Сергей Александрович Абрамов.
    Выше Радуги


   Фантастическая повесть


   ---------------------------------------------------------------------
   Книга: С.Абрамов. "Стена". Повести
   Издательство "Детская литература", Москва, 1990
   OCR & SpellCheck: Zmiy (zmiy@inbox.ru), 3 марта 2002 года
   ---------------------------------------------------------------------


1

   А началось все с неудачи.
   Бим,  злой  физкультурник,  выставил Алика из  спортивного зала  и  еще
пустил вдогонку:
   - Считай,  что я  освободил тебя от  уроков физкультуры навечно.  Спорт
тебе, Радуга, противопоказан, как яд растения кураре...
   И  весь класс захихикал,  будто Бим  сказал невесть что остроумное.  Но
если уж  проводить дальше аналогию между спортом и  ядом кураре,  то вряд ли
найдешь отраву лучше.  Прыгнул с  шестом и  -  к  Склифосовскому.  Поиграл в
футбол и - в крематорий. Отличная перспективка...
   Мог бы Алик ответить так Биму,  но не стал унижаться. Пошлепал кедами в
раздевалку, у двери обернулся, процедил сквозь зубы - не без обиды:
   - Я ухожу. Но я еще вернусь.
   - Это вряд ли, - парировал Бим, и класс опять засмеялся - двадцать пять
лбов в тренировочных костюмах. И даже девочки не посочувствовали Алику.
   Он вошел в пустую раздевалку, сел на низкую скамеечку, задумался. Зачем
ему  понадобилась прощальная реплика?  Дурной провинциальный театр:  "Я  еще
вернусь".  Куда,  милый Алик, ты вернешься? В спортзал, на посмешище публике
во главе с Бимом? "А ну-ка, Радуга, прыгай, твоя очередь... Куда ты, Радуга?
Надо через планку,  а не под ней... Радуга, на перекладине работают, а висят
на веревке... Радуга, играть в это - тебе не стихи складывать..."
   Интеллектуал:  "стихи складывать"...  Нет,  к черту, назад пути нет. Уж
лучше "стихи складывать", это вроде у Алика получается.
   Но   как  же   месть?   Оставить  Бима  безнаказанным,   торжествующим,
победившим? Никогда!
   "Убей его рифмой", - скажет Фокин, лучший друг.
   Как вариант,  годится.  Но поймет ли Бим, что его убили? Сомнительно...
Нет, месть должна быть изощренной и страшной, как... как яд растения кураре,
если хотите.  Она должна быть также предельно понятной, доходчивой, чтобы ни
у   кого  и   сомнений  не  осталось:   Радуга  со  щитом,   а  подлый  Бим,
соответственно, на щите.
   Алик  снял тренировочный костюм,  встал в  одних трусах перед зеркалом:
парень как парень,  не  урод,  рост метр семьдесят восемь,  размер пиджака -
сорок восемь,  брюк -  сорок четыре,  обуви - сорок один, головы - пятьдесят
восемь,  в голове кое-что содержится, и это - главное. А бицепсы, трицепсы и
квадрицепсы - дело нехитрое, наживное.
   А почему не нажил, коли дело нехитрое?
   Папа с  мамой не  настаивали,  сам не  рвался.  Просуществовал на свете
пятнадцать годков и даже плавать не научился. Плохо.
   Натянул брюки,  свитер,  подхватил портфель, пошел прочь из школы. Урок
физкультуры -  последний, шестой, пора и домой. Во дворе дома номер двадцать
два малышня играла в  футбол.  Суетились,  толкались,  подымали пыль,  орали
бессмысленное.  Мяч скакал,  как живой, в ужасе спасаясь от ударов "щечкой",
"шведкой" и  "пыром".  Подкатился под  ноги Алику,  тот его полдел легонько,
тюкнул носком кеды.  Мяч неожиданно описал в воздухе красивую артиллерийскую
траекторию и приземлился в центре площадки.  "Вот это да-а-а!.." -  протянул
кто-то из юных Пеле, и опять загалдела, покатилась, запылила мала куча.
