уйти.  И  четыре  силуэта
медленно  зашевелились  в  углах  комнаты,  где  хрипел   сейчас   забытый
Предстоятель забытого бога.
     Четыре силуэта - два женских, два мужских -  как  четыре  стервятника
над телом; четыре контура - и плечи их  гнулись  и  дрожали  от  страшного
напряжения, словно на них взвалили всю тяжесть мира. Они держали крышу, ту
крышу, которую сами же создали, стянули, сбили из  невидимых,  но  прочных
плит - крышу их общего противостояния, из-под которой нельзя было уйти.
     Предстоятели.
     - Ты сильный человек, - отрывисто сказал один из них. Он  проталкивал
слова с усилием, ему трудно было говорить, трудно и страшно.
     - Ты сильный человек. Ты не можешь умереть, но и не умереть  ты  тоже
не можешь. Я, Таргил,  Предстоятель  Хаалана-Сокровенного,  прошу  у  тебя
прощения за то, что сейчас сделаю.
     И из четырех углов - нет, уже из трех - донеслось:
     - Я, Варна, Предстоящая Сиаллы-Лучницы, прошу прощения...
     - Я, Махиша, Предстоятель Инара-Громовержца, прошу простить мне...
     - Я, Лайна, Предстоящая Темной Матери Ахайри, молю о прощении...
     И от дверей, чужим спокойным голосом, в пятый раз:
     -  Я,  Трайгрин,  Предстоятель  Эрлика,  Зеницы  Мрака,  поглотившего
Кэрбета-из-Круга, и Шиблу, Исторгателя Душ, и многих других;  я  последний
прошу у тебя прощения, потому что я довершу начатое, и тело твое умрет.
     В  дверном  проеме  стоял  давешний  толстячок,  и  опустевшая  фляга
болталась на поясе его засаленного полукафтана.
     Он просеменил к умирающему, склонился над ним и стал смотреть  в  его
глаза, где не было звезд и  неба.  И  тот,  кто  назвал  себя  Трайгрином,
отразился в каменеющих глазах, и страшен был взгляд отражения.
     - В основу крепости замуровывают лучшего воина.  Раствор  для  первой
стены города замешивают на крови. Ты  ляжешь  в  основу  нашего  Дома,  ты
будешь вечно метаться  в  поисках  Перекрестков,  и  неутолим  будет  твой
голод...    не    сопротивляйся,   не    надо,    ложись    фундаментом...
Домом-на-Перекрестке...
     Потом он легко провел рукой по искаженному лицу человека с  перстнем,
закрывая  ему  глаза,  словно  окна  темницы,  откуда  беззвучно   кричала
плененная душа - и повернулся к остальным.
     - Можете отпускать крышу. Она не упадет.
     И крыша не упала.
     Дом вокруг них вздрогнул. Неясный трепет  прошел  по  стенам,  сумрак
углов наполнился шорохами, и все сооружение потянулось, как пробуждающийся
зверь, всплеснув ледяными сквозняками.
     Тот, который назвался Таргилом, испуганно огляделся и встал  рядом  с
Трайгрином.
     - Теперь нам остается только ждать...
     Трайгрин кивнул.
     - Как его звали? - спросила Лайна. Дом качнуло еще раз, она осеклась,
помолчала и все-таки повторила:
     - Как Его звали?
     Трайгрин взял мертвеца за  безвольную  руку  с  перстнем,  и  серебро
тускло блеснуло в сгустившемся мраке. В комнате стало темнее,  потому  что
теперь сверху была - крыша.
     Настоящая крыша. Она нарастала, как новая кожа на ране. Или,  скорее,
как чешуя.
     - Его звали Авэк. Авэк ал-Джубб Эльри.
     - Создатель "Раги о Предстоящих"?
     - Да.
     Потом они молчали. Молчали и ждали.



                                ИНТЕРМЕДИЯ

     Человек идет по Дому.
     Коридор. Лестница. Снова коридор. Дверь в стене у поворота.
     - Я больше не могу, - бормочет маленький человек  в  линялой  грязной
рубахе, но сил остается лишь на то, чтобы ронять по одному слову на каждый
спотыкающийся шаг.
     Не. Могу. Больше. Я. Не. Могу. Я...
     "Тише, тише..." - беззвучно шепчет Дом и  морщится  от  этих  хриплых
"Я".
     Человек падает на колени. У самой двери.
     - Сарт, да сделай же хоть что-нибудь!..
     Крик увязает в пыльной паутине, и к нему уже спешит белесый проворный
паук. Мгновение - и лишь пустая оболочка трепещет в клейких нитях.
