И факел, и окно, Любви навстречу
                          Распахнутое в ночь!

                                                  Перевод Е.Витковского


        "ДВА СОНЕТА О СЛАВЕ"

        "1"

                    Дикарка-слава избегает тех,
                    Кто следует за ней толпой послушной.
                    Имеет мальчик у нее успех
                    Или повеса, к славе равнодушный.

                    Гордячка к тем влюбленным холодней,
                    Кто без нее счастливым быть не хочет.
                    Ей кажется: кто говорит о ней
                    Иль ждет ее, - тот честь ее порочит!

                    Она - цыганка. Нильская волна
                    Ее лица видала отраженье.
                    Поэт влюбленный! Заплати сполна
                    Презреньем за ее пренебреженье.

                    Ты с ней простись учтиво - и рабой
                    Она пойдет, быть может, за тобой!

                                                       Перевод С.Маршака

        "II"

                                                  Нельзя пирог и съесть
                                                  и думать, что он есть.
                                                              (Пословица)

                     Как жалок ты, живущий в укоризне,
                     В тревожном недоверье к смертным дням:
                     Тебя путают все страницы жизни,
                     И славы ты себя лишаешь сам;

                     Как если б роза розы растеряла
                     И слива стерла матовый налет
                     Или Наяда карлицею стала
                     И низким мраком затемнила грот;

                     Но розы на кусте благоухают,
                     Для благодарных пчел даря нектар,
                     И слива свой налет не отряхает,
                     И своды грота множат свое эхо, -
                     Зачем же, клянча по миру успеха,
                     В неверии ты сам крадешь свой дар?

                                                  Перевод О.Чухониева


        "x x x"

                            Два-три букета
                               И две-три коробки -
                            Два-три пакета
                               И две-три нашлепки -
                            Два-три глупца,
                               Два-три Пифагора -
                            Два-три огурца,
                               Два-три помидора -
                            Два-три толчка
                               В два-три закута -
                            Два-три зевка
                               В две-три минуты -
                            Два-три кота,
                               Две-три мышки амбарных -
                            Два-три кита -
                               Здоровенных, кошмарных -
                            Два-три мотылька,
                               Мелькающих в небе, -
                            Два-три уголька
                               И две миссис - гм!
                            Две-три зануды,
                               Две-три хохотушки -
                            Две-три запруды,
                               Две-три деревушки -
                            Два-три яйца,
                               Две-три сереньких квочки -
                            И два-три птенца -
                               Сонетные строчки!

                                                 Перевод Е.Фельдмана


        "ОДА К ГРЕЧЕСКОЙ ВАЗЕ"

        "1"

                     О ты, приемыш медленных веков,
                     Покой - твой целомудренный жених.
                     Твои цветы пленительней стихов.
                     Забыт язык твоих легенд лесных.
                     Кто это? Люди или божества?
                     Что гонит их? Испуг? Восторг? Экстаз?
                     О девы! Прочь бежите вы стремглав.
                     Как разгадать, что на устах у вас?
                     Вопль страха? Дикий возглас торжества?
                     О чем свирель поет в тени дубрав?

        "2"

                     Звучания ласкают смертный слух,
                     Но музыка немая мне милей.
                     Играй, свирель, заворожив мой дух
                     Безмолвною мелодией своей.
                     О юноша! Ты вечно будешь петь.
                     Деревья никогда не облетят.
                     Влюбленный! Не упьешься негой ты,
                     Вотще стремишь к любимой страстный взгляд.
                     Но не умрет любовь твоя и впредь,
                     И не поблекнут милые черты.

        "3"

                     Счастливый лес! Не бойся холодов!
                     Ты не простишься никогда с листвой.
                     Счастливый музыкант! В тени дубов
                     Не смолкнет никогда напев живой.
                     Счастливая, счастливая любовь!
                     Нам сладостна твоя святая власть.
                     Наполнена ты вечного тепла.
                     О что перед тобой слепая страсть,
                     Бесплодный жар вдыхающая в кровь,
                     Сжигающая пламенем тела.

