отбросил вилку.

    -  Мне  долго  пришлось жить нерегулярной жизнью, у меня вконец испорчен
    желудок.  Если  бы я ел хороший крепкий бульон, я бы поправился. Но тут,
    в  городских  ресторанах,  никогда  не  получишь того, что надо. Хозяева
    ленивы  и  готовят  только  не требующее труда-рис, макароны. Даже когда
    заказываешь  заранее, у них всегда есть отговорка, что забыли или что на
    плите не хватает места. И постоянно обсчитывают.

    Я  заказал  вина. Хозяин, толстый, с одутловатым белым лицом, принес его
    только  минут  через  пять. Ресторан постепенно наполнялся. За столиком,
    где собрались игроки в карты, началась пьяная ссора.

    Ван Гог презрительно усмехнулся.

    -  Человечество  вырождается.  Я  сам прекрасное подтверждение этому - в
    тридцать  пять  лет уже старик. Одни работают слишком много - крестьяне,
    ткачи,  шахтеры и бедняки вроде меня. Этих гнетут болезни, они мельчают,
    быстрее  старятся и умирают рано. А другие, как вон те, стригут купоны и
    деградируют  от  безделья.  Но  так не может продолжаться. Слишком много
    тяжелого  сгустилось,  должна  грянуть гроза. Хорошо хоть, что некоторые
    из  нас  не  дали  себя  одурманить  фальшью  нашей  эпохи.  Это поможет
    грядущим поколениям скорее выйти на свободный, свежий воздух.

    Мы выпили, и он осмотрелся.

    -  Интересно,  кто  придумал  сделать  здесь  эти красные стены. Комната
    кроваво-красная   и   глухо-желтая   с   зеленым  биллиардом  посредине.
    Получается  столкновение наиболее далеких друг от друга оттенков. Иногда
    мне  кажется,  что тут можно сойти с ума или совершить преступление... В
    человеке  намешано так много, хотелось бы все это выразить, передать, но
    теперь   я   боюсь,  что  не  успею.  Ваш  дядя  знает,  как  существуют
    непризнанные  художники  в  Париже.  Я  нажил  там неврастению. Страшная
    штука   плохое   здоровье.   Из-за  него  я  не  восстаю  больше  против
    установленного  порядка.  И не потому, что смирился - просто сознаю, что
    болен, что нет сил, и они уже больше не придут.

    Я  расплатился  за вино, мы встали и, разговаривая, прошли через город к
    полям.  Дорогой  он  сказал,  что  уже  отправил  письмо и что, если оно
    застанет брата на месте, посылка с картиной прибудет через шесть дней.

    Солнце спускалось, перед нами было море пшеницы, а справа зеленели сады.

    -  Конечно,  сейчас  мне  прекрасно работать, - сказал Ван Гог - Это все
    благодаря  брату.  Никогда  раньше  я  не  жил  в таких условиях, и если
    ничего  не  добьюсь,  это  будет  только  моей  виной. Здесь удивительно
    красивая   природа.   Посмотрите,   как   сияет   небосвод...   И   этот
    зеленовато-желтый  дождь  солнечных  лучей,  который струится и струится
    сверху  на  все...  А  кипарисы  с  олеандрами какие-то буйнопомешанные.
    Особенно  в олеандрах немыслимо закручена каждая веточка и группы ветвей
    тоже.  У  меня два раза было, что, выбравшись на этюды, я терял сознание
    от нестерпимой красоты.

    Ван  Гог  позволил  себе  отдохнуть  в  тот вечер, мы еще долго бродили.
    Часто  он  совсем забывал о моем присутствии, затем, вспомнив, обращался
    ко  мне  с каким-нибудь малозначительным замечанием, задавал вопрос и не
    выслушивал ответа, углубляясь в себя.

    Вообще,   в   нем   была   теперь  какая-то  отрывистая  гордость,  чуть
    презрительная  и разочарованная. Как будто он знал себе цену, но потерял
    надежду  убедить  мир  в  чем-нибудь.  Тогда  в  Хогевене Ван Гог не был
    уверен,  что  его  произведения  хороши,  но  полагал,  что упорный труд
    позволит  ему  добиться  успеха.  В Арле стало наоборот. Он твердо знал,
    что  стал  настоящим  художником,  но уже не верил, что его когда-нибудь
    признают.

