Николай Шпанов.
    Красный камень.


СОВЕТСКИЙ ПИСАТЕЛЬ. МОСКВА 1957

OCR Андрей из Архангельска



ГОЛУБЕГРАММА ИЗ УСТЬ-СЫСОЛЬСКА

Судьбы писателей не одинаковы. Одним удается с первого раза написать
произведения, открывающие перед ними двери литературного Олимпа, другие по
нескольку десятков лет умудряются оставаться в рядах скромных середняков,
не проникающих дальше олимпийской прихожей. Но от этого литератору не
становится менее дорого то, что он сделал на протяжении своего
литературного пути. С годами появляется опыт, обостряется глаз, повышаются
вкус и требовательность к самому себе. Вместе с тем подчас какой-нибудь
пустяк, сделанный много лет назад, сохраняет для автора свою ценность.
Вероятно, тут играют роль ассоциации, связанные с этим забытым было
пустяком.

Не знаю, как бывает у других, но мне до сих пор дорог небольшой очерк,
написанный тридцать лет назад. Он ценен для меня тем, что это мое первое
произведение, напечатанное в большом литературном журнале. Вероятно, в
очерке нет особых литературных достоинств, но он - важная веха на моем
жизненном пути. Очерк мил мне потому, что его я первым увидел в печати;
потому, что после его опубликования я получил первые читательские письма;
потому, что после его появления редакции впервые обратились ко мне, как к
писателю.

А написан он был при таких обстоятельствах.

В один весенний день 1926 года - да простит мне читатель этот трафарет, но
день был действительно прекрасен весенним теплом, светом, перезвоном
трамваев и гулким цокотом подков на Никольской, где тогда еще не было ни
потока автомобилей, ни густой толпы стремящихся в нынешний ГУМ, - в тот
весенний день на моем редакционном столе позвонил телефон.

В трубке я узнал голос главного инспектора Гражданской авиации Владимира
Михайловича Вишнева.

- Вы живы? - спросил он.

- Пока да.

- И здоровы?

- Кажется...

- Странно, - удивленно проговорил Вишнев, - а у меня на столе лежит молния
из Усть-Сысольска. Там поймали почтового голубя с голубеграммой:
воздухоплаватели Канищев и Шпанов совершили посадку в тайге и просят
помощи. Не знаю, стоит, ли снаряжать спасательную экспедицию на тот свет?
Ведь за истекшие полгода волки, наверно, обглодали их кости.

Мы оба рассмеялись. Речь шла о голубеграмме, отправленной Канищевым и мною
полгода назад из таежных дебрей Коми.

Мы поговорили с Вишневым о "надежности" голубиной почты и на том
расстались. Но в тот же день мне позвонил редактор "Всемирного следопыта"
Владимир Алексеевич Попов. Он любил "открывать" писателей и умел
подхватывать все, что интересно читателю. Из случайного разговора с
Вишневым Попов узнал о голубеграмме. Теперь он просил меня описать свое
таежное приключение для читателей "Следопыта". И вот что я тогда написал.

1. Куда мы полетим?

Я был назначен вторым пилотом сферического аэростата "1400", участвовавшего
в первых советских воздухоплавательных соревнованиях в свободном полете на
продолжительность.

Мой товарищ по полету - первый пилот, профессор Военно-воздушной академии
Михаил Николаевич Канищев был не по возрасту грузный, медлительный человек.

Последний вечер перед полетом он просидел, угрюмо уставившись дальнозоркими
глазами в голубое поле синоптической карты. Вопреки практике и здравому
смыслу, он пытался разгадать намерения капризной атмосферы по прихотливо
вьющимся линиям изобар. Канищев не был ипохондриком, но за синоптическими
картами он становился ворчуном. Прогноз был по обыкновению сбивчив: вечером
он противоречил тому, что предсказывали утром, а утром небо наглядно
отрицало вечерние утверждения метеорологов. И так без конца. Поэтому
Канищев настойчиво пытался сам по карте движений атмосферы представить, в
каком направлении понесет нас завтра воздушная стихия. Нам следовало
избрать такую высоту и такое направление ветра, чтобы пройти наибольшее
расстояние и пробыть в воздухе дольше всех. По-видимому, Канищев, так же
как я, не забывал о том, что у нас есть серьезный соперник - экипаж
Федосеенко - Ланкман. Правда, аэростат у нас новый, еще ни разу не бывший в
полете, и объем его - тысяча четыреста кубических метров - позволяет
рассчитывать на хороший запас балласта. Но все же... Мало ли всяких
неожиданных "но" ждет аэронавта в свободном полете!.. Да к тому же мы не
можем похвастаться сеткой: старая, взятая с аэростата меньшего объема, она
не внушает доверия.