        "4"

                     Куда ты, жрец, телицу поведешь?
                     В гирляндах - шелк ее крутых боков.
                     Где в плоть ее вонзишь священный нож?
                     Где жертвою почтишь своих богов?
                     А почему пустынен мирный брег?
                     Зачем людьми покинут городок?
                     Безлюдны площадь, улица и храм.
                     Не ведать им ни смуты, ни тревог.
                     Спит городок. Он опустел навек.
                     А почему - никто не скажет нам.


        "5"

                     В аттическую форму заключен
                     Безмолвный, многоликий мир страстей,
                     Мужей отвага, прелесть юных жен
                     И свежесть благодатная ветвей.
                     Века переживешь ты не спроста.
                     Когда мы сгинем в будущем, как дым,
                     И снова скорбь людскую ранит грудь,
                     Ты скажешь поколениям иным:
                     "В прекрасном - правда, в правде - красота.
                     Вот знания земного смысл и суть".

                                                   Перевод В.Микушевича


        "ОДА СОЛОВЬЮ"


                      От боли сердце замереть готово,
                           И разум - на пороге забытья,
                      Как будто пью настой болиголова,
                           Как будто в Лету погружаюсь я;
                      Нет, я не завистью к тебе томим,
                           Но переполнен счастьем твой напев, -
                              И внемлю, легкокрылая Дриада,
                                 Мелодиям твоим,
                           Теснящимся средь буковых дерев,
                              Среди теней полуночного сада.

                      О, если бы хотя глоток вина
                           Из глубины заветного подвала,
                      Где сладость южных стран сохранена -
                           Веселье, танец, песня, звон кимвала;
                      О, если б кубок чистой Иппокрены,
                           Искрящийся, наполненный до края,
                              О, если б эти чистые уста
                                 В оправе алой пены
                           Испить, уйти, от счастья замирая,
                              Туда, к тебе, где тишь и темнота.

                      Уйти во тьму, угаснуть без остатка,
                           Не знать о том, чего не знаешь ты,
                      О мире, где волненье, лихорадка,
                           Стенанья, жалобы земной тщеты;
                      Где седина касается волос,
                           Где юность иссыхает от невзгод,
                              Где каждый помысел - родник печали,
                                 Что полон тяжких слез;
                           Где красота не доле дня живет
                              И где любовь навеки развенчали.

                      Но прочь! Меня умчали в твой приют
                           Не леопарды вакховой квадриги, -
                      Меня крыла Поэзии несут,
                           Сорвав земного разума вериги, -
                      Я здесь, я здесь! Кругом царит прохлада,
                           Луна торжественно взирает с трона
                              В сопровожденье свиты звездных фей;
                                 Но темен сумрак сада;
                           Лишь ветерок, чуть вея с небосклона,
                                 Доносит отсветы во мрак ветвей.

                      Цветы у ног ночною тьмой объяты,
                           И полночь благовонная нежна,
                      Но внятны все живые ароматы,
                           Которые в урочный час луна
                      Дарит деревьям, травам и цветам,
                           Шиповнику, что полон сладких грез,
                              И скрывшимся среди листвы и терний,
                                 Уснувшим здесь и там,
                           Соцветьям мускусных, тяжелых роз,
                              Влекущих мошкару порой вечерней.

                      Я в Смерть бывал мучительно влюблен,
                           Когда во мраке слушал это пенье,
                      Я даровал ей тысячи имен,
                           Стихи о ней слагая в упоенье;
                      Быть может, для нее настали сроки,
                           И мне пора с земли уйти покорно,
                              В то время как возносишь ты во тьму
                                 Свой реквием высокий, -
                           Ты будешь петь, а я под слоем дерна
                              Внимать уже не буду ничему.