   "Как это так у меня вышло?  -  горделиво подумал Алик. - Значит, могу?"
Нестерпимо захотелось выбежать на площадку,  снова подхватить мяч,  показать
класс  оторопевшим  от  восторга  малышам.   Сдержался:   чудо  могло  и  не
повториться,  не  стоило  искушать судьбу,  тем  более  что  сегодня  и  так
"наискушал" ее чрезмерно.
   А что было?
   Прыгали в  высоту по  очереди.  Выстраивались в  затылок друг  другу  -
наискосок от планки,  разбегались, перебрасывались через легкую (дунь только
- слетит!)  алюминиевую трубку,  тяжело  плюхались на  жесткие пыльные маты.
Простейшее  упражнение -  отработка  техники  прыжка  "перекидным" способом.
Высота - мизерная.
   Алик легко -  так ему казалось -  разбежался,  оттолкнулся от пола и...
ударился грудью о планку,  сбил ее,  так что зазвенела она жалобно, хорошо -
не сломалась.
   - Еще раз, - сказал Бим.
   Алик  вернулся  к  началу  разбега,   несколько  раз  глубоко  вдохнул,
покачался с носка на пятку,  побежал,  толкнулся и...  упал на маты вместе с
планкой.
   - Фокин, покажи, - сказал Бим.
   - Счас, Борис Иваныч, за милую душу, - ответствовал Фокин, лучший друг,
подмигнул Алику: мол, учись, пока я жив.
   Взлетел над  планкой -  все  по  правилам:  правая нога согнута,  левая
выпрямлена, перекатился, упал на спину - не шелохнулась планка над чемпионом
школы Фокиным,  лучшим другом. А чего бы ей шелохнуться, если высота эта для
него - пустяк.
   - Понял, Радуга? - спросил Бим.
   Алик пожал плечами.
   - Тогда валяй.
   Повалял.  Разбежался -  как  Фокин -  оттолкнулся,  взлетел и...  лег с
планкой.
   - Па-автарить!  -  В  голосе Бима звучали фельдфебельские торжествующие
нотки.
   Па-автарил. Разбежался, оттолкнулся, взлетел, сбил.
   - Последний раз.
   Разбежался, оттолкнулся, взлетел, сбил.
   Больше повторять не имело смысла. Бим это тоже понимал.
   - Я лучше перешагну через планку:  невысоко.  -  Алик нашел в себе силы
пошутить над собой, но Бим почему-то рассердился.
   - Дома перешагивай,  -  с нелепой злостью сказал он.  - Через тарелку с
кашей... - впрочем, мгновенно остыл, спросил сочувственно: - Слушай, Радуга,
а зачем ты вообще ходишь ко мне на занятия?
   Резонный вопрос. Ответить надо столь же резонно.
   - Кто мне позволит прогуливать уроки?
   - Я позволю, - сказал Бим. - Прогуливай.
   - А отметка?
   - Отметка ему нужна!  Нет,  вы  посмотрите:  он об отметке беспокоится.
Будет тебе отметка, Радуга, четверка за год. Заранее ставлю. Устраивает?
   Отметка устраивала.  Тут бы согласиться с радостью,  не лезть на рожон,
не подставлять голову под холодный душ. Ан нет, не утерпел.
   - Вы,  Борис Иваныч,  обязаны воспитать из  меня гармонически развитого
человека. А у вас не получается, так вы и руки опустили.
   - Опустил,  Радуга.  По  швам  держу.  Не  выйдет из  тебя гармонически
развитого,  сильно запоздал ты в развитии. Делай по утрам зарядку, обтирайся
холодной водой,  бегай кроссы на Москве-реке. Самостоятельно. Факультативно.
И не ходи в зал. Перед девочками не позорься, поэт...
   И так далее, и тому подобное.
