Из тебя  выкачали  кровь и  вкололи в вены  специальную
жидкость, потому  что  в  России  с  покойными  долго  прощаются, прежде чем
хоронить. Я  одна  с  тобой, я говорю  с тобой, я  прикасаюсь к твоему лицу,
рукам, я долго  плачу. "Больше никогда"  -  эти  два олова  душат меня. Гнев
сжимает  мне сердце. Как могли  исчезнуть  столько таланта, щедрости,  силы?
Почему это тело, такое послушное, отвечающее каждой мышцей на любое из твоих
желаний, лежит  неподвижно? Где  этот голос, неистовство  которого потрясало
толпу? Как и ты, я не верю в жизнь на том свете. Как и ты, я  знаю,  что все
заканчивается с последней судорогой, что мы  больше  никогда  не увидимся. Я
ненавижу эту уверенность.
     Уже  ночь.  Я  включаю нашу  настольную лампу. Золотистый свет смягчает
твое лицо. Я впускаю скульптора, который поможет мне снять посмертную маску.
Это   очень   верующий  пожилой  человек.  Его   размеренные  движения  меня
успокаивают. Пока он разводит  гипс,  я  мажу твое  лицо  вазелином,  и  мне
кажется, что оно разглаживается у меня под  пальцами. Последняя ласка -  как
последнее успокоение.  Потом мы молча  работаем.  Я несколько лет занималась
скульптурой,  я  знаю,  как  делаются  слепки,  я  вспоминаю  почти  забытые
движения,  эта работа вновь окунает меня в простоту жизни. Старый  скульптор
шепчет последнюю молитву.  Все кончено. Маска  будет отлита в бронзе в  трех
экземплярах.  Что  касается остального - я поручаю все нашему старому другу.
На твоем письменном столе лежала посмертная маска Пушкина. Некоторые находят
эту традицию мрачной,  других шокирует, если они видят такую вещь  на стене.
Но я думаю, что артист  принадлежит всем. Он раз и навсегда отдает себя тем,
кто его любит.