                      Но ты, о Птица, смерти непричастна, -
                           Любой народ с тобою милосерд.
                      В ночи все той же песне сладкогласной
                           Внимал и гордый царь, и жалкий смерд;
                      В печальном сердце Руфи в тяжкий час,
                           Когда в чужих полях брела она.
                              Все та же песнь лилась проникновенно, -
                                 Та песня, что не раз
                           Влетала в створки тайного окна
                              Над морем сумрачным в стране забвенной.

                      Забвенный! Это слово ранит слух,
                           Как колокола глас тяжелозвонный;
                      Прощай! Перед тобой смолкает дух -
                           Воображенья гений окрыленный.
                      Прощай! Прощай! Напев твой так печален.
                           Он вдаль скользит - в молчание, в забвенье,
                              И за рекою падает в траву
                                 Среди лесных прогалин, -
                           Что было это - сон иль наважденье?
                              Проснулся я - иль грежу наяву?

                                                      Перевод Е.Витковского


        "ОДА МЕЛАНХОЛИИ"

                      Не выжимай из волчьих ягод яда,
                           Не испивай из Леты ни глотка,
                      И Прозерпине для тебя не надо
                           Сплетать из трав дурманящих венка;
                      Для четок не бери у тиса ягод,
                           Не позволяй предстать своей Психее
                              Ночною бабочкой, пускай сова
                      Тебя не кличет и пускай не лягут
                           Над тенью тени, став еще темнее, -
                              Печаль твоя останется мертва.

                      Но если Меланхолия туманом
                           Внезапно с неба низойдет к земле,
                      Даруя влагу травам безуханным,
                           Скрывая каждый холм в апрельской мгле, -
                      Тогда грусти: над розою пунцовой,
                           Над блеском радуги в волне прибрежной,
                              Над несравненной белизной лилей, -
                      А если госпожа с тобой сурова,
                           То завладей ее рукою нежной
                              И чистый взор ее до дна испей.

                      Она дружна с Красою преходящей,
                           С Весельем, чьи уста всегда твердят
                      Свое "прощай", и с Радостью скорбящей,
                           Чей нектар должен обратиться в яд, -
                      Да, Меланхолии горят лампады
                           Пред алтарем во храме Наслаждений, -
                              Увидеть их способен только тот,
                      Чей несравненно утонченный гений
                           Могучей Радости вкусит услады:
                              И во владенья скорби перейдет.

                                                     Перевод Е.Витковского


        "ОДА ПРАЗДНОСТИ"

                                             Ни трудятся, ни прядут.
                                                          Матф. 6-28

                   Трех человек увидел я однажды
                        В рассветной грезе, - все они прошли
                   Передо мной, и облачен был каждый
                        В сандальи и хитоны до земли, -
                   Фигуры, что на мраморную вазу
                        Нанесены, - они прошли кругом
                           И вновь пришли в порядке регулярном,
                   Дотоле мной не виданы ни разу
                        И странны мне, - так часто незнаком
                           Бывает скульптор с ремеслом гончарным.

                   Но отчего, таинственные тени,
                        Не опознала вас моя душа?
                   Затем ли, чтоб чредою наваждений
                        Скользили мимо вы, не разреша
                   Меня от сна? - Стоял дремотный час,
                        И Праздность без услады и без боли
                           Вливалась в ощущения мои;
                   Я цепенел, и пульс мой тихо гас, -
                        Зачем пришли вы и не дали воли
                           Остаться мне в моем небытии?

                   Да, в третий раз приблизились они -
                        О, для чего? Мне виделось в дурмане
                   Сонливом, что душа моя сродни
                        Цветами изукрашенной поляне;
                   Висел туман, но сладостным слезам
                        Упасть на землю не было дано;
                           Сминало рамой листья винограда
                   Открытое в весенний сад окно, -
                        О тени! Слез моих не видеть вам!
                           Ступайте прочь, свиданья длить не надо!