- А знаете, маэстро, - задумчиво заявляет Канищев, - дела-то не блестящи.
Ветры самые отвратительные: изо дня в день на северо-восток.

- Бросьте ваше гадание на кофейной гуще. Нагадаете север, а полетим на юг.
Меня, откровенно сказать, больше занимает вопрос - сколько продержимся?.. А
где сядем - не все ли равно? Выходы отовсюду есть. Гадать - только время
терять. Идемте-ка лучше на боковую. Завтра чуть свет, - на ноги.

- Валяйте, а я еще разберусь в сводках.

Но, по-видимому, в конце концов и ему надоели замысловатые узоры изобар с
беспорядочно смотрящими во все стороны стрелками ветров. Сквозь сомкнутые
веки я видел, как он клюет носом над синоптическими картами. Свет в комнате
погас, и я услышал возню. Канищев сопел и кряхтел так, словно делал
тяжелейшую работу.

Я подумал о неугомонности человеческой натуры. С его комплекцией и сердцем
сидеть бы в кабинете и предаваться изучению излюбленной истории
воздухоплавания. Ан нет!..

2. Куда мы летим?

День прошел в хлопотах, сумерки уже надвигались, когда приготовления к
старту были закончены. С бортов корзины сняты балластные мешки. В самой
корзине все уложено в надлежащем порядке, приборы - на рейках, карты и
провиант - в сумках по бортам, тяжелый балласт - в мешках на дне корзины.

Рубящий слова голос стартера:

- Дать свободу!.. Вынуть поясные!

Восхищенно-растерянные физиономии мальчуганов, тесным кольцом обступивших
старт, стали быстро уходить вниз. Сердце у меня екнуло при виде того, как с
места в карьер Канищеву приходится травить балласт, чтобы не налететь на
мачты радио, некстати выраставшие на нашем пути. Но вот и эти препятствия
остались в стороне. Мы были на чистом пути. Внизу, в каких-нибудь двух
сотнях метров, лежала Москва, отчетливо кричавшая гудками автомобилей и
быстро уходящими шумами трамваев.

В самое сердце столицы врезались своими черными щупальцами пауки
железнодорожных узлов. Мы пересекли одну за другой путаницы нескольких
станций.

Становилось меньше домов, больше деревьев, тусклой желтоватой листвы,
спаленной дымным дыханием заводов, буро-красными коробками обступивших
город. Но кончились и они. Свежели деревья. Свободней потянулись к небу их
зеленые шапки. Расплывчатые пригороды Москвы утонули в зелени садов. Как
браслетом отрезала "пределы города" Окружная дорога. Мы - за границами
столицы.

Канищев не отрываясь сидел за приборами, время от времени посылая за борт
совок балласта. Над Окружной дорогой он коротко бросил:

- Гайдроп![1]

- Есть гайдроп.

Один за другим уходили за борт аккуратно сложенные витки толстого морского
каната. Я должен был сделать это так, чтобы Канищев не заметил толчка,
когда гайдроп повиснет на обруче. Фут за футом канат уходил к земле. На
руках сразу вздулись кровавые пузыри.

- Гайдроп вытравлен!

Берусь за бортовой журнал. Надо заносить данные каждые пятнадцать минут.

"18 часов 12 минут, высота 200 метров. Курс 29 норд-норд-ост. Температура
14 с половиной выше нуля".

Из гущи деревьев, с желтых прогалин, донесся задорный крик:

- Эй, дядя, садись! Са-а-ди-ись к нам!

Я поглядел вниз, на конец гайдропа. Сверился с компасом: курс 32, и ветер
как будто много быстрее, чем по прогнозу. Мы шли со скоростью шестидесяти -
семидесяти километров вместо предсказанных жрецами погоды двадцати.

Проплыли над Пушкином.

В стороне осталось Софрино.

В сумерках у станций смешно мельтешили озабоченные дачники.