     Я провожу ночь, сидя  у тебя в изголовье, погрузившись в  воспоминания.
Будущее для  тебя кончилось.  Свое  будущее я плохо представляю.  Все, что я
делала эти несколько часов, я делала вместе с тобой. Один на один.  И теперь
приходят друзья, чтобы  положить тебя  в гроб.  Накатывает  горе -  волна за
волной.  Плач,  крики,  шепот,  тишина  и   сорванные  от  волнения  голоса,
повторяющие твое имя. Пришли все. Некоторые приехали с другого конца страны,
другие не  уходили с вечера. Дом наполняется и,  как  в  большие  праздники,
балконы, коридор, лестничная  площадка  полны  людей.  Только все  это  -  в
необычной,  давящей  тишине.  Приносят  гроб,  обитый  белым. Тебя осторожно
поднимают, укладывают, я  поправляю подушку  у тебя  под  головой. Твой врач
Игорек  спрашивает меня,  может  ли  он  положить  тебе  в руки  ладанку.  Я
отказываюсь, зная, что ты не веришь в Бога. Видя его  отчаяние,  я беру ее у
него из рук и прячу тебе под свитер. Гроб ставят в большом холле дома, чтобы
все могли с тобой проститься.
     В  пять часов утра начинается долгая  церемония прощания.  Среди  наших
соседей много артистов и  людей,  связанных с театром. Они идут  поклониться
тебе.  И еще - никому  неизвестные люди, пришедшие с  улицы, которые уже все
знали. Москва пуста. Олимпийские игры в самом  разгаре. Ни  пресса, ни радио
ничего не сообщили. Только четыре строчки в "Вечерке" отметили твой уход. Мы
уезжаем  из дома на "скорой помощи" с врачами реанимации, которые так  часто
вытягивали  тебя.  Мы приезжаем  в театр, где должна состояться  официальная
церемония.  Любимов  отрежиссировал  твой  последний  выход:  сцена затянута
черным бархатом,  прожекторы направлены на помост,  одна из твоих  последних
фотографий - черно-белая, где, скрестив руки на груди., ты серьезно смотришь
в объектив, - висит, огромная, над сценой. Траурная музыка наполняет зал. Мы
садимся. Я беру за руку  твою  бывшую  жену, и мы обе садимся рядом с вашими
сыновьями.  Прошлое не имеет сейчас никакого значения. Я чувствую, что в эту
минуту мы должны быть вместе.
     Надлежащим  образом  проинструктированная  милиция  установила барьеры,
улицы  заполняются людьми.  Перед  театром  образуется  очередь.  Мы  слышим
приказы, передаваемые  по рации. Вокруг театра полно милиции. Я поднимаюсь в
кабинет Любимова. Он бледен, но полон  решимости. Он не отдаст эту последнюю
церемонию  на  откуп  чиновникам. Он хочет,  чтобы говорили только друзья. В
конце концов официальные лица сдаются. Никакой неискренности не будет в этой
последней встрече.  Я возвращаюсь в зал, двери открывают  - и потекла толпа.
Москвичи  пришли проститься со своим  глашатаем. Тысячи  лиц  отпечатались у
меня  в  памяти,  каждый  несет цветы  -  сцена  вскоре вся  усыпана ими,  и
сладковатый  запах  ударяет  в  голову.  Люди  видят  нас,  опускают  глаза,
прижимают руку к сердцу, многие плачут. Мы слышим с
     улицы возмущенные возгласы и крики, перекрывающие реквием: мне говорят,
что квартал оцеплен, что  милиции приказано не  пускать людей, что "им" надо
побыстрее  закончить с похоронами.  Мне  это безразлично.  Я смотрю  на твое
лицо, я  немного загримировала тебя,  потому что  сегодня утром на  рассвете
лицо  показалось мне  совсем  белым.  Я  заполняю свою душу  этими  дорогими
чертами,  я запоминаю  их навсегда.  Усталость,  горе, звуки  шагов вызывают
нечто вроде  галлюцинации.  У меня впечатление, что  ты  дышишь, что  у тебя
шевелятся губы и приоткрываются глаза. Петя берет меня за плечи. Я прихожу в
себя.  Надо держаться.  Врач  -  одни  из друзей - протягивает  мне стакан с
каплями нашатыря.  Я смотрю  вокруг, впечатление, что я снимаюсь в  фильме и
сцена  закончится  сейчас  коротким  режиссерским "стоп!". Толпа  продолжает
склоняться  перед гробом  в течение долгих часов.  Потом отдают распоряжение
вынести гроб. Шестеро друзей несут гроб к выходу. Меня окружают близкие.
     На улице бьет в глаза яркий свет. Волнуется людское море, растянувшееся
на километры. И над  толпой поднимается  твой голос - сотни  людей  взяли  с
собой магнитофоны и включили свои любимые песни. Мы садимся в автобус,  гроб
стоит в проходе, мы все сидим, как школьники, уезжающие на каникулы. Любимов
машет большим  белым  платком  людям,  собравшимся  на  крышах, на  каменных
оградах, некоторые  залезли  на фонари. Автобус трогается. И  часть огромной
толпы бежит за автобусом  до  самого кладбища.  Меня охватывает истерический
смех,  потому  что из-за  рытвин  на  дороге гроб подпрыгивает  и твое  тело
соскальзывает.  Нам  приходится  укладывать тебя  обратно. Мы  приезжаем  на
кладбище, на песчаную  площадку,  где в последний раз можно тебя поцеловать.
Мне все труднее  справляться с  нервами.  От вида  искаженных  болью лиц мне
снова хочется захохотать. Может быть, я слишком много плакала?.. Я последняя
наклоняюсь  над тобой, прикасаюсь ко  лбу, к  губам. Закрывают крышку. Удары
молотка звучат в тишине. Гроб опускают  в могилу, я бросаю туда белую розу и
отворачиваюсь. Теперь надо будет жить без тебя.

     Двадцать  шестого  июля  я вхожу в твой  кабинет.  Единственное  место,
оставшееся   нетронутым,  -  это  рабочий  стол.   Все  остальное  перерыто,
переставлено, переложено. Не осмелились только прикоснуться  к рукописям.  И
когда я машинально укладываю в чемодан сотни листочков и передаю его  одному
из друзей, чтобы он спрятал, я еще не знаю, что просто спасаю твои стихи.
     В последнюю минуту родители, очевидно, не  решились подвергнуть цензуре
и уничтожить то, что ты  написал своей рукой. И  этот  мой поступок, понятый
позже  как  воровство,  позволил  мне передать в  ЦГАЛИ  все, что ты  создал
бессонными ночами за годы тяжкой работы.
     Я привезла этот маленький чемодан однажды утром в обычное серое здание,
где и располагается архив. Там меня ждала группа женщин, которые, как только
я  вошла, по очереди  обняли  меня.  У  них в руках были букеты цветов, лица
раскраснелись от жары  и волнения, некоторые плакали. Директриса, спотыкаясь
на словах, поблагодарила меня за этот поступок, который  все они  поняли как
самый  чистый  знак  любви  к  тебе и  к России. Как единственная наследница
твоего творчества,  я  могла увезти все это за границу. Но я знаю, что никто
не будет так  внимательно и преданно хранить твои рукописи, как эти женщины.
Я  без колебаний оставила  их у тебя на Родине. Я уверена, что ты хотел  бы,
чтобы это было именно так.

