ют ободки младенческих зарниц...

   Ветер был чист и прохладен... пьянило... дурманило... Но в юности все
кажется - хорошо !
   Солнце давно ушло за горизонт и мягкий  вечер  плавно  превратился  в
бархатную ночь... Сегодня я расскажу не историю  -  сказку...  добрую  и
нежную, как и все сказки... За мной, за мной мой читатель  -  мы  вместе
проникнем в таинственные глубины, вспомним детство и загадаем желание на
ночь - все будет... Вспоминая о прошлом, говоришь "в молодости". И с ис-
пугом замечаешь, что слушатели принимают эти слова совершенно  без  иро-
нии, которой ты от них ждал... ;-)
   Вспоминаю тебя маленькой девочкой...
   ...А девочка глядит. И в этом чистом взоре
   Отображен весь мир до самого конца.
   Он, этот дивный мир, поистине впервые
   Очаровал ее, как чудо из чудес,
   И в глубь души ее, как спутники живые,
   Вошли и этот дом, и этот сад, и этот лес...
   Н.Заболотский... 1957, если не ошибаюсь
   Почему-то сегодня, смотря на твои письма, я попытался  представить...
а что было какое-то время назад, когда тебе было пять или  шесть  лет  ?
Какая ты была, о чем размышляла, над чем смеялась, где улыбка легко тро-
гала твои уста ?
   Ты мой лучший друг -
   Ты наполнил вдруг счастьем все вокруг...
   Ты меня поймешь, ты меня простишь,
   Мой родной, мой ласковый малыш...
   Изумительный и любимый мною талант детства - умение жить в  небольших
мирах, создавая на небольшом пространстве свою вселенную... Куст в саду,
береза, под ним скамейка, потом забор, и дальше - неведомое. Зеленая по-
ляна, где летают стрекозы и сладостно поют кузнечики, за ней  -  неведо-
мое. Жить в полную силу можно и на одном квадратном  метре  земли,  если
суметь проникнуть в лес травы, в бурелом сосновых игл, в каменные россы-
пи песчинок. Один отрезок реки может стать всей рекой, а  на  н„м  можно
найти столько, что остальные километры перестанут к себе тянуть. Но идут
годы, беззвучно пролетая перед нами, и когда-то мы  теряем  этот  дар  и
взамен обретаем вечную тоску: другие, неведомые километры кажутся  лучше
нашего, мы отправляемся в них, приобщаем к своему миру и опять с  тоской
смотрим вдаль... ;-) Ты вот тоже, милая моя, любишь путешествовать - те-
бя манят неизведанные страны и такие таинственные истории... Наверное  в
каждой душе есть свой странник, который все время хочет нового...
   Знаешь, из прошлого в памяти остаются самые яркие минуты. Из этих ми-
нут складывается образ своего прошлого, наверное образ себя.  Настоящее,
конечно же, не выдерживает сравнения с этим образом, составленным только
из самых лучших, замечательных и конечно же неповторимых минут. И  здесь
как раз легко ошибиться - не стоит конечно формулировать в себе  "раньше
было лучше" и "раньше я был лучше"... Ведь из второго возникает  вопрос:
почему же теперь я хуже? Почему слабее и бледнее вижу и чувствую, почему
меньше и хуже работаю? Начинается бессознательный поиск виновников.  Ими
оказываются почти все окружающие и почти все жизненные обстоятельства...
;-) Но на самом деле мы просто взрослеем - появляется много новых  неве-
домых дотоле вопросов, отношения становятся  сложнее,  появляются  дети,
которым нужно отдавать очень много времени... Не  раньше  было  лучше  -
сейчас стало немного сложнее, но это естественно... не  надо  этого  бо-
яться...
   Для многих стать взрослым - обычно это значит стать как все,  рассуж-
дать, думать и вести себя как все... Я, честно говоря, очень боялся это-
го - стать похожим на всех... Поэтому, видимо,  старался  делать  что-то
иное... Ты - тоже... Ведь мировоззрение "всех" формируется в  постоянном
контакте с людьми и, может быть, в особенности  с  семь„й.  Бывает,  что
этот постоянный контакт обрубает, обламывает углы и грани характера, де-
лая человека "взрослым" и "нормальным". Творческий и  зачастую  одинокий
же человек дольше сохраняет индивидуальность, а значит дольше взрослеет.
Если же очень повез„т, он так и не станет взрослым :-)...