   Поступок,  конечно,  непедагогичный,  но достаточно понятный.  Два года
учится Алик Радуга в этой школе,  два года Борис Иванович Мухин бьется с ним
по   четыре   часа   в   неделю,    отведенные   районо   на   физвоспитание
старшеклассников.  Но  то  ли  времени недостаточно,  то  ли педагогического
таланта у  Бима недостает,  а  только результат,  вернее,  его  отсутствие -
налицо.
   А  с  другой стороны,  почему бы не порадоваться экстремальному решению
Бима?  Четверка по физо обеспечена,  а в среду и в пятницу по два часика - в
подарок. Чем плохо? И может, не стоило опрометчиво обещать: "Я еще вернусь"?
Зачем такие страсти?
   Может,  и не стоило.  Но слово, как известно, не воробей. Завтра начнут
подходить "доброжелатели":  "Когда вернешься,  Радуга?  Ждем  не  дождемся".
Пожалуй, не дождутся...
   Стоило порассуждать логически. Чемпиона из Алика не получится. И удачно
пущенный  футбольный  мяч  тому  порукой:  исключение из  правила,  говорят,
подтверждает само правило.  Он  не поразит Бима успехами в  легкой атлетике,
гимнастике, волейболе, плавании, пятиборье и т.д. и т.п. Он может пустить по
школе лихую частушку, что-нибудь типа: "Кто сказал, что кумпол Бима для идей
непроходимый?  Каждый день - сто идей. Но, увы, насквозь и мимо". Подхватят,
повторят:  народ благосклонен к своим пиитам. Но еще более народ любит своих
героев.  А Бим - герой. Он - чемпион страны в стрельбе по "бегущему кабану".
Экс-чемпион,  разумеется, но презрительная, на взгляд Алика, приставка "экс"
ничуть не умаляет достоинств Бима в глазах учеников.
   Печально,  если  мускульная сила ценится выше поэтического дара.  Но  -
факт. Итак, рифмы - в сторону.
   Что будем делать, любезный Алик?
   "Вот моя деревня,  вот мой дом родной..." -  вспоминал классику Алик. -
Вот подъезд,  вот лифт,  вот дверь квартиры.  Где ключ?..  Ага, и ключ есть.
Родители на работе,  суп в холодильнике,  уроки - еще в учебниках, а фильм -
уже в телевизоре.  Что дают?  Древний,  как мир, "Старик Хоттабыч". Не беда,
сгодится под суп..."
   Кстати,  вот  -  выход.  Найти  на  дне  Москвы-реки  замшелый  кувшин,
выпустить из него джинна и пожелать,  не мелочась,  спортивных успехов назло
врагу.  Однако загвоздка: нырнуть-то можно, а вынырнуть - не обучен. Значит,
лежать  кувшину  на  дне,  а  все  наземные кувшины давным-давно  откупорены
строителями  дорог,  новых  микрорайонов,  линий  метрополитена,  заводов  и
стадионов.
   Старик  Хоттабыч  на  телеэкране включал  и  выключал настольную лампу,
восторгаясь неизвестным ему  чудом,  а  глупая мыслишка не  отпускала Алика,
точила  помаленьку.   Творческая  натура,  он  развивал  сюжет,  чье  начало
покоилось на дне реки,  а конец пропадал в олимпийских высях.  Придумывалось
легко,  и  приятно было придумывать,  низать в  уме событие на  событие,  но
творческому процессу помешал телефон.
   Звонил Фокин, лучший друг.
   - Чего делаешь? - спросил он дипломатично.
   - Смотрю телевизор, - полуправдой ответил Алик.
   - Ты не обиделся?
   Вот зачем он позвонил, понятненько...
   - На что?
   - На Бима.
   - Он прав.
   - Отчасти - да.
   - Да какое там "отчасти" -  на все сто.  В спорте я -  бездарь. Бим еще
гуманен: освободил от физо и оценкой пожаловал. А мог бы и не.
