я
личные письма считанные отправил, но тут уж не отвертишься.
     Пойду по пунктам.
     Первое:   какого   хрена   ты   выбрал   такую   стилизацию?   Весьма
приблизительно имитируя стиль не знаю уж, какого точно времени, во  всяком
случае  досоветский,  что  ты  хотел  этим  мне  показать?  Указать  место
полуграмотному, темному совку, возомнившему себя русским  литератором,  но
катающему дешевую литпопсу в утешение женскому полу с высшим  образованием
да гуманитарным переросткам - так я это свое место и  так  знаю.  И  уж  в
любом случае писал бы с ятями и твердыми знаками, если ты такой  умный,  а
то грамоты-то настоящей не знаешь, а обороты передразнивать любая обезьяна
с хорошим слухом может.
     Второе: по существу, насчет мистики. С каких  это  пор  ты  такой  уж
материалист? О крестике, о церкви по праздникам, а иногда  и  просто  так,
под настроение, по дороге, я не говорю, я это уважаю и  в  такие  вещи  не
лезу. Но то, что ты постоянно занят выведением дурацких закономерностей  и
из всего приметы делаешь - разве неправда? По этой стороне Тверской  утром
идешь - день  будет  легким,  в  метро  сумасшедший  старик  у  эскалатора
дежурит,  объявляющий  левитановскими  интонациями:  "Де-ер-жите  за  руки
мало-лет-них детей! Пропус-кай-те преста-релых слева! Вперед,  гвардейцы!"
- ждешь неприятностей... Не буду перечислять,  сам  знаешь.  Да  и  вообще
жизнь свою в глубине души считаешь  предопределенной  изначально,  орудие,
мол, в руке Божьей, а чего орудие - и сам не знаешь. Почему ж, в  качестве
метафоры хотя бы, не могут  появиться  черный  человек  и  белый  человек?
Эпигонство... Тоже мне, контролер чистоты литературных патентов.  Уперлись
все в М.А., вроде до него в литературе никогда чертей не водилось. Да  как
писались сказочки, так и впредь будут писаться, а если в некоторых текстах
напрямую ни дьявола, ни ангелов  не  упоминается,  так  и  это  ничего  не
значит. Если б ты серьезно задумался, сам бы допер: в любом вымысле всякая
нечисть, любое волшебство и тому подобное обязательно присутствуют хотя бы
в скрытом виде. Потому что без сверхъестественного вообще не существуют ни
отношения персонажей, ни сюжетные события,  ни  даже  самое  простое:  "Он
подумал..." Если без мистики, то возможно только: "Я подумал..." - да и то
не совсем. Твоим требованиям  удовлетворяют  только  устав  гарнизонной  и
караульной  службы,  техническое  описание  электромясорубки  и,  отчасти,
телефонная книга.
     Третье: об эпигонстве вообще. Ты не подумай,  что  я  обиделся.  Если
человек хотя бы с некоторым читательским опытом усматривает в моем  тексте
воспроизведение каких-нибудь литературных традиций,  даже  новейших,  меня
это только радует, тем более к В.П. я отношусь, сам  знаешь,  любовно.  Не
ты, Миша, первый, не  ты,  уверен,  и  последний,  кто  меня  аксеновщиной
шпыняет. Для пущей элегантности отвечу (по твоему примеру) цитатой, причем
именно  же  из  названного  вашингтонца  (впрочем,  во   время   написания
цитируемого - еще москвича):
     "...Хочется увидеть писателя, свободного от  влияний.  Какое,  должно
быть, счастливое круглое существо!
     У нас, кстати сказать, в критике складываются забавные правила  игры.
Свободна от  влияний  и  подражаний  одна  лишь  бытописательская,  вялая,
вполглаза, из-под опущенного века манера письма, практически  стоящая  вне
литературы. Все вырастающее на почве литературы так или  иначе  подвержено
влияниям. Все, что  помнит  и  любит  прежнюю  литературу,  использует  ее
достижения для своих собственных, новых, то - подражание  "под  Толстого",
"под Бунина"...   любое    малейшее    смещение    реального    плана    -
"булгаковщина"... Один лишь графоман никому  не  подражает.  Но,  руку  на
колено, графоманище-дружище, и  ты  ведь  подражаешь  Кириллу  и  Мефодию,
используя нашу азбуку!" Василий Аксенов. "Круглые сутки нон-стоп".