   Но сейчас уже ночь... Когда-то ты была маленькой  -  солнечным  чудом
днем и самой кроткостью ночью... ночью ты тихонько спала в  своем  доме,
где все и сейчас так знакомо и привычно... Твой легкий сон  -  это  спо-
койствие.. Это сейчас тебя, бывает, мучает бессонница и уже много лет по
ночам ты смотришь на звезды.. Но вспомни - ты была  счастлива,  когда  в
детстве снились облака, облака, капли дождя, зеленые горы и морской при-
бой... Тогда наверное все было чуть-чуть проще, но одновременно и  слож-
нее... Тогда ты была маленькой девочкой... рядом был  пушистый  лев  или
милый щенок - верные спутники в твоих путешествиях к звездам и сказочным
островам, в сказки... Сказки, конечно же, любят все. И те, кто их  руга-
ет, и те, кто, замирая от наслаждения и затаив дыхание, слушает их, заб-
равшись с ногами в большое мягкое кресло, закутавшись в  плед  и  смотря
удивительными глазами на рассказчика... в твоих  глазах  тогда  сверкали
звездочки... остались они и сейчас. Ты, наверное, тоже любишь их,  прав-
да, милая? Ну или любила... ;-) И уж наверняка слышала их  много-премно-
го: и про Иванушку-дурачка слышала, и про Бабу-ягу, Кощея  Бессмертного,
Бременских музыкантов, Карлсона, и многих-многих других. А ведь все они,
вместе взятые, лишь малая часть всех сказок, которые только есть на  бе-
лом свете. Ты уже, наверное, знаешь, что сказки живут везде  и  всюду...
Сказки... как прекрасен и увлекателен ваш мир.  Мир,  в  котором  всегда
торжествует добро, где умный всегда побеждает глупого, хороший -  плохо-
го, и в финале, как правило, все счастливы. Нет, конечно,  и  среди  вас
есть такие, после которых становится грустно и хочется плакать.  Но  это
святая грусть и святые слезы. Они очищают. Такие сказки ближе  к  жизни,
даже если они рассказывают о самых невероятных вещах на свете. И, навер-
ное, поэтому мы их также любим как и веселые. Сказки окружают нас повсю-
ду, и было бы смешно и наивно полагать, что они живут только в  детстве,
когда мы сами ещ„ такие же маленькие как и они. Нет, сказки живут везде,
во всем, что вокруг нас - в деревьях, еще не осыпавших на землю свои зе-
леные листья. В самих листьях, в летнем ветерке, в земле,  в  кресле,  в
доме, в августе, в тебе самой - в твоем сердце  и  в  твоей  душе...  Во
всем. Нужно только верить в это и ты увидишь  их  бесконечную  вереницу.
Сказки научили тебя быть доброй и нежной, они могут  выручить  из  любой
беды, в которую ты можешь угодить. Сказки покажут как веселый, но слабый
может победить сильного, но хмурого. Бывают, правда, и  злые  сказки,  в
которых все наоборот. Но ведь и люди тоже бывают злые. А  между  прочим,
даже среди нас, людей, злых значительно меньше  чем  добрых,  а  уж  про
сказки-то и говорить не приходиться. Да и злой-то сказка  становится  от
того, что кто-то обидел е„, сломал, согнул грубыми руками.  Ведь  сказки
не могут быть злыми от природы, такими их делаем мы, люди. Когда  специ-
ально, а чаще случайно, забыв о той поре, когда мы ещ„ верили им, причи-
няя друг другу боль. Мы забываем об их вс„ исцеляющей доброте и  мечемся
в своем тесном мирке ища выхода и не видя его. А  ведь  он  поразительно
прост. Надо верить в них. Верить и жить, жить так, чтобы на нашей с вами
земле рождались только добрые и веселые сказки... Приляг, милая -  пусть
голова мягко утонет в подушке - все обязательно вернется.. Ты так чудес-
но красива, когда путешествуешь в царстве Морфея... Не знаю,  моя  доро-
гая, что тебе сейчас сниться... Может быть море ?  Оно  бывает  разным..
удивительно разным.. Но до чего же ласково море в летние дни...  Сколько
света и музыки изливается от его пляжей, окантованных  драгоценным  оже-
рельем из пены... Путь сон твой будет тонок, как  водяная  пленка  -  ты
увидишь удивительные и неповторимые картины..  но  мысли  будут  ясны  и
пусть в крови не течет мутная тревога.. все  будет  хорошо...  тишина  и
мерное дыхание... Ты спишь... и вот перед твоим  взором  проплывают  ка-
кие-то лучезарные пятна, словно вода играет  сквозь  лазурную  листву...