    Правда,  получив  от  меня  крупную  по  тем  временам  сумму,  он начал
    оттаивать  и меняться удивительно быстро. Купил себе кровать, правда, не
    за  семьсот,  а  подешевле, за четыреста франков. Нанял женщину, которая
    стала  готовить  ему.  И  продолжал  работать  с  ожесточением, какого я
    отродясь  не  видел. С утра ящик с красками - в одну руку, подрамник - в
    другую,  мольберт  -  за  спину,  и на этюды. А в комнате его можно было
    увидеть только с палитрой и кистями, как будто он не спал, не ел никогда.

    Посылка  от  брата,  между тем, все не шла. Мне оставалось только ждать,
    от  скуки я несколько раз увязывался с Ван Гогом в его походы. Исподволь
    я  начал  ему  симпатизировать,  мне  хотелось  исправить  некоторые  уж
    слишком  очевидные недостатки в его манере писать. Но из этого ничего не
    вышло.

    Однажды,  например, я сказал, что роща на заднем плане этого этюда вовсе
    не  такова  по  цвету,  какой он ее сделал, и что никто никогда не видел
    таких, как у него, завинченных деревьев и завинченных облаков.

    Он  спросил,  выпадает ли роща из общего фона того, что он делает. Когда
    я признал, что из его фона не выпадает, он объяснил:

    -  Начинаешь  с  безнадежных  попыток подражать природе, все идет у тебя
    вкось  и вкривь. Однако наступает момент, когда ты уже спокойно творишь,
    исходя из собственной палитры, а природа послушно следует за тобой...

    Наконец,  на  исходе  второй недели, когда я уже начал дрожать, Ван Гога
    разыскал   посланный   с   почты   мальчик.   Пять  сотен  франков  были
    присоединены  к  первым  полутора  тысячам,  и  вечером мы отправились в
    "Сирену".  Ван  Гог  был  очень  оживлен,  показал мне письма от Гогена,
    сказал,  что  ожидает  его  теперь  в  Арль.  Он  спросил,  нет ли среди
    знакомых   дяди   такого   человека,  который  тоже  заинтересовался  бы
    произведениями  импрессионистов.  Я  ответил,  что  это  не исключено, и
    глаза  его  зажглись.  Он  заговорил  о  том,  что,  если  бы  удавалось
    продавать  хотя  бы по три картины в год, он мог бы обеспечить не только
    себя  -  ему  лично  не  надо так много, - но и снять маленький дом, где
    найдут  приют  и другие бедствующие художники, которые нередко от нищеты
    кончают  с собой или попадают в сумасшедший дом. Планы роились, дошло до
    того,  что будет открыта собственная небольшая галерея в Париже, которой
    может  руководить  Теодор,  что  торговля картинами будет вырвана из рук
    коммерсантов и подлинное искусство начнет распространяться в народе.

    Мы  осушили  три  бутылки  дрянного  вина,  ресторан уже опустел, хозяин
    сонно  поглядывал  на нас, опрокидывая стулья на столики. Ван Гог умолк,
    вгляделся мне в лицо и тихо-тихо спросил:

    - Скажите, а это правда?

    - Что именно?

    Он сделал жест, обводя зал, где половина газовых рожков была уже погашена.

    -  То,  что  сейчас  происходит... Вы появились так внезапно. Ваш приезд
    так  неожидан  и  так выпадает из всего, что было до сих пор. Мне сейчас
    вдруг  показалось,  что  деньги,  полученные  от  вас,  могут неожиданно
    исчезнуть,  и  все  останется,  как  прежде...  Понимаете, конечно, я не
    великий  художник,  у  меня  не  было  возможности учиться рисовать и не
    хватало  таланта.  Но  с  другой  стороны,  вряд  ли есть еще человек на
    земле,  кто  до  такой  степени не имел бы ничего, кроме искусства. Я не
    помню  спокойного  дня в своей жизни. Дня, чтоб меня не мучили угрызения
    совести  перед  братом,  на  плечах  которого я повис тяжкой ношей, чтоб
    меня  не терзал голод либо необходимость платить за жилье, невозможность
    купить  красок  или  нанять  натурщика.  Ведь  не может быть, чтоб такая
    преданность ничего не стоила и никем не была оценена?

    Черт  возьми!  Вы  знаете,  он  оказался  настоящим  провидцем.  Деньги,
    полученные  им  от  меня,  действительно исчезли, все стало, как прежде,
    потому что мне пришлось третий раз снять Петлю.