   - Слушай, может, я с тобой потренируюсь, а?
   Ах, Фокин, добрая душа, хороший человек.
   - Ты что, Сашка, с ума сошел? На кой мне твоя благотворительность? Я на
коне, если завуч не заставит Бима переменить решение.
   - Завуч не дурак.
   - Толковое наблюдение.
   Завуч и  вправду дураком не  был,  к  тому же он вел в  старших классах
литературу, и Алик ходил у него в фаворитах.
   - Вечером  погуляем?   -   Фокин  счел   свою   гуманистическую  миссию
законченной и перешел к конкретным делам.
   - Не исключено. Созвонимся часиков в семь.
   Хоп. Положил трубку на рычаг, откинулся в кресле. Что-то странное с ним
творилось,  странное и страшноватое. Уже не до понравившегося сюжета было: в
голове звенело,  и тяжелой она казалась,  а руки-ноги будто и не шевелились.
Попробовал Алик  встать  с  кресла  -  не  получилось,  не  смог.  "Заболел,
кажется",  - подумал он. Закрыл глаза, расслабился, посидел так секундочку -
вроде полегче стало. Смог подняться, добрести до кровати.
   "Ах ты,  черт,  вот незадача... Маме позвонить надо бы... Ну, да ладно,
не умру до вечера..."
   Не  раздеваясь,  лег,  накрылся пледом и,  уже  проваливаясь в  тяжелое
забытье,  успел  счастливо подумать:  а  ведь  в  школу-то  завтра  идти  не
придется, а до полного выздоровления сегодняшний позор забудется, что-нибудь
новое появится в школьной жизни - поактуальнее...
   Он не слышал, как пришла с работы мама, как она бегала к соседке этажом
выше - врачу из районной поликлиники. Даже не почувствовал, как та выслушала
его холодным фонендоскопом, померила температуру.
   - Тридцать восемь и шесть,  -  сказала она матери. - Типичная простуда.
Аспирин -  три раза в день,  этазол -  четыре раза, и питье, питье, питье...
Одно странновато:  температура не  смертельная,  а  парень даже не аукнется.
Спит, как Илья Муромец на печи.
   - Может, устал? - предположила мама, далекая от медицины.
   - Может,  и  устал.  Да пусть спит.  Сон,  дорогая,  -  панацея от всех
болезней.
   В семь вечера позвонил Фокин, лучший друг.
   - Заболел Алик, - сказала ему мать.
   - Да он же днем здоровым, как бык, выглядел.
   - И быки хворают.
   - Надо  же!  -  деланно изумился Фокин откровению о  быках.  -  Тогда я
зайду, проведаю?
   - Завтра,  завтра.  Сейчас он спит -  царь-пушкой не разбудить.  Вы что
сегодня - камни ворочали?
   - Это как посмотреть.  По  литературе -  классное сочинение писали,  по
физо - "перекидной" способ прыжков в высоту. Что считать камнями...
   - Как ты сочинение осилил?
   - Трудно сказать...  -  Фокин не шибко любил составлять на бумаге слова
во фразы, предпочитал точные науки. - Время покажет... До завтра?
   - До завтра.
   Мать подошла к Алику,  потрогала лоб: вроде не очень горячий. Поправила
одеяло, задернула оконную штору. Алик не просыпался. Он смотрел сны.


2

   Первый сон был таков.
   Будто бы Алик выходит из подъезда -  эдак часиков в семь утра, когда во
дворе  никого:   на  работу  или  в  школу  -   рановато,   владельцы  собак
только-только готовятся вывести своих "братьев меньших" по  большим и  малым
делам,  а  молодые  дворники  и  дворничихи  уже  отмели  свое,  отполивали,
разошлись по казенным квартирам - штудировать учебники для заочного обучения
в институтах и техникумах.