Массивная фигура Канищева все так же молча торчала в своем углу у приборов.
Время от времени он постукивал ногтем по стеклам, разгоняя сонливость
стрелок.

Беспредельно далеко и вместе с тем как-то совсем тут, рядом, пылала
вечерняя заря. Это были не лучи, а просто темно-розовое зарево, какого не
увидишь с земли. Пыль и дым навсегда закрыли там от людей чистоту заката, и
люди никогда не видят его в настоящей красе. Если бы они знали, как это
здорово! И провожает солнце невероятная, просто неправдоподобная тишина.
Такой тоже не бывает на земле.

Быстро тускнел запад. Из багрового он превратился в лиловый. Потом
темно-серая мгла затянула все небо. И вот уже почти совершенно темно. Без
помощи карманного фонаря невозможно разобраться в показаниях приборов.
Мертвенно-белый луч на минуту выхватил из мрака коробки альтиметра и
барографа. И снова все погрузилось в полную чернильного мрака ночь. Только
призрачно фосфоресцирует своими черточками циферблат часов. Время от
времени прошуршат в своей корзинке почтовые голуби, лениво переворкнувшись
во сне.

- Закурим? - спросил Канищев.

Я вынул из сумки банку с монпансье. Это наши "папиросы". Чиркнуть на шаре
спичкой - значит наверняка взлететь на воздух. Вероятность пожара - ровно
сто процентов.

В десятке километров к норду остались огни Сергеева: небольшая группа
мигающих желтых глазков, вкрапленных в черный бархат лесистых далей.

Курс все больше склонялся на ост. Вместо черного бархата лесов, под
аэростат подбегала тускло-серая гладь огромного озера.

Справа совсем невдалеке бисерным венцом горел Переславль-Залесский.

Полет установился. Можно было закусить. Шли все с той же скоростью под
курсом 33 -34 норд-норд-ост. Внизу - беспросветная тьма. Изредка промерцает
одинокий глазок в какой-нибудь сонной деревушке, и снова черная пустота,
нет, ничего.

Под резким глазом фонаря карта, лежащая у меня на коленях, казалась
светло-зеленым ковром леса. Лес без конца. Чем дальше к северу, тем зеленее
делается карта. Это, может быть, и красиво, но такая красота вовсе не
кажется мне привлекательной.

Твердой черной стрелкой вонзалась в поле зелени моя курсовая черта,
упиравшаяся прямо в Ростов-Ярославский, он же Великий.

Действительно, через несколько минут впереди на норд-осте ярким пятном
вырисовались его редкие огни. Подошли к городу. В нем царила полная тишина.

- Город Ростов!.. Город Ростов!..

Но наш рупорный зов остался без ответа. Ростов спал. Только из самого
центра, с пятна затененных деревьями ярких фонарей, доносились звуки
оркестра. По-видимому, бравурным мотивом запоздалые ростовчане-великие
старались отогнать сон. Мирно плескалось о темную набережную озеро. На нем
- никакого движения.

В воздухе становилось все свежей. Легкая пена белесоватой мути временами
совсем скрывала поверхность земли. Было все труднее определять направление
нашего движения. Небесный свод блистал мириадами ярких светил сквозь
широкие просветы в облаках, беспорядочно нагроможденных над головой.

Эти окна, в которые, мигая, глядели звезды, делались все меньше. Скоро
облака начали набегать на аэростат. Решительно ничего не стало видно, даже
самая громада нашего шара скрылась из глаз.

И без того редкие огоньки деревень стали еще реже. Вероятно, их слабый
мерцающий свет не мог пробиться сквозь туманную завесу низких облаков.

Те облака, что были пониже, бежали вместе с аэростатом, а верхние густыми
тяжелыми массами направляли свой стремительный бег под углом к нашему курсу
- почти прямо на север. Из этого Канищев заключил, что нужно всячески
избегать увеличения высоты полета. В этом случае нас могло понести к
Ледовитому океану. Тогда пришлось бы садиться прежде времени, даже не
израсходовав балласта.

Холодная сырость забиралась за воротник. Неприятно зябла спина.

Судя по карте, оставалось рукой подать до Ярославля. Через каких-нибудь
полчаса мы убедились в том, что так оно и есть. Прямо на нас шло
светло-голубое зарево мерцающих ярославских огней.