                   На миг оборотясь, опять ушла
                        Фигур неторопливых вереница, -
                   И мне хотелось обрести крыла,
                        Лететь за ними - я узнал их лица:
                   Любовь ступала первою из них,
                        Затем Тщеславье мерной шло походкой,
                           Отмеченное бледностью чела, -
                   И третья шла, чей шаг был мягок, тих, -
                        Я знался с нею, с девою некроткой, -
                           И то сама Поэзия была.

                   Они ушли - мне крыльев не хватало...
                        Ушла Любовь - на что тебе она?
                   Тщеславие? - Оно берет начало
                        В безумии, и суть его бедна.
                   Поэзия? - Отрады нет в тебе,
                        Какую в полднях склонен усмотреть я
                           И в вечерах, в которых брезжит сон, -
                   Я покорился бы такой судьбе,
                        Но как суметь вернуться в те столетья,
                           Когда Мамоной не был мир пленен?

                   Прощайте! Вам не пробудить меня,
                        Почиющего на цветочном ложе, -
                   Мне похвалами не прожить и дня,
                        Что получает баловень пригожий, -
                   Пройди, видений строй благообразный,
                        Останься лишь увиденным во сне
                           Орнаментом античного сосуда;
                   Останься, гений мой, в дремоте праздной,
                        Исчезните, фантомы, прочь отсюда
                           И больше не тревожьтесь обо мне!

                                                  Перевод Е.Витковского


        "x x x"

                     Вращая томно глазками, сидят,
                     Грызут печенье, устремивши взгляд
                     В пространство, подавляют вздох с трудом,
                     Забыв про чай, про аппетит, про дом,
                     Скрестивши руки, сдерживая крик, -
                     Огонь погас, нет угля, случай дик,
                     Нет, чтоб позвать служанку, позвонив.
                     Поодаль муха тонет в молоке,
                     А где гуманность, тоже вдалеке?
                     Нет-нет, вот Вертер ложечку возьмет
                     И вовремя от гибели спасет;
                     Чуток хлопот, и вот уже в полет
                     Стремится муха, прочь от страшных вод.
                     Ромео! Встань, нагар со свеч сними,
                     Цветной капустой расползлись они.
                     О, свечный саван! - то намек, что мне
                     Пора в дом 7, на южной стороне.
                     "Увы мне, друг, какой у вас сюртук!
                     Что за портной?" - "Простите, недосуг
                     Ответить. Я не знаю, что сказать.
                     Где б мог он жить? Могу лишь повторять,
                     Что я не знаю. Он, к моей беде,
                     Жил в Вэппинге, а может жить везде".

                                               Перевод В.Широкова


        "ОДА К ОСЕНИ"

                     Пора плодоношенья и дождей!
                     Ты вместе с солнцем огибаешь мызу,
                     Советуясь, во сколько штук гроздей
                     Одеть лозу, обвившую карнизы;
                     Как яблоками отягченный ствол
                     У входа к дому опереть на колья,
                     И вспучить тыкву, и напыжить шейки
                     Лесных орехов, и как можно доле
                     Растить последние цветы для пчел,
                     Чтоб думали, что час их не прошел
                     И ломится в их клейкие ячейки.

                     Кто не видал тебя в воротах риг?
                     Забравшись на задворки экономии,
                     На сквозняке, раскинув воротник,
                     Ты, сидя, отдыхаешь на соломе;
                     Или, лицом упавши наперед
                     И бросив серп средь маков недожатых,
                     На полосе храпишь, подобно жнице,
                     Иль со снопом одоньев от богатых,
                     Подняв охапку, переходишь брод;
                     Или тисков подвертываешь гнет
                     И смотришь, как из яблок сидр сочится.

                     Где песни дней весенних, где они?
                     Не вспоминай, твои ничуть не хуже,
                     Когда зарею облака в тени
                     И пламенеет жнивий полукружье,
                     Звеня, роятся мошки у прудов,
                     Вытягиваясь в воздухе бессонном
                     То веретенами, то вереницей;