     Все.  Можно  было  бы  ничего  не  добавлять,  но,   из   соображений
справедливости скажу, что согласен с тобой относительно  выбора  профессий
для размноженного тебя: все они взяты действительно из ближнего мне круга,
и взяты лишь ради одного - чтобы очертить жизнь этого круга тем общим, что
в ней главное. Бездельем.
     Ведь если бы я оставил тебя единственным и указал бы точно род  твоих
занятий,  то  так  и  надо  было  бы  написать:  Михаил  Янович  Шорников,
бездельник. Разве неправда? Будь честен хотя бы со мной, если с  собою  не
можешь. Тусовщицы и понтярщики, понтярщицы и тусовщики - вот кто эти  все,
как однажды я уже зафиксировал.
     И я сам - тоже.
     Хоть по двадцать часов в сутки пиши, малюй, снимай, пой -  все  равно
бездельник. Развлекаемся сами, развлекаем, если удается, людей.  Можно  ли
это  считать  работой?  Потому  у  большинства   из   нас   и   психология
бездельников. Прав был Л.Н., которого ты так очаровательно  именуешь  "гр.
Толстой".
     Еще одно об эпигонстве забыл. Вот ты меня  подражателем  обзываешь  и
разве что не плагиатором. Ладно, я человек не обидчивый. Но  я  тебя  хочу
спросить: а где ж ты не эпигонов-то  нашел?  И  не  в  смысле  приведенной
цитаты, а конкретно - кто вполне оригинален?  Эти  ли,  заменившие  только
название литературной секты и полностью воспроизводящие и пыл тридцатых, и
вялое  чиновничье  следование  последним  указаниям  семидесятых?  Дерущие
напропалую кто у Белого, кто у Розанова, кто у Селина, кто  у  Берроуза  и
все - друг у друга... Критическая обслуга,  фамильярничающая,  как  всегда
было принято у дворни, с господами, да и господа,  мало  чем  от  дворовых
отличающиеся, хоть и пыжатся... Они, что ли,  открыватели,  революционеры?
Если по интервью судить, то конечно,  если  на  тусовках  слушать,  то  аж
сердце замирает, до чего смелы и эстетически, и этически, и вообще. А если
сочинения почитать,  то  чистая  хренотень,  зады  американской  и  прочей
"голубой" волны (извини за каламбур), унылое повторение домашних  заданий,
которые надо предъявить на русистских кафедрах  в  Глазго,  Копенгагене  и
Урбане (Иллинойс). Сильно остывший суп из завалявшихся  в  холодильнике  с
"серебряного века" ошметков с добавлением популярных  между  тридцатыми  и
шестидесятыми специй из ихнего супермаркета.  Гурманы  повторяют  название
блюда  и  едят,  демонстрируя  наслаждение,   а   обычный   клиент,   даже
проголодавшись, сплюнет и поспешит  подавить  тошноту  рюмкой  под  свежую
котлету с гречкой.
     Ну,  это  я  завелся,  не  хочу  с  тобой  вступать  в  литтусовочные
дискуссии, извини, не твоего это ума дело, да и не моего.
     Между прочим - насчет моих "перечней". Сошлюсь на безусловный  и  для
тебя,  надеюсь,  авторитет:  "широкий  боливар",   "недремлющий   брегет",
"лепажи" - это что, не перечень иностранного барахла?
     Последнее.  Эротика,  как  теперь  изящно  выражаются,  или,   проще,
описание твоих блядских похождений. Не пойму никак, чего ты хочешь. Вовсе,
что ли, это из текста исключить? А что  останется?  Как  и  положено  нам,
бездельникам, постельные дела и переживания составляют  главную  и  острее
всего ощущаемую часть твоей жизни, выкинь их - и будешь ты вовсе  холоден,
как дохлая лягушка, еще более пуст, чем есть, почти ничто. Или ты  всерьез
считаешь, что можно эту сторону жизни изображать наплывом  и  затемнением?
Что, совсем ты двинулся, бедный мой друг? Да с какой же стати недописывать
самое главное, самое интересное и просто изобразительно привлекательное!..
Другое дело - мне и самому не  нравятся  медицинские  термины  и  народные
слова (за исключением прямой речи, конечно) в описании известных  занятий,
так я без этого и обхожусь - дополнительный  кайф  выйти  из  положения  с
одними тенями, всхлипываниями, вздохами, бликами, не соскользнув при этом,
по возможности, в приторную слюнявость.