Но в чем же дело? Почему вся масса огней не приближается к нам, а как будто
уходит куда-то влево? Сверяюсь с компасом и вижу, что ветер резко меняется,
курс круто склоняется к осту. Приближаемся к Волге, но вместо того, чтобы
ее пересечь, идем вдоль левого берега и даже уклоняемся на зюйд.

Курс быстро перешел на 50, 60, 70 и продолжал склоняться к осту.

- В чем там дело, Николай Николаевич? Что за прелестная улица влево от нас?

- Матушка-Волга, Михаил Николаевич.

Улицей сказочного города-гиганта поблескивали под нами огоньки волжского
фарватера. Между бакенами и створами от огонька к огоньку, шлепая колесами,
полз пароход. Два ряда горящих огнями палуб отражались в черной воде. Их
блики разбегались по зыбящейся от парохода воде. Но и это все осталось на
норде. Опять мы оказались в плотной темноте.

Вглядевшись в фосфоресцирующую линейку компасной стрелки, отмечаю курс: уже
95. Снова из-под гайдропа показалась улица волжских огней. На этот раз мы
шли ей наперерез и, оставив вправо тусклые огоньки набережной Плеса, опять
ушли на норд-ост. Где-то очень далеко на зюйд-зюйд-осте остался утонувший в
черноте городок. И снова мы погрузились в непроглядную темень. На этот раз
ей нет границ. Небо и горизонт так же черны, как земля.

Таинственной жутью повеяло от донесшихся с земли, из непроглядной мертвой
темени, двенадцати длинных-длинных ударов дребезжащего колокола: полночь.

Кругом все та же удивительная тишина. Изредка доносится с черной земли
шорох гонимых ветром по лесу лиственных волн.

- Хорошо...

- Хорошо, - шепотом подтверждает, Канищев. - Кто раз полетел, непременно
полетит еще.

В полном безмолвии время бежит в темноту.

Делается все свежей. Пора доставать фуфайки.

3. Огни святого Эльма

Среди ночного молчания, такого полного, что невольно говоришь шепотом,
где-то далеко, точно за обитой войлоком перегородкой, послышался глухой
раскат - как будто бесконечно далеко произошел обвал.

Раскат мягко прокатился по горизонту, перегораживая дорогу аэростату. Это
было нешуточное предостережение. Гроза - бич воздухоплавателей: им
приходится выбирать между возможным пожаром и немедленной посадкой.

Канищев ничего не сказал. А мне казалось, что обратить его внимание на
приближающийся грозовой фронт - значило проявить малодушие: вдруг он только
сделал вид, будто не слышал... Так мы оба продолжали молчать.

Ветер крепчал. Тяжелые тучи, несшиеся наперерез аэростату, становились все
плотней. Все реже мелькали в облачных прорывах клочки далекого звездного
неба. Оно потеряло свою яркость, сделалось плоским, с мутными
прозрачно-синими пятнами созвездий.

Единственным выходом было набрать высоту и пройти над грозой. Но этот
здравый путь был закрыт. Движение облаков говорило о неблагоприятном для
нас - на большой высоте - направлении ветра.

Вот снова басистый раскат впереди. Он уже не такой мягкий и заглушенный.
Точно накатывается высоким валом бурный поток. Через две-три минуты еще -
более сухой и короткий. Ему предшествовал пробежавший по небу неясный
светлый блик. Похоже на зарницу. Пока далекую.

- Ваше мнение, маэстро? - спросил Канищев.

Стараюсь угадать его мысль, но голос его безразлично спокоен. Приходится
отвечать то, что думаю сам:

- Приготовить парашюты и лететь на той же высоте. Подниматься нет смысла,
понесет на чистый норд. Это нас не может устроить.

- Спустите парашюты за борт и приготовьте всю сбрую.

И он снова погрузился в свои приборы, а я занялся парашютами. Тяжелые
желтые сумки в виде перевернутых ведер скоро висели на наружном борту по
разным сторонам корзины. "Сбруя", поблескивая карабинами и пряжками, была
тщательно расправлена внутри корзины.

Новая яркая вспышка, как ракетой, осветила черную сетку хлынувшего дождя.

Голубой огонь, все еще очень далекий, но уже достал точно яркий, высветил
весь аэростат и корзину - с темными кружками приборов, с частым переплетом
уходящих кверху стропов, с грузной фигурой Канищева.

Стало совсем неуютно от дробно застучавшего по тугой оболочке дождя.