    Но  по  порядку.  Я  вернулся  из  Арля  в Париж 25-го, в тот же вечер я
    пришел   на   место   вызова  и  благополучно  вынырнул  к  себе.  Опять
    всевозможные  ванны,  массажи. Заглядываю в "Письма", там все в порядке.
    Перелистываю  монографию  о  Ван Гоге, убеждаюсь, что тут тоже появились
    изменения.  Сказано,  что  в  июне  1888  года  в  Арль  приехал молодой
    иностранец,  купил  у  художника  две картины и несколько рисунков, след
    которых,  к  несчастью,  с  тех пор затерян. С "рисунками" исследователь
    ошибся.  Я забыл вам сказать, что в последний вечер Ван Гог набросал мой
    портрет карандашом, который тут же отдал мне. И все.

    Забираю  я, одним словом, "Сеятеля" и "Цыганские повозки", кладу в папку
    рисунки  и  отправляюсь в тот первый салон. Что же вы думаете? Уже через
    полчаса  я  мчался в Институт. Мчался, как если бы за мной целым взводом
    гнались полицейские на мотоциклах.

    Понимаете,  пришел  и  попадаю  на  усатого  старика. Он берет картины и
    рисунок,  вертит,  нюхает,  чуть  ли  не  пробует на зуб. Я тем временем
    повествую  о  древнем чердаке. Он кивает, да-да, мол, все верно, картины
    упоминаются,  в письмах есть подробные описания каждой. Говорит, что сам
    всю  жизнь посвятил изучению творчества Ван Гога и не может не признать,
    что  рука  его. Потом берет "Цыганские повозки" - не "Сеятеля", а именно
    "Повозки",-нажимает  кнопку в стене. Шкаф с книгами отъезжает в сторону,
    открывается  ниша,  в  которой  аппарат, определяющий время изготовления
    того  или  иного произведения искусства. Лучи, углеродный или там другой
    анализ.

    Представьте себе, на экране возникает надпись: "Порядок-до 100 дней".

    Как  вам  это  нравится?  Сто  дней,  то есть три месяца с того момента,
    когда   краски   положены  на  холст.  Оно,  в  общем,  и  соответствует
    действительности,  поскольку  "Цыганские павозки" Ван Гог написал за два
    с  половиной  месяца  до  моего  приезда к нему. Но я перенес вещь сразу
    через  нулевое время, и краски в самом деле старились из-за этого не сто
    лет, а только сто дней.

    Насчет  "Сеятеля" же старик говорит, что наиболее пастозные места вообще
    не  высохли  и  липнут.  Но  при  этом  он,  видите ли, не сомневается в
    подлинности,  а  что  касается  портрета, то изображен, несомненно, я. И
    смотрит на меня, спрашивая взглядом, как это все понимать.

    Но  ведь  о  существовании  Временных  Петель  всем  было  известно.  По
    интервидению  хотя  бы  раз  в  неделю  передают какой-нибудь фильмишко,
    украдкой  снятый  из  за  кустов  или  с  помощью  сверхтелеобъектива  с
    безлюдных  скал.  Каждый знает, что путешествие в прошлое возможно, хотя
    и разрешается только в исключительных случаях.

    И  тогда  я  скромненько забираю все свое имущество, ни слова не говоря,
    поворачиваюсь  и  ускоряющимся  шагом  -  на улицу. Счастье мое, что все
    научные   сотрудники   Института   в   тот   момент   слушали  доклад  в
    конференц-зале.   Врываюсь,  хватаю  ошеломленного  Кабюса  за  шиворот.
    Отдышался только, когда из камеры вылез.

    За  нарушение  Закона  об  Охране Прошлого по головке не гладили. Я бы и
    костей  не  собрал в случае чего. Вполне могли взять и двинуть в меловой
    период  без  обратного  вызова.  Так,  между прочим, тогда и поступали с
    рецидивистами  -  не  можешь жить среди людей, давай к пресмыкающимся за
    сто  или  сто двадцать миллионов лет до современности. Там не замерзнешь
    в   тропическом  предледниковом  климате,  пропитаешься  растениями.  Но
    словом  не  с  кем перемолвиться, скука, и в конце концов сам предложишь
    себя на полдник какому-нибудь тираннозавру.

    Правда,  в  моем  случае учли бы молодость. Так или иначе, обошлось: как
    только  я  сдернул завиток, "Сеятель" мгновенно оказался опять в галерее
    в  Цюрихе,  "Цыганские  повозки"-в  Лувре,  рисунок  дематериализовался,
    всякое  упоминание  о  моем  визите  в  Арль  исчезло  из  писем.  И мое
    посещение  салона на бульваре Сен-Мари осталось существовать лишь у меня
    в памяти как альтернативный вариант, сменившийся другим.