Предчувствие изумительной радости, ожидания, что вот-вот из этих сияющих
пятен что-то должно войти в твой сон,  наполняют  тебя  чудесной  трево-
гой... Сквозь дремоту, улыбаясь, ты немножко хмуришь  брови  -  силишься
проникнуть за эту тонкую пленку скользящих солнечных пятен... Но еще бо-
лее глубокий сон прикрывает тебя своим  пушистым  облаком...  Вот  он  -
цветной фантом сна... Призрачно-зыбкий, как ломкий трепет радуги в отмы-
том стекле небосклона.. Сад, молодая трава, бело-розовый  снег  цветения
вишен и слив... мама.. бесконечная нежность глаз ее и рук,  устремленных
к тебе... Или нет... Детство. Начало весны. Треснутая штукатурка  знако-
мой школы... Большая перемена... Капель и солнце.. Ноздреватый снег  под
саженцами яблонь.. Высыпавшая во двор ребетня, гомон восклицаний... Раз-
ноцветные пальтишки и ушанки... Я, наверное, вместе  с  тобой  смотрю  в
прошлое, будто через бинокль, одновременно пытаясь выправить в нем  чет-
кость... Только напрасно :-) - контуры неизменно  уплывают,  и  остается
угадывать в смазанных пятнах лица и в разрозненных звуках - слова. Боже,
о чем ты  говорила  тогда  с  этими  мальчишками  и  девчонками,  своими
сверстниками, на еще не утраченном теперь языке ? Наверное не вспомнить,
да и не перевести это ни на английский, ни на французский, ни на один из
языков, которые ты знаешь... наверное это понятно только языку сердца...
Детство. Начало вечны. Снег ! Бурые, золотые, призрачно-синие краски.  И
черно-белые, конечно. Отсыревшая акварель памяти. Внезапно хочется туда,
на это место. Хотя бы на час. И как это в сущности просто:  один  звонок
по мобильному телефону и краткая по времени поездка на аэродром,  там  -
пересадка в боинг и можно через реальность пространства прилететь в  не-
реальность ушедшего времени, оказавшись в том дворике,  который,  навер-
ное, подметал бородатый дворник в старых стоптанных валенках, гоняя  па-
цанов, мелюзгу, галдящую вокруг него,  неуклюжей  грубой  метлой,  пряча
добрую улыбку в складках огромной черной бороды... теперь, конечно, ином
дворике, но где, однако, вспоминается то, что забыла, кажется,  уже  на-
век... Родина.. Воспоминание.. Горькое или не очень, но,  видимо,  опла-
канное уже давно... Амстердам или Сингапур, Сидней, Алелаида, Канберра и
Москва - нет-нет, милая... это не родина... Кто же ты на  самом  деле  ?
Чем живешь и что тобою движет ?... Нити  вопросов..  Тысячи  их  паутин,
скрученные в гигант клубка - такого же неизменного спутника планеты, как
Луна.. Луна и Марс, Венера и Солнце... огромные галактики и яркие  звез-
ды... Это- из урока астрономии.. Очень может быть, что  урок  начинается
как раз после такого перерыва, когда ты стояла на мокром солнечном  дво-
рике своего детства... И была весна...
   Не знаю - доведется ли увидеть тебя еще - пришедшая из  неизвестности
и в неизвестность уходящая... В чем-то  я  завидую  тебе  -  похожей  на
судьбу и линию жизни, которая в какой-то момент пересеклась с моей.  Кто
знает - повлечет ли нас дальше прочь друг от друга  инерцией  предначер-
танного и останется ли только гадать - каждому в  своем  одиночестве,  -
кому повезло больше и обрел ли кто счастье ? ...
   Сейчас я один и чувствую опустошение и радость - спокойную, как улыб-
ка впавшего в транс медитации Будды... В комнату входит четкий и прямоу-
гольный столб света.. И ни пылинки нет в нем. Ну - ладно.. Ведь  все  же
утро.. Почему человек бывает хмур утром ? ;-)  Ведь  с  пробуждением  мы
рождаемся заново и лишь опыт, знание, привычки и болезни отличают нас от
новорожденных. И те, кто мудр, извечно почитают благость утра за  начало
жизни, которой суждено длится целый день... День - это маленькая жизнь..