     Человек смотрит на дверь. Деревянные  доски.  Простая  медная  ручка.
Замочная скважина. Шляпки гвоздей. Остатки лака на филенке.
     Человек смотрит на дверь. Она не меняется.
     Человек кричит, давясь злыми слезами, и дергает дверь  на  себя.  Еще
раз. И еще. И еще.
     Ручка отрывается, и человек падает навзничь. Затем перекатывается  на
бок, подтягивает колени к животу и застывает в этой позе.
     Рядом валяется лей, и одна из его струн едва заметно вибрирует.
     Человек лежит в Доме.
     Некоторое время царит тишина, потом ее нарушает  топот  ног.  Шум  то
приближается, то отдаляется, словно Дом пытается отвести раздражающий звук
в сторону, но вскоре в конце коридора появляется другой человек.
     Большой человек. Бородатый. Руки его  ободраны  выше  локтей,  одежда
висит лохмотьями, и лицо чем-то похоже на фризскую маску - смесь упрямства
и ожесточения, окаменевшая в напряжении.
     Человек подходит к лежащему, опускается на корточки и  долго  смотрит
на него.
     Потом выпрямляется и коротко бьет ногой в дверь  на  уровне  замочной
скважины.
     Раздается хруст, и дверь резко распахивается вовнутрь.
     Один человек берет другого на руки и заходит в комнату. Через  минуту
ободранная рука осторожно прикрывает дверь,  забирая  по  дороге  одинокий
лей.
     Идет время.
     Час? Год? Век?..
     Время идет в Доме.
     В коридоре появляется человек. Третий,  если  мерять  жизнь  линейкой
прошлого, и первый, если смотреть с точки зрения текущего мгновения.
     Человек спотыкается у двери, его ведет в сторону,  и  вот  сейчас  он
всем весом навалится на дверь, которая так и не изменилась за  все  время,
прошедшее по Дому-на-Перекрестке.
     Если в это мгновение вы успеете заглянуть в глаза падающему  человеку
- вы не увидите там ничего из настоящего. В остановившихся глазах  мечется
прошлое, да и то - чужое прошлое, прошлое Дома; вы увидите там имя,  чужое
имя, и стол, заваленный бумагами, и руку на столе, нервно сжимающую пальцы
в кулак...
     Успейте, пожалуйста, успейте заглянуть ему в  глаза,  прежде  чем  он
упадет! - и мгновение растянется, пропуская вас в себя.
     Время стоит в Доме-на-Перекрестке.



                            ТАРГИЛ-ПРЕДСТОЯЩИЙ

                     ...та разумная  творческая  сила,  которая  создавала
                миф,  действует  в  нас  и  сейчас,  особенно  у  поэта  и
                философа,  но  в  более  скрытом  виде.  Пока  не   угасло
                воображение,  до  тех  пор  есть,  есть  и   есть   логика
                чудесного! Вычеркнуть ее  можно  только  с  истиной.  Даже
                отрекающийся от истины и топчущий истину, топчет ее во имя
                истины.
                     Правду бьют избитыми правдами. Веру  бьют  привычкой.
                Когда мир станет обыденным, и  реальность  бога  уйдет  из
                каждого дерева и грозовой  тучи  -  тогда  умрут  мифы,  и
                придет   время   низких   потолков,    пустых   сердец   и
                рассудительных взглядов.
                                       Из невошедшего в канонический текст
                                       "Раги о Предстоящих".
                                       Приписывается Авэку ал-Джубб Эльри.

     ...Таргил сидел за столом, отстраненно глядя перед собой,  и  высокие
залысины  его  лба  поблескивали   капельками   пота.   Вся   приземистая,
сутуловатая фигура Предстоятеля  казалась  единственным  оплотом  покоя  и
неизменности в постоянно меняющейся комнате - как, впрочем, менялся  облик
любой комнаты, любого помещения  этого  Дома,  рожденного  в  кощунстве  и
обмане.
     Словно    стеклышки    калейдоскопа    непрерывно     вертелись     в
Доме-на-Перекрестке, и лестницы, ковры, камины и ложа ложились все  новыми
и новыми сочетаниями, прихотливо перетекая из одного в другое.
     Лишь та комната, где умер (умер?..) и  был  захоронен  Авэк  ал-Джубб
Эльри, изменилась всего один раз - на девятый день  после  ухода  забытого
Предстоятеля, ухода, который никто так и не осмелился назвать убийством  -
и с тех пор выглядела одинаково. Девять шагов вдоль, семь - поперек.  Окон
нет. Стол  с  инкрустациями.  Кровать.  Три  табурета,  тумбочка,  стенной
шкаф...
