ки играли, а потом в один прекрасный день
- глядь, а вся реальная власть уже не там, где официальная... Вам налить
еще? - генерал вскрыл непочатую бутылку и уже налил себе. Не дожидаясь
ответа, закрутил пробку, чтобы не выдохлась, - ну, а ритуал строго
соблюдали. Там целая иерархия невидимая получилась...
     - А после Фараона кто? - задал я детский вопрос.
     - Раньше был Верховный Жрец, теперь, после Войны - Канцлер. Нет, шведы
- молодцы, хорошую водку делают.
     - А как к вам попасть, в Жрецы-то?
     Генерал подумал немного, взвесил ценность запрашиваемой информации и
ее секретность, тяжело вздохнул, и опять налил себе водки.
     - Тут, главное, угадать, куда пойти, что делать начать, в каждое время
- по-своему... Раньше военачальники очень в цене были. Потом ученые. Потом
пирамиды начали строить. Мавзолей был первой пирамидой. К сожалению, первый
Фараон при Советах умер, не оставив наследника. Но строить продолжали
вовсю, по инерции, что ли. Вокруг трона такая свалка была - не приведи
Господь! Все эти репрессии - никакой там политики не было. Ну, если и была,
то самая малость... Все конкурентов устраняли. Аккуратненько к началу войны
все устаканилось. Но что удивительно - строили и без Фараона. Придумывали.
Вот университет на Ленинских Горах - типичная пирамида. А придуман до
войны. Вообще в Москве полно всякого такого. Такой огромный город, такой
бардак, а люблю его больше жизни... Вот если кто руку поднимет на него,
так, кажется, и влеплю пулю в лоб... Помните вот это, стихотворение, что
ли, или песня: “Отступать некуда - позади Москва”
     - Нет, Климент Степанович, я стихи только в школе учил, там такого
точно не было. И потом, я и сам архитектор... почти... еще год только
отучиться. Я думаю, в городе не архитектура важна, а люди.
     - Да? А Вы читали вот это: "Человек состоит из тела, души, имени,
тени, и, наконец, из Ка, что переводится как "невидимый двойник". Я знаю,
что читали. Вот так. Это тебе не душа и тело. Что такое эти люди, там, на
улице? Тьфу! Биомасса, мусор. Я знаю, нехорошо так говорить, но они же не
посвящены. Что они знают? Дом - Работа - Дом... Товар - Деньги - Товар...
нет, это уже не оттуда. Они там все пустые...
     Несвязные откровения оказались мне очень важны.
     - Постойте, генерал, так мы же вроде про Фараона говорили.
     - Да? Ах, ну конечно... Вот с самой войны все и идет потихоньку,
наследников выбирают, экзамены...
     - А что же, генерал, неужто трон сыну своему передать нельзя?
     - Нет, сын - это только Имя. Одного Имени недостаточно.
     - Да почему же недостаточно?
     - Потому что сказано: восходящий на трон должен пройти все пять
ступеней посвящения в Тайну.
     - Кем сказано?
     - Сказано и все! - генерал был уже совершенно пьян.
     - Ну хорошо, сказано, так сказано... Тело - понимаю, Душа - понимаю,
Имя, Тень... А после Тени-то что? Что потом? Как это?
     - Не знаю... Никто не знает. Потом... уже не возвращаются. Не важно
уже... Может быть, там яду дают выпить, может, убить врага нужно, я - не
знаю, не посвящен. Это вас, посвященных, волновать должно, а я пробовал -
не получается. В темноте начал видеть, ревматизм всего до корней съел. Все
признаки уже есть, а - не получается...- он начал заговариваться.
     - Ну если убивать надо, так это у меня, значит, все в порядке. Я уже
закоренелый, - я усмехался, напоминая генералу свое признание в первый же
день нашего знакомства, потом, вспомнив наивное лицо лейтенанта, опять
погрустнел.
     - Ерунда это все. Никого Вы не убивали. Не созрели Вы еще для этого.
     - Да? А Сашенька? - я засомневался, задавая это вопрос, поймет ли меня
генерал.
     - Сашенька? - Генерал мутно улыбнулся, - Вот в чем дело... Это не
убийство. Несчастный случай. Вы же не хотели. Непредумышленно...
     - Непредумышленное, но - убийство.
     - Что Вы знаете про убийства? Теория... Только теория... А вот своими
руками... Пулю в затылок... А потом оказывается - не тот, опять не тот...