    Но  тут,  признаюсь  вам,  у  меня опустились руки. Чувствую, что стена:
    даже  если  привезешь  что-нибудь  ценное  из удаленных назад веков, все
    равно  Петля  сократит  время,  и  либо  тебя  в  подделке обвинят, либо
    поймут,  что  связан  с  Институтом. Как ни крути, выходит, что давность
    лучше  не трогать. А вместе с тем жалко ужасно. Вот оно, прошлое, рядом.
    Пока  Кабюс  в  Институте,  все  мое  -  от двадцатого века до первого и
    дальше   туда,  за  великие  китайские  династии,  за  греческие  ладьи,
    плывущие к Трое, за башни Ассирии и египетские пирамиды...

    Мои  собственные  накопления  чуть ли не все истрачены, за три посещения
    ухнуло пятьдесят тысяч Единиц Организованной Энергии.

    И  вы  знаете,  как это бывает: еще каких-нибудь четыре месяца назад жил
    вполне  довольный своим положением, на окружающих смотрел свысока, собой
    гордился, а теперь хожу, кусаю губы.

    И  как  раз через неделю после моего возвращения утречком по телевидению
    сообщают  о  замечательной находке под Римом. Археолог-дилетант, копаясь
    в   окрестностях   Вальчетты,  обнаружил  в  развалинах  древнего  храма
    погребенный  под  землей  ход  в  стене, тайник, а в нем целую коллекцию
    превосходных  античных  камей,  знаете,  такие  камни с резным рельефным
    изображением.  Находка  датируется  двухсотыми  годами  до нашей эры - в
    этом сходятся мнения искусствоведов и показания прибора.

    Вот, думаю, везет некоторым. А тут можешь прыгать в прошлое, и - ничего.

    Приносят   газеты.  На  первой  странице  заголовки  о  чудесных  камнях
    Вальчетты.   Высказывается   предположение,   что   это  часть  сокровищ
    какого-нибудь  римского  сенатора эпохи цезарей, который в смутное время
    избиений  и казней решил ее припрятать. Тут же портрет человека, который
    раскопал  потайной  ход.  Физиономия  у  него весьма решительная, как-то
    мало  похожа  на археолога-любителя. В аппарат не глядит, опустил глаза,
    стараясь прикинуться овечкой, а у самого рожища - бр-р-р-р-р-р!

    Вечером вдруг звонит Кабюс. Пришел, сел. Мялся-мялся, потом говорит:

    - Дураки мы с тобой.

    - Почему?

    -  Да  потому,  что не надо было тащить картины Ван Гога в Камеру. Нужно
    было там и оставить, в прошлом.

    - Какой же смысл?

    Он,  не  торопясь, берет газету с фотографией того счастливца с камнями.
    Смотрит на нее.

    -  Знаю  этого  типа.  Он ко мне приходил еще до тебя. Только я побоялся
    связываться. С полгода назад было.

    Тогда  я  хлопаю  себя по лбу, потому что начинаю понимать. Парень нашел
    дорогу  в  итало-американскую  Временную  Петлю.  Спустился  в Рим эпохи
    цезарей,  организовал  там  эти  камни,  скорей  всего  действительно  у
    какого-нибудь  сенатора. Потом не стал возвращаться с ними через Камеру,
    а  там  же  пошел  в Вальчетту, разыскал храм, относительно которого ему
    было  точно  известно,  что строение достоит до нашего времени. И ночью,
    чтоб  никто  не  видел,  запрятал свою добычу. Потом спокойно вынырнул в
    современность.

    Конечно,  для  таких  вещей  надо  иметь  характер  -  в  древнем Риме с
    подвыпившими  гладиаторами и всяким городским жульем зевать после захода
    солнца  не  приходилось. У вельможи, естественно, были телохранители, да
    и  римская  стража  долго  разговаривать  не  любила. Но, как говорится,
    волков  бояться  -  в лес не ходить. Получилось, что камни сквозь Камеру
    не  прошли,  две  тысячи  лет пролежали в стене, состарились, что и было
    показано аппаратами.