     Странный     оазис     стабильности     в     вечных     метаморфозах
Дома-на-Перекрестке, семя постоянства в плоде изменчивости,  как  сам  Дом
был квинтэссенцией сверх естественного в мире, который...
     Все чаще и чаще изменения, происходившие в  мире,  ночными  кошмарами
вторгались в мозг Таргила, Предстоятеля Хаалана-Сокровенного, Отца Тайного
знания.
     Вера в Эрлика давала Трайгрину, Предстоятелю Зеницы Мрака, власть над
смертью. Вера в Сиаллу-Лучницу, проходя  через  Варну-Предстоящую,  давала
последней  власть  над  любовным  исступлением.   Махиша,   сосредоточивая
яростную веру в Громового Инара, властвовал над молниями в тучах  небесных
и над молниями в душах людских.
     Предстоятель Таргил умел - знать.  Хотя  иногда  предпочел  бы  и  не
знать.
     Вчера в коридоре его остановила Варна.
     - ...привыкнуть, - сказала она, жалко кривя губы в подобии улыбки.  -
Никогда не смогу. Эти изменения... Вон тот  лепной  карниз  -  еще  минуту
назад его не было. И стены - это не те стены... Почему Он такой?
     - Кто?
     - Дом. Он, словно кокетка перед выездом на званый ужин,  примеряет  и
отбрасывает платья, пробует и стирает грим и никак не может  остановиться.
Почему?
     -  Потому,  -  грубо   буркнул   Таргил   -   и   почувствовал,   что
Варна-Предстоящая  сейчас  расплачется.  Пришлось  успокаивающе  погладить
плечо собеседницы и через силу усмехнуться.
     - Он приспосабливается, Варна. Я полагаю, что в ментальном плане  Дом
присутствует на всех Перекрестках одновременно, а реально, физически -  то
здесь, то там, но всегда в одном месте,  не  раздваиваясь.  Он  нащупывает
наиболее сильные потоки веры и перехватывает их поверх голов остальных - я
имею в виду остальных желающих, Предстоятелей больших и малых, и совсем уж
мелких, берущих числом и наглостью...
     Ты ведь сыта, Варна?
     Варна-Предстоящая гордо вскинула точеную головку,  сверкнув  россыпью
огней на диадеме, и Таргил понял  -  Варна  не  уловила  сути  и  половины
сказанного, зато успела обидеться.
     - Это неделикатный вопрос, Таргил! Ты стал развязен и... но я отвечу.
Да, я сыта! И благодарна Дому за то, что мне  теперь  не  надо  для  этого
бороться за Перекрестки с наглыми девками  или  служить  в  храмах  Сиаллы
наравне с простыми жрицами - нагромождая легенды  о  чахнущих  от  страсти
юнцах и старцах! Я сыта внутри Дома, культ Сиаллы процветает - и не  будем
об этом!
     Таргила  охватила  беспричинная  злость.  Он  хотел   было   сравнить
раскрасневшуюся Варну с рыбой-прилипалой, паразитирующей на акуле, или...
     Стена напротив дрогнула, замерцала, и  на  ней  образовалось  круглое
зеркало в резной раме мореного дуба.
     Таргил задохнулся, глянул на свое отражение, и ему пришло  в  голову,
что рядом с ослепительной Варной именно он - рыхлый лысеющий  коротышка  с
редкими усиками и вялыми плечами - именно он скорее походит  на  паразита,
на толстую суетливую вошь,  рассердившуюся  на  более  стройную  и  глупую
товарку...
     Он резко повернулся и почти побежал  по  коридору,  оставив  Варну  в
недоумении и растерянности.  Таргил  задыхался  и  не  мог  избавиться  от
ощущения, что кто-то ехидно хихикает ему вслед.
     Около полуночи в его комнату постучался Махиша. В последнее время они
встречались редко, как, впрочем, и все Предстоятели, поселившиеся в Доме -
при желании можно было вообще ни с кем не сталкиваться  и  поддерживать  в
себе иллюзию одиночества; думать, что ты один, нет, что вы вдвоем -  Ты  и
Дом; нет, втроем - Ты, Дом-на-Перекрестке и мир, мир за окнами, мир людей,
которые верят...
     Из всех тайных братств Искушенного Халла к Предстоятелю  Таргилу  шли
послания. В его руках сосредоточивались тонкие  нити,  нити  информации  и
понимания, хотя иногда Таргилу казалось, что он  опутан  этими  нитями,  и
лучше ему было бы не знать, что...
