевший на краю  песочницы, на  самом
солнцепеке, и  читавший  газету.  "Читатель" почему-то регулярно посматривал
вверх на те же самые окна, что нужны были Мухе.
     Как только  на балконе  этажом выше  появился Артист без фуражки, Муха,
понявший,  что  сейчас  будет  штурм,  чертом  выскочил   из-за  угла,  лихо
развернулся и понесся прямо на песочницу.
     Человек изумленно застыл, что неминуемо отвлекло его  от  происходящего
на стене дома  между третьим и  четвертым этажом. Впрочем, нельзя  было  ему
отказать и в хладнокровии:  быстро поняв,  что  к чему, он не сунул руку под
мышку,  не  стал  засвечивать  зря  оружие,  а  довольно  спокойно  поджидал
размалеванного  ковбоя  на  мотоцикле,  надеясь  на собственные  глазомер  и
сноровку --  они  выручат, даже  если  дурака-рокера угораздит  по  глупости
вылететь прямо на него.
     Но Муха не  подвел, он с  отменной рокерской лихостью развернулся перед
самой песочницей, взметнув в сторону мужчины фонтан пыли.
     А потом со словами:
     --  Братан,  тут наши пацаны не  тусовались? --  снял шлем  и ударил им