     После похорон я  возвращаюсь  в Париж.  Ища, на  чем  бы записать номер
телефона,  я  нахожу твое последнее письмо. Дата не проставлена,  но я знаю,
что оно написано до одиннадцатого июня восьмидесятого года:
     "Мариночка,  любимая  моя, я тону в неизвестности. У  меня впечатление,
что  я смогу  найти выход, несмотря на  то  что я сейчас нахожусь в каком-то
слабом и неустойчивом периоде.
     Может быть, мне нужна  будет обстановка, в которой я чувствовал бы себя
необходимым, полезным и не больным.  Главное - я хочу, чтобы ты оставила мне
надежду, чтобы  ты не принимала это  за разрыв, ты - единственная, благодаря
кому я  смогу снова  встать на ноги. Еще раз - я люблю тебя и не хочу, чтобы
тебе было плохо.
     Потом все встанет на свое место, мы поговорим и будем жить счастливо.
     Ты. В. Высоцкий".
     Подпись "Ты",  которую мы  использовали  в нашей  переписке,  появилась
после того, как мы с тобой услышали однажды одну красивую индийскую притчу.
     В  день свадьбы невеста  заперлась по обычаю  в новом  доме. Спустилась
ночь, жених стучит в дверь, она спрашивает: "Кто там?" Он отвечает: "Это я".
Она не открывает. И так проходит много дней, и она не хочет открыть. Наконец
он снова приходит однажды вечером.  Она спрашивает: "Кто там?" Он  отвечает:
"Это ты". Она открывает ему дверь и свое сердце.