     В Но-Ирри обветшал и покинут жрецами храм  Огненного  Тэрча.  Местные
жители разобрали его для собственных нужд, ссылаясь на гнев  единственного
великого и могучего Инара-Громовержца. Сказки о  битвах  Тэрча  с  горными
гигантами запрещены, барельефы  над  входом  сколоты,  и  поверх  сельским
маляром нарисован бородатый Инар с кривой молнией в руке.
     Три рунных столба Реи-Звездноглазой - в предгорьях  Хоара,  Пши  и  в
долине Иссы - снесены до основания, дабы  не  порочили  единственно  сущую
Матерь-Ночь Ахайри. Миф о сошествии Реи в Бездну признан еретическим, пять
строптивых  сказителей  сожжены,  остальные  поспешили  уйти  в  писцы   и
балаганные зазывалы.
     У Райзского залива пьяными рыбаками изнасилованы восемь  служительниц
Аэллы Пенногрудой; одна из  них,  по  имени  Элиноар,  вскоре  повесилась,
судьба остальных неизвестна. Рыбаков судили  и  дали  год  портовых  работ
условно  -  выяснилось,  что  они   действовали   во   славу   единственно
существующей Сиаллы-Лучницы и были спровоцированы развратными лжеобрядами.
     В  капищах   Эрлика,   Зеницы   Мрака,   возобновились   человеческие
жертвоприношения. Власти  молчат  и  смотрят  на  это  сквозь  пальцы.  Об
явившийся в столице пророк Шиблы-Исторгателя Душ разорван толпой - во  имя
единственного и непреложного  Эрлика.  Легенды  о  Шибле  и  темных  реках
подземного мира спешно переделываются - в основном, меняются имена.
     Все ремесленники перед началом работ обязаны возносить мольбу к  Отцу
Тайного  знания  Хаалану.  Книги  без  аналогичного  посвящения  считаются
кощунственными и сжигаются принародно. Иногда - вместе с автором.
     В столице поговаривают об об  явлении  Пяти  Культов  государственной
религией со всеми вытекающими последствиями. Ходят слухи о черных  списках
еретиков и двоемыслящих, оружейники перегружены  заказами  -  предполагают
скорую Священную Войну.
     ...Таргил подумал о Предстоятелях гибнущих культов - знахарях, магах,
жрецах, пророках - об их ужасной судьбе; затем мысли  его  перескочили  на
Дом и  бьющуюся  в  его  изменчивых  стенах  неприкаянную  сущность  Авэка
ал-Джубб...
     Ему захотелось напиться.
     "А ведь ты знал, на что идешь, - Таргил сжал обеими ладонями виски  и
зажмурился, словно от головной боли, - знал, что нарушаешь  равновесие,  и
нечего  теперь  лукавить...  Ты  ведь  тоже  сыт.  Твой  Дом   безошибочно
ориентируется в ауре верующего человечества, он  точно  чувствует  узловые
места ее структуры, Перекрестки эмоциональных потоков - и все вы,  живущие
в Доме-на-Перекрестке, заряжены до предела и способны на многое...
     Но отчего же вам ничего не хочется делать?!"
     Он боялся признаться самому себе, что ему теперь нужно гораздо больше
веры, чем раньше; что она не настолько заряжает его, как до  возникновения
Дома, заряжает и толкает на сверх естественное - нет, вера людская  теперь
будто проходила сквозь него и изливалась...
     Куда? В Дом-на-Перекрестке?!.
     Кто они, Предстоятели Дома -  ясновидцы,  переставшие  предсказывать;
жрецы,   переставшие   служить;   маги,   разучившиеся   творить   чудеса;
Предстоятели, не захотевшие отдавать?..
     Кто? Мудрые, выигравшие бой? Или черви в теле клеща, присосавшегося к
человечеству?
     Или части Дома - жвалы, лапы?.. Рабочие органы зверя на  тропах  духа
человеческого...
     Кто?!
     Вот тут-то и вошел Махиша.
     Короткие толстые пальцы его охватывали горлышко  плетеной  бутыли,  в
которой  что-то  булькало,  распространяя  соблазнительный  запах.  Словно
чувствовал быкоподобный Предстоятель гневного  Метателя  молний...  тихий,
грустный человек.
     - Ты не спишь, Таргил? Я вот не сплю... Выпить хочешь?
     Это было до того непохоже на обычное поведение  Предстоятеля  Махиши,
что Таргил на мгновение зажмурился и затряс  головой.  А  когда  он  вновь
открыл глаза, то опять увидел стол  (ставший  за  это  время  массивным  и
полированным), донесения из братств Хаалана, а в  дверях  стоял  Махиша  и
виновато моргал короткими рыжими ресницами.