     Ты другое скажи: где  твоя  благодарность  за  то,  что  из  обычных,
грязноватых, одними только любопытством и тщеславием стимулируемых  ходок,
я делаю грустно-лирические, наполненные благородным и  тонким  распутством
любовные авантюры? За  то,  что  твои  терзания  из-за  нехватки  времени,
наезжания  рандеву  друг  на  друга,   претензий   каждой   партнерши   на
существование целиком, их попыток контролировать, наконец, из-за того, что
можешь облажаться на четвертой,  подустав  уже  на  второй  (хотя,  должен
признать, для своих лет ты еще молодец) - все это ничтожество,  суету  эту
трахальную я превращаю в высокое страдание, в терзание духа плотью, в муки
из-за их разрыва? Спасибо лучше бы сказал. Хотя, если честно, делаю я  это
не для тебя, конечно, а для читателей, и особенно, для читательниц, дай им
Бог здоровья, и счастья, и всего того, что они  у  меня  вычитывают.  Где,
интересно,  набрался  ты  этого  мерзкого  снобизма,   подлого   презрения
столичной газетно-журнальной элиты к такого рода потребителю литературы? Я
же на них молюсь - на библиотекарш моих, на училок начитанных, на  младших
научных и старших преподавателей безмужних, зато с почти  взрослым  сыном,
на несдающихся посетительниц  литературных  вечеров  и  кинолекториев,  на
утешающихся в своей нелюбимости, некрасивости (а хоть бы и в  красивости),
в робости и неумелости (а хоть бы и в изощренности), во фригидности  своей
проклятой моими сладкими сказочками,  обещаниями,  обнадеживаниями.  Я  их
люблю,  бедных  моих  баб.  Да  и  ты  любишь,  а   притворяешься   крутым
интеллектуалом, несентиментальным, имморальным - или  наоборот?  Черт  вас
разберет, таких культурных.
     Но  раз  ты  так...  Хорошо.  Сам  напросился.   Хочешь   чего-нибудь
"настоящего,  серьезного,  глубокого"?  Получишь.   Жаждешь   социального,
исторического фона? Будешь иметь в полный рост. Ты у меня напорешься  таки
на то, за что борешься, это я  тебе  обещаю,  козел.  Отношусь  я  к  тебе
хорошо, ты сам знаешь, дружим мы с тех времен, когда ты  еще  под  другими
именами  у  меня  появлялся,  и,  согласись,  за  все  эти   годы   ничего
по-настоящему плохого я тебе не сделал. И то, что для лирического героя  у
меня всегда был happy-end заготовлен, уверяю тебя, не из  одного  суеверия
установилось - я тебя берег. Но на хамство я обижаюсь, а еще сильнее -  на
высокомерие. И недоброжелательность запоминаю надолго.
     Так что для начала изволь получить кое-какую "правду" о тебе,  причем
не  от  меня,  а  от  твоих  же  подруг,  а  потом   я   тебе   обещаю   и
"социально-исторический фон", а уж как ты на нем будешь смотреться  -  как
сумеешь.
     Будь здоров.
     Твой автор.
     P.S.  Между  прочим,  вот  тебе  еще  для  обвинения:   эти   письма,
вставленные в текст - чистое литературное кокетство. А? Давай, обличай.



                                    8

     - Я начну, потому что я вообще была первая, и  не  перебивайте  меня,
девки, я хочу быстро рассказать и бежать,  мне  внука  надо  в  спортшколу
везти, а это выезжать за полтора часа,  а  я  еще  разревусь,  так  что  и
времени не хватит все рассказать, а рассказать, девки,  есть  что,  потому
что я действительно была первая, ну, не считая, конечно, самой первой,  но
это отдельно, видите, она даже не пришла и, вы  заметили,  она  же  вообще
никогда не приходит ни на один сбор, только в первый раз  была,  посидела,
поулыбалась, как джоконда - и все, и я считаю, что и хорошо,  что  она  не
ходит, если здесь собираются те, кто Мишеньку любит, так ей  здесь  делать
нечего, она его только использовала всю жизнь, по  первому-то  заходу  все
самоутверждалась, прислугу бессловесную из него делала, а по второму уже и
совсем просто - либо женись, либо отвали, а мы, девки, разве  когда-нибудь
так ставили вопрос, а, девки, хотя вообще-то  он  меня,  конечно,  изломал
будь здоров, мы  когда  познакомились,  я  ж  была  простая  комсомольская