Что мы вчерашние для нас сегодняшних ? Воспоминание.. А подчас и  просто
чужие люди... И лишь память возвращает нам осознание нашего многодневно-
го бытия. Идея перерождения ? Она верна - каждое утро мы встаем другими,
но перерождение наше в нас же, и за гранью самого глубоко из снов  пере-
рождения нет, и сказка о вечной душе и вечной жизни ее  -  всего-навсего
боль и стремление человека не утратить память о себе прежнем и  вот  так
неохотно рождаться утро за утром... Хотя может быть я и не прав ;-)...
   Я спустил ноги на мягкий ковер... Что же.. Я что-то сделал - вот они,
слова и строчки, где главное - смысл...  Текст,  как  беседа  служителей
секты чань - сплошные намеки... ;-)... Так получилось..  Я  догадываюсь,
зачем и ради кого это труд.. Увенчавшейся, как мне кажется, удачей. И  я
действительно рад. Как всякий человек рад завершению труда своего.  Ведь
суета любого труда окрыляет человека. Почему мы  так  странно  устроены,
кто ответит ? Происходящего с нами не объяснить нам самим, как не объяс-
нить белке, почему она бежит в своем колесе - бездумно и  непрестанно...
Радость и счастье... У всех есть какая-то радость в том, что они делают,
часто за счет растраты дарованной им жизни... И эта радость для  многих-
олицетворение смысла жизни.. Значит многие счастливы... Нет ?...

   Максим...

   18-19 августа 1998 г.

   Я ВОЗВРАЩАЛСЯ В ГОРОД СНОВ...

   Миры летят. Года летят. Пустая
   Вселенная глядит в нас мраком глаз...
   А ты, душа. Усталая, глухая,
   О счастии твердишь - который раз ?
   Блок... июль 1912

   Асфальт летел навстречу, как крик... Я еду домой... На огромной  ско-
рости лес за зеркальным стеклом "линкольна"  касался  зеленовато-розовым
ковром... Раннее утро... мягкий щелчок и стекло на скорости  ушло  вниз,
впуская в теплый салон шаловливый и молодой ветер, который растрепал во-
лосы и поведал о том, что начинается новый августовский день... Огромная
и мощная, как танк, стремительная, как торпеда, черная машина,  с  вклю-
ченными подфарниками и синими, мигающими коротким  всплесками,  маячками
перед решеткой радиатора, четко вписываясь в  повороты,  летела  на  ста
восьмидесяти километрах в час по Рублевском шоссе  в  сторону  Москвы...
Julio Iglesias плавно наполнял теплый белый кожаный салон своей Historia
De Un Amor, телевизор был выключен, а я, погруженный в призрачную пленку
скоростей и километров, параллельных  времен  и  различных  континентов,
глядя с заднего сидения в окно, размышлял о том, что вот-вот и  кончится
лето... скоро пожелтеют и опадут листья - в моем любимом парке  кленовые
листочки будут плавать по зеркальной глади прудов и опустеют низкие  де-
ревянные скамейки, поставленные по краям старых,  мощенных  булыжниками,
дорожек двухсотлетней давности - до весны ;-)... Хотя и сейчас, мой  до-
рогой читатель, люди редко приходят в парки... Только в крупные праздни-
ки их аллеи всегда полны...А по большей части ищущим простора и раздолья
почти нечего делать в этих тихих  заводях,  небольших  зеленых  островах
посреди красивых и величественных прудов, кому-то не понять всю  красоту
и очарование древних полуразрушенных дворцов и  мраморных  беседок,  что
уже какой век с улыбкой взирают на бегущие годы, убеждаясь,  что  только
камень вечен... ;-) Ведь мы так редко ищем следы тех, кто  нам  действи-
тельно дорог... И они растворяются в жизни, как будто их  никогда  и  не
было на свете... И иногда кажется, что не было тех давних прекрасных ис-
торий, что случаются в наших сердцах... Что мы  помним  ?  И  вспоминаем
ли ? Были люди с нами, но ведь были люди и до нас... Куда ушли они ? Бу-
дут и после нас.. когда придут они ? Двигаясь вперед от жизни к  смерти,
из года в год, от эпохи в иную эпоху, - мы иногда невольно озираемся на-
зад и понимаем, что люди до нас не были бездушны и бесплотны... Знаете -
они тоже мечтали, ссорились и ревновали, ошибались и выигрывали поединки
с жизнью, падали, снова вставали, куда-то и зачем-то  шли,  страдали  от
любви неразделенной, получали ее сполна  и  пили  ее,  закрыв  глаза  от
счастья... целые вулканы страстей бушевали когда-то под каждым могильным
камнем, в каждом, полуразрушенном теперь, дворце, построенном  так  дав-
но.. так давно. Теперь там темно.. теперь там тихо... Но никогда не  ду-
май, мой читатель, что история - это только, всего лишь история...  Все,
что случилось с нами удивительно сопряжено с нашим  сегодняшним  днем...