     Как  и  во  всех  больших  городах,  в  Москве  больше  не  хоронят  на
центральных кладбищах.  Только  в исключительных случаях. А  вообще-то  надо
ехать за город очень далеко. Там и хотели власти похоронить моего  мужа.  Мы
не  согласны. Мои друзья и  я считаем,  что его могила должна  находиться  в
самом сердце  города, где он  родился.  Мы  направляемся целой делегацией  к
директору  Ваганьковского  кладбища. Оно  находится  в  нескольких шагах  от
нашего дома. Настоящий сад окружает красивую старую церковь. Приезжает Иосиф
Кобзон.  Как  только директор  впускает его  к  себе в кабинет,  он говорит:
"Нужно место  для Высоцкого" - и  протягивает ему  пачку  сторублевок, целое
состояние. Срывающимся от рыданий голосом директор кладбища говорит:
     - Как вы могли подумать, что я возьму деньги? Ведь я любил его!...
     Он уже приготовил лучшее место, как раз  в  середине площадки, у входа,
чтобы сюда могли приходить люди поклониться.
     Этот  добрый человек даже не  мог себе представить, насколько удачно он
выбрал  место. Вот уже  много лет беспрерывный  поток  людей идет к  могиле.
Молодые кладут  сюда  букеты,  как  на могилу Неизвестного  солдата,  другие
приносят  по  обычаю немного  коньяка,  яблоки, пироги,  некоторые оставляют
здесь свою гитару. Стиха сотнями приколоты  к букетам,  которые каждый  день
собираются в горы цветов.
     Директор  потерял  свое  место.  Может  быть,  власти  не  простили ему
устроенного  скандала?..  Могила поэта  Владимира  Высоцкого  в самом.центре
Москвы стала местом паломничества миллионов советских людей.
     По поводу  памятника на могилу между Володиной семьей и мной разразился
скандал. В одном  из стихов, названном  "Памятник", Высоцкий оставил  что-то
вроде  завещания, где ясно  сказано, чего бы  он не  хотел  видеть  на своей
могиле.
     Давид Боровский - он около  пятнадцати лет работал с Володей  - устроил
по моей просьбе выставку проектов памятника.
     На мой взгляд, ничто так не напоминает блестящую и такую недолгую жизнь
Владимира Высоцкого, как отколовшийся кусок звезды,  сплавившийся в воздухе,
оставивший  огненный след в небе и  завершивший свой  стремительный полет на
могиле  поэта.  Прямоугольник  земли,  выступающая  из  него  необработанная
порода,  сверху -  метеорит.  И небольшая  надпись - "Владимир Высоцкий".  И
даты.
     К  несчастью,  это  не  подходило  родителям. Они  отвергли  мою  идею,
варварскую  и непонятную  для  них,  под  предлогом  того,  что эта  тяжесть
раздавит их  сына. Им нужен  был монумент во весь рост, хорошо узнающийся. Я
надеялась, что конкурс поможет нам найти компромисс.
     Более  тридцати работ выставлены в  фойе театра.  Скульпторы  вложили в
работу  всю душу,  каждый по-своему воздавал  должное памяти  моего мужа. Мы
долго  рассматривали каждое  произведение, это было печально и прекрасно, но
каждый  выбирает  по  себе  -  и  родители  остановились  на  очень  похожей
скульптуре  во  весь рост.  Вся фигура обернута развевающимся  знаменем, над
головой - гитара, наверху -двухметровой высоты  лошади  из золоченой бронзы.
Ни  на одном  из проектов мы  не сошлись. Я защищала свой выбор, ссылаясь на
стихи моего мужа, доказывая, что само расположение могилы со старой церковью
сзади,  деревьями  и в  окружении других  могил не  позволяет  устанавливать
высокую скульптуру. Потом я сказала, что Высоцкий был поэтом, артистом, а не
Героем  Советского Союза  и  что воинственная  и реалистическая  скульптура,
выбранная  родителями, будет противоречить его образу.  Изображение не нужно
еще и потому, что сохранились фотографии, фильмы, видеокассеты...
     Но  никакого  решения  принято  не  было.  Через  пять   лет  положение
оставалось  прежним. Я  должна сказать  совершенно  искренне, что  состояние
могилы вселяло в  меня радость: горы свежих цветов, меняющихся каждый  день,
зимой и летом, руками друзей, - что может быть лучше?
     Ноябрь восемьдесят пятого  года. Мне только  что сообщили, что памятник
установлен. Отныне на твоей  могиле возвышается  наглая позолоченная статуя,
символ социалистического  реализма - то  есть то, отчего  тебя  тошнило  при
жизни. И поскольку она меньше  двух метров в высоту, у тебя там  вид гнома с
озлобленным лицом и гитарой вместо горба, окруженного со всех сторон мордами
лошадей. Это уродливо, не лезет ни в какие ворота и просто смешно.
     На цоколе надпись: "От родителей и сыновей". К счастью, меня не втянули
в этот скандал. Открытие происходило только в присутствии родителей. Не было
никого из моих друзей. Фарс продолжается...

     Я при жизни был рослым и стройным,
     Не боялся ни слова, ни пули
     Ив привычные рамки не лез.
     Но с тех пор, как считаюсь покойным, -
     Охромили меня и согнули,
     К пьедесталу прибив ахиллес.

     Не стряхнуть мне гранитного мяса
     И не вытащить из постамента
     Ахиллесову эту пяту,
     И железные ребра каркаса
     Мертво схвачены слоем цемента -
     Только судороги по хребту.

     Я хвалился косою саженью:
     Нате, смерьте!
     Я не знал, что подвергнусь суженью
     После смерти.
     Но в привычные рамки я всажен -
     На спор вбили,
     А косую неровную сажень
     Распрямили.

     И с меня, когда взял я да умер,
     Живо маску посмертную сняли
     Расторопные члены семьи.
     И не знаю, кто их надоумил,
     Только с гипса вчистую стесали
     Азиатские скулы мои.

     Мне такое не мнилось, не снилось,
     И считал я, что мне не грозило
     Оказаться всех мертвых мертвей, -
     Но поверхность на слепке лоснилась,
     И могильною скукой сквозило
     Из беззубой улыбки моей.

     Я при жизни не клал тем, кто хищный,
     В пасти палец.
     Подойти ко мне с меркой обычной -
     Опасались.
     Но по снятии маски посмертной -
     Тут же, в ванной, -
     Гробовщик подошел ко мне с меркой
     Деревянной.

     А потом, по прошествии года,
     Как венец моего исправленья.
     Крепко сбитый, литой монумент
     При огромном скопленьи народа
     Открывали под бодрое пенье,
     Под мое - с намагниченных лент.

     Тишина надо мной раскололась -

     Из динамиков хлынули звуки,
     С крыш ударил направленный свет, -
     Мой отчаяньем сорванный голос
     Современные средства науки
     Превратили в приятный фальцет.