подруга, давала понемногу друзьям, сына растила от одного  бедного  парня,
талантливый был такой, так пел, на всех наших активах был с  гитарой,  ну,
пел-пел и спился, уехал в Хабаровск, а я себе жила неплохо, только, помню,
все зубы никак вылечить не могла, ну и в  потрошилку  постоянно  залетала,
предохраняться ж было нечем, но вообще нормально жила,  а  тут  он,  прямо
вцепился, а я смотрю, у него  ж  комплекс,  его  эта...  красавица  южная,
никому не нужная уже успела во всем убедить, что ничего он не умеет,  мол,
а на самом деле сама фригидная, как бревно, и на чистоте помешанная, а это
дело ей казалось грязным, ну, течет же и  все  эти  дела,  вот  она  и  не
кончала, а он в меня прямо вцепился, и я ему говорю: да ты ж  потрясающий,
понимаешь,  просто  потрясающий  мужик,  а  он  мне  все  время  про   нее
рассказывает, про ее закидоны, чего она придумывает, чтобы кончать,  я  по
сравнению с ней просто пионерка была, и  начинает  меня  на  то  же  самое
фаловать, и так, и этак, но главное напирает  на  компанию,  а  я  на  все
соглашаюсь, хоть передом, хоть задом, но в группу не иду, мне обидно,  что
ему меня мало, с одной стороны, а с другой - делить не желаю,  но  он  все
бормочет и бормочет, как в койку, так начинает  свою  песню,  бредит,  как
будто все это у него и у нее уже было, а я же вижу, что он  врет,  что  он
все придумал, потому что, девки, вы же сами  знаете,  его  распирает,  ему
всего мало, вот он и сочиняет, картинки рисует, ну,  и,  в  конце  концов,
добился-таки своего, меня  завел,  и  пошло,  всех  подруг  моих  оттянул,
бывало, что и со мной вместе, и вообще, не  могу  больше,  видите,  девки,
почти тридцать лет прошло, а я реву, что он со мной сделал, сука,  но  все
равно, был он самый из всех, такой  был  красивый,  правда,  морщины  рано
пошли, выпивали мы с ним сильно, он тогда пиво любил, с вечера  наберемся,
потом до полночи любовь и вообще безобразие,  а  утром  он  спит,  бородка
кверху, он тогда как раз по моде бороду запустил, хотя не  шла  ему,  а  я
встану с бидончиком на угол, к бочке, там мужички с вертолетного по дороге
на смену похмеляются, а я бидончик наберу и бегом  домой,  мясо  за  сутки
замаринованное, в вине и с лимончиком, на сковородочку - и к нему, вот она
я, вот пиво, вот еда, а однажды в Сухуми идем мы с ним  по  набережной,  в
"Амре" музыка играет, модная тогда  была  такая  джазовая  песенка,  "Тень
твоей улыбки", старик по набережной ящик деревянный катит на колесиках,  в
окошечки с четырех сторон можно в ящик смотреть, а  там  картинки,  старый
город и тому подобное, а я только на  него  смотрю,  он  загорел,  бородка
выцвела,  рубаха  черная,  по  той  моде,  я  ему  сшила  сама,  до   пупа
расстегнута, джинсы белые, там же в порту купил за последние тридцать пять
рублей, и идем мы с ним от тира, где он на пари стрелял и десятку  выиграл
на жизнь, к кофейне "Черноморец",  ну,  вот,  посмотрела  я  на  него,  и,
конечно, поняла, девки, что в конце концов он меня обязательно  бросит,  и
что поганец он, врун, бабник, что все его таланты невеликие, а все равно -
лучше мне уже никогда не будет, так и вышло, вы не слушайте, что я говорю,
я ведь была хороший книжный редактор, а как на пенсию вышла, да внук, да с
соседками-старухами по очередям, так я скоро вообще говорить разучусь,  но
я вам точно говорю, подруги, его стоит любить, никому  из  нас  ни  с  кем
другим так не было и не будет, конечно, и если у нас  не  то  что  совесть
есть, у баб совести-то немного, но если  мы  хоть  немного  его  любили  и
любим, давайте его вытянем, одним этим ангелам его долбаным его не спасти,
я вам точно  говорю,  девки,  а  недавно  я  шла,  а  из  модной  какой-то
обжираловки,  там  одни  бандиты  сидят,   опять   эта   песня,   как   ее
по-английски... "The shadow of your smile", вся моя жизнь прошла, а  песню
все играют, и помру я, а ее все играть будут, тень твоей улыбки, вот  мать
твою, девки.