    Что   вы   говорите?  "Почему  не  заподозрили  этого  молодца  при  его
    внешности?"  Да  потому  что  вообще  таких жуков, как "археолог" и мы с
    Кабюсом,  мало  уже  осталось  в мире. Народ стал доверчивый, все друг к
    другу  отлично  расположены, все открыто, заходи чуть ли не куда угодно.
    Это  в моем случае уж слишком очевидно было, поэтому усатый старик так и
    смотрел...

    Ну,  не  важно.  Опуская  подробности, скажу, что через двадцать суток я
    опять  был в прошлом веке, точнее в мае 1890 года, на окраине маленького
    городка  Сен-Реми,  где  Ван  Гога  приютили  в  доме  для  умалишенных.
    Собственно,  можно  было  отправиться  вторично в один из двух периодов,
    мне  известных,  но  все-таки я видел художника, когда он только начинал
    заниматься  живописью,  посетил  и  в  середине пути. Теперь имело смысл
    посмотреть,  каким  Ван  Гог  будет  к  концу  своей жизни. Однако самым
    важным  соображением  было,  конечно,  то, что именно в июле он завершил
    два   наиболее   знаменитых  полотна  -  "Звездную  ночь"  и  "Дорогу  с
    кипарисами". На них я и нацелился.

    Снова  утро.  Страж  у  ворот  пропускает меня, ни о чем не спрашивая. В
    передней  части  парка  аллеи  расчищены,  дальше запущенность, глухота.
    Вишня,  за которой никто не ухаживает, переплетается с олеандрами, кусты
    шиповника  спутались  с  дикими рододендронами. Женщина с корзиной белья
    попадается  навстречу;  я спрашиваю, где мне найти Ван Гога. Это прачка,
    с  мягким,  робким  выражением  лица  и  большими  красными  руками. Она
    уточняет,  имею  ли  в виду того, "который всегда хочет рисовать", машет
    рукой  в  сторону  здания,  желтеющего  вдали  сквозь листву, и называет
    номер  палаты  -  шестнадцать.  Я  пошел  было,  женщина меня окликает и
    говорит,  что  сегодня Ван Гогу будет трудно кого-нибудь видеть - совсем
    недавно  был  припадок. Я хлопаю себя по карману и объясняю, что тут для
    него найдется утешенье.

    Желтое  здание  оказалось  отделением  для буйных - окна изнутри забраны
    решетками.

    Но  двери  центрального  входа  широко  распахнуты - как те, в которые я
    вошел,  так  и  с  противоположной  стороны  главного корпуса. В длинном
    коридоре  все  палаты  тоже  открыты  -  с двумя, с тремя или даже пятью
    постелями.  Прикидываю,  что  выдался, вероятно, спокойный день, больные
    отпущены  в  сад,  а  обслуживающий  персонал  занят  уборкой. Сквозняки
    гуляют  по  всему  дому.  Не  сказать, что обстановка гнегущая, но щемят
    небрежно  распахнутые  двери  -  ими  подчеркивается,  что  у обитателей
    комнат нет уже ничего личного, своего, неприкосновенного.

    Я  прошагал  весь коридор, повернул, оказавшись теперь уже в одноэтажном
    флигеле, дошел до конца флигеля и тут увидел номер шестнадцать.

    Дверь  приоткрыта,  стучу,  ответа  нет. В комнате койка, покрытая серым
    одеялом,  табурет в углу. На подоконнике рассыпаны краски, рядом высится
    знакомый  мне  трехногий  мольберт.  Тут же куча холстов, внизу я увидел
    высунувшийся, запыленный край "Звездной ночи".

    Я  сел  на табурет и стал ждать. Издали доносились едва различимые звуки
    рояля  -  кто-то  начинал и начинал жалобную мелодию, но, взяв несколько
    аккордов, сбивался, останавливался и брался снова.

    Затем в коридоре послышались шаги, они приближались, я стал в своем углу.

    Ван  Гог  вошел,  пусто посмотрел на меня, медленно прошествовал к окну.
    И, признаюсь вам, мне стеснило сердце.

    Я  бы  сказал, что он был смертельно ранен. Драма с Гогеном, сумасшедший
    дом   в   Арле,   куда   художника   дважды   заключали,  продолжающаяся
    невозможность  добиться  признания  -  все  это  за два года прошлось по
    нему,  как  автоматная  очередь. Виски поседели, спина сгорбилась, синие
    круги  обозначились  под  глазами,  которые  уже не жгли, а, прозрачные,
    смотрели  туда,  куда  другие  не  могли  заглянуть. На нем был казенный
    халат,  и  я  вспомнил  по "Письмам", что приют для