- Может быть, гроза и очень хороша в начале мая, - с благодушной иронией
проговорил Канищев, - но в конце сентября - это мерзость... Особенно в
нашем положении.

Далеко впереди, просвечивая сквозь сетку дождя, мутным заревом показался
большой город. При виде огней людского жилья мысль о грозе стала не такой
неприятной.

- Ориентируйтесь! - сказал Канищев, мельком глянув на приборы. - Что это за
город? Проследите курс по гайдропу.

Взяв в руку компас, я перегнулся через борт. И тотчас у меня вырвалось
восклицание изумления.

- Что случилось? - поспешно спросил Канищев и тоже глянул за борт.

Весь гайдроп лучился бледным голубым светом, словно его густо смазали
фосфором. Восьмидесятиметровая стрела, спускающаяся за борт в направлении
земли, неслась в окружающей черноте, мерцая голубым ореолом.

Это было так необычайно и так красиво, что оба мы не могли оторваться от
неожиданного зрелища. Даже забыли про приборы и курс.

Подняв голову, я увидел, что светятся и клапанный строп и разрывная вожжа.
Правда, их свечение казалось менее интенсивным на более светлом, чем земля,
фоне аэростата. Творилось что-то необычайное. Я не мог удержаться, чтобы не
протянуть руку к стропам, желая проверить себя, и в страхе отдернул ее
обратно: концы моих пальцев тоже засветились. Повернувшись к Канищеву, я
увидел, что и он уставился на свои руки. Издали было хорошо видно: они
излучали мягкий голубоватый свет.

Должен сознаться - мне стало не по себе. Я тщательно обтер руки платком и
включил карманный фонарь, чтобы записать показания приборов. Но как только
я его погасил и глаза опять привыкли к темноте, снова стал ясно виден
странный свет, излучаемый всем такелажем.

- Догадываетесь? - с нескрываемым восторгом спросил Канищев. - Результат
электризации атмосферным зарядом. Это явление довольно часто наблюдается в
южных морях. Там такое свечение называют огнями святого Эльма. По поверью,
всякий корабль, на котором появятся эти таинственные огни, должен... - Тут
Канищев осекся и деловым тонем договорил: - Поглядите на землю и скажите -
что это за группа огней под нами?

- Если судить по широкой реке, то, пожалуй, Кинешма. Но из-за облачности я
так запутался, что утверждать не могу, - признался я.


Широкая лента реки тускло блестела внизу, отражая огоньки небольшой
прибрежной деревни. Огней было мало. Они располагались на большом
расстоянии один от другого, а скоро и вовсе исчезли. Только по крику
петухов и редкому лаю собак можно было судить о том, что иногда там, во
тьме, проплывали под аэростатом погруженные в сон деревни.

Потом и вовсе не стало слышно деревень. С земли доносилось только
однообразное, похожее на шум морского прибоя, шуршание леса. Вероятно,
ветер внизу был сильный. Временами казалось, будто деревья шумят совсем
рядом. Высокие нотки свиста в ветвях прорывались сквозь монотонный шорох.

Широкая спина Канищева в белой фуфайке загородила от меня доску со слабо
мерцающими фосфором приборами. Его жесткий ноготь все постукивал по стеклу,
будя стрелки анероидов.

Но вот тьма стала уходить на вест. Делалось холодно-серо. Сквозь серую мглу
внизу проступали леса. Черно-зеленая гуща деревьев, подернутая пятнами
осенней ржавчины, иногда расступалась, чтобы дать место узенькой светлой
прогалине.

Столбик ртути в термометре упал на четыре деления. Перо барографа заметно
пошло на снижение. Я исподтишка поглядывал на Канищева: почему он так
спокоен?.. Неужели его не тревожит стремление аэростата идти все ниже и
ниже?.. А как же с дальностью полета? Как с Федосеенко и Ланкманом?

4. Враги наши кумулусы

Прошло не больше часа полета в серой предрассветной мути, как из-за горы
темных облаков на востоке проглянули ярко-красные лучи. Увы, ненадолго.
Сразу же их снова заволокли тяжелые серые тучи.

В 4 часа 16 минут пополуночи день уже полновластно вступил в свои права.
После сравнительно теплой ночи мы сразу почувствовали его неприветливые
объятия. Легкий холодок стал забираться под воротник тужурки и неприятно
щекотать по