     - Налей мне, Махиша, вина, - как-то невпопад возвестил Таргил, - чтоб
кубок отливал багряным, чтоб я почил  в  блаженстве  пьяном,  забывшись  в
паутине сна...
     - Ты что, сошел с ума? - Махиша прикрыл за собой дверь и опустился  в
невесть откуда взявшееся кресло. - Завидую...
     - Налей, налей, не спорь со мною, ведь не вино тому виною, что  я  не
знаю, что такое - покой... а я ищу покоя...
     - В стихоплеты решил податься? Зачем?
     - Зачем? - повторил Таргил, бессмысленно комкая бумаги  на  столе.  -
Зачем?.. Пять сказителей сожжены, остальные  подались  в  зазывалы...  Миф
признан еретическим, а культ Искушенного Халла процветает... Процветает! И
прочие процветают - все Пять Культов! Аки  лотос  о  пяти  лепестках...  в
гниющем болоте... и деревенский  маляр  замазывает  сколотые  барельефы!..
Скажи, Махиша, ты еще помнишь - равнина, две армии - и ты, вскинувший руки
к вспухающему небу; и молния рушится на жертвенный алтарь,  когда  вера  в
Инара исторгается из тысяч людей, проходит через тебя,  сжимаясь  в  тугой
комок, и рождается Миф, рождается...
     - Помню, - глухо пророкотал дальний гром, - ...еще помню...
     - А теперь?
     - А теперь я сыт. Дом находит мне Перекрестки, люди  верят,  их  вера
течет  к  Дому,  я  чувствую  ее,  я  сыт,  и...  тратить  накопленное  на
бесполезные чудеса вроде бы глупо... и...
     - И?..
     - И - все. Я говорил с Лайной - у нее то же самое.
     -  Миф  признан  еретическим,  -  Таргил  уставился  на   стену,   на
возникающий в ее центре гобелен и две шпаги над ним, - признан - и  все...
Сказки о Тэрче запрещены, в легендах канцеляристы меняют имена... Если так
пойдет дальше...
     - Ну? - выдохнул напрягшийся Махиша.
     - ...Налей мне, Махиша,  вина...  За  последнее  время  вне  Дома  не
родилось ни одного нового мифа. Да что там мифа - захудалой  сказки!  Так,
одни бытовые - о плутах и лавочниках... Пойми, Махиша, культов  становится
все меньше, а мы, Предстоятели оставшихся, сидим  в  Доме  и  едим,  едим,
едим!.. Вера становится привычкой. А привычка - это смерть. И поэты уходят
в писцы, а живописцы - в маляры...
     Таргил резко встал.
     - Мы породили зверя, - жестко  закончил  он.  -  Зверя,  рыщущего  на
Перекрестках. И если так пойдет дальше - нам понадобятся Мифотворцы...



                         ДЕВЯТЬ ШАГОВ ПЕРЕДЫШКИ

     ...Дверь распахнулась под тяжестью моего тела, и я рухнул на  пороге.
Потом изогнулся и  с  трудом  перекатился  в  комнату,  больно  ударившись
головой об угол тумбочки.
     - Я - Сарт... - прохрипел я и потерял сознание, потому что не  ощутил
привычного противостояния Дома, его сопротивления при звуках моего  имени.
Потерял  СВОЕ  сознание,  не  приобретя   взамен   никакого   другого;   и
спасительный мрак беспамятства склонился надо мной и вытер пот со лба.
     Ничто.  Большое  теплое  Ничто.  И  в  нем  -  я.   Маленькое   вялое
ничтожество...


     ...Когда я снова сумел открыть глаза, то  неожиданно  обнаружил,  что
утратил  способность  воспринимать  действительность  целиком.  Только  по
частям. И не больше одной за раз.
     Стена. Стена, стена, стена...
     Тумбочка. Вот зараза,  как  голова  болит!..  Снова  стена.  Кровать.
Знакомая такая, с плюшевым покрывалом... На покрывале - Грольн. Спит.  Или
тоже без сознания. Тело так до конца и не расслабилось, скорчилось в немом
протесте, тонкие пальцы сжались в кулачки  -  не  разожмешь...  спи,  Гро,
спи...
     Стол. Привалившись к нему, сидит Эйнар. Сидит  на  полу,  одежда  вся
превратилась в лохмотья, руки голые до плеч, ободраны напрочь,  красные...
Это он притащил Грольна сюда, точно, он...
     - Здравствуй, Эйн, - в горле у меня заклокотало, и выглядел я в  этот
момент, наверное, чрезвычайно глупо.
     - Привет,