Из ничего ничто и не рождается... за много веков изменились идеи, други-
ми стали люди, да и за годы нашей сегодняшней жизни меняются наши взгля-
ды и мысли.. но мы все помним и знаем.. мы помним, мы видим, мы слышим и
никогда не забудем.. ибо это мы сами в прошлом... в нашем  прошлом  есть
голос крови.. этот голос ко многому нас  обязывает...  не  будем  искать
славы для себя... Дернул злой порыв ветра и закачались березы,  клены...
Сердиться лето, что так скоро закончится пора цветения и тепла... Только
теперь, в свисте этого ветра, отчаянно бьющего мне в лицо, в шелесте шин
по мокрому асфальту, в своем размышлении и смене сезонов, я очень отчет-
ливо почувствовал, что молодость кончилась, начиналась зрелая  жизнь,  в
которой держать ответ не только за себя, но и за юное  нежное  существо,
что робко прильнет ко мне навеки...  кто  знает  -  ведь  жизнь  -  либо
судьба, либо случай.. Что в принципе одно и то же ;-)...
   Мне вспоминались мысли, приходившие в голову за последние годы,  мыс-
ли, рождавшиеся под влиянием любви и дружбы, надежды и счастья,  вдохно-
вения и печали, иногда тоски и безысходности...  они  приходили  днем  и
ночью, во сне, живописуя мне картины и образы, даря музыку, слова, мечты
и открывая те уголки памяти, куда я самостоятельно еще не смог добраться
толи из-за занятости, толи из-за лени... я размышлял о границах будущего
и прошлого..  хрупкая  нить  настоящего,  ничего  не  значащая  действи-
тельность... и все же будущее... раньше, в молодости, оно  казалось  мне
строго очерченным и знакомым, оно четко рисовалось  на  фоне  закатов  и
восходов - оно было нерушимо и постоянно... а сейчас.. то самое будущее,
бывшее столь реальным, проявилось, как вот это  утреннее  шоссе...  и  я
оказался на неизведанной, непознанной территории.. и продвигаясь  вперед
я сам творил историю... свою... ;-)... На дороге было совсем пусто -  ни
одной машины не попадалось навстречу... Вот  справа  показался  огромный
луг.. я попросил водителя притормозить... Мягко хлопнула дверь -  отошел
от машины на несколько метров... Вставало солнце и небо  было  чистым  и
розовым... Шли минуты.. луг с цветами просыпался...  цветы  -  огромные,
цвета осенней Луны, они пламенели, искрились такими прохладными на ощупь
лепестками, они словно пламя... Вот подул  предрассветный  ветер  и  они
осыпались серебряным дождем ночной росы, светились  и  гасли  прозрачные
искры и неуловимо таяли в прохладном воздухе... Прошло уже много,  много
лет со дня сотворения мира, а  цветы  появляются  вновь  и  вновь....  А
дальше был лес - я по  нему  уже  соскучился...  Лес  -  это  что-то  из
детства, из которого я вышел... Вышел когда-то и не вернулся... Он  тоже
просыпался -медленно и осторожно. Легкий туман тянулся между  деревьями,
он был прозрачен, уже еле заметен, таился за стволами, зелеными ветвями,
спускался в низины и, наверное, обволакивал текущую недалеко  Москву-ре-
ку... Было тихо... Это утро было свежим - свежестью травы, что  тянулась
вверх, свежестью небольших розовых облаков, что плыли в  небесах,  бабо-
чек, что изредка спускались на траву... Утро было соткано из тишины,  но
она вовсе не была немой - ее создавали пчелы и цветы, берег и река, все,
что просыпалось для того, чтобы двигаться, трепетать, вздыматься  и  па-
дать, подчиняясь своему течению времени, своему неповторимому ритму...
   Я осторожно окунаюсь в прошлое и замечаю, что каждое  воспоминание  и
сейчас сохранило свой цвет, яркость красок, свою форму и настроение, за-
пах цветов и чувство жизни... А времена все меняются,  мы  наблюдаем  за
ходом молчаливых, вечных лет... Наверное я повзрослел...  И  убегают  за
горизонт дни, не останавливая наш дух... Ведь у времени есть свои  прос-
пекты