Похороны... Дети плачут... Вдова... - генерал и сам всхлипнул, полностью
теряя устойчивость.
     Словно дожидаясь этого момента, в комнате принялся разбрызгивать звон
телефонный аппарат.
     - Сынок, это я опять. Не уезжай, сынок... Так лучше будет...
     - Что же это ты, папа, в меня стрелял?
     - Да ты что! Что ты говоришь такое - стрелял! Да как я мог, у меня
рука бы не поднялась!!!
     - Ну а кто же тогда, папа? Кому я нужен еще?
     - Не знаю, не знаю... Это тебе генерал лучше расскажет - ему нужнее
это знать, он и сам из соискателей...
     - Папа, ты о чем, я ничего не понимаю.
     - Значит, рано еще, не пора... Пойми - ты для меня - все, ты весь мир
для меня строишь. Я не знаю тот это мир или нет, не мне судить... Ты не
бойся, ты главное не бойся, не надо тебе уезжать, я чувствую, что все будет
хорошо. Мы еще увидимся с тобой.
     - Ты знаешь, меня ведь прослушивают. Тебя засечь могут... И папа, что
мне тут делать? Зачем мне это все? - не знаю зачем, но я прошел с телефоном
в комнату с кроватью, поставил аппарат на подоконник.
     - Не смогу я здесь без тебя, просто не смогу... Не бросай меня... А
что слушают - неважно, не засекут...
     - А мама? - неожиданно вспомнил я
     - Мама? Не сердись на нее, она же не могла по-другому, а я без тебя не
смогу. Ни на что внимание не обращай. Не нужно. Я позвоню тебе.
     Я положил трубку на рычаг. Незаметно прошел день. За окнами было уже
темно, на натянутой между домами проволоке с изоляторами покачивался
фонарь.
     Вдалеке, в свете фонаря, было видно, как какая-то старуха в ватнике,
роется в свалке. Достала что-то красное из мусора, попробовала примерить,
но не сумела устоять - то ли велики, то ли каблук слишком высокий.
     Захотелось лечь, распрямиться на всю длину, расслабиться.
     Постель сохранила еще запах сашенькиных духов, женские духи, они очень
прилипчивы - пройдешься с кем-нибудь под ручку, а потом на два дня
воспоминаний - свитер то там, то тут подсовывает тебе знакомый уже запах.
Приятные духи, ничего не скажешь, правда, неприятно, что самой ее уже здесь
нет, и не будет, наверное, никогда.
     Вспоминая про Сашу, достал из-под кровати связанную пачку документов,
оценил соблазн на вес, о чем-то замечтался.
     Я не заметил, как сон подхватил меня и, скручивая, высушивая на лету,
как половую тряпку, понес, без края и направления. Во сне было темно и
неуютно, сквозило, где-то на сквозняке захлопывались двери, мама звала меня
с балкона домой - обедать, а идти не хотелось.
     Когда очнулся - светало. Оказалось, что все еще держу в руках пачку
документов. Надо было встать, умыться.
     Сидя на крае ванны, как и вчера, я попытался понять, что со мной
происходит.
     Собственно, было уже все ясно. Оставалось только точно узнать, что
делать дальше.
     Сначала попадаешь в какой-то конкурс, слабаки отсеиваются, потом - по
порядку, все ступени посвящения, до самой последней, загадочной... Если
проходишь ее - тогда ты в порядке. Тогда с тобой можно иметь дело.
     Что там, интересно... Какой-нибудь ритуал, святая вода? Нет, это из
другой оперы совсем... Книга? Или папирус? Слишком просто. Что-то понятное,
но невыполнимое сразу. Дуэль. Точно, дуэль. Или - война. Что-то там
обязательно должно быть на крови замешано, иначе зачем им меня убивать? Что
я знаю? Что я значу? Так - студент, недоучившийся, даже не отличник -
середнячок, ерунда, пустышка, ноль. Им не я нужен, им моя кровь нужна, они
без этого не могут, не получается, наверное...
     Тут главное - понять все до самого конца. Они ведь знают, чего хотят,
а я нет... Нечестно получается. Что же потом?
     Я открыл холодную воду, подождал, пока пойдет по-настоящему холодная
вода, из недр, сунул голову под струю, чтобы было легче думать.
     А может быть, все это схватка за трон, стремление получить место?