     - Не знаю, почему вы так говорите... Все было  совсем  не  так...  Мы
познакомились просто в гостях у общих знакомых... Танцевали,  я  была  без
мужа, он уехал куда-то, не помню... Потом пошли вместе пешком, через мост,
целовались, стояли... Стоим, смотрим на остров, он  что-то  сказал...  Про
то, как хочется пожить чужой жизнью, выйти, например, из проходящего  мимо
маленькой станции поезда, оказаться там, где светятся окна...  Или  сейчас
уплыть на остров, провести ночь в маленьком домике на причале,  где  живет
сторож, и остаться там, сторожить этот дурацкий  причал,  прожить  там  до
самой смерти... А потом мы  встречались,  он  выбегал  из  своей  дурацкой
конторы в обеденный перерыв и  бежал  ко  мне  через  улицу,  переминался,
пережидая трамвай, длинный, с развевающимися волосами, тогда только  стали
носить длинные волосы, мне не нравилось, но я ему не говорила... Мы шли на
пустой днем заводской стадион и сидели там под ярким  солнцем,  был  очень
жаркий июль, и я была вся мокрая от жары  или  от  него,  невозможно  было
понять... И однажды там нас застала старуха,  которая  убирала  трибуны  и
стала кричать, позорить, а он убрал из меня руку, полез в задний карман  и
дал ей три рубля, а потом еще пять, и она открыла  нам  чулан  с  ведрами,
метлами и сломанной скамейкой... После мои родители уезжали  в  отпуск,  я
привела его в их квартиру, впервые вся разделась  при  нем,  от  стеснения
закрылась спереди и сзади дурацкими диванными подушками,  он  засмеялся  и
сказал, что я самый лучший бутерброд...  А  зимой  он  навсегда  уехал  из
нашего города, где мост, остров посреди реки, стадион, жуткая его  контора
и я, оставшаяся с мужем в хорошей квартире, как  раз  перед  его  отъездом
родители мужа подарили мне  шубу  из  каракуля,  и  я  пришла  в  ней  его
провожать... Теперь я стала ужасно толстая, даже не могу себе представить,
что это меня он держал на себе, у меня трое детей, старшему уже  двадцать,
у нас  две  машины,  иногда  мальчик  отвозит  меня  к  эндокринологу,  мы
переезжаем мост, я смотрю на остров, домик сторожа цел... Извините меня, я
не верю вам, я не верю, что он был во всей этой грязи, иногда  я  читаю  о
нем в газете или журнале, видела однажды фотографию, он совсем старый,  но
все-таки, больше похож на того, который смотрел с моста на остров, чем  на
того, который был с вами... Но я согласна, если ему нужно помочь,  мы  все
должны... Со мной он совсем не пил, если ему это помогло  бы....  Я  брошу
детей, они уже взрослые, я брошу дом, машины, мужа, его стариков,  всех...
Я помню это дурацкое солнце, стадион, его руку, выползающую из меня, чтобы
достать деньги... Простите...  мы  тогда  в  гостях  танцевали  под  такую
музыку, кажется, она называлась  "Кил  ми  софтли",  кажется,  "Убей  меня
нежно", кажется пела Роберта Флак, кажется, он убил меня нежно, кажется...
     - Ну что мне говорить? Меня он вообще из метро привел домой - и  все.
Какая-то комната, он снимал ее в квартире парализованной  хозяйки,  ночью,
помню, она поехала на своем кресле в уборную, было слышно. Потом  еще  раз
или два у меня. И еще ходили один раз на какой-то концерт, какой-то  клуб,
ребята какие-то страшно долго ставили на сцене  колонки,  барабаны,  потом
еще была какая-то музыка, не помню точно, все сразу  зааплодировали.  Вот,
вспомнила: "День  из  жизни  глупца",  он  мне  перевел.  Правда,  хорошее
название? И потом я может еще раз приходила к нему. Не  помню.  Ничего  не
помню, представляете? Вы все вспоминаете, какой  он  необыкновенный,  а  я
ничего не помню. Просто склеил меня в метро. День из жизни глупца, вот это
помню.
     - Ничего не хочу рассказывать. Не хочу вспоминать. Он просто перестал
звонить тогда. Я звоню - да, милая, да, конечно, люблю. И опять не звонит.
Просто тварь, быдло, а кажется, что такой то-онкий! Просто член здоровый и
совести нет, и слюнтяй. Лучше бы  говорил  честно  -  раздевайся,  ложись,
получи удовольствие и пока, лучше было бы. Он же ничего  не  видит,  он  и
бабу не видит, чем  он  отличается  от  жлобов,  которые  женщину  станком
называют?  Да  ничем.  Просто  ему  станок  говорящий   нужен.   Сука   он
сентиментальная, вот кто. Господи, как