   И вот выходит Алик в пустынный двор,  идет вдоль газона,  мимо зеленого
могучего стола для  игры  в  домино,  мимо  школьного забора,  мимо  стоянки
частных  автомобилей,   выбирается  на  набережную  Москвы-реки,  топает  по
заросшим травой  шпалам заброшенной железнодорожной ветки,  которая когда-то
вела к карандашной фабричке,  держась за пыльные кусты, спускается по откосу
к воде.
   Жара.
   Он  сбрасывает  джинсы,  сандалеты,  стаскивает  футболочку  с  красным
гоночной марки  "феррари" на  груди,  остается в  пестрых  сатиновых трусах,
сшитых мамой.  Осторожно,  по-курортному, пробует ногой воду, вздрагивает от
внезапно пронзившего тело  холода,  обхватывает себя длинными тощими руками,
входит в реку, оскользаясь на зализанных волнами камнях.
   Будто бы это -  каждодневная,  почти привычная "водная процедура". Так,
по  крайней  мере,  диктует  фабула  сна.  А  сон  -  абсолютно  реален,  и,
соответственно,  он -  цветной, широкоформатный, стереоскопический, а эффект
присутствия не вызывает и тени здорового научного сомнения.
   Алик останавливается,  когда вода доходит ему до пояса, до резиночки от
трусов,  которые  цветным парусом вздулись на  бедрах,  зачерпывает ладонями
воду,  смачивает себя под мышками. Потом по-поросячьи взвизгивает и ныряет -
только пятки мелькают в воздухе,  выныривает,  отфыркивается, вытирает рукой
лицо,  плывет подальше от берега -  не по-собачьи,  с  шумом и  брызгами,  а
ровным кролем, безупречным стилем.
   Напомним:  во сне бывает и не такое,  незачем удивляться и путать сон с
жестокой действительностью...
   Поплавав так минут десять,  Алик возвращается к  берегу и несколько раз
ныряет,  пытаясь достать пальцами дно.  Это ему,  естественно,  удается, а в
последний раз он даже нащупывает что-то большое и тяжелое,  подхватывает это
"что-то",  выбирается на  белый  свет,  на  солнышко.  "Что-то"  оказывается
пузатым  узкогорлым кувшином с  тонкой  ручкой,  древним  сосудом,  заросшим
тиной,  черной грязью, хрупкими речными ракушками. Алик скребет грязь ногтем
и видит позеленевшую от времени поверхность - то ли из меди-купрум, то ли из
золота-аурум,  покрытую прихотливой чеканной вязью.  Если  быть честным,  то
кувшин  сильно  смахивает на  тот,  что  стоит  у  отца  в  кабинете,  -  из
дагестанского аула  Гицатль,  где  спокон веку  живут прекрасные чеканщики и
поэты.
   Однако Алика  сие  сходство не  смущает.  Он  твердой походкой рулит  к
берегу,  и в груди его что-то сладко сжимается, а в животе холодно и пусто -
как  в  предчувствии небывалого чуда.  "Чувство чуда -  седьмое чувство!"  -
сказал поэт.
   И чудо не медлит. Оно бурлит в псевдогицатлинском кувшине, который, как
живой,  вздрагивает в чутких и ждущих руках Алика.  Острым камнем он сбивает
сургучную пробку и зачарованно смотрит на сизый дым,  вырывающийся из горла,
атомным грибом встающий над уроненным на песок кувшином.  Дым этот клубится,
меняет  очертания  и   цвет,   а   внутри  его   возникают  некие   занятные
турбулентности, которые постепенно приобретают строгие формы весьма пожилого
гражданина в  грязном тюрбане,  в  розовых -  тоже  грязных -  шароварах,  в
короткой,  похожей  на  джинсовую,  жилеточке на  голом  теле  и  в  золотых
шлепанцах без задников - явно из магазина "Армения" с улицы Горького.
   Словом,  все,  как положено в классике,  - без навеянных современностью
отклонений.