     Я немел, в покрывало упрятан, -
     Все там будем!
     Я орал в то же время кастратом
     В уши людям!
     Саван сдернули - как я обужен! -
     Нате, смерьте!
     Неужели такой я вам нужен
     После смерти?

     Командора шаги злы и гулки
     Я решил: как во времени оном
     Не пройтись ли, по плитам звеня? -
     И шарахнулись толпы в проулки,
     Когда вырвал я ногу со стоном
     И осыпались камни с меня.

     Накренился я - гол, безобразен, -
     Но и падая, вылез из кожи,
     Дотянулся железной клюкой,
     И когда уже грохнулся наземь,
     Из разодранных рупоров все же
     Прохрипел я: "Похоже - живой!"

     И паденье меня и согнуло,
     И сломало,
     Но торчат мои острые скулы
     Из металла!
     Не сумел я, как было угодно -
     Шито-крыто.
     Я, напротив, ушел всенародно
     Из гранита.

     Этот  пьяница,  этот антисоветчик,  этот  отступник,  этот  бесталанный
человек, этот мерзавец, этот враг, этот сумасшедший, этот  плохой  сын, этот
отвратительный   отец,   этот  опустившийся  человек,   который  якшается  с
иностранкой, - это ваш сын, Семен  Владимирович. Этот превозносимый публикой
актер,  этот всеми  признанный  творец, этот человек, страстно влюбленный  в
родную  землю, неутомимый труженик, патриот,  ясновидец, лишенный  общения с
детьми  отец,  терпеливый  и  снисходительный  сын,   человек,  свободный  и
счастливый в своей личной  жизни, - это  тоже  ваш сын,  Семен Владимирович.
Ваши  медали,  тяжело  заработанные  на  войне,  не дают  вам сегодня  права
извращать истину. Вы никогда ничего  не  понимали.  Песни вашего сына только
резали  вам слух. В вашем  кругу  его  образ жизни считали скандальным. И вы
предали его.  И  даже  если вы  не понимаете  размеров вашего  деяния,  этот
поступок был  вдвойне преступлением: вы оклеветали человека,  и это был  ваш
собственный сын.
     В  течение двенадцати лет я старалась примирить вас. Но  вас  волновало
лишь собственное спокойствие. Вы хотели, чтобы его творчество не выходило за
общепринятые    рамки.   Вы   никогда   по-настоящему    не   интересовались
произведениями  вашего сына.  Вы никогда не  понимали его борьбы, потому что
она не вписывалась в ваше представление о жизни.
     Во время наших  ужасных споров о памятнике на могиле меня поразила одна
вещь.  Вы  несколько раз намекали  мне,  что ваше последнее пристанище будет
рядом с сыном. Я ответила резко, что это все-таки могила, а не  коммунальная
квартира. Но от  вашей неожиданной известности, ежедневных знаков  народного
обожания по отношению к вашему сыну вы вошли во вкус почестей. Поставив этот
абсурдный  памятник, вы готовитесь высечь там свое имя. Вы, который  никогда
не поддерживал  вашего сына в борьбе за правду, готовитесь  разделить  с ним
посмертную славу.
     Восемьдесят второй  год. Я с подругой сижу уже два часа в зале ожидания
Центральной  тюрьмы  в  Москве,  в  месте  сортировки,  откуда   заключенных
отправляют в лагеря.
     Один человек, который добился разрешения на строительство дома,  где мы
жили,  возглавлял  в  свое  время  группу  художников-графиков.  Он  получил
разрешение  начать  строительство  нескольких кооперативных  домов  в центре
города и составил список пайщиков, в котором фигурировали известные артисты,
ученые  и политики. На Малой Грузинской улице, вблизи зоопарка,  поднимаются
двенадцатиэтажные башни из  розового  кирпича. Рядом -  общежитие  студентов
консерватории, и летом хорошо  слышен шум  зоопарка вперемежку  с гаммами на
всевозможных инструментах.
     По жеребьевке  нам  досталась  квартира  на  восьмом  этаже. Шесть  лет
ожидания,  бесчисленных визитов к ответственным лицам  на  всех уровнях -  и
разрешающая  подпись все  же  вырвана на  больничной  кровати  у  одного  из
ответственных  работников Моссовета,  к  которому  меня  привел  заместитель
министра, твой поклонник. Наконец мы въезжаем в новую квартиру,  но человек,
которому мы  обязаны этим счастьем,  не  смог,  несмотря  на свои выдающиеся
организаторски