Может быть, они меня с кем-то перепутали, открыли всю тайну по недомыслию,
а теперь - уже поздно, и надо убивать, ритуально убивать...
     Вот так, по случаю - прыг - и в дамки, и где-то рядом с Фараоном. Весь
мир в кармане.
     Вот в чем дело - я уже иду к Нему на замену. Или меня ведут... Или
закладывают в жертву. Неважно как, важно что.
     Ну, папа, спасибо, вразумил, теперь я точно никуда отсюда не сдвинусь.
Еще чего - отказываться от такого!!! Я им покажу, как нужно, они у меня
поймут, что такое настоящая свобода. Теперь бы только туда попасть, а там -
немного мучиться.
     Главное - не повторяться, не искать по пройденным тропинкам, там одна
ерунда, сплошные ошибки, пустота. Смерть.
     Я стряхнул с волос остатки влаги, встал. Бросил в ванную пачку
документов, наклонился, достал из кармана зажигалку, поднес ее к светлой
бумаге фунтовых купюр, и выстрелил коротким газовым пламенем прямо в лицо
королеве, изображенной на купюре. Королева почернела лицом, расстроилась.
     Горело весело, быстро, почти без дыма - старый дом, хорошая
вентиляция, все сразу утягивает.
     Когда хлопья пепла успокоились, опали, я смыл их водой, и вернулся в
кухню. Генерал спал, сидя за столом. Бутылка водки была пуста.
     Я потряс спящего за плечо.
     - Вы знаете, генерал, мне нужно найти его.
     - Кого - его?.. Генерал стряхивал с себя сон, пытаясь понять.
     - Фараона... - мне с трудом давалось это слово.
     Генерал проснулся и протрезвел, насколько мог.
     - Что я Вам тут наболтал, Боже мой!
     - Да не молчали Вы, генерал. Теперь что, теперь поздно, я знаю все. Ну
так как?
     - Дмитрий Евгеньевич, но это же отнимет у меня кучу времени... Это же
невозможно почти, это же риск. Думаете, я не пробовал? Я только этим и
занят. Но это риск. Правда, теперь уже не для меня - для Вас... Вас
лично...
     - Короче!.. Когда Вы это сделаете, генерал?..
     - Не раньше, чем ко Дню Мира. Никак не раньше. Только вот...
     - Хорошо, генерал. Приступайте. Если успеете раньше, чем за два месяца
- я Вас не позабуду.
7. Классическая Книга Перемен. Язык

                         Человеку свойственно
                         интересоваться своей
                         судьбой в основном в
                         кризисные моменты, т.е.
                         когда течение жизни ...
                         направлено против него
                         или увлекает против его
                         воли.

                              Кэрлот Хуан Эдуардо,
                               “Словарь Символов“,
                                  статья “Кризис“

     Время проходило незаметно. На деревьях появилась листва, во время
одного из апрельских ливней фиолетовая юбка сорвалась на землю и через
некоторое время пропала, будто и не было. Раз в неделю заходил генерал,
напивался и оставался ночевать, сидя на стуле в кухне, как в первый раз.
Поиски его пока не были успешны и временами я вообще сомневался, что он
ведет их, но другого способа достичь желаемого я придумать не смог. В один
из своих визитов генерал принес мне удостоверение Министерства
Безопасности, я оказался старшим консультантом, и у меня был свой кабинет
во внутренней зоне, и своя машина, которой я не пользовался.
     В институт ходить не хотелось, я заказывал генералу книги, их
присылали мне на квартиру, я валялся на кровати, читая днями напролет.
     Помирился с мамой, она даже приезжала ко мне в гости, привезла чего-то
поесть. Пришлось выкинуть сразу после того, как она уехала - холодильник
забит до отказа, чуть не каждый день приносят что-то новенькое.
     Пару раз выбирался из дому - проветриться, но долго гулять не мог -
нервы пошаливали - смотрел по крышам, оглядывался, боялся зайти в темные
подворотни.
     От однообразия жизни я совсем потерял счет времени, благо газет не
читал, телевизор сломался после первого же включения, а чинить его не
хотелось.
     Иногда позванивал генерал, просто так, без повода, поэтому я ждал
услышать его голос, когда снял трубку в ответ на один из телефонных
звонков.
     - Дмитрий Евгеньевич? - голос был мне совершенно незнаком.
     - Алло, кто это?
     - Мне передали, что Вы ищете меня.
     - Кто это говорит?
     - Так ищете или нет?
     - Ищу.
     - Сегодня, в два, на Ваганьковском кладбище. Памятник Шехтелю, знаете?
И один, пожалуйста, без оружия.
     - И что, без охраны придете? Целый Фараон - без охраны? Или кладбище
оцепят?
     - Я канцлер. Фараон заняты. Болеют.
     - Ну хорошо, в два, у Шехтеля.
     Все-таки генерал молодец. Не испугался. Мне захотелось похвалить его.
     Генерал ответил сдержанно.
     - Смирнов слушает.
     - Как, новую секретаршу не нашли еще?
     - Да первый отдел все никак не утверждает. Дмитрий Евгеньевич, если Вы
поболтать хотите, так лучше чуть позже, хорошо? Я занят сейчас.
     - Нет, Генерал, я чтобы поблагодарить. Вы Его все-таки нашли.
     - Я Его нашел? Дмитрий Евгеньевич, я Вам признаюсь. Мое дело Вас
сохранять, а не под пули ставить. Я Его и не искал вовсе. Ни к чему это,
суета. Не нужно.
     - Ну, значит, это Он меня сам нашел. У меня с Его человеком встреча
через полтора часа.
     - Вы уверены, что это Его инициатива, а не этого человека?
     - Ну, мне так показалось... - тут я понял, что никакой почвы под этой
уверенностью нет. Если это не наработанный генералом контакт, то инициатива
могла исходить от кого угодно. Впрочем, мне все равно.
     - Ни в коем случае не езжайте туда один! Я за Вами машину высылаю.
     - Ну, генерал, я ждать не буду, - эти тупые культуристы из отряда
прикрытия меня совсем не вдохновляли.
     - Подождите, Дмит...
     Позвонил в точное время - часы себе так и не купил. Оказалось, пора
выезжать уже, а то опоздаю, да и с людьми генерала встречаться не хотелось.
     Перед выходом все-таки задержался - решил принять душ. Посчитал -
кажется, успею. В министерстве люди не слишком торопятся. А если дело
опасное - тем более.
     На стеклянной полке по-прежнему стояла фотография. Приступы стали
приходить гораздо реже, но фотография уже совсем перестала действовать. Уже
выходя из ванной, решился, наконец - скомкал фотокарточку и выкинул в
мусорное ведро. Перед самым выходом, на столике под зеркалом - у меня
теперь было зеркало - выпросил - лежала сашенькина зажигалка. Я подобрал
игрушечный пистолетик в карман чисто машинально, не задумываясь, мне
показалось, что это, несомненно, нужно. Заодно и условие выполнил, и
обманул. Не оружие, конечно, но и не с пустыми руками.
     На улице было неожиданно тепло - я пожалел, что не оставил ветровку
дома. Заворачивая за угол, увидел черный мерседес. В машине было
полным-полно народу, не меньше шести человек. Мерседес свернул к моему
подъезду.
     “Однако, быстро приехали. Только не для меня эта машина. Я туда все
равно бы не влез. Значит, домашний арест мне полагается...”
     Идти было совсем недалеко - где-то пять автобусных остановок, и я
решил прогуляться.
     Кладбище раскинулось больше чем на квартал. Огромный кусок земли в
престижном районе города был занят покойниками, и укрыт сверху огромными
деревьями.
     Могила Шехтеля меня разочаровала: большое треугольное надгробие с
отчетливой надписью “Федор Осипович Шехтель, академик архитектуры”. В
низенькой ограде, не напоминающей ничем о том стиле, которому всю жизнь
прослужил Федор Осипович, покоилось все его семейство. Никакого напоминания
про модерн, зато издали все сооружение напоминало пирамиду.
     Я сел на низенькую садовую скамейку, почему-то захотелось закурить, я
вытащил зажигалку, но вспомнил, что не курю, и что у меня с собой нет
сигарет. В это время невдалеке грохнул выстрел
     Пуля прозвенела совсем рядом, ударилась в надгробие, отбила кусок
камня, отковырнула фрагмент мягкого знака. Я упал на землю, прижимаясь к
ней всем телом, стараясь в нее врасти, спуститься до уровня могил, и от
этого желания становилось жутко. Выстрелили еще раз. И еще. Мне почему-то
показалось, что стрелявший пьян - пули шли вразброд, бессмысленно, совсем
мимо. Вдалеке раздалась трель свистка - полицейский вызывал подмогу.
     Я поднялся с земли, и пригибаясь, начал убегать. Выстрелов больше не
было.
     “Это что же он, не полиции же испугался, в самом деле”, - подумал я,
петляя среди могил, - " Что-то с ним не так, ей Богу, не так! Что-то у него
с головой.”
     Поняв, что выстрелов больше не будет, я распрямился и решил потратить
некоторое время на прогулку по кладбищу. Я знал, что со мной здесь больше
ничего не случится.
     Этот край кладбища был почти заброшен и пуст. Старые памятники местами
уже осыпались, теряя из углублений фотографии на изразце, а местами на
могилах стояли только железные посеребренные кресты. Таблички на крестах
были закрашены, и нельзя было прочитать имен. Там же, где имена были видны,
стояли давние даты захоронений.
     Господи, да они все умерли, когда меня и на свете не было! Что они
знали о том, что такое жизнь сейчас? Впрочем, этот вопрос равносилен
вопросу о том, что они видели наперед. Да ничего. Вот, например, Ефим
Григорьевич Оппельгаузен, 1903-1966, захотелось добавить почему-то строку
из свидетельства о смерти: “Отек легких“. Что он успел увидеть? Что ему это
было - жизнь?..
     А откуда это - Отек Легких? С чего это я взял? Тут передо мной
открылось то неисчислимое множество дорог к смерти, которое наполняло это
кладбище. Все эти сердечные приступы, бандитские нападения, авиа- и
автокатастрофы, все это встало передо мной, как картинка чудесного и
страшного калейдоскопа. В этой хаотической картинке я мог разобраться и
вычленить тот эпизод, который мне был нужен.
     Углубившись в свои видения, я чуть было не сбил с ног бабушку, стоящую
у относительно недавней могилы. Извинился.
     - Господи, какой молодой! Что же это приключилось-то? - праздно
любопытствовала старушка, качая головой.
     Парню было двадцать два года. “Не успел ничего,” - подумал я и
ответил:
     - Маньяк в лифте зарезал, - я комментировал без напряжения, - Три
ножевых ранения. Два смертельных.
     - Вот беда-то какая! - охнула старушка, еще больше расстраиваясь, -
Вот времена-то пошли! А вы родственник, или как?
     - Очень дальний, - ответил я и пошел дальше. Подумал немножко,
обернулся, - А Вы, бабушка, с газом поосторожней, - все равно мне было
абсолютно ясно, что не она, так ее соседи допустят эту оплошность.
Случайная искра, и бабушка погибнет.
     - Ох, милый, я бы и рада, да все склероз, проклятый, - заохала
бабушка, не осознав еще нереальности моего совета.
     Я не стал ждать момента прозрения и поспешил уйти.
     Я попытался найти систему в своем путешествии по кладбищу, и не смог.
Неожиданно открывшийся мне дар принес долгожданное оправдание моей болезни,
но пугал неизмеримо.
     Я понял, что в своем предвидении могу заглянуть и в себя самого. После
минутного колебания, любопытство одолело. Я вгляделся в черноту. Эта
чернота оказалась разбитой на параллельные, почти параллельные дорожки. На
самом деле, дорожка была одна, она скручивалась к центру черного блестящего
диска, по углублению скользила игла. Музыки не было, потому что сбитая
дорожка дергала иглу и та соскакивала на предыдущий, уже пройденный этап,
стараясь честно исполнить свой долг, повторяла кусок мотива, и снова
соскакивала в начало. Больше ничего не было. Я настраивал глубину, но
ничего больше рассмотреть не мог. Повтор. Опять повтор.
     Бред какой-то. Граммофонная смерть, что ли? Смерть от граммофона?
     А может быть, все дело в повторении. Может быть, там что-то
завязано... Вообще, нужно повторяться. Вместе с повторением все кончается.
Там, где начинается повторение - есть место для традиции. А там, где есть
традиция - там нет места новому. Ну, а там, где нет места новому - там
смерть.
     Ерунда какая-то!!! Почему я в деталях могу себе представить уже
свершившиеся дороги к смерти, и еще не свершившиеся, а своя дорога от меня
так скрыта, что понять я ее не могу?! Это туфта какая-то, а не дар.
Впрочем, может быть, ут