   Гражданин  некоторое  время   легкомысленно  качается  в   воздухе  над
кувшином, машет руками, разгоняя дым, потом вдруг тяжело плюхается на землю,
задрав ноги в шлепанцах.  Остолбеневший Алик все же отмечает машинально, что
пятки  гражданина -  под  стать  тюрбану с  шароварами:  да-алеко не  первой
свежести. Но - вежливый отрок! - он ждет, пока гражданин отлежится на песке,
сядет, скрестив по-турецки ноги, огладит длинную седую бороду, откашляется.
   Тогда Алик без долгих вступлений спрашивает:
   - Джинн?
   - Так точно!  -  по-солдатски гаркает гражданин, на поверку оказавшийся
джинном из многотомных сказок "Тысячи и одной ночи".
   А могло быть иначе, как вы думаете?..
   - Меня зовут Алик Радуга, - вежливо кланяется Алик, переступая на песке
босыми ногами. Ноги мокрые, и песок кучками налип на них. - Извините меня за
мой вид, но я, право, не ждал встречи...
   - И зря, - лениво говорит джинн. - Мог бы и предусмотреть, ничего в том
трудного нет.
   Говорит  он  на  хорошем  русском  языке,  и  это  не  должно  вызывать
удивления,  во-первых,  потому,  что дело происходит во  сне,  а  во-вторых,
потому,  что  джинну безразлично,  на  каком наречии вести товарный диалог с
благодетелем-освободителем.
   - А  вас как зовут?  -  спрашивает Алик,  втайне и нелепо надеясь,  что
джинн назовет с детства знакомое имя - Хоттабыч.
   Не тут-то было.
   - Зови меня дядя Ибрагим,  -  ответствует джинн,  и Алик понимает,  что
напоролся на вполне оригинального, неизвестного мировой литературе джинна. И
то правда:  Хоттабыч -  всего лишь один из многочисленного племени,  исстари
рассеянного по  свету  в  кувшинах,  бутылках,  банках,  графинах  и  прочих
тюремных емкостях,  и  он  уже давно обжился на  грешной земле,  поступил на
службу, выработал себе пенсион и теперь нянчит внуков небезызвестного Вольки
ибн Алеши.
   Дядя Ибрагим - из того же племени, ясное дело.
   - И давно вы в кувшине,  дядя Ибрагим? - интересуется Алик, лихорадочно
прикидывая: как мог кувшин попасть в Москву-реку? В самом деле: швырнули его
в воду,  вероятно, где-то в Аравии, либо в Красное море, либо чуть подале, в
Черное.  Или в Индийский океан. Или, на худой конец, в полноводную реку Нил,
которая вынесла его в  Средиземное море.  А Москва-река берет свое начало из
среднерусских безымянных речушек, а те - из топей да болот... Впрочем, стоит
предположить,  что сосуды с  джиннами по приказу великого и  могучего Иблиса
(или кого там еще?) специально рассеивали по миру, чтобы впоследствии каждая
страна имела хотя бы по нескольку экземпляров.
   - Давно,  отрок, - хлюпая простуженным носом, говорит джинн, сморкается
в два пальца, вытирая их о шаровары. Алик внутренне передернулся, но виду не
подал.  - Так давно, что сам толком не помню. Ты сделал доброе дело, отыскав
меня в  этой аллахом проклятой речке.  Полагается приз -  по  твоему выбору.
Подумай как следует и  сообщи.  За  мной не заржавеет.  А  я  пока покочумаю
чуток.  -  Тут он сворачивается калачиком на песке, сдвигает тюрбан на ухо и
начинает храпеть.
   Лексикон его  мало чем отличается от  того,  каким щеголяют юные короли
дворов.  И Алику не чужд был такой лексикон,  слыхивал он подобные выражения
неоднократно,  посему перевода ему не потребовалось.  Раз джинн сказал:  "не
заржавеет", значит, выполнит он любое желание - как и положено джиннам! - не
обманет, отвесит сполна